Ven. Gang Xiao: Os Mistérios do Zhou Yi — Psicologia, Capítulo 3: O Método de Associação Livre na Análise de Sonhos, Onde o Benevolente Vê Benevolência e o Sábio Vê Sabedoria

Capítulo 3: O Método de Associação Livre na Análise de Sonhos, Onde o Benevolente Vê Benevolência e o Sábio Vê Sabedoria

A oniromancia também é uma forma antiga de divinação. Na véspera de um exame para o serviço público, um estudioso sonhou que estava lendo em sua sala de estudos com um guarda-chuva aberto. Sua mãe disse que isso provavelmente significava que seus esforços eram redundantes — por que segurar um guarda-chuva dentro de uma sala de estudos? Significava que fazer o exame naquele ano seria um gesto inútil, "redundante". O estudioso, contudo, estava cheio de confiança e disse: "Não, significa que estou ainda mais seguro, infalível. A sala pode vazar na chuva, mas eu ainda tenho meu guarda-chuva — isso não é mais seguro?" As diferentes associações extraídas do mesmo sonho revelam algo sobre a confiança de uma pessoa. É mesmo o caso de que o benevolente vê benevolência e o sábio vê sabedoria.

A livre associação a partir de um sonho pode refletir os sentimentos, as expectativas e as previsões do sonhador diante dos problemas da vida.

Certa noite, tive o seguinte sonho:

Eu estava em um grande edifício. Depois de comer, lavava as tigelas quando uma delas escorregou das minhas mãos, caiu no chão e se estilhaçou. Sem nem olhar, desci as escadas e me vi na Aldeia Yuanzhuang. Não vi a aldeia em si, mas sabia com certeza que era Yuanzhuang. Olhando para oeste, não muito longe, ficava a Aldeia Yaoshang. Queria ir até lá, mas não havia caminho algum — as colinas e os campos ao redor estavam cobertos de espinhos. Desisti e segui para o sul. Ao longe havia uma estrada asfaltada que ia de leste a oeste, mas para alcançá-la eu precisaria descer um penhasco de sete ou oito metros — simplesmente não havia como descer. De pé à beira do penhasco, olhei para o outro lado e vi alguém. Era o antigo chefe da minha aldeia natal. Ele tinha aberto uma pousada, mas acabara de se mudar, deixando apenas um prédio vazio. Os pássaros tinham sujado tudo com suas fezes. Mas o céu já estava escurecendo, e ter qualquer tipo de abrigo já era uma bênção. Nesse momento, um dos seus cachorros veio até mim e me lambeu. Apressei-me em tentar entrar nas graças do antigo chefe: "Deixe-me ficar — eu conheço o seu cachorro!" Encostei-me num grande caquizeiro. Esta metade da árvore se chamava Xiaogang, e a outra metade se chamava Xangai.

À primeira vista, este sonho parece não dizer absolutamente nada. Vejamos o que o "eu" associou a esse sonho, que problemas de vida o "eu" enfrentava e o que o "eu" previa sobre como resolvê-los.

1. O episódio da tigela quebrada no andar de cima me trouxe à memória o prédio do dormitório dos meus tempos de estudante de física na escola normal. Quando os exames de admissão às universidades voltaram a ser autorizados, todos os alunos represados durante os dez anos da Revolução Cultural correram para prestar as provas de uma só vez. A concorrência era extraordinariamente acirrada. No ano em que ingressei na escola normal, a taxa de aprovação era de apenas quatro por cento. Depois de toda aquela luta para entrar, segundo a mentalidade da época eu havia garantido uma "tigela de arroz de ferro". Mais tarde, lecionei em uma escola de ensino médio de nível condado. Ao longo dos anos, meus alunos também enfrentaram uma concorrência feroz para progredir nos estudos. Em nome das notas, um aluno do ensino fundamental chamado Xia Fei foi espancado até a morte pela própria mãe. Em nome das notas, um estudante do ensino médio chamado Xu Li matou a própria mãe — um caso que chocou o país inteiro. Muitos dos alunos que ensinei desenvolveram transtornos psicológicos; alguns enlouqueceram, houve até suicídios. Os professores viviam em tormento constante, psicológico e moral. Além disso, os atuais formados pelas universidades normais têm dificuldade para encontrar trabalho, e sob o sistema de responsabilidade do diretor, um diretor pode demitir um professor sem necessidade de qualquer motivo ou condição específica. Ensinar é um fardo pesado. A tigela de arroz conquistada por meio de exames tão disputados não é de ferro — pode ser despedaçada a qualquer momento, o que significa que este emprego de professor pode se perder a qualquer instante.

2. Descendo as escadas, cheguei a Yuanzhuang. O vice-magistrado do condado responsável pela educação em nosso condado é natural de Yuanzhuang. Ele começou como professor comunitário (minban), ingressou na universidade e, após se formar, entrou para o escritório de pesquisa pedagógica do Departamento de Educação do Condado como pesquisador. Subiu a Diretor de Educação, depois a vice-magistrado do condado encarregado da educação — o professor mais bem-sucedido, um modelo para os jovens professores, uma referência para o mundo da educação. No sonho, passei por Yuanzhuang sem parar, o que significa que eu havia desistido da elevada esperança de progredir por meio do ensino. Eu havia perdido a fé em ser professor e já não via mais este educador de Yuanzhuang como alguém a imitar.

3. A oeste ficava Yaoshang, mas não havia estrada — eu não conseguia chegar lá. Em Yaoshang havia um médico rural bastante conhecido na região. Eu havia visto várias de suas prescrições; a maioria usava medicamentos voltados para regular a mente e o espírito. Eu concordava plenamente com essa abordagem — causas psicológicas podem produzir doenças físicas, a medicina moderna dá pouca atenção a isso, e muitos médicos não conseguem curar tais condições. O médico de Yaoshang havia encontrado o método certo. Como professor, eu havia visto repetidamente como os alunos adoeciam sob tensão nervosa, e tinha profunda experiência pessoal disso. Eu já havia publicado artigos e livros sobre o assunto e podia dizer que tinha alguma competência na área. Se eu abandonasse o ensino para me tornar médico, talvez pudesse seguir o exemplo do médico de Yaoshang — mas também haveria grandes dificuldades. Sem habilidade técnica, eu não conseguiria me sustentar; com habilidade técnica, ainda assim levaria anos para construir uma reputação. Do que eu viveria durante esses anos? Parecia que tampouco a medicina era um caminho viável.

4. Minha conversa com o velho chefe de aldeia. O que eu deveria fazer? Não conseguia realizar nada. Seria melhor voltar para casa. Mesmo sendo acolhido pelo velho chefe de aldeia, ainda tinha que bajular: "Eu conheço o seu cachorro." Isso expressa o desamparo diante da vida.

5. Uma metade da árvore de caqui era Xiaogang, a outra metade era Xangai. Naquele semestre eu estava ensinando "Economia" e havia acabado de abordar o sistema de responsabilidade contratual das famílias chinesas, originado em Xiaogang, na província de Anhui. Xangai me fez lembrar do conteúdo que eu havia trabalhado alguns dias antes: a reforma urbana.

Juntando tudo: eu tinha perdido a confiança no ensino — embora minhas publicações me tivessem garantido certa reputação nos meios de teoria educacional — e cogitava fazer outra coisa, algum outro jeito de ganhar a vida. Era de prever que, naquele período, bastaria a menor abertura para eu ter pedido demissão e mudado de profissão. Mas as imagens finais de Xangai e Xiaogang sugeriam que, sem outra saída, continuar lecionando e dando aulas de "Economia" aos alunos seguia sendo o caminho mais provável.

Se outra pessoa tivesse esse mesmo sonho, suas associações certamente seriam diferentes das minhas e refletiriam os problemas da própria vida.

Os sonhos a seguir, interpretados pelo Dr. Jung, são clássicos. Suas interpretações devem ser tidas como confiáveis segundo os padrões da psicologia científica.

Jung, nascido em 1875, era suíço. Em 1920 recebeu o doutorado em medicina por seu trabalho "Sobre a Psicologia e a Patologia dos chamados Fenômenos Ocultos". Conquistou renome mundial por suas realizações extraordinárias em psicologia e psiquiatria. As universidades Clark, Fordham, Yale e Harvard, nos Estados Unidos, disputaram a honra de conceder-lhe doutorados honorários. A Universidade de Oxford, na Inglaterra; a de Calcutá e a Universidade Hindu de Benares, na Índia; a de Alá habad; a de Genebra; e o Instituto Federal de Tecnologia de Zurique, na Suíça, também lhe concederam doutorados honorários. Recebeu, ainda, múltiplas distinções honoríficas e cátedras, entre as quais a de membro honorário da Real Sociedade de Medicina da Grã-Bretanha.

Havia um diretor de uma escola pública, um homem de vasto saber, que se preparava para buscar uma cátedra em Leipzig. Adoeceu em seguida — com tonturas, palpitações, náuseas e fraqueza. Para tratar-se e também para saber se sua busca pelo cargo teria sucesso, recorreu ao Dr. Jung.

Relatou três sonhos, que Jung registrou em O Homem Moderno em Busca de uma Alma (trad. Huang Qiming, Editora dos Trabalhadores, 1987) e A Prática da Psicoterapia (trad. Cheng Qiong e Wang Zuohong, Livraria Sanlian, 1991).

1. Sonhou com uma pequena aldeia. Tinha a aparência de um erudito, enquanto um grupo de crianças do campo apontava para ele e cochichava.
2. Um trem estava prestes a partir. Ele tentava alcançá-lo, mas, por mais que corresse, não conseguia mover as pernas — o chão parecia mole e pegajoso. O trem arrancou por uma via em curva de S, mas uma aceleração súbita fez os vagões de trás capotarem.
3. Numa humilde casa de fazenda, conversava com uma mulher mais velha. Lá fora, camponeses empilhavam feno. Uma criatura, meio lagarto, meio caranguejo, rastejou primeiro à esquerda, depois à direita. Ele estava bem no caminho por onde ela seguia. Com um bastão, matou-a com um único golpe leve e depois ficou ali parado, olhando para a criatura, atordoado.

Quanto ao primeiro sonho, Jung explicou que se referia às suas origens. Ele agora tinha posição social e era respeitado, mas era filho de um camponês. Suas conquistas atuais eram fruto de grande esforço pessoal e luta árdua. Entre os filhos de camponeses, já se distinguia — uma figura digna de admiração. No sonho, isso tomou a forma de um erudito de porte imponente, enquanto as crianças do campo ainda apontavam e cochichavam.

O segundo sonho: ele perseguia algo que não conseguia alcançar — no sonho, um trem; na realidade, a cátedra de Leipzig. O ímpeto do maquinista em acelerar pela curva em S, fazendo os vagões capotarem, era um aviso ao sonhador: avançar rápido demais também traz perigo.

O terceiro sonho: a mulher mais velha ainda remetia às suas origens — sua mãe, suas raízes. A casa de fazenda poderia ter sido explicada como sua antiga casa no campo, mas o sonhador disse que parecia o Hospital de São Jacob, o que, por um instante, deixou Jung perplexo.

Em seguida, ambos se lembraram de que o Hospital St. Jakob's tinha sido originalmente uma leproseria. O edifício era célebre por causa de uma guerra. Em 1444, os suíços lutaram ali contra as forças do Duque da Borgonha, da França. Cerca de mil e trezentos soldados suíços ofereceram uma resistência sangrenta na leproseria, aguentando o ataque de trinta mil franceses. O combate foi extremamente feroz, e cada um dos mil e trezentos soldados suíços teve uma morte heroica. O episódio é célebre na história suíça, e todo o suíço o recorda com sentimentos patrióticos. Contudo, a batalha decorreu da seguinte forma: a vanguarda dos mil e trezentos recebera ordens para não travar um combate decisivo com o inimigo, mas para esperar pela chegada das forças principais. Ao ver o inimigo, porém, desobedeceram às ordens e lançaram um ataque imprudente. A morte desses mil e trezentos homens corajosos inspirou nas gerações seguintes tanto reverência como pesar.

Tanto Jung quanto o sonhador eram eruditos de vasta cultura. Ambos se lembravam desse episódio e analisaram com calma os ganhos e perdas da batalha. Quando as condições ainda não estão maduras, apressar-se para alcançar a vitória tende a levar à derrota — tal como aconteceu com aqueles guerreiros suíços. Tal era o aviso que o sonho trazia sobre o destino. Candidatar-se a uma cátedra em Leipzig não era adequado.

Na segunda metade desse sonho, o sonhador mata um monstro — uma transformação do herói que luta contra o dragão, presente nas mitologias de muitos povos. E a facilidade com que o sonhador mata a criatura mostra que ele se coloca no papel de herói, superestimando a própria força.

Mas, nessa altura, o sonhador já era um paciente — sentia tonturas, tinha palpitações, náuseas e fraqueza. Não será isso precisamente o mal da altitude? Quando alguém de posição social mais baixa sobe demasiado depressa a uma grande altitude, pode desenvolver o mal da altitude. Para o tratar, ou se baixa a sua posição, ou se permite que ele se adapte lentamente àquela altitude.

Juntando todas as peças, o Dr. Jung disse-lhe: você ascendeu dos estratos mais baixos da sociedade por meio de luta árdua até chegar às suas atuais conquistas e posição. Essa posição já não é baixa para si — talvez até seja um pouco elevada. Se avançar mais depressa ou se apressar para alcançar maior sucesso, superestimando a própria força, estará a correr um risco enorme (o descarrilamento do comboio, o sacrifício dos guerreiros). Esse é o aviso do destino. O Dr. Jung aconselhou-o ainda a manter-se no cargo de diretor da escola pública, sem se demitir, a adaptar-se lentamente àquela função — o que não teria qualquer problema — e não renunciar para concorrer à cátedra de Leipzig, pois isso seria perigoso. Para ser mais direto: o projeto de Leipzig prometia mais mal do que bem. Mas ele não atendeu ao conselho do Dr. Jung. Renunciou ao cargo de diretor da escola, não conseguiu a cátedra e, poucos anos depois, a sua saúde tinha já deteriorado.

Na prática da análise de sonhos por livre associação, partimos de um fragmento do sonho e deixamos que a mente do sonhador vagueie livremente para onde quiser. Mas esta associação não é de todo arbitrária: é sempre orientada pelos complexos do sonhador, que direcionam as associações para esses complexos, para os seus problemas de vida e questões psicológicas. Eu associei o edifício ao dormitório dos meus tempos de estudante; o paciente de Jung associou-o ao Hospital St. Jakob's. A partir de "Xangai" pensei nas reformas urbanas da China que estava a ensinar aos meus alunos. Um comerciante poderia associar "Xangai" a negócios; um médico poderia pensar num novo medicamento produzido em Xangai, muito eficaz contra determinada doença — e assim por diante.

Os sonhos são maravilhosos. Deixam à mente um espaço infinito para pensar e associar. Podemos ir por um caminho ou por outro, de forma que os benevolentes e os sábios encontram cada um o que lhe convém — os benevolentes veem a benevolência, os sábios veem a sabedoria.

No budismo existe uma prática chamada cān huàtou — que consiste em investigar o "cabeço da palavra", ou seja, a frase crítica. Partindo de qualquer pergunta, por mais simples que seja, continuamos a perguntar até que se alcance por fim o complexo mais profundo do próprio coração. Por exemplo, se tomo um huàtou: o que é este edifício? (o dormitório de outrora). Como chegaste até aqui? (prestando o exame de acesso ao ensino superior). O que vieste fazer? (estudar). O que fizeste depois? (tornei-me professor). Como foi isso? (extremamente difícil e pesado — há muito para contar). O que queres fazer a respeito? (queira eu ou não, tenho de o fazer). Ou tomemos o mesmo huàtou: se o ex-professor, agora vice-presidente da câmara do condado, respondesse a estas perguntas, as suas respostas seriam certamente diferentes, refletindo o seu próprio estado de espírito: ser professor é perfeitamente válido, cheio de possibilidades; se as coisas não correm bem, é simplesmente porque o esforço ou o talento não são suficientes.

O cān huàtou é também uma forma de livre associação, só que muito anterior ao termo "livre associação" cunhado por Freud, que foi mestre de Jung. Está em conformidade com os princípios da ciência psicológica — que o budismo rejeite o rótulo de "ciência" se assim o desejar.

A partir do cān huàtou podemos estender outro método psicológico, comum em obras literárias e dramáticas: um monge eminente diz algo profundo e insondável a uma determinada pessoa; quando esta insiste para saber mais, ele responde: "Os segredos do céu não devem ser revelados." A pessoa vai para casa e revolve as palavras sem cessar na mente — na verdade, está a investigar um huàtou, desencadeando uma livre associação ilimitada que alcança os seus próprios complexos. Isto não é um caso de mistificação deliberada; está em conformidade com os princípios da ciência psicológica.