Die Legende des Guanyin-Bodhisattva

Vom Meister der Mandala-Kammer

Vorwort zur Legende des Bodhisattva Avalokiteśvara

Shi Kaisen widmet ehrfurchtsvoll die folgende Darstellung.

Die zahlreichen Erzählungen über die Taten Avalokiteśvaras – derer, die auf die Klagen der Welt hört – variieren von Erzähler zu Erzähler. Selbst die Frage, ob die heilige Gestalt männlich oder weiblich sei, wird seit langem diskutiert. Die Wahrheit ist, dass gewöhnliche Menschen der Sache nie mit der nötigen Tiefe nachgegangen sind.

Der Lotos-Sūtra sagt uns: „Wenn leidende Wesen mit einem Herzen rufen, erwidert der Bodhisattva sogleich ihre Klagen, und alle werden befreit. Daher der Name Avalokiteśvara – sie, die die Klänge der Welt beobachtet."

Meister Yinguang sagte einst: „Avalokiteśvara erlangte vor unzähligen Kalpas die Buddhaschaft, mit dem Titel Rechtes Dharma, Helle Klarheit. Doch so gewaltig ist die Kraft ihres Mitgefühls, dass sie, obwohl sie im Land der Stillen Strahlung weilt, auch im Belohnungsland und im Gestalteten Land erscheint. Obwohl sie gewöhnlich in Buddha-Gestalt auftritt, nimmt sie jede Form an, die ein Wesen erreichen kann – Bodhisattva, Pratyekabuddha, Śrāvaka und die sechs Klassen menschlicher und göttlicher Wesen. Obwohl sie für gewöhnlich Amitābha zur Seite steht, durchwandert sie den grenzenlosen Dharma-Bereich der zehn Richtungen und erscheint überall, wo sie nützlich sein kann. Wo immer Not herrscht, ist sie zugegen; welche Form auch immer dazu dient, ein Wesen zu befreien – diese Form nimmt sie an, um zu lehren." Wenn wir dies bedenken, wundert es nicht, dass die Erscheinungsformen des Bodhisattva so vielfältig sind und ihre wunderbaren Gestalten in solcher Mannigfaltigkeit erscheinen.

Die Aufzeichnungen ihrer Erscheinungen im Laufe der Zeitalter sind zu zahlreich, um sie zu zählen. Die nützlichsten unter ihnen sind der Cìlín Jí (ein Wald des Mitgefühls zum Lobe Avalokiteśvaras), Zhou Kefus Chíyàn Jì (Aufzeichnung der Früchte, die aus dem Halten ihres Namens folgen) und You Xiyins Línggǎn Lù (Aufzeichnung ihrer wunderbaren Erwiderungen). Diese Werke sind ausführlich, sachlich und gut belegt – vertrauenswürdig und überprüfbar. Wer Glauben an den Bodhisattva hat, sollte sie sorgfältig studieren, um zu wissen, wo der Große Weg liegt, mit ungeteilter Hingabe zu üben und gemeinsam den Weg zurück zur rechten Erwachung zu finden.

Doch die genannten Bücher sind in schwieriger Sprache verfasst, und nur jemand, der lange in den Wissenschaften geschult ist, kann hoffen, ihnen zu folgen. Das ist kein Weg, alle Wesen zu retten. So hat der Meister der Mandala-Kammer aus diesen und anderen Quellen geschöpft und Avalokiteśvaras Geschichte zu einer allgemeinverständlichen Erzählung geformt. Die Worte sind schlicht, die Bedeutung ist tief; in dieser Gestalt kann das Buch gewöhnliche Leser erreichen, und seine Wirkung wird umso weiter reichen. Wer Glauben hat, wird die vielen Taten des Bodhisattva kennenlernen, und das Lesen selbst wird einiges dazu beitragen, das Gute zu fördern und das Böse abzuwenden. Dieses eine Buch in Händen zu halten bedeutet, unter einem Lotusthron zu sitzen und den Bodhisattva das Dharma des Mitgefühls predigen zu hören. Die Guten mögen ihr Verdienst mehren; die Schuldigen mögen lernen, ihre Wege zu bessern. Wenn sich die Herzen gemeinsam der Erwachung zuwenden, werden die Orte, an denen Menschen nach Namen und Gewinn haschen, in ein reines und unbesorgtes Land verwandelt. Das Meer des Leidens wird still, und die Wolke des Mitgefühls überschattet die Welt für Zeitalter. Was könnte segensreicher sein als dies? Und wenn dies das Ziel dieses Buches ist, kann es kaum als gewöhnlicher Roman gelten. Es als Abendstrommel und Morgenglocke dieses staubigen Zeitalters zu bezeichnen, ist keine Übertreibung.

Die Sūtren Avalokiteśvaras. Avalokiteśvara erscheint in vielen Gestalten. Es gibt die Sechs Avalokiteśvaras, die Acht Avalokiteśvaras und die Dreiunddreißig Avalokiteśvaras. Mit der Vermehrung dieser Gestalten mehren sich auch die ihr gewidmeten Sūtren. Lasst mich diese kurz aufzählen.

• Tausendarmiger Avalokiteśvara: das Sūtra des Großen, mitfühlenden Herz-Dhāraṇī der Tausendarmigen, Tausendäugigen und das Weite, Vollkommene, Ungehinderte Sūtra des Großen, mitfühlenden Herz-Dhāraṇī des Tausendarmigen, Tausendäugigen Avalokiteśvara-Bodhisattva u. a.
• Heiliger Avalokiteśvara: das Rezitationshandbuch des Herz-Mantra-Yoga des Ārya-Avalokiteśvara-Bodhisattva und der Hymnus auf die Verdienste des Ārya-Avalokiteśvara-Bodhisattva u. a.
• Pferdeköpfiger Avalokiteśvara: das Herz-Dhāraṇī des Pferdeköpfigen Avalokiteśvara und das Dhāraṇī und die ikonografische Methode des Dīrghakarāla u. a.
• Elfgesichtiger Avalokiteśvara: das Rezitationshandbuch des Herz-Mantra des Elfgesichtigen Avalokiteśvara-Bodhisattva und das Vom Buddha gesprochene Sūtra des Geistzaubers des Elfgesichtigen Avalokiteśvara u. a.
• Cundī-Avalokiteśvara: das Vom Buddha gesprochene Sūtra vom Großen, hellen Dhāraṇī der Sieben-Koti-Buddha-Mutter Cundī und das Sūtra der Sieben-Koti-Einzelübung u. a.
• Cintāmaṇi-Avalokiteśvara: das Cintāmaṇi-Dhāraṇī-Sūtra und das Avalokiteśvara-Bodhisattva-Cintāmaṇi-Dhāraṇī-Sūtra u. a.
• Blauhalsiger Avalokiteśvara: das Rezitationshandbuch des Vajra-Śikhara-Yoga des Blauhalsigen Großen Mitfühlenden Königs Avalokiteśvara und das Dhāraṇī-Sūtra des Blauhalsigen Avalokiteśvara-Bodhisattva u. a.
• Blattgewand-Avalokiteśvara: das Dhāraṇī-Sūtra des Blattgewand-Avalokiteśvara-Bodhisattva u. a.
• Amoghapāśa-Avalokiteśvara: das Sūtra der Wahren Worte der Geistigen Wandlung des Amoghapāśa und das Vom Buddha gesprochene Sūtra der Amoghapāśa-Zaubersprüche u. a.
• Weißgewandeter Avalokiteśvara: der Weißgewand-Lotus-Zauberspruch.

Die Erscheinungsformen des Avalokiteśvara erschöpfen sich nicht in diesen. Es gibt auch den Wasser-Mond-, den Fischkorb-, den Muschel-, den Unfehlbaren-Haken-, den Weidenzweig- und den Drachenkopf-Avalokiteśvara, doch für sie gibt es keine eigenen Schriften. Nur den oben aufgeführten, kostbaren Formen sind Sūtras zu ihrem Lob gewidmet.

Die Übersetzer dieser Sūtras waren zahlreich und lebten in unterschiedlichen Epochen. Daher wurde ein und derselbe Text oft in mehreren Fassungen unter verschiedenen Namen überliefert; die Fülle der Literatur dehnt sich aus wie ein rauchendes Meer, und auf den ersten Blick vermag man sie kaum zu unterscheiden. Wer sie jedoch geduldig studiert und miteinander vergleicht, erkennt, dass ihr Sinn ein und derselbe ist.

Die oben aufgeführten Sūtras sind keineswegs vollständig — ein einziger Fleck auf dem Fell des Leoparden, wie es heißt. Doch wer sie erblickt, erfasst den allgemeinen Umriss, und für die Gläubigen genügt dies, um den Weg zu weisen und nicht irre zu werden. Um die Tiefen der Lehre zu ergründen, muss man Schritt für Schritt eintreten.

Anmerkungen zu den Texten über Avalokiteśvara. Avalokiteśvaras wahres Wesen ist das eines Buddha — des Buddha der Rechten Dharma-Helligkeit —, der vor langer Zeit vollkommene Erleuchtung erlangte. Um die fühlenden Wesen zu erretten, erscheint sie nun in der Gestalt eines Bodhisattva; in Zukunft wird sie sich als Buddha offenbaren. Das Große Sūtra des Mitfühlenden Herz-Dhāraṇī in der Übersetzung von Bhagavaddharma sagt: „Durch die unbegreifliche Kraft ihres erhabenen Geistes erlangte Avalokiteśvara vor unzähligen Kalpas die Buddhawürde, mit dem Titel Tathāgata der Rechten Dharma-Helligkeit. Durch die Kraft großen Mitgefühls und der großen Gelübde, den Wesen Frieden und Freude zu schenken, erscheint sie nun als Bodhisattva." Das Karuṇāpuṇḍarīka-Sūtra sagt: „Wenn Amitābha des Westlichen Landes der Seligkeit ins Nirvāṇa eingeht, wird Avalokiteśvara ein Buddha werden mit dem Namen Tathāgata Universelles Aufstrahlen aller Lichtverdienste." Die Aufzeichnung der Überlieferung der Avalokiteśvara-Schriften besagt: „Nachdem Amitābha geschieden ist, wird [Avalokiteśvara] jenen Platz einnehmen mit dem Titel Tathāgata Universelles Licht der Verdienste." Alle drei sind geschickte Manifestationen, entfaltet als heilsame Mittel.

Was Avalokiteśvaras Reines Land betrifft, so kennt es die Welt unter dem Namen Berg Potalaka. Der Berg liegt an der Südküste Indiens; das Große Mitgefühl-Sutra sagt: „Einst weilte Śākyamuni Buddha im Bodhimanda aus sieben Juwelen im Palaste Avalokiteśvaras auf dem Berge Potalaka." Das achtundsechzigste Kapitel des Avataṃsaka-Sūtra in Achtzigtausend Versen spricht: „Südlich von hier liegt ein Berg namens Potalaka, auf dem ein Bodhisattva namens Avalokiteśvara weilt." Band zehn der Großen Tang-Aufzeichnungen über die Westlichen Regionen (der das südindische Königreich Malakūṭa behandelt) verzeichnet: „Östlich des Berges Malaya liegt der Berg Potalaka. Die Pfade sind steil, die Klippen und Täler in beunruhigenden Winkeln geneigt. Auf dem Gipfel befindet sich ein Teich mit spiegelklarem Wasser; aus ihm fließt ein großer Strom, der den Berg zwanzigmal umrundet, bevor er das Südmeer erreicht. Neben dem Teich steht ein steinerner Himmelspalast, in dem der Bodhisattva Avalokiteśvara ein- und ausgeht." Aus diesen Quellen wird deutlich, dass Potalaka Potalaka ist — die Laute liegen so nahe, dass es sich um denselben Namen in unterschiedlichen Übertragungen handeln muss. Die chinesische Bezeichnung Berg Putuo mag eine lautliche Variante des Ursprungs sein. Der Berg Putuo in der Provinz Zhejiang, den viele Menschen heute für Avalokiteśvaras Reines Land halten, ist demnach lediglich ein Fall überlieferter Verwechslung. Doch der Bodhisattva ist dort tatsächlich erschienen und hat heilige Spuren wie das Lotusblumenmeer und den Schrein des nicht weichenden Avalokiteśvara hinterlassen. Der Irrtum ist also nicht grundlos, und die Verehrenden neigen ganz natürlich in jene Richtung.

Die Bußriten Avalokiteśvaras reichen bis zu Kaiser Wu der Liang-Dynastie zurück. Die heute praktizierte Form wurde in der Song-Dynastie von Zunshi überarbeitet und festgelegt. Die Wahrsagelose Avalokiteśvaras gibt es in zwei Arten: einmal zu hundert Losen, zum anderen zu hundertdreißig. Die Form mit hundert Losen stammt aus der Avalokiteśvara-Halle des Tianzhu-Tempels; die Form mit hundertdreißig Losen stammt aus dem Yuantong-Tempel in Yue. All dies ist klar dokumentiert, und wer den Bodhisattva verehrt, sollte einiges davon wissen.

Die heilige Gestalt Avalokiteśvaras. In den Klöstern der heutigen Zeit wird der Bodhisattva an vielen Orten verehrt. Manche widmen ihr eine eigene Halle; manche benennen den ganzen Tempel nach ihr. Dies rührt von der Reichweite ihres Mitgefühls. Doch es bleibt eine Frage zu ihrem Dharmakörper: Betrachtet man die Statuen in den Klöstern beinahe überall, so sind die meisten weiblich gestaltet, wobei nur die beiden Füße nackt bleiben. Nur wenige sind als Mann geformt. Der Zhuāng Yuè Wěi Tán bemerkt: „Diejenigen, die heutzutage Avalokiteśvara schnitzen, formen sie alle als Frau." Doch der Xuanhe-Malkatalog zeigt, dass berühmte Maler der Tang- und Song-Zeit Avalokiteśvara vielfach darstellten, jedoch niemals in weiblichem Kopfschmuck oder Gewand. Der Taiping Guangji berichtet, die Gemahlin eines Beamten sei von einem Geist ergriffen worden; danach wurde ein Bild Avalokiteśvaras angefertigt und verehrt, und sie träumte, ein Mönch komme, um sie zu retten, woraufhin sie erwachte. Daraus entnimmt man, dass auch vor der Tang-Zeit geschnitzte Bilder nicht in weiblicher Gestalt gefertigt wurden. Trifft dies zu, dann ist das Große Wesen eigentlich männlich — warum also wird [die Figur] heute allerorten weiblich dargestellt?

Die Aufzeichnungen über Avalokiteśvaras wundertätige Erscheinungen berichten von einem Fall aus der Tang-Dynastie in Shaanxi: „Ma Langs Frau, die Avalokiteśvara." Die Menschen dort waren Reiter und Bogenschützen, die nie von den Drei Schätzen gehört hatten. Im zwölften Jahr der Yuanhe-Ära erschien eine schöne Frau mit einem Fischkorb und verkaufte ihren Fang. Die Männer wetteiferten um ihre Hand. Sie sprach: „Wer das Universelle-Tor-Kapitel in einer Nacht rezitieren kann, soll mein Gatte sein." Beim Morgengrauen beherrschten es mehr als zwanzig Männer. Daraufhin gab sie ihnen das Diamant-Sūtra, und zehn Männer konnten es rezitieren. Dann gab sie ihnen das Lotus-Sūtra — drei Tage Zeit, es vollständig zu meistern. Nur Ma Langs Sohn brachte es zur Vollendung. Er bereitete die Hochzeitsriten vor und führte sie heim. Als sie die Schwelle überschritt, klagte sie über Krankheit und bat, in einem separaten Zimmer untergebracht zu werden. Im nächsten Augenblick starb sie; ihr Leib verweste, und sie begruben ihn. Einige Tage später kam ein alter Mönch in purpurnen Gewändern zum Grab und befahl, es zu öffnen. Darinnen lagen nichts als goldene, ineinander verschränkte Gebeine. Er sprach zur Menge: „Dies ist Avalokiteśvara selbst. Sie erbarmte sich eurer wegen der Schwere eurer karmischen Hindernisse und erschien in dieser geeigneten Gestalt, um euch zu belehren." Als er dies gesagt hatte, erhob er sich in den leeren Himmel und war verschwunden.

Das Avalokiteśvara Cìlín Jí überliefert eine weitere Geschichte: Ein Mann aus der Song-Dynastie, Zhai Ji aus der Hauptstadt, lebte in der Stadt Si'an in Huzhou, Zhejiang. Mit fünfzig Jahren hatte er keine Söhne. Er malte ein Bildnis von Avalokiteśvara und betete inbrünstig. Seine Frau, die damals ein Kind erwartete, träumte von einer weißgekleideten Frau, die ihr ein Kind auf einem Tablett brachte — ein schönes, liebreizendes Kind. Sie wollte es nehmen, doch eine Kuh stand quer zwischen ihnen, und sie konnte nicht heran. Als der Sohn zur Welt kam, überlebte er den ersten Monat nicht. Zhai verdoppelte seine Andacht. Jemand, der von dem Traum gehört hatte, sagte: „Ihr esst gern Rindfleisch — könnte das der Grund sein?" Zhai ergriff plötzliche Furcht; er und sein ganzer Hausstand gelobten, nie wieder Rindfleisch zu essen. Erneut träumte er von der Frau mit dem Kind, und dieses Mal wurde ein Sohn geboren, der heranwuchs und zu hohem Rang aufstieg.

Die Shān'ān Zálù berichten von einem Mönch der Ming-Dynastie aus Tiantong namens Zhao, der seit langem kränkelte. Im bīngchén-Jahr der Hongwu-Regierungszeit verschlimmerte sich sein Leiden von Tag zu Tag. Der Tempelschatzmeister drängte ihn, Avalokiteśvaras Namen zu rezitieren; Zhao tat, wie ihm geheißen, und sprach ihn zehntausendmal am Tag. Am siebzehnten Tag des zehnten Monats des folgenden Jahres, zur Mittagsstunde, als er den Tod nahen fühlte, fasste er den Entschluss, stattdessen Amitābhas Namen zu rezitieren. In dem Augenblick, da dieser Gedanke aufstieg, trat eine schöne Frau in Dharma-Gewändern, eine reine Vase in den Händen, durch die Tür ein und stellte sich vor ihn. Zhao erschrak und war ratlos. Als er seinen Geist gesammelt und sie genauer betrachtet hatte, erkannte er, dass sie eine Manifestation des Bodhisattva war. Er weinte und flehte sie an. Im nächsten Augenblick war sie verschwunden. Fünf Tage später war seine Krankheit vollständig verflogen.

Aus diesen Berichten geht hervor, dass Avalokiteśvaras Erscheinen in weiblicher Gestalt keine bloße Legende ist. Ohnehin ist ihre wundertätige Kraft grenzenlos — sie erreicht jedes Wesen und nimmt jede Form an, die der Befreiung dient. Auch dies sollte die Zweifel der Vielen beschwichtigen.

Die Behauptung einiger Mönche der Yuan-Dynastie, Avalokiteśvara sei eine Tochter des Königs Miaozhuang gewesen, lässt sich kaum belegen, doch hat sie immerhin eine gewisse Grundlage. Śākyamuni Buddha selbst erschien einst als der Asket Shànhui und wurde, um Wesen zu erlösen, im Königreich Kapilavastu als Sohn des Königs Śuddhodana wiedergeboren — so ist es in buddhistischen Texten überliefert. Die Identifizierung Avalokiteśvaras mit der Tochter des Königs Miaozhuang durch die Yuan-Mönche mag eine Folgerung dieser Art gewesen sein.

Wenn wir uns der Großen Wesenheit Avalokiteśvara nahen, kommt es darauf an, sie mit aufrichtigem Herzen zu verehren und um ihren Segen und Schutz zu bitten. Über solche Nebensächlichkeiten zu streiten, ist sinnlos. Der Meister der Mandala-Kammer, der diese Legende verfasst hat, ist der volkstümlichen Überlieferung gefolgt. Das Werk will erbauen — zeigen, wie asketische Übung aussieht, und den Glauben des Lesers stärken. Ob man der Sichtweise zustimmt oder nicht — danach sollte man das Buch nicht beurteilen. Indem dieser arme Mönch die Taten der Großen Wesenheit erzählt, hat er auch den Zweck des Werkes dargelegt, zum Nutzen all derer, die es lesen.

Kapitel 1: Ein Gelehrter erforscht die Ursprünge und legt die Lehre dar; Der Bodhisattva offenbart eine Gestalt, um die Unwissenden zu warnen

Wenn man von den Religionen Chinas spricht, so wurden sie stets in drei große Strömungen eingeteilt — Konfuzianismus, Daoismus und Buddhismus. Von diesen Drei Lehren entstanden Konfuzianismus und Daoismus in unserem eigenen Land, während der Buddhismus aus den Westlichen Regionen zu uns kam. Da es ihm um die Erweckung der Welt und die Errettung der fühlenden Wesen geht, waren und sind die Gläubigen keineswegs wenige. Sein Einfluss ruht als einer von drei großen Pfeilern neben den beiden anderen Lehren und behauptet seinen Platz bis zum heutigen Tag.

In der buddhistischen Tradition wird die ganze Welt in vier große Kontinente eingeteilt: das Östliche Siegreiche Reine Land, das Südliche Jambudvīpa, das Westliche Kuhhirtenland und das Nördliche Kuru-Land. Unser China gehört zum Südlichen Jambudvīpa. Dieser Kontinent birgt vier berühmte Berge, die als buddhistische Gefilde bekannt sind — Jiuhua, Wutai, Emei und Putuo —, und die vier großen Wesen, die über sie walten, sind Kṣitigarbha, Mañjuśrī, Samantabhadra und der Bodhisattva Avalokiteśvara. So verehrt Jiuhua Kṣitigarbha und wird die Große Verwirklichung genannt; Wutai verehrt Mañjuśrī und wird die Große Weisheit genannt; Emei verehrt Samantabhadra und wird der Große Mut genannt; Putuo verehrt Avalokiteśvara und wird das Große Mitgefühl genannt. Die Einteilungen sind klar genug.

Unter diesen vier großen Wesen ist dasjenige, das am allgemeinsten verehrt wird, ohne jeden Zweifel der Bodhisattva Avalokiteśvara. Erwähnt man seinen heiligen Namen in irgendeiner Versammlung, so kennt ihn wahrlich jedermann — Alt und Jung, Frauen und Kinder gleichermaßen. In nahezu jedes Menschen Herz ist das heilige Bild von Avalokiteśvara tief eingeprägt. Doch ist diese allgemeine Verehrung das Werk von Guanyins geistiger Kraft? Nicht unbedingt. Mehr als neun Zehntel davon sind in Wahrheit das Erzeugnis des Aberglaubens.

Zudem läuft die herrschende Auffassung dem Bodhisattva selbst glatt zuwider. Guanyins Absicht ist es, alle Menschen der Welt zur großen Erleuchtung zu führen und ihnen zu helfen, gemeinsam das andere Ufer zu erreichen. Wie das Lotus-Sūtra sagt: „Wann immer leidende Wesen seinen Namen mit hingebungsvoller Andacht anrufen, nimmt der Bodhisattva sogleich den Klang ihrer Stimmen wahr, und alle erlangen Befreiung. Aus diesem Grunde wird er Avalokiteśvara, der Wahrnehmer der Laute der Welt, genannt." Diese Worte machen die Absicht des Weltverehrten deutlich. Doch seht euch jene an, die heute den Glauben an Guanyin bekennen — gibt es unter ihnen auch nur einen einzigen, der nicht im Banne des Aberglaubens sein Auskommen sucht? Sie bilden sich ein, dass bloßer Glaube an Guanyin, gleich wie sie sich selbst verhalten, seinen Schutz bringen werde; dass jeder ihrer unerfüllten Wünsche restlos gewährt werde. Was sie am meisten fürchten, ist der Tod, also wähnen sie, reichliches Verbrennen von Weihrauch und tägliches Rezitieren des Buddha-Namens werde Krankheit abwenden und ihre Jahre verlängern. Was sie nach dem Tode am meisten fürchten, ist, für immer in die Hölle geworfen zu werden, also wähnen sie, viele Fastenzeiten und viele Sūtra-Rezitationen werden sie nach dem Tode ins Westliche Paradies oder ins Buddha-Land tragen, um dort Glückseligkeit zu genießen. Sie bilden sich sogar ein, dass sämtliche Sünden einfach durch das Murmeln einiger „Namo Avalokiteśvara Bodhisattva" getilgt werden könnten. So sind die Herzen solcher Anhänger unvermeidlich verdorben worden, woraus das volkstümliche Sprichwort entstand: „Willst du einen Mann von grausamem Herzen finden, so suche ihn im Chanting-Haus."

Gläubige mit solch egoistischen Motiven haben die unterschiedlichsten Formen seltsamer Verehrung hervorgebracht. Der gewöhnliche Bittsteller um Segen und langes Leben weiht die Weißgewandete Guanyin; wer um ein Kind bittet, weiht die Kinderspendende Guanyin; Fischer, die auf einen guten Fang hoffen, weiht die Guanyin mit dem Fischkorb. Mit jeder neuen Form und jeder phantasievollen Zuschreibung, die hinzugefügt werden, gerät man immer weiter von den wahren Grundsätzen des Buddhismus ab. So gibt es auch, obwohl die Verehrerinnen und Verehrer Avalokiteśvaras auf der Welt so zahlreich sind wie die Haare eines Ochsen, nicht einen einzigen, der wahre Erleuchtung erlangt hätte – das ist ein wahrhaft beklagenswerter Umstand.

Doch genug von diesem Exkurs. Ich habe die Feder ergriffen, um diese Lebensbeschreibung Avalokiteśvaras zu verfassen – nicht, um Aberglauben zu fördern. Einerseits möchte ich die Ereignisse im Leben des Bodhisattvas, frühere wie spätere, darlegen und sie der Welt vorstellen, damit die Menschen ein richtiges Verständnis davon gewinnen. Andererseits möchte ich die tiefere Bedeutung der buddhistischen Schriften herausarbeiten, damit Jünger und Jüngerinnen, die fälschlicherweise auf Abwege geraten sind, die große Erleuchtung kultivieren und gemeinsam das jenseitige Ufer erreichen. Doch so erhaben dieses Vorhaben auch sein mag, ich kann nicht sagen, ob meine unbeholfene Feder ihm gewachsen sein wird. Nun, da ich mich entschlossen habe, eine Biographie des Bodhisattvas Avalokiteśvara zu schreiben, gilt es, gleich zu Beginn dieses ersten Kapitels zwei Fragen zu klären.

Die erste Frage lautet: Nimmt der Bodhisattva Avalokiteśvara in seiner Erscheinungsform männliche oder weibliche Gestalt an? Die Abbildungen und Gemälde Avalokiteśvaras, die wir heute sehen, sind keineswegs einheitlich – manche zeigen ihn als Mann, manche als Frau – und das hat diese Frage erst aufgeworfen. In der öffentlichen Wahrnehmung gilt sie gar als weiblich – so sehr, dass viele Menschen sie sogar „Guanyin-Mutter" nennen! Doch sowohl Hu Shilins Bicong als auch Wang Fengzhous Aufzeichnung zum Ursprung Avalokiteśvaras bezeichnen den Bodhisattva Avalokiteśvara als männlich und führen dafür Belege und Quellen an. Andererseits verzeichnet die Geschichte der Nördlichen Dynastien, dass sowohl die Erscheinung Avalokiteśvaras bei Xu Zicais Krankheit als auch die im Traum Kaiser Wuchengs der Nördlichen Qi die Gestalt einer schönen Frau annahmen, sodass sich diese Frage nicht leicht klären lässt.

Dennoch wird die Antwort bei der Prüfung der Lebensereignisse Avalokiteśvaras deutlich. Aus Mitleid mit den fühlenden Wesen hat Avalokiteśvara sie überall beschützt, ist dreiunddreißig Mal in leiblicher Gestalt erschienen und sich an verschiedene Orte begeben, um sie zu leiten und zu wandeln. Wo auch immer er auftauchte, nahm er eine andere heilige Gestalt an – als Bodhisattva, Jünger, Beamter, himmlischer Jüngling, Drache, Geist oder Gespenst – und passte seine Erscheinungsform stets Zeit und Ort an, um seiner Aufgabe, die Wesen zu führen, gerecht zu werden. Daher sind die heiligen Gestalten, die Menschen gesehen haben, so unterschiedlich: mal männlich, mal weiblich, mal alt, mal jung. Dies ist keine leere Behauptung meinerseits; auch der Bingshu Bitan hält diese Ereignisse ausdrücklich schriftlich fest. An dieser Stelle kann die Frage nach der männlichen oder weiblichen Erscheinungsform zurückgestellt werden.

Die zweite Frage lautet: Wenn der Bodhisattva Avalokiteśvara nur ein einziges Wesen ist, wie kam es dann zu so vielen verschiedenen Beinamen? Namen wie die Weißgewandete Avalokiteśvara, die Gao-Wang-Avalokiteśvara, die Kinderschenkende Avalokiteśvara, die Fischkorb-Avalokiteśvara – und die heiligen Darstellungen unterschieden sich entsprechend. Sind all diese Avalokiteśvaras mit ihren unterschiedlichen Bezeichnungen ein und dasselbe Wesen, das im purpurnen Bambushain auf dem Berg Potalaka im Südmeer weilt? Oder gibt es mehrere andere, voneinander verschiedene Bodhisattvas Avalokiteśvara? Hier wage ich zu behaupten, dass es schlicht daran liegt, dass die Gestalten, die bei jedem Erscheinen zutage traten, sich voneinander unterschieden. Als der Bodhisattva beispielsweise an einem Ort als eine weißgewandene, schöne Frau erschien, um Mittel und Wege zu finden, fühlende Wesen zu leiten, da kamen die Menschen im Laufe der Zeit zu der Einsicht, dass diese weißgewandene Schöne eine Manifestation des Bodhisattva war, und ließen Statuen in der gesehenen Gestalt anfertigen und zur Verehrung aufstellen. So entstand in späteren Generationen die Weißgewandete Guanyin. Weil eine riesige Schildkröte aus dem Ostmeer Schaden stiftete und die Küstenbewohner nicht in Frieden leben und arbeiten konnten, manifestierte sich Avalokiteśvara als Fischer, überwand die Schildkröte und rettete das Volk – und so entstand die Schildkrötenköpfige Guanyin. Alle anderen heiligen Gestalten gehen ebenso auf die Spuren zurück, die diese Manifestationen hinterließen. Spätere Generationen, welche die Sache nicht sorgfältig prüften, brachten alle möglichen phantasievollen Vorstellungen hervor. Dies ist keine müßige Erfindung des Verfassers. Wenn Sie daran zweifeln, gestatten Sie mir, bevor ich zur eigentlichen Erzählung komme, eine Passage aus der Geschichte der Manifestationen des Avalokiteśvara anzuführen – als eine Art Einleitung und Beweis für das Gesagte.

Von den verschiedenen heiligen Darstellungen des Avalokiteśvara, die anderswo zu finden sind, will ich jetzt nicht sprechen, sondern nur von jener im Shaolin-Kloster, die sich von allen übrigen unterscheidet. Sie ist mit runden, starrenden Augen und einer gewaltigen Nase gestaltet, einem breiten Mund und einer breiten Stirn, mit wildem, verfilztem Haar auf dem Kopf wie Binsenbüschel. Die Ohren sind ungeheuer groß und mit dicken, schweren Goldringen durchbohrt, die geradewegs bis zu den Schultern herabhängen. Die Falten der Gewänder sind locker und wirr, und zwei nackte Riesenfüße ragen heraus. In der einen Hand neigt die Figur einen goldenen, kostbaren Stab. Diese heilige Gestalt sieht eher aus wie Kumāraṭa, einer der Fünfhundert Arhats. Ein Mensch mit einfachen Augen und sterblichem Fleisch würde sie kaum für das große Wesen Avalokiteśvara halten. Und doch hat das Shaolin-Kloster sie ganz klar im Avalokiteśvara-Pavillon aufbewahrt, und die Mönche erkennen sie alle als den Bodhisattva Avalokiteśvara an. Merkwürdig, nicht wahr? Doch der Grund, warum die Gestalt so geschaffen wurde, hat seine eigene Geschichte, die ich nach und nach erzählen werde.

Das Shaolin-Kloster zählt in Wahrheit zu den großen Klosterwäldern Chinas und blickt auf eine lange, ehrwürdige Geschichte zurück. Seit der erste Patriarch, der Chan-Meister Bodhidharma, den Berg erschloss, breitete sich nicht nur das Chan weithin aus — auch die Kampfkünste des Klosters wurden über die Maßen berühmt. In frühen Zeiten jedoch gab es dort noch keinen Avalokiteśvara-Pavillon. Dieser entstand erst in der Yuan-Dynastie, als die Roten Turbane sich erhoben und das Kriegsunglück die Zentralebene erreichte. Der Rebellenführer Li Quan, der vom Ruf der Shaolin-Kampfkünste gut wusste, wollte die Mönche für sich verpflichten. Doch die Mönche von Shaolin hielten streng die Gelübde und durchschauten, was recht und richtig war; sie wiesen seine Forderung zurück. Li Quan, über diese Zurückweisung erzürnt, führte seine Truppen vor den Berg Shaoshi und legte Belagerung an. Er schwor, nicht zu ruhen, bis Shaolin gänzlich ausgelöscht sei. Obwohl die Mönche in der Kampfkunst durchaus geübt waren, waren sie hoffnungslos in der Unterzahl und konnten nicht bestehen; sie verteidigten sich, so gut sie konnten, doch allmählich gingen ihnen die Kräfte aus. Just als die Lage am verzweifeltsten war, brach plötzlich ein großer, stämmiger Mönch hervor, den Eisenstab in der Hand, und stürmte schnurstracks in die Reihen der Rebellen. Die Umstehenden erkannten ihn: Es war ein Wandermönch, der erst kürzlich eingetroffen war, um vorübergehend im Kloster Herberge zu nehmen. Wohin auch immer sein Stab fuhr, war es wie heftiger Sturm und peitschender Regen, ein kalter Schimmer von zehntausend Lichtstreifen. Er mähte derart unter den Rebellen, dass Pferde stürzten und Männer fielen, ein jeder jämmerlich aufschreiend — selbst ihr Anführer, Li Quan mit dem Eisernen Speer, erlitt eine schwere Niederlage und floh mit seinen Leuten weit von dannen. In diesem Augenblick huschte ein goldener Lichtschein vor aller Augen vorüber, und der stämmige Mönch war verschwunden. Ringsum blickten sie umher und fanden ihn schließlich oben auf dem Yuzhai des Song-Gebirges stehen — sechzehn Fuß hochgewachsen. Er erklärte, er sei eine Erscheinung des Großen Wesens Avalokiteśvara als Kinnara-König, gekommen, um sie aus ihrer Bedrängnis zu erretten. Das Kloster ließ daraufhin eine Statue nach der heiligen Gestalt anfertigen, in der er erschienen war, und errichtete den Pavillon des Avalokiteśvara, um sie darin zu beherbergen und zu verehren. Auch in der Chronik des Shaolin-Tempels ist dieses Geschehnis klar verzeichnet — es ist also offensichtlich keine Erfindung. Daran lässt sich erkennen, dass die verschiedenen heiligen Gestalten des Avalokiteśvara in der Tat die Spuren sind, die seine Manifestationen hinterlassen.

Wenn du nun erfahren willst, wie sich die Begebenheiten im Leben des Avalokiteśvara weiter entfalteten, so musst du das nächste Kapitel abwarten.

Kapitel 2: Drei Becher ungefilterten Weins beim Bankett im kleinen Pavillon — Ein heller Perle fällt in einem wunderbaren Traum in einen Schoß

Es waren die späten Jahre der Zhou-Dynastie. Die Staaten der Zentralebene lagen in endlosen Kriegen verstrickt; Schwerter und Speere kreuzten sich, Bündnisse und Fehden verwoben sich ohne Aussicht auf ein Ende — so chaotisch, dass niemand eine ruhige Nacht fand und kein Fleckchen Land in der Wildnis verschont blieb. Das westliche Königreich Xinglin hingegen erfreute sich einer friedlichen Zeit: Rechtzeitig wehten Winde und fiel Regen, die Ernten fielen reichlich aus, das Reich war stabil und die Menschen lebten in Zufriedenheit.

Von allen Staaten der Westlichen Regionen ragte das Königreich Xinglin als überragende, souveräne Großmacht hervor, Anführer der kleineren Stämme. Doch wegen seiner abgelegenen Lage hatte es nie Kontakt zur Zentralebene aufgenommen; die beiden Länder waren vollständig voneinander abgeschnitten. Der Grund: Die beiden Reiche wurden durch den Berg Sumeru getrennt — ein Berg, so hoch, dass er den Himmel zu berühren schien, so weit, dass er sich über Tausende Li erstreckte und das nordwestliche Plateau durchzog, eine natürliche Grenze, wie mit Bedacht dorthin gesetzt. In jenen Tagen war Reisen mühselig; obwohl die Menschen der Zentralebene von dem berühmten Berg wussten, scheute jeder die Reise nach Westen — sein abgelegenes, gefährliches Gelände und die bittere Kälte, die selbst in den heißesten Sommern Schnee auf seine Gipfel legte, ließen niemanden wagen. Das Königreich Xinglin lag am nordwestlichen Hang des Sumeru, hatte also in jener isolierten Zeit naturgemäß keine Möglichkeit, mit der Zentralebene in Verbindung zu treten.

Von allen westlichen Stämmen besaß das Königreich Xinglin die längste Geschichte, die höchstentwickelte Zivilisation und herrschte über 36.000 Li Land mit Hunderttausenden Untertanen. Es stand in der Region unangefochten da, und alle kleineren Stämme mussten sich seiner Herrschaft beugen.

Der König, der damals auf dem Thron saß, hieß Jiao und führte den Äranamen Miaozhuang. Er war ein weiser, tugendhafter Herrscher; unter seiner Regentschaft bestellten die Männer die Felder und die Frauen woben Stoff, ein jeder zufrieden mit seiner Arbeit. In seinen gut zehn Jahren auf dem Thron hatte er das Königreich Xinglin in einen reichen, blühenden, stetig wachsenden Staat verwandelt. Als Herrscher eines großen Reiches lebte König Miaozhuang selbstverständlich in Reichtum, Ehren und Behagen. Seine Gemahlin, Kaiserin Baode, war eine gütige, tugendhafte Frau, vom König zutiefst geliebt und geachtet, und ihr Zuhause war erfüllt von Harmonie.

Doch selbst das vollkommenste Leben hat seine Schatten. Bei all seiner Macht als Herrscher gab es eine Sache, die König Miaozhuang weder durch Erlass befehlen noch mit dem gesamten Gold seiner Schatzkammer erkaufen konnte: Er hatte nur zwei Prinzessinnen, keinen Kronprinzen, der seinen Platz auf dem Thron hätte einnehmen können. König Miaozhuang war bereits über sechzig, ohne einen Erben, der ihm nachfolgen konnte. Sein Wunsch nach einem Sohn war groß, und diese Sorge bedrückte ihn oft und ließ ihn leise vor sich hinseufzen. Wie das alte Sprichwort sagt: Kinder kann man weder mit Geld kaufen noch mit Gewalt erzwingen. So sehr er sich auch grämte, es half alles nichts. Die Tage zogen sich hin, erfüllt von Hoffnung, Sorge und Trauer.

Frühling und Herbst wechselten sich ab, und ehe man sich's versah, waren wieder einige Jahre vergangen. Es war der Sommer des 17. Jahres der Regierung König Miaozhuangs. Im Kaiserlichen Garten blühte der Teich der weißen Lotosblüten im Wind, und ihr zarter Duft zog durch die Luft. Da ihr die gedrückte Stimmung des Königs in den letzten Tagen aufgefallen war, gab Kaiserin Baode ein Bankett im Pavillon am Lotosteich, um ihn mit Wein aufzuheitern. Das königliche Paar nahm im Pavillon Platz — der König oben, die Kaiserin unten —, während die Hofdamen abwechselnd Wein und Speisen auftrugen. Obwohl König Miaozhuang der Kummer um den fehlenden Erben noch schwer auf dem Herzen lastete, wusste er Baodes Güte zu schätzen und zwang sich zu einem Lächeln.

Als er hinausschaute, blühten im Teich tausend weiße Lotosblumen in versetzten Reihen, umrahmt von smaragdgrünen Blättern – still und anmutig. Eine sanfte Brise strich darüber, und sie wiegten sich leise, als warteten sie schüchtern darauf, etwas zu sagen. Wellen zarten Duftes zogen mit dem Wind dahin und erquickten das Herz. In dieser Umgebung kam sich König Miaozhuang vor, als sei er in eine andere Welt getreten, und sein Gemüt hob sich. Die Last der Trauer in seiner Brust verstreute die kühle Brise, der Lotusduft spülte sie hinweg. Er erhob den Becher mit Baode, trank nach Herzenslust, plauderte und lachte mit ihr. Als sie ihn glücklich sah, war Baode über die Maßen erfreut. Sie schenkte ihm eigenhändig Wein ein und wies die Palastmusiker an, sogleich am Festmahl Lieder und Tänze aufzuführen. Gelächter erscholl, die Musik schwoll an, alles war fröhlich und hell.

Die Feier währte, bis der helle Mond weit nach Westen sank. König Miaozhuang hatte überreichlich getrunken, und seine gewohnte Fassung begann zu schwinden. Vom Wein erwärmt, befahl er, das Bankett abzuräumen, stützte sich auf die Hofdamen und kehrte mit Baode in die königlichen Schlafgemächer zurück, um zu ruhen.

Als er erwachte, strömte die rote Sonne durch das Fenster. Baode hatte sich bereits gewaschen und gekleidet. Sie bediente König Miaozhuang beim Aufstehen, half ihm beim Waschen und sprach, während sie das Morgenmahl bereitete, zu ihm: „Letzte Nacht hatte ich einen höchst seltsamen Traum. Ich weiß nicht, ob er ein gutes Vorzeichen oder ein schlechtes Omen ist. Ich träumte, ich gelangte an einen Ort, der aussah wie das Meeresufer: eine weite, endlose Fläche weißen Wassers, Wogen, die sich erhoben – sehr furchteinflößend. Gerade als ich hinschaute, ertönte ein lautes, donnerndes Krachen, und aus dem Meer erblühte ein goldener Lotos. Als er zuerst auftauchte, war er nicht größer als ein gewöhnlicher Lotos und schwebte dicht über der Wasseroberfläche. Doch der goldene Lotos wuchs höher und höher, seine Blüte wurde größer und größer, sein goldenes Licht heller und blendender, so gleißend, dass ich die Augen nicht offen halten konnte. Ich schloss sie einen Moment, und als ich sie wieder öffnete, war der goldene Lotos verschwunden. Mitten im Meer stand ein göttlicher Berg. Auf ihm sah ich blasse, nebelumhüllte Pavillons, die etagenweise aufstiegen, kostbare Bäume, seltene Vögel, himmlische Drachen und weiße Kraniche – alle so fern, dass sie vor meinen Blicken flackerten, zu undeutlich, um sie klar zu erkennen.

Nur eines konnte ich deutlich erkennen: den Gipfel eines einzelnen Berges, auf dem eine siebenstöckige Pagode stand. Oben auf der Pagode ruhte eine einzige leuchtende Perle, die tausend Strahlen seltsamen, wundersamen Lichtes warf – feierlich und heilig. Ich stand wie gebannt und betrachtete sie, als sich die Perle plötzlich sanft in die Luft erhob. Im Nu verwandelte sie sich in eine strahlende Sonne, die näher und näher ans Ufer glitt. Bald hing sie hoch über meinem Haupt. Da ertönte ein weiteres lautes Krachen, und die Sonne stürzte schnurstracks in meinen Schoß. Ich erschrak so sehr, dass ich alle Fassung verlor. Ich wollte fliehen, doch meine Füße schienen am Boden verwurzelt. Ich kämpfte mit aller Kraft, und endlich fuhr ich hoch. Da lag ich, geborgen in meinem Bett – kein Meer, kein Berg, nichts von alledem. Erst jetzt begriff ich, dass es alles ein Traum gewesen war. Was für ein Omen ist dies? Was kündet es?"

Stille Freude erfüllte König Miaozhuangs Herz, als er dies vernahm. Er wandte sich Baode zu, um sie zu trösten, und sprach: „Was du im Traume gesehen hast, teure Gemahlin, ist offensichtlich die wahre Gestalt des Reinen Landes Buddhas im Westen. Sterbliche begegnen solcher Schau nur selten – darum ist es ein überaus glückverheißendes Omen. Jene leuchtende Perle aber ist offensichtlich eine buddhistische Reliquie, die sich in die Sonne verwandelt hat – das Sinnbild des Yang schlechthin. Dass sie in deinen Schoß fiel, ist unverkennbar ein Zeichen der Empfängnis. Dieser Traum ist ein sicheres Anzeichen dafür, dass du diesmal einen Sohn gebären wirst. Das ist wahrlich ein Grund zu großer Freude!"

Als Baode dies hörte, kannte ihre Freude keine Grenzen. Die Nachricht verbreitete sich im Palast, und alle am Hofe setzten ihre größten Hoffnungen in das kommende Kind. In den folgenden Monaten stellten sich nach und nach die Zeichen der Schwangerschaft ein. Nach zwei, drei Monaten war ihr Bauch deutlich angeschwollen. Dabei ging es ihr während der Schwangerschaft besser als sonst – bis auf eine seltsame Eigenheit: Sie konnte keinerlei Fleisch, Fisch oder andere deftige Speisen zu sich nehmen. Selbst ihre Lieblingsgerichte drehten ihr den Magen um, sobald sie auch nur Fleisch enthielten. Zwang sie sich zu einem Bissen, kam unweigerlich die ganze bittere Galle hoch. Das ist bei Schwangeren nichts Ungewöhnliches, und niemand wunderte sich darüber. Niemand ahnte, dass ein tieferes Geheimnis dahintersteckte.

Die Tage verrannen, der Winter wandelte sich zum Frühling. Baodes Niederkunft rückte von Tag zu Tag näher. König Miaozhuang war diesmal gewiss, dass sie einen Sohn gebären würde, und war überglücklich. Er begann im Voraus mit den Vorbereitungen für die Feierlichkeiten, und der ganze Palast war mit den Arbeiten beschäftigt – die wir hier nicht weiter zu schildern brauchen.

Endlich war der neunzehnte Tag des zweiten Monats im achtzehnten Jahr der Herrschaft König Miaozhuangs gekommen. König Miaozhuang stand im kaiserlichen Garten, bewunderte die Frühlingspracht und war in Gedanken versunken, als eine keuchende Palastmagd heraneilte und meldete: „Eure Majestät, die Kaiserin hat zur Stunde des Chen (7 bis 9 Uhr morgens) eine weitere Prinzessin zur Welt gebracht. Wir bitten Euch, ihr einen Namen zu verleihen."

Als König Miaozhuang hörte, dass es erneut ein Mädchen war, schwand augenblicklich die Hälfte seiner Freude. Doch das lag nicht in seiner Macht – er konnte nur seinem Mangel an angesammeltem Verdienst aus früheren Leben die Schuld geben. Er erkundigte sich sofort bei der Magd, ob es der Kaiserin nach der Niederkunft gut gehe und sie wohlauf sei. Die Magd erwiderte: „Eure Majestät, im Augenblick der Geburt versammelten sich viele seltsame, wunderschöne Vögel in den Bäumen des Hofes und sangen, als spielten sie himmlische Musik. Ein seltsamer Duft erfüllte das Zimmer, schwer und anhaltend. Kurz darauf wurde die dritte Prinzessin geboren. Alle sind wohlauf. Ihre Majestät, die Kaiserin, ist bei bester Laune, und die Prinzessin schreit laut und kräftig."

Als König Miaozhuang dies vernahm, sann er nach: Göttliche Vögel in den Bäumen, seltsamer Duft in den Kammern – er erinnerte sich an Baodes Traum während der Schwangerschaft. Ob dieses Kind wohl einen besonderen Ursprung hatte, geboren mit guten karmischen Wurzeln aus einem früheren Leben? Er wählte den Namen Miao Shan für die dritte Prinzessin. Da die beiden älteren Prinzessinnen bereits Miao Yin und Miao Yuan hießen und jede das erste Zeichen seines Regierungsnamens Miaozhuang trug, schrieb er den Namen eigenhändig auf Goldpapier mit einem roten Zinnoberpinsel und übergab ihn der Magd.

Wie das alte Sprichwort sagt, verdient nur wahrhaftige Güte den Namen „wunderbar" – dieses Kind wurde mit Weisheit und karmischen Wurzeln geboren. Um zu erfahren, wie es weitergeht, wartet auf das nächste Kapitel.

Kapitel 3: Ein seltsamer alter Mann mit wundersamer Zunge spricht vom Gefäß der Barmherzigkeit; Die kleine Prinzessin hört auf zu weinen, um Buddhas Vers zu hören

Es heißt, König Miaozhuang habe zunächst mit Unmut vernommen, dass ihm eine weitere Tochter geboren worden war. Doch als er von den vielen seltsamen Vorzeichen hörte, die ihre Geburt begleiteten, und sich an den Traum erinnerte, den Königin Baode während ihrer Schwangerschaft gehabt hatte, da dachte er, das Kind müsse eine besondere Herkunft haben, und sein Herz wurde spürbar leichter. Entsprechend der traditionellen Namensfolge der Miao-Familie gab er ihr den Namen Miaoshan.

Als die Beamten und das einfache Volk im ganzen Reich hörten, dass der König eine neue Prinzessin bekommen hatte, brachen sie in Jubel aus, und überall wurden große Feste gefeiert. König Miaozhuang veranstaltete drei Tage lang ein prächtiges Bankett im Palast. In diesen drei Tagen herrschte im ganzen Königreich Xinglin ausgelassene Freude – überall wurden Laternen aufgehängt und Schmuck angebracht, Theaterstücke aufgeführt und Festmahle angerichtet. Die Freude stieg bis zum Himmel empor, der Jubel erschütterte die Erde – ein wunderbares Bild von Frieden und Wohlstand. Natürlich hatten die Menschen nach Jahren des Friedens und reicher Ernten allen Grund, einen so glücklichen Anlass zu feiern. Doch davon soll hier nicht weiter die Rede sein.

Am dritten Tag des Banketts befahl König Miaozhuang seinen Dienerinnen, Prinzessin Miaoshan in die große Halle zu bringen, um sie den Ministern vorzustellen. Seltsamerweise war die kleine Prinzessin in den inneren Gemächern noch völlig zufrieden gewesen. Doch sobald sie die Halle betrat und die Minister erblickte – ihre Gesichter vom Wein gerötet, dampfende Fleischplatten vor ihnen –, brach sie in lautes Schluchzen aus. Nichts konnte sie besänftigen, nicht einmal das Stillen. Die Amme geriet in Panik, die Minister legten ihre Becher und Essstäbchen nieder, und König Miaozhuang war zutiefst verärgert.

In diesem Moment trat ein Eunuch in die Halle und meldete: „Ein gebeugter alter Mann wartet am Tor. Er sagt, er habe ein Geschenk für die Prinzessin und bäte darum, Eure Majestät sprechen zu dürfen."

König Miaozhuang befahl, ihn hereinzuführen. Als der alte Mann vortrat, umgab ihn unverkennbar die Aura eines Unsterblichen: Seine Züge waren fein, sein Wesen ruhig und überirdisch. Der König fragte ihn schroff: „Wie lauten Euer Vor- und Nachname, alter Mann? Woher stammt Ihr? Was führt Euch heute hierher? Sprecht die Wahrheit und fasst Euch kurz."

Der alte Mann erwiderte: „Eure Majestät, lasst die Fragen nach meinem bescheidenen Namen und meiner Herkunft einstweilen beiseite, und ich sage Euch, warum ich gekommen bin. Ich hörte, dass Eure Majestät die dritte Prinzessin Miaoshan willkommen geheißen hat und ein großes Bankett für Eure Minister gibt. Deshalb bin ich eigens gekommen – erstens, um Eure Majestät zu beglückwünschen, und zweitens, um Euch vom wahren Ursprung dieser Prinzessin zu berichten. Ihr müsst wissen, dass diese Prinzessin das wiedergeborene Gefäß der Barmherzigkeit, Cihang, ist, herabgekommen, um über zahllose Kalpas hinweg alle Wesen zu erlösen. Unterschätzt sie nicht, Eure Majestät – eines Tages wird sie Euer jetziges sterbliches Königreich in ein Buddha-Reich verwandeln!"

König Miaozhuang brach angesichts dieser rätselhaften Worte in Gelächter aus: „Wer hätte gedacht, dass ein Mann in Eurem Alter solch abenteuerliche Lügen ersinnt! Die Große Wesenheit Cihang weilt im Westlichen Land der Höchsten Glückseligkeit und genießt dort reine, ungetrübte Seligkeit. Warum sollte sie sich freiwillig erneut in den Staub der irdischen Welt herabbegeben und hier als gewöhnliche Sterbliche wiedergeboren werden? Das ergibt doch keinen Sinn! Und Ihr sprecht davon, ein Reich der Menschen in ein Buddha-Reich zu verwandeln! Das ist nichts als das Geschwätz eines gebrechlichen alten Mannes – haltet Ihr mich für einen Narren?"

Der alte Mann erwiderte: „Ist Eurer Majestät das nicht bewusst? In der Lehre des Buddha streben die meisten Anhänger danach, die Welt des Leidens zu überwinden, doch es gibt auch jene, die sich entscheiden, in sie einzutreten, um anderen zu helfen. Die Große Wesenheit Cihang sah, dass alle Wesen zutiefst im Staub zahlloser Kalpas verstrickt sind und ihr Leid keine Linderung findet. Darum legte sie das große Gelübde ab, jedem Hilferuf zu entsprechen und sie aus ihrem Schmerz zu erlösen. Ihre Geburt in diese sterbliche Welt ist kein Zufall! Wer bin ich, ein geringer alter Mann, dass ich es wagen sollte, Eurer Majestät eine Lüge aufzutischen? Was ich sage, ist die reine Wahrheit."

König Miaozhuang sprach erneut: „Selbst wenn das, was du sagst, einen Funken Wahrheit enthält – selbst wenn das Große Wesen Cihang gelobt hat, in die Welt zu kommen, um die Wesen vom Leid endloser Kalpas zu erlösen –, so hätte sie doch männliche Gestalt annehmen sollen. Dass sie als Mädchen wiedergeboren wurde, ist höchst seltsam – ich vermag es schlicht nicht zu glauben.“

Als der Alte dies vernahm, nickte er langsam und sprach: „Gut, gut! Die Ursachen und Bedingungen, die dieser Sache zugrunde liegen, sind viel zu tiefgründig, als dass ich sie Eurer Majestät in vollem Umfang darlegen könnte. Ob Ihr es glaubt oder nicht, steht Euch frei; doch mit der Zeit wird die Wahrheit ans Licht kommen. Es bedarf keiner weiteren Worte meinerseits, um darüber zu streiten.“

Während sie so sprachen, begann die kleine Prinzessin Miaoshan in den Armen der Amme nur noch jämmerlicher zu weinen. Als König Miaozhuang das Schreien des Kindes hörte, durchfuhr ihn ein plötzlicher Stich in der Brust, und er sagte zum Alten: „Wenn dem so ist – da Ihr behauptet, die karmischen Ursachen aus den früheren Leben dieses Kindes zu kennen, müsst Ihr ein Mann des Weges sein. Dieses Kind weint so erbärmlich, ohne Unterlass – wisst Ihr, was der Grund dafür ist?“

Der Alte brach in ein herzhaftes Lachen aus: „Ich weiß, ich weiß! Es gibt nichts über Ursache und Wirkung, das ich nicht wüsste. Die Tränen der Prinzessin sind das, was wir Großes Mitgefühl nennen! Sie weint, weil sie sieht, dass Eure Majestät unzählige Rinder, Schafe, Schweine, Hühner, Garnelen, Krebse, Vögel und Fische geschlachtet hat, um ihre Geburt zu feiern – so viele Leben, um die Gelüste der Menschen zu stillen, was Eurer Majestät unermessliche karmische Schuld hinzufügt. Ihr Herz ist zu zart und voll Mitgefühl, um dies zu ertragen, darum weint sie unablässig. Darüber hinaus reicht der Umkreis des Großen Mitgefühls weit über die Menschen hinaus, zu allen Lebewesen. Selbst ein einzelner Grashalm oder ein einsamer Baum empfängt ihre zärtliche Fürsorge – um wie viel mehr dann das Leben von Rindern, Schafen, Vögeln und Fischen?“

König Miaozhuang sprach: „Wenn das wahr ist, alter Herr, habt Ihr dann einen Weg, das Kind zum Schweigen zu bringen?“

Der Alte sprach: „Natürlich, natürlich! Lasst mich ein kurzes Verslein für sie sprechen – wenn sie es hört, wird sie augenblicklich aufhören zu weinen.“ Er trat zur Prinzessin hinüber, legte seine Hand sanft auf ihr Haupt und murmelte leise das Verslein:

Weine nicht, weine nicht, weine nicht, bis dein Geist sich umnebelt und deine Weisheit sich verdunkelt. Vergiss nicht dein großes Gelübde des Mitgefühls, dein zartes Herz, das sich der Welt zuwendet. Wisse, dass dreitausend weite Kalpas darauf warten, von dir hinübergetragen zu werden, dreitausend gute Taten darauf warten, von deiner Hand vollbracht zu werden. Weine nicht – lausche dem heiligen Klang.

Wundersamerweise, als hätte sie jedes Wort verstanden, spitzte die Prinzessin die Ohren, riss die Augen weit auf und blickte den Alten einen Moment lang an, als hätte sie seinen Sinn erfasst. Sie hörte sogleich auf zu weinen, ihre beiden kleinen Augen unverwandt auf ihn geheftet. König Miaozhuang und alle versammelten Minister starrten einander ungläubig an und schnalzten vor Staunen mit der Zunge.

Ehe noch jemand zu sprechen vermochte, sagte der Alte: „Nun, da die Prinzessin aufgehört hat zu weinen, kann ich nicht länger hier verweilen. Ich werde mich verabschieden.“ Damit verneigte er sich vor König Miaozhuang, ließ beide Ärmel wehen, und als ein sanfter Wind um ihn herum aufkam, schritt er rasch aus der Halle. Er bewegte sich mit leichten, sicheren Schritten, ging so schnell, als flöge er – ganz und gar nicht wie der Gang eines alten Mannes. König Miaozhuang erkannte sogleich, dass er ein Mann von großer geistiger Vollendung war, und empfand tiefes Bedauern, eine so seltene Gelegenheit hatte entgleiten lassen. Er befahl den Palastwachen, dem Alten eilends nachzueilen und ihn zurückzubitten; er habe noch Fragen, die er um Rat zu bitten wünsche, und sie müssten höflich sprechen und den Alten unter keinen Umständen beleidigen.

Die Wachen brachen unverzüglich auf, doch als sie das Palasttor erreichten, war der alte Mann nirgends mehr zu sehen. Sie bestiegen schnelle Pferde und ritten in alle vier Himmelsrichtungen – nach Osten, Süden, Westen und Norden – um ihn zu suchen. Sie durchkämmten die sechs Hauptstraßen und drei Marktgassen, fanden jedoch keine Spur des Alten. Als sie die Leute befragten, waren alle ins fröhliche Treiben des Festes vertieft, mit Schmausen und Feiern beschäftigt, und niemand hatte darauf geachtet, ob ein alter Mann vorbeigekommen war oder nicht – so konnten sie keine klare Auskunft erhalten. Da die Wachen keine andere Möglichkeit sahen, durchsuchten sie nochmals die Umgebung, fanden aber abermals nichts und mussten unverrichteter Dinge in den Palast zurückkehren, um zu berichten.

König Miaozhuang sprach zu seinen Ministern: „Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie jener alte Mann fortging – ich gab den Befehl zur Verfolgung, noch ehe er außer Sichtweite war. Wie hätte er nur so spurlos verschwinden können? Meint ihr, jenem Alten sind Flügel gewachsen, sodass er davongeflogen ist?" Die Minister waren allesamt erstaunt. Der Oberminister Boyoumen trat vor und sprach: „Meines Erachtens sind heute die Straßen und Märkte von feiernden Menschen überfüllt, und jener alte Mann bewegte sich so rasch wie ein junger Mann. Sobald er das Palasttor durchschritt und in der Menge verschwand, war es nur natürlich, dass die Wachen ihn sogleich aus den Augen verloren. Wenn wir sie Haus für Haus suchen lassen, werden wir ihn gewiss finden."

Noch ehe er ausgesprochen hatte, fügte der linke Kanzler Analuo eilig hinzu: „Nein, das geht ganz und gar nicht an! Heute feiern die Menschen freudig diesen großen Anlass. Wenn wir Haus für Haus durchsuchen, würde das nicht ihre Freude verderben und das Fest stören? Dieser alte Minister ist gewiss, dass jener alte Mann kein gewöhnlicher Mensch war. Sowohl seine Worte als auch sein Kommen und Gehen zeigen klar, dass er kein gewöhnlicher Mann ist. Da er nicht bleiben wollte, wird ihn keine noch so eifrige Suche finden. Es ist besser, ihn seines Weges ziehen zu lassen. Ich glaube, jener alte Mann war eine Erscheinungsform des Buddha selbst, der gekommen ist, um uns mit seiner Lehre zu führen!"

Wie kam er zu diesem Schluss? Dieser ehrwürdige, tugendhafte Kanzler Analuo war ein gläubiger Buddhist und deutete daher jedes Geschehen im Lichte der Lehre des Buddha.

Als König Miaozhuang die Worte Analuos vernahm, ging er die Ereignisse der vergangenen Stunde in Gedanken nochmals durch und fand sich halb überzeugt, halb zweifelnd. Er sprach: „Wenn es wahrhaftig so ist, wie du, mein gelehrter Minister, gesagt hast, dann ist es ein seltenes Glück, dass der Buddha selbst unser Königreich mit seiner Gegenwart beehrt. Welch eine Schande, dass wir mit unseren sterblichen, unerleuchteten Augen nicht erkannten, wer da unmittelbar vor uns stand! Hätten wir ihn nur erkannt, hätten wir ihn um seine Weisung bitten können – welch ein Segen wäre das gewesen! Doch wir ließen diese goldene Gelegenheit durch unsere Finger gleiten und gewannen nicht einmal ein einziges Wort der Lehre. Es ist wahrlich ein großes Bedauern. Es muss wohl sein, dass meine eigene Tugend zu gering ist – da gibt es nichts weiter zu sagen."

Kanzler Analuo spendete dem König daraufhin einige tröstende Worte. Der König und seine Minister tranken und plauderten noch eine Weile, ehe sich die Versammlung in fröhlicher Stimmung auflöste.

Von jenem Tag an verbreitete sich die Geschichte von der wunderbaren Erscheinung des Buddha über das gesamte Königreich. Man erzählte sie als ein Wunder in jedem Winkel des Landes, als Gesprächsstoff in jeder Gasse und jedem Seitengässchen, bis jeder davon gehört und darüber gesprochen hatte. Tatsächlich waren die Menschen von Xinglin seit langem von den buddhistischen Lehren durchdrungen. Die große Mehrheit waren gläubige Buddhisten, und selbst die kleine Minderheit, die nicht eifrig praktizierte, trug doch ein Bild des Buddha im Herzen. Als sie daher von diesem Geschehnis hörten, nahmen sie es allesamt als wahr, fügten eigene Mutmaßungen und erfundene Einzelheiten zur Geschichte hinzu, bis das ganze Königreich von der Kunde widerhallte. Es war, als ob Shakyamuni Buddha selbst den Thron des Königreichs Xinglin bestiegen hätte.

Wahrlich:

Die Welt der fühlenden Wesen ist immer in Aufruhr, Unser Buddha bleibt für ewig in Gelassenheit.

Wer erfahren möchte, wie es weitergeht, wende sich dem nächsten Kapitel zu.

Viertes Kapitel: Auf der Suche nach einem würdigen Schwiegersohn für die Thronfolge; Müßiges Beobachten eines Ameisenkampfes weckt Mitgefühl

Nachdem Minister Anaro erklärt hatte, dass der alte Mann, den sie nicht finden konnten, in Wahrheit eine Manifestation des Buddha gewesen sei, verbreitete sich die Kunde im ganzen Königreich. Kein einziger Bürger von Xinglin wagte, dies zu bezweifeln, und unweigerlich fügten die Menschen eigene Ausschmückungen hinzu – phantasievolle Deutungen und Reden vom Schicksal – bis sich die Herzen der gesamten Nation der buddhistischen Lehre zuwandten. Dies war der eigentliche Beginn der Blüte des Buddhismus in den Westlichen Landen. In Wahrheit galten die westlichen Regionen seit jeher als das Land des Buddha, seit Shakyamuni den buddhistischen Glauben begründet und gelobt hatte, alle fühlenden Wesen zu erlösen. Xinglin, das nahe diesem heiligen Land lag, hatte bereits seit langem etwas von seinem Einfluss in sich aufgesogen; nach diesem großen Aufsehen vertiefte sich die Andacht der Bevölkerung ganz von selbst.

Doch verweilen wir nicht allzu lange bei diesen Vorgängen. Wenden wir uns stattdessen wieder Prinzessin Miaoshan zu, die unter der fürsorglichen Obhut von Kaiserin Baode allmählich heranwuchs, schon keine Windeln mehr trug und im Handumdrehen drei oder vier Jahre alt war. Sie wuchs zu einem Kind von bemerkenswerter Schönheit und Klugheit heran – stets zum Lachen bereit, rasch zum Reden – und übertraf ihre älteren Schwestern bei Weitem. Doch ihr Wesen war grundlegend anders als das anderer Kinder. Die meisten Kleinen erfreuen sich an bunter Kleidung und feinen Speisen, doch obgleich sie noch jung war, hatte sie keinerlei Gefallen an seidener Pracht oder Köstlichkeiten von Land und Meer. Sie zog einzig grobe Stoffe und einfache Speisen vor. Das Besondere daran war jedoch, dass sie von Geburt an Vegetarierin war und weder Fleisch noch Fisch anrühren wollte. Dies war nicht bloße Abneigung – sie konnte es wirklich nicht essen. Sobald etwas Öliges oder Fleischhaltiges ihre Lippen berührte, musste sie würgen und es sogleich wieder hochwürgen, unfähig, auch nur einen Bissen zu schlucken. König Miaozhuang und Kaiserin Baode fanden das seltsam, doch da war nichts zu machen, und sie wollten ihre kostbare Tochter auf keinen Fall leiden lassen. Also bereiteten sie ihr rein vegetarische Gerichte zu, die ihr vollkommen zusagten.

Als sie im Alter von sechs Jahren mit dem Unterricht begann, schien sie über Weisheit aus einem früheren Leben zu verfügen. Tatsächlich konnte sie jeden Text nach einmaligem Hören rezitieren und vergaß nie, was sie gelesen hatte, womit sie ihre älteren Schwestern bei Weitem übertraf. Deshalb liebten König Miaozhuang und Kaiserin Baode sie innig und hüteten sie wie ihren Augapfel. Das tröstete ihre Herzen sehr, und sie waren der Meinung, eine solche Tochter zu haben, sei ein Segen, der dem eines Sohnes in nichts nachstehe.

König Miaozhuang sagte oft zu Kaiserin Baode: „Wenn Prinzessin Miaoshan zu einer Frau herangewachsen ist, werde ich ihr gewiss einen würdigen Gemahl suchen – einen Mann, der in jeder Hinsicht vollkommen ist, der den Staat mit Bildung regieren und das Reich mit Waffen stabilisieren kann. Nicht nur, dass es eine vortreffliche Verbindung von Talent und Schönheit wäre, sondern falls bis dahin kein Kronprinz geboren wird, kann der Thron von Xinglin an den Gemahl übergehen, und die Blutlinie der Shijia-Sippe wird nicht abreißen.“ Kaiserin Baode stimmte ihm von Herzen zu. Nachdem sie das so untereinander beschlossen hatten, ließ ihre Sehnsucht nach einem Sohn allmählich nach, und sie begannen in aller Stille nach passenden Kandidaten zu suchen.

Wie diese Nachricht zu Ohren der Prinzessinnen Miaoyin und Miaoyuan gelangte, ist unbekannt, doch als sie davon erfuhren, konnten beide nicht umhin, über ihr karges Los zu seufzen.

Eines Tages waren die beiden älteren Prinzessinnen gemeinsam im Garten und bewunderten die Pfirsichblüten. Zufällig schlenderten sie zur Unsterblichen-Grotte und erblickten Prinzessin Miaoshan, die am Boden kauerte, während eine Palastdienerin neben ihr stand. Beide schwiegen, und was sie da taten, war nicht zu erkennen. Neugierig traten sie langsam näher, um nachzusehen – und entdeckten, dass die beiden einen Ameisenkampf beobachteten.

Miaoshan hatte sie ebenfalls bemerkt und rief: „Schwestern, kommt schnell her und helft mir, die Ameisen zu begraben, die im Kampf umgekommen sind!“"

Miaoyin und Miaoyuan wechselten ein Lächeln. »Kleine Schwester, spiel du ruhig weiter allein. Wir wollen uns nicht die Hände schmutzig machen und haben keine Geduld für solchen albernen Unfug, bei dem man im Dreck herumkriechen muss.« Mit diesen Worten gingen sie Arm in Arm ihrer Wege. Unterwegs flüsterte Miaoyuan Miaoyin zu: »Schau dir die Dritte Schwester an — sie liebt diese einfachen, bäuerlichen Tätigkeiten, bei denen sie im Dreck wühlt, und doch verwöhnen Vater und Mutter sie, als sei sie ein Schatz. Sie sprechen davon, jemanden zu finden, der sowohl in geistigen als auch in kriegerischen Künsten bewandert ist, damit er ihr Gemahl werde, und falls Mutter keine weiteren Kinder mehr bekommt, könnte der Gemahl womöglich sogar den Thron erben – dann wäre sie ja Kaiserin! Wer hat je von einer Prinzessin gehört, die im Schlamm herumkriecht? Das ist doch lächerlich.«

Miaoyin erwiderte: »Auch ich finde, die Dritte Schwester benimmt sich ihrer Stellung nicht angemessen, doch Vater und Mutter verwöhnen sie nun mal, und da ist nichts zu machen. Wir haben nun mal ein schlichtes, karges Los und werden nicht in den Genuss dieser Segnungen kommen. Alles ist wohl schon vorherbestimmt!«

Lassen wir ihr Murren über Schicksal und Himmel fürs Erste beiseite. Was aber tat Prinzessin Miaoshan eigentlich? Das verdient eine genaue Erklärung.

An jenem Tag saß Prinzessin Miaoshan gelangweilt und untätig im Palast, also nahm sie eine einzige Palastmagd mit zu einem gemütlichen Spaziergang in den Garten. Zufällig schlenderte sie in die Nähe der Unsterblichen-Höhle und erblickte plötzlich auf dem Boden eine Kolonne gelber und eine Kolonne schwarzer Ameisen, die in einem verworrenen Kampf ineinander verkeilt waren, mit schweren Verlusten auf beiden Seiten und ohne klaren Sieger. Ihr tat der Anblick weh.

Sie dachte bei sich: Diese winzigen Ameisen hätten selbst bei einem friedlichen Leben bereits jämmerlich kurze Tage. Und dennoch müssen sie auch noch unter den Übergriffen anderer Kreaturen leiden! Sie können sich kaum selbst schützen, und das, obwohl ihr Leben schon so kurz ist — warum müssen sie unter ihresgleichen kämpfen und es noch weiter verkürzen? Schau dir all diese gefallenen Körper an — wie tragisch! Ich sollte sie besser gleich auseinanderbringen.

Also hockte sie sich hin und war im Begriff, sie mit der Hand auseinanderzubürsten, doch dann erstarrte sie und wagte es nicht, einzugreifen. Warum, fragt ihr euch? Weil die gelben und schwarzen Ameisen bereits in einem wirren Knäuel kämpften. Ihre Körper waren so klein, dass man sie nicht auseinanderhalten konnte. Hätte sie versucht, sie paarweise auseinanderzubringen, wäre sie damit nie fertig geworden. Überdies sind Ameisen Geschöpfe, die, sobald sie einmal zu kämpfen begonnen haben, nicht eher aufhören, bis eine von ihnen tot ist. Und wenn eine Ameise einmal einen Feind gepackt hat, lässt sie ihn nicht mehr los, selbst wenn ihre Kräfte erschöpft sind und sie stirbt. Darum ist nach jeder Ameisenschlacht das Feld stets übersät mit Leichenpaaren — Ameisen, die noch umeinander geklammert gestorben sind. Wenn jemand sie tatsächlich paarweise auseinanderzöge, würden beide Ameisen sicher verletzt. Und selbst wenn sie unverletzt wären, würden sie in dem Moment, in dem man sie auf den Boden setzte, sofort ihren Feind suchen und aufs Neue bis zum Tod kämpfen. Somit bliebe immer ein Paar ungetrennt, während schon das nächste kämpft – ein endloser Kreislauf, den man niemals vollenden könnte.

Prinzessin Miaoshan erkannte dies und zog ihre Hand zurück. Doch sie war schließlich ein Kind von außergewöhnlicher Klugheit, und nach sorgfältigem Nachdenken fiel ihr ein Plan ein. Sie überlegte, dass die Ameisen sich wohl nur um Nahrung stritten. Wenn beide Seiten genug zu essen hätten, würden sie die Nahrung von selbst zu ihren Nestern tragen, und der Kampf hätte ein Ende.

Sie ließ daher der Palastdienerin eine reichliche Menge süßer Kuchenkrümel holen. Unterdessen suchte sie die Nester beider Ameisenkolonnen auf und streute die Krümel rings um jeden Eingang. Und tatsächlich rückten die frischen Verstärkungen aus den hinteren Reihen beim Anblick des Essens nicht mehr auf das Schlachtfeld vor. Stattdessen kamen sie alle herbei, um die Körner zu transportieren, und die Kämpfe an der Front schwächten sich allmählich ab. Daraufhin nahm sie einen kleinen Besen und fegte die fest ineinander verkeilten Kämpfer sacht auseinander. Ihre Schlachtreihen lösten sich auf, und die Ameisen stoben in alle Richtungen davon. Inzwischen trafen die Botenameisen aus den hinteren Reihen mit Nachrichten ein, und sobald sie diese erhielten, eilten alle zurück, um Vorräte zu holen. Die erbitterte Schlacht war endlich beendet.

Doch da lagen bereits mehrere hundert Ameisen tot oder verwundet auf dem Schlachtfeld. Als sie ihre gebrochenen Glieder und abgetrennten Beine sah, war Miaoshan zutiefst traurig. Sie dachte: Obwohl Ameisen winzige Insekten sind, sind sie dennoch Lebewesen. In einer einzigen Schlacht gingen so viele Leben verloren. Ich frage mich, welches Karma sie in früheren Leben angesammelt haben, um solch grausame Tode zu erleiden. Und es wäre nicht richtig, sie hier liegen zu lassen – wenn andere Wesen kämen und sie fraßen, wäre das nicht eine Tragödie nach der anderen? Ich sollte besser eine Grube graben und sie begraben.

Also grub sie in der Nähe eine kleine Grube und sammelte gerade die Ameisenleichen zur Bestattung, als ihre älteren Schwestern, wie es das Schicksal wollte, gerade vorbeikamen. Sie rief ihnen um Hilfe zu, doch sie gingen, ohne sie auch nur eines Blickes zu würdigen, weiter. Sie rief ihnen nicht nach. Stattdessen sammelte sie alle Ameisenleichen, legte sie in die Grube, bedeckte sie mit Erde und vollbrachte so diese verdienstvolle Tat. Erst dann kehrte sie mit ihrer Palastdienerin und ruhigem Herzen in den Palast zurück.

Wenden wir uns nun wieder den Prinzessinnen Miaoyin und Miaoyuan zu. Da ihre Eltern Miaoshan bevorzugten und sie von den Gereden um die Wahl eines Prinzgemahls und die mögliche Thronfolge gehört hatten, wandelten sich ihre engstirnigen Mädchenherzen von Bewunderung zu Eifersucht, und sie verachteten jede einzelne von Miaoshans Handlungen. Nachdem sie sie verspottet hatten, weil sie sich im Dreck wand, um Ameisen zu begraben, eilten sie vor ihr in den Palast zurück und berichteten Kaiserinmutter Baode von der Sache. Sie hofften, so die Liebe ihrer Mutter zu Miaoshan schmälern und auf sich selbst lenken zu können. Doch Kaiserinmutter Baode lachte nur und sagte, ein solches Verhalten verkörpere wahrhaft die himmlische Tugend der Achtung vor dem Leben.

Miaoyin und Miaoyuan hatten eine solche Antwort nicht erwartet. Wie konnten sie da nicht verbittert sein? Tränen schossen ihnen fast in die Augen.

In diesem Augenblick kehrte Prinzessin Miaoshan, die ihre gute Tat vollendet hatte, mit ihrer Palastdienerin in den Palast zurück. Sie begrüßte ihre Mutter, und als sie die betrübten Mienen ihrer beiden Schwestern sah, dachte sie, sie seien von Kaiserinmutter Baode getadelt worden, und wagte nicht zu fragen. Als Kaiserinmutter Baode sie sah, fragte sie, wo sie gespielt habe. Miaoshan erzählte ihr alles ausführlich.

Kaiserinmutter Baode lachte: „Du bist mir aber ein Schelm! Dass du sogar Geduld für so etwas aufbringst und dir nichts daraus machst, die Hände schmutzig zu machen. Wärst du auf giftige Ameisen gestoßen und von ihnen gebissen worden, sodass du dir Geschwüre zugezogen hättest, dann hättest du ganz schön zu leiden gehabt! Spiel nicht mehr solche Spiele, hörst du?"

Prinzessin Miaoshan hörte sich den sanften Tadel ihrer Mutter an, nickte gehorsam – doch dann legte sie selbst eine Erklärung ab, die ihre bemerkenswerte geistige Tiefe offenbarte.

In der Tat, ihre frühreife Weisheit war unübersehbar; in kindlichen Worten leuchtete der Geist des Chan hell hervor.

Um zu erfahren, wie es weitergeht, lesen Sie das folgende Kapitel.

Kapitel 5: Die Rettung einer einsamen Zikade – die Prinzessin wird verwundet; Auf der Suche nach einem Heilmittel für die Narbe, erlässt der König einen Erlass

Königin Baode, die von der Sache mit dem Begraben der Ameisen gehört hatte, gab Prinzessin Miaoshan eine scharfe Zurechtweisung. Die Prinzessin nickte rasch zustimmend, und als ihre Mutter endlich Atem schöpfte, fuhr sie fort: „Was Mutter nicht weiß, ist: Ameisen mögen zwar winzige Geschöpfe sein, aber sie sind dennoch Lebewesen. Als ich die beiden Heerscharen miteinander kämpfen sah und auf allen Seiten Gefallene lagen, war der Anblick so jämmerlich, dass ich es nicht ertragen konnte. Darum fand ich einen Weg, sie zu trennen und das Töten zu beenden. Und jene Ameisen, als ob sie verstünden, was ich tat, bissen mich nicht ein einziges Mal."

Während sie noch sprach, kehrte König Miaozhuang zufällig in den Palast zurück und fragte, worüber die Damen sich unterhielten. Königin Baode konnte nicht umhin, die ganze Geschichte nochmals zu erzählen. Der König hörte zu und lachte: „Dieses Kind ist klug und gewitzt, in jeder Hinsicht vortrefflich – doch wurde es mit dieser eigenartigen Gemütsart geboren. Es hat nichts von einem kindlichen Geist an sich. Es benimmt sich wie eine alte buddhistische Andachtsheldin, und das ist recht beschwerlich. Ihr werdet Euch ein wenig mehr Mühe geben müssen, meine Liebe, um es rechtschaffen zu leiten und ihm diese Gewohnheit auszutreiben, auf dass die Leute es umgänglicher finden." Königin Baode murmelte ihre Zustimmung.

Was die Prinzessin selbst betrifft, so nahm sie die Worte ihres Vaters kaum zur Kenntnis. Doch die Prinzessinnen Miaoyin und Miaoyuan waren hocherfreut, und der Groll, den sie gehegt hatten, löste sich vollends auf. Nach und nach breitete sich auf ihren Gesichtern ein Lächeln aus, so frisch wie ein Frühlingshauch. Sie wussten nur zu gut, dass Prinzessin Miaoshans seltsame Neigungen tief in ihrem Wesen verankert waren und niemals geändert werden konnten, und da ihr Vater diese Worte gesprochen hatte, würde ihre Widersetzlichkeit ihr gewiss noch einen Tag der Ungnade eintragen. Es steckte doch Wahrheit in dem alten Sprichwort: Berge und Flüsse mögen sich umgestalten lassen, doch eines Menschen Natur ist schwer zu ändern. Man sagt auch, dass mit drei Jahren der Lauf eines ganzen Lebens bestimmt sei – eines Menschen angeborene Natur ändert sich, von der Kindheit bis ins Alter, niemals. Prinzessin Miaoshan war mit dem Herzen eines Buddha geboren worden; keine äußere Macht, wie stark sie auch sei, konnte hoffen, sie auch nur im Geringsten zu wandeln. Obwohl Königin Baode oft mit sanften Worten und mildem Zuspruch auf sie einzureden versuchte, blieb die Prinzessin ungerührt und ging wie zuvor ihre eigenen Wege.

An einem heißen Sommerabend, da ihr ihre Gemächer stickig vorkamen, ging sie hinaus, um spazieren zu wandeln. Unter den Weiden wehte ein sanftes Lüftchen vorüber, und sie fand die Kühle überaus angenehm. Sie ließ sich auf einer Steinbank im Schatten nieder, um die Luft zu genießen; der Wind brachte Erfrischung, und alles war wunderbar still. Eine einsame Zikade, auf einem Zweig sitzend, sang unaufhörlich, als wäre sie überaus zufrieden mit sich selbst. Inmitten jener vollkommenen Stille versank Prinzessin Miaoshan in einsames Sinnen: „Die Menschen in dieser Welt mühen und plagen sich, streiten um Ruhm und Gewinn, nur um am Ende zahllosen Prüfungen zu begegnen und jeder Art von Not zu leiden, ohne selbst im Angesicht des Todes zu erwachen. Wie bemitleidenswert! Wenn ich doch nur einen Weg fände, alle Menschen in der Welt zu erwecken und ihnen die Drangsale des sterblichen Lebens zu ersparen."

Ihre Gedanken schweiften immer weiter in die Ferne; sie saß in starrer Versenkung, so still, als wäre sie in tiefe Meditation eingetreten. Just als sie in ihren Träumereien verloren war, wurde der sanfte, gefällige Klang der Zikade plötzlich schrill und verzweifelt, als hätte sie etwas angefallen. Dies erschrak die Prinzessin augenblicklich und riss sie aus ihrem Sinnen heraus. Sie folgte dem Klang der Schreie und sah, auf einem grünen Weidenzweig, eine Zikade, die sich an den Ast klammerte und aus vollem Halse schrie. Neben ihr kauerte eine Gottesanbeterin, deren beiden klingenartigen Vorderbeine die Zikade bereits fest im Griff hatten, den schlanken Hals gereckt, gerade im Begriff, das Tier zu ergreifen und zu verschlingen.

Als die Prinzessin dies sah, dachte sie: Diese Zikade ruft mich offensichtlich um Hilfe. Wenn ich nichts tue, wird sie unter den Klauen der Gottesanbeterin ihr Leben lassen. Glücklicherweise war der Weidenzweig nicht allzu hoch, und von den Steinstufen aus konnte sie ihn gerade noch erreichen. Ohne zu zögern ging sie hinüber, stieg hinauf und griff nach der Gottesanbeterin. Die Gottesanbeterin, die sah, dass jemand nahte, ließ hastig die Zikade los und hob ihre beiden scharfen Klingen, um nach der Hand der Prinzessin zu schlagen. Die Zikade nutzte diese günstige Gelegenheit, stieß einen scharfen Tsi! aus und schlug mit den Flügeln, um zu entfliehen.

Die Prinzessin starrte einen Moment verdutzt. Ihre rechte Hand, die eben nach der Gottesanbeterin hatte greifen wollen, hielt inne, da die Zikade fort war und es nichts mehr zu greifen gab; sie begann, sich zurückzuziehen. Doch in diesem einen Augenblick des Zögerns schlitzten die scharfen Klingen der Gottesanbeterin unbarmherzig ihren Handrücken auf und rissen mit einem heftigen Schnitt zwei blutige Furchen von mehr als einem Zoll Länge ins Fleisch, aus denen hellrotes Blut hervorspritzte. Der Schmerz durchfuhr sie sofort. Kaum dass ihre Hand brannte, wurde ihr schwarz vor Augen, und ihre Beine gaben kraftlos unter ihr nach. Sie konnte sich nicht mehr auf den Beinen halten und stürzte kopfüber vom Stein wie eine ausgerissene Frühlingszwiebel.

Es war kein kleiner Sturz. Ihre rechte Schläfe schlug auf einen scharfen Stein und hinterließ ein kleines Loch; ihr linker Knöchel landete auf einer Baumwurzel, und die Sehne wurde aus ihrer Lage gerissen. Blut strömte in Sturzbächen von ihrem Kopf. Der Schmerz war mehr, als die Prinzessin ertragen konnte, und sie wurde auf der Stelle ohnmächtig. Als sie wieder zu sich kam, lag sie auf der Liege in ihren Schlafgemächern. Am ganzen Körper von Schmerz geplagt, sah sie König Miaozhuang und Königin Baode an ihrem Bett, während alle in hektischer Aufregung durcheinanderliefen. Als sie sahen, dass sie das Bewusstsein wiedererlangt hatte, riefen sie: „Dem Himmel sei Dank! Sie ist endlich wieder zu sich gekommen!"

Die Prinzessin erinnerte sich an das soeben Geschehene und empfand den Schmerz am heftigsten. Die Wunde an ihrem Kopf war bereits verbunden, doch die verrenkte Sehne in ihrem Knöchel noch nicht eingerenkt; der Schmerz an diesen beiden Stellen war besonders schwer zu ertragen, und sie konnte nicht umhin zu stöhnen und zu wimmern.

Lieber Leser, du magst dich fragen, wie sie, ohnmächtig unter den Weiden liegend, in ihre Gemächer kam. Königin Baode hatte allein im Palast gesessen und war nach einiger Zeit, als sie Prinzessin Miaoshan nicht erblickte, unruhig geworden. Sie schickte Palastmägde in den Garten, um sie zu suchen, und diese fanden sie unter den Bäumen, mit blutüberströmtem Kopf, in Ohnmacht auf dem Boden zusammengesunken. Sie gerieten in Panik, eilten zurück, um es der Königin zu melden, und sogleich entstand großer Aufruhr. Mit vielem Hin und Her trugen sie sie auf einer weichen Bahre zurück in den Palast, legten Arznei auf, um die Blutung zu stillen, und verbanden die Wunde. Erst nach beträchtlicher Mühe kam sie endlich wieder zu sich.

König Miaozhuang fragte sie daraufhin: „Mein Kind! Wie bist du nur so gestürzt, und wie fühlst du dich jetzt? Erzähle deinem Vater schnell davon." Obwohl die Prinzessin die Strenge ihres Vaters fürchtete und wusste, dass die Wahrheit ihr eine Strafpredigt einbringen würde, war sie von Natur aus aufrichtig und brachte es nicht über sich, auch nur eine einzige Lüge auszusprechen. Alles zusammennehmend, erzählte sie ihm offen die ganze Geschichte — wie sie die Gottesanbeterin vertrieben hatte, um die Zikade zu retten, und wie sie gestürzt war. Der König hörte zu, schüttelte den Kopf und schnalzte mit der Zunge: „Mein Kind! Habe ich dir nicht oft gesagt, du sollst dich nicht mit diesen unnützen Taten abgeben? Du wolltest nicht hören. Und nun hast du dich wegen einer einzigen kleinen Zikade so schwer verletzt. Hast du nicht selbst das Unglück herausgefordert? Wie das Sprichwort sagt: Eine bittere Lehre macht ein wenig weise. Da du heute eine so große Bitterkeit geschluckt hast, solltest du sie dir fürderhin gut merken und deinen eigenwilligen Unfug lassen."

Die Prinzessin nickte nur noch zweimal matt, dann begann sie wieder zu stöhnen. Königin Baode, die ihr Leiden sah, war zutiefst betrübt und fragte: »Mein Kind! Wie geht es dir jetzt wirklich?« Die Prinzessin antwortete mit zusammengebissenen Zähnen: »Mein ganzer Körper schmerzt, doch am meisten tun die rechte Schläfe und der linke Knöchel weh, und der Knöchel fühlt sich an, als wäre das Gelenk ausgerenkt.« Die Königin beugte sich hinab und betastete den Knöchel – tatsächlich war der Knochen aus dem Gelenk geglitten. Sie erschrak so sehr, dass sie beinahe hochgefahren wäre, und rief immer wieder: »Was sollen wir nur tun, was sollen wir nur tun!« Der König schickte sogleich nach einem Arzt und ließ ihn in den Palast holen; dieser richtete den Knochen und die Sehne und verschrieb ihr Arzneien zum Einnehmen. Nach langem Hin und Her ließ der Schmerz ein wenig nach, und sie sank in sanften Schlaf – erst dann atmete der ganze Haushalt auf.

So schlief Prinzessin Miaoshan fast einen ganzen Monat lang, unfähig aufzustehen, als hätte sie eine schwere Krankheit durchlitten. Ein jeder andere hätte der Zikade und der Gottesanbeterin solch großes Leid gewiss verübelt. Doch diese Prinzessin war aus anderem Stoff. Sie empfand nicht das geringste Bedauern; im Gegenteil, sie meinte, ihr Herz habe den tiefsten Trost gefunden, auch wenn ihr Leib ein wenig gelitten hatte. An ihr Bett gefesselt, litt sie kaum.

Nach einem Monat richtete sie sich allmählich wieder auf und ging wie zuvor. Die Verletzung am Knöchel war vollständig geheilt, und die leichteren Wunden, wie die am Handrücken vom Griff der Gottesanbeterin, waren ebenfalls spurlos verblasst. Nur die Wunde an der rechten Schläfe wollte sich nicht schließen. Man suchte bessere Mittel und trug sie auf; nach vielen weiteren Tagen schloss sich die Wunde endlich – doch am Rand ihrer Braue blieb eine dunkle Narbe von der Größe einer Longanfrucht zurück, gleich einem Makel auf feiner Jade, ein Fehler in ihrer Schönheit.

Königin Baode, die diese Narbe sah, war zutiefst unzufrieden und sprach zu König Miaozhuang: »Ein so anmutiges Mädchen, schön wie eine Blume – und nun eine Narbe auf der Stirn! Trübt das nicht ihr Antlitz? Im Reich mangelt es nicht an geschickten Ärzten, und Eure Majestät brauchen als Herrscher einer großen Nation nur einen Erlass zu verkünden und im ganzen Reich zu suchen. Gewiss wäre es nicht schwer, ein bewährtes Mittel für die Narbe unserer Tochter zu finden. Warum es nicht versuchen, Eure Majestät, mit einem Erlass?« König Miaozhuang nickte zustimmend.

Am folgenden Tag, beim Morgenempfang im Thronsaal, erließ er tatsächlich einen Erlass, mit dem er weithin nach Mitteln gegen die Narbe suchen ließ; er verkündete, dass jeder, der die Narbe von der Stirn der Dritten Prinzessin zu entfernen vermöchte, mit tausend Tael Silber belohnt und zum kaiserlichen Leibarzt ernannt werden solle. Kaum war der Erlass verkündet, strömten die Ärzte des Reiches, alle begierig nach der großen Belohnung, in ununterbrochener Folge herbei, um ihre Mittel zu erproben. Doch eines nach dem anderen wurden Dutzende von Mitteln versucht – und keines zeigte auch nur die geringste Wirkung.

König Miaozhuang war zutiefst verstimmt. Dass es in einem so großen Reich nur Quacksalber geben sollte, nicht einen einzigen Mann von wahrem Können! Es schien, als gäbe es keinen Weg, die Narbe von der Stirn seiner Tochter zu entfernen. Ein Makel auf feiner Jade – wie sollte man das nicht beklagen? Er saß grübelnd in seinem Verdruss, als, wie das Schicksal es wollte, in eben jenem Augenblick eine höchst seltsame Gestalt eintraf. Es war niemand anders als —

Beklage nicht den Makel, der nicht weichen will — was das Schicksal für sie bereithält, harrt noch seiner Stunde. Was als Nächstes geschieht, erfahre im nächsten Kapitel.

Kapitel 6: Die mittelmäßigen Ärzte alle ohne das Elixier aus dem Zinnoberkessel — Der seltsame Kultivator weist auf den Lotos des Schneeberges

König Miaozhuang, der für die Narbe an der Stirn von Prinzessin Miaoshan kein wirksames Heilmittel finden konnte, war zutiefst verärgert. Er fasste den Entschluss, jeden Arzt aus dem Königreich zu verbannen und ihnen zu verbieten, im Land Xinglin zu verweilen, damit das einfache Volk nicht weiterhin getäuscht werde. Diese Absicht hatte er mit Kanzler Anaruo besprochen, und obwohl er sie unverzüglich in die Tat umsetzen wollte, war es allein den vielen Bitten Anaruos zu verdanken, dass schließlich eine Frist von sieben Tagen gesetzt wurde. Sollte es innerhalb dieser sieben Tage niemandem gelingen, die Narbe der Prinzessin zu heilen, so würden die Ärzte tatsächlich des Landes verwiesen.

Als diese Kunde vom Hof nach außen drang, waren die Männer, die ihren Lebensunterhalt mit der Heilkunde bestritten, zu Tode erschrocken, die Gesichter aschfahl, und sie klagten in endlosem Wehklagen. Sie konnten nur zum Himmel flehen, er möge sie beschützen und eine außergewöhnliche Person herabsenden, die das Leiden der Prinzessin kurierte und die Ärzte vor der Qual der Verbannung bewahrte. Doch wie sollte sich solche Hoffnung je erfüllen? Ein Tag verging und dann ein weiterer, doch noch immer kam keine gute Nachricht. Wiederum verstrich ein Tag, und noch immer war kein Wort zu vernehmen. Die ängstlichen Ränke jener Ärzte mehrten sich wahrlich von Tag zu Tag. Im Nu brach der siebte Tag an. Bei nur noch dieser kurzen Frist war die Hoffnung dünner denn je.

Doch der Himmel verschließt den Sterblichen nicht alle Wege. Just als jedermanns Hoffnung am Erlöschen war und König Miaozhuang Kanzler Anaruo zu sich gerufen hatte, um über das Edikt der Ärztevertreibung zu beraten, trat plötzlich ein Beamter des Gelben Tores in die Halle und meldete, vor dem Palasttor stehe ein junger Gelehrter und bitte um eine Audienz beim König. Er habe eine Methode, das Leiden der Dritten Prinzessin zu heilen, und erwarte den Befehl des Königs. König Miaozhuang, den diese Angelegenheit über die Maßen beunruhigt hatte, war natürlich überglücklich, als er hörte, dass jemand behauptete, sie behandeln zu können, und befahl, den Gelehrten vor ihn zu führen.

Der Beamte des Gelben Tores war noch nicht lange fort, da kehrte er mit einem jungen Mann zurück. König Miaozhuang erhob die Augen und betrachtete die Erscheinung des Jünglings: anmutig und fein in der Haltung, würdevoll in den Zügen, gelassen und großzügig im Wesen — was für ein vortrefflicher junger Gelehrter! Der Gelehrte erwies die große Ehrenbezeigung, und König Miaozhuang hieß ihn auf einem Brokatstühlchen Platz nehmen. Dann begann der König mit der Frage: „Wie lautet dein Familienname, und wie lautet dein Name? Wo ist deine Heimat? Sprich die Wahrheit in voller Ausführlichkeit."

Der junge Mann verbeugte sich und erwiderte: „Euer Untertan trägt den Namen Lounafulü. Ich weile in den Duobao-Bergen des Südens, wo ich seit Langem Heilkräuter sammle und die Heilkunde studiere, um den Leidenden Linderung zu verschaffen. Nun habe ich vernommen, dass die Narbe auf der Stirn der Prinzessin jeder Behandlung trotzt und dass Eure Majestät in großem Zorn beabsichtigt, jeden Arzt aus dem Königreich zu vertreiben. Ich dachte bei mir: Mag sein, dass diese Praktiker mittelmäßig und unfähig sind — das Leiden der Prinzessin geht dennoch über das hinaus, was gewöhnliche Ärzte zu heilen vermögen. Sie alle zu verbannen, wäre einigermaßen ungerecht. Darum bin ich eigens hierhergeeilt, um Eurer Majestät meine Sache vorzutragen. Der Weg war lang, ich bin spät eingetroffen — ich bitte Eure Majestät, mir das Vergehen zu verzeihen."

König Miaozhuang stieß bei diesen Worten ein kaltes Lachen aus und sprach: „Was für ein kühner Gelehrter! Ich dachte, du kommst, um ein wunderbares Elixier darzubringen, doch es zeigt sich, dass du nur für jene Schar von Quacksalbern eintrittst. Allein dafür verdienst du, wegen deiner Anmaßung bestraft zu werden."

Lounafulü lächelte ebenfalls leise und sprach: „Ein wunderbares Elixier allerdings habe ich. Da Eure Majestät mich zu bestrafen wünscht, will ich nicht weiter davon sprechen."

König Miaozhuang sagte: „Gut, dann sprich. Wenn du die Prinzessin wirklich heilen kannst, giltst du als unschuldig und erhältst Verdienste. Erweist es sich jedoch als wirkungslos, so ist das nichts anderes als eine Täuschung, und beide Vergehen werden zusammen bestraft — es wird keine Nachsicht geben. Hast du ein wunderbares Elixier, dann bring es schnell herbei!"

Lounafulü lachte und sagte: „Immerhin kennt Eure Majestät als Mann von Rang die Bedeutung der Dinge nicht. Das ist keine Kleinigkeit — wie könnte man darüber leichtfertig sprechen? Glaubt Ihr, gewöhnliche Medizin könne das Leiden der Prinzessin heilen?"

Als König Miaozhuang ihn so reden hörte, halb wahr und halb falsch, stieg Zorn in ihm auf. Er sagte streng: „Wenn gewöhnliche Medizin nicht hilft, braucht man dann ein Elixier der Unsterblichen? Dann aber kann die Prinzessin nur geheilt werden, wenn man zufällig einem wahren Unsterblichen begegnet. Sieh dich an — ein junger Gelehrter! Wie willst du ein Elixier der Unsterblichen besitzen?"

Lounafulü nickte und sagte: „Immerhin seid Ihr scharfsinnig, Majestät. Die Sache, von der ich spreche, wächst zwar in der Menschenwelt, trägt aber den Geist der Unsterblichen und des Buddhismus in sich. Ich selbst besitze sie nicht, doch ich weiß um sie."

König Miaozhuang sagte: „Nur davon zu wissen, nützt nichts. Lässt sie sich nicht finden, ist alle Mühe vergebens. Was soll das?"

Lounafulü antwortete: „Wer ein aufrichtiges Herz hat, kann selbst als Sterblicher die Buddhaschaft erlangen. Um wie viel mehr gilt das für einen Gegenstand in dieser Welt — wie sollte er unauffindbar bleiben?"

In diesem Augenblick verbeugte sich Kanzler Anaruo vor König Miaozhuang und sagte: „Dieser alte Minister sieht, dass dieser Mann tatsächlich etwas Ungewöhnliches an sich hat und seine Worte glaubwürdig klingen. Vielleicht sollten wir ihn bitten, offen zu sprechen, und dann entscheiden. Es mag sich als wirksam erweisen."

König Miaozhuang nickte und wandte sich wieder Lounafulü zu: „Du da, Gelehrter, lass dieses Gerede, halb wahr und halb falsch — genug der leeren Worte. Wenn du wirklich eine wunderbare Medizin hast, wo ist sie zu finden? Wie sucht man sie? Sag es mir schnell im Detail, damit ich Leute aussenden kann, sie zu suchen. Entfernt sie die Narbe auf der Stirn der Dritten Prinzessin, will ich dich reichlich belohnen für deine Dienste und mein Wort halten. Du musst nicht länger um den heißen Brei herumreden."

Lounafulü, endlich mit ernstem, strengem Gesicht: „Wie könnte ich, Euer Untertan, es wagen, Eure Majestät zu täuschen? Vorhin schwieg ich nur, weil Euer Vertrauen noch nicht gefestigt war. Nun, da ich Euer Wort habe, dass Ihr keine weiteren Zweifel hegt, will ich offen sprechen. Die Sache, von der ich spreche, ist nichts als eine einzige Lotosblüte."

König Miaozhuang brach in Gelächter aus: „Was ist daran so wunderbar? In den Lotosteichen des kaiserlichen Gartens stehen gerade jetzt zehntausend kostbare grüne Lotosblüten. Eine davon zu holen wäre ein Leichtes — lohnt es da, solchen Wirbel zu machen?"

Lounafulü winkte ab: „Nein, nein, nein! Diese grünen Lotos — zehntausend, ja eine Million wären alle gleich nutzlos. Der Lotos, von dem ich spreche, wächst nicht in Teichen, sondern auf einem Berg. Seine Wurzeln berühren keinen Schlamm, seine Blätter sind ohne Staub. Er blüht durch den Schnee und verbirgt sich, wenn er eine Stimme hört. Gewinnt man auch nur ein einziges Blütenblatt, ist das Leiden der Prinzessin im Nu geheilt."

König Miaozhuang schüttelte den Kopf und wollte nicht glauben, was er hörte: „Das ist offenbar eine Lüge, die du ersonnen hast, um andere zu täuschen. Wo in aller Welt sollte es einen solchen Lotos geben?"

Lounafulü erwiderte: „Sie existiert durchaus, wenngleich sie überaus selten ist. Von alters her bis heute gab es nur drei solcher Blüten. Eine wurde von der Himmelsmutter fortgetragen und in den Jaspis-Teich des himmlischen Palastes verpflanzt; eine nahm der Buddha mit in das Westliche Land, wo sie zu seinem Lotusthron wurde; und die dritte fiel in die Menschenwelt, um dort denjenigen zu erwarten, der durch das Schicksal bestimmt ist, sie zu empfangen!"

König Miaozhuang sprach: „Wenn dem so ist, so war diese Lotusblüte niemals etwas, das gewöhnliche Sterbliche erlangen könnten. Bei all diesem Gerede bleibt es letztlich eine Vergeudung von Worten. Am Ende, wo genau befindet sich diese Lotusblüte, die in die Menschenwelt gefallen ist? Wie könnte man vorgehen, um sie zu erlangen? Sprich und sage es mir."

Lounafulü sagte: „Sie ist weder fern noch nah. Im Südosten dieses Ortes erhebt sich der Berg Sumeru, und in seiner Mitte steht ein Gipfel, so steil wie eine Mauer, genannt der Schneelotus-Gipfel. Die Lotusblüte, die herabgeglitten ist, wächst in den eisigen Höhlen und verschneiten Mulden eben jenes Gipfels. Bisweilen kann man vom Fuße des Berges hinaufschauen und sie erblicken — von weißen Wolken umhüllt, ihr duftiger Tau vom Wind getragen. Wahrlich, sie ist ein Schatz. Wer diese Sache suchen und erlangen will — ein Mensch ohne Verbindung mag tausend Mühsale und zehntausend Plagen erdulden und wird sie dennoch niemals in die Hände bekommen. Ein Mensch mit Verbindung hingegen wird, solange er ein aufrichtiges Herz bewahrt und vor Beschwernis nicht zurückschreckt, früher oder später seinen Wunsch erfüllt sehen."

König Miaozhuang versank in langes Sinnen, schüttelte dann den Kopf und sprach: „Nein, nein, so verhält es sich nicht! Wenn du weißt, wo die Lotusblüte ist und all ihre vielen Vorzüge, warum vermagst du dann nicht selbst mit aufrichtigem Herzen aufzubrechen und sie zu suchen? Warum bist du stattdessen hierhergekommen, um hier große Reden zu schwingen? Dies ist offensichtlich nichts als wildes und unbesonnenes Geschwätz. Du treibst immer noch Fürsprache für jene Ärzte, bist vor mich getreten, um mir Tricks vorzumachen. Ich will mich nicht weiter mit dir streiten. Ich werde fürs Erste anordnen, dass man dich unter Bewachung stellt. Ich werde Leute aussenden, um am Schneelotus-Gipfel des Berges Sumeru Nachforschungen anzustellen, und wenn ich ihren Bericht erhalte, werde ich dich, sofern eine solche Sache wahrhaftig existiert, mit der Höflichkeit empfangen, die einem vornehmen Gast gebührt. Wenn jedoch eine solche Sache nicht existiert, dann beklage dich nicht, wenn ich das Gesetz mit der Härte eines Berges durchsetze und mich weigere, dein Leben zu verschonen."

Lounafulü pflichtete erneut bei und fügte hinzu: „Wenn dem so ist, so muss auch die Angelegenheit der Vertreibung der Ärzte aufgeschoben werden. Warten wir, bis die Wahrheit bekannt ist."

König Miaozhuang willigte ein. Er ordnete daraufhin an, Lounafulü in behaglichen Hausarrest zu setzen und gut zu behandeln. Zugleich beriet er mit Anaruo die Frage, wen er zur Suche nach der Lotusblüte entsenden solle.

Anaruo sprach: „Dies ist in der Tat ein schwieriges Problem. Zum einen ist die Reise zum Berge Sumeru weit. Weite Wüsten, hohe Hochebenen, tiefe Wälder und jähe Schluchten — hunderterlei außerordentliche Gefahren lauern hinter jeder Wendung. Wer nicht von unvergleichlicher Tapferkeit und hervorragendem Mut sowie Urteilskraft beseelt ist, könnte die Reise niemals bewältigen. Es gibt noch einen weiteren Gesichtspunkt: die entsandte Person muss jemand sein, dem der König unbedingt vertraut; andernfalls mag sie sehr wohl unterwegs vor der Schwierigkeit zurückschrecken und erlogene Berichte ersinnen. Darum bitte ich Eure Majestät, sorgfältig zu erwägen."

König Miaozhuang senkte den Kopf in Gedanken und konnte einen Augenblick lang keine geeignete Person finden. Er sprach: „Lasst uns diese Angelegenheit bei der morgigen Hofversammlung aufgreifen, wenn wir alle zivilen und militärischen Amtsträger zur gemeinsamen Beratung versammeln, und dann entscheiden." Mit diesen Worten zog er sich in den inneren Palast zurück, und ebenso stieg Anaruo von der Halle hinab und kehrte in seine Residenz zurück, und davon sei nicht weiter die Rede.

Am nächsten Morgen versammelten sich alle Beamten in der Halle. Nach Erledigung der höfischen Förmlichkeiten nahmen die Reihen ihre Plätze ein, und König Miaozhuang legte der Versammlung die ganze vorgenannte Angelegenheit dar und fragte, wer geeignet sei, die Reise zu unternehmen. In eben jenem Augenblick erbot sich der Dienstgeneral der Palastwache, Kashyapa, freiwillig hinzugehen. Unter den Offizieren galt dieser Mann als ebenso klug wie tapfer und war der Aufgabe in der Tat gewachsen. König Miaozhuang war hocherfreut und reichte ihm drei Becher kaiserlichen Weines dar, ihn für die Reise zu stärken. Nachdem Kashyapa vom Hofe zurückgetreten war, begab er sich in seine Residenz, wählte fünfzig starke und rüstige Soldaten aus, bereitete reichlich Wasser und Vorräte vor, mitsamt allen nötigen Zelten, und ließ jeden Mann ein Kamel besteigen. Als alles bereit war, brach er unverzüglich auf, immer gen Osten reisend, auf der Suche nach dem Schatz auf dem Gipfel des Berges Sumeru. Diese Schar von Reitern, die durch die weite Wildnis zog, sah wahrlich bei jedem Schritt Mühsal auf Mühsal und Not auf Not.

Mit Herzenssinn, die Stirnnarbe zu heilen,
geh und such die weiße Lotusblüte auf.

Wollt ihr wissen, was sich danach zutrug, müsst ihr auf das nächste Kapitel warten, das sich entfaltet.

Kapitel 7: Kaśyapa sucht die Lotosblüte auf dem Berg Sumeru; die Königin von Xinglin erkrankt

Kaśyapa traf seine Vorbereitungen, versammelte fünfzig Gefolgsleute und brach mit ihnen auf Kamelen zum Berg Sumeru auf. Die Reise war hart – endlose Sandflächen wechselten sich mit tiefen Schluchten und dichten Wäldern ab. Tagsüber zogen sie weiter, nachts schlugen sie ihre Zelte im Freien auf. Manchmal legten sie Dutzende Li zurück, ohne einer Menschenseele zu begegnen, nicht einmal einem Hirtenhund; Wasser und Futter waren knapp. Zum Glück hielten die Kamele Hunger und Durst aus, sonst wäre die Reise noch beschwerlicher gewesen. Über einen halben Monat lang standen sie bei Sonnenaufgang auf und kampierten bei Einbruch der Nacht – bis die schneebedeckten Gipfel des Berges Sumeru endlich in Sicht kamen.

Man mag sich fragen, warum jeder Gipfel schneebedeckt ist. Das liegt daran, dass der Berg Sumeru so hoch aufragt, dass seine Spitzen den Himmel zu berühren scheinen, und das Klima dort oben ist eisig kalt. Selbst im Hochsommer ist es doppelt so kalt wie im Winter in den Ebenen unten, sodass der fallende Schnee nie eine Chance hat zu schmelzen. Die Gipfel bleiben das ganze Jahr über weiß, und aus der Ferne sehen sie aus wie eine Reihe weißhaariger alter Männer, die Schulter an Schulter stehen – ein seltsamer und eindrucksvoller Anblick.

Als die Gruppe näher kam, wurden alle aufgeregt und eilten weiter. Nach ein, zwei weiteren Tagen erreichten sie den Nordfuß des Berges. Doch im Umkreis von zehn Li gab es keine einzige Siedlung, und sie hatten keine Ahnung, welcher der dreißig bis fünfzig Gipfel der Schneelotusgipfel war – und niemanden, den sie hätten fragen können. Die Nacht brach herein, also suchte Kaśyapa einen ruhigen Platz, schlug das Lager auf und hieß die anderen, sich auszuruhen. Morgen wollte er überlegen, wie sie die Suche angehen sollten.

Nach einer guten Mahlzeit legten sich die anderen schlafen. Kaśyapa jedoch fand keine Ruhe. Die Aufgabe lastete schwer auf ihm, und er wälzte sich unruhig hin und her. Schließlich warf er sich einen langen Fellmantel über, gürtete sein Schwert und schlich aus dem Zelt, um am Fuß des Sumeru die Nachtluft zu atmen.

Am Waldrand spürte er die Kühle des matten Mondlichts und einen beißenden Wind. Der dunkle Wald wiegte sich um ihn herum. Doch der Schnee auf den Gipfeln fing das Mondlicht ein und warf ein blendendes silbriges Leuchten zurück – ein erstaunlicher Anblick. Kaśyapa musterte die Gipfel einen nach dem anderen, sein Interesse wuchs dabei. Als sein Blick den mittleren Gipfel erreichte, schien dessen Licht anders zu sein. Sein Herz schlug höher. War das der Schneelotusgipfel? War jener seltsame Schein die Lotosblüte, die sie suchten?

Er richtete seinen Blick fest darauf. Ja – dort, mitten im Schnee, stand eine weiße Lotosblüte, so groß wie eine Almosenschale, die ein außergewöhnliches Licht ausstrahlte. Seine Freude kannte keine Grenzen. Er eilte zum Zelt zurück, weckte seine Gefolgsleute und führte sie hinaus. Doch das waren einfache Leute, und die meisten hatten nie etwas Derartiges gesehen. Vor Aufregung begannen sie zu tanzen und mit den Armen zu fuchteln, und ganz ohne nachzudenken brachen sie in Jubel aus.

Der Lärm erschreckte die Lotosblüte. Langsam versank sie im Schnee und verschwand. Nun begriff Kaśyapa: Sie verbarg sich beim Klang einer menschlichen Stimme.

Sie kehrten in ihre Zelte zurück, um zu schlafen, und nahmen sich vor, die Lotosblüte am nächsten Tag noch genauer in Augenschein zu nehmen. Doch sie zeigte sich nicht wieder. Drei Nächte, fünf Nächte – nichts. Kaśyapa wusste, dass Warten sinnlos war. Immerhin war seine Aufgabe gewesen, herauszufinden, ob die Lotosblüte überhaupt existierte; er hatte sie gefunden, alle hatten sie gesehen, er konnte Bericht erstatten. Also führte er die Gruppe auf demselben Weg zurück.

Die Hin- und Rückreise dauerte gut drei Monate. Doch als sie die Hauptstadt von Xinglin erreichten, empfing sie eine Nachricht, die Kaśyapa bis ins Mark erschütterte: Königin Baode war bereits einen Monat zuvor verstorben. Das ganze Königreich trauerte. Kaśyapa rechnete an den Fingern nach und erkannte, dass die Königin genau in dem Augenblick gestorben war, als er die Lotosblüte auf dem Berg Sumeru entdeckt hatte. Dieser Zufall schien ihm kein bloßer Zufall zu sein – dahinter musste eine verborgene karmische Ursache walten.

Er brachte seine Leute unter und begab sich unverzüglich zum Hof, um Bericht zu erstatten. Er schilderte dem König ausführlich die Strapazen der Reise und wie er den weißen Lotos im Schnee gefunden hatte. König Miaozhuang, noch immer niedergedrückt von seinem jüngsten Verlust, war nicht in der Stimmung für gute Nachrichten. Als er erfuhr, dass der Lotos tatsächlich gefunden worden war, erfüllte ihn dies mit noch größerer Bestürzung und Reue. Er richtete einige Worte des Trostes an Kashyapa und zog sich dann niedergeschlagen in den Palast zurück.

Man sollte meinen, das Auffinden des Schneelotos sei ein Grund zur Freude gewesen, und der König hätte glücklich sein müssen. Warum also Bestürzung und Reue? Was fürchtete er?

Die Wahrheit ist: Er fürchtete sich, weil ein solcher Lotos tatsächlich in der Welt existierte. Und er bereute seine eigene Torheit — dass er Lona Furulvs weisen Rat nicht glaubte und ihn stattdessen in solches Leid gestürzt hatte, dass der Mann schließlich entfloh. Hätte er das nicht getan, so hätte man den Lotos beschaffen können, und die übrigen Schwierigkeiten hätten sich vielleicht mit Lonas Führung lösen lassen. Nun war alle Hoffnung dahin. Wie hätte er anders können, als von Bestürzung und Reue erfüllt zu sein?

Doch wartet — war Lona Furulv nicht lediglich unter Hausarrest gestellt und mit aller Höflichkeit behandelt worden, während man auf Kashyapas Bericht wartete? Wie können wir dann sagen, er sei in Leid gefangen gewesen und entflohen? Es gibt hier einen anderen Grund, den ich zur rechten Zeit erklären werde.

Es scheint, dass Lona Furulv nach Kashyapas Aufbruch tatsächlich in einem Garten unter gelockerten Haftbedingungen untergebracht wurde. Er konnte sich frei bewegen, alle seine Bedürfnisse wurden gut versorgt — nur das Gartentor durfte er nicht überschreiten. Doch wenige Tage später erkrankte Königin Baode im Palast plötzlich. Zunächst war sie nur matt und schläfrig, schlief den ganzen Tag in einer Betäubung dahin. Wenn man sie weckte, war sie völlig klar bei Verstand und zeigte keinerlei Symptome — sie wollte nur mit niemandem reden und schlief sofort wieder ein. Als der König sie fragte, sagte sie, sie spüre nichts Ungewöhnliches. Der König war ratlos und rief vorsichtshalber die kaiserlichen Ärzte herbei. Sie nahmen jeder ihren Puls, schüttelten die Köpfe und erklärten, alle sechs Pulse seien vollständig verschwunden — sie könnten die Krankheit nicht erkennen und wagten keine Verordnung. Der König war außer sich. Er rief weitere Ärzte herbei, doch alle gaben dieselbe Antwort: hilflos.

Der König berief eilig seine Minister zur Beratung. Anaruo trat vor. „Jener Lona Furulv neulich — hatte er nicht behauptet, auf dem Duobao-Berg Kräuter gesammelt und Medizin studiert zu haben? Ich glaube, dieser Mann hat einen ungewöhnlichen Hintergrund. Vielleicht besitzt er außergewöhnliche Gaben. Er steht noch im Garten unter Hausarrest. Warum holen wir ihn nicht herein und fragen ihn? Er mag sehr wohl wissen, wie man diese seltsame Krankheit behandelt."

Der König fand dies vernünftig und befahl, Lona vorzuführen. Als er nach der Krankheit gefragt wurde, sagte Lona, er müsse zuerst den Puls fühlen. Daraufhin schickte der König Palastbedienstete mit ihm, um die Königin zu untersuchen. Ungefähr eine halbe Shichen später kehrte er in den äußeren Saal zurück. Der König fragte sogleich, wie die Lage sei und ob er sie heilen könne.

Lona schüttelte den Kopf. „Es ist hoffnungslos, völlig hoffnungslos. Alle sechs Pulse sind verschwunden — das Zeichen, dass die Seele aufgestiegen und der Geist hinabgesunken ist. Als ich zuerst ihren Puls drückte, dachte ich dasselbe: die sechs Pulse waren vollständig verschwunden. Aber in diesem Fall dürfte sie nicht mehr atmen, was mich verwirrte. Bei genauerer Untersuchung fand ich noch eine fadenartige Spur im Puls verborgen — aussetzend, kurz vor dem Reißen. Also wird sie nicht sofort von uns gehen. Aber ihr Geist hat den Körper bereits verlassen. Ihr bleiben höchstens sieben Tage zu leben. Es scheint, ihre vergangenen Karmaschulden sind noch nicht erschöpft, und sie muss noch einige Tage auf dem Krankenlager verbringen, bevor sie endlich loslassen kann."

Dem König war, als würde siedendes Öl ins Herz gebrannt. Tränen stiegen ihm in die Augen. „Erspart mir eure nutzlosen Worte. Sagt mir nur — was hat diese Krankheit verursacht? Gibt es eine Heilung? Sprecht schnell und rettet das Leben der Königin!"

Lona schüttelte den Kopf und seufzte. „Das ist unmöglich. Um sie zu heilen, bräuchten wir die Arzneien aus des Buddhas eigenem Haus oder die Elixiere aus dem Ofen des Göttlichen Ältesten – nur diese könnten ihre Seele zurückrufen und sie wieder ins Leben holen. Sterbliche Mittel sind machtlos. Eure Majestät sollte nicht einmal einen Funken Hoffnung hegen. Ihr tut besser daran, die Bestattung vorzubereiten.

„Was die Ursache der Krankheit angeht – das ist eine längere Geschichte, nicht etwas, das sich in zwei oder drei Tagen ereignet hat. Lasst mich von Anfang an erklären. Wenn ein Mensch geboren wird und seine Sinne erwachen, regen sich in ihm die sieben Emotionen – Freude, Zorn, Trauer, Furcht, Liebe, Hass, Verlangen –, während die sechs Diebe – Form, Klang, Geruch, Geschmack, Berührung, Gedanke – von außen verlocken. Sie zerschmettern die einst geeinte Essenz, das Qi und den Geist dermaßen, dass sie auseinanderfallen und sich nicht mehr lenken lassen. So ist das menschliche Leben nur ein kurzer Frühlingstraum. Selbst die Langlebigsten erreichen hundert Jahre, und wenn sich Essenz, Qi und Geist vollständig verstreut haben, muss man den langen Schlaf schlafen. Zudem wuchs die Königin in Wohlstand und Ehren auf – dem Anschein nach steht sie besser da als gewöhnliche Menschen. Doch die Anfechtung durch die sieben Emotionen und sechs Diebe trifft sie heftiger als einfache Leute, und ihre Essenz, ihr Qi und ihr Geist lösen sich umso schneller auf. Tag für Tag nahm sie bedenkenlos Leben zu sich, um ihren Magen zu füllen, und häufte so eine schwere Last schlechten Karmas auf. Deshalb muss sie hier Tag für Tag darniederliegen – ist das Karma abgetragen, wird sie von selbst davongleiten. Wollt ihr den Namen der Krankheit wissen, so heißt sie die Krankheit der sieben Emotionen und sechs Begierden, und sie ist unheilbar."

Der König geriet in Wut. „Du kannst ihr Leiden nicht heilen – das wäre schon schlimm genug –, aber du wagst es auch noch, solche Lügen zu ersinnen, um deine eigene Unwissenheit zu bemänteln, und die Königin zu beleidigen! Wie kannst du es wagen! Wachen – bindet diesen scharfzüngigen Schurken und schleppt ihn zur Hinrichtung hinaus! Warten wir ab, ob er es wagt, solchen Unsinn von sich zu geben!"

Auf den Befehl des Königs rückten die Wachen zu beiden Seiten zugleich vor, stürzten sich auf Lona und hatten ihn im Nu fest gebunden. Sie schleppten ihn aus der Halle, wo der Henker bereits seine blanke Stahlklinge gezückt hatte, kalt und glänzend, und nur auf das Zeichen wartete. Lonas Leben hing am seidenen Faden – doch in diesem Augenblick trat plötzlich eine Gestalt in der Halle vor, kniete vor König Miaozhuang nieder und bat um Gnade für ihn.

Auch guter Rat zieht Unheil nach sich; die Gefahr führt bis zum Richtblock.

Wollt ihr hören, wie es weitergeht, müsst ihr weiterlesen.

Achtes Kapitel: Ein Vers verbirgt Künftiges; Ein Blick auf die Sterblichkeit weckt Zen-Einsicht

Als die königlichen Wachen Louna Fulu fesselten und ihn soeben durch die Halle zur Hinrichtung abführen wollten, trat Analu plötzlich aus den Reihen hervor, warf sich vor dem Thron des Königs nieder und bat inständig: „Mein Gebieter, mäßigt Euren Zorn für einen Augenblick und hört meine Worte. Louna Fulus Worte waren unbesonnen und gotteslästerlich, und sein Vergehen verdient gewiss den Tod. Doch Ihre Majestät, die Königin, leidet nun an dieser seltsamen Krankheit, und wir haben noch keine Heilung gefunden. Jetzt ein Leben zu nehmen, das wäre unheilvoll. Warum sollten wir Unglück über uns selbst heraufbeschwören? Meiner bescheidenen Meinung nach wäre es besser, ihm vorübergehend zu verzeihen, damit wir zunächst über eine Behandlung für die Königin beraten können."

König Miao Zhuang erwiderte: „Da Ihr Euch für ihn verwendet habt, mein getreuer Lord, will ich sein Leben um Euretwillen schonen. Doch auch wenn das Todesurteil zurückgestellt ist, kann die Strafe für seine Verbrechen nicht unberücksichtigt bleiben. Führt ihn zurück, verabreicht ihm zweihundert Schläge mit dem schweren Stock und schickt ihn dann in den Todestrakt, um seine Strafe zu verbüßen."

Analu hatte soeben mit seiner Bitte das Leben des Mannes gerettet, daher sagte er nichts weiter, kehrte an seinen Platz im Gerichtshof zurück und stellte sich wieder auf. Die Wachen lösten Louna Fulus Fesseln, drückten ihn zu Boden und verabreichten ihm die vollen zweihundert Stockschläge. Anschließend geleiteten sie ihn durch die Halle zum Todestrakt, legten ihm eiserne Handschellen um die Fußgelenke, fesselten ihn mit schweren Eisenketten und ließen ihn seine Strafe absitzen.

In der Nacht des sechsten Tages machte der Gefängniswärter seine Runde, um nach Louna Fulus Zelle zu sehen, und war fassungslos, als er den Gefangenen nicht mehr vorfand. Seine Handschellen und Ketten waren zersprungen und über den Boden verstreut. Auf seiner Pritsche lag ein kleiner Papierstreifen, beschrieben mit einem vierzeiligen Vers:

Das wahre Dharma reinigt stets die sechs Wurzeln, Gütiges Karma läutert am Ende die Urwahrheit. Betrachtet man Leere und Form, so verstummt jede Empfindung; Kannst du den Klang vernehmen, so findest du gewiss seine Quelle.

Der Wärter rief alle Gefängniswachen und Gruppenführer zusammen, um sie zu befragen. Sie alle sagten, dass sie ihn in der vergangenen Nacht, als sie ihn einschlossen, eindeutig mit seinen Ketten am zentralen Eisenring befestigt hatten. Da es sich um einen Hochsicherheitsgefangenen handelte, hatten sie sogar eine zusätzliche Kette durch sein Haar gefädelt, um ihn an dem Ring festzubinden. Die Zellentür war nicht geöffnet, die Fenster nicht aufgebrochen worden – wie hätte er fliehen können? Sie entzündeten Laternen und Fackeln und durchkämmten das gesamte Gefängnis, überprüften sogar die Fugen zwischen den Steinstufen, fanden aber keine Spur von ihm. Da es zu seinen Pflichten gehörte, das Gefängnis zu überwachen, wagte es der Wärter nicht, sich seiner Verantwortung zu entziehen, und eilte, um dem Oberrichter Meldung zu machen.

Der Oberrichter nahm den Papierstreifen an sich und betrat noch in derselben Nacht den Palast, um dem König Bericht zu erstatten. In diesem Augenblick saß König Miao Zhuang mit seinen Höflingen in der Halle und besprach die Vorkehrungen für die sterbende Königin Baode. Als er die Nachricht vernahm, geriet er in rasenden Zorn: Er war im Begriff, den Oberrichter zu entlassen und den Gefängniswärter wegen seiner Nachlässigkeit hinrichten zu lassen, und hatte bereits seine Soldaten ausgesandt, das gesamte Königreich zu durchkämmen, um Louna Fulu zu fangen und vor Gericht zu bringen – doch bevor er noch ausreden konnte, taumelte eine Palastdame in die Halle, warf sich zu Boden und verkündete: „Ihre Majestät, die Königin, ist soeben verschieden."

Als König Miao Zhuang dies hörte, übermannte ihn tiefer Schmerz, und Tränen strömten ihm über das Gesicht. Er hatte keinen Sinn mehr, sich mit Louna Fulu zu befassen, sprang auf und eilte schnurstracks in das königliche Schlafgemach.

Die königlichen Ärzte hatten all ihr Wissen bei der Behandlung ihrer Krankheit erschöpft, als der Hof Königin Baode ein stärkendes Arzneirezept zubereitete. Doch das Mittel zeigte keinerlei Wirkung, als wäre es auf Stein gefallen. Sie wurde von Tag zu Tag matter und geistig abwesender, bis sie am Abend des 19. Tages im neunten Mondmonat die Beine von sich streckte, die Augen weit aufriss und aus dieser Welt schied.

In jener Zeit war König Miao Zhuang so von Trauer überwältigt, dass er keine Staatsgeschäfte mehr führen konnte; diese wurden sämtlich von seinen höchsten Ministern erledigt. Die Sache um Louna Fulus Verschwinden wurde selbstverständlich beiseitegelegt und nicht weiter untersucht.

Einige Tage darauf erinnerte sich König Miao Zhuang plötzlich an das Gedicht, das Louna Fulu hinterlassen hatte. Er holte es hervor und las es immer wieder, fand es jedoch halb verständlich und halb undurchdringlich, rätselhaft und unergründlich. Er erkannte, dass die vier Zeilen nebeneinander geschrieben standen, und entdeckte, dass es sich um ein Akrostichon-Rätsel handelte: Die ersten Zeichen der ersten beiden Zeilen ergaben unmissverständlich den Namen seiner dritten Prinzessin Miao Shan, während die ersten Zeichen der letzten beiden Zeilen Guanyin bildeten – eine Zusammenstellung, die er nicht zu deuten vermochte. So dachte er bei sich: „Sehen ist eine Sache des Auges, Klang hingegen nimmt nur das Ohr wahr; das Auge kann keinen Schall vernehmen. Wie lassen sich diese beiden Zeichen nur so zusammenfügen?"

Zwar konnte König Miao Zhuang das Gedicht nicht mit Sicherheit entschlüsseln, doch ahnte er im Herzen, dass Louna Fulu kein gewöhnlicher Mensch war. Nur jemand wahrhaft Außergewöhnliches konnte sich von seinen Ketten befreien und wie ein göttlicher Drache spurlos verschwinden. Da er jedoch bereits entkommen war, bestand keine Aussicht auf seine Rückkehr. Darüber nachzugrübeln war zwecklos – also ließ der König die Sache ruhen.

Wenden wir uns nun Prinzessin Miao Shan im Palast zu. Nachdem sie sich von der Verletzung erholt hatte, die sie beim Retten der Zikade davongetragen hatte, behielt Königin Baode ihre Schritte fortan wesentlich schärfer im Auge. Miao Shan durfte nur noch selten zum Spielen hinaus, und wenn sie die königlichen Gärten besuchte, wurde sie stets von drei bis fünf Hofdamen begleitet. Es war ihr strengstens untersagt, Taten wie das Retten von Zikaden oder das Begraben von Ameisen zu wiederholen; entdeckte man ein solches Verhalten und unterband es nicht, und führte dies zu irgendwelchen Schwierigkeiten, wären die begleitenden Hofdamen zum Tode verurteilt.

Miao Shan besaß ein Herz, weicher als man es sich hätte vorstellen können. Seit diese Einschränkungen galten, fürchtete sie, ihr eigenes Handeln könnte andere leiden lassen und ihre karmische Last vermehren, und sie änderte ihr Verhalten grundlegend. Sie ging kaum noch hinaus und verbrachte ihre Tage in stiller Betrachtung und Lektüre innerhalb des Palastes. In ihrer freien Zeit spielte sie mit ihren beiden älteren Schwestern Schach und Zither, um die langen, einsamen Stunden zu vertreiben, und blieb die ganze Zeit über unbehelligt.

Wer hätte ahnen können, dass Königin Baode mitten in dieses glückliche, behagliche Leben hinein von jener seltsamen Krankheit befallen würde? Damals war Prinzessin Miao Shan erst sieben Jahre alt, doch sie brachte tiefe karmische Wurzeln aus früheren Leben mit und hatte ein von Natur aus mitfühlendes Herz. Als sie ihre Mutter erkranken sah, wurde sie von Sorge erfüllt. Sie betete zu den Göttern, befragte Wahrsager, flehte zum Himmel und wäre sogar bereit gewesen, ihre eigene Lebenszeit zu verkürzen, um das Leben ihrer Mutter zu verlängern. Doch Königin Baodes Lebensspanne war erschöpft, und kein noch so inbrünstiges Gebet konnte ihr Schicksal wenden. Die drei Prinzessinnen lösten einander ab, brachten ihr ihre Medizin und blieben Tag und Nacht an ihrer Seite bis in ihre letzten Stunden. Auf dem Sterbebett ergriff Königin Baode die Hand der Prinzessin Miao Shan und sagte mit schwacher Stimme: „Mein Kind, ich werde nicht mehr erleben, wie du heranwächst, und muss dich so jung allein zurücklassen – wie sehr bricht es mir das Herz! Wenn ich nicht mehr bin, musst du deinem Vater in Liebe ergeben sein; lass deinen Starrsinn ihn nicht erzürnen und seinen Kummer nicht noch vergrößern." Dann stockte sie, unfähig weiterzusprechen.

<translated_chunk> Als Prinzessin Miao Shan diese Worte vernahm, war es, als würden tausend Pfeile ihr Herz durchbohren, und sie konnte ihre Tränen nicht zurückhalten. Plötzlich wurde ihr schwarz vor Augen, und sie sank ohnmächtig zu Boden. Im selben Augenblick tat Königin Baode ihren letzten Atemzug und schied aus dieser Welt.

Als die Umstehenden Prinzessin Miao Shan wieder zu Bewusstsein brachten, war sie von tiefer Trauer erfüllt. Von allen Anwesenden trauerte sie am bitterlichsten, doch König Miao Zhuang trauerte noch schmerzlicher. Doch mitten in ihrem Schmerz kam ihr plötzlich ein Funken Zen-Einsicht. Sie dachte: „Meine Mutter hat mich geboren und all die Jahre mit so großer Mühe und Sorgfalt aufgezogen; ihre Güte und Tugend reichen tiefer als der Ozean. Ich habe nicht einmal einen Bruchteil davon vergelten können, und nun hat sie mich verlassen. Wie soll ich je diese schwere karmische Schuld sühnen?“

Da kam ihr ein Gedanke: Sie erinnerte sich an den mitfühlenden Buddha. Sie wusste, dass das Dharma des Buddha die drei Daseinsbereiche und die zehn Kräfte übersteigt, alle Wesen von ihrem Leid befreit und sie zum Reinen Land des Höchsten Glücks führen kann – und dass es über die größten spirituellen Kräfte verfügt. Wollte sie die tiefe Güte ihrer Mutter vergelten und ihre eigene karmische Last sühnen, so gab es keinen anderen Weg als diesen.

Mit diesem Entschluss legte sie ein Gelübde ab und widmete sich der spirituellen Kultivierung, dem buddhistischen Weg ganz und gar verschrieben. Niemandem erzählte sie vorerst von ihrer Absicht; sie verbrachte ihre Tage mit dem Rezitieren von Sutren und der Verehrung des Buddha und versank stundenlang in den Schriften. Zufälligerweise lebte eine ihrer Tanten, eine Witwe, am Hofe – eine ebenso fromme Buddhistin, die nun als ihre Amme im Palast diente. Die beiden verbrachten ihre gesamte Zeit miteinander, und ihre Bindung war so unzertrennlich wie Milch, die mit Wasser verrührt wird. Eine Gefährtin an ihrer Seite vertiefte nur die Freude an ihrer stillen Praxis.

Ihre älteren Schwestern Miao Yin und Miao Yuan jedoch missbilligten dies aufs Schärfste. Hinter ihrem Rücken verspotteten sie die beiden als töricht und starrsinnig: im königlichen Palast geboren, mit allem Luxus und allen Ehren, die man sich nur wünschen konnte – und doch verschmähten sie all das, um diesen leeren, nichtigen Fantasien nachzujagen. Wer könnte sie da nicht verachten? Manchmal trugen sie ihre Klagen sogar König Miao Zhuang vor. Der war anfangs so von Trauer gebeugt und mit Staatsgeschäften befasst, dass er sich um solche Nichtigkeiten nicht kümmern mochte. Er dachte, dies sei lediglich Miao Shans Art, sich die Zeit zu vertreiben, und es halte sie womöglich sogar von ihren früheren waghalsigen, ärgerlichen Gewohnheiten ab – vom Retten halbtoter Zikaden oder vom Beerdigen von Ameisen –, und so ließ er sie gewähren. Dass Prinzessin Miao Shan sich längst dem buddhistischen Weg verschrieben und gelobt hatte, die Kultivierung bis zur Erleuchtung zu verfolgen, ahnte er nicht.

Fast alle Dinge in dieser Welt werden vom Geist geformt und manifestieren sich in den vielfältigsten Daseinszuständen. Genau das meint das Sprichwort: „Die Daseinszustände werden vom Geist erschaffen.“ Lassen wir andere Beispiele beiseite und sprechen wir vom Träumen: Wann immer wir träumen, geschieht es, weil wir vor dem Einschlafen einen bestimmten Wunsch oder eine bestimmte Vorstellung im Sinne hatten. Sobald wir in tiefen Schlaf sinken, nimmt diese Vorstellung im Traum Gestalt an, und der Traum weicht nie über das hinaus, was wir uns bereits vorgestellt hatten.

Mittlerweile war Prinzessin Miao Shans Glaube so unerschütterlich, dass ihr Geist fast unablässig beim Buddha des Westlichen Reinen Landes verweilte – beim Gedanken daran, wie sie, sobald ihre Kultivierung vollendet war, alle Wesen aus dem Leid befreien, sie durch Prüfungen geleiten und alle Menschen ins Reine Land des Höchsten Glücks führen würde. Indem sie diese Gedanken beständig in ihrem Geist trug, schuf sie sich zwangsläufig eine entsprechende geistige Sphäre.

Eines Tages, als sie halb im Schlaf und in einem Dämmerzustand im Bett lag, wurde plötzlich der ganze Raum von strahlendem Licht erfüllt. Aus dem Licht trat die heilige, majestätische Gestalt des Buddha hervor – ein goldener Leib von sechzehn Fuß Höhe; von seinem Haupt ging leuchtendes Licht aus, und Lotusblüten bedeckten den Boden zu seinen Füßen wie ein Teppich. Als Prinzessin Miao Shan ihn erblickte, warf sie sich nieder zur Erde und flehte den Buddha an, ihr den Weg aus ihrer Verwirrung zu weisen.

Der Buddha sprach: „Deine weltlichen karmischen Schulden sind noch nicht beglichen, und du hast die notwendigen Leiden noch nicht ertragen. Wie könntest du so leicht Erleuchtung erlangen? Du kannst deine Kultivierung nur mit einem standhaften Herzen fortsetzen, ertrage kommende Härten, und dein Geist wird nach und nach klar und hell werden. Ist er so rein wie ein heller Spiegel, wirst du alle Dinge verstehen.“

Da fragte Prinzessin Miao Shan, wann sie wohl Erleuchtung erlangen werde. Der Buddha sprach: „Es ist noch ein langer Weg, ein langer Weg! Erst wenn du die weiße Lotusblüte am Fuße des Berges Sumeru erhältst und dir jemand eine weiße, reine Jadevase reicht, wird der Augenblick deiner Erleuchtung gekommen sein. Merke dir dies wohl, merke dir dies wohl. Ich muss mich nun verabschieden.“ Als diese Worte verklungen waren, zog sich das goldene Licht zurück, all die Erscheinungen vor ihren Augen verschwanden, und sie lag noch immer verschlafen im Bett wie zuvor. Es war überhaupt kein Buddha dagewesen – es war offensichtlich nichts als ein flüchtiger, illusorischer Huangliang-Traum gewesen.

Doch Miao Shan glaubte fest daran, dass der Buddha sich ihr wirklich offenbart hatte, um sie zu führen, und ihr Glaube wurde nur noch stärker. Man sagt, dass wundersame Reiche vom Geist geformt werden und der Huangliang-Traum im Nu verblasst.

Um zu erfahren, wie es weitergeht, lies das nächste Kapitel. </translated_chunk>

Kapitel 9: Der Traum vom Antlitz des Buddha bringt unerwartete Freude, Ungehorsam gegen den väterlichen Befehl führt zur Strafe als Gärtnerin

Prinzessin Miaoshan hatte den Namen des Buddha so lange im Herzen getragen, dass er schließlich im Traum Gestalt annahm – und darin erschien ihr Shakyamuni selbst. Doch so tiefgläubig, wie sie war, hielt sie das keineswegs für einen Traum. Sie war gewiss, dass der Buddha persönlich gekommen war, um sie aus ihrer Verwirrung zu führen, und erhob sich sogleich, um sich in die leere Luft zu verneigen und ihm für seine Führung zu danken. Dann ging sie wieder zu Bett – doch an Schlaf war natürlich nicht zu denken. Die Worte des Buddha gingen ihr immer wieder durch den Kopf, und als sie sich an die weiße Lotusblüte auf dem Berg Sumeru erinnerte, kannte ihre Freude keine Grenzen.

Sie erinnerte sich deutlich, wie ihr Vater ihr einmal erzählt hatte, der Mönch Lounafulu habe behauptet, eben diese Blüte könne die Narbe auf ihrer Stirn heilen, und er habe sogar Kassapa ausgesandt, danach zu suchen. Ein solcher Schatz existierte also wirklich, und der Buddha hatte soeben wieder davon gesprochen. Offenbar war die weiße Lotusblüte durch ein tiefes karmisches Band mit ihrem eigenen Schicksal verknüpft. Wenn sie die Welt überwinden und Heiligkeit erlangen wollte, musste sie diesen Schatz finden – einen anderen Weg gab es schlicht nicht.

In Gedanken versunken bemerkte sie nicht, wie der Hahn dreimal krähte und den Anbruch der Morgendämmerung ankündigte. Sie hatte kein Auge zugetan und sprang aus dem Bett – gerade als ihre Amme eintrat. Nachdem sie sich beide gewaschen hatten, schilderte Prinzessin Miaoshan ihrer Amme die Ereignisse der Nacht in allen Einzelheiten. Die Amme stand wie erstarrt, die Freude stand ihr ins Gesicht geschrieben; sie legte die Handflächen auf der Brust zusammen und rezitierte unaufhörlich den Namen des Buddha. Sie war stets eine fromme Buddhistin gewesen, und nun, da sie hörte, dass Miaoshan echte Hoffnung hatte, den Weg zu erlangen, klammerte sie sich an das alte Sprichwort, wonach, wenn ein Mensch den Dao erlangt, selbst Hühner und Hunde mit ihm in den Himmel aufsteigen. Wenn Miaoshan schließlich die volle Buddhaschaft erreichte, würde sie selbst zweifellos reichlich davon profitieren. Wie hätte sie da nicht überglücklich sein sollen?

Von da an war eine weiße Lotusblüte in Prinzessin Miaoshans Herz gepflanzt, die ungerufen in ihren Träumen auftauchte. Doch sie dachte auch: Ich sitze tief im Palast gefangen, kann keinen Fuß vor die Tür setzen, und der Berg Sumeru ist tausend Li entfernt. Selbst wenn die weiße Lotusblüte dort wäre – wie sollte ich sie je in meine Hände bekommen? Auf die Bemühungen anderer zu zählen, würde nicht als mein eigenes Verdienst gelten, und so schien der Weg vor ihr schier unüberwindlich. Da kam ihr ein anderer Gedanke: Nein, nein, nein. Wer den Weg kultiviert, kennt ein solches Wort wie „Schwierigkeit" gar nicht. Je größer das Hindernis vor einem ist, desto mehr muss man es durchbrechen, um den Weg des Lichts zu finden und das andere Ufer zu erreichen. Selbst wenn tausend Kalpas voller Prüfungen vor einem liegen, darf man nicht nach Bequemlichkeit suchen und ihnen ausweichen. Gehe die Dinge Schritt für Schritt an – und wenn deine karmische Verbindung reift, wird sich auch bei einer Entfernung von tausend Li eine Gelegenheit bieten. Auf dieselbe Weise lassen sich selbst noch größere Prüfungen überwinden.

Mit diesem Gedanken verbannte sie alle Ablenkungen und widmete sich ganz dem Studium buddhistischer Schriften, wartend nur darauf, dass ihre karmische Verbindung reifte. Die Zeit verging im Handumdrehen, und viele Jahreszeiten kamen und gingen. Prinzessin Miaoshan war inzwischen sechzehn. Ihre Kultivierung vertiefte sich naturgemäß von Tag zu Tag: von der stillen Meditation ging sie zur inneren Kontemplation über und stand kurz davor, in tiefe Samadhi einzutreten. In diesem Stadium war ihr Geist heller und leuchtender als je zuvor, unberührt von einem einzigen Staubkorn.

Doch gerade, als sie diesen Punkt erreichte, stellte sich ihr ein dämonisches Hindernis in den Weg. Wisst ihr, warum? Als die Trauerzeit um Königin Baode vorüber war, sah König Miaozhuang, dass seine beiden älteren Töchter inzwischen das heiratsfähige Alter erreicht hatten, und gab ihnen der Reihe nach passende Ehemänner: einen Gelehrten und einen Krieger, beide berühmte, gutaussehende junge Männer des Reiches. Doch der Ehe seiner Prinzessin Miaoshan schenkte er noch größere Aufmerksamkeit, denn er hatte einst mit der verstorbenen Königin Baode eine Abmachung getroffen: Sollte er weiterhin keinen Sohn bekommen, sollte der Thron an einen Schwiegersohn fallen. Da er nach wie vor kinderlos war, wollte er dieses frühere Versprechen nun einlösen, und da Miaoshan erwachsen geworden war, drängte die Sache. Einerseits gab er seinen Ministern zu verstehen, nach einem geeigneten Kandidaten Ausschau zu halten; andererseits sprach er seine Tochter selbst darauf an.

Zu seiner Überraschung war Prinzessin Miaoshan so entsetzt über das Thema Heirat, dass sie diese rundheraus ablehnte. Sie erklärte, sie wolle ihr ganzes Leben der geistigen Übung widmen, um die Wesen aus ihrem Leid zu erlösen, und gedenke nicht, jemals zu heiraten. Sie habe bereits vor dem Buddha gelobt, sich dem buddhistischen Orden zu weihen; bräche sie diesen Schwur, so würde sie auf ewig in die Höllenbereiche stürzen und durch tausend Kalpas hindurch keine Erlösung finden. Diese Worte erregten König Miaozhuang dermaßen, dass er schier vor Wut platzte. Er starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an und brachte lange kein Wort heraus. Nach einer Weile versuchte er, sie sanft zu überreden: „Sei nicht so halsstarrig und verblendet. Denk doch nach – wer auf der Welt sehnt sich denn nicht nach einem eigenen Heim, nach der Freude von Mann und Frau? Wer gibt schon fertigen Reichtum und Ansehen auf, um einem unbestimmten, leeren Weg nachzulaufen und vergeblich zu hoffen, ein Buddha zu werden? Du bist nur vorübergehend von den buddhistischen Schriften verblendet; dein wahres Wesen ist verdunkelt, und deshalb benimmst du dich so. Am Ende wirst du es bereuen. Hör lieber auf mich."

Miaoshan erwiderte: „Mein Entschluss steht fest, und ich werde die Übung bis zum Ende führen. Erstens, um meinen Eltern für das Geschenk des Lebens zu danken und um Verdienste zu sammeln für dich, meinen Vater, und für meine verstorbene Mutter, die Königin, auf dass wir in Zukunft gemeinsam die volle Erleuchtung erlangen. Zweitens möchte ich mein eigenes schlechtes Karma läutern und bin bereit, alles Leid für alle Wesen auf mich zu nehmen. Ich habe ein feierliches Gelübde abgelegt und werde es niemals bereuen. Ich flehe dich an, Vater: Gewähre deiner Tochter ihren Wunsch und sprich nie wieder von einer Heirat."

Da packte König Miaozhuang die Wut. „Das ist allein die Schuld dieser Amme, die dich in die Irre führt!", donnerte er. Er befahl der Amme, die Prinzessin umzustimmen, und gab ihr drei Tage, um ihm Bericht zu erstatten. Gelinge es ihr nicht, die Prinzessin innerhalb dieser Frist umzustimmen und dem Befehl des Königs Gehorsam zu verschaffen, werde er sie beide hart bestrafen und keine Gnade walten lassen. Die Amme willigte demütig ein, und König Miaozhuang rauschte hinaus.

Die Amme wusste, dass dies eine fast unlösbare Aufgabe war, doch der Befehl des Königs durfte nicht missachtet werden, also flehte sie die Prinzessin immer wieder an, nachzugeben. Doch die Prinzessin hatte ein Herz aus Eisen; was die Amme auch vorbrachte, sie wich keinen Fingerbreit. Als der Druck zunahm, erklärte Miaoshan mit eiserner Entschlossenheit: „Ich nehme jede Strafe auf mich – selbst von tausend Klingen in Stücke gehackt zu werden –, aber niemals willige ich in eine Heirat ein." Die Amme war ratlos und konnte sich nur darauf gefasst machen, die Folgen zu tragen.

Die drei Tage vergingen wie im Flug, und König Miaozhuang rief die Amme zu sich, um ihren Bericht entgegenzunehmen. Die Amme sagte ihm ohne Beschönigung die Wahrheit, und König Miaozhuang sprach verbittert: „Diese sture, undankbare Person braucht wohl erst ein wenig Leid, um zur Vernunft zu kommen." Er befahl, Prinzessin Miaoshan in den kaiserlichen Garten zu versetzen, wo sie als Hilfskraft arbeiten und die Blumen gießen sollte. Jede weitere Verfehlung werde zusätzliche Strafe nach sich ziehen, und weder solle sie ihren Titel als Prinzessin zurückerhalten noch von dieser Arbeit befreit werden, bis sie bereue und sich dem Willen des Königs füge – bis dahin werde sie nicht anders behandelt als die übrigen Palastmägde.

Als der Erlass verkündet wurde, war jedermann bestürzt, doch Miaoshan nahm es gelassen auf. Sie zog mit ihrer Amme in den Garten und stand jeden Morgen auf, ohne sich je zu drücken. Keine einzige Aufgabe überließ sie anderen — Wasser zum Bewässern der Blumen schleppen, den Boden fegen, die Tische scheuern — all das tat sie mit eigenen Händen. Der Garten war weitläufig, und ihn in Ordnung zu halten war keine kleine Aufgabe, doch mit der Hilfe der Amme wurde die Last ein wenig leichter. Indes war sie zeitlebens verwöhnt worden. Sie hatte stets tief im Palast gelebt, alles war ihr von anderen gereicht worden, nie hatte sie einen Finger rühren müssen. Solch schwere Arbeit hatte sie noch nie verrichtet, und binnen weniger Tage waren ihre Handflächen und Fußsohlen von Blasen und Schwielen bedeckt, und sie war völlig erschöpft.

König Miaozhuang hatte diese harte Maßnahme in der Überzeugung getroffen, sie könne solche Qualen unmöglich ertragen; nach einer Weile würde sie ganz von selbst zur Vernunft kommen. Doch Prinzessin Miaoshan sah die Dinge ganz anders. Sie glaubte, dass man auf dem wahren Weg vielen dämonischen Prüfungen standhalten müsse und erst, wenn die karmischen Hindernisse erschöpft seien, die Frucht erlangen könne. Was sie jetzt litt, war lediglich der Anfang solcher Prüfungen, wahrlich kein echtes Leiden. Konnte sie nicht einmal dies ertragen, so hatte sie keinerlei Hoffnung, je den Weg zu erlangen. Mit diesem Entschluss kehrte sie nicht nur nicht um, sondern ihr Vertrauen in den Weg wurde nur noch fester. Obwohl ihr Körper viel litt, war ihr Geist in Frieden. Mit der Zeit, als sie sich an die Arbeit gewöhnte, empfand sie die Härte schon gar nicht mehr.

König Miaozhuang beobachtete sie heimlich, und obwohl er weiterhin voller Zorn war, konnte er nichts ausrichten.

Eines Tages war zufällig König Miaozhuangs Geburtstag. Prinzessin Miaoshan ging an jenem Morgen früh in den Palast, um ihre Glückwünsche darzubringen. Der König erschrak über ihr zerzaustes Äußeres und ihre groben Kleider, und wie sie sich bewegte — sie sah aus wie eine Nonne. Das beunruhigte ihn zutiefst. Doch als er sah, wie abgemagert und erschöpft sie aussah, war sie doch immer noch sein eigen Fleisch und Blut, und er konnte nicht umhin, einen Anflug von Mitleid zu empfinden. Zuerst sagte er nichts, nur seufzte er leise. Nach einer langen Weile fragte er: „Mein Kind, nachdem du so viel gelitten hast, bist du doch sicherlich endlich zur Vernunft gekommen?"

Prinzessin Miaoshan antwortete: „Ich habe nichts gelitten. Alles, was ich durchgemacht habe, ist nichts als das, was das Leben von einem Menschen fordert — es kommt keinem Leiden gleich. Und mein Geist war stets klar und hell; er war niemals umwölkt oder getrübt, daher kann keine Rede davon sein, dass ich ‚zur Vernunft gekommen' wäre. Ich bitte dich, Vater, erkenne dies klar."

Als König Miaozhuang ihre Antwort hörte, stieß er ein kaltes Lachen aus. „Schön! Wie ich sehe, hast du noch nicht genug gelitten. Später werden deine beiden Schwestern und ihre Gatten kommen, um mir zum Geburtstag zu gratulieren. Ich richte ihnen zu Ehren ein Bankett im Garten aus, und du wirst sie gebührend bedienen. Sollte auch nur das geringste Missgeschick geschehen, wirst du dafür büßen. Geh nun und feg mir den Ort sauber!" Prinzessin Miaoshan nahm den Befehl entgegen und kehrte in den Garten zurück, um jede Ecke zu reinigen und in Ordnung zu bringen. Seit man ihr den Garten anvertraut hatte, waren alle Bäume und Blumen unter ihrer Pflege herrlich gediehen, voller Leben und Kraft; Pavillons, Terrassen und Hallen waren stets in vollkommener Ordnung gehalten worden, makellos sauber. Nach einem weiteren gründlichen Fegen glänzte der Ort geradezu — helle Fenster, saubere Böden, kein Stäubchen zu sehen.

Sie und ihre Amme beendeten alle Vorbereitungen und warteten darauf, dass König Miaozhuang und die Übrigen zum Bankett einträfen. Um die Mittagszeit hörten sie die sanfte, wiegende Musik einer Gruppe von Palastmädchen, die vorangingen, gefolgt von schallendem Gelächter — sie wussten, dass die Festgesellschaft eingetroffen war.

Und so lauten die Verse:

Ich wähle den reinen Pfad der Kultivierung, wie es mein Herz begehrt, während Reichtum und Ehre den Hochmut der Weltleute nähren.

Wenn du wissen willst, wie es weitergeht, warte bitte das nächste Kapitel ab, das alles offenbaren wird.

Kapitel 10: Die tiefe Bedeutung des Dharma wird beim Geburtstagsfest schlicht dargelegt; Wieder zur niedrigen Küchenarbeit herabgesetzt

Nachdem Prinzessin Miaoshan den Garten in Ordnung gebracht hatte, nahte der Mittag. Eine sanfte, schwebende Melodie trug der Wind zu ihr, gefolgt von warmem, heiterem Lachen. Sie wusste, dass die königliche Gesellschaft eingetroffen war, und hatte ursprünglich vorgehabt, vorzutreten und sie zu begrüßen. Doch dann kam ihr ein Gedanke: König Miaozhuang hatte zuvor erwähnt, dass zwei Prinzgemahle ihn begleiten würden. Als Frau wäre es unschicklich, vorzutreten und sie zu begrüßen, bevor sie sich vergewissert hatte, ob die Gemahle tatsächlich gekommen waren. So entschied sie, einen Moment abzuwarten und zu beobachten, trat an einen stillen, abgelegenen Ort und schaute von dort verstohlen zu.

Sie sah eine Prozession von Palastbediensteten, die an der Spitze sanfte Musik spielten, mit König Miaozhuang in der Mitte. Hinter ihm gingen die älteste Prinzessin, Miaoyin, und die zweite Prinzessin, Miaoyuan, jede die Hand ihres eigenen Prinzgemahls haltend, mit einem Gefolge von Dienern dahinter. Allen stand die Freude ins Gesicht geschrieben. Prinzessin Miaoshan seufzte leise und dachte bei sich: Selbst das längste Menschenleben reicht selten über hundert Jahre. Wie lange kann solche Pracht und solche Freude währen? Am Ende ist es doch alles nur ein leerer Traum. Was nützt es, daran festzuhalten? Als sie sah, dass die zwei Prinzgemahle tatsächlich zusammen gekommen waren, wandte sie sich um und ging zurück in die buddhistische Halle, weigerte sich, sie zu begrüßen.

Lassen wir dies beiseite und wenden uns zurück zu König Miaozhuang, der mit seiner Gesellschaft auf den Pavillon der Sorglosigkeit zuschritt. Von Prinzessin Miaoshan war nirgends eine Spur. Zuerst nahm er an, sie würde oben auf dem Pavillon auf ihn warten, doch als sie eintrafen, war sie immer noch nirgends zu finden — nur die königliche Amme empfing sie dort. Nachdem der König Platz genommen hatte und die beiden Prinzessinnen samt ihren Gemahlen ebenfalls Platz genommen hatten, wandte er sich an die Amme und fragte: „Wohin ist Miaoshan gegangen? Warum ist sie nicht gekommen, um mich zu begrüßen?"

Die Amme diente Prinzessin Miaoshan seit Jahren und kannte deren Gemüt gut, also erwiderte sie: „Die dritte Prinzessin wartete von Anfang an am Gartentor auf Euch. Doch als sie sah, dass die zwei Gemahle eingetroffen waren, vermied sie es, herzutreten, um nicht in die peinliche Lage zu geraten, Männer zu grüßen, die nicht ihre nahen Verwandten sind. So verbarg sie sich."

König Miaozhuang fuhr auf: „Unsinn! Das ist offenkundig pure Respektlosigkeit ihren Älteren gegenüber — sie weicht uns absichtlich aus. Die zwei Gemahle sind ihre eigenen Schwäger — es ist keineswegs unschicklich, sie zu grüßen. Will sie ihnen etwa für immer aus dem Weg gehen? Geht und ruft sie sofort herbei. Wenn sie dieses gezierte Getue weiterhin treibt, werde ich Leute schicken, die sie heranzerren."

Die Amme wagte keinen Widerspruch, nickte wiederholt zustimmend und eilte vom Pavillon der Sorglosigkeit den ganzen Weg hinunter zur buddhistischen Halle, wo sie König Miaozhuangs Worte an Prinzessin Miaoshan übermittelte. Zunächst weigerte sich Miaoshan hartnäckig zu gehen. Doch nachdem die Amme sie wiederholt angefleht hatte, wusste sie, dass sie der Aufforderung nicht länger ausweichen konnte, und so nahm sie all ihren Mut zusammen und folgte der Amme zurück. Als sie am Pavillon ankamen, erwies sie ihrem Vater und ihren beiden älteren Schwestern die schuldige Ehrerbietung. Daraufhin befahl ihr König Miaozhuang, ihre beiden Schwäger zu grüßen. Diese Aufforderung brachte Prinzessin Miaoshan in solche Verlegenheit, dass sie am liebsten im Boden versunken wäre. Sie zwang sich, jedem von ihnen einmal zuzunicken, dann trat sie zur Seite zurück.

Sie blickte sich im Pavillon um und sah vier Tische ordentlich aufgestellt. Der mittlere Tisch gehörte natürlich König Miaozhuang. Den oberen Ehrenplatz neben ihm nahmen der älteste Prinzgemahl und Prinzessin Miaoyin ein, die Seite an Seite saßen; den unteren Ehrenplatz der zweite Prinzgemahl und Prinzessin Miaoyuan; und der unterste Tisch war mit zwei Plätzen gedeckt, beide leer. Ein ganzes Knäuel von Fragen stieg in ihr auf.

Während sie noch darüber nachsann, sah sie plötzlich, wie Prinzessin Miaoyin Prinzessin Miaoyuan zu sich zog und die beiden gemeinsam auf sie zukamen. Miaoyin ergriff als Erste das Wort: „Liebe kleine Schwester, wir haben dich so sehr vermisst, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben. Wir hörten, du hast dich gegen den Willen des Vaters aufgelehnt und wurdest zur Strafe hierher in den Garten geschickt, um ihn zu bestellen. Schau dich an – du bist so mager geworden. Gewiss, das hat der Vater veranlasst, aber letztlich ist es doch deine eigene Schuld. Sag mir, wozu lebt man überhaupt? Ruhm und Reichtum sind Dinge, nach denen jedermann verlangt, Dinge, von denen man nie genug bekommt. Du hattest all das, und doch wolltest du es nicht genießen – ist das nicht die höchste Torheit? Außerdem ist die Ehe ein grundlegender menschlicher Brauch. Wie konntest du dich ihm widersetzen? Schau mich und deine zweite Schwester an – genießen wir nicht gerade alle Segnungen des Ehelebens? Ganz zu schweigen von allem anderen – schon allein, dass wir zusammen kommen und gehen, zusammen ruhen und reisen können, genügt, um alle anderen neidisch zu machen. Und das ist nicht bloß eine menschliche Pflicht. Hast du nicht die Schwalben unter den Dachtraufen gesehen? Sie fliegen und ruhen paarweise, nicht wahr?"

Prinzessin Miaoyuan pflichtete ihr sofort bei: „Genau! Alles, was die ältere Schwester gesagt hat, trifft voll und ganz zu. Lass uns für einen Moment das glückliche Leben beiseitelegen, das auf dich wartet. Die Fortführung der Familie ist eine Grundpflicht aller Menschen. Wenn jede Frau auf der Welt so dächte wie du, wäre die Menschheit ausgestorben. Was bliebe dann noch von der Welt? Genau das erhofft sich der Vater, weshalb er heute einen extra Platz für dich am Tisch hat eindecken lassen. Geh, setz dich auf den untersten Platz – wir haben den Platz neben dir für deinen künftigen Prinzgemahl freigehalten. Liebe Schwester, uns zuliebe musst du aufhören, so eigensinnig und starrköpfig zu sein."

Als sie ausgesprochen hatten, nahmen Miaoyin und Miaoyuan Miaoshan jeweils bei einem Arm und versuchten, sie zu ihrem Platz zu führen. Doch bei den Worten ihrer Schwestern begann Miaoshans Herz zu pochen, ihr Gesicht lief scharlachrot an, und sie brachte kein einziges Wort heraus. Als sie sah, wie die beiden nach ihr griffen, geriet sie in Panik, wehrte heftig mit den Händen ab und stieß atemlos hervor: „Wartet, liebe Schwestern, bitte, lasst mich etwas sagen. Was ihr da sagt, mag für gewöhnliche Menschen Sinn machen – es ist die weltliche Sicht. Für jene aber, die den Weg gehen und die Wahrheit suchen, trifft das ganz und gar nicht zu.

Gewöhnliche Menschen können die Illusion von Ruhm und Reichtum nicht durchschauen. Weil sie das nicht durchschauen können, sehnt sich jeder danach, ein Stück davon zu ergattern. So intrigieren sie gegeneinander und bekämpfen sich, greifen zu listigen Ränken und hinterhältigen Tricks und sind bereit, ihr Leben zu riskieren, um zu gewinnen. Doch kaum einer oder zwei von hundert haben je Erfolg. Und selbst denen, die es schaffen – wie lange können sie es genießen? Alles verflüchtigt sich in einem Augenblick wie Rauch und Blasen. Was nützt es, im Kampf um Ruhm und Reichtum seine Tugend zu ruinieren und seinen Charakter zu zerstören? Und was wird aus denen, die es nicht schaffen? Sie verlieren jede Scham und sind zu jedem Übel bereit. Aller Raub, Diebstahl und Mord entspringen diesem Gieren und häufen unermessliches Karma an. Man sieht, dass diese vier Worte – Ruhm und Reichtum – ein giftiger Nebel sind, der den Geist vernebelt, ein dämonisches Hindernis, das die Weisheit versperrt, ein bitteres Meer, das die Menschen ertränkt. Wer hineinfällt, kommt nie wieder heraus. Allein der buddhistische Pfad ist weit und rein, sein Dharma still und gelassen. Er zerschmettert alle dämonischen Hindernisse, beruhigt den Geist, fegt alle ablenkenden Gedanken beiseite und führt dich mit einem einzigen reinen Gedanken zu deiner wahren Natur zurück. Du kannst kultivieren, um Erleuchtung zu erlangen, die sechs Sinne läutern, frei sein von Selbst und Anderem, frei von Form und Leere, und ewige, unerschütterliche Freiheit genießen. Dann kannst du mitfühlend geloben, allen Wesen das Dharma zu lehren, alle Lebewesen aus dem Leiden zu erretten und sie alle ins Reine Land der höchsten Glückseligkeit zu führen. Allein unser Buddha kann so lange leben wie Himmel und Erde – das ist die gute Frucht davon, nicht nach Ruhm und Reichtum zu gieren.

Eure kleine Schwester hat all diese Tricks durchschaut. Deshalb habe ich mir fest vorgenommen, Zuflucht zum Buddha zu nehmen und nie wieder in die karmischen Bindungen der weltlichen dämonischen Hindernisse zu fallen. Ich wage es nicht, absichtlich Vaters Willen zuwiderzuhandeln, das verspreche ich euch. Ihr beiden älteren Schwestern meint es gut, und ich werde eure Güte in meinem Herzen bewahren und täglich um euren Segen beten. Was diesen Platz betrifft, so kann ich dort wahrlich nicht sitzen. Zum einen wäre es unschicklich. Zum anderen lebe ich seit meiner Geburt vegetarisch und habe nie meine Gebote gebrochen. Alles Essen auf dem Tisch ist Fleisch und fettige, schwere Speisen. Ich kann es überhaupt nicht essen. Bitte nehmt Platz und genießt den Wein – ich werde mich stattdessen um Vater kümmern.

Als die Prinzessinnen Miaoyin und Miaoyuan ihre ernsten Worte hörten, deuteten sie diese als beißende Ironie, und ihre Gesichter verfinsterten sich vor Missfallen. Jede kehrte auf ihren Platz zurück. König Miaozhuang hatte schon zuvor vor stiller Wut gekocht, sich aber zurückgehalten, sie zu zeigen. Nun, als er ihre Worte vernahm, schlug er mit der Faust auf den Tisch und brüllte: „Du undankbares, nichtsnutziges Wesen! Wenn du nichtsnutzig sein willst, ist das deine Sache. Aber du hast kein Recht, solchen Unsinn zu reden, um die Leute zu verwirren! Du wagst es sogar, uns ins Gesicht zu verspotten und dabei deinen leiblichen Vater und deine beiden Blutschwestern zu verleumden. Was für eine prächtige buddhistische Prinzessin du doch bist! Wann hast du je gesehen, dass jemand ohne Vater und ohne Herrscher ein lebendiger Buddha im Reinen Land der höchsten Glückseligkeit wird?"

Prinzessin Miaoshan sagte schnell: „Vater, bitte sei nicht zornig. Ich würde es niemals wagen, dir gegenüber respektlos zu sein. Was ich eben sagte, kam aus tiefstem Herzen. Ich wollte dich nicht verärgern, und ich verdiene es, bestraft zu werden, falls ich es tat. Bitte vergib mir. Lass mich dir Wein kredenzen und dir meine Geburtstagswünsche darbringen."

König Miaozhuang starrte sie wütend an und sprach: „Wer will schon deine falschen Schmeicheleien, du undankbares Geschöpf? Wenn du mich nicht zu Tode ärgerst, ist das schon gut genug. Erwähne mir gegenüber bloß keine Geburtstagswünsche mehr." Daraufhin befahl er seinen Dienern, ein grobes, geflicktes Hanfgewand zu holen, ihr die feinen Seidenkleider vom Leib zu reißen und sie zu zwingen, es anzuziehen. Nicht einmal Schuhe oder Strümpfe durfte sie tragen. Von jenem Tag an wurde sie in die Küche geschickt, um als Küchenmagd zu arbeiten. Jeden Tag musste sie ein Wasserfass von sieben Stein bis zum Rand füllen, zwei Ladungen hartes Brennholz hacken und sämtliche Arbeiten – das Waschen von Reis und das Schüren des Feuers – ganz allein verrichten, ohne dass ihr irgendjemand helfen durfte. Eine Palastmagd wurde bestimmt, sie ununterbrochen zu überwachen; machte sie einen Fehler oder wurde sie beim Faulenzen ertappt, wurde sie mit einer Lederpeitsche geschlagen. Selbst in jeder noch so knappen freien Minute musste sie feine Strohsandalen flechten, und es wurde ihr nicht eine einzige Sekunde Ruhe gegönnt.

Erst nachdem König Miaozhuang seine Maßnahmen gegen Prinzessin Miaoshan getroffen hatte, setzte er sich mit den beiden Prinzessinnen und deren beiden Gemahlen zusammen, öffnete die Weinkrüge und begann das Festmahl. Man mag sich fragen, wie König Miaozhuang so herzlos sein konnte, derart grausame Mittel gegen seine eigene Tochter anzuwenden. Zum einen befand er sich in einem Wutanfall, sodass seine Strafe naturgemäß härter ausfiel, als sie hätte sein sollen. Zum anderen verfolgte er einen eigenen Plan. Er dachte, dass das Leiden von Prinzessin Miaoshan als Gärtnerin noch verhältnismäßig mild sei, sodass sie es leicht ertragen könne, und dass sie über reichlich Freizeit verfüge, die sie mit dem Rezitieren von Sutras und dem Gebet zum Buddha verbringe. Deshalb habe er diese neue Strafe angeordnet. Einerseits wollte er, dass sie ein derart hartes Los erdulde, dass sie ihre Entscheidungen bereue. Andererseits wollte er, dass sie von früh bis spät beschäftigt sei und keine einzige freie Minute habe. Tagsüber würde sie harte Arbeit verrichten, und nachts wäre sie zu erschöpft, um etwas anderes zu tun als zu schlafen, sodass ihr keine Möglichkeit bliebe, Sutras zu rezitieren oder den Buddha zu verehren; so würde sie sich allmählich vom Buddha entfernen und auf natürliche Weise aufhören, so stur und verblendet zu sein. Doch König Miaozhuangs wohlüberlegter Plan endete trotzdem mit einem Misserfolg. Denn wie das Sprichwort sagt: „Ein Wille, so fest wie Metall und Stein, mag durch Rückschläge zermürbt werden, ändert seinen Lauf jedoch nicht." Was als Nächstes geschieht, werden wir im folgenden Kapitel sehen.

Kapitel 11: Ein einziger Gedanke tiefster Aufrichtigkeit rührt die Palastmägde; In stiller Nacht wird die Mühsal der Schaffenden bemitleidet

So eng König Miao Zhuang und Prinzessin Miao Shan auch durch das Blut verbunden sein mochten, Vater und Tochter – er brachte es über sich, sie in die Küche zu verbannen und dort leiden zu lassen. Er hoffte, die Strapazen würden sie mürbe machen, sodass sie von ihrem Weg abließe und sich seinem Willen beugte. Doch der Entschluss der Prinzessin stand fest: Lieber wollte sie sich in harter Arbeit aufreiben, als ihr Gelöbnis aufzugeben, das Dharma zu suchen.

Vom Tag ihrer Verbannung an stand sie bei Morgengrauen auf, um Wasser aus dem Brunnen zu schöpfen. Es fehlte ihr die Kraft für solche Arbeit – sie war immerhin eine zarte Prinzessin –, doch sie zwang sich weiterzumachen. Als der Bottich – er fasste sieben Stein – endlich voll war, stand die Sonne bereits hoch am Himmel. Dann wusch sie Reis und schürte das Feuer für die Mittagsmahlzeit. Nach dem Essen griff sie zur Axt und spaltete Holz, und als sie ihr Tagwerk vollendet hatte, war die Dämmerung hereingebrochen. Wieder wusch sie Reis und kochte das Abendessen, ohne auch nur einen Augenblick Ruhe den ganzen Tag. Solche Arbeit hätte selbst einen kräftigen jungen Mann gebrochen, geschweige denn eine zarte Prinzessin, die nie solche Mühsal gekannt hatte. Es versteht sich von selbst, dass ihr Rücken irgendwann nachgab und ihre Kräfte schwanden, bis sie erschöpft dalag.

So konnte sie ihre regelmäßige geistige Übung nicht mehr fortführen wie damals, als sie noch den königlichen Garten pflegte. Doch ihr Gelöbnis ließ sich durch Leiden nicht zermalmen. Nach dem Abendessen ertrug sie die Schmerzen ihres Leibes, entzündete ein Räucherstäbchen und setzte sich hin. Während ihre Hände aus Hanf Strohsandalen flochten, war ihr Geist ganz dem Rezitieren des Buddha-Namens hingegeben. Erst in tiefer Nacht legte sie sich auf ihrer Strohmatte zum Schlafen nieder.

Am ersten Tag dachten die Küchenmägde, sie beiße einfach die Zähne zusammen und ertrage die Prüfung – nichts Bemerkenswertes. Doch als die Tage vergingen und sie sahen, wie sie ohne Ausnahme derselben Ordnung folgte, nie nachlässig, nie müßig, konnten sie nicht umhin, sie zu bewundern. Tiefes Mitleid erfüllte sie. Selbst Yonglian, die Palastmagd, die der König zu ihrer Aufsicht abgestellt hatte, zeigte ihr aufrichtiges Mitgefühl.

Da nun alle Mitgefühl mit ihr empfanden, standen sie nicht mehr kühl beiseite. Die eine bot an, ihr Wasser zu schöpfen, eine andere, ihr Holz zu hacken – alle wetteiferten, ihr die Last zu erleichtern. Doch Prinzessin Miao Shan hatte ihren eigenen Eigensinn und wies jedes Angebot eines nach dem anderen zurück. Sie sagte nur dieses: „Ich habe meinen Vater beleidigt, und würde ich nach dem Gesetz gerichtet, wäre der Tod noch eine zu milde Strafe. Nur durch seine außerordentliche Gnade wurde ich hierher geschickt, um harte Arbeit zu verrichten – was bereits weit milder ist, als ich verdiene. Würde ich mich weigern, die Arbeit selbst zu verrichten, und sie andere für mich tun lassen, so würde ich nicht nur meinen Vater, sondern auch Himmel und Erde und mein eigenes Gewissen im Stich lassen. Das kann ich nicht zulassen. Die Arbeit, die mir zufällt, muss ich mit meinen eigenen Händen tun. Für eure Güte bin ich dankbar, und ich werde sie in meinem Herzen bewahren."

Yonglian und die anderen versuchten, ihr zuzureden: „Was Eure Hoheit sagt, hat seine Richtigkeit. Doch Ihr habt Euer ganzes Herz der Ehrerbietung vor dem Buddha gewidmet – einst verrichtetet Ihr Eure Morgen- und Abendandacht ohne Auslassung. Nun seid Ihr von der Morgen- bis zur Abenddämmerung mit Wasserholen und Holzhacken beschäftigt, ohne dass Euch Zeit für die Übung bliebe. Wir möchten Euch diese Mühen gerne abnehmen, damit Ihr Zeit gewinnt, den Weg zu kultivieren und die Frucht zu erlangen. Auf diese Weise mögen auch wir an Eurem Verdienst und Eurer Führung teilhaben. Bitte seid nicht so stur."

Ein Lächeln huschte über das Gesicht der Prinzessin, als sie dies hörte. „Wohl gesprochen, wohl gesprochen! Ich ahnte nicht, dass einige von euch Wurzeln aus früheren Leben besitzen. Doch ihr kennt nur die halbe Wahrheit. Den Buddha zu ehren und den Weg zu kultivieren hängt allein von einer einzigen Sache ab: dem Zustand des Herzens. Ist das Herz aufrichtig dem Buddha zugewandt, werdet ihr, selbst ohne Sutren oder Rituale, dennoch eine Antwort empfangen. Ist das Herz dem Buddha nicht zugewandt, wird kein noch so eifriges Rezitieren oder Ritual jemals Verdienste hervorbringen. Ich mag jetzt keine Zeit für die formelle Übung haben, doch mein Herz ist keinen einzigen Augenblick lang vom Buddha getrennt. So überlasst mir diese Aufgaben – ihr braucht euch keine Mühe zu machen. Was euren aufrichtigen Wunsch betrifft, den Buddha zu ehren, folgt einfach meinen Worten, und ihr werdet zur rechten Zeit eine Antwort empfangen."

Da sie so unerschütterlich war, konnten Yonglian und die anderen sie nicht weiter bedrängen und ließen es dabei bewenden. Doch heimlich schmiedeten sie einen Plan. Sobald die Prinzessin eingeschlafen war, füllten sie den Wassertrog bis zum Rand, hackten und bündelten all ihr Brennholz und überließen ihr nur die leichteren Aufgaben – Reis waschen und Feuer schüren.

Am nächsten Morgen, als die Prinzessin aufstand und einen Eimer aus dem Brunnen zog, um ihn in den Trog zu gießen, fand sie den Behälter, der sieben Stein fasste, bereits randvoll mit klarem Wasser. Sie war zutiefst verwundert. Sie ging zum Holzplatz und fand das Brennholz säuberlich gespalten und gebündelt. Sie fragte die Männer und Frauen, die in der Küche arbeiteten: „Wer hat den Trog gefüllt? Wer hat das Holz im Hof gespalten? Sagt es mir sofort – fügt mir keine weiteren Sünden hinzu."

Ein jeder von ihnen beharrte darauf, selbst eben erst aufgestanden zu sein, und niemand habe diese Aufgaben verrichtet. Selbst wenn sie gewollt hätten, könnte niemand mit solcher Geschwindigkeit arbeiten, dass er so viel in so kurzer Zeit vollbrächte. „Wundersam in der Tat", murmelten sie untereinander. „Könnte irgendein Geist in der kaiserlichen Küche erschienen sein?" Während sie weiter schwatzten, trat Yonglian vor und sprach: „Eure Hoheit, hier ist, was ich denke. Niemand hat diese Aufgaben für Euch verrichtet, und es ist auch nicht irgendeines Geistes Werk. Es ist schlicht so, dass Eure aufrichtige Hingabe den Buddha bewegt hat, der Eure ganze Herzensaufrichtigkeit sieht und Euch heimlich mit göttlicher Kraft beigestanden hat. Wenn dies von nun an Tag für Tag geschieht, so ist es zweifellos die schützende Macht des Buddha am Werk."

Die Prinzessin nickte zustimmend und sprach leise den Namen des Buddha zum Dank. Da sie nun kein Wasser mehr zu schöpfen oder Holz zu spalten brauchte, waren ihr zwei ihrer schwersten täglichen Pflichten abgenommen, und sie fand weit mehr freie Zeit vor sich. Doch sie verbrachte diese zusätzliche Zeit nicht mit dem Rezitieren von Sutren oder rituellen Handlungen. Stattdessen hielt sie sich an die Anordnung, die der König ihr gegeben hatte: Wann immer ihr ein Moment Muße blieb, flocht sie Strohsandalen, ohne je nachzulassen.

Die Dienerschaft achtete sie noch mehr ob ihrer Redlichkeit und betrachtete sie, als wäre sie der Buddha selbst. Von da an verrichteten sie heimlich weiterhin Tag für Tag die schweren Arbeiten des Wasserschöpfens und Holzhackens für sie. Die Prinzessin, die dies jeden Morgen geschehen sah, hielt es für das Wirken der göttlichen Kraft des Buddha, und abgesehen davon, den Buddha aufrichtig zu ehren, um seinen Schutz zu vergelten, fragte sie nie nach etwas anderem.

Man könnte sich wundern, wie eine so kluge und scharfsinnige Frau einen derart einfachen Trick nicht durchschauen konnte. Doch ihr Herz war ganz auf den Buddha gerichtet, ohne abschweifende Gedanken. Nachdem Yonglian ihr seine Erklärung dargeboten hatte, argwöhnte sie nichts weiter und durchschaute so ihren Plan nie.

Mit ihrer neu gewonnenen Freizeit schenkte die Prinzessin allem, was in der Küche geschah, noch größere Aufmerksamkeit. In den Küchen wohlhabender Haushalte war Verschwendung unvermeidlich, geschweige denn in der königlichen Küche selbst. Wenn sie das Schlachten von Hühnern und Enten sah, schmerzte ihr Herz vor Mitleid, und sie sprach hundertmal oder öfter das Wiedergeburtsmantra für sie. Wenn sie bemerkte, wie das Personal nachlässig mit dem Getreide umging, ermahnte sie die Diener sanft, sorgfältiger damit umzugehen. Zudem sammelte sie das verdorbene Getreide und die kalten Reisreste, die sie fortwarfen, wusch die schimmligen Stücke ab, trocknete sie an der Sonne und bewahrte sie in Stoffbeuteln auf. Selbst die Körner, die am Reisstroh hafteten, sammelte sie auf dieselbe Weise und rechnete all dies zu ihrer täglichen Übung.

Die Zeit verrann, und ehe sie sich versah, war ein volles Jahr vergangen, seitdem sie in die Küche geschickt worden war. König Miao Zhuang ließ Yonglian oft rufen, um Bericht zu erstatten, doch inzwischen hatte sich Yonglian der Prinzessin angeschlossen, und die beiden hatten ein vollkommenes Einverständnis entwickelt. Natürlich schützte Yonglian sie in jeder Hinsicht und sagte kein einziges Wort gegen sie. Der König, der dies hörte, war nicht völlig zufrieden, doch wenn er sah, dass sie eine so schwere Arbeit ohne die geringste Klage trug, konnte er nicht umhin, ihre Ausdauer zu bewundern, und seufzte nur.

Er wusste inzwischen nur zu gut, dass seine frühere Hoffnung sich nie erfüllen würde, dennoch konnte er nicht ganz loslassen. Als das Laternenfest wiederkehrte und der Palast in farbenfrohen Laternen erstrahlte, kamen die älteste und die zweite Prinzessin in den Palast, um ihre Grüße zu entbieten. Der König nutzte die Gelegenheit, sie zu bitten, noch einmal sanft mit ihrer Schwester zu sprechen, um zu sehen, was sich daraus ergeben möge – nicht mehr, als was ein Vater tun konnte.

Die beiden Prinzessinnen gehorchten und begaben sich in die Gemächer von Prinzessin Miao Shan. Die Schwestern begrüßten sich, tauschten Erinnerungen an alte Zeiten aus und kamen allmählich auf das eigentliche Thema zu sprechen. Ehe eine von ihnen etwas sagen konnte, begann die Prinzessin: „Ich weiß, was ihr mir sagen wollt, ältere Schwestern. Mein Entschluss steht fest, und ich kann nicht auf halbem Weg umkehren. Wenn ihr wirklich um mich besorgt seid, bitte ich euch nur eines: legt bei Vater ein gutes Wort für mich ein, um unseres gemeinsamen Blutes willen. Bittet ihn, mir meinen lang gehegten Wunsch zu erfüllen, den Weg zu kultivieren, und mir einen Tempel zu geben, an dem ich mich der geistlichen Übung widmen kann. Ich wäre über alle Maßen dankbar. Das Verdienst einer solchen Tat überträfe den Bau einer siebenstöckigen Pagode – bitte, ältere Schwestern, helft mir, es zu verwirklichen."

Die beiden Prinzessinnen sahen, wie fest entschlossen sie war, und wussten, dass keine Worte sie von ihrem Vorhaben abbringen würden. Sie gaben einige höfliche Antworten, nahmen Abschied, gingen zum König und berichteten ihm alles. Am Ende wandte sich Prinzessin Miao Yin an ihren Vater und riet ihm: „Meiner bescheidenen Ansicht nach wird die dritte Schwester niemals ihre Meinung ändern. Sie ist immerhin dein eigen Fleisch und Blut. Wenn du sie dessen ungeachtet weiterhin zur niedrigen Küchenarbeit zwingen willst, kannst du ihr ebenso gut ihren Wunsch erfüllen – lass sie den Kopf scheren und ins klösterliche Leben eintreten. Vielleicht hat sie karmische Wurzeln aus früheren Leben und mag eines Tages die Frucht erlangen. Wenn sie wahrhaft den Weg erreicht, wird es auch für dich von nicht geringem Nutzen sein." Die zweite Prinzessin, Miao Yuan, pflichtete ihr von der Seite bei, und der König konnte nicht umhin, sich umstimmen zu lassen. Er schüttelte den Kopf und sprach dann, wie das Sprichwort sagt: *Aufrichtige Hingabe vermag selbst Metall und Stein zu bewegen.* Um zu erfahren, wie es weitergeht, muss man das nächste Kapitel lesen.

Kapitel 12: Der König, gerührt von der Aufrichtigkeit seiner Tochter, gibt nach; die Dienerin, fest entschlossen, den Weg zu gehen, legt das Gelübde ab

Nachdem König Miaozhuang das flehentliche Bitten seiner beiden Töchter, der Prinzessinnen Miao Yin und Miao Yuan, gehört hatte, stieß er einen tiefen Seufzer aus und sagte: „Meine Kinder! Glaubt ihr wirklich, euer Vater sei so herzlos, dass er eure dritte Schwester leiden sehen will? Ihr ahnt nicht, dass ich dabei etwas anderes im Schilde führte. Ich wollte, dass sie ein wenig Härte erträgt, ihren Wunsch aufgibt, den spirituellen Weg zu gehen, einen würdigen Prinzgemahl heiratet und mit ihm ein Leben in Glanz und Pracht teilt. Doch ihr Wille ist so unerschütterlich – durch keine noch so große Widrigkeit zu brechen –, dass ich sie nicht aufhalten kann. Was unsere dritte Schwester betrifft, so scheint es, als sei sie schlichtweg dazu bestimmt, den Pfad der spirituellen Praxis zu beschreiten. Sie lebt seit ihrer Kindheit vegetarisch, und jede ihrer Bewegungen, jedes ihrer Worte atmet den Geist buddhistischen Lebens. Man sagt, sie bringe tiefe karmische Wurzeln aus vergangenen Leben mit, und das mag wohl stimmen. Am seltsamsten war jener eigenartige alte Mann bei der Feier zu ihrem dritten Lebenstag, der mit nur wenigen Verszeilen ihr Weinen zum Verstummen brachte. Dann ist da noch das Akrostikon-Gāthā, das Lona Fulu bei seiner Flucht zurückließ und in dessen Zeilen sich die vier Schriftzeichen Miao Shan Guanyin verbergen. All diese Dinge hängen irgendwie mit ihr zusammen – je länger ich darüber nachdenke, desto klarer wird, dass alles auf sie hinweist. Vielleicht birgt sie wirklich die Hoffnung in sich, die vollkommene Frucht zu erlangen; wer weiß das schon? Da ich ihren Entschluss nicht ändern kann, werde ich ihr ihren Willen lassen. Am Fuße des Berges Yema vor der Stadt steht der Goldleuchtende Tempel. Einst beherbergte er Mönche, doch dann strich ein wilder Tiger dort umher und kam oft den Berg hinab, um Unheil zu stiften. Jeder Mönch, der unachtsam war, wurde von dem Tier gepackt und gefressen. Die übrigen Mönche wurden von so großer Furcht ergriffen, dass sie allen Mut verloren und niemand zu bleiben wagte. Sie zerstreuten sich in alle Himmelsrichtungen, um Schutz zu suchen, und überließen den Goldleuchtenden Tempel seinem Verfall. Danach machte kein vorbeikommender Wandermönch mehr halt. Zum einen bot der Tempel weder Essen noch eine Unterkunft, also gab es keinen Ort, um die Füße auszuruhen. Zum anderen fürchteten sie den Tiger und wagten nicht zu verweilen. Im Laufe der Jahre wurde das zur Gewohnheit, und der Tempel liegt nun seit über einem Jahrzehnt brach – keine Mönche oder Dharma-Gefährten weilen mehr dort, wenngleich die Plage durch den Tiger längst vorüber ist. Da Miao Shan nun einen Ort sucht, an dem sie sich dem religiösen Leben widmen kann, ist dieser Goldleuchtende Tempel genau die rechte Wahl. Ich werde zuerst Männer schicken, um ihn instand setzen zu lassen. Wenn die Arbeiten vollendet sind, wähle ich einen glückverheißenden Tag und schicke sie zum Tempel, damit sie dort einziehen kann.“

Als die Prinzessinnen Miao Yin und Miao Yuan das hörten, verstanden sie endlich, warum König Miaozhuang Miao Shan zuvor dazu bestimmt hatte, den Garten zu bestellen und in der Küche zu arbeiten. Sie schlossen sich dem Rest des Haushalts bei der Festfeier an, doch darüber brauchen wir nicht weiter zu verweilen.

Am nächsten Tag löste König Miaozhuang sein Wort ein: Er erließ ein kaiserliches Edikt, stellte Gelder aus der Staatskasse zur Verfügung, ernannte hohe Beamte zur Aufsicht über die Arbeiten und engagierte Handwerker für den Wiederaufbau des Goldleuchtenden Tempels. Unterdessen war die dritte Prinzessin am Küchenherd beschäftigt und ahnte nichts von alledem. Die Hofdame Yonglian jedoch erfuhr als Erste von diesen Neuigkeiten und war außer sich vor Freude. Sie tanzte und hüpfte den ganzen Weg bis zu Miao Shans Gemächern, stürmte hinein und rief immer wieder, dass eine wunderbare Botschaft für die dritte Prinzessin eingetroffen sei. Ihr plötzliches Erscheinen erschreckte Miao Shan zutiefst, saß sie doch in genau diesem Moment mit geschlossenen Augen vor dem Buddha und sammelte ihren Geist in innerer Versenkung. Der plötzliche Ruf riss sie aus ihrer Konzentration, und die Worte „gute Neuigkeiten“ kamen ihr seltsam vor. Sie öffnete die Augen, heftete ihren Blick auf Yonglian und sagte: „Was für gute Neuigkeiten sollen das schon sein, dass du so einen Lärm machst? Wenn ich nicht so fest in mir geruht hätte, hättest du mir den Geist aus dem Leib gejagt! Was in aller Welt ist los? Erzähl mir alles, von Anfang an.“

Yonglian merkte, dass sie zu ungestüm gewesen war, lächelte entschuldigend und sagte: »Ich war so überglücklich, dass ich alle Umgangsformen vergaß – ich wollte Euch keineswegs erschrecken, Hoheit. Die Schuld liegt ganz bei mir. Aber diese Nachricht ist wirklich unerwartet. Erstmal verrate ich nichts. Dritte Prinzessin, Ihr seid ja so gewitzt, schnellen Geistes und scharfsinnigen Herzens. Ich bitte Euch, zu raten, was es ist – versucht mal, meine Gedanken zu lesen.«

Prinzessin Miao Shan lächelte und erwiderte: »Du kleiner Schlawiner, immer steckst du voller Streiche. Wie soll ich erraten, was du dir da ausdenkst, wo ich doch keine Sehergabe habe? Das erspart mir die Mühe, mich mit so einer unwichtigen Sache auseinandersetzen zu müssen.«

Als sie sah, dass Miao Shan gleich die Augen schließen und wieder in Meditation gehen wollte, sagte Yonglian hastig: »Schon gut, ich sage es Euch, ich sage es. Als Seine Majestät sah, mit welcher Inbrunst die älteste und zweite Prinzessin für Euch baten, erkannte er, dass Euer Entschluss unverrückbar ist, und wollte Euch nicht länger im Weg stehen. Er hat Euch die Erlaubnis erteilt, den Haushalt zu verlassen und ins Kloster einzutreten. Er hat auch dem Gesuch der beiden Prinzessinnen entsprochen und den Goldenen-Helligkeit-Tempel am Fuße des Yema-Berges vor der Stadt als Ort Eurer buddhistischen Praxis bestimmt. Dritte Prinzessin! Ist das nicht die bestmögliche Nachricht, die es geben kann?«

Miao Shan war heimlich überaus erfreut, doch noch immer etwas skeptisch, und sagte: »Yonglian! Erfinde so etwas nicht, nur um mich zu täuschen. Ich kann das kaum glauben.«

Yonglian wurde ängstlich und sagte: »Liebe Prinzessin! Ich habe Euch doch all die Jahre gedient – habe ich Euch jemals auch nur einmal belogen? Das ist die reine Wahrheit. Es wurden schon Arbeiter eingestellt, um den Goldenen-Helligkeit-Tempel zu renovieren, und der älteste Prinzgemahl wurde mit der Leitung des Projekts beauftragt! Liebe Prinzessin! Wenn Ihr mir nicht glaubt, bin ich bereit, einen Eid auf den Himmel zu schwören.«

Als Miao Shan Yonglian mit so aufrichtigem Ernst sprechen hörte, wusste sie, dass sie die Wahrheit sagte, und Freude breitete sich auf ihrem Gesicht aus. Sie legte die Handflächen vor der Brust zusammen und sprach: »Im Grunde ist mein Vater ein sehr mitfühlender Mann – und diesmal hat er meinen lang ersehnten Wunsch endlich erfüllt. Er führt sogar ein großes Bauprojekt durch, um den Goldenen-Helligkeit-Tempel wiederherzustellen. Diese gute Tat ist wahrlich von großem Verdienst und wird mit der Zeit gewiss Segen spenden.«

Yonglian fügte hinzu: »Das ist gewiss eine frohe Sache, aber wenn Ihr Euch im Goldenen-Helligkeit-Tempel der Kultivierung widmet, solltet Ihr einige Jäger in der Nähe ansiedeln.«

Prinzessin Miao Shan fragte: »Wieso soll ich das tun? Was haben Jäger überhaupt mit der Kultivierung zu tun?«

Yonglian erwiderte: »Ihr wisst das vielleicht nicht, Hoheit, aber einst lebten Mönche im Goldenen-Helligkeit-Tempel. Später tauchte ein wilder Tiger auf dem Yema-Berg auf, der immer wieder Mönche fraß und sie schließlich alle vertrieb. Seitdem steht der Tempel leer. Wenn Ihr dorthin geht, was wird dann aus uns, falls der Tiger zurückkehrt?«

Prinzessin Miao Shan zeigte sich nicht ein bisschen beunruhigt und sagte lächelnd: »Das ist keiner Sorge wert. Tiger sind die Könige des Berges und besitzen eine feine geistige Wahrnehmung. Deshalb hat der Buddha sie als die schützenden Yakshas des Berges eingesetzt. Sie fressen nur Menschen, die schwerste Sünden begangen haben – Menschen, die jedes Recht verwirkt haben, noch als Menschen angesehen zu werden. Für den Tiger sind solche Leute nicht von wildem Getier zu unterscheiden: Sie haben für ihn nicht einmal menschliche Gestalt, deshalb stürzt er sich auf sie und frisst sie. Sieht der Tiger jedoch eine wahrhaft menschliche Gestalt, wird er sie nie auch nur berühren. Wie viel weniger erst einen, der zum Buddha Zuflucht genommen hat und mit ganzem Herzen den Weg der Kultivierung geht?«

Yonglian klatschte in die Hände und lachte laut auf: »Prinzessin! Da irrt Ihr Euch aber. Die Mönche, die einst im Goldenen-Helligkeit-Tempel lebten, waren ebenfalls Jünger des Buddha – allesamt Vegetarier, die die Gebote hielten, und alle lasen sie Sutras und verneigten sich vor dem Buddha. Und trotzdem wurden viele von ihnen von dem Tiger gefressen. Wollt Ihr damit sagen, diese Mönche seien nicht in menschlicher Gestalt gewesen – oder dass der schützende Yaksha Staub in den Augen bekommen hat und sie aus Versehen gefressen hat? Das ist etwas, was sich so einfach nicht erklären lässt.«

Die Prinzessin Miao Shan lachte auf und sagte: „Yonglian! Du bist zwar klug, doch du hast den Sinn dieser kleinen Zen-Belehrung nicht begriffen. Glaubst du, dass nur vegetarisches Essen und das tägliche Rezitieren des Buddha-Namens schon einen wahren Praktizierenden ausmachen, der Erleuchtung erlangen kann? Lass mich dir ein Gleichnis nennen: Angenommen, es gibt einen Menschen, der vegetarisch isst und den Buddha-Namen rezitiert, aber zugleich alle möglichen Untaten begeht – Ehebruch, Diebstahl, Mord, Brandstiftung – und endlos negatives Karma ansammelt. Glaubst du, ein solcher Mensch kann als Jünger des Buddha gelten? Könnte er Erleuchtung erlangen? Würden die Yakschas ihn als Menschen ansehen? Außerdem erscheinen Mönche äußerlich zwar alle als Jünger des Buddha, und viele von ihnen praktizieren aufrichtig, doch unter ihnen gibt es auch Betrüger und Menschen mit unreinen Absichten. Wenn ein gewöhnlicher Mensch eine Verfehlung begeht, wiegt seine Schuld fünf Teile. Begeht aber jemand, der den Buddha-Namen rezitiert, dieselbe Verfehlung, verdoppelt sich diese auf das Zehnfache. Das ist die Bedeutung des Sprichworts: Wer die Lehre kennt und sie trotzdem bricht, wird doppelt bestraft. Jene Mönche, die von Tigern gefressen wurden, müssen ihre eigenen bösen karmischen Wurzeln oder noch nicht getilgte karmische Schulden aus früheren Leben gehabt haben. Sonst hätten sie nie ein so dämonisches Schicksal erleiden müssen. Äußere Dämonen entspringen dem eigenen Geist. Wenn Geist und Wille eins sind, kann dir kein äußerer Dämon je etwas anhaben. Selbst wenn also noch Tiger den Yema-Berg durchstreifen, gibt es keinen Grund zur Angst. Tiger sind Tiger, unser Praktizieren ist unsere eigene Sache. Die beiden haben überhaupt nichts miteinander zu tun – mach dir keine Sorgen!"

Als Yonglian diese lange Rede hörte, öffnete sich ihr Herz, und sie nickte zustimmend: „In diesem Fall bin ich, Eure Dienerin, bereit, der Dritten Prinzessin aus der weltlichen Welt zu folgen und den Weg zu praktizieren – um allen weltlichen Katastrophen und dem Leid der Samsara-Kreisläufe zu entgehen."

Prinzessin Miao Shan sprach: „Dein Entschluss ist wahrhaft bewundernswert – doch Praktizieren ist keine leichte Aufgabe. Jetzt, wo dein Eifer noch so groß ist, bist du ganz bei der Sache. Solltest du später aber auf Schwierigkeiten stoßen und an Rückzug denken, oder dich von weltlicher Versuchung leiten lassen, war all deine Mühe umsonst und du wirst den Weg trotzdem nicht erreichen. Was hätte das für einen Sinn? Am Anfang muss man behutsam sein und sich bis zum Ende durchhalten. Wenn du praktizieren willst, hast du die Ausdauer, bis zum Ende standhaft zu bleiben?"

Yonglian antwortete: „Ja, ja, ja! Ich habe Euch, Prinzessin, viele Jahre lang gedient. Kennt Ihr meine Art nicht? Wenn Ihr mir nicht glaubt, dann hört euch mein Gelübde an." Mit diesen Worten kniete sie, nach außen gewandt, nieder und sprach: „Himmel droben und Erde drunten, alle Götter und Geister vergangener und gegenwärtiger Zeiten – seid Zeugen meines Herzens! Ich, die Magd Yonglian, gelobe hiermit, den Weg zu praktizieren. Sollte ich je in meinem Entschluss wanken oder auf halbem Wege umkehren, so soll mich der Blitz treffen und das Feuer verzehren – ich nehme dies willig auf mich." Damit vollzog sie dreimal den Kotau und erhob sich wieder.

Tief bewegt von ihrer Aufrichtigkeit und überglücklich, eine weitere Gefährtin für das reine Praktizieren gefunden zu haben, erfüllte stille Freude das Herz der Prinzessin Miao Shan.

Reines Praktizieren ist nichts Ungewöhnliches; es hängt alles von einem Menschen des Glaubens ab.

Um zu erfahren, was als Nächstes geschieht, findet ihr die Erklärung im nächsten Kapitel.

Kapitel 13: Wiederaufbau des Goldlicht-Tempels / Wahl eines glückverheißenden Tages für den Weltabschied auf dem Yemo-Berg

Prinzessin Miaoshan war überglücklich, als sie sah, dass Yonglian noch am selben Tag ein feierliches Gelübde ablegte und sich entschlossen auf den geistigen Weg begab. Sie hatte eine Mitstreiterin gefunden, die ihre Übung mit ihr teilen würde. Von jenem Tag an wusste sie, dass auch ihre eigene Weihe nicht mehr fern sein konnte, und traf alle Vorbereitungen – sie wartete nur noch auf die Tonsur. Doch darauf brauchen wir hier nicht näher einzugehen.

Nachdem König Miaozhuang sein Edikt zur Anwerbung von Arbeitern für den Wiederaufbau des Goldlicht-Tempels erlassen und den obersten Prinzgemahl mit der Leitung des Vorhabens betraut hatte, verbreitete sich die Kunde von dem großen Werk rasch im ganzen Königreich. Meisterhandwerker kamen von nah und fern, um ihre Fertigkeiten anzubieten. Das einfache Volk, das vernahm, dass die dritte Prinzessin der Welt entsagte, um den Tempel wiederherzustellen, war erfüllt von Bewunderung und Mitgefühl. Denn eine Königstochter, die in Reichtum und Pracht hätte leben können, hatte stattdessen Entbehrung und Einsamkeit auf sich genommen und ihre Tage im stillen Rhythmus eines Nonnenlebens verbracht – dem gleichmäßigen Klopfen des Holzfisches und dem hellen Klang der Steinglocke. Wie selten und kostbar war solche Hingabe.

Voll Ehrfurcht wetteiferten die Menschen nun darum, seltene Schätze und kostbare Gaben beizusteuern, um diesen heiligen Ort zu schmücken. Manche gaben Edelsteine, die zu Bildern des Buddha und der Schutzgeister des Tempels verarbeitet werden sollten; andere spendeten Sandelholz aus dem Süden für geschnitzte Balken und bemalte Sparren. Alles Material, das beim Wiederaufbau Verwendung fand, war den Menschen freiwillig dargebracht worden. Möglich wurde diese Großzügigkeit durch Jahre guter Ernten und Wohlstand, die die Haushalte des Königreichs behaglich gestellt hatten. Bei einem solchen Überfluss an Materialien ging die Arbeit reibungslos und zügig voran. Hinzu kam, dass der Tempel zwar lange leer gestanden und verfallen war, seine ursprünglichen Fundamente jedoch noch erhalten waren, sodass die Wiederherstellung weit leichter war als ein Neubau.

Der Bau begann Anfang Februar. Das Wetter blieb die ganze Zeit über klar und mild, und Anfang Mai waren die Hallen und Meditationsräume fertiggestellt. Was einst eine Ruine aus bröckelnden Mauern und zerbrochenen Ziegeln gewesen war, erhob sich nun wieder – feierlich und schimmernd, leuchtend in Gold und Jadegrün, mit gelben Glasziegeln und purpurnen Wänden, die das Licht einfingen, großzügig und weitläufig. Doch bei all den fertiggestellten Bauten fehlten noch viele Buddhastatuen, und es dauerte einige Zeit, bis das Innere seine rechte Ordnung fand. Der oberste Prinzgemahl, der die Arbeiten überwacht hatte, meldete die Vollendung seiner Aufgabe. König Miaozhuang kam persönlich zur Besichtigung und zeigte sich sehr zufrieden. Zurück im Palast wies er die für Astronomie und Riten zuständigen Beamten an, glückverheißende Tage auszuwählen und das Zeremoniell für die Ordination der Prinzessin auszuarbeiten. Wieder herrschte großer Betrieb, und schließlich legte man den neunzehnten Tag des sechsten Monats als den Tag fest, an dem sie in den Tempel eintreten und ihre Gelübde ablegen würde: der Siebzehnte sollte die feierliche Zeremonie an den königlichen Grabstätten sein, um den Ahnen Respekt zu erweisen; der Achtzehnte der Abschied am Hof; und am Morgen des Neunzehnten würde sie den Hof hinter sich lassen und in den Tempel eintreten, wobei alle Prozessionen und Bräuche buddhistischem Herkommen folgten. Zur Mittagszeit würde König Miaozhuang persönlich im Tempel erscheinen und vor dem Buddha die große Tonsurzeremonie vollziehen.

Nachdem alles festgelegt war, ließ König Miaozhuang Prinzessin Miaoshan rufen, teilte ihr alle geplanten Schritte mit und bat sie, sich bereitzuhalten. Die Prinzessin dankte ihrem Vater für sein Verständnis und zog sich zurück, um sich vorzubereiten; auf die Einzelheiten brauchen wir nicht einzugehen.

Am Siebzehnten kleidete sich Prinzessin Miaoshan abermals in ihre fürstlichen Gewänder und nahm in einer Palastsänfte Platz, umgeben von Ehrenwachen und Gefolge. In feierlichem Geleit verließ sie die Palasttore und begab sich zur königlichen Ahnengruft. Dort erwies sie der langen Reihe verstorbener Monarchen ihre Ehrerbietung, sprach Gebete, in denen sie ihre Beweggründe für den Weltverzicht und ihren Schmerz über den Abschied von der Familie darlegte, brachte Wein und Seide als Opfer dar und kehrte sodann in den hinteren Palast zurück. Die Kunde hatte sich in der Hauptstadt bereits verbreitet, und Scharen von Menschen säumten die Straßen in der Hoffnung, einen Blick auf die Prinzessin zu erhaschen. Wo immer ihre Sänfte vorübergetragen wurde, erhoben sich jubelnde Rufe. In der Sänfte lächelte Prinzessin Miaoshan nur still und hielt die Handflächen vor der Brust zusammengelegt, wie zum stillen Gruß.

Am nächsten Morgen hatte König Miaozhuang gerade seinen Thron bestiegen und empfing die versammelten Beamten, als ein Kammerherr eintrat und meldete, die dritte Prinzessin stehe am Meridian-Tor, um vom Hof Abschied zu nehmen. Der König befahl, sie einzuführen. Kurz darauf betrat die Prinzessin die Halle, vollzog den dreifachen Kotau, kniete auf den goldenen Stufen nieder und sprach: „Eure undankbare Tochter ist schuldig. Ihre ganze, dem Buddha geweihte Hingabe hat sie davon abgehalten, an der Seite Eurer Majestät zu verweilen — ein Vergehen, das die strengste Strafe verdient. Möge die Kraft des Buddhas Euch weitere Jahre und langes Leben schenken. Morgen lege ich meine Gelübde ab, deshalb bin ich heute gekommen, um von Eurer Majestät Abschied zu nehmen. Möget Ihr zehntausend Jahre leben."

Diese Worte trafen König Miaozhuang wie Messer und Pfeile, und er wäre beinahe in Tränen ausgebrochen. Eine so geliebte Tochter, mit solcher Sorgfalt aufgezogen, sollte nun alle Bande zerschneiden und Nonne werden — wie hätte da sein Herz nicht brechen sollen? Er drängte die Tränen zurück, sprach einige Worte des Trostes und der Ermutigung und befahl, die Prinzessin mit seiner eigenen Jadensänfte in ihre Gemächer zurückbringen zu lassen.

So fest ihr Entschluss auch war — die Liebe ihrer Eltern über mehr als zehn Jahre ließ sich nicht gänzlich abstreifen, und sie empfand einen schmerzlichen Stich beim Gedanken an die Trennung. Sie hatte sich im Palast kaum niedergelassen, da kamen bereits die älteste Prinzessin, Miaoyin, und die zweite Prinzessin, Miaoyuan, zu ihr. Die drei Schwestern sprachen lange und zärtlich über ihre gemeinsamen Jahre und trennten sich erst in der Dämmerung. Miaoshan hatte längst alle Vorbereitungen getroffen, sodass ihr nichts mehr zu tun blieb. Außer ihrer Amme und Yonglian hatten etwa zehn Küchenbedienstete gebeten, sie in das Klosterleben begleiten zu dürfen. Ohne auf offizielle Erlaubnis zu warten, machten sie sich eifrig ans Packen, bereit, ihre Herrin bei Morgengrauen zu verlassen. Sie taten dies aus aufrichtiger Hingabe an Miaoshans Güte und vielleicht auch, weil eine jede von ihnen irgendeine vergangene karmische Verbindung zum religiösen Leben in sich trug — bereit, Bequemlichkeit und Überfluss gegen Einfachheit und Stille einzutauschen.

Die Nacht verging ohne Vorfall. Zur fünften Nachtwache am nächsten Morgen standen sie auf und wuschen sich. Da die Prinzessin noch nicht tonsuriert war, legte sie erneut ihre Hofgewänder an. Im schimmernden Morgenlicht kam eine Palastmagd und meldete: „Alle Diener sind versammelt und erwarten den Befehl Eurer Hoheit." Miaoshan verbeugte sich tief in Richtung der Palasttore und wollte sich gerade zu den Gemächern des Königs begeben, um Abschied zu nehmen, als ihre beiden älteren Schwestern eintrafen und gemeinsam sprachen: „Wir sind vom Vater geschickt, um dich zu verabschieden, dritte Schwester. Er sagt, du brauchst nicht in seine Gemächer zu kommen." Miaoshan verbeugte sich aus der Ferne neunmal in Richtung der königlichen Gemächer und nahm dann von ihren Schwestern Abschied. Leibliche Schwestern immerhin — wie hätte da der Abschied leichtfallen sollen? Sie sprachen noch ein paar herzliche Worte, und mit schwerem Herzen bestieg Miaoshan ihre Sänfte.

Die älteste und die zweite Prinzessin folgten in ihren eigenen Sänften. Als der Zug durch die Palasttore rauschte, ertönten Glocken und Trommeln, Ritualmusik erfüllte die Luft, Banner führten den Weg an, und gefiederte Baldachine folgten hinterher. Paarweise aufgestellte Räuchergefäße ließen lockigen Rauch von kostbarem Räucherwerk direkt zum Himmel aufsteigen; paarweise aufgestellte Blumenkörbe hielten hundert Arten seltener Blüten, deren Duft sich wolkenartig um sie sammelte. Ihre Amme und Yonglian schritten neben der Sänfte einher, die eine trug einen weißen Jade-Ruyi-Zepter, die andere einen Hirschschwanz-Fliegenwedel. General Kashyapa, Offizier vom Dienst in der Palasthalle, führte dreihundert kaiserliche Gardisten als Eskorte an. Die beiden älteren Prinzessinnen wurden von ihren eigenen Mägden und Hofdamen begleitet.

An jenem Tag war jede Straße und jeder Markt der Hauptstadt maßlos überfüllt. Es hatte sich herumgesprochen, dass die dritte Prinzessin in den Tempel eintreten werde, um ihre Gelübde abzulegen, und noch vor Tagesanbruch hatten sich Menschen an den Hauptstraßen versammelt, in der Hoffnung, sie zu erblicken; viele trugen frische Blumen und seltene Kräuter als Opfergaben bei sich. Die Menschenmassen schwollen so sehr an, dass die Straße vom Palast zum Tempel des Goldenen Lichts nichts als ein Meer von Köpfen war – die ganze Stadt leerte sich, das ganze Königreich wurde von einem wahren Taumel erfasst. Wo immer die Sänfte der Prinzessin vorüberzog, jubelten und tanzten die Leute und warfen Blumen und Kräuter in ihre Richtung. Selbst die kaiserlichen Wachen konnten sie nicht zerstreuen. Als die Sänfte ein Stück vorangekommen war, hatten sich frische Blumen darin zu Bergen aufgetürmt; von ferne sah es fast so aus, als wäre die Sänfte selbst aus Blüten gewoben, in einen duftenden Schleier gehüllt. Was für ein Schauspiel.

Hinaus durch die Stadttore wand sich der Zug, langsam seinen Weg zum Fuß des Yemo-Berges nehmend. Von ihrem Platz in der Sänfte aus blickte die Prinzessin auf den fernen Gipfel – nicht der höchste vielleicht, doch gleichermaßen eindrucksvoll und anmutig, etwa zehn Li von der Stadt entfernt, fernab vom Staub und Lärm der Welt, ein Ort, wie geschaffen zur Pflege der Wahrheit. Li um Li ging es weiter, bis sie endlich den Berg erreichten. Als sie eine Biegung des Passes umrundete, blickte sie auf – und hielt den Atem an. Vor ihr erhob sich ein goldglänzendes Bergtor, und dahinter führte ein Pfad aus weißem Stein geradewegs zur Halle der Himmelskönige. Rote Mauern umschlossen die Anlage auf allen vier Seiten, und die Dächer schimmerten mit goldenen Glasurziegeln. Die Morgensonne traf sie nun, und zehntausend goldene Lichtstrahlen schienen sich am Himmel zu winden, blendend anzuschauen – erhaben, prächtig, unvergleichlich.

Am Bergtor stieg Prinzessin Miaoshan aus ihrer Sänfte und ging zu Fuß in die Halle der Himmelskönige, wo sie den Vier Himmelskönigen, Maitreya und dem Bodhisattva Weituo ihre Ehrerbietung erwies. Dahinter lag ein weitläufiger offener Platz, wo sich uralte Kiefern und Zypressen wie schlafende Drachen ineinander wanden und ihre dunkelgrünen Kronen weit über den Himmel ausbreiteten. Am fernen Ende stand eine Dharma-Plattform aus weißem Stein, und dahinter die Große Halle des Heldenhaften. Auf beiden Seiten der Plattform standen zwei Reihen von Bhikkhunis – etwa dreißig voll ordinierte Nonnen. Beim Anblick der Prinzessin teilten sie sanft die Schaulustigen und stiegen der Reihe nach die Stufen herab, um sie zu begrüßen. Sie waren aus Tempeln der gesamten Region gekommen, als sie vernahmen, dass die Prinzessin an eben diesem Ort ihre Gelübde ablegen und für immer hier verweilen werde. Die Plattform und der umgebende Bereich waren von Zuschauern überfüllt gewesen, doch bei der Ankunft der Prinzessin traten sie zur Seite, um Platz zu machen.

Die Nonnen führten die Prinzessin hinauf in die Große Halle, wo Glocken und Trommeln in gleichmäßigem Rhythmus ertönten, Kerzen hell auf den Altären brannten, Räucherwerksrauch aus den Räuchergefäßen kräuselte, der hölzerne Fisch seinen geduldigen Schlag beibehielt und die Steinchimes klar erklangen. Alle schlossen die Augen, legten die Handflächen zusammen und sangen im Gleichklang das Śūraṅgama-Sūtra. Nachdem die Prinzessin dem Weltverehrten ihre Ehrerbietung erwiesen hatte und ein vollständiges Sūtra rezitiert worden war, geleiteten die Nonnen sie in die Meditationshalle, um sich auszuruhen. Eine nach der anderen traten sie vor, um sie zu begrüßen, gaben ihre Dharma-Namen bekannt, während für sie Tee zubereitet wurde. Vor der Meditationshalle hatten sich erneut neugierige Menschenmengen versammelt, die die Luft mit Lärm und Geschrei erfüllten – doch als die Kunde kam, dass König Miaozhuang eingetroffen sei, zerstreuten sie sich aus Furcht vor Strafe für ihr ungeordnetes Treiben. Im Gedränge wurden viele Blumen und Bäume des Innenhofs niedergetrampelt und einige Geländer zerbrochen, doch die Begeisterung der Menschen für ihre Prinzessin war offenkundig.

Heute nimmt sie ihren Platz vor dem Buddha ein; Morgen wird sie alle fühlenden Wesen hinüberführen. Was als Nächstes geschieht? Ihr müsst auf das nächste Kapitel warten.

Kapitel 14: Die goldene Klinge prüfen, um die sechs Wurzeln zu durchtrennen; ins Klostertor eintreten, um gelassen die drei Daseinsbereiche zu betrachten

Die einfachen Leute, die sehnlichst einen Blick auf das Antlitz der Prinzessin Miaoshan werfen wollten, wogten wie Wellen am Ufer überall dort, wo sie vorbeiging. Es waren einfach zu viele. Die Blumen und Bäume des Hofes wurden zertreten, und selbst die geschnitzten Geländer nahmen Schaden. Nichts davon zeugte von mangelnder Ehrfurcht der Menge – ganz im Gegenteil: Es offenbarte, wie tief die Hingabe des Volkes in Wirklichkeit war. Als sich später herumsprach, dass der König selbst im Anmarsch war, fürchteten sie, seine erhabene Gegenwart zu beleidigen, und begannen, sich zu verteilen. Tatsächlich hatte König Miaozhuang den Palast in genau diesem Moment erst verlassen.

Als Prinzessin Miaoshan erfuhr, dass ihr Vater unterwegs war, erhob sie sich sogleich, führte die Nonnen in einer Reihe aus der Meditationshalle und begab sich zum Tempeltor, um ihn zu erwarten. Nach etwa einer Stunde sahen sie die königlichen Vorreiter herangaloppieren, um den Weg freizumachen, gefolgt von einem Schwarm aus Wachen und Begleitern. Rauch kräuselte sich aus den Räucherpfannen, der königliche Baldachin wiegte sich im Wind, und der Zug des Königs traf ein, seine Minister dicht hinterdrein.

Die dritte Prinzessin führte die Nonnen an den Straßenrand, wo sie mit ihnen niederknieten, um die königliche Kutsche zu begrüßen, während die Menschen, die zur Zeremonie gekommen waren, sich am Wegrand niederwarfen, still und geordnet. Die Kutsche König Miaozhuangs hielt vor der Halle der Himmelskönige. Er stieg aus und ging geradewegs in die Meditationshalle, um sich auszuruhen, während seine Minister draußen warteten. Die drei Prinzessinnen erwiesen ihm ein weiteres Mal ihre Ehrerbietung und nahmen dann zu seinen Seiten Platz. Nachdem er eine Weile gesessen hatte, befahl König Miaozhuang, in jeder Halle frische Räucherstäbchen und Kerzen anzuzünden: Zuerst wollte er Weihrauch darbringen, danach die Tonsurzeremonie für die dritte Prinzessin abhalten. Ein zustimmender Chor erhob sich, und kurze Zeit später meldete ein Bote, dass alles vorbereitet sei.

König Miaozhuang erhob sich und führte die drei Prinzessinnen zunächst zur Haupthalle, alle zivilen und militärischen Beamten folgten ihnen dicht hinterdrein. Er brachte Weihrauch dar in der Haupthalle, dann in der Halle der Arhats, dann in der Halle der Dharma-Beschützer. Für die restlichen Hallen – darunter die Halle der Himmelskönige – schickte er hochrangige Minister, die in seiner Vertretung Weihrauch darbrachten. Danach kehrten sie in die Große Heldenhalle zurück, wo bereits eine Schar von Nonnen Glocken läutete, Trommeln schlug und laut den Namen des Buddha rezitierte.

König Miaozhuang nahm seitlich Platz. Prinzessin Miaoyin stellte sich am oberen Ende auf und hielt ein Jade-Tablett, auf dem eine scharfe goldene Klinge lag; Prinzessin Miaoyuan stellte sich am unteren Ende auf und hielt eine halb mit klarem Wasser gefüllte Almosenschale. Amme Yonglian und ihre Gefährtin standen ebenfalls zu beiden Seiten: Die eine hielt eine gelbe Kasaya, die andere monastische Schuhe und eine Mönchskappe. Alle hielten den Atem an, den Blick nach innen gerichtet, während die Halle in vollkommene Stille gehüllt war.

Inzwischen hatte sich die dritte Prinzessin ins Nonnenquartier begeben, schlichte Kleider angelegt und sich unter die Nonnen gemischt, um mit ihnen die Lobverse zu rezitieren. Der Hofastrologe trat in die Halle und verkündete: „Die glückverheißende Stunde ist gekommen!" König Miaozhuang befahl, Prinzessin Miaoshan in die Halle zur großen Zeremonie zu rufen.

Das diensthabende Personal nahm ein Paar lange zeremonielle Banner und ein Paar Räucherpfannen an sich, ging zu den Nonnen, führte die dritte Prinzessin vor König Miaozhuang, und sie verrichtete die gebührenden Niederwerfungen. König Miaozhuang sprach:

"Mein Kind, in diesem Augenblick sind du und ich noch Vater und Tochter; in Kürze werden wir einander Fremde sein. Wenn du das Haus verlässt, so bitte ich dich: Bleib fest in deinem Entschluss und pflege die Übung mit hingebungsvoller Andacht; bringe dem Buddhismus Ruhm, damit künftige Geschlechter zu ihm aufblicken können; erwirb die wahre Frucht des Pfades und verwirkliche in diesem Leib die Buddhaschaft; verbreite das Dharma weithin, um alle fühlenden Wesen zu erretten. Geh nun vor den Buddha hin und lege deine Gelübde von ganzem Herzen ab; dann will ich dir die Tonsur spenden."

Die Prinzessin verneigte sich noch dreimal, stand auf, trat vor den Thron des Buddha, warf sich in voller Länge zur Erde nieder und legte innerlich und von ganzem Herzen ihre Gelübde ab. Dann kehrte sie zurück und kniete vor König Miaozhuang nieder. Dieser nahm die goldene Klinge von der weißen Jadeplatte, teilte ihr Haar zu beiden Seiten, um den Scheitel freizulegen, und zog drei Striche darüber.

Daraufhin wurde er von seinen Gefühlen überwältigt. Eine Welle der Bitterkeit stieg in ihm auf; zwei Ströme heißer Tränen brachen ihm aus den Augen, die Klinge in seiner Hand zitterte und wäre ihm beinahe entglitten, und er brachte kein einziges Wort mehr hervor. Die anwesende Nonne neben ihm, die fürchtete, die Klinge könnte fallen, kam auf den Knien vorwärts, nahm sie ihm behutsam aus der Hand und schor mit einem sanften Rascheln den Rest von Miaoshans Haar. In einem einzigen Atemzug war ihr Haupt vollkommen glatt.

König Miaozhuang nahm sodann ein Tuch aus den Händen der Prinzessin Miaoyuan, tauchte es in das klare Wasser der Almosenschale und wischte über den frisch geschorenen Scheitel. Er nahm selbst die Kasaja, legte sie ihr um und reichte ihr daraufhin die Schuhe und die Kappe. Miaoshan zog sie sogleich an, legte zum Dank vor ihm die Handflächen zusammen, stand auf und verneigte sich nochmals vor dem Buddha. In jenem Augenblick sah sie aus wie jede andere Nonne.

Als König Miaozhuang dies sah, wusste er, dass es nicht an der Zeit war zu verweilen. Er befahl, seine Sänfte zur Rückkehr in den Palast zu richten, während ihm die beiden älteren Prinzessinnen folgten. Miaoshan führte alle Nonnen hinaus, um ihn zu verabschieden – den ganzen Weg bis vor die Halle der Himmelskönige –, und alle warfen sich zur Erde nieder. Miaoshan sprach: „Diese demütige Nonne Miaoshan führt alle Nonnen dieses Tempels an und verabschiedet ehrerbietig die Sänfte Seiner Majestät. Möge Seine Majestät zehntausend Jahre ohne Ende genießen."

Als König Miaozhuang und die beiden Prinzessinnen sie so sprechen hörten, ergriff sie abermals ein unbeschreiblicher Schmerz; ihre Kehlen schnürten sich zu, und kein Wort wollte herauskommen. Sie hoben nur eine Hand zum Abschied, dann bestieg jeder seine eigene Sänfte und fuhr davon. Erst als sie längst außer Sicht waren, erhob sich Miaoshan und führte die Nonnen in den Tempel zurück – und dort wollen wir sie verlassen.

Was die Leute betrifft, die sich zur Zeremonie eingefunden hatten, so zerstreuten auch sie sich, da das große Ritual nun zu Ende war und es nichts mehr zu sehen gab, in Grüppchen und riefen nach Alten und Kindern, bis der Tempel endlich still und ruhig wurde.

Von da an wurde Prinzessin Miaoshan Meisterin Miaoshan, lebte friedlich im Tempel des Goldenen Lichts und übte mit stiller Andacht ihre Praxis. Ihre Amme und Yonglian blieben bei ihr, und ihre Begleiterinnen waren ausnahmslos frühere Palastfrauen, sodass ihr der Tempel nicht anders erschien als das Reine Land.

Die ansässigen Nonnen ihrerseits konnten zwar Sutren rezitieren und den Namen des Buddha aussprechen, hatten jedoch wenig vom tieferen Sinn des Dharma erfasst. So nutzte Meisterin Miaoshan, abgesehen von ihren gewohnten Runden aus Sutra-Rezitation und Meditation, jeden freien Augenblick, um sie zu unterweisen, legte die Sutren aus und gab Unterweisung, wo immer sich die Gelegenheit bot. Sie legte auch den dritten, sechsten und neunten Tag jedes Zehn-Tage-Zyklus als Vortragstage fest, an denen sich alle im Tempel im Lehrsaal versammeln sollten, um das dargelegte Dharma zu hören. Selbst Laien aus der Nachbarschaft, die aufrichtig vom Buddhismus angezogen waren, waren eingeladen teilzunehmen, und der Tempel richtete vegetarische Erfrischungen aus, um sie zu bewirten.

An jenen Vortragstagen fanden sich Scharen armer Leute aus nah und fern im Tempel ein. Anfangs ging es ihnen nur um die kostenlosen Erfrischungen, nicht darum, Sutren mit wirklichem Anliegen zu lauschen. Doch als sie Meisterin Miaoshan sprechen hörten – ihre Zunge wie eine blühende Lotusblüte, ihre Worte so überzeugend, dass sie Blüten vom Himmel regnen ließen –, begannen selbst die Stumpfsten und Hartnäckigsten unter ihnen langsam, ihre Herzen aufzuschließen, gewannen ein Maß wahrer Einsicht und wuchsen im Glauben.

Wer anfangs nur des Essens wegen gekommen war, entwickelte bald eine Vorliebe für die Lehre und konnte es kaum ertragen, eine Sitzung zu versäumen. Man erzählte anderen von dem, was man vernommen hatte. So wuchs die Zuhörerschaft mit jedem Vortragstag, ein ungebrochener Strom wie Reisende auf der Straße von Shanyin. Immer mehr Menschen im Reich begannen, den Namen des Buddha zu Herzen zu nehmen.

Eigentlich sollten Mönche und Nonnen aus allen Richtungen Opfergaben empfangen. Warum also tat sie das Gegenteil – gab selbst an andere?

Zum einen besaß der Tempel des Goldenen Lichts tausend Morgen vortreffliches Ackerland, mit Nahrung und Kleidung im Überfluss für alle. Es bestand keine Notwendigkeit, von der Mildtätigkeit anderer abhängig zu sein. Zum anderen war es Meisterin Miaoshans innerstes Anliegen, die Unwissenden und Starrsinnigen zu wandeln, das Leid aus ihrem Elend zu heben und dem Dharma Glanz zu verleihen. Ohne solche Mittel hätte keine Geldsumme der Welt die Menschenmengen anzuziehen vermocht, die sie anzog. Die Kosten für das Bereitstellen einfacher Erfrischungen waren gering, doch das Verdienst, das sie einbrachten, war unermesslich – warum also hätte sie darauf verzichten sollen? Bald vernahmen auch die Armen der Hauptstadt davon und strömten herbei, und die Vortragstage nahmen den Trubel eines Marktes an. Der Fuß des Berges Yemo erwachte zum Leben.

Die Zeit verrann, und im Nu war der Winter eingebrochen. Der Nordwind biss scharf und fuhr bis auf die Knochen. Die armen Leute besaßen keine gefütterte Kleidung, um der Kälte zu wehren, und brachten es nicht über sich, ihr zu trotzen; die meisten blieben zu Hause eingeschlossen und wagten nicht hinaus. So schrumpften die Zuhörerschaften mit jeder Sitzung.

Als Meisterin Miaoshan erfuhr, was sie fernhielt, schmerzte ihr Herz vor Mitgefühl. Sie schickte Leute in die Stadt, die Ballen Stoff und Säcke mit Baumwollwatte aufkaufen sollten. Dann setzte sie sich selbst hin, schnitt und maß Hunderte von gefütterten Jacken und Hosen in allen Größen zurecht und verteilte sie unter den Nonnen und Tempeldienern zum Nähen. Bei so vielen helfenden Händen waren die Kleidungsstücke in wenigen Tagen fertig.

Sie ließ auch große eiserne Töpfe aufstellen und vor jedem Vortragstag mehrere Dou Reisbrei vorkochen, damit alle vor dem Eintreten eine warme Mahlzeit zu sich nehmen konnten. Wer keine gefütterte Kleidung besaß, erhielt eine Garnitur geschenkt. Nun hatten die Menschen warme Kleidung gegen die Kälte und heißen Brei, der sie nach dem Gang durch den Wind erwartete; es blieb ihnen nichts mehr zu sorgen übrig, und die Zuhörerschaften begannen wieder zu wachsen.

Kurz und gut: Die Kunde von ihren Taten verbreitete sich, und im ganzen Reich galt der Tempel des Goldenen Lichts bald als eine Art karitative Einrichtung. Manche der völlig Mittellosen, die sonst nirgendwohin konnten, reisten Hunderte von Li, um den Berg Yemo zu erreichen und im Tempel Zuflucht zu suchen. Meisterin Miaoshan empfing alle ohne Unterschied. Nonnen, die aus einem Umkreis von hundert Li kamen, um dem Tempel beizutreten, wurden ohne zu fragen aufgenommen, und die übliche monastische Regel von „drei Mahlzeiten und einer Nacht Ruhe" wurde nie angewandt. Wollten sie bleiben, drängte sie niemand zum Gehen; sie konnten so lange bleiben, wie sie wollten, denn die Meditationshallen des Tempels waren zahlreich und geräumig – Platz war für alle.

Laien, die von weit her kamen, gab es in jedem Alter und beiderlei Geschlechts; sie konnten nicht im eigentlichen Tempelbereich untergebracht werden. Für sie ließ Meisterin Miaoshan Bündel von Bambus, Bauholz, Brennholz und Deckgras bereitstellen, hieß sie, sich einen Platz am Fuß des Berges zu wählen und ihre eigenen Strohhütten zu bauen, und gab jedem ein wenig Startkapital, um sich den Lebensunterhalt zu verdienen.

Bald hatte sich der einst öde Fuß des Berges Yemo in ein ansehnliches Dorf verwandelt. Alle seine Bewohner hatten von Meisterin Miaoshans Gnade profitiert; jeder empfand ihr gegenüber tiefe Dankbarkeit und nahm jedes ihrer Worte als goldene Regel. Und es waren diese einfachen, ungelehrten armen Leute, die als Erste den Weg zum wahren Erwachen fanden –

Die Klugen mögen sich selbst erleuchten;
die Langsamen im Herzen bewahren stetigen Glauben.

Um zu erfahren, wie es weitergeht, wartet auf die nächste Folge.

Kapitel 15: Ein Gedanke erweckt in der Versenkung Staub-Kalpas; Ist die Kultivierung vollendet, blüht im Herzen ein weißer Lotus

Dank Meister Miaoshans Werk – den Armen beizustehen und das Leid ringsum zu lindern – war am Fuß des Yemo-Berges ein Ort herangewachsen, der einer Marktsiedlung glich. Die mittellosen Bewohner bestritten ihren Lebensunterhalt mit bescheidenem Handel und hatten mehr als genug, um über die Runden zu kommen; sie lebten und arbeiteten in Frieden. All das war allein Meister Miaoshan zu verdanken, daher stand ihr Glaube an sie unerschütterlich fest. Ihre Auslegung der Sutren berührte die Menschen zutiefst, und das Dharma verbreitete sich desto leichter. Schon bald war der Ort zu einem kleinen Buddha-Land geworden. Als Meister Miaoshan dies sah, wie hätte sie da nicht froh sein sollen? Auch Yonglians eigene Kultivierung machte sprunghafte Fortschritte, von Tag zu Tag deutlich spürbar.

Eines Tages sagte Yonglian zu Meister Miaoshan: „Letzte Nacht, während ich in der Meditationshalle saß, geriet ich plötzlich in einen Zustand, der weder ganz Traum noch Wachen war – als hätte mein Geist den Körper verlassen. Ich schwebte und trieb nach Osten, ich weiß nicht, wie viele hundert oder tausend Li, bis ich am Meeresufer auf eine Schar einfacher Menschen stieß, mittellos und heimatlos, jede und jeder von ihnen ausgezehrt und ausgehöhlt vor Hunger. Ich trat heran und fragte, warum sie so litten. Sie alle beeilten sich zu erklären: ‚Wir kommen aus allen Ecken der vier Länder und haben uns hier zusammengefunden. Die Zentralebene wird Jahr um Jahr von Krieg zerrissen, sodass die Männer nicht ackern und die Frauen nicht weben können. Wir haben weder Kleidung noch Nahrung und sind obendrein der Gewalt und dem Blutvergießen ausgesetzt; darum blieb uns keine andere Wahl, als hierher zu fliehen. Wir leiden zwar Entbehrungen, fürchten aber nicht mehr, niedergemetzelt zu werden – welch himmelweiter Unterschied zum Leben in unseren Heimatländern.'“

„Ich sah sie Baumrinde und Graswurzeln kauen, um den Bauch zu füllen, und sich mit zerschlissener Baumwolle und Bambusblättern bedecken. Verglichen mit den Menschen am Fuß des Yemo-Berges war ihre Lage so weit entfernt wie Himmel und Hölle. Wie bedauerlich, dass es dort keinen mitfühlenden Meister gibt, der sie aus ihrem Leiden erlösen könnte – ich konnte all diese mittellosen Menschen nicht auf der Stelle an den Fuß des Yemo-Berges bringen, um an der Gnade und dem Licht des Buddha teilzuhaben. Bevor ich aufbrach, sagte ich zu ihnen: ‚Wenn ihr ein Land des Friedens finden wollt, müsst ihr zum Tempel des Goldenen Lichts am Fuß des Yemo-Berges im Westen gehen und beim Buddha Zuflucht suchen. Nur so werdet ihr euren Prüfungen entkommen.' Kaum hatte ich dies gesagt und wollte mich gerade wieder auf den Weg nach Westen machen, da kam plötzlich ein heulender Windstoß daher gefegt und schleuderte Sand und Steine auf. All die mittellosen Menschen, die ich eben gesehen hatte, verwandelten sich plötzlich in Tiger und Wölfe und stürmten geradewegs auf mich los. Gerade als mich die Panik packen wollte, rief jemand: ‚Yonglian! Yonglian! Du bist in eine dämonische Störung geraten!' Als ich diese Worte hörte, kam mein Geist wieder zur Ruhe. Ich öffnete die Augen und sah meine alte Amme neben mir rufen. Was bedeutet diese Vision? Ich bitte die Meisterin voll Mitgefühl, sie mir zu deuten."

Als Meister Miaoshan dies hörte, legte sie die Hände vor der Brust zusammen und sprach: „Wohlgetan! Wohlgetan! Yonglian, ich hätte nicht erwartet, dass deine Kultivierung so rasch voranschreitet und du tatsächlich in Samadhi eingetreten bist. So ist es, wenn die Sitzmeditation zur Vollendung gelangt: Der Geist verlässt den Körper und wandert durch alle zehn Himmelsrichtungen. Nach unten vermag er die Leiden der weltlichen Welt zu schauen, nach oben die Reinheit der Buddha-Reiche zu erblicken – es gibt keinen Ort, den er nicht erreichen könnte. Dass du dies erreicht hast, ist wahrlich ein Grund zur Freude.

"Aber um in Samadhi einzutreten, musst du deinen Geist fokussieren und deine Gedanken zur Ruhe bringen, sodass nicht ein einziger Gedanke aufsteigt. Nur dann können dich die sechs Diebe und die äußeren Dämonen nicht beunruhigen. Wenn auch nur ein Gedanke aufsteigt, manifestieren sich im selben Augenblick äußere Dämonen in Reaktion auf diesen Gedanken. Wenn du einen bösen Gedanken hegst, kommen sogleich alle sechs Diebe und beunruhigen dich so stark, dass du deine Meditation nicht mehr verlassen kannst. Manche Übende sind bereits bei der Sitzmeditation wahnsinnig geworden oder haben bleibende körperliche Schäden erlitten – und das ausschließlich aus diesem einen Grund. In deiner Meditation hast du diese Menschen gesehen und dich ihrer erbarmt, sodass du Mitgefühl entwickelt und ihnen einen Ausweg gezeigt hast. Das war ursprünglich eine gute Absicht. Doch es war falsch von dir, sie hierher zu schicken, denn dabei konntest du nicht umhin, einen Hauch von Selbstsucht in dir zu hegen. Dieser eine Gedanke allein hat die äußeren Dämonen herbeigelockt und all jene schrecklichen Szenen heraufbeschworen, die danach folgten. Wie nahe warst du dem Verderben! Hätte deine Pflegerin nicht erkannt, dass du von dämonischen Störungen heimgesucht wurdest, und dich gerufen, hättest du deine Meditation vielleicht noch lange nicht verlassen können! Yonglian, von nun an musst du äußerst vorsichtig sein und darfst keinesfalls zulassen, dass dein Geist in leere Gedanken abschweift. Wisse, dass dies ein kritischer Wendepunkt auf deinem Weg ist: Ein einziger Fehltritt um Haaresbreite bedeutet einen Fehler von tausend Li."

Yonglian legte die Handflächen zum Dank für die Belehrung zusammen und fragte dann: "In der Vergangenheit, als ich den Dharma-Vorträgen der Meisterin lauschte, habe ich diese tiefgründigen Lehren nie gehört. Warum ist das so? Und welche Stufen muss man durchlaufen, um von diesem Punkt an den Pfad zu betreten? Ich bitte dich inständig, mich zu unterweisen."

Meisterin Miaoshan erwiderte: "Yonglian, es gibt etwas, das du nicht weißt. Die Menschen, die meinen Lehren früher lauschten, waren allesamt solche, deren Unwissenheit noch nicht erweckt worden war. Hätte ich ihnen diese tiefgründigen Grundsätze unmittelbar vermittelt, wäre das nicht nur, als würde man Perlen vor die Säue werfen – eine völlige Verschwendung von Mühe –, sondern es hätte auch ihre geistige Aufnahmefähigkeit vollständig blockiert und ihnen jede Hoffnung genommen, jemals einen Durchbruch zu erreichen. Deshalb habe ich jenen Menschen zuerst Unterweisung erteilt, indem ich ihren Geist und ihre Absichten geradegerückt habe. Sobald ihr Geist richtig ausgerichtet war, strahlte ihr inneres Licht von selbst hervor. Erst nachdem ihre Unwissenheit vertrieben war, lehrte ich sie die Methoden zum Eintritt in den Pfad, und erst dann konnten sie diese leicht verstehen. Deshalb habe ich mit ihnen früher nie über das Eintreten in Samadhi gesprochen.

"Was die Stufen vom Eintritt in Samadhi bis zur Erlangung der Frucht angeht – sie sind weder fern noch nah. Es scheint, als könnte man sie erklären, doch in Wahrheit ist das unmöglich. Das Eintreten in Samadhi hängt einfach nur davon ab, dass du genügend Kultivation angesammelt hast, sodass dein Geist den Körper verlassen und durch die zehn Richtungen reisen kann. Doch auf dieser Stufe kann sich der Geist noch nicht vollständig vom Körper lösen. Tritt man in Samadhi ein, kann es aber nicht mehr verlassen, so wird der Körper nach kurzer Zeit verwelken und verrotten wie ein gewöhnlicher Leichnam. Und auch der Geist, der den Körper verlassen hat, wird mit der Zeit auseinanderfallen und sich zerstreuen, bis er sich letztlich in Nichts auflöst. Zwischen diesem Zustand und dem Tod eines gewöhnlichen Menschen besteht kein wahrer Unterschied."

„Auf dieser Stufe muss man nach dem Eintritt in den Samadhi unbedingt lernen, ihn wieder zu verlassen. Wenn man auf diese Weise übt und schrittweise Fortschritte macht, erreicht man den Zustand des „Körpers außerhalb des Körpers“. Was ist der „Körper außerhalb des Körpers“? Es handelt sich um einen vom ursprünglichen Körper getrennten Körper, der außerhalb seiner Hülle entsteht, sodass der Geist sich vollständig vom physischen Körper lösen kann. Einfach ausgedrückt: Nach dem Eintritt in den Samadhi braucht man nicht mehr aktiv danach zu streben, ihn zu verlassen – der Geist bleibt ungeteilt, er zerstreut oder löst sich nie auf. Wenn man diese Stufe erreicht, kann man die sterbliche Hülle ablegen und den Großen Weg erlangen. Um diesen Zustand zu erreichen, braucht man aber nicht nur tief verwurzelte Meditation und aufrichtige Hingabe an den Buddha, sondern muss auch dreitausend verdienstvolle Taten ansammeln und jede Art von Leid ertragen, bevor es überhaupt Hoffnung auf Erfolg gibt. Habt ihr nicht gehört, wie der Buddha selbst viele unerwartete dämonische Prüfungen durchlief, bevor er den Weg erlangte?

„Gerade jetzt haben wir mit unserer Kultivierung noch nicht einmal die Hälfte des Erforderlichen erreicht. Wir haben nicht genug Verdienst angesammelt und nicht genug Leid ertragen. Wenn wir hoffen, den Weg zu erlangen, ist der Weg noch lang! Aber solange wir standhaft bleiben, ist unsere Praxis nie vergebens. Dass ihr überhaupt in den Samadhi eintreten konntet, ist der klare Beweis dafür. Übt einfach weiter geduldig, dann werdet ihr es schaffen.“

Diese Worte erfüllten Yonglian mit so großer Freude, dass sie vor Glück nicht an sich halten konnte – aber davon wollen wir nicht weiter sprechen.

Dass Yonglian bereits ein solches Stadium erreicht hatte, versteht sich von selbst – die Kultivierung und das Verdienst von Meisterin Miaoshan waren noch weitaus tiefer. Warum also konnte sie die Frucht auf dem Lotusthron nicht erlangen? Ganz einfach: Ihre karmischen Prüfungen waren noch nicht abgeschlossen und ihr Verdienst reichte noch nicht aus. Sie war sich dessen vollkommen bewusst, sagte aber niemandem etwas davon und sammelte im Verborgenen weiter Verdienst und Tugend an.

Die Zeit verging, und im Nu waren weitere drei Jahre verstrichen. Eines Tages meditierte die Meisterin und war gerade im Begriff, in den Samadhi einzutreten, als sie zwei Personen im Gespräch zu hören glaubte: „Ist die Lotusblume auf der geistigen Terrasse schon aufgeblüht?“ Der andere antwortete: „Sie ist es! Sie ist es! Es fehlt nur noch ein Bodhisattva.“ Meisterin Miaoshan dachte bei sich: Das ist nicht gut. Welche Dämonen wagen es, mich hier zu behelligen? Sie zog hastig ihren Geist zurück in den Körper, nur um zu sehen, dass ihr eigenes Herz sich in eine weiße Lotusblume verwandelt hatte. Auf der Lotusblume saß ein Dharma-Körper eines Bodhisattvas im Lotossitz, die Augenbrauen leicht gesenkt, die Augen sanft geschlossen. Bei genauerem Hinsehen erkannte sie, dass dieser Bodhisattva niemand anders war als ihre eigene Inkarnation. Sie konnte vor Freude nicht an sich halten – und in diesem Moment verschwand die Vision vor ihr vollständig. Sie saß wieder regungslos auf ihrer Meditationsbank.

Meisterin Miaoshan kannte die innere Bedeutung dieses Omens nur zu gut, sagte aber niemandem etwas davon. Am nächsten Morgen, nachdem sie die Tagespraxis beendet hatte, sagte sie zu allen: „Einst erschien der Buddha und gab mir eine Anweisung: Um die Frucht zu erlangen, brauche ich die Schneelotusblume des Berges Sumeru als meinen Wegweiser. Seit ich der weltlichen Welt entsagt habe, kultiviere ich hier in Abgeschiedenheit und habe noch nie eine Pilgerfahrt zu einem berühmten Berg unternommen. Wie sollte ich je eine Schneelotusblume bekommen? Deshalb habe ich beschlossen, zum Berg Sumeru zu pilgern und unterwegs nach der weißen Lotusblume zu suchen. Bleibt alle hier und kultiviert euch gut. Ihr werdet mit der Zeit alle euren Anteil an Nutzen daraus ziehen.“

Als alle dies hörten, kam der Vorschlag so unerwartet, dass sie sich nur ratlose Blicke zuwerfen konnten. Die alte Amme und Yonglian jedoch stimmten dem Vorhaben zu und erboten sich, sie zu begleiten. Meisterin Miaoshan freute sich sehr. Sie vertraute der Verwaltungsnonne Duoli alle inneren und äußeren Angelegenheiten des Goldglanz-Tempels an und wies sie wiederholt an, weiterhin den alten Regeln zu folgen und an der bestehenden Ordnung keine Änderungen vorzunehmen. »Wir werden nicht länger als ein Jahr fort sein und nicht weniger als ein halbes Jahr«, sagte sie. »Ob wir den Schneelotus nun finden oder nicht, wir werden ganz gewiss in den Tempel zurückkehren.« Duoli nahm jede Anweisung ehrerbietig entgegen.

Nachdem Meisterin Miaoshan alle Einzelheiten besprochen hatte, nahm sie die alte Amme und Yonglian mit in ihren Meditationsraum, um Kleider, Hüte und Reisevorräte zu packen. Sie ließ Yonglian eine hölzerne Truhe öffnen, und sie fanden sie gefüllt mit Strohsandalen aus feinem Hanf. Als sie diese zählten, waren es genau hundertacht Paar. Sie faltete jedes Paar ordentlich zusammen und band sie zu einem einzigen Bündel. Sie holte auch einen hölzernen Eimer hervor, der in Fächer unterteilt war und Reis und Getreide enthielt. Dann nahm sie drei gelbe Stoffbeutel, füllte jeden mit Getreide und sorgte dafür, dass jede von ihnen einen auf dem Rücken trug. All diese Dinge – die Sandalen wie das Getreide – waren von Miaoshan während ihrer Verbannung in die Küche geflochten und gesammelt worden, als man sie zur Arbeit zwang und sie Entbehrungen erdulden musste. Nun, da sie sich auf eine lange Reise begaben, waren sie genau das, was sie brauchten.

Die drei bündelten ihre Kleider zu einem einzigen Bündel, damit sie es auf dem Weg abwechselnd tragen konnten. Die purpurgoldene Almosenschale war das Zeichen eines Mönchs oder einer Nonne auf Pilgerfahrt, und da sie von König Miaozhuang verliehen worden war, war sie besonders kostbar. Meisterin Miaoshan trug sie persönlich bei sich.

Als die drei mit dem Packen fertig waren, nahmen sie ihre Bündel und übrigen Gegenstände auf, begaben sich in die äußere Halle, verneigten sich vor dem Buddha in der Haupthalle und beteten mit aufrichtigem Herzen, ehe sie ihre Reise antraten. Alle Nonnen des Tempels kamen, um sie zu verabschieden, und selbst die Laienanhänger vom Yemo-Berg kamen mit Räucherstäbchen in den Händen, um die Meisterin auf ihre Bergpilgerschaft zu geleiten. Wahrlich:

Im Herzen eifrig, die Pilgerschaft anzutreten, bedarf es dennoch Zeit, den Weg zu erlangen.

Wer erfahren möchte, wie es weitergeht, möge die nächste Folge abwarten.

Kapitel 16: Erfüllung der karmischen Ursache, Wallfahrt zum Berg Sumeru — Reis verteilen, um den Göttlichen Rabenrücken sicher zu überqueren

Als die Ehrwürdige Miaoshan und ihre Begleiterinnen ihre Sachen packten und vom Tempel des Goldenen Glanzes aufbrachen, um zum Berg Sumeru zu pilgern und dort die Schneelotus zu suchen, kamen alle Nonnen des Tempels heraus, um sie zu verabschieden. Die Familien unterhalb des Berges — die alle ihre Güte erfahren hatten — erfuhren schon bald, dass sie den Tempel des Goldenen Glanzes verlassen wollte, um anderswohin zu reisen. Wie hätten sie nur von ihr lassen sollen? Im Nu strömten sie herbei, Jung und Alt, versperrten den Weg und baten sie inständig zu bleiben und weigerten sich, die drei Reisenden vorbeizulassen. Erst als die Ehrwürdige Miaoshan ihnen eindringlich versicherte, sie werde bald zurückkehren und diesen Ort keineswegs im Stich lassen, beruhigten sich die Leute. Als sie die unerschütterliche Entschlossenheit der drei Frauen sahen und wussten, dass sie nicht umzustimmen waren, blieb den Dörflern nichts anderes übrig, als Weihrauch zu entzünden und sich der Gruppe anzuschließen, um sie zu begleiten. Sie geleiteten sie fünf volle Meilen weit, bevor die Ehrwürdige Miaoshan sie immer wieder zum Umkehren bat; schließlich verbeugten sie sich, nahmen Abschied und gingen nach Hause. Doch genug davon.

Nun zurück zu unserer Geschichte. Die Ehrwürdige Miaoshan und ihre beiden Begleiterinnen verließen den Tempel des Goldenen Glanzes auf dem Berg Yamo und zogen ostwärts. Tag für Tag waren sie unterwegs, standen bei Sonnenaufgang auf und ruhten nachts, baten hier und dort um Almosen, um ihren Hunger zu stillen, und mehrere Tage lang ging alles friedlich zu. Erst am siebten Tag, am Nachmittag, erreichten sie eine Stelle, wo ein gewaltiger Berg ihnen den Weg versperrte. Das Gelände war äußerst steil und gefährlich; ein Umkehren war unmöglich — nur ein schmaler, gewundener Pfad Richtung Süden schien gangbar. Die drei schlugen natürlich diesen Weg ein, hatten jedoch vergessen, dass der Berg Sumeru im Nordosten lag, und so verirrten sie sich. Sie drangen immer tiefer in die Berge vor, kletterten hinauf und stolperten hinab, erschöpft vom beschwerlichen Weg, und je weiter sie gingen, desto tiefer gerieten sie in die Wildnis, ohne zu wissen, wann sie wieder herausfinden würden. Mit unbeugsamem Willen setzten sie ihren Weg fort. Als die Dämmerung hereinbrach, fanden sie einen Felsüberhang, unter dem sie die Nacht verbringen konnten — zum Glück geschah nichts Schlimmes. Bei Sonnenaufgang am nächsten Tag schulterten sie ihre Bündel und zogen weiter, einen ganzen Tag lang, bis sie schließlich den Bergpass hinter sich ließen. Sie hatten geglaubt, genau nach Osten zu wandern, ohne zu ahnen, dass der Berghang, dem sie folgten, nach Süden abfiel und sie so unmerklich stetig nach Südosten trug. Ohne es zu merken, entfernten sie sich immer weiter von ihrem Ziel. Weitere fünf oder sechs Tage vergingen so, bis sie auf ein Dorf stießen. Als der Abend hereinbrach, gingen sie weiter, um eine Unterkunft zu suchen, und dort trafen sie einen Mann in seinen Sechzigern. Er hieß sie in seinem Haus willkommen, und nach dem Essen fragte er sie, wohin sie unterwegs seien. Die Ehrwürdige Miaoshan erklärte ihm alles, und der alte Mann hielt verwundert inne.

„Ihr wollt zum Berg Sumeru? Aber ihr seid den falschen Weg gegangen! Als ihr aufgebrochen seid, hättet ihr nicht durch das südliche Tal des Jieshou-Berges hinausgehen dürfen. Ihr hättet dem Berg nach Norden folgen sollen, und wenn ihr den Kamm umrundet hättet, läge dort eine Hauptstraße, die als Abkürzung zum Berg Sumeru dient. Warum habt ihr diesen Weg nicht genommen? Durch das südliche Tal seid ihr vom Weg abgekommen und immer weiter nach Süden gewandert, bis ihr hierher gelangt seid. Ihr seid bereits dreihundert li vom rechten Weg abgekommen. Hättet ihr diesen alten Mann nicht getroffen, wäret ihr immer weiter in die Irre gegangen!"

Die drei Frauen tauschten besorgte Blicke. Yonglian warf ein: „Herr! Wenn das so ist, müssen wir umkehren, noch einmal das südliche Tal durchqueren und nach Norden ziehen."

Der alte Mann erwiderte: „Das ist doch gar nicht nötig. Ihr kennt die Wege der Welt nicht – alle Wege der Erde sind miteinander verbunden, sie unterscheiden sich nur in ihrer Länge. Und das südliche Tal ist kein friedlicher Weg; tief in diesen Bergen gibt es Wölfe, Tiger und Leoparden aller Art. Selbst gewöhnliche Menschen müssen sich in großen Gruppen zusammenschließen, um es zu wagen, hindurchzuziehen. Dass ihr sicher an diesen Ort gelangt seid, war ein unermessliches Glück. Wollt ihr jetzt umkehren und euch selbst den Mäulern von Tigern und Wölfen zum Fraß vorwerfen?“

Die Ehrwürdige Miaoshan legte die Handflächen vor der Brust zusammen, sprach „Amituofo“ und sagte: „Guter Mann, ich bin Ihnen zutiefst dankbar für Ihre Ratschläge. Nun bitte ich Sie inständig, uns in Ihrer großen Barmherzigkeit den richtigen Weg zum Berg Sumeru zu weisen, damit wir unsere Pilgerfahrt vollenden und unsere verdienstvolle Aufgabe ohne Verzug erfüllen können. Das wäre ein unermessliches Verdienst!“

Der alte Mann sagte: „Was ist daran schon schwierig? Geht morgen von hier aus geradewegs auf der großen Straße nach Nordosten. Fünfzig Li von hier entfernt erhebt sich ein hoher Berg namens Göttlicher Krähenkamm. Sobald ihr ihn überquert habt, geht weitere dreihundert Li nach Norden, dann biegt ihr genau nach Osten ab und befindet euch auf dem richtigen Weg zum Berg Sumeru. Aber dieser Göttliche Krähenkamm ist keineswegs einfach zu überqueren, denn auf ihm lebt eine Schar göttlicher Krähen, zwei- bis dreihundert an der Zahl, jede größer als ein Habicht oder Falke, und ihr Wesen ist überaus aggressiv. In den Dörfern am Fuß des Berges wird das Opferfleisch zur Zeit des Opfers weder gekocht noch verzehrt. Stattdessen dient es der Wahrsagung von Glück oder Unglück. Die Methode ist höchst ungewöhnlich: Nachdem die Opfergabe zurückgezogen wurde, wirft man das gesamte Opferfleisch am Fuß des Berges weg. Wenn in dem Moment, in dem das Fleisch weggeworfen wird, Krähen herbeifliegen, um es zu streiten, ist das ein Zeichen großen Glücks. Wenn zu diesem Zeitpunkt keine Krähen erscheinen, schaut man am nächsten Tag nach: Ist das Fleisch verschwunden, gilt es als sicher, dass die göttlichen Krähen es verzehrt haben – ein Zeichen mäßigen Glücks. Liegt das Fleisch jedoch drei Tage lang unberührt da, ist das ein Zeichen schweren Unglücks. Dann muss das Fleisch zerkleinert und an Schweine und Hunde verfüttert werden, um das böse Omen zu beseitigen. So haben sich die göttlichen Krähen daran gewöhnt, Opferfleisch zu fressen. Gibt es in normalen Zeiten keine Opfergaben, geht die Schar in den Bergen auf die Jagd nach wilden Tieren, um ihren Hunger zu stillen; und sollte ein Mensch den Berg passieren, während die Krähen hungern, picken sie den Reisenden zu Tode und teilen sich das Festmahl untereinander auf. Es gibt dort noch einen weiteren Brauch: Die Ehrfurcht, die den göttlichen Krähen entgegengebracht wird, übersteigt sogar die Ehrfurcht vor Himmel und Erde. Obwohl die Krähen also Menschen und Nutztiere rauben und fressen, wagt es niemand, sie zu vertreiben. Die Jäger wagen es nicht, ihre Pfeile auf die Krähen abzuschießen. Die wilden Tiere in den Bergen sind schließlich nur in begrenzter Zahl vorhanden – manche werden gefressen, andere fliehen – und so ist es für die Krähen zur Gewohnheit geworden, Menschen zu fressen. Wenn ein Mensch von den Krähen angegriffen und totgepickt wird, wagt es niemand, sich zu wehren, sondern lässt die Schar den Körper zerstückeln und sich an der Beute laben. Wird jemand von den Krähen gefressen, erklären alle, das Opfer müsse ein schweres Gewissensverbrechen begangen haben und habe diese Strafe nur damit empfangen. Weit davon entfernt, Mitleid zu empfinden, glauben sie, dass durch diesen Tod die Sünden des Opfers reingewaschen werden.

"Dieser Weg, seht ihr, birgt große Gefahr. Doch euretwegen habe ich mir die Sache gründlich überlegt. Wollt ihr den Sumeru-Berg erreichen, so führen in Wahrheit nur zwei Pfade vor euch: einer durch das südliche Tal und einer über den Rabenkamm. Beide sind gleichermaßen gefährlich. Vergleicht man die beiden, ist das südliche Tal schlimmer — dort lauern viele grimmige Tiger, und der Weg ist lang, so dass es schwer ist, ihnen auszuweichen. Die göttlichen Raben sind zwar grimmig, bewohnen aber nur einen Übergang von etwa zehn li. Durchquert ihr ihn zur Mittagszeit, könntet ihr ihnen vielleicht aus dem Weg gehen. Überdies steht die Opferzeit bevor, und einige Haushalte haben bereits begonnen, Opfergaben darzubringen. Die göttlichen Raben haben Opferfleisch zu fressen, und selbst wenn ihr ihnen begegnet, werdet ihr vielleicht keinen Schaden nehmen — wer weiß? Mehr noch, dieser Weg ist kürzer als der andere. Darum rate ich euch, diese Route zu nehmen!"

Bei diesen Worten erblasste Yonglian und rief aus: "Welch furchtbarer Ort! Wie sollen wir ihn nur durchqueren? Doch sagt mir — abgesehen davon, gibt es keinen anderen Weg, den wir gehen könnten?"

Der Alte erwiderte: "Es gibt zwar viele kleine Pfade, doch sind sie noch weitaus gefährlicher. Entweder beherbergen sie Tiger, Leoparden, Wölfe und Schakale, oder es lauern Dämonen und Ungeheuer jeder Art. Ihr würdet es nicht wagen können, sie zu begehen."

Die Ehrwürdige Miaoshan sprach: "Wunderbar! Wunderbar! Der Rat des Alten muss gewiss richtig sein. Morgen brechen wir auf diesem Weg auf. Yonglian, gib der Furcht nicht nach. Wisse: Wer das Hausleben verlassen hat, für den zählt neben aufrichtiger Kultivierung nichts sonst. Wir dürfen nicht an unserem Körper hängen. Die Gefahren, denen wir begegnen werden, sind zahlreich — wie sollte ausgerechnet der Rabenkamm die einzige sein? Weichen wir beim ersten Schrecken zurück, wie sollten wir je den Sumeru-Berg erreichen? Das Dharma selbst wird uns gewiss schützen. Ich gelobe, dass wir den Kamm sicher überqueren werden; du brauchst dir nicht die geringste Sorge zu machen."

Der Alte nahm Abschied und ließ die drei Frauen in Meditation verweilen und ruhen. Eine Nacht verging rasch, und bei Tagesanbruch erhoben sie sich, wuschen sich, und der Alte bereitete ihnen ein einfaches Morgenmahl. Die drei Frauen dankten ihm, verabschiedeten sich und traten ihre Reise an. Sie wandten sich nordostwärts, mit dem Ziel, den Rabenkamm am frühen Nachmittag zu überqueren, um jedes unvorhergesehene Unheil zu vermeiden. So wagten sie nicht, unterwegs zu verweilen. Am späten Vormittag türmte sich die gewaltige Gestalt des Rabenkamms vor ihnen auf — seine Bäume dunkel und dicht, seine grasbewachsenen Pfade schattig und schwarz. Schon von ferne war der Anblick furchterregend; wie viel schrecklicher musste es erst sein, in ihm zu wandeln! Nach einiger Wegstrecke erreichten sie den Fuß des Berges, wo ein steingepflasterter Pfad stufenweise aufwärts führte. Die drei Frauen sprachen schweigend den Namen des Buddha und schritten mit mutigen Herzen voran. Als sie den Kamm erreichten, begegnete ihnen nichts — nicht einmal dem Schatten eines einzigen göttlichen Raben. So stiegen sie den jenseitigen Hang hinab, und in der Ferne, einige li entfernt, erblickten sie undeutlich ein großes Dorf.

"Wunderbar! Wunderbar!" rief die Ehrwürdige Miaoshan aus. "Seht ihr jenes Dorf dort vorn? Sobald wir es erreichen, wird alles gut sein."

Obwohl sie so sprach, waren ihre Füße bereits völlig erschöpft. Glücklicherweise war der Abstieg weit weniger mühsam als der Aufstieg, und in gemächlichem Tempo kamen sie gut voran. In kurzer Zeit hatten sie den Mittelhang erreicht, wo sich eine breite, ebene Strecke ausbreitete, weit und offen, mit Bäumen und Felsen, die in angenehmer Anordnung verstreut lagen. Mittlerweile war die Ehrwürdige Miaoshan völlig erschöpft und konnte nicht weitergehen. Auf der bisherigen Reise hatten sie gar nichts angetroffen, und ihr Herz war ganz beruhigt, denn sie hatte geglaubt, dass sie an jenem Tag keinem Raben begegnen würden. So sprach sie zu Yonglian und der Amme: "Wir sind heute gute fünfzig li gewandert, und nun sind meine Füße müde und der Rücken schmerzt. Wirklich, ich kann nicht mehr weiter. Die Landschaft hier ist lieblich — wollen wir nicht alle ein wenig rasten, bevor wir weiterziehen?"

Die Amme pflichtete bei: "Auch ich kann nicht mehr weiter; eine kurze Rast wäre das Beste."

Yonglian jedoch dachte anders: "Hier zu verweilen zieht unerwartetes Unheil herbei, was sehr unglücklich wäre. Ich denke, es ist besser, geradewegs weiterzugehen."

"Da fängst du schon wieder an!", erwiderte die Amme. "Wir sind so weit gewandert und haben keinen Schaden erlitten — könnte eine kurze Rast wirklich Unglück bringen?"

Yonglian, die sich nicht durchsetzen konnte, legte ihr Bündel ab und setzte sich auf einen Stein. Doch im nächsten Augenblick erhob sich von allen Seiten das Krächzen der Raben, und die drei Frauen saßen vor Schreck erstarrt.

Nur einen Augenblick müßiger Ruhe — Und Unheil wird an diesem Ort heraufbeschworen! Was als Nächstes geschah, vernehmt im nächsten Kapitel.

Kapitel 17: Ein guter Mensch weist den Weg nach vorn, das Genießen der Aussicht führt zu unvorhergesehenen Schwierigkeiten

Yonglian hatte die beiden freundlich gedrängt, weiterzugehen, bis sie ein Dorf erreichten, wo sie einen Platz zum Ausruhen finden könnten. Eine Person jedoch konnte die anderen beiden nicht umstimmen, und Meisterin Miaoshan sowie die Amme konnten mit ihren schmerzenden Beinen und zitternden Füßen wahrlich keinen Schritt mehr gehen. Sie legten ihre Bündel ab, und jede fand einen glatten, sauberen Stein, um sich darauf niederzulassen.

Es gibt nämlich auch beim Weitwandern einen Kniff: Das Schlimmste, was man tun kann, ist, auf halbem Weg stehen zu bleiben und sich auszuruhen. Spürt man auf einer langen Wanderung, dass die Kräfte schwinden, sollte man einfach das Tempo drosseln und weitergehen. Es mag sich wie ein Kampf anfühlen, doch solange der Entschluss nicht wankt, erreicht man das Ziel. Gibt man aber der Müdigkeit nach und setzt sich hin, fühlt man sich mit jeder Minute erschöpfter – und verliert den Mut, weiterzugehen. Wenn man dann endlich wieder aufsteht, kann man kaum einen einzigen Schritt tun.

Keine der drei kannte diesen Trick, da keine von ihnen an lange Wanderungen gewöhnt war. Kaum hatten sie sich niedergelassen, waren sie wie an den Boden verwurzelt und wünschten sich, die Nacht einfach dort verbringen zu können. Erst Yonglians drängendes Antreiben brachte Meisterin Miaoshan und die Amme wieder auf die Beine. Sie klopften ihre Kleider ab und wollten gerade ihre Bündel aufheben, als plötzlich – krah! krah! krah! – eine Reihe von Krähenrufen über ihnen erschallte und die drei vor Schreck erstarrten.

Yonglian sprach: „Es gibt ein altes Sprichwort: Wenn Krähen schreien, ist Unheil nah. Und das sind obendrein menschenfressende Krähen! Ich habe es euch ja gesagt: Wir hätten weitergehen sollen. Hättet ihr auf mich gehört, wären wir längst weit weg, außerhalb der Reichweite jedes Krähenfluchs. Was machen wir jetzt?"

Mitten ins Gespräch kamen von allen Seiten Krähen herbeigeflogen, angelockt vom Geschrei, und füllten mit ihrem Gekrähe den Himmel. Es war nicht abzuschätzen, wie viele es waren. Sie schienen an jenem Tag einen besonderen Leckerbissen gefunden zu haben und riefen einander voller Jubel zu. Yonglian und die anderen gerieten in wachsende Panik. Doch Meisterin Miaoshan, mit ihrer tiefen Kultivierung und unerschütterlichen Gelassenheit, setzte sich wieder hin. „Setzt euch, ihr beide", sprach sie. „Beruhigt eure Gedanken. Fürchtet euch nicht. Ich habe einen Plan." Da sie keine andere Wahl hatten, setzten sich die beiden, bereit, sich von den Krähen zerhacken zu lassen. Ihre Furcht war längst verflogen.

Die Krähen aber kreischten zwar laut und kreisten unablässig über den Köpfen der drei Frauen, stürzten aber kein einziges Mal herab, um sie zu hacken. Seht: Für Wesen einer anderen Art erscheint ein Mensch mit ungestörtem Sinn so gewaltig und überwältigend, dass sie sich nicht herantrauen. Genau deshalb kreisten die Krähen, ohne zu landen. Doch aufgeben und davonfliegen wollten sie auch nicht. Sie kreisten weiter, schrien und schwebten um die drei Frauen, als warteten sie auf ihre Chance.

Nach etwa einer halben Stunde war Meisterin Miaoshan in tiefe Versenkung versunken. Plötzlich schien ein Lichtblitz durch ihr Innerstes zu zucken, als flüstere ihr jemand zu: „Törichte Frau! Die Krähen schreien und fliegen umher, weil sie Hunger haben. Sie wollen nicht unbedingt Menschen fressen. Gib ihnen etwas, dann zanken sie sich darum und lassen dich in Ruhe. Siehst du es denn nicht? Der getrocknete Reis in deiner Tasche wäre ein feines Opfer."

Sobald ihr dieser Gedanke kam, band Meisterin Miaoshan den gelben Stoffbeutel an ihrer Seite auf, nahm eine Handvoll getrockneten Reis und streute ihn mit Schwung auf den Boden. Die Krähen stürzten sich sogleich gierig darauf. Sie schüttete den größten Teil des Beutels auf die Erde, und schon bald war keine einzige Krähe mehr am Himmel zu sehen. Erst dann rief sie die beiden anderen herbei. Jede griff nach ihrem Gepäck, und sie hasteten den Berghang hinunter, immer drei Schritte auf einmal, ohne auf ebenen oder unebenen Boden zu achten, und stürmten auf den Fuß des Hügels zu. Und tatsächlich – keine Krähe folgte ihnen, und endlich konnten sie aufatmen. In gemächlichem Tempo gingen sie weiter auf das Dorf zu und erreichten die Häuser erst, als die Sonne tief im Westen stand.

Die Dorfbewohner sahen drei Frauen, die so seltsam gekleidet waren, dass man sofort erkannte, dass sie nicht aus der Gegend stammten. Männer und Frauen gleichermaßen drängten sich herbei, um sie anzustarren und Fragen zu stellen. Meisterin Miaoshan legte die Handflächen zum Gruß zusammen und sagte: „Ich bin die Nonne Miaoshan, Äbtissin des Tempels vom Goldenen Licht am Fuße des Yemo-Berges im Königreich Xinglin. Ich hatte das Gelübde abgelegt, zum Berg Sumeru zu pilgern, und reiste mit diesen beiden, als wir vom Weg abkamen und südlich des Tals landeten. Dank einer gütigen Seele, die uns in die richtige Richtung wies, nahmen wir einen Umweg über den Krähengeistkamm und kamen hierher. Nun wird es bereits spät, und vor uns liegt kein Dorf mehr, sodass wir nicht weitergehen können. Wir bitten euch großzügigen Wohltäter, habt Erbarmen mit uns – leiht uns einen Platz zum Übernachten und eine einfache Schale Essen, um unseren Hunger zu stillen. Mehr verlangen wir nicht, und morgen früh brechen wir als Erste auf."

Als die Menge hörte, dass sie von der anderen Seite des Krähengeistkamms gekommen waren, sahen sie einander voller Staunen an. Ein Neugieriger fragte: „Wenn ihr aus jener Richtung gekommen seid, habt ihr da unterwegs Geistkrähen getroffen?" Meisterin Miaoshan bejahte und erzählte, was soeben geschehen war. Die Menge rief im Chor: „Wie seltsam! Wie seltsam! Was für eine Macht besitzen diese drei, dass selbst die Geistkrähen ihnen nichts antun würden? Könnten sie göttliche Wesen sein?"

Ein Mann, der wie der Dorfälteste aussah, trat vor und sagte: „Ruhe, ihr alle! Diese drei sind keine gewöhnlichen Leute. Kultivierende wie sie werden in jedem Reich geehrt, vom höchsten Himmel bis hinab zu den sechsunddreißig Daseinsbereichen. Auch die Geistkrähen sind fühlende Wesen – sie würden es niemals wagen, sie zu behelligen. Da sie nun in unser Dorf gekommen sind und vor uns Dutzende von Meilen Wildnis liegen, sollten wir sie mit der größten Gastfreundschaft empfangen. Ich habe freie Zimmer in meinem Haus – kommt alle drei zu mir und wohnt bei mir."

Meisterin Miaoshan und die beiden anderen legten zum Dank die Handflächen zusammen. Die Dorfbewohner fielen alle ein: „Alter Liu! Diesmal bist du der Gastgeber! Wenn die drei verehrten Nonnen morgen noch nicht weiterziehen, werden wir uns abwechseln und für vegetarische Mahlzeiten sorgen, das ist unsere Pflicht als Gastgeber." Damit zerstreute sich die Menge. Der alte Liu führte die drei Frauen in sein Haus, setzte sie nieder und rief seine Familie herbei. Alle in seinem Haus waren fromme, gutherzige Leute. Sobald sie die drei Nonnen erblickten, eilten sie herbei, um Tee zu kochen, Wasser zu bringen und eine vegetarische Mahlzeit zuzubereiten. Nachdem die drei gegessen hatten, war es bereits spät, und die Familie zeigte ihnen ein sauberes Gästezimmer mit frisch gemachtem Bettzeug – alles sehr ordentlich und angenehm.

Meisterin Miaoshan und die anderen saßen die ganze Nacht in Meditation. Am nächsten Morgen bereitete der alte Liu ein frühes Mahl und drängte sie, noch länger zu bleiben. Meisterin Miaoshan sagte: „Wir sehnen uns danach, unsere Pilgerreise zum heiligen Berg fortzusetzen, darum können wir nicht verweilen. Es tut uns leid, eure großzügige Gastfreundschaft nicht annehmen zu können. Wenn ihr uns nur den Weg für die Weiterreise weisen würdet, wären wir euch zutiefst dankbar."

Der alte Liu wusste, dass er sie nicht umstimmen konnte, und sagte darum: „Wenn ihr von hier aus genau dreißig Li nach Norden geht, erreicht ihr einen kleinen Hügel, der Goldradberg genannt wird. Ihr müsst ihn nicht überklettern. Geht nur ein wenig nach Osten, entlang des Endes des Bergrückens, und wendet euch dann noch einmal siebzehn bis achtzehn Li nach Norden. Dann erreicht ihr die Feste der Familie Sa, wo ihr übernachten könnt. Aber in der Nähe des Goldradbergs müsst ihr schnell und leise weiterziehen. Haltet euch dort nicht auf. Sobald ihr die Feste der Familie Sa erreicht habt, seid ihr in Sicherheit. Den weiteren Weg könnt ihr euch dort erfragen."

Meisterin Miaoshan und die anderen dankten ihm mehrfach, verabschiedeten sich und machten sich auf den Weg. Sie verließen das Dorf und gingen genau nach Norden. Anfangs sahen sie nur eine weite, leere Ebene: wogenden gelben Sand, eine blasse, dunstige Sonne und sonst nichts, soweit das Auge reichte. Kein Grashalm, kein Tropfen Wasser irgendwo – nur die drei Wanderer, die durch die Wüste zogen, ein schwaches Lebenszeichen inmitten der Öde. Ihre tiefe, unerschütterliche Gelassenheit ließ sie weder Not noch Furcht empfinden. Ein gewöhnlicher Mensch, der durch eine menschenleere Gegend ohne Wasser und Gras meilenweit wandert, wäre mit Sicherheit von Angst ergriffen.

Sie gingen eine Weile, und bald erblickten sie in der Ferne einen Hügel, der sich nach Nordwesten neigte. Er war nicht sehr groß, doch mit dichtem Wald bedeckt, und die Gegend wirkte sehr eindrücklich. Das war eindeutig der Goldradberg. Nachdem sie eine Wildnis durchwandert hatten, die still war wie der Tod, hellte der plötzliche Anblick dieses lebendigen, üppigen Waldes ihre Stimmung auf. Ihre Schritte wurden leichter, und sie schritten zuversichtlich auf den Fuß des Hügels zu. Bald erreichten sie ihn. Obwohl der Berg nicht hoch war, war sein Fuß von seltsamen, schroffen Felsen und sich überlagernden Gipfeln übersät. Üppige grüne Bäume, leuchtend grünes Gras und Büschel unbekannter Wildblumen ergaben ein überaus reizvolles Bild.

Meisterin Miaoshan betrachtete die Berglandschaft und murmelte vor sich hin: „Wie wunderbar! Wir sind so weit gereist und haben so viele Berge durchwandert. Wann haben wir je eine solch herrliche Aussicht gesehen? Dass ein so schöner Berg ausgerechnet mitten in dieser weiten Wüste liegen sollte – die Werke von Himmel und Erde sind wahrlich voller Wunder." Sie fühlte eine leichte Zuneigung zu diesem Ort und war so angetan von dem Anblick, dass sie nicht weitergehen wollte.

Yonglian drängte sie von der Seite: „Meisterin, ich bitte dich, verweile nicht so lange hier. Hat uns der alte Liu nicht eben erst gesagt, dass wir den Goldradberg schnell und leise passieren sollen? Die Warnung muss einen Grund haben. Hier muss etwas Gefährliches lauern. Lasst uns weitergehen, sonst machen wir uns nur noch mehr Schwierigkeiten!"

Meisterin Miaoshan erwiderte: „Der alte Liu hat uns diese Warnung nur aus Vorsicht gegeben. Er hat eigentlich gar nicht gesagt, dass hier überhaupt etwas ist. Schau nur, wie lieblich dieser Berg ist. Gewiss kann er keine Dämonen oder Ungeheuer beherbergen. Und es ist heller Tag. Was kann schon ein wenig Anschauen schaden?"

„Ich höre dich schon", erwiderte Yonglian, „aber es ist immer besser, vorsichtig zu sein. Wenn wir hier verweilen, um die Aussicht zu genießen, verzögern wir nur unsere Pilgerreise. Außerdem habe ich dich oft sagen hören, Meisterin, dass die sechs Diebe, die den Geist beunruhigen, alle in uns selbst entspringen. Schau, in welchem Zustand du dich jetzt befindest: ein Gedanke der Anhaftung an diesen Berg, und ein Gedanke der Gier, der sich in deinem Widerwillen zeigt, weiterzugehen. Ein einzelner abirrender Gedanke ist schon schlimm genug, doch nun sind es gleich zwei. Das dürfen wir nicht zulassen. Lasst uns gehen!"

Diese Worte trafen Meisterin Miaoshan, und sie wurde wieder ganz bei sich. Sie beruhigte ihren Geist und wiederholte immer wieder: „Ja, ja! Lasst uns gehen, lasst uns gehen!" Doch als sie endlich aufbrechen wollte, war es bereits zu spät: Kaum hatte sie ihren Geist zur Ruhe gebracht, da war der Dämon auch schon da.

Um zu erfahren, wie es weitergeht, müsst ihr auf das nächste Kapitel warten.

Kapitel 18: Die Große Meisterin wird auf dem Berg Goldenes Rad gefangen genommen / Gefährtinnen suchen Hilfe in der Festung des Se-Clans

Die Erzählung setzt dort wieder an, wo Miaoshan Yonglians aufrichtigen Rat zu Herzen nahm, ihren Geist sammelte und ausrief: „Gut, gut, gut! Lasst uns gehen, lasst uns gehen!“ Gemeinsam brachen sie eilig auf. Sie waren kaum dreißig Schritte gegangen, als aus einem dichten Gestrüpp ein Chor gackernder, gluckernder Laute drang, als würde ein ganzer Schwarm von Stimmen aus den Tiefen des Waldes durcheinanderplappern. Die drei hörten es und wussten sofort, dass etwas nicht stimmte. Als sie aufblickten, sahen sie einen Trupp Dämonen und wilder Geister, der geradewegs aus dem Geäst auf sie zuraste. Hätten sie nicht hingesehen, wäre vielleicht alles gut gegangen; doch in dem Moment, als sie die Dämonenmeute erblickten, durchfuhr sie das Entsetzen bis ins Mark. Sie hätten sich umdrehen und fliehen mögen – doch seltsamerweise schienen ihre Beine im Boden festgewurzelt und ließen sich keinen Zoll weit bewegen. Als die Unholde immer näher kamen, vergaß Yonglian in diesem Moment der Gefahr jede Schicklichkeit. Sie packte Miaoshan bei der Hand und rannte taumelnd los, stolperte und strauchelte auf ihrem Weg. Sie waren nur eine kurze Strecke gekommen, da stürzte Miaoshan auch schon kopfüber zu Boden. Sofort stürzte einer der Dämonen auf sie zu, packte sie mit einem einzigen Griff und trug sie fort. Yonglian war machtlos. Sie ließ die Meisterin im Stich und floh um ihr Leben; erst nach vollen drei Li wagte sie es, zurückzublicken. Als sie keinen Dämon mehr hinter sich sah, beruhigte sie sich allmählich, verlangsamte ihre Schritte und schlurfte weiter. Ihre Gedanken rasten: „Das ist das Ende. Die Meisterin wurde von den Dämonen geraubt, und von der alten Amme fehlt jede Spur – gewiss ist ihr ebenfalls etwas Schlimmes zugestoßen. Nun bin ich ganz allein zurückgeblieben und wandere ohne Gefährtin umher. Was soll ich nur tun?“

Während sie noch ratlos dastand, rief eine Stimme von hinten: „Yonglian, warte! Warte auf mich!“ Yonglian erkannte sie sofort – es war die alte Amme. Sie blieb abrupt stehen und drehte sich um. Und tatsächlich, da kam die alte Amme und humpelte mit ungleichmäßigen Schritten auf sie zu. „Großmutter, du bist mit dem Leben davongekommen – aber was ist mit der Großen Meisterin?“, fragte Yonglian drängend. Die alte Amme schüttelte den Kopf und seufzte. „Sprich nicht davon. Nachdem diese Dämonenbande die Meisterin gepackt hatte, sind sie alle herumgesprungen und haben gejubelt. Sie haben sich um sie gedrängt und sie tief in den Wald verschleppt, ohne mich auch nur eines Blickes zu würdigen. Aber als ich sah, dass du entkommen konntest, bin ich dir nachgeeilt, damit wir zusammenbleiben und einen Weg finden, sie zu retten.“ Yonglian sagte: „Diese Dämonen-Unholde sind ein furchteinflößender Haufen. Ich fürchte, die Meisterin wird an ihren Händen keine sanfte Behandlung erfahren. Aber wir beide, Großmutter, haben nicht einmal die Kraft, ein Huhn zu fangen – wie sollen wir da hoffen, sie retten zu können?“ Die Amme erwiderte: „Auch wenn das wahr ist, so würden wir doch den Geist des Erbarmens, der einem Menschen auf dem Weg geziemt, verraten, wenn wir einfach dastünden und zusähen, wie sie stirbt. Die Festung des Se-Clans liegt nicht weit von hier. Lasst uns dorthin gehen und ehrenwerte Leute finden, die uns helfen, eine Rettung zu planen.“

In Wahrheit war dies jedoch nur eine verzweifelte Hoffnung — das Beste, was sie in einer ausweglosen Lage zustande bringen konnten, eine kleine Geste der Pflichterfüllung. Nachdem sie diesen Entschluss gefasst hatten, machten sich die beiden Frauen gemeinsam auf den Weg zur Feste des Se-Clans. Ihr Weg braucht uns hier nicht weiter aufzuhalten. Doch an dieser Stelle hält es der Erzähler für angebracht, ein paar Worte über die „Dämonen" zu verlieren, damit der Leser nicht den falschen Eindruck gewinnt. Waren es wahrhaftig Dämonen, jene dunklen Ungeheuer? Keineswegs. Es handelte sich in Wirklichkeit um ein eigentümliches Bergvolk, um Menschen, die von der Zivilisation noch unberührt waren. Sie lebten noch immer wie die wilden Tiere, tranken Blut und verschlangen rohes Fleisch, ohne auch nur einen Fetzen Stoff auf ihren Leibern zu tragen. Büschel schwarzen Haares, gut einen Zoll oder mehr lang, bedeckten ihre Häute; selbst ihre Gesichter waren dermaßen von Haar überwuchert, dass die Haut darunter mehr als verborgen war. Nur zwei leuchtende, kugelrunde Augen lugten hervor und ein Schlund, so weit wie ein Waschbecken. Aus jeder Entfernung betrachtet, sahen sie für alle Welt aus wie Dämonen und umherziehende Gespenster.

Wenden wir uns nun wieder Yonglian und der Amme zu, die in völliger Auflösung zur Feste des Se-Clans geeilt kamen. Die Ortsansässigen, die zwei Nonnen in einem so erbärmlichen Zustand ankommen sahen, waren bestürzt. Sie unterbrachen ihre Arbeit und sammelten sich, um zu fragen, was geschehen sei. Die Amme faltete die Hände zum Gruß und berichtete zunächst ausführlich, wer sie sei und woher sie komme; dann erzählte sie der Versammlung von allem, was ihnen am Goldrad-Berg widerfahren war, und davon, wie die Ehrwürdige Miaoshan von den Dämonen verschleppt worden war. Kaum hatten die Leute ihre Geschichte vernommen, da streckten sie vor Staunen die Zungen heraus und konnten sie gar nicht wieder einziehen. „Wie entsetzlich! Wie entsetzlich!" riefen sie wie aus einem Munde. „Ihr beiden könnt euch das Glück, das euch hierher geführt hat, gar nicht vorstellen. Wäre euer Geschick ein anderes gewesen, so wären eure Leben längst ausgelöscht worden!"

Das Summen vieler Stimmen — eine nach der anderen ließ sich vernehmen — drang bald zu den Ohren eines gewissen Beamten innerhalb der Feste. Neugierig, was die Arbeiter in solche Aufregung versetzt hatte, schlenderte er gemächlich hinaus und rief: „Warum seid ihr alle untätig? Was soll all dieser Lärm?" Die Arbeiter riefen bei seinem Anblick: „Der Herr Sun ist gekommen!" Sogleich trat einer der Werkmeister vor und erstattete ausführlich Bericht. Herr Sun sagte auf seine leutselige Weise: „In diesem Fall führt bitte die beiden Damen in die Feste. Sie sollen in mein bescheidenes Haus kommen, wo wir uns setzen und besprechen können, was zu tun ist." Dieser Herr Sun, dessen Vorname De lautete, war der Herr der Feste. Er war ein Mann, der weithin für seine Güte und Wohltätigkeit bekannt war, und als er zwei bemitleidenswerte Nonnen erblickte, war er selbstverständlich bewegt, sie in seinem Haus willkommen zu heißen und ihnen Gastfreundschaft zu gewähren.

Dementsprechend folgten die Amme und Yonglian dem Sun De in die Feste und weiter zu seinem Haus, wo sie als Gastgeber und Gäste Platz nahmen. Yonglian, deren Gedanken unablässig bei der gefangenen Miaoshan weilten, ergriff zuerst das Wort: „Herr Sun, obwohl wir beide das Glück hatten, mit dem Leben davonzukommen und diesen Ort zu erreichen, liegt unsere Gefährtin, die Ehrwürdige Miaoshan, nun in den Klauen jener Dämonen. Wer weiß, welche Qualen sie leidet? Wir bitten Euch inständig, Herr, in Eurem großen Mitgefühl ein Mittel zu ihrer Rettung zu ersinnen. Das Verdienst einer solchen Tat überträfe sogar den Bau von Brücken und das Ausbessern von Wegen!"

Bei ihren Worten schüttelte Sun De immer wieder den Kopf. Zunächst erklärte er, dass die Wilden der Berge ganz und gar keine Dämonen seien. Dann fuhr er fort: „Diese haarigen Leute sind von der Außenwelt abgeschnitten. Wir haben keine gemeinsame Sprache, und Vernunft ist bei ihnen verschwendet. Die Bergtäler sind ihr Reich — wer wäre so kühn, sich mit ihnen anzulegen? Und welches Mittel sollte Eure Gefährtin retten können? Überdies sind diese haarigen Leute von Natur aus wild. Wer sich in ihre Berge verirrt, wird bei lebendigem Leib verschlungen — es gibt keine Hoffnung auf Rettung. Da Eure Mitschwester in die Berge entführt wurde, fürchte ich, dass ihr Leben bereits verwirkt ist. Selbst wenn es ein Mittel der Rettung gäbe, wäre es längst zu spät — und überdies ist keines zur Hand. Was Eure Pilgerfahrt betrifft, so rate ich Euch beiden, allein weiterzuziehen. Für die entführte Schwester besteht keine Hoffnung mehr. Doch wenn Ihr beide vorwärtsgeht, sind die Gefahren zahlreich, und Ihr müsst auf dem Weg die größte Vorsicht walten lassen."

Die Amme und Yonglian empfanden bei solchen Worten, als würde eine Klinge ihnen mitten ins Herz dringen. Heiße Tränen stiegen auf und rollten über die Wangen. Weinend sprach Yonglian: „Große Meisterin! Ihr, deren Wille stets so unerschütterlich war — kein Klang konnte Euer Ohr erfreuen, kein Duft Eure Nase beirren, kein Geschmack Eure Zunge verführen, kein Anblick Euer Auge blenden, und kein Reichtum, keine Ehre, keine Schande vermochte Euer Herz zu bewegen. Nachdem Ihr Euch zu solcher Vollkommenheit geläutert hattet, hättet Ihr nicht einer Laune für die Bergwelt frönen und damit dieses Unglück heraufbeschwören sollen. All Eure Mühen, so nahe der Vollendung, sind nun zunichte — wer könnte da nicht den bittersten Schmerz empfinden?"

Die Amme fiel ein: „Yonglian, Ihr dürft nicht allein sie tadeln. Obwohl sie nun in verzweifelter Lage ist, wissen wir noch nicht mit Sicherheit, ob sie lebt oder tot ist. Darum ist unsere Hoffnung auf sie noch nicht gänzlich erloschen. Schließlich ist sie eine Person von einzigartiger Hingabe. Gewiss wird der Buddha sie nicht unbehütet lassen! Wenn wir unsere Pilgerfahrt fortsetzen wollen, können wir sie nicht einfach im Stich lassen und unseren Weg gehen. Und wenn sie wahrhaftig bereits diesen haarigen Leuten zum Opfer gefallen ist, dann sollten wir sie nicht überleben — lasst uns gemeinsam sterben, damit unsere Herzensgemeinschaft und unser gemeinsamer Wille offenbar werden!"

Yonglian erwiderte: „Großmutter spricht die Wahrheit. In diesem Fall lasst uns zum Berg Goldenes Rad zurückkehren, in das Gebirge eindringen und nach jeder Spur der Meisterin suchen. Selbst wenn die haarigen Leute uns bei lebendigem Leib verschlingen, wollen wir es als Karma eines früheren Lebens betrachten. Hier ist nicht der Ort zu verweilen; lasst uns aufbrechen!" Damit erhoben sich die beiden Frauen, legten die Handflächen aneinander und nahmen Abschied von Sun De. Doch Sun De, der sich ebenfalls erhob, hielt sie zurück und sprach: „Eine ist bereits verloren — zwei weitere obendrein zu verlieren, das kann ich unmöglich zulassen."

Die beiden Seiten waren noch in hitzigem Wortwechsel, als plötzlich freudige Kunde wie aus heiterem Himmel herbeigeflogen kam. Wahrlich heißt es: Gerade als sich Dunkel und Zweifel dicht zusammengeballt hatten, kam frohe Botschaft mitten unter ihnen herbeigeflattert. Wollt Ihr wissen, was weiter geschah, müsst Ihr das nächste Kapitel abwarten.

Neunzehntes Kapitel: Ein paar Paar Strohsandalen, von den Schwarzleuten geraubt – eine heilige Nonne auf einem weißen Elefanten

Die Amme und Yonglian erhoben sich, um sich von Sun De zu verabschieden, und erklärten, sie wollten zum Jinlun-Berg aufbrechen, um die Meisterin Miaoshan zu suchen. Sun De beeilte sich, sie aufzuhalten. „Wartet, wartet! Eine ist schon in die Falle gegangen, und nun wollt ihr zwei weitere hinterherschicken – was soll das für eine Logik sein? Und diese gefangene Meisterin – mit unseren bescheidenen Mitteln können wir sie beim besten Willen nicht retten, also bleibt uns nur, es dem Schicksal zu überlassen. Jetzt seid ihr in mein bescheidenes Haus gekommen, und da wollt ihr dem Tiger freiwillig ins Maul laufen? Wenn ich hier still zusähe, hieße das nicht, die Todgeweihte im Stich zu lassen? Einen solchen Ruf der Ungerechtigkeit kann ich nicht auf mir lasten lassen. Heute lasse ich euch nicht gehen, komme was wolle."

Yonglian erwiderte: „Das tun wir aus freiem Willen – es hat nichts mit Euch zu tun, Herr. Wir drei sind gemeinsam aufgebrochen, und jetzt, da wir eine verloren haben, nicht Leben und Tod miteinander zu teilen – wäre das nicht eine weit größere Ungerechtigkeit? Ich bitte Euch, Herr, hindert uns nicht; gewährt uns unsere Bitte, und selbst im Tode werden wir Euch dankbar bleiben." Da die einen auf das Gehen bestanden und die anderen es nicht zulassen wollten, stritten sich die beiden Seiten endlos.

Gerade als die Auseinandersetzung an einem toten Punkt angelangt war, kam ein derb aussehender Diener atemlos in den Hof gestürzt und rief: „Herr! Vor der Festung naht eine Nonne, die auf einem weißen Elefanten reitet und von ferne herkommt. Alle vermuten, es könnte jene Meisterin sein, die im Jinlun-Berg verschollen ist, deshalb bin ich eigens gekommen, um es Euch wissen zu lassen."

Yonglian fiel ihm ins Wort: „Nein, nein! Unsere Meisterin Miaoshan reist zu Fuß – sie hat kein Reittier. Es muss eine andere Meisterin sein."

Sun De sagte lächelnd: „Sehen heißt glauben. Aus der Ferne zu raten – was bringt das schon? Da jemand aus jener Richtung kommt, lasst uns gemeinsam vor die Festung gehen und es mit eigenen Augen prüfen. Selbst wenn es nicht Eure Meisterin ist – da sie eine Nonne ist, wird sie gewiss das Band der Schwesternschaft achten; wir dürfen sie getrost empfangen!"

Die beiden Frauen fanden das sehr vernünftig und verließen gemeinsam das Haus der Suns, um vor die Festung zu treten. Den Blick die Straße zum Jinlun-Berg hinunter gerichtet, sahen sie etwa zwei Li entfernt einen weißen Elefanten langsam herannahen, mit einer Nonne aufrecht auf seinem Rücken. Obwohl die Entfernung nun nah war, hätte ein Fremder ihr Gesicht nicht erkennen können – doch in den Augen der Amme und Yonglian war sie klar wie der Tag. Wer sonst hätte die Gestalt auf dem Rücken des Elefanten sein können als die Meisterin Miaoshan?

Die beiden Frauen waren überglücklich. Yonglian tanzte fast vor Freude und zupfte am Ärmel der Amme. „Großmutter, schaut! Die da auf dem Rücken des Elefanten – ist das nicht unsere Meisterin? Nicht nur ist ihr nichts geschehen, sie hat sogar ein Reittier bekommen! Das ist wahrlich ein Glück im Unglück! Jetzt hat sie ein Reittier und kommt schneller voran, der Weg vor ihr wird viel glatter werden!"

Sun De und die anderen, die dies hörten, schnalzten alle vor Staunen mit der Zunge. Yonglian konnte sich nicht länger beherrschen; sie eilte vor, um sie zu begrüßen, und im Nu war die Meisterin Miaoshan vor der Festung eingetroffen, stieg vom Rücken des Elefanten herab und faltete die Hände zum Gruß vor allen Anwesenden. Sun De lud die dreiköpfige Gesellschaft in die Festung ein. Seltsamerweise folgte der weiße Elefant ebenfalls, als gehöre er längst zum Haus. Die Gesellschaft begab sich sogleich zu Sun De nach Hause, erneuerte die Begrüßungen und setzte sich.

Sun De sprach: „Meisterin, ich beglückwünsche Euch zu Eurer sicheren Rückkehr. Dieser Jinlun-Berg ist seit langem der Schlupfwinkel der Haarleute; wer sich je dorthin verirrt hat, ist nie lebend zurückgekehrt. Heute, so vermute ich, seid Ihr wahrlich die Allererste. Wahrlich, Buddhas Gesetz ist grenzenlos – wie sonst ließe sich ein solches Wunder erklären? Wenn ich mir erlauben darf, möchte ich die Meisterin bitten, uns die Umstände ihrer Flucht zu schildern, auf dass wir gewöhnlichen Menschen es erfahren und die Lehren des Buddha in alle Welt getragen werden mögen."

Die Meisterin Miaoshan dankte ihm für seine Gastfreundschaft und schilderte dann ausführlich, wie sie gefangen genommen und in den Berg verschleppt worden war und wie es ihr gelungen war, zu entkommen. Die Zuhörenden wechselten zwischen Erschrecken und Freude. Man könnte sich fragen, wie die Meisterin unbeschadet davongekommen ist. Folgendes war geschehen: Als sie auf die Haarigen traf, hing das Bündel mit ihren Kleidern und ihrem Hut über einer ihrer Schultern. Da es alle Gegenstände des täglichen Bedarfs enthielt, die sie bei sich trug, wollte sie es nicht leichtfertig zurücklassen. Als die Haarigen sie packten und an Kopf und Füßen in den Berg schleppten, klammerte sie sich mit beiden Händen fest daran und wurde mitsamt dem Bündel hineingetragen.

Die Haarigen schleppten sie an einen bestimmten Ort. Dort erblickte sie eine riesige Höhle, vor der sich eine offene Lichtung erstreckte. Rund um die Lichtung erhoben sich dichtes Gestrüpp und dichter Wald; blickte man nach oben, war es stockfinster, düster und überaus schaurig. Die Haarigen setzten sie in die Mitte der Lichtung und ließen sie sich auf dem Boden nieder. Jeder von ihnen stieß zischende Laute aus, und bald kamen viele ihresgleichen herbei – Männer und Frauen, nicht weniger als zweihundert an der Zahl. Den Unterschied zwischen Mann und Frau erkannte man an den Bronzeringen, die sie trugen: Die Männer hatten Ringe durch die Nase, die Frauen durch die Ohren. Abgesehen von einem einzigen Tierfell, das ihren Unterleib bedeckte, waren sie sonst völlig nackt – selbst ihre Füße waren barfuß auf dem steinigen Boden.

Die Haarigen versammelten sich in einem Kreis um die Meisterin. Der Anführer derer, die sie gefangen genommen hatten, schnatterte lange auf die Menge ein, als ob er seinen Sieg zur Schau stellte. Bei seinen Worten jauchzten sie alle und begannen vor Freude zu hüpfen, wobei sie sich paarweise zum Tanz zusammenfanden. Sie tanzten mit wachsender Inbrunst volle zwei Stunden lang, bis sie schließlich müde wurden und sich im Kreis niedersetzten, um auszuruhen. Hunderte furchterregende Blicke waren auf die Meisterin gerichtet. Sie wusste in ihrem Herzen, dass sie in die Tigerhöhle und den Drachenteich geraten war und ihre Überlebenschancen äußerst gering waren. Gefasst auf den Tod, fürchtete sie sich nicht, sondern saß ruhig und gesammelt da und beobachtete, welche Mittel die Haarigen gegen sie einsetzen würden.

Bald darauf beobachtete sie, wie viele der Haarigen untereinander schnatterten, als ob sie berieten, wie mit ihr zu verfahren sei. Nach einer Weile bemerkte einer von ihnen die Hanfsandalen an den Füßen der Meisterin, wies die anderen darauf hin und sagte etwas, das sie nicht verstehen konnte. Miaoshan erkannte den Wink und zog ihre Sandalen aus. Jener Haarige stürzte vor, riss ihr die Sandalen aus der Hand, musterte sie aufmerksam und zog sie sich nach einem Augenblick an die eigenen Füße. Nachdem er sie befestigt hatte, stand er auf und versuchte ein paar Schritte. Als er merkte, dass sie bequem saßen, hob er den Daumen zum Zeichen der Zustimmung und lobte sie vor der Menge. Die übrigen Haarigen, voller Neid, streckten ihr die Hände entgegen und baten sie um welche.

Die Meisterin dachte bei sich: Sie haben diese Dinge wirklich gern. Glücklicherweise habe ich etwa hundert Paare mitgebracht – ich werde sie verteilen. Wenn ich es schaffe, ihre Gunst zu gewinnen, werden sie mich vielleicht verschonen, und dann kann ich mich davonstehlen. Nachdem sie diesen Plan gefasst hatte, öffnete sie das Bündel, in dem die Sandalen aufbewahrt waren, und nahm Paar um Paar nagelneue Hanfsandalen heraus. Sobald die Haarigen sie sahen, stießen sie einen Freudenschrei aus und stürzten sich in einem Gewühl auf sie, wobei sie wild danach griffen.

Das hatte fatale Folgen. Hundert Paare reichten bei weitem nicht aus, um sie unter zweihundert Haarigen aufzuteilen. Bei dem Gedränge ergriffen manche zwei Paare, manche eines, manche nur eine einzelne Sandale, während viele mit leeren Händen dastanden. Diejenigen, die etwas ergattert hatten, waren zufrieden, doch die mit leeren Händen – wie sollten sie ihren Zorn bändigen? Von Neid und Groll entflammt, begannen sie, sich um die Sandalen zu streiten. So kleine Dinge wie Sandalen hielten dem gewaltsamen Reißen der Haarigen nicht stand. Einer zog, der andere auch, und schon rissen sie in Stücke. Das brachte sie in blinde Wut; sie warfen die Sandalen hin, gingen aufeinander los und prügelten sich. Die Ordnung löste sich auf, und die Meisterin war das Letzte, an das sie in diesem Moment dachten.

Aber die Meisterin sah, dass sie völlig in ihren Kampf vertieft waren und nicht mehr auf sie achteten, und dachte: Jetzt ist der Augenblick – wenn nicht jetzt, wann? Es kümmerte sie nicht mehr, dass ihre Füße bloß waren; sie erhob sich und schlüpfte ins Dickicht. Zum Glück bemerkte niemand ihr Fortgehen. Sie lief mehr als ein Li, ohne anzuhalten, doch ihre Füße wurden von Dornen zerschnitten, Blut strömte, der Schmerz war unerträglich; sie konnte kaum noch einen Schritt weiter gehen und wusste nicht, welcher Weg aus dem Berg herausführte. Sie war in großer Not.

Gerade als sie am Scheideweg stand, unfähig, vor- oder zurückzugehen, sah sie vor sich einen weißen Elefanten langsam herankommen. Die Meisterin dachte bei sich: „Es ist aus! Diesmal ist es wirklich das Ende! Kaum den Klauen der Haarigen entronnen, und nun bringt der weiße Elefant neues Unheil – soll mein Leben etwa verschont bleiben?" Gerade als sie stand und nirgendwohin konnte, hatte der weiße Elefant sie bereits erreicht. Er rollte seinen Rüssel, schlug mit den Ohren und rieb sanft seinen Kopf an ihrem Körper, ohne ihr zu schaden. Als die Meisterin dies sah, fühlte sie endlich Erleichterung und dachte: Könnte dieser weiße Elefant vom Buddha selbst gesandt worden sein, um mich zu retten? Sie streckte die Hand aus und strich dem Elefanten über die Stirn. „Weißer Elefant! Bist du wahrhaft gekommen, um mich aus der Gefahr zu retten? Wenn ja, so hebe bitte dreimal deinen Rüssel. Wenn nicht, wenn mein Körper den Bauch eines Dämons füllen soll, dann friss mich eben – bitte, tu nur den Mund auf."

Man muss sagen: Unter den wilden Tieren besitzt der Elefant das sanftmütigste Herz und eine Art geistigen Bewusstseins. Oft, wenn Kinder oder andere von wilden Tieren bedrängt werden und der Elefant sie erblickt, riskiert er sein Leben, um sie zu retten, und sieht nie gleichmütig zu – dies ist seine angeborene Natur. Als der weiße Elefant die Worte der Meisterin hörte, schien er ihre Bedeutung zu verstehen. Er hob seinen langen Rüssel dreimal hoch, schlug zweimal sanft mit seinen großen Ohren und senkte den Kopf zu ihr herab.

Die Meisterin war überglücklich, als hätte sie einen unschätzbaren Schatz gewonnen, und rief immer wieder: „Ausgezeichnet, ausgezeichnet! Wenn du mich aus dieser Gefahr rettest, so werde ich in den kommenden Tagen, wenn ich den Berg Sumeru erreiche und die rechte Frucht erlange, dich gewiss in Buddhas Pforte hinüberführen und dich vom karmischen Pfad der Tiere befreien!" Doch noch während sie sprach, hatten einige der Haarigen ihre Spur aufgenommen und sie eingeholt –

Kaum hatte sie neues Leben ergriffen, da kehrten die Dämonen zurück. Um zu erfahren, was als Nächstes geschieht, wartet bitte auf das folgende Kapitel.

Kapitel 20: Meisterin Miaoshan reist barfuß — Der Gala-Stamm lebt als Nomaden in der Wüste

Die Geschichte erzählt, dass die zotteligen Männer Miaoshans Flucht bereits bemerkt und sie aufgespürt hatten, während sie noch mit dem weißen Elefanten sprach; hinter ihnen brach ein großer Tumult los. Miaoshan hörte es und rief: „Das sieht übel aus! Weißer Elefant, die Yakshas kommen hinter uns her! Was sollen wir tun? Wenn du mich wirklich retten willst, dann bring mich sofort in Sicherheit!" Der weiße Elefant zögerte keinen Augenblick. Er streckte seinen drei Fuß langen Rüssel aus, hob sie mit einer einzigen Bewegung hoch, wand ihn um Miaoshans Hüfte, hob sie sanft in die Luft und eilte auf allen vieren mit atemberaubender Geschwindigkeit davon — als rite er auf Wolken und stiege in den Nebel auf. Im Nu hatten sie den Pass des Goldrad-Berges hinter sich. Nach weiteren drei oder fünf li, ohne dass sich die zotteligen Verfolger zeigten, hielt der Elefant endlich an und setzte Miaoshan behutsam ab. Die Meisterin holte langsam Atem, klopfte den Sand von ihrem Gewand und strich dem Elefanten über die Stirn. „Weißer Elefant", sagte sie, „diesmal verdanke ich dir mein Leben. Jetzt kann ich allein weiter zur Sai-Festung, um nach meinen beiden vermissten Gefährtinnen zu suchen. Kehr auf deinen Berg zurück, ruh dich aus und sammle weiter Verdienst. Sobald ich meine Pilgerfahrt vollendet und die Frucht erlangt habe, werde ich zurückkommen und dich holen — ich halte mein Wort." Doch der weiße Elefant weigerte sich zu gehen. Er legte sich auf den Boden und regte sich nicht mehr. Miaoshan dachte bei sich: „Er will also nicht auf den Berg zurück. Will er vielleicht mit mir zum Berg Sumeru kommen?" So fragte sie noch einmal: „Weißer Elefant, da du nicht auf den Goldrad-Berg zurückkehren willst, möchtest du wohl mit mir zum Berg Sumeru kommen. Wenn das deine Absicht ist, dann nicke dreimal." Und tatsächlich nickte der Elefant dreimal, dann deutete er mit dem Rüssel auf seinen eigenen Rücken, als wolle er die Meisterin zum Aufsteigen einladen. Voller Freude rief Miaoshan: „Wie wunderbar! Wer hätte gedacht, dass du so eng mit dem Dharma verbunden bist? Doch wenn du mein Reittier sein willst, lade ich dir die Bürde auf, tausend li zu wandern." Mit diesen Worten stieg sie auf den Rücken des Elefanten und nahm im Schneidersitz Platz. Der weiße Elefant erhob sich langsam und machte sich auf den Weg zur Sai-Festung.

Die Meisterin überlegte, dass sie nach ihrer Ankunft nach der Amme und Yonglian fragen würde. Die beiden Gefährtinnen waren zwar getrennt worden, doch sie glaubte nicht, dass ihnen die zotteligen Männer etwas angetan hätten — wären auch sie gefangen genommen worden, hätte sie sie gewiss auf dem Berg gesehen. Da sie dort nicht waren, mussten sie zur Sai-Festung geflohen sein. Also beschloss sie, dort nach ihnen zu suchen. Doch noch ehe sie die Festung erreichte, kam ihr Yonglian schon entgegengelaufen.

Als Sun De und die anderen Meisterin Miaoshans Bericht gehört hatten, sprachen sie alle gemeinsam: „Das muss die grenzenlose Kraft des Buddhas Dharma gewesen sein, die diese wundersame Wendung bewirkt hat. Der weiße Elefant wurde gewiss vom Buddha selbst gesandt – darüber besteht kein Zweifel. Doch woher hat die Meisterin nur so viele Strohsandalen erhalten?" Yonglian fiel Sun De ins Wort: „Wenn ihr die Geschichte dieser Strohsandalen wissen wollt – ach, welches Leid es war!" Und so schilderte sie ihnen ausführlich, was sich einst im Palast zugetragen hatte.

Sun De, tief bewegt, sprach: „Wer hätte gedacht, dass diese Meisterin die Prinzessin von Xinglin war! Obwohl sie ins Kaiserhaus hineingeboren wurde, ließ sie sich weder von Reichtum noch von Ruhm beeindrucken: Mit einem einzigen aufrichtigen Entschluss begann sie zu praktizieren, ertrug alle Härten und wankte nie in ihrem Vorhaben. Eine solche Person ist in jedem Zeitalter wahrhaft selten. Dass sie einst die Frucht im Tor des Buddha erlangen wird, steht außer Frage. Doch jene Strohsandalen sind von den behaarten Männern fortgenommen worden, und von hier bis zum Berg Sumeru sind es noch tausend li. Ohne etwas für die Füße ist der Weg schlicht nicht zu schaffen. Ihr drei solltet einen oder zwei Tage hier bleiben und die Männer mir ein paar Paar Mönchsschuhe machen lassen, damit ihr nicht barfuß reisen müsst."

Meisterin Miaoshan faltete die Hände und verneigte sich. „Vielen Dank für Eure Güte, Herr. Ich kann den Gedanken nur dankbar annehmen; das Geschenk selbst anzunehmen wage ich nicht. Bitte macht Euch keine weitere Mühe." Sun De erwiderte: „Aber das ist seltsam! Wer das Haus verlassen hat, hat das Recht, von den Opfergaben der zehn Himmelsrichtungen genährt zu werden. Was machen da schon ein paar Paar Mönchsschuhe aus? Warum weigert Ihr Euch?" Meisterin Miaoshan antwortete: „Herr, Ihr seht nur die eine Seite der Sache, nicht die andere. Dass ein Entsagender die Opfergaben der zehn Himmelsrichtungen empfängt, ist wohl wahr, doch jede Tasse und jeder Bissen ist durch das Schicksal bestimmt. In der Lehre des Buddha gibt es Ursache und Bedingung; man darf nicht über das Maß hinausgehen. Vor langer Zeit im Palast war die Strafe, Strohsandalen zu flechten, die gesäte Ursache. Nun, wegen eben jener Sandalen konnte ich der Tigerhöhle und dem Drachentümpel entkommen – das ist die geerntete Frucht. Ursache und Frucht heben sich gegenseitig auf; die Verbindung zwischen den Strohsandalen und dieser kleinen Nonne hat ihren Lauf bereits vollendet. Ich darf zu dieser Zeit keine neuen Ursachen säen. Überdies haben die Strohsandalen mein Leben gerettet, und umso mehr Grund habe ich, sie niemals wieder zu tragen. Bedenkt: Ein Wohltäter, der einem das Leben gerettet hat, sollte verehrt und geehrt werden, wie man Eltern und die Buddhas ehrt – das ist der gebührende Weg. Wenn man diejenigen, die einem Gutes getan haben, nicht wertschätzt und ehrt, sondern sie mit Füßen tritt und verachtet, gibt es eine solche Logik unter dem Himmel überhaupt? Auch wenn ein Paar Strohsandalen nicht mit einem Menschen vergleichbar ist, gilt doch das gleiche Prinzip. Daher wird diese kleine Nonne von nun an lieber barfuß wandern und niemals wieder Schuhe tragen. Außerdem wird mich dieser folgsame weiße Elefant tragen, sodass das Barfußgehen keinerlei Mühsal bereitet. Ich bitte Euch, Herr, macht Euch keine weitere Mühe."

Sun De war von diesen Worten noch tiefer beeindruckt und ließ nicht weiter in die Angelegenheit dringen. Er ordnete an, eine vegetarische Mahlzeit für die drei Reisenden zuzubereiten. Die Sache mit den Schuhen wurde daraufhin beiseitegelegt und nicht mehr erwähnt. Die drei blieben eine Nacht lang in Sun Des Haus. Am nächsten Morgen, nach einer frühen Mahlzeit, erkundigten sie sich nach dem weiteren Weg, sprachen ihren Dank aus und verabschiedeten sich. Sun De führte eine Gruppe guter Menschen an, um sie aus der Festung hinauszubegleiten. Meisterin Miaoshan faltete die Hände zum Abschied, bestieg den Rücken des Elefanten, während das Kindermädchen und Yonglian zu beiden Seiten neben ihr waren. Sie verabschiedeten sich von den freundlichen Menschen und brachen zusammen nach Norden auf.

Von morgens bis mittags legten sie etwas mehr als dreißig li zurück. Vor ihnen erstreckte sich eine weite, gelbe Wüste – keine Spur von menschlichen Behausungen, nicht ein Halm Gras, nicht ein Tropfen Wasser. So weit das Auge reichte, war kein Ende in Sicht! Yonglian sagte: „Der Weg vor uns zieht sich endlos hin – es müssen noch hundert li oder mehr sein, und es gibt keine Herberge, in der wir einkehren könnten. Bis zum Sonnenuntergang schaffen wir höchstens noch fünfzig li. Wo sollen wir die Nacht verbringen?" Meisterin Miaoshan erwiderte: „Sorge dich nicht zu früh. Lass jeden Schritt auf sich beruhen; jeder Schritt nach vorn ist ein Schritt gewonnen. Selbst wenn wir bis Sonnenuntergang keinen Rastplatz finden, richten wir uns eben hier in der Wüste für die Nacht ein – das macht nichts. Sorgen helfen jetzt nicht weiter. Es ist ja nicht so, als würden sie einen Rastplatz vor uns erscheinen lassen." Yonglian wusste darauf nichts mehr zu sagen.

Die drei Reisenden und ihr Elefant zogen schweigend weiter, Meile um Meile, ohne ein Wort zu wechseln. Selbst als die Sonne bereits hinter den westlichen Hügeln gesunken war, hatten sie weder Berg noch Wald oder Dorf erreicht. Meisterin Miaoshan, hoch auf dem Rücken des Elefanten, richtete den Blick ihrer Weisheit nach vorn und sah wenige li entfernt etwas, das sich wie Menschen und Vieh bewegte. Da sie sofort erkannte, dass es sich um Nomaden handelte, sagte sie: „Gut, gut! Seht doch dorthin – sind das nicht Nomaden da vorn? Lasst uns das Tempo ein wenig anziehen und sie einholen, dann haben wir ein Dach über dem Kopf." Wegen der großen Entfernung konnten die Amme und Yonglian zunächst nichts erkennen. Nachdem sie noch ein Stück gegangen waren, nahmen sie vage Umrisse wahr, und als sie näher kamen, erschienen die Zelte und Herden der Nomaden vor ihren Augen. Die drei waren überglücklich. Als sie endlich ankamen, war der Himmel bereits zur Dämmerung verdunkelt. Meisterin Miaoshan glitt vom Rücken des Elefanten, eilte ein paar Schritte vorwärts, faltete die Hände zum Gruß vor einem Mann, der wie ein Häuptling wirkte, und erklärte ihr Anliegen.

Es traf sich, dass diese Leute zum Gala-Stamm gehörten, einem Clan an der Ostgrenze des Königreichs Xinglin. Sie hatten nie einen festen Wohnsitz, sondern bestritten ihren Lebensunterhalt mit der Viehzucht. Als die Nomaden Meisterin Miaoshan hörten und erfuhren, dass die drei Praktizierende aus dem edlen Königreich waren, begegneten sie ihnen mit tiefer Ehrfurcht. Sie luden die drei in ihr Zelt ein, wo sie sich auf die Erde setzten. Der weiße Elefant legte sich vor dem Zelt nieder, um Wache zu halten. Die Gala-Leute erwiesen den drei Reisenden große Höflichkeit. Nach den üblichen Begrüßungsfloskeln brachte man ihnen einen Krug mit klarem Wasser und eine große Platte mit Rindfleisch. Das war freundlich gemeint, doch die drei aßen weder Fleisch noch Fisch, geschweige denn Rind- oder Schaffleisch! Beim Anblick des Fleisches murmelte Meisterin Miaoshan immer wieder: „Vergebt mir, vergebt mir." Sie bedankte sich und sagte: „Seit meiner Geburt hat diese kleine Nonne niemals Fleisch gegessen. Bitte nehmt dieses Fleisch wieder für euch. Um eine Schale klares Wasser möchte ich euch jedoch bitten." Der Häuptling sagte: „Ihr seid den ganzen Tag gereist – ihr müsst hungrig sein. Hier bei uns gibt es nichts als Fleisch, um satt zu werden. Was sollen wir tun?" Yonglian erwiderte: „Das ist kein Problem. Als wir heute von der Festung der Familie Sai aufbrachen, hat uns Meister Sun einen Beutel mit gedämpften Brötchen geschenkt, die für ein paar Mahlzeiten reichen!" Meisterin Miaoshan fragte: „Wann hat er dir die gegeben? Warum weiß ich nichts davon?" Yonglian antwortete: „Bevor wir aufbrachen, hatte ich Angst, dass du sie ablehnst, wenn du davon erfährst. Also habe ich sie heimlich eingepackt, um sie für den Notfall zur Hand zu haben. Wer hätte gedacht, dass wir sie schon heute brauchen!" Während sie das sagte, holte sie ein paar Brötchen aus dem Beutel, die sie miteinander teilten, und sie tranken etwas Wasser, um die Kehle anzufeuchten.

Inzwischen war es im Zelt stockdunkel; keine einzige Lampe brannte. Nur das schwere, von Sand verschleierte Mondlicht sickerte blass durch die Ritzen des Zeltes und warf ein fahles Licht. Die drei saßen in der Meditation und versanken im Samadhi; auch die Nomaden legten sich hier und dort nieder und schliefen tief und fest. Darüber gibt es nichts weiter zu berichten.

Im Morgengrauen des nächsten Tages trennten sich ihre Wege. Wohin sich die Gala-Leute begaben, soll hier nicht weiter verfolgt werden. Meisterin Miaoshan und ihre beiden Gefährtinnen zogen weiter nach Norden, wanderten bei Tag und ruhten bei Nacht. Für mehrere Tage blieb alles friedlich und ereignislos. Dann kamen sie eines Tages an einen Ort, an dem ein gewaltiger Berg den Weg versperrte. Wenige li vor dem Berg lag ein Dorf mit etwa hundert Häusern. Da der Himmel bereits zur Dämmerung verdunkelte, steuerten die drei direkt auf das Dorf zu. Doch unverhofft tat sich ein neues Hindernis auf —

Wahrlich, auf diesem Weg zum Berg Sumeru sind die Stürme noch nicht vorüber. Was weiter geschieht, erfahrt ihr im nächsten Kapitel.

Kapitel 21: Suche nach Herberge im Dorf Lu – Eine weitere Schicksalsbegegnung; Klebreis als Geschenk heilt ein langjähriges Leiden

Meisterin Miaoshan und ihre beiden Begleiterinnen sahen, dass der Tag bereits fortgeschritten war und ein hohes Gebirge den Weg vor ihnen versperrte, das sie vor Einbruch der Nacht nicht mehr überqueren konnten. Wenige Li vom Berg entfernt stießen sie auf ein Dorf und gingen sogleich hinein, um für die Nacht um Herberge und eine einfache Mahlzeit gegen den Hunger zu bitten. Beim Eintritt erblickten sie ein großes, stattliches Anwesen mit hohem Tor – offenbar das Haus der wohlhabendsten Familie des Dorfes. Wie das Sprichwort sagt: „Wenn du reist, lies das Wetter; wenn du Almosen suchst, lies den Raum." Die drei steuerten natürlich auf dieses Haus zu.

Vor dem Tor saß ein etwa siebzigjähriger alter Mann, die Stirn sorgenvoll gerunzelt, den Blick starr auf den Boden geheftet, ganz in Gedanken versunken. Er bemerkte nicht, wie sie herantraten. Yonglian, von Natur aus ungestüm, trat sofort vor, faltete die Hände zum Gruß und sprach: „Alter Herr, was bedrückt Euch? Wir Nonnen entbieten Euch unseren Gruß." Vom plötzlichen Ansprechen überrascht, fuhr der alte Mann erschreckt hoch. Er blickte zu den dreien auf und sagte: „Woher kommt ihr Bhikshunis? Was führt euch hierher? Ihr habt mich halb zu Tode erschreckt, dass ihr so plötzlich aufgetaucht seid!"

Meisterin Miaoshan legte entschuldigend die Handflächen aneinander. „Es tut uns aufrichtig leid, Euch zu stören. Wir sind Nonnen aus dem Königreich Xinglin und auf dem Weg, dem Berg Sumeru unsere Verehrung zu erweisen. Unser Weg führte durch Euer Dorf, und da die Nacht rasch hereinbricht, kamen wir, um zu fragen, ob wir hier die Nacht verbringen dürften. Bei Tagesanbruch ziehen wir weiter und bereiten Euch keine weiteren Umstände. Wir wären Euch für Eure Güte dankbar." Der alte Mann schüttelte den Kopf. „Ihr kommt zur falschen Zeit. Sonst hätten wir Euch willkommen geheißen, so lange zu bleiben, wie Ihr wolltet, ohne jede Schwierigkeit. Doch ich fürchte, das ist jetzt nicht möglich. Versucht Euer Glück am besten anderswo."

Meisterin Miaoshan neigte den Kopf. „Das ist seltsam. Was ist der Grund? Bitte erzählt uns." Der alte Mann seufzte. „Was unseren Gutsherrn Lu Yun betrifft – er ist ein wahrhaft guter Mensch. Seit Jahren hat er sich der Hilfe für die Armen und Bedürftigen verschrieben, Mönche beherbergt und den Namen des Buddha rezitiert – eine Übung, die er dreißig oder vierzig Jahre lang nie aufgegeben hat. Doch trotz alledem hatten er und seine Frau keine Kinder. Endlich, vor zwei Frühlingen, wurde dem Haushalt ein Sohn geboren, und alle freuten sich. Die Dorfbewohner waren sich einig, dass dies ein Segen für seine vielen guten Taten sei.

Doch zu Beginn dieses Monats wurde der junge Herr plötzlich von heftigem Durchfall befallen. Die Familie rief sofort Ärzte herbei, und alle stellten die Diagnose einer hartnäckigen Milzschwäche, die schwer zu heilen sei, geschweige denn mit Medizin zu behandeln. Die Mittel, die sie versuchten, zeigten keine rechte Wirkung: Vielleicht ging es ihm etwas besser, solange die Medizin in seinem Körper wirkte, doch sobald sie nachließ, kehrten die Beschwerden zurück. Ein alter Arzt erklärte, der einzige Weg, die Krankheit zu heilen, sei, drei He Klebreis zu beschaffen, den Saft abzukochen und dem Jungen zu trinken zu geben, damit das Zentrum seines Körpers seine Lebenskraft zurückgewinnen könne. Erst dann würden andere Arzneien anschlagen.

Das Problem ist nur, dass in unserer Gegend überhaupt kein Reis wächst. Um welchen zu bekommen, müsstet Ihr den Tianma-Gipfel überqueren, den Bixi-Fluss durchfurten und den ganzen Weg bis zur Glasglanzstadt zurücklegen. Es sind kaum hundert Li, die Reise wäre also normalerweise kein Kunststück. Doch vor einem halben Jahr geschah das Unglück: Der Pass über den Tianma-Gipfel, der sonst stets ein glatter, sicherer Weg war, auf dem nicht einmal Wölfe streiften, wurde von vier wilden, gestreiften Tigern in Beschlag genommen. Seitdem fallen sie über Menschen und Vieh her, sodass den Berg zu überqueren zu gefährlich geworden ist. Jeder Kontakt zur Glasglanzstadt ist abgeschnitten. Wir wissen, dass es dort Reis gibt, aber niemand ist bereit, sein Leben zu riskieren, um ihn zu holen. Die Krankheit des jungen Herrn verschlimmert sich von Tag zu Tag. Der alte Arzt sagt, er habe nur noch ein, zwei Tage zu leben. Nun ist der Gutsherr so verzweifelt, dass er kaum noch essen oder trinken vermag, und das währt jetzt schon drei, vier Tage. Bei all dem fehlt uns schlicht die Muße, Gäste zu bewirten. Bitte, sucht Euch anderswo eine Herberge."

Meisterin Miaoshan lächelte. „Ihr sagt, wir kämen zu einem schlechten Zeitpunkt, doch ich denke, wir kommen genau im richtigen Augenblick. Auch dies ist ein vorherbestimmtes Band. Geht und sagt dem Gutsherrn, er solle sich keine Sorgen machen. Wäre es etwas anderes, das Ihr brauchtet – wir Nonnen hätten es nicht zu geben. Doch wir führen drei He Klebreis in unseren Taschen mit uns. Wenn es das Leben des jungen Herrn retten kann, geben wir ihn ohne Zögern her."

Der alte Mann war halb ungläubig, halb hoffnungsvoll. „Sprecht Ihr die Wahrheit? Ihr Nonnen habt das Gelübde abgelegt, ehrlich zu reden – Ihr könnt uns doch nicht anlügen, nur um eine Nacht Unterschlupf zu bekommen und am Morgen wieder zu verschwinden." Meisterin Miaoshan lachte leise. „Wie könnten wir so etwas tun? Schaut in die gelben Stoffbeutel meiner beiden Begleiterinnen – was seht Ihr darin, wenn nicht Reis und Korn? Beeilt Euch und berichtet es dem Gutsherrn, das ist alles." Der alte Mann sagte: „Wartet hier einen Augenblick. Ich gehe sofort Meldung machen." Voll freudiger Erregung eilte er nach innen und rief unterwegs: „Gutsherr! Gutsherr! Gute Nachricht! Der junge Herr wird am Leben bleiben! Hier sind Leute mit Klebreis!"

Gutsherr Lu saß in der Halle, den Kopf in die Hände gestützt, als er den Lärm hörte. Er fuhr ihn an: „Lu Er, hast du den Verstand verloren? Was schwatzst du dort draußen daher?" „Ich bin nicht verrückt – es sind wirklich Leute hier mit Klebreis!" Lu Er keuchte. Er hielt inne, um Atem zu schöpfen, dann wiederholte er jedes Wort von Meisterin Miaoshans Angebot von Anfang bis Ende. Der Gutsherr fuhr augenblicklich in die Höhe. „Lu Er, öffne sofort das Haupttor! Sag ihnen, ich komme selbst heraus, um die drei lebendigen Buddhas zu empfangen." Lu Er wagte nicht zu zögern. Er stolperte und taumelte den ganzen Weg hinaus, öffnete das Haupttor und sprach zu den dreien: „Unser Gutsherr ist persönlich herausgekommen, um die drei lebendigen Buddhas zu begrüßen." Meisterin Miaoshan wehrte sogleich ab.

Gutsherr Lu trat durch das Haupttor hervor, verneigte sich tief vor den dreien und sprach: „Ich bin Lu Yun, ein einfacher Mann aus diesem Dorf. Ich hatte keine Ahnung, dass die drei Ehrwürdigen eingetroffen waren, und versäumte, Euch von ferne zu empfangen. Ich bitte tausendmal um Vergebung für meine Unhöflichkeit. Bitte, tretet ein in die Halle, lasst uns Euch Tee und eine Mahlzeit anbieten." Meisterin Miaoshan und ihre Begleiterinnen erwiderten die Verneigung. „Wir sind nur einfache Nonnen ohne besonderes Verdienst. Wir sind es, die um Verzeihung bitten müssen, dass wir Euch ungebeten belästigen, um auf unserer Pilgerfahrt zum Berg um eine Nacht Obdach zu bitten. Wir setzen Euch damit sehr zu."

Lu Yun führte die drei hinein in die Haupthalle. Nachdem man noch einige höfliche Begrüßungen ausgetauscht und als Gastgeber und Gäste Platz genommen hatte, sprach Meisterin Miaoshan: „Wir hörten, der junge Herr sei schwerkrank, und nur ein aus Klebreis gekochter Brei könne ihn retten. Wie es der Zufall will, führen wir sowohl Klebreis als auch gewöhnliches Korn in unseren Taschen mit uns. Wir können den Klebreis leicht aussondern – wir haben weit mehr als die drei He, die Ihr braucht, und notfalls auch noch drei Sheng dazu." Als Lu Yun dies hörte, war er überglücklich und dankte ihr tausendfach.

Meisterin Miaoshan hatte einen Beutel getrockneten Reises für die Reise mitgenommen, doch jedes einzelne Korn hatte sie an die Krähen verfüttert, als sie zuvor den Pass der Heiligen Krähen überquert hatten. Der Reibeutel an Yonglians Seite und der Körnerbeutel der alten Amme waren noch unangetastet. Sie bat Lu Yun sogleich um ein Tablett, ließ Yonglian den Reis darauf schütten und las sorgfältig die Klebreiskörner heraus. Im Handumdrehen hatte sie etwa ein sheng sortiert. Lu Yun wehrte wiederholt ab: „Genug, genug! Bitte nehmt das Übrige wieder mit." Yonglian schüttete den restlichen Reis zurück in seinen Beutel. Meisterin Miaoshan fügte einige letzte Anweisungen hinzu: „Wenn Ihr diesen Reis kocht, wascht oder schrubbt ihn nicht — Ihr würdet seine Lebenskraft verletzen und seine Wirkung schwächen. Kocht ihn bei niedriger, sanfter Flamme und sorgt dafür, dass er nicht überkocht. Wenn er überkocht, geht alle nährende Essenz verloren, und er wird nicht wirken." Lu Yun willigte in alle Punkte ein. Er bat die drei, es sich bequem zu machen, und trug dann das Reistablett selbst hinein. Er übergab es der Hausherrin, erklärte ihr die Kochanweisungen und bat sie, den Reis zuzubereiten. Zugleich ordnete er eine vegetarische Mahlzeit für seine Gäste an und ließ ihnen saubere Zimmer richten. Auch schickte er nach dem alten Arzt, um mit ihm einen Behandlungsplan zu besprechen. Diese Dinge wollen wir nun beiseitelassen.

Um zur Hausherrin zurückzukehren: Sie maß drei he des Reises in einen irdnen Topf, gab die passende Menge Wasser hinzu und stellte ihn über einen Kohleofen. Sie saß die ganze Zeit daneben und wachte sorgfältig darüber, dass er nicht überkoche. Nach etwa einem halben shichen war der Reis zu einem dicken, duftenden Brei gekocht. Sie schöpfte eine kleine Tasse voll von der Oberfläche und brachte sie dem jungen Herrn, um ihn damit zu füttern. Der Junge war durch seine lange Krankheit völlig entkräftet und hatte seit Tagen weder Speise noch Trank zu sich genommen. Sie musste ihm den Brei tröpfchenweise mit einem Löffel in den Mund träufeln, damit er ihn schluckte. Als sie ihm die volle Tasse eingeflößt hatte, sah er aus, als sei er in tiefen Schlaf gesunken.

Die Hausherrin war zunächst erfreut und ging, den Topf zu räumen und das Feuer zu löschen. Doch als sie zurückkam, um nach dem jungen Herrn zu sehen, und seine Glieder berührte, erstarrte sie vor Schreck. Seine Hände und Füße, die selbst dann, als sie kühler als die eines Gesunden waren, noch eine schwache Wärme bewahrt hatten, waren nun kalt wie Eis, ohne jegliche Wärme mehr in sich — selbst sein Kopf war ebenso. Er sah aus, als sei er bereits verschieden.

In Panik lief die Hausherrin atemlos in die Halle, um Lu Yun zu benachrichtigen. Der Gutsherr saß mit Meisterin Miaoshan und den anderen bei der Mahlzeit und erstarrte vor Entsetzen, als er die Kunde vernahm. Die Hausherrin war überzeugt, der Klebreis müsse verflucht sein, und wollte wütend auf Meisterin Miaoshan losstürmen. Es kostete Lu Yun seine ganze Kraft, sie zurückzuhalten. Das Haus war in hellem Aufruhr, als der alte Arzt eintraf. Nachdem er gehört hatte, was geschehen war, sprach er: „Hört auf zu schreien, ihr alle. Lasst mich hineingehen und den Jungen untersuchen. Ihr werdet die Wahrheit alsbald erfahren." Er ging mit Lu Yun und der Hausherrin hinein, fühlte den Puls des jungen Herrn und wandte sich lächelnd an den Gutsherrn. „Meinen Glückwunsch, Gutsherr. Der junge Herr hat sich erholt."

Lu Yun war überglücklich, doch zugleich verwirrt. „Aber seine Hände und Füße sind kalt wie Eis, und sein Atem ist so schwach, dass er kaum noch wahrnehmbar ist — das sind doch die Zeichen des Todes! Wie könnt Ihr da sagen, er habe sich erholt?" Der Arzt schüttelte den Kopf. „Ihr versteht nicht. Dies bezeichnen wir als das Sammeln der Lebensgeister nach innen. Der Junge war so lange krank, dass sich sein Geist und sein Atem voneinander gelöst haben. Der Reisbrei hat seiner ursprünglichen Lebenskraft Auftrieb gegeben, sodass sie sich im Leib wieder gesammelt hat. Die Kälte außen ist nur ein Zeichen davon. Wartet, bis er aus diesem Schlaf erwacht — Ihr werdet sehen, er wird voller Farbe und Kraft sein." Alle atmeten auf, als sie dies vernahmen. Der Arzt schrieb ein Rezept aus, dann nahm er seinen Abschied.

Als Meisterin Miaoshan die gute Nachricht vernahm, war sie zutiefst erfreut. Lu Yun und sein ganzes Haus kamen heraus, um vor ihr in tiefer Dankbarkeit zu verbeugen und sich für die zuvor erwiesene Unhöflichkeit zu entschuldigen. Meisterin Miaoshan sprach: „Das ist eine so feine, fruchtbare Gegend, und doch ist es schade, dass hier niemand daran gedacht hat, Reis anzubauen. Das ist ein wahrer Mangel. Ich habe noch einige sheng Korn in meinen Beuteln — ich möchte es Euch als Saatgut hierlassen."

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An diesem Tag ward ein kostbares Samenkorn gelegt, In künft'gen Jahren werden Myriaden von qing Korn reifen. Wollt Ihr wissen, was sich weiterhin begibt, So höret im nächsten Kapitel mit Andacht zu.

Kapitel 22: Die Tigerplage auf dem Himmelspferde-Gipfel bezwingen — Auf dem Weg zur Glasstadt das Licht finden

Die ehrwürdige Miaoshan sah, dass eine so vortreffliche Gegend keinen Reis hervorbrachte, und ihr Herz erfüllte Mitleid mit den Menschen dort. Sie sprach zu Lu Yun: „Würdiger Herr, Euer Land ist eine schöne Gegend, doch wer hätte gedacht, dass hier kein Reis gedeiht, sondern nur Weizen und Bohnen — ein wahrhaft schmerzlicher Mangel. Glücklicherweise habe ich noch einige Sheng Getreide in meiner Tasche, sowohl gewöhnlichen Reis als auch Klebreis; so lasst mich ihn Euch als Saatgut hinterlassen, um diesen Mangel zu beheben." Lu Yun und die anderen waren so überglücklich, dass sie schier vor Freude tanzten, dankten dem Himmel und dankten der Erde. Miaoshan hieß ihre Begleiterin, den Stoffbeutel zu lösen und ihn Lu Yun zu übergeben. Daraufhin sonderte sie den gewöhnlichen Reis vom Klebreis und erläuterte eingehend die Methoden von Aussaat, Pflege und Bewässerung. Lu Yun verneigte sich voll Dank und nahm das Geschenk entgegen; seine Dankbarkeit kannte keine Grenzen. Als die Nacht hereinbrach, ging jeder zur Ruhe, und wir wollen nicht weiter davon berichten.

Am nächsten Morgen, nachdem sie sich gewaschen hatten, versammelten sie sich in der Haupthalle. Miaoshan fragte nach dem Befinden des jungen Herrn, und wahrlich, ganz wie der alte Arzt vorausgesagt hatte, war sein Geist wieder klar, und der Durchfall hatte aufgehört. Die drei freuten sich von Herzen über das Wohl der Familie. Nach dem Morgenmahl nahm Miaoshan Abschied von Lu Yun. Lu Yun wollte nichts davon hören und sprach: „Ihr drei müsst auf Eurem Weg zum Sumeru-Berg über den Himmelspferde-Gipfel. Doch vor einem halben Jahr kamen vier grimmige Tiger dorthin und begannen, Menschen und Vieh zu verschlingen, sodass niemand mehr diese Straße zu bereisen wagt. Ihr drei seid alle von zarter Gestalt — wie könntet Ihr da reisen? Besser, Ihr logiert eine Weile auf meinem bescheidenen Anwesen, während ich eine Belohnung aussetze und Jäger rufe, die dorthin gehen und uns die Tiger vom Hals schaffen. Dann werde ich Euch hinübergeleiten. Die Tigerplage wird ein Ende haben, und ich werde, wenigstens zum kleinen Teil, Eure große Güte vergolten haben — doch jetzt sofort aufzubrechen, das dürft Ihr auf keinen Fall."

Miaoshan lachte und sprach: „Fürchtet Euch nicht! Tiger sind nichts anderes als die Yaksha, die als Wächter unseres buddhistischen Glaubens die Berge durchstreifen. Da wir Zuflucht zum Buddha genommen haben, würde er sie niemals uns Schaden zufügen lassen. Beruhigt Euch, würdiger Herr. Wir müssen weiterziehen, um am Sumeru-Berg unsere Verehrung darzubringen, und dürfen nicht verweilen. Eure großmütige Absicht nehmen wir im Herzen an!"

Lu Yun wollte sie immer noch nicht ziehen lassen, und die beiden stritten eine gute Weile hin und her. Schließlich sprach Lu Yun: „Da Ihr drei entschlossen seid zu gehen, so lasst mich eine Schar kräftiger Burschen auswählen, jeder bewaffnet, die Euch über den Himmelspferde-Gipfel geleiten, damit Euch kein Missgeschick widerfahre." Miaoshan konnte nicht länger ablehnen und ließ ihn seine Wahl treffen. In kurzer Zeit hatte er zweiunddreißig starke und rüstige Männer ausgewählt, jeder mit Schwert, Lanze, Forke oder Keule bewaffnet, die sich vor dem Herrenhaus versammelten. Erst dann nahm Miaoshan Abschied von Lu Yun, und mit ihren beiden Begleiterinnen schritt sie zum Tor hinaus, bestieg den weißen Elefanten und brach auf der großen Straße in Richtung Himmelspferde-Gipfel auf. Lu Yun geleitete sie, mit Groß und Klein des ganzen Anwesens, ein Stück des Weges, bevor er stehen blieb. Sie sahen den dreien nach, wie sie unter ihrem Geleit davonzogen.

Es gab ursprünglich zwei Wege über den Gipfel, einen östlichen und einen westlichen. Der westliche Weg war vergleichsweise steil, mit reichlich Gehölz, in dem sich wilde Tiere leicht verstecken konnten; der östliche Weg war vergleichsweise eben, mit wenigen Bäumen, und schien der sicherere zu sein. So machte sich die Schar der Kräftigen, in der Hoffnung, jeder Begegnung mit den Tigern aus dem Weg zu gehen, geradewegs auf ins östliche Tal. Doch so etwas läuft oft den Erwartungen zuwider — gerade dem, was man meiden will, begegnet man! Hätten sie das westliche Tal genommen, wäre alles friedlich und still gewesen; nun aber, da sie das östliche betreten hatten, erwartete sie ein schrecklicher Schreck.

Die Reisegesellschaft betrat das Tal und schlängelte sich den Hang hinauf. Als sie die Hälfte des Berges erklommen hatten, lag vor ihnen ein steiniger Grat, übersät mit schroffen Felsen und dichtem Wald und Gestrüpp. Ein Mann, der die Bergpfade seit Jahrzehnten wie seine Westentasche kannte, warnte die Gruppe: „Passt gut auf! Das Untier könnte sich im Gestrüpp verstecken – haltet eure Waffen bereit, Brüder!" Alle stimmten ihm mit einem lauten, kräftigen Ruf zu. Doch genau dieser Ruf weckte die wilden Bergetiger!

Zwei wilde Tiger waren in der Nacht aus ihrer Höhle am westlichen Gipfel gekommen, um nach Nahrung zu suchen, und hatten sich direkt zum östlichen Gipfel hinüberbewegt – doch dort fanden sie nichts zu fressen. Mittlerweile war der Tag vollends angebrochen, sie waren erschöpft und legten sich ins Dickicht, um ein wenig zu schlummern. Als sie plötzlich menschliche Stimmen hörten – so hungrig, dass sie über alles hergefallen wären –, ließen sie ein wildes Brüllen los und sprangen heran, einer von links, einer von rechts, und stürzten sich direkt mitten unter die Reisegruppe.

Miaoshan war zutiefst erschrocken. Sie schrie in Bedrängnis auf und stürzte vom Rücken des Elefanten. Yonglian und ihre Begleiterin fielen ebenfalls zu Boden und konnten sich nicht einmal auf die Füße rappeln. Die Eskorte, jede Person ihre Waffe fest umklammernd, verteilte sich nach allen vier Seiten, um die Tiger einzukreisen. Die Tiger, listig wie immer, sahen, dass eine der Frauen zu Boden gefallen war, und ließen die bewaffneten Begleiter stehen, um die drei Gefährtinnen anzugreifen. Die Eskorte kämpfte mit all ihrer Kraft, um sie zu beschützen, konnte jedoch nur einen der Tiger abfangen. Der andere, der direkt auf Miaoshan zuraste, war so schnell, dass keine Zeit mehr blieb, sie zu retten – doch im selben Moment schwang der weiße Elefant seinen Körper zur Seite und warf sich wie ein Schild vor die drei. Als der Tiger heran kam, schlang er seinen Rüssel um die Lende des Tieres und schleuderte ihn mit aller Kraft von sich, jagte ihn mehrere Zhang weit weg und zerschmetterte ihn an einem gewaltigen Felsblock, sodass sein Rückgrat brach und er nie wieder aufstehen konnte.

Die Eskorte, die sah, dass der Elefant einen Tiger getötet hatte, schöpfte sogleich neuen Mut und erschlug den zweiten Tiger gemeinsam mit erhobenen Gabeln und Speeren. Während des Kampfes erhob sich ein lautes Getöse aus wildem Knurren und menschlichen Rufen, das auf dem Berggipfel noch weit lauter dröhnte, weil die umliegenden Gipfel den Klang zurückwarfen und die Täler ihn widerhallen ließen. Dieser Lärm weckte die beiden wilden Tiger, die noch auf dem westlichen Gipfel schliefen. Sie hörten den Lärm menschlicher Stimmen und fanden ihre beiden Artgenossen nicht bei sich; sogleich wussten sie, dass ein Kampf im Gange sein musste. Gemeinsam verließen sie ihre Höhle, lauschten in die Richtung, aus der der Lärm drang, und stürzten sich tigerartig voran wie ein Wirbelwind – Sand und Steine flogen hinter ihnen her. Die beiden großen Raubtiere sprangen von Grat zu Grat, direkt auf den Ort des Kampfes zu.

Nun wollte die Eskorte, die soeben zwei der wilden Tiger erschlagen hatte, den drei Gefährtinnen aufhelfen und mit ihnen weiterziehen, als plötzlich eine Windböe vorüberfegte, einen fauligen Gestank in ihre Nasen tragend, und sie alle riefen: „Das sieht übel aus! Ein weiteres großes Untier ist direkt im Anmarsch!" Jeder umklammerte seine Klinge, um dem Feind entgegenzutreten, und auch der weiße Elefant stürmte dem Wind entgegen. Als die Tiger heran waren, schlang er abermals seinen Rüssel um einen von ihnen und schleuderte ihn in den Staub. Die Eskorte stürzte sich gemeinsam auf die Bestien, schlug mit Klingen und Stäben zu und erstach einen weiteren Tiger. Der letzte Tiger, der sah, dass seine drei Artgenossen getötet waren, geriet in wütende Raserei: Er knirschte mit den Zähnen, fuhr mit den Krallen aus und stellte sich dem weißen Elefanten zum Kampf.

Der Elefant hatte schließlich nur einen einzigen Rüssel, und die Chancen standen nicht besonders gut für ihn. Zum Glück aber war seine Haut dick, und obwohl er gekratzt und gebissen wurde, kümmerte er sich nicht darum, sondern setzte den Kampf mit aller Kraft fort und schwang dabei seinen großen Rüssel. Die Begleiter sahen, dass drei der vier Tiger bereits tot waren, und wussten, dass dieser einzelne Tiger, so wild er auch war, keine Chance hatte. Also schlossen sie sich um den weißen Elefanten zu einem Kreis zusammen und griffen gemeinsam an. Der wilde Tiger kämpfte weiter, bis seine Sehnen versagten und seine Kraft erschöpft war, und erst dann fiel er zu Boden, getötet von den Begleitern – doch nicht bevor er mehrere von ihnen gekratzt und verwundet hatte. Damit war die Plage der Tiger auf dem Himmlischen Pferdegipfel endlich beseitigt.

Die vier toten Tiger wurden, wie wir kurz anmerken wollen, von den Begleitern zu Lu Yuns Gut zurückgebracht. Um zur Sache zurückzukehren: Obwohl Miaoshan und ihre Begleiter einen großen Schrecken erlitten hatten, waren sie nun unversehrt. Sie sammelten sich, erhoben sich vom Boden, bestiegen erneut den Elefanten und setzten ihre Reise fort. Die Begleiter begleiteten sie bis zum nördlichen Fuß des Himmlischen Pferdegipfels, bevor sie sich verabschiedeten. Die drei dankten ihnen und reisten weiter zur Hauptstraße nach Glasstadt. Sobald sie den Bergkamm hinter sich gelassen hatten, änderte sich die Landschaft grundlegend: Überall am Weg gab es Städte und Märkte, ganz und gar nicht vergleichbar mit der Öde und Einsamkeit auf der anderen Seite.

Die drei Gefährten waren zwei Tage unterwegs, bevor sie die Stadt erreichten. Wie jede andere war sie mit Verwaltungsämtern, Poststationen und Gasthäusern ausgestattet. Miaoshan legte sofort ihre Reiseerlaubnis vor und ging persönlich zur Präfektur, um sie prüfen und stempeln zu lassen. Anschließend führte man sie zu einer Poststation, wo sie sich ausruhen konnten, und man servierte ihnen ein vegetarisches Mahl. Am nächsten Tag verließen sie die Stadt und nahmen die Straße nach Osten, um weiter zum Berg Sumeru zu reisen. Dies war tatsächlich der richtige Weg, um den Berg Sumeru zu ersteigen. Die drei waren zuvor den Fehler begangen, den Weg durch das südliche Tal zu nehmen, was ihre Reise nicht nur um etwa dreihundert Li verlängert hatte, sondern ihnen auch echte Prüfungen und Schrecken bereitet hatte; erst jetzt hatten sie endlich diesen hellen, offenen Weg gefunden.

Von nun an reisten sie von der Morgendämmerung bis zur Abenddämmerung, und nach etlichen Tagen sahen sie in der Ferne den Gipfel des Bergs Sumeru. Ihre Hoffnung rückte näher. Ihr Mut stieg, und sie kamen schneller voran. Während sie sonst pro Tag fünfzig Li zurücklegten, schafften sie nun siebzig, ohne müde zu werden. Meile um Meile kamen sie schließlich zum Fuß des Bergs Sumeru. Aber dieser Berg war nicht nur hoch genug, um den Himmel zu berühren, sondern auch äußerst weitläufig: zweiundsiebzig große und kleine Gipfel, alle miteinander verbunden, die sich unaufhörlich erheben und senken, wie ein umherziehender Drache.

Obwohl Miaoshan und ihre beiden Begleiter also den Fuß des Bergs erreicht hatten, wussten sie nicht, welcher Gipfel der Schneelotusgipfel war. Jeden Gipfel nacheinander zu verehren, wäre zwecklos gewesen. Wenn sie den Schneelotus nicht fänden, wüssten sie immer noch nicht, wo sich jener Gipfel befindet, und die gesamte Reise wäre vergeblich gewesen.

Im Umkreis von etwa zehn Li um diese Gipfel gab es weder ein Dorf noch Bewohner, die sie um Wegauskunft bitten konnten, und das ließ Miaoshan vollkommen ratlos zurück: Sie zögerte und konnte sich nicht entscheiden. Nachdem sie sich gemeinsam beraten hatten, hatte Yonglian plötzlich einen Einfall und sagte: „Dieser Schneelotusgipfel ist der berühmte Hauptgipfel des Bergs Sumeru – er muss besonders hoch und groß sein, ganz anders als die übrigen. Machen wir uns keine Gedanken, ob das stimmt; wir wählen einfach den höchsten und größten Gipfel als unser Ziel aus. Selbst wenn wir uns irren, wird der Schneelotus vielleicht durch die Kraft unserer aufrichtigen Herzen, bewegt von unserer Hingabe, von selbst erscheinen und uns leiten." Da es keinen besseren Plan gab, blieb ihnen nichts anderes, als ihrer Idee zu folgen.

Sie verglichen also die Höhen und Größen aller Gipfel und stellten fest, dass nur der dritte, leicht links der Mitte gelegene Gipfel der größte war. Sie wählten ihn als ihr Ziel und machten sich zu ihm auf den Weg.

Als sie den Fuß des Bergs erreichten, suchten sie eine Weile lang, bis sie einen kleinen Pfad fanden, der den Berg hinauf führte. Yonglian wollte den weißen Elefanten direkt diesen Pfad hinauflenken. Aber der weiße Elefant, der stets so zahm und sanft gewesen war, sträubte sich nun, stemmte die Füße fest in den Boden und weigerte sich kategorisch, weiterzugehen.

Wo auch immer sich der Schneelotusgipfel verbergen mag, der weiße Elefant kennt das Geheimnis. Was danach geschah, erfährst du im nächsten Kapitel.

Kapitel dreiundzwanzig: Die Ba-Schlange verschlingt den Elefanten auf dem hohen Gipfel; Ein göttlicher General schlägt einen Mann im Reich der Illusion

Man erzählt sich, dass Meisterin Miaoshan und ihre drei Begleiterinnen am Fuß des höchsten Gipfels eintrafen und ihn für den Schneelotusgipfel hielten. Sie fanden einen Pfad und drängten den weißen Elefanten, den Aufstieg zu beginnen — doch der Elefant, der die ganze Reise über überaus sanftmütig gewesen war, stemmte, ohne dass sie einen Grund dafür erkennen konnten, die Füße in den Boden und weigerte sich, auch nur einen Schritt weiterzugehen.

Als Yonglian den Elefanten nicht von der Stelle bewegen konnte, sagte sie: „Wie seltsam! Hat der weiße Elefant heute etwa seine Mahlzeit ausgelassen, dass er nicht weitergehen will?" Sie kramte in ihrer Stofftasche, holte ein Almosenbrötchen hervor und hielt es ihm hin — doch er verweigerte das Fressen und blieb vollkommen reglos. Das brachte Yonglian so in Rage, dass sie mit den Zähnen knirschte. „Elendes Vieh", fluchte sie, „was soll dieses seltsame Getue — willst du Prügel? Wenn du dich nicht endlich in Bewegung setzt, verpasse ich dir eine gehörige Abreibung mit meinen Fäusten!"

Auf ihre Worte hin drehte der weiße Elefant den Kopf zu ihr und stieß einen langen, schweren Seufzer aus, als wollte er sagen: „Mit der Luft dort oben stimmt etwas nicht. In diesen Bergen lauert ein Wesen — es ist viel zu gefährlich. Wir können dort nicht hinauf." Yonglian war für ihre Klugheit bekannt, doch sie konnte den Sinn des Elefanten nicht ergründen und konnte nur mit den Füßen aufstampfen und fluchen.

Als Meisterin Miaoshan dies sah, stieg sie ab, strich dem Elefanten über den Rüssel und sprach: „Weißer Elefant! Du besitzt geistiges Bewusstsein. Seit du mir auf dem Berg des Goldenen Rades das Leben gerettet hast, hast du mich auf dieser Pilgerreise begleitet und dabei mancherlei Mühsal erduldet. Jetzt, da wir dem Ende unserer Reise so nahe sind, bist du plötzlich aufsässig geworden?" Der weiße Elefant schüttelte heftig den Kopf, um anzudeuten, dass dies nicht der Grund war.

Meisterin Miaoshan versuchte es erneut: „Wenn das nicht der Grund ist, dann weigerst du dich, weil dieser Berg nicht der Schneelotusgipfel ist!" Der Elefant schüttelte erneut den Kopf. Armes Tier — ein drei Zoll langer Querknochen in seinem Rachen hinderte es daran, seine Weigerung in Worte zu fassen, und es konnte nur den Kopf schütteln, was Meisterin Miaoshan in völlige Ratlosigkeit stürzte.

Hier muss der Erzähler einspringen und für Klarheit sorgen. War dieser Gipfel tatsächlich der Schneelotusgipfel? Natürlich hatte der weiße Elefant als Tier keine Möglichkeit, dies zu wissen. Seine Weigerung hatte nichts mit dem Namen des Berges zu tun: Er hatte einen scharfen, üblen Gestank im Wind aufgefangen und wusste, dass ein Ungeheuer in der Nähe lauerte. Und jenes Wesen war seine größte Furcht: eine riesige Schlange. Da die Schlange sein natürlicher Feind war, war der Geruchssinn des Elefanten in Bezug auf Schlangen besonders geschärft. Elefanten zählen zu den sanftmütigsten aller wilden Tiere, mit dicker Haut, gewaltigem Körper und einer Kraft, die jedes Maß übersteigt — selbst Tiger und Leoparden können ihnen nichts anhaben. Sie haben nur zwei natürliche Feinde: Ratten, die in ihre Nasenlöcher kriechen und ihnen das Gehirn zerfressen können, und große Schlangen, die sich so fest um sie winden, dass sie sich nicht mehr befreien können und erst loslassen, wenn sie tot sind. Aus diesem Grund haben Elefanten einen außerordentlich feinen Sinn für den Geruch dieser beiden Tiere und können selbst die schwächste Spur mit einem einzigen Schnuppern wahrnehmen.

Wenn der weiße Elefant diesen üblen Gestank also bereits wahrgenommen hatte, warum hatten Meisterin Miaoshan und ihre beiden Begleiterinnen noch nichts davon bemerkt? Ganz einfach: Der Geruchssinn eines Tieres ist um ein Vielfaches schärfer als der eines Menschen, sodass sie den Geruch noch nicht bemerkt hatten.

Meisterin Miaoshan ermutigte den Elefanten sanft, weiterzugehen, und erinnerte ihn daran, jetzt, da sie so weit gekommen seien, nicht aufzugeben — auf der allerletzten Stufe zu scheitern wäre ein tiefes Bedauern, und ob er die Wahre Frucht erlange, hänge allein von diesem einen Willensakt ab. Der weiße Elefant schien zu verstehen und nickte schließlich, als wollte er sagen: „Ich weigere mich nicht aus Faulheit — dort vorne lauert Gefahr, und ich fürchte, sie wird euch Schaden zufügen. Doch wenn ihr unbedingt gehen wollt, bleibt mir keine andere Wahl, als euch zu folgen."

Meisterin Miaoshan freute sich, dass das Tier einverstanden war, und stieg wieder auf seinen Rücken. Der weiße Elefant setzte sich langsam auf dem Bergpfad in Bewegung. Nach etwa fünf, sechs Li kam eine Brise auf, und die drei erhaschten einen Hauch von fauligem Gestank, so scharf, dass sich ihnen der Magen umdrehte.

„Pfui! Was ist das für ein Gestank? Wie kann er nur so entsetzlich sein?", sagte Yonglian.

Meisterin Miaoshan erwiderte: „Der dichte Bergwald staut die Feuchtigkeit, und wenn die Sonne sie aufheizt, steigt diese als Dunst in die Luft und erzeugt solche Gerüche. Und Yonglian, du hast schon wieder unbedacht gesprochen! Hast du nicht gehört, dass jene, die das Hausleben verlassen haben, die sechs Sinneswurzeln auslöschen müssen? Was sind die sechs Wurzeln? Sag es mir."

„Auge, Ohr, Nase, Zunge, Leib und Geist — das sind die sechs Wurzeln", antwortete Yonglian. „Das Auge ist die Wurzel des Sehens, das Ohr die Wurzel des Hörens, die Nase die Wurzel des Riechens, die Zunge die Wurzel des Schmeckens, der Leib die Wurzel des Tastens, und der Geist die Wurzel des Denkens. Ich habe es von Euch unzählige Male gehört, Meisterin — wie könnte ich das vergessen?"

„Wenn du die sechs Wurzeln kennst und diesen Geruch dennoch als übel bezeichnest — sind da deine sechs Wurzeln nicht noch quicklebendig?", sagte Meisterin Miaoshan.

Yonglian nickte wiederholt, sammelte ihre Gedanken und ging weiter. Doch der Gestank wurde nur schlimmer. Der weiße Elefant bewegte sich, als sei er vergiftet, seine Schritte mit jeder Minute langsamer und schwerfälliger.

Meisterin Miaoshan kam das seltsam vor und hieß die Gruppe innehalten. Sie sprang vom Rücken des Elefanten herunter, um nach ihm zu sehen, als plötzlich ein seltsamer, heulender Wind aus dem Nichts hervorbrach, die Bäume schüttelte und Sand und Steine so heftig aufwirbelte, dass sie kaum die Augen offen halten konnten. Als der Wind sich legte, war der Gestank erstickend. Meisterin Miaoshan spähte durch die dunstige Luft und erblickte eine riesige Schlange, die aus dem Wald vor ihnen hervorglitt. Ihr Kopf allein — ohne Übertreibung — war so groß wie ein großer geflochtener Korb. Ihre Augen leuchteten wie ein paar Laternen. Ihr aufgerissenes Maul war so breit wie ein kleines Mondtor, und ihre gespaltene Zunge schnellte hervor wie zwei Klingen, die aus ihren Scheiden gezogen werden. Der Teil ihres Leibes, der über die Baumlinie hinaus sichtbar war, maß bereits zwei, drei Zhang in der Länge, und es gab keine Möglichkeit zu erkennen, wo ihr Schwanz war oder wie lang ihr ganzer Körper sein mochte.

„Unglück — eine Riesenschlange! Wir müssen weg von hier, sofort!", rief Meisterin Miaoshan. Inzwischen hatten auch die Amme und Yonglian das Wesen erblickt. Alle drei schrien auf und flohen einen schmalen Seitenpfad hinunter, der schräg abzweigte.

Der weiße Elefant erblickte die Schlange und brüllte vor Entsetzen, doch seine Beine wollten sich nicht rühren. Die Schlange glitt an den Elefanten heran, öffnete ihr aufgerissenes, blutverschmiertes Maul und hauchte ihm eine giftige Wolke direkt ins Gesicht. Die Muskeln des Elefanten verkrampften sich, seine Glieder wurden schlaff. Im Nu konnte er nicht mehr stehen — er krachte mit einem dumpfen Schlag zu Boden. Die Schlange biss und zerrte an ihm, bis der weiße Elefant tot war, schloss dann ihre Kiefer um den Kadaver und schleifte ihn zu einem Gipfel auf der gegenüberliegenden Seite.

Meisterin Miaoshan und die beiden anderen flohen, bis sie sich in Sicherheit wähnten, und blickten dann zurück. Von ferne sahen sie, wie die Schlange den Körper des weißen Elefanten davonschleifte. Alle drei klagten: „Armes Tier! Es hat uns so lange begleitet, nur um nun diesem bösen Wesen zum Opfer zu fallen — welch eine Verschwendung."

Yonglian sagte: „Es hat uns so weit getragen, und nun können wir nur zusehen, wie es verschlungen wird, und vermögen nichts zu seiner Rettung zu tun."

Die Amme sagte: „Dann lasst uns das Wiedergeburts-Dhāraṇī noch einige Male rezitieren, auf dass es schnell im Reinen Land des Höchsten Glücks wiedergeboren werde. Es ist das Mindeste, was wir tun können, um seine Treue zu ehren."

„Gut", sagte Meisterin Miaoshan.

Alle drei verstummten und begannen, das Dhāraṇī zu rezitieren, während sie ihren Weg fortsetzten. Sie stiegen über die felsigen Hänge auf und ab, bis der Himmel sich verdunkelte. Als sie hinuntersahen, bemerkten sie, dass sie bereits einige Dutzend Zhang über dem flachen Talboden emporgestiegen waren. Doch als sie zum Gipfel hinaufblickten, schien dieser nicht näher als zuvor, als sie am Fuß des Berges gestanden hatten — so, als hätte all ihr Klettern sie überhaupt nicht weitergebracht.

Sie fanden eine kleine steinerne Höhle, die in die Felswand gehauen war, suchten darin Schutz, setzten sich im Schneidersitz und begannen zu üben. Doch nach der schrecklichen Begegnung mit der Schlange an jenem Tag konnte keiner von ihnen seinen Geist vollständig zur Ruhe bringen. Ein unruhiger Geist ist das größte Hindernis für die Meditation, denn er bringt alle möglichen furchterregenden Visionen hervor — ganz ähnlich den Albträumen, die gewöhnliche Menschen im Schlaf haben.

Von den dreien hatte Meisterin Miaoshan die tiefste spirituelle Praxis und sammelte mühelos ihren Geist, ungestört und ruhig. Die Kinderfrau war nicht so weit fortgeschritten wie die Meisterin, konnte aber dennoch die Fassung bewahren und ihre Gedanken am Wandern hindern. Nur Yonglian, deren Übung am wenigsten weit fortgeschritten war, spürte bereits nach kurzer Zeit in der Meditation, wie ihr ganzer Körper in Hitze glühte, als sei sie in einen tosenden Ofen eingeschlossen.

Sie öffnete erschrocken die Augen und sah, dass die gesamte Höhle von lodernden Flammen erfüllt war und alle drei von Feuer umgeben waren. Doch Meisterin Miaoshan und die Kinderfrau saßen mit geschlossenen Augen da, als bemerkten sie überhaupt nichts. Yonglian dachte: Das ist schlimm — ihnen geht es vollkommen gut, und nur ich spüre die Hitze. Ich muss schon wieder dem Einfluss Māras erliegen. Rasch warf sie alle ablenkenden Gedanken beiseite und konzentrierte ihren Geist. Die Flammen in der Höhle verschwanden so schnell, wie sie gekommen waren, und die Hitze wich aus ihrem Körper.

Doch ihr Geist wollte sich noch immer nicht beruhigen. Im nächsten Augenblick wandelte sich die Vision erneut. Sie spürte, wie ihr ganzer Körper eiskalt wurde, als sei sie in ein Haus aus massivem Eis gestürzt, und heftige Stöße durchbebten ihren Leib. Sie öffnete die Augen und sah, wie aufgewühlte, schlammige Wogen zum Himmel aufstiegen und die gesamte Höhle mit Wasser füllten, sodass alle drei untergetaucht waren. Doch Meisterin Miaoshan und die Kinderfrau blieben völlig ahnungslos, und die Wogen kamen ihren Körpern nicht nahe. Yonglian dachte verzweifelt: Das ist entsetzlich — warum werde ich heute von diesen Māra-Visionen heimgesucht? Wie kann ich je die Wahre Frucht erlangen, wenn ich nicht einmal still sitzen kann? In dem Augenblick, als ihr dieser Gedanke kam, stieg Ärger in ihrem Herzen auf, und sie sank noch tiefer in die Illusion. Im Nu verschwanden die schlammigen Wogen. Mit ohrenbetäubendem Krachen erschien in der Luft eine Schar Himmelskrieger in goldenen Helmen und goldener Rüstung. Jeder von ihnen war über zwei Zhang groß, hatte einen Leibesumfang von zehn Spannen, und jeder hielt eine achtkantige goldene Keule. Sie starrten mit wütenden Augen herab. Einer von ihnen, mit aufgerissenen, wild rollenden Augen, flog in die Höhle, hob seine gewaltige goldene Keule und ließ sie, ohne ein Wort der Warnung, pfeifend auf ihren Scheitel niedersausen.

Da fühlte Yonglian, wie ihre Seele vor Entsetzen aus ihrem Körper floh. Sie schrie aus voller Kehle — einen durchdringenden Schrei „Ah!" —, der Meisterin Miaoshan und die Kinderfrau aufschreckte, die besorgt fragten: „Yonglian! Warum hast du so geschrien?"

Ah! Erst dann erwachte sie, als wäre sie aus einem Traum gerissen worden. Wahrlich:

Illusorische Reiche werden allein vom Geist geschaffen — Wie könnten sie je als wirklich gelten?

Was als Nächstes geschieht, lieber Leser, werdet ihr im nächsten Kapitel erfahren.

Kapitel 24: Begegnung mit einem weißen Bären – die drei Nonnen stellen sich tot; Flucht vor listigen Makaken – sie üben sich in der Niederwerfungs-Wallfahrt

Die Geschichte berichtet, dass Yonglian immer tiefer in dämonische Verblendung gesunken war. Plötzlich erblickte sie einen Himmelsgott in goldener Rüstung, der eine achtkantige goldene Keule schwang, in die Steinhöhle eindrang und geradewegs auf ihren Scheitel zielte. Ihr Entsetzen war unbeschreiblich, und sie stieß einen durchdringenden Schrei aus. Dieser Schrei riss die Meisterin Miaoshan und ihre Begleiterin jäh aus ihrer meditativen Versenkung. Als sie Yonglians wilden, verstörten Zustand sahen, riefen sie: »Yonglian, was ist geschehen? Warum hast du so geschrien?« Erst da kam es Yonglian so vor, als erwache sie aus einem tiefen Traum. Sie blickte sich aufmerksam um: Die drei saßen wohlbehalten in der Steinhöhle. Wo war denn irgendwo Wasser oder Feuer? Wo war ein Himmelsgott? Schließlich begriff sie, dass alles bloße Täuschung gewesen war, und erzählte den beiden anderen alles, was soeben geschehen war. Die Meisterin Miaoshan sprach: »Yonglian! Wie konntest du erneut in einen solchen Dämonenzustand verfallen? Es muss der Schrecken sein, den du tagsüber durch die Riesenschlange erlitten hast – dein Geist und deine Lebenskräfte konnten sich nicht wieder sammeln, und so kam es dazu. Glücklicherweise hat dich der Gott in goldener Rüstung aufgeschreckt. Andernfalls hättest du womöglich einen guten Teil deiner geistigen Errungenschaften eingebüßt.« Yonglian nickte immer wieder zustimmend.

Inzwischen war der Himmel von der Morgendämmerung erhellt. Die drei sammelten ihre Habseligkeiten, verließen die Steinhöhle und suchten einen Weg den Berg hinauf, wobei sie unterwegs wilde Früchte sammelten, um den Hunger zu stillen. Gegen Mittag erblickten sie plötzlich in der Ferne einen großen weißen Bären, der geradewegs auf sie zukam. Es schien, als habe er sie noch nicht bemerkt. Die Meisterin Miaoshan nahm die beiden anderen bei der Hand, während sie sich gemeinsam in ein Wäldchen schlüpften, und flüsterte: »Am besten wäre es, wenn wir uns vor ihm verstecken könnten. Wenn uns das aber nicht gelingt, dann muss sich jede flach auf den Boden legen, den Atem anhalten und sich tot stellen. Was immer ihr auch tut – atmet nicht und rührt euch nicht. Vielleicht können wir diesem Unheil entkommen.« Als der weiße Bär sich dem Gehölz näherte, nahm er den Geruch von Menschen wahr und begann, ringsumher zu suchen. Die drei hatten sich bereits zu Boden geworfen, hielten den Atem an und stellten sich tot. Der Bär drang ins Gehölz ein und stand, als er die drei Gestalten erblickte, plötzlich still da. Er starrte sie eine geraume Weile an. Da er sah, dass sie keinen Laut von sich gaben, nicht atmeten und sich nicht im Geringsten regten, hielt er sie wahrhaftig für Leichen. Er stieß ein paar enttäuschte Brummlaute aus, trottete dann an ihnen vorüber, blickte kein einziges Mal zurück und ging seines Weges. Erst als Miaoshan die Augen öffnete und sah, dass der Bär weit entfernt war, gab sie den beiden anderen ein Zeichen, sich zu erheben. Denn das, was Bären am meisten verabscheuen, ist eine Leiche – sobald sie einen toten Körper sehen, weigern sie sich, ihm auch nur nahe zu kommen. Die Meisterin Miaoshan kannte diese Eigenheit und hatte sich daher dieser List bedient, um sie aus der Gefahr zu erretten.

Die drei verließen daraufhin den Hain und setzten ihren Weg auf dem Pfad fort. Nach weiteren fünf oder sieben li waren sie durstig und völlig erschöpft. Wie es der Zufall wollte, lag direkt vor ihnen ein Gebirgsbach. Meister Miaoshan sagte: „Lasst uns eine Weile ausruhen. Wir schöpfen uns etwas Wasser zum Trinken, bevor wir weitergehen." Also setzten sie sich alle an die Felsen gelehnt. Yonglian nahm die Almosenschale, ging zum Bach und schöpfte eine halbe Schale klares Wasser. Zuerst reichte sie sie Meister Miaoshan, die ein paar Schlucke trank; den Rest teilte sie mit der Amme. Auch sie setzten sich auf den Boden, hoben kleine Steine auf und warfen sie in den Bach, um sich an dem plätschernden Wasser zu ergötzen.

Meister Miaoshan beobachtete sie und sagte lächelnd: „Yonglian! Der Stein trifft, und das Wasser spritzt – auch darin liegt ein Körnchen Chan-Weisheit. Kannst du es durchschauen?" Yonglian sagte: „Ich möchte die Meisterin bitten, zuerst zu sprechen." Meister Miaoshan sagte: „Wasser ist von Natur aus still. Vom Stein getroffen, wird es lebendig und spritzt nach oben. Einen Augenblick still, einen Augenblick in Bewegung – darin liegt das eigentliche Schöpfungsprinzip." Yonglian entgegnete: „Nein, nein! Wasser ist in Bewegung. Siehst du nicht, dass es auch ohne den Schlag meines Steins unablässig Tag und Nacht fließt? Der Stein ist das Stillstehende. Wenn ich ihn nicht aufhebe und werfe, würde er nie von selbst in den Bach springen!" Meister Miaoshan nickte wiederholt und rief aus: „Ausgezeichnet, ausgezeichnet!" Gerade in diesem Augenblick flog ein Stein aus heiterem Himmel herbei und traf Yonglian mitten auf die Stirn. Sie sagte erstaunt: „Das Stillstehende hat sich bewegt! Und das Bewegte, so nehme ich an, wird irgendwann wieder still!" Meister Miaoshan sagte: „Nun hast du schon wieder eine Schicht durchschaut!"

Als sie noch über die Chan-Prinzipien sprachen, sprang plötzlich eine Schar Makaken von der anderen Bachseite herüber und schrie „zhi-zhi-zhi". Erst jetzt wurde Yonglian klar, dass der Stein von vorhin von einem Affen geworfen worden war. Die Affen hatten gesehen, wie Yonglian Steine ins Wasser warf, um es spritzen zu lassen, und beschlossen, ihrerseits mit Steinen nach den Menschen zu werfen. Bedenkt: Wie könnten drei Menschen einem Steinhagel von dreißig oder fünfzig Affen standhalten? Yonglian und die Amme standen auf, um zu fliehen. Doch Meister Miaoshan sagte: „Lauft nicht, lauft nicht! Wenn wir laufen, werden die Affen uns verfolgen. Sie sind flink zu Fuß, und wir würden ihnen niemals davonlaufen – dann wären wir umzingelt und in weit schlimmerer Lage. Ich habe bemerkt, dass Affen von Natur aus klug sind und es lieben, menschliche Handlungen nachzuahmen. Wir drei sollten uns nebeneinander aufstellen und weitergehen. Alle drei Schritte wollen wir uns niederwerfen. Wenn die Affen uns nachahmen, werden sie uns, selbst wenn sie uns folgen, nicht mehr mit Steinen bewerfen." Und so folgten sie ihrem Rat: Die drei stellten sich nebeneinander auf und gingen weiter, alle drei Schritte eine Niederwerfung vollziehend. Als die Affen das sahen, fanden sie es herrlich und begannen, sie nachzuahmen – sie gingen und verbeugten sich den ganzen Weg entlang und warfen keine Steine mehr auf die drei.

Dieser Brauch, alle drei Schritte eine Niederwerfung zu vollziehen, war in Wahrheit eine listige Ausflucht, die der Meister Miaoshan ersonnen hatte, um den Affen zu entkommen. Spätere Generationen buddhistischer Gläubiger nahmen es als feststehendes Ritual an: ganz gleich, welchen Berg sie auch aufsuchten, um ihn zu verehren, warfen sie sich vom Fuß des Berges bis zu seinem Gipfel alle drei Schritte nieder. Der wahre Ursprung dieses Brauchs allerdings begann genau hier. Die drei Pilger verneigten sich und schritten weiter, und die Affen folgten ihnen auf dem ganzen Weg. Nachdem sie auf diese Weise eine große Strecke zurückgelegt hatten, ertönte plötzlich vom Himmel eine Reihe lauter „paff-paff-paff"-Geräusche, und eine gewaltige Windböe fegte herab. Die drei blickten auf und sahen einen gewaltigen Peng-Vogel, der über ihnen kreiste und herabstieß. Dieser Vogel war um ein Vielfaches größer als ein gewöhnlicher – seine Schwingen konnten die Sonne verdecken, seine Krallen die Wolken aufwirbeln, und jeder Flügelschlag sandte einen Sturm hervor. Affen, ganz wie ungezogene Kinder, fürchten weder Himmel noch Erde – ausgenommen Raubvögel wie Habichte und Falken. Denn solche Vögel stoßen von oben herab, und man kann sich kaum gegen sie wehren; ihre Krallen und Schnäbel sind von außerordentlicher Schärfe, fast unmöglich zu widerstehen. Packen sie einen Affen, tragen sie ihn in die Lüfte, und mit wenigen Schnabelhieben ist es um ihn geschehen. Sollte sich der Affe mit aller Kraft wehren, lässt der Vogel einfach seinen Griff los und stürzt den Affen aus großer Höhe in den Tod, um dann herabzustoßen und sich an seinem Hirn zu laben. So fürchten Affen Habichte und Falken, wie Mäuse die Katze fürchten – und um wie viel mehr, wenn sie heute einen Peng erblickten! Die Affen, von Natur aus wachsam, wussten, sobald sie das Geräusch von Schwingen über sich vernahmen, dass ihr Erzfeind gekommen war. Sie wagten es nicht, weiter die Niederwerfungen der drei Pilger nachzuahmen. Mit wildem „Zi-zi-zi"-Geschrei stoben sie in alle Richtungen auseinander, sprangen in dichte Dickichte und tiefes Gras und verschwanden spurlos – kein einziger war mehr zu finden. Als die drei sahen, dass die Affen geflohen waren, ließen sie von ihren Niederwerfungen ab und setzten langsam ihren Weg den Berg hinauf fort. Bei Einbruch der Dämmerung fanden sie eine weitere steinerne Höhle als Unterschlupf. Glücklicherweise gab es entlang des Weges zwischen den schroffen Felsen und Abgründen in häufigen Abständen Höhlen unterschiedlicher Größe, sodass sie überall, wohin sie kamen, Unterschlupf finden konnten. In jener Nacht saßen alle drei in Meditation und traten in den Samadhi ein, und jede verbrachte die Nacht in Frieden.

Bei Morgengrauen des nächsten Tages brachen sie erneut auf. Sie wanderten drei volle Tage, bevor sie endlich den halben Berg erklommen hatten. Sobald sie die Bergflanke hinter sich gelassen hatten, änderte sich die Landschaft dramatisch. Beim Aufstieg von den Ausläufern her hatten sie zwar gespürt, wie die Bergluft kälter wurde als in den Niederungen, doch waren ihnen Hände und Füße noch nicht steif geworden. Nun aber, da sie die Mittelhöhe überschritten hatten, wurde es mit jedem Schritt kälter. Wenn der Wind den Schnee vom Gipfel herabfegte, schnitt er ihnen ins Gesicht wie eine Messerklinge. Wo immer Wasser in den Boden gesickert war, war es zu harten Eisflächen gefroren, glatt und trügerisch, sodass jeder Schritt ein Ringen war. Auf dem ganzen Weg war, abgesehen von einigen kälteharten Kiefern und Zypressen, kein gewöhnlicher Baum zu finden. Es bestand keine Hoffnung, Früchte zu sammeln, um ihre Bäuche zu füllen. Yonglian beobachtete all dies und stöhnte innerlich – hungrig und frierend fragte sie sich: Wenn es weiterhin so kalt würde, würde dann nicht sogar das Blut in ihren Adern gefrieren? Was sollten sie dann tun? Selbst die Amme konnte bei diesem Anblick nicht umhin, besorgt die Stirn zu runzeln. Nur die Meisterin Miaoshan, mit ungeteilter Aufrichtigkeit, schritt weiter, als wäre sie aus Holz und Stein. Obwohl ihre Füße nackt waren, zeigte sie keine Regung.

Nachdem sie den größten Teil des Tages gewandert waren, erblickten sie endlich zwei Kastanienbäume mit zahlreichen stacheligen Fruchthüllen. Yonglian schlug mehrere herab, brach sie mit den Füßen auf und teilte sie unter den dreien. Zu ihrer Überraschung waren sie satt. Und noch seltsamer: Kaum war ihr Magen gefüllt, erschien ihnen die Kälte weitaus erträglicher, und ihre Lebensgeister kehrten spürbar zurück. Sie gingen noch eine Weile weiter bis zur Dämmerung und fanden erneut eine Steinhöhle für die Nacht. An diesem Abend war die Kälte so beißend, dass Yonglian sie nicht länger ertragen konnte und unaufhörlich rief, sie erfriere. Auch die Amme sagte: „Wahrlich, der Wind schneidet bis auf die Knochen. Es ist unerträglich. Wäre es nicht das Beste, einige Äste zu sammeln, ein Feuer zu entfachen und uns alle zu wärmen?" Die Meisterin Miaoshan sagte: „Macht nicht solchen Lärm. In den Tiefen der Berge bei Nacht — woher sollte Feuer kommen? Und selbst wenn wir Funken aus Steinen schlügen und eine Flamme entzündeten, würde ihr Licht gewiss die wilden Tiere des Berges aufschrecken. Würden sie davon angelockt, brächten wir nicht Unheil über uns? Wir dürfen das auf keinen Fall tun! Überdies: Wenn wir den Weg erlangen wollen, müssen wir ganz und aufrichtig sein, unser Geist ungeteilt und gesammelt. Je mehr der Körper leidet, desto stärker wird der Geist. Für jedes ertragene Maß an Leid gewinnen wir ein Maß an Kraft. Nach tausend Prüfungen und hundert Widrigkeiten wird der Geist unermesslich stark und vollkommen, niemals wieder zu zerstreuen — und erst dann können wir den Weg erlangen. Haben wir den Weg erlangt und den Körper abgelegt, wird der Geist zu einem neuen Selbst, frei, den grenzenlosen Kosmos ohne Hindernisse zu durchwandern, ausgestattet mit großen geistigen Kräften, durch nichts begrenzt. Da wir drei danach streben, die wahre Frucht zu erlangen, müssen wir alles Leid von Kälte und Hunger selbstverständlich ertragen. Wenn wir nicht einmal so viel ertragen können, welche Hoffnung bleibt uns dann, den Weg zu verwirklichen? Wir haben bereits nicht wenig Mühsal erduldet — es ist, als bauten wir eine Pagode, der nur noch die Spitze fehlt. Würdet ihr wahrlich alles Bisherige wegwerfen?

Diese Worte riefen bei den beiden ein plötzliches und tiefes Verständnis hervor. Wahrlich, man kann sagen:

Wenn neun Klafter Arbeit vollbracht sind, wollte man alles verwerfen um eines einzigen Korbes Erde willen?

Wer wissen möchte, was als Nächstes geschah, der lese weiter im folgenden Kapitel.

Kapitel 25: Hohe Gipfel ersteigen, der verirrte Weg wird klar — Innige Erinnerungen, durch einen törichten Knaben verraten

Nun, als die Wärterin Yonglian die Worte von Meister Miaoshan vernahm, wurde ihr Herz so leicht und weit, dass die Kälte ihr weit weniger auszumachen schien. Sie saßen in Meditation und verbrachten so die Nacht, standen bei Morgengrauen auf und setzten ihre Wanderung wie zuvor fort. Drei weitere Tage wanderten sie auf diese Weise, und an jenem Tag, gerade als sie so dahingingen, erblickten sie plötzlich eine steinerne Ehrenpforte, auf deren Querbalken zwei große Zeichen eingemeißelt waren: „Heiliger Bezirk." Meister Miaoshan sprach: „Gut, gut! Wo eine solche Pforte steht, da muss es gewiss einen Übenden des Weges oder ein Kloster geben." Die drei schritten also voran, verbeugten sich alle drei Schritte und gingen durch die Pforte hindurch. Nach vielleicht noch einer Li oder so blickten sie auf und sahen hoch oben an einer schroffen Felswand eine große Steinkammer. Darinnen saß mit untergeschlagenen Beinen ein Ältester mit langen Brauen, dessen Antlitz Güte und Freundlichkeit ausstrahlte, dessen heilige Haltung feierlich und prächtig war. Meister Miaoshan sprach zu den beiden anderen: „Es mag sein, dass der Buddha selbst hier in Erscheinung getreten ist; oder wenn nicht, so muss jemand, der sich allein an einem solchen Ort der Übung widmet, gewiss ein Mensch großer Verwirklichung sein. Wir sollten uns vor ihm verbeugen und ihn bitten, uns den Weg aus unserer Verwirrung zu weisen." Die beiden anderen stimmten einmütig zu. So begaben sich die drei zur Steinkammer, warfen sich zu Füßen des Ältesten nieder, und Meister Miaoshan sprach also: „O lebendiger Buddha dort oben, deine Schülerin Miaoshan und die beiden anderen, die aus dem Königreich Xinglin gekommen sind, um diese Pilgerfahrt zum heiligen Berg zu unternehmen, bitten nun, die Spuren der Unsterblichen zu suchen und über die dunklen Wasser des Zweifels hinweggeführt zu werden. Wir sind diesen ganzen Weg gewandert, und erst an dieser Stelle hatten wir das Glück, dem lebendigen Buddha zu begegnen. Eine solch wunderbare Fügung ist überaus glückverheißend. Wir flehen den lebendigen Buddha an, großes Mitgefühl zu gewähren, den Irrenden den Weg zu weisen und uns zu ermöglichen, auf den rechten Weg zurückzukehren. Diese Gunst könnten wir niemals vergelten."

Der Alte mit den langen Brauen öffnete endlich die Augen, als er diese Worte vernahm. Er blickte die drei an und sprach: „Vortrefflich! Vortrefflich! Es ist wahrlich selten, dass ihr drei nicht vor den Mühen der Reise zurückschreckt und den ganzen Weg hierher auf euch nehmt. Ihr seid tatsächlich durch Schicksalsfügung hierher geführt. Doch muss ich euch fragen: Da ihr jede weltliche Ehre beiseitegelegt habt und in der Lehre des Buddha Zuflucht genommen habt, fest entschlossen zur Kultivierung des Weges – wisst ihr auch, worin der wahre Sinn reinen buddhistischen Übens eigentlich besteht? Und wenn ihr einmal die rechte Frucht des Weges erlangt habt, welches Gelübde tragt ihr dann im Herzen? Sagt es mir, einer nach dem anderen." Meister Miaoshan antwortete: „Ehrfurchtsvoll berichte ich dem Lebendigen Buddha: Der wahre Sinn reinen buddhistischen Übens besteht einzig darin, andere zu retten und zu erlösen; da ist nicht der geringste Gedanke an eigenen Nutzen. Deshalb ging der Buddha selbst durch hundert Kalpas des Leidens, und dies einzig, um die Welt von ihren Plagen und Hindernissen zu befreien. Was nun das Gelübde Eurer Jüngerin betrifft: Sollte es mir künftig gelingen, diese sterbliche Hülle abzustreifen, so gelobe ich, bis in die fernsten Gefilde der Zehn Himmelsrichtungen und der Drei Reiche zu wandern, um alle leidenden Wesen zu retten und zu erlösen, auf dass alle Menschen der Welt zur vollkommenen Erleuchtung zurückkehren mögen. Ich weiß nicht, ob dieser Entschluss Eurer Jüngerin mit dem buddhistischen Anliegen im Einklang steht oder nicht." Der Alte mit den langen Brauen nickte wiederholt und sprach: „Tatsächlich liegt darin ein Grund aus deiner Vergangenheit. Doch wisse: Für jene, die den wahren Weg kultivieren, ist der Ort der Erlangung fest bestimmt; auch das unterliegt dem Wirken der Schicksalsfügung und keiner kann ihm entgehen. So sehr du auch alle Mühen ertragen und die weite Reise hierher auf dich genommen hast – soweit ich es überblicke, liegt der Ort deiner Wegbestätigung keineswegs hier." Meister Miaoshan verneigte sich erneut und sprach: „Dass Ihr mich so gnädig aus meiner Verwirrung geführt habt, ist wahrlich ein großer Segen. Doch sind Eure Jünger aus einem besonderen Grund als Pilger zum Berg Sumeru gekommen. Im Königreich Xinglin lebte ein Praktizierender vom Duobao-Berg namens Lou Na Fu Lu, der einst sagte: Wer die rechte Frucht des Weges erlangen wolle, müsse den weißen Lotos dieses Ortes erlangen; erst dann lasse sich der Weg bestätigen. Deshalb haben wir diese weite Reise auf uns genommen." Der Alte mit den langen Brauen nickte mit einem leisen Lächeln und sprach: „So war er es also, der dort dieses Rätsel gesponnen hat! Doch hätte er nicht so gesprochen, wäret ihr niemals an diesen Ort gelangt, und keine der Dämonenprüfungen, die ihr auf dem Weg bestanden habt, wäre über euch gekommen. Hättet ihr jene Dämonenprüfungen aber nicht vollständig durchlaufen, könntet ihr den Weg nicht bestätigen. Auch das ist fest und unveränderlich." Meister Miaoshan sprach: „Höchstwahrscheinlich hat jener Lou Na Fu Lu Eure Jüngerin ganz gezielt hierher geführt, um dem Lebendigen Buddha die Ehrerbietung zu erweisen, der ihr den Pfad der rechten Erleuchtung weisen würde." Der Alte mit den langen Brauen sprach: „Kurzum: Wo Schicksalsfügung wirkt, kann man ihr nicht entgehen, und wollte man es auch. So kommt denn, lasst mich es euch frei heraus sagen: In deinem früheren Leben warst du niemand anderes als das Gefäß des Mitgefühls. Weil du gelobt hattest, die Welt aus dem Leiden zu erretten, durchschrittst du das Rad der Wiedergeburten und tratst in die Welt ein, wiedergeboren im Königreich Xinglin; so kamst du in den Besitz dieser karmischen Wurzel. Nun ist der Kreislauf der weltlichen Kalpas nahezu vollendet, und in Kürze wirst du den Weg bestätigen. Der weiße Lotos dieses Ortes existiert tatsächlich, doch wurde er bereits von jemandem zum Berg Potalaka im Südlichen Meer gebracht, wo ein Lotosthron für deine künftige Verwendung bereitet steht. Der Purpurne Bambushain dort ist dein wahres Reines Land; dieser Ort hat keinen Anteil an deiner Schicksalsfügung. Was aber den Ort betrifft, an dem du hinüberschreiten wirst – er liegt im Goldglanz-Tempel auf dem Berg Yemo im Königreich Xinglin. Denn es ist nötig, durch dein Hinscheiden die Herzen der unwissenden Menge zu rühren, auf dass sie alle sich gemeinsam zum Buddha bekehren"

s Tor verschont und vor jeder Art von Leid bewahrt. Was nun eure beiden Gefährtinnen betrifft, so sind deren karmische Bedingungen noch nicht gereift, und sie müssen noch eine Zeitlang fleißig praktizieren; doch am Ende werden auch sie die Frucht der Bodhi erlangen."

Meisterin Miaoshan sprach: „Ich bin Euch über alle Worte dankbar für Eure Unterweisung und bitte den Lebenden Buddha, uns seinen Dharma-Namen zu gewähren, damit wir ihm Opfergaben darbringen und ihm unsere Ehrerbietung erweisen können." Der Älteste mit den langen Augenbrauen sprach: „Das ist nicht nötig. Mit der Zeit werdet ihr von selbst erfahren. Aber ich habe noch einen Schatz für dich." Damit holte er aus seinem Gewand eine reine Vase aus weißer Jade hervor und überreichte sie der Meisterin Miaoshan mit den Worten: „Du kannst diese Vase mitnehmen und sorgfältig zur Verehrung aufstellen. Wenn der Tag kommt, an dem du Wasser in der Vase siehst und daraus ein Weidenzweig wächst, dann ist das der Tag deiner Verwirklichung des Weges. Merke dir dies wohl, merke dir dies wohl! Du solltest nicht lange hier verweilen. Du kannst jetzt aufbrechen." Meisterin Miaoshan nahm die reine Vase aus weißer Jade entgegen, verbeugte sich erneut in Dankbarkeit und machte sich mit ihren beiden Gefährtinnen auf den gleichen Weg zurück, ging durch das Tor des Heiligen Reiches hinaus und stieg den Berg hinab. Unterwegs wanderten sie bei Tag und ruhten bei Nacht; in den Bergen zumindest widerfuhr ihnen nichts Schlimmes. Als sie am Ausgang des Tals ankamen, sprach Meisterin Miaoshan zu den beiden: „Diesmal gehen wir nicht wieder in die falsche Richtung, damit wir uns keine weiteren dämonischen Hindernisse heraufbeschwören." So sammelten sie sich, orientierten sich nach den Himmelsrichtungen und zogen beständig westwärts. Über die Reise gibt es nicht viel zu berichten; wo es etwas zu erzählen gibt, zieht es sich in die Länge, wo nicht, bleibt es kurz. Meile um Meile, Tag um Tag, bis sie endlich am Fuße des Yemo-Berges im Königreich Xinglin ankamen. Als die Einheimischen sahen, dass die Meisterin von ihrer Pilgerreise zurückkehrte, strömten sie herbei, um sie zu begrüßen — die Alten stützten die Jungen, und ihr Jubel war wie Donner. Bald wurde die Nachricht in den Tempel des Goldenen Lichts getragen, und die Nonnen, alt und jung, legten ihre Kashaya-Gewänder an, läuteten die Glocke und schlugen die Trommel, formierten sich zu einer Prozession und kamen den Berg hinab bis zum Fuß, um die Meisterin in großer Schar zurück in den Tempel zu geleiten.

Als Meisterin Miaoshan sich in der Meditationshalle niedergelassen hatte und die Nonnen herangetreten waren, um ihr ihren Respekt zu erweisen und sie zu begrüßen, erzählte sie ihnen schließlich alles, was sich unterwegs zugetragen hatte, von Anfang bis Ende. Die Versammlung lauschte mit leuchtenden Augen und intonierte unaufhörlich den Namen des Buddha. Meisterin Miaoshan selbst holte die reine Vase aus weißer Jade hervor und platzierte sie ehrfürchtig auf dem Opfertisch vor dem Buddha. Die Nonnen, die wussten, dass es ein kostbarer Gegenstand war, warteten nur auf den Tag, an dem Wasser in der Vase erscheinen und ein Weidenzweig daraus wachsen würde — den Tag, an dem die Meisterin Buddha werden sollte.

Zufällig hatten sich um die Meisterin eine nicht geringe Zahl müßiger Zuhörer versammelt, als sie ihre Erzählung gab. Unter diesen Müßiggängern befanden sich Leute jeden Alters, und unter ihnen war ein Knabe namens Shen Ying. Von Kindheit an sehr klug, war er doch ein ausgemachter Schelm, der anderen von morgens bis abends Streiche spielte. Die einfältigeren Leute gerieten oftmals ohne jeden Anlass in seine Fallen. Der Erzählung der Meisterin lauschte er mit großem Interesse und wurde so aufgeregt, dass er sich danach sehnte, es ihr gleichzutun. Als er vernahm, dass die weiße Jadevase von selbst Wasser hervorbringen und einen Weidenzweig wachsen lassen werde, neigte er dazu, dies zu bezweifeln, und dachte bei sich, dass eine leere Vase, in die niemand Wasser gieße oder einen Weidenzweig stecke, solche Dinge unmöglich aus eigener Kraft hervorbringen könne. Plötzlich kam ihm ein Gedanke, und der alte Schelmengeist erwachte in ihm, begierig, der Meisterin Miaoshan einen Streich zu spielen. Doch zu jener Zeit war die Halle voller Menschen, und es schien nicht geraten, zu handeln. So schlich er sich davon.

Doch wie sollte er einen einmal gefassten Gedanken wieder loslassen? Die anderen ahnten nichts von seinem Vorhaben. Überdies war die Meditationshalle tagsüber niemals ohne Menschen, und nachts wurden die Türen fest verschlossen und verriegelt; wie sollte da ein Außenstehender hineingelangen? So ersann Shen Ying zwar einen Plan nach dem anderen, doch keiner wollte ihm gelingen. Die Zeit verrann, und im Nu waren mehrere Monate vergangen.

Da kam Shen Ying eines Tages auf einen bösen Plan. Zuerst bereitete er einen Krug mit klarem Wasser und einen Weidenzweig vor und verbarg beides an einem abgelegenen Ort. Dann begab er sich allein zum Holzschuppen, schlug mit dem Feuerstein einen Funken und entzündete das trockene Reisig. Die Flammen loderten heftig empor. Als die Nonnen im Tempel vernahmen, dass der Holzschuppen in Brand geraten war, gerieten sie allesamt in Panik; sie eilten zum hinteren Teil des Gebäudes, schleppten Wasser herbei und kämpften gegen die Flammen. In der vorderen Meditationshalle war keine Menschenseele mehr geblieben.

Shen Ying ergriff seine Chance, nahm die vorbereiteten Dinge, begab sich zur Meditationshalle, sprang mit einem einzigen Satz auf den Opfertisch, goss das Wasser aus dem Krug in die reine Vase und stellte den Weidenzweig ordentlich hinein. Dann wischte er die Fußspuren auf dem Tisch weg und eilte hinaus. Inzwischen waren auch die Dorfbewohner vom Fuß des Berges, die den Alarm vernommen hatten, heraufgeeilt, um zu helfen, schleppten Wasser herbei und beteiligten sich an der Rettung. Sie liefen hin und her, die Szene war in völliger Verwirrung; niemand schenkte Shen Yings Bewegungen Beachtung, und niemand ahnte, dass dieses grausame Feuer das Werk eben jenes Knaben war. Als sie ihn mit einem irdenen Krug sahen, meinten sie lediglich, er sei gekommen, um beim Löschen zu helfen!

Shen Ying indes sprach zu sich selbst: „Nun ist das Wasser in die weiße Jadevase gegossen und der Weidenzweig hineingestellt. Der Meisterin zufolge wird der Augenblick, da diese Dinge erscheinen, der Tag sein, an dem sie in Meditation versinkt und ein Buddha wird. Lass mich diesen Streich spielen, und wenn sie morgen nicht in Meditation versinkt und ein Buddha wird, so habe ich einen gewaltigen Spaß, den ich ihr bieten kann! Warten wir ab, was sie dann vorzubringen hat!"

Was den Brand des Holzschuppens betrifft, so war es ein Glück, dass er früh entdeckt wurde und viele zur Stelle waren, um zu löschen, sodass die Flammen nach kurzer Zeit erstickt waren und kein großes Unheil geschah. Nach all dem Trubel war der Abend hereingebrochen. Alle aßen ihre Mahlzeit, räumten auf und kehrten in ihre Meditationsräume zurück, um ihre Andacht zu verrichten; in der Hast und Verwirrung hatte niemand auch nur einen Gedanken an die weiße reine Jadevase auf dem Opfertisch verschwendet. So war Shen Ying zwar mit seinem Vorhaben beschäftigt gewesen, doch niemand hatte dies an jenem Tage bemerkt.

Eine Nacht verging ohne Zwischenfall, und am nächsten Morgen, als alle aufgestanden waren, machte sich die diensthabende Nonne daran, die verschiedenen Hallen zu fegen und zu entstauben. Diejenige, die der großen Halle zugeteilt war – Xingkong –, hatte den Opfertisch noch keine zwei Striche gewischt, da entdeckte sie den Weidenzweig in der reinen Vase. Sie trat näher und sah, dass die Vase, wahrhaftig, bis zum Rand mit klarem Wasser gefüllt war. Über alle Maßen erfreut ließ sie das Tuch in ihrer Hand fallen und rannte aus der Halle. Es traf sich, dass in genau jenem Augenblick Yonglian mit einem Strauß frischer Blumen für das Opfer hereinkam, und die beiden prallten mit voller Wucht zusammen und wären beinahe gemeinsam zu Boden gestürzt. Es war der rechte Augenblick, die frohe Botschaft zu verkünden – doch diejenige, die es am meisten betraf, war nicht zu sehen! Wer erfahren will, was daraufhin geschah, muss das nächste Kapitel abwarten.

Kapitel 26: Durch tausend Mühen wird der Weg bereitet und die Neun Stufen gewonnen; Mit einem einzigen Schlag auf das Haupt zerbersten die dreitausend Welten

Xingkong war gerade dabei, den Altar abzuwischen, als er bemerkte, dass die weiße Jadevase tatsächlich reines Wasser und einen Weidenzweig enthielt. Er hatte oft gehört, dass genau dies das Zeichen dafür war, dass die Ehrwürdige Miaoshan die Frucht erlangt hatte und ein Buddha geworden war, und so konnte er seine Freude kaum zügeln. Er ließ den Lappen fallen und stürmte aus der Halle. Genau in diesem Augenblick kam Yonglian um die Ecke, mit einem Strauß frischer Blumen, die sie für das Opfer gepflückt hatte. Beide achteten nicht auf ihren Weg und prallten frontal zusammen, wobei sie beinahe zu Boden gestürzt wären.

Yonglian fand ihr Gleichgewicht wieder und sah Xingkong an. „Warum bist du nur immer so ungestüm?", verlangte sie zu wissen. „So herumzurennen – was um alles in der Welt ist denn los? Du hast mich ganz schön schmerzhaft gestoßen, weißt du das?"

Xingkong blieb abrupt stehen, legte hastig die Handflächen zusammen und verneigte sich eilig. „Ehrwürdige Yonglian! Ich sah nur, dass die weiße Jadevase bereits das reine Wasser und den Weidenzweig enthält, und war so überglücklich, dass ich hinausstürmte, um der Ehrwürdigen die gute Nachricht zu überbringen. In meiner Eile bin ich geradewegs in dich hineingerannt. Bitte vergib mir!"

„Ist es wirklich wahr?", fragte Yonglian.

„Absolut wahr", erwiderte Xingkong. „Ich würde es nicht wagen, eine Lüge zu erzählen!"

„Dann nimm diese Blumen und bring das Opfer dar. Ich werde es der Ehrwürdigen selbst berichten."

Xingkong nahm die Blumen entgegen und kehrte in die Halle zurück, während Yonglian sich auf den Weg zur Meditationskammer der Ehrwürdigen machte. Sie fand die Ehrwürdige im Gespräch mit der Matriarchin. Als sie Yonglian eintreten sah, sagte die Ehrwürdige: „Ah, Yonglian, du kommst genau im richtigen Augenblick. Ich habe dir etwas mitzuteilen. Es scheint, dass heute der Tag meines Hinübergehens ist. Letzte Nacht, im Samadhi, fühlte ich, wie plötzlich ein weißer Lotos in meinem Herzen erblühte. Es muss ein Vorzeichen sein."

Yonglian berichtete ihr von dem Wasser und dem Weidenzweig in der Vase. Die Ehrwürdige Miaoshan sagte: „Da die Bedingungen erfüllt sind, geht hinauf zum Linglong-Pavillon und bereitet den Ort für die Zeremonie vor. Dort werde ich meine letzte Ruhe finden."

Yonglian ging fort, um alle in den Vorbereitungen zu unterweisen, während die Ehrwürdige Miaoshan in duftendem Wasser badete, ein feierliches Gewand anlegte und langsam zum Pavillon emporstieg. Sie nahm in Lotoshaltung auf dem Meditationsbett in der Mitte Platz und erschien, als sei sie lediglich in Samadhi eingetreten. Die Matriarchin und Yonglian ordneten die versammelten Nonnen in zwei Reihen an. Fischförmige Gongs und Steinchimes erklangen zugleich; Weihrauch kräuselte sich durch die Luft; und alle begannen, Abschnitte aus dem Shurangama-Sutra zu rezitieren.

Doch diese Szene will ich für den Augenblick beiseitelassen und mich stattdessen dem Knaben Shen Ying zuwenden. Er hatte einen kleinen, schelmischen Plan ausgeheckt und wollte der Ehrwürdigen einen Streich spielen. So stand er an jenem Morgen früh auf, hielt nicht einmal an, um zu essen, und rannte in einem Zug zum Tempel. Er fand die Nonnen in geschäftigem Treiben vor und erfuhr, dass die Ehrwürdige tatsächlich noch an diesem Tage ein Buddha werden sollte. Sehr erstaunt, schlenderte er zum Pavillon hinauf, um nachzusehen.

Inzwischen hatten auch die Bergbewohner Wind von der Nachricht bekommen, und die Kunde verbreitete sich rasch. Bald strömten viele Menschen in den Tempel, um ihre Ehrerbietung zu erweisen, und füllten den Linglong-Pavillon von oben bis unten. Die Nonnen hielten natürlich ihre Augen gesenkt und murmelten den Namen des Buddha. Selbst die Besucher hielten den Atem an und standen reglos da, ohne ein Geräusch zu wagen. Nur Shen Ying, der die Ehrwürdige anblickte, konnte sich unter ihnen allen ein leises Lachen nicht verkneifen. Also so döst sie vor sich hin, ja?, dachte er. Reden vom Buddha-Werden oder nicht – sie hat eindeutig irgendeine List im Sinn. Lass mich ihr einen Schrecken einjagen und sehen, ob ich sie aufschrecken kann!

Sobald er seinen Entschluss gefasst hatte, schlich er sich zum großen hölzernen Fisch hinüber, ergriff den gewaltigen Fischklöppel, pirschte sich vor die Ehrwürdige und ließ den Schläger mit einem lauten Ruf genau auf ihren Scheitel niedersausen. Die Tat war schneller, als sie zu berichten ist; auch wenn mancher noch einen Blick auf das Geschehen erhaschte, blieb keine Zeit, ihn aufzuhalten. Dieser eine Schlag ist es, den man mit „ein Ruf und ein Schlag auf den Scheitel" meint.

Im selben Augenblick, als der Schlag sie traf, brach ein Strahl roten Lichts hervor. Alle glaubten, er habe ihr den Kopf gespalten und was da hervorträte, sei Blut. Bei näherem Hinsehen aber sahen sie, wie das rote Licht sanft aufwärts stieg, sich allmählich sammelte und zu einer neuen Dharmagestalt der Ehrwürdigen verdichtete: barfuß stehend, eine Vase mit reinem Wasser haltend, in die ein Weidenzweig gestellt war.

Wie konnte ein einziger Schlag eine solche Verwandlung hervorrufen? Über lange Zeit hinweg hatte sie ihren Geist zu einem Zustand kultiviert, der keinen physischen Körper mehr brauchte. Doch da sie so lange in der Menschenwelt gelebt hatte, war sie von Rauch und Staub befleckt worden, und der „Schlammpellet-Palast" an ihrem Scheitel war verstopft, sodass ihr Geist keinen Weg aus dem Körper fand. Als der unverhoffte Schlag sie traf, öffnete sich der Schlammpellet-Palast auf der Stelle, und sie nutzte den Augenblick, um ihre sterbliche Hülle abzustreifen und die Verwandlung zu vollziehen. Shen Yings Schelmenstreich war also selbst eine bemerkenswerte Fügung der Umstände.

In diesem Moment wetteiferten die Nonnen miteinander, sich niederzuwerfen und anzubeten, und selbst die Schar der Umstehenden verneigte sich zum Himmel. Dann sahen alle, wie die Dharmagestalt der Ehrwürdigen immer höher emporstieg und nach und nach in den weißen Wolken entschwand. Erst danach erhoben sich alle wieder.

Yonglian trat heran und berührte die sterblichen Überreste der Ehrwürdigen; sie waren bereits kalt. Sie wies die Nonnen an, Sutren zu rezitieren und den Namen des Buddha auszusprechen, während sie selbst mit der Matrone in die Stadt gehen wollte, um König Miaozhuang Bericht zu erstatten. Sobald alles geregelt war, stiegen die beiden vom Pavillon Linglong herab und gingen durch die Haupthalle. Als sie das Bergtor passierten, hörten sie von der entgegengesetzten Richtung das Geräusch von Kutschenglocken näher kommen, und im Nu sprengten zwei Reiter auf schnellen Pferden heran. Die kaiserlichen Boten, die auf ihnen saßen, riefen: „Wohin wollt ihr beiden Nonnen? Wir kommen im Auftrag von König Miaozhuang, um ein kaiserliches Edikt zu überbringen. Holt schnell die jetzige Äbtissin herbei, um es entgegenzunehmen!"

Die Matrone und Yonglian erwiesen ihre Ehrerbietung, schilderten die Lage und luden die beiden Boten in den Tempel ein. In der Haupthalle wurde ein Räuchertisch aufgestellt, und alle knieten nieder, um das verlesene Edikt zu vernehmen. Es stellte sich heraus, dass König Miaozhuang schon lange vom Heimgang der Ehrwürdigen gewusst hatte. Genau an jenem Morgen, als er Hof hielt, war vor seinem Thron mitten in der Luft die Dharmagestalt der Ehrwürdigen erschienen und hatte erklärt, sie habe die rechte Frucht erlangt; der Buddha habe sie zur Großen Mitfühlenden, Großen Barmherzigen, die die Schreie der Welt hört – zur Guanyin-Bodhisattva – ernannt, und sie stehe im Begriff, in den Lila-Bambus-Hain auf dem Berg Putuo Luojia im Südmeer aufzubrechen, um dort in Selbstmeisterschaft zu verweilen. Sie sei eigens gekommen, um von Seiner Majestät Abschied zu nehmen, und werde zurückkehren, um ihn hinüberzuführen, wenn seine Zeit gekommen sei, aufzusteigen.

König Miaozhuang verfügte daher, dass die sterblichen Überreste der Bodhisattva im Pavillon Linglong lackiert und aufgestellt und dort auf ewig mit Räucherwerk verehrt werden sollten, und dass der Pavillon in „Pavillon der mitfühlenden Guanyin" umbenannt werde. Alle gehorchten natürlich, und es folgte ein reges Treiben – doch ich will hier nicht weiter dabei verweilen.

An dieser Stelle möchte ich jedoch ein paar Worte zur Klärung vorbringen. Die obige wundersame Geschichte mag insgesamt allzu wild und grundlos erscheinen und weit über die Grenzen der Vernunft hinausgehen. Doch nach buddhistischer Lehre endet die Sache keineswegs mit dem, was berichtet wurde! Dies ist wohl eine Sache der Zeiten. Abgesehen von der konfuzianischen Tradition unserer Vorfahren, die keine solchen Wunder kennt, kann sich, so vermute ich, keine andere Religion diesem Kreis entziehen. Die Mythen des Daoismus sind gewiss die zahlreichsten, weshalb wir sie nicht zu erörtern brauchen. Nehmen wir den christlichen Glauben, wie er in den modernen zivilisierten Völkern des Westens gelebt wird – auch er enthält die Geschichte von Jesu Auferstehung. Wir dürfen daher die Erlangung des Weges durch die Ehrwürdige Miaoshan und ihre Verwandlung in Guanyin-Bodhisattva im selben Licht betrachten.

Überdies vermag nach der modernen Wissenschaft von der Seele die Seele nach dem Tod eines Menschen zusammenhängend zu bleiben und beträchtliche Zeit fortzubestehen, ohne sich zu zerstreuen. Dem verstorbenen Dr. Wu Tingfang etwa war es mit gewissen Methoden möglich, mit Seelen zu sprechen und Geister zu fotografieren. In Europa und Amerika gibt es viele Gelehrte, die die Seelenforschung als neue wissenschaftliche Entdeckung betrachten und nicht als absurd erachten. Wenn dem so ist, dann gewinnt die Erlangung des Weges durch Guanyin-Bodhisattva eine neue Erklärung. Während sie übte, schulte und läuterte sie ihre Seele und brachte sie in einen Zustand der Kohärenz. Ihr Hinscheiden war genau der Augenblick des leiblichen Todes; ihre Erlangung des Weges war eben jene Seele, noch immer tätig, weder zerstreut noch vernichtet. Dies entspricht genau der modernen Wissenschaft von der Seele, und so können wir nicht den ganzen Vorwurf der Absurdität dem Buddhismus zur Last legen!

Ferner ist das Wirken der Seele so blitzschnell, dass es jedem Vergleich spottet. Von anderen Dingen ganz zu schweigen, betrachten wir allein einen Traum. Die Zeit eines Traumes beträgt vielleicht kaum mehr als einige Dutzend Minuten, doch die Ereignisse darin – Freude, Zorn, Trauer, Lust – sind zahllos und können sogar ein ganzes Menschenleben umfassen. Ein Traum ist eine Erscheinungsform der Seelentätigkeit, und niemand kann dies leugnen. Wenn dem so ist, dann muss nach der Erlangung des Weges durch Guanyin-Bodhisattva ihr Wirken so beschaffen sein, dass sie in der Spanne eines einzigen Atemzuges tausend Meilen zurücklegen kann.

Nachdem ich nun diesen entscheidenden Punkt dargelegt habe, wende ich mich wieder der Haupterzählung zu. Im Jin-Guang-Ming-Tempel auf dem Yemo-Berg wurde die Matrone natürlich von allen zur Äbtissin gewählt. Auf kaiserlichen Befehl wurden geschickte Handwerker herbeigerufen. Einerseits überzogen sie die sterblichen Überreste der Bodhisattva mit dem feinsten, leuchtenden Juwelenlack. Andererseits entfernten sie die Tafel des Linglong-Pavillons und brachten eine neue Tafel mit der Aufschrift „Pavillon der mitfühlenden Guanyin" an. Im Pavillon errichteten sie einen buddhistischen Schrein und bargen darin die sterbliche Gestalt der Bodhisattva, die dort für alle Zeit Weihrauch empfangen sollte. Die Arbeiten dauerten viele Tage, bis sie schließlich vollendet waren – doch ich will mich nicht dabei aufhalten.

Indes, im ganzen Königreich Xinglin, vom König Miaozhuang bis hinab zu den einfachen Leuten – als sie sahen, dass einer, der standhaft in der Kultivierung verharrt, wahrhaft die rechte Frucht erlangen und ein Buddha werden kann, da gewann jeder Glauben. Ohne jede Verabredung nahmen sie Zuflucht zu den buddhistischen Lehren, und die Prophezeiung, dass das Reich der Menschen in ein Reich des Buddha verwandelt würde, erfüllte sich. Mit der Zeit wurde auch König Miaozhuang von der Bodhisattva hinübergeführt und trat in die Reihen der Arhats ein. Die Matrone wurde als die Herrin, die die Jugend beschützt, in den Adelsstand erhoben. Auch Yonglian kehrte in das Südliche Meer zurück, wo sie auf ewig dem Lotusthron zur Seite steht – sie ist das Drachenmädchen, das mit Weihrauch dient. Was den schelmischen Knaben Shen Ying betrifft, so wurde auch er, seitdem er die Buddhaschaft der Bodhisattva miterlebte, plötzlich und zutiefst erweckt. Er war in Wahrheit die Essenz der Tugend des Südlichen Feuers, ein Wesen, in dem sich der spirituelle Atem konzentriert hatte, und ragte von Natur aus über das Gewöhnliche hinaus. Es war allein, weil sein Geist von weltlichem Staub verfinstert war, dass er allerlei Streichen nachgab. Nach seiner Erweckung übertraf seine Kultivierung die gewöhnlicher Menschen, und mit der Zeit nahm die Bodhisattva ihn unter ihrem Lotusthron auf – er ist der Knabe Shancai, der Gute Reichtum. Dies alles gehört zu späteren Begebenheiten; ich habe es mit einem Wort vermerkt und werde es nicht erneut erzählen.

Nun, zurück zur Guanyin-Bodhisattva: Nachdem sie von König Miaozhuang Abschied genommen hatte, schwebte sie auf den Wolken und ritt auf dem Wind bis zum Berg Putuo Luojia im Südlichen Meer. Schneller, als man die Hand zu heben vermag, war sie bereits im wunderbaren Reich des Geisterberges angelangt – einem Ort von grenzenlosen und prächtigen Szenerien, wahrhaft unvergleichlich mit der gewöhnlichen Welt. Es war in Wahrheit:

Glückverheißende Nebel hängen herab wie Quasten, Heilbringendes Licht hütet den weißen Lotus.

Wenn ihr wissen wollt, was danach geschah, so lest bitte im nächsten Kapitel weiter.

Kapitel 27: Guanyin kultiviert sich im Südmeer und nimmt sich der leidenden Massen der Zentralen Ebenen an

Die Geschichte setzt dort wieder ein, wo der Bodhisattva Guanyin, nachdem sie ihre sterbliche Hülle abgelegt und sich von König Miaozhuang verabschiedet hatte, auf Wolken gleitend direkt auf den Berg Potalaka im Südmeer zusteuerte. Leicht von Gestalt und flink zu Fuße, erreichte sie in kürzester Zeit den Fuß der Luojia-Klippe. Dies war freilich ein heiliger Bezirk, der mit der gewöhnlichen Welt nichts gemein hatte: ringsum blühten seltene Blumen und seltsame Kräuter; edle Tiere und kostbare Vögel kamen ihr tanzend entgegen, um sie zu willkommen; feine Duftschwaden stiegen aus den Teichen mit weißen Lotosblüten auf, und tausenderlei glücksverheißende Nebelschwaden wogten zwischen den violetten Bambushainen. In der Mitte stand ein Lotosthron zweiten Ranges, der in zehntausend Strahlen rosigen Lichts erstrahlte — doch er war leer. Als Guanyin ankam, rief sie „Wohlgetan!" und schwang sich auf den Thron, wo sie mit gekreuzten Beinen in würdevoller Ruhe Platz nahm. Es war der neunzehnte Tag des neunten Monats! Daher rühren die Volksbräuche, nach denen bis heute der neunzehnte des zweiten, der neunzehnte des sechsten und der neunzehnte des neunten Monats als die drei Geburtstage Guanyins gelten. In Wahrheit aber markiert der neunzehnte des zweiten Monats ihre Wiedergeburt nach dem Durchschreiten eines Kalpas; der neunzehnte des sechsten Monats ist der Tag, an dem sie ihren Körper aufgab, um die Mönchsweihe zu empfangen; und der neunzehnte des neunten Monats jener, an dem sie den Weg erlangte und auf dem Berg Potalaka im Südmeer ihren rechtmäßigen Sitz einnahm. Wenn der Brauch die drei Tage gleichermaßen als Geburtstage begeht, so hat das seinen guten Grund.

Nachdem sie auf dem Lotosthron ihre Frucht erlangt und sich ganz der Praxis der souveränen Selbstbeobachtung hingegeben hatte, hatte der Bodhisattva Guanyin zuvor bereits König Miaozhuang und andere über das Meer der Leiden hinübergeführt. Anschließend lebte sie mit Shancai (Sudhana) und dem Drachenmädchen in den violetten Bambushainen und verkündete frei und gelassen das reine, große Dharma. Eines Tages kam ein Mönch namens Śramaṇa Bhadra des Weges. Er hatte im westlichen Buddha-Land die Bodhisattva-Gelübde empfangen, große Vorsätze gefasst und war ostwärts aufgebrochen, um die Lehre zu verbreiten. Der Tathāgata wusste, dass seine Kultivierung noch gering war — auch wenn sein Eifer lobenswert war —, und sah klar voraus, dass seine Reise vergebens sein würde; er versuchte daher, ihn davon abzubringen. Doch Bhadras Entschlossenheit war unerschütterlich, und er bestand auf seinem Vorhaben. So konnte ihm der Tathāgata lediglich Reisepapiere aushändigen und ihn ziehen lassen; auch dies gehörte zum Karma, das er zu durchleben hatte.

Nach einigen Reisetagen traf Bhadra im Mittleren Land ein. Er zog von Ort zu Ort, predigte allen Lebewesen das Dharma und verbreitete die buddhistische Lehre. Doch zwei Hindernisse machten seine Bemühungen zunichte. Erstens verstanden die Menschen aufgrund der Sprachbarriere kein einziges Wort von dem, was er sagte, sodass niemand ihm auch nur die geringste Beachtung schenkte. Zweitens hatte man im Mittleren Land damals nie zuvor vom Buddhismus gehört und betrachtete Mönche als heterodoxe Ketzer; selbst wenn man seine Worte verstanden hätte, hätte ihm niemand geglaubt. Aus diesen beiden Gründen erntete er auf seinem Weg durch die Zentralen Ebenen überall nur Spott. So fasste er den Entschluss, westwärts zurückzukehren und die Gelegenheit zu nutzen, unterwegs berühmte Berge aufzusuchen. Dabei führte ihn sein Weg auch ans Südmeer, und als er erfuhr, dass der Bodhisattva Guanyin dort weilte, machte er sich in ehrfürchtiger Absicht auf, um ihr seine Aufwartung zu machen und ihren Rat einzuholen.

The Bodhisattva, seeing his commendable resolve, asked about conditions in the Eastern Lands. Śramaṇa Bhadra replied: "Indescribable, truly indescribable! On that side, weapons never rest; calamities pile one upon another; human hearts are treacherous and cruel; and strife breaks out at every turn. When I preached the Dharma to them, they remained utterly unenlightened. They treated me as a scoundrel, and wherever I went I was mocked. The personal suffering I could bear. But what pains me is the pitiful masses of common folk—calamity hangs over their heads, yet they stay mired in delusion. I have no way to convert them and ferry them across, so I can only return westward to petition the Tathāgata for some wonderful method, and then go east once more to guide them. Passing through here, I have come specifically to bow before the Bodhisattva. I earnestly hope that, in your great compassion, you will exercise your mighty spiritual powers to transform and save this host of deluded beings—delivering them from suffering on the one hand, and spreading the Buddha's Dharma on the other."

Guanyin Bodhisattva said: "Well said, well said! This is simply the result of your own cultivation being insufficient and the barrier of language. Now return to pay homage to the Tathāgata, and on another day travel east once more. As for me, my vow is to heed the cries of the world and rescue those who suffer. Now that I know of such things, I cannot possibly sit idle. I shall have to make a trip to the Central Plains myself."

Śramaṇa Bhadra gave thanks for her compassion and went straightaway westward. Guanyin then instructed Shancai and the Dragon Girl to guard the sacred mountain well, and she herself transformed into an old woman. Leaving the South Sea, she made her way toward the Central Plains in the guise of a beggar woman, going from door to door with her alms bowl, drawing close to the humble common folk. She observed that customs differed from place to place. The good were certainly to be found, but the wicked made up the greater number. As for the men—they had, after all, received the civilizing instruction of the sages and understood propriety and righteousness. But the women were quite another matter, and could be divided into upper and lower ranks. Women of the upper class, born into noble houses, had at least a smattering of poetry and letters, but they were accustomed to commanding others with a glance or a word. Pampered and indulged from youth, they had developed habits of arrogance, extravagance, and license, accumulating evil deeds that made the misery of rebirth difficult to escape. The common folk below—ignorant men and women—had never heard a word of the sages' teaching, so naturally their conduct left even more to be desired: filial disobedience, theft, contention, and killing—which of these had they not committed? Knowing nothing of karmic retribution, they were all the more to be pitied.

Guanyin Bodhisattva, moved by great compassion, resolved to preach first to those of humble station. When her journey brought her to the borders of the Central Province, she chose a stone chamber on Mount Taishi as the place of her manifestation. That night she appeared in a dream to the people of the surrounding countryside, declaring that on the morrow Guanyin Bodhisattva would pass that way to enlighten those with karmic affinity and lift them from every suffering. They should watch attentively, she said, and not let the opportunity slip past. With that, she revealed her majestic, jewel-like form and slowly faded from sight.

Am folgenden Tag kamen die Menschen zusammen, um über das Geschehene zu sprechen. Wie sich herausstellte, hatten alle in der vergangenen Nacht genau dasselbe geträumt. Verwundert darüber, redeten sie aufgeregt und stellten allerlei Vermutungen an, mit Herzen voll grenzenloser Hoffnung, und warteten auf die Ankunft des Bodhisattvas. Doch sie wussten, dass der Bodhisattva seine wahre Gestalt niemals zeigen würde, und ahnten nicht, in welcher Form er dieses Mal erscheinen könnte – was zu allerlei Verwirrung führte. Da niemand den Bodhisattva erkennen konnte, wurde jeder mit einem fremden oder verdächtigen Gesicht sogleich für ihn gehalten. Die Leute drängten sich dann um ihn und verneigten sich – nicht selten zum Staunen der so Verehrten, bis beide Seiten ihren Irrtum bemerkten und darüber lachten. Mehrere Tage lang häuften sich solche Verwechslungen, doch der Bodhisattva erschien noch immer nicht. In den Herzen aller schlichen sich Zweifel ein, und selbst wenn sie einem Fremden begegneten, wagten sie es nicht, sich voreilig vor ihm zu verneigen oder ihn anzusprechen.

Unterdessen war der Guanyin-Bodhisattva, noch immer in der Gestalt einer armen alten Frau, vom Berg in die Stadt hinabgestiegen und bettelte unterwegs um Almosen, doch niemand schenkte ihr Beachtung. In jenem Jahr herrschte eine schwere Dürre; seit dem Frühsommer war mehr als vierzig Tage lang kein Tropfen Regen gefallen. Die Reissetzlinge auf den Feldern waren allesamt verdorrt, und die Bauern, die sich Tag und Nacht beim Wasserschöpfen verausgabt hatten, fanden all ihre Mühe vergebens. Die Zeichen der Katastrophe waren unübersehbar; sollte der Himmel nicht bald Regen senden, so würde nicht ein einziges Korn mehr geerntet werden. Der Kummer der Landbevölkerung brauchte gar nicht erst erwähnt zu werden – selbst die Stadtbewohner fürchteten ein Jahr der Hungersnot.

Als daher der Guanyin-Bodhisattva mit der Almosenschale von Tür zu Tür bettelte, sagten die Menschen überall wie aus einem Munde: „Der Himmel hat diese Dürre verhängt; die diesjährige Ernte ist verloren. Wir selbst sorgen uns, wie wir die kommenden Tage überstehen sollen – wie sollten wir wohl etwas übrig haben, um es dir zu geben, alte Mutter?" Der Bodhisattva seufzte tief: „Überschwemmungen und Dürren, die man als himmlische Katastrophen bezeichnet, werden letztlich durch menschliches Tun hervorgerufen. Wenn die Menschen dieser Gegend Himmel und Erde verehren, Güte weithin üben, das Töten vermindern und sich dem Buddha zuwenden würden – glaubt ihr, der Himmel würde solche Heimsuchungen schicken, um euch leiden zu lassen? Nehmt mich als Beispiel – eine arme alte Frau wie ich. Seit ich heute Morgen hier ankam und an Dutzenden von Häusern gebettelt habe, habe ich nicht einmal ein einziges Reiskorn oder eine halbe Hülse erhalten. Das zeigt ganz klar, dass die Menschen dieser Gegend kein Herz für das Gute haben. Und wenn die Menschen kein Herz für das Gute haben – wer wollte da sagen, sie hätten diese Dürren und Überschwemmungen nicht verdient?"

In jenem Augenblick fühlte ein alter Mann namens Liu Shixian bei ihren Worten eine plötzliche Regung in seinem Herzen. Bei sich dachte er: „Könnte diese alte Frau eine Erscheinung des Bodhisattvas sein? Ich will sie ansprechen." Er trat vor, legte die Handflächen zum Gruß aneinander und sagte: „Ehrwürdige Mutter, was Ihr sagt, ist nur zu wahr. Doch wenn ich Euren Worten folge, so leiden die Menschen dieses Ortes, da sie in der Vergangenheit keine Verdienste angesammelt haben, nun unter dieser Dürre. Selbst wenn sich alle von heute an bessern würden – wäre die gegenwärtige Dürre dann noch immer nicht zu wenden?"

Der Bodhisattva erwiderte: „So ist es nicht. Das Herz des Himmels ist höchst gütig; sein Wohlgefallen an den Guten überwiegt seinen Unwillen gegen die Bösen um ein Dreifaches. Solange ein Mensch seine Sünden aufrichtig bereut, wird der Himmel ihn gewiss nicht abweisen. Wenn die Menschen dieser Gegend bereit sind, von heute an neu zu geloben, sich mit ganzem Herzen dem Guten zuzuwenden, so ist diese gegenwärtige Dürre nicht gänzlich unabwendbar."

Liu Shixian hörte diese Worte, stellte keine weiteren Fragen und warf sich sogleich zu Boden: „Ich bin zutiefst dankbar für die Erscheinung und Führung des Guanyin-Bodhisattva. Dieser Jünger hat mit seinen weltlichen Augen das Antlitz des Erbarmens nicht erkannt und hätte die Gelegenheit beinahe verstreichen lassen. Doch nun habe ich glücklicherweise das Dharma vernommen, und mein Geist ist mit einem Mal erleuchtet. In Demut flehe ich den Bodhisattva an, in deinem großen Erbarmen deine gewaltigen geistigen Kräfte einzusetzen und süßen Regen herabzusenden, um uns aus dieser Dürre zu erretten. Ich will sodann einen Tempel zu deinen Ehren errichten und die Unwissenden und Starrsinnigen überall ermahnen, ihre Herzen dem Guten zuzuwenden und an deinem Sitz Zuflucht zu suchen. Ich bitte dich, in deinem Erbarmen, gewähre uns dieses Mittel der Errettung!" Mit diesen Worten warf er sich immer wieder zur Erde nieder.

Der Bodhisattva sprach: „Liu, dass du so aufrichtig für die Menge bittest, zeigt, dass du frei von Selbstsucht bist — wie könnte ich deine Bitte ablehnen? Doch ich sehe, dass die Menschen dieser Gegend überaus halsstarrig und töricht sind. Morgen im dritten Viertel der Mittagsstunde will ich mich offenbaren und meine geistige Kraft entfalten, um einen reichlichen Regen herabzusenden, damit sie mit eigenen Augen die Grenzenlosigkeit des Buddha-Dharma erschauen und ihren Glauben stärken mögen. Wenn du sie dann mit geschickter Ermahnung recht leitest, wird ihre Wandlung umso leichter vonstattengehen."

Liu Shixian verneigte sich nochmals und erhob sich, doch der Bodhisattva war bereits entschwunden. Er berichtete daraufhin allen Menschen, was ihm bei seiner Begegnung mit dem Bodhisattva widerfahren war. Einige unter ihnen bezweifelten es: „Wenn sich der Bodhisattva wirklich am hellen Tag offenbart hat, warum bist dann nur du allein ihr begegnet, und wir haben nichts gesehen?" Liu Shixian erwiderte: „Vielleicht habt ihr sie alle gesehen — eure weltlichen Augen haben sie nur nicht erkannt. Die alte Frau, die eben noch mit ihrer Schale um Almosen bat, war niemand anders als der Bodhisattva in ihrem verwandelten Leib!"

Als die Menschen dies vernahmen, wurde ihnen bewusst, dass sie jene alte Frau zwar mit eigenen Augen gesehen, sie aber nicht als den Bodhisattva erkannt und sie an sich hatten vorübergehen lassen. Ihre Reue kam zu spät. Wahrlich, es war alles eine Sache unterschiedlicher karmischer Verbundenheit: einander von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen und dennoch die Verwandten nicht erkennen.

Wer erfahren will, was sich daraufhin zutrug, muss das nächste Kapitel abwarten.

Kapitel 28: Süßer Tau fällt, um die Dürre zu lindern; frische Fische werden verkauft, um eine demütige Seele zu bekehren

Als alle vernahmen, was Liu Shixian sagte – dass die alte Frau, die mit ihrer Almosenschale um Gaben gebettelt hatte, in Wirklichkeit eine Inkarnation des Guanyin-Bodhisattva gewesen sei –, ergriff sie tiefes Staunen. Sie alle hatten sie ja eben noch mit eigenen Augen gesehen, doch niemand hatte geahnt, dass die arme Alte niemand anders gewesen war als der Guanyin-Bodhisattva selbst. Manche machten sich Vorwürfe, mit ihren Augen die Größe nicht erkannt und eine solche einmalige Gelegenheit verpasst zu haben; andere bedauerten, nicht Almosen gegeben und so ein karmisches Band geknüpft zu haben. Ihre Bestürzung ließ sich kaum in Worte fassen.

Liu Shixian erläuterte daraufhin, der Bodhisattva habe alle Wesen durch sein Mitgefühl erretten wollen – diese Dinge seien unerheblich und verdienten keine Strafe; es genüge, fortan in frommer Andacht zu glauben. Überdies habe der Bodhisattva beschlossen, am folgenden Tag zur dritten Viertelstunde der Wu-Stunde in herrlicher Gestalt zu erscheinen und auf ihr Gebet hin den süßen Tau herabzurufen. In jener Stunde könnten sie alle ihr Antlitz des Erbarmens schauen und gleichermaßen am Regen und Tau teilhaben. Als sie dies hörten, überkam sie erneut große Freude, und die Kunde verbreitete sich sogleich. Im Nu wusste die ganze Stadt Bescheid. Einer erzählte es zehn, zehn erzählten es hundert – noch am selben Abend hatte jedes Dorf und jede Stadt im Umkreis von etlichen Meilen die Botschaft vernommen, und kein Einziger, der nicht Freude im Gesicht zeigte.

Als am nächsten Morgen der Tag anbrach, hatten wahrlich die Bauern den Pflug zur Seite gelegt, die Frauen ihre Webarbeit unterbrochen und die Kaufleute ihre Läden geschlossen. Alle entzündeten Weihrauch und Kerzen, verneigten sich in frommer Anbetung und harrten in gespannter Erwartung auf die dritte Viertelstunde der Wu-Stunde, da ihnen vergönnt sein würde, den Guanyin-Bodhisattva in seinem Dharma-Leib zu schauen. Ohne Ansehen von Alter oder Geschlecht reckten alle den Hals zum Himmel, wagten nicht zu blinzeln und warteten auf den festgesetzten Augenblick. Da erhob sich über dem Gipfel des Berges Taishi langsam eine weiße Wolke, die sich allmählich ausbreitete, immer weiter und weiter. Plötzlich tat sich mitten unter den Wolken eine Öffnung am Himmel auf. Über dem Gipfel erschien ein goldener Leib von sechzehn Fuß Höhe, auf dem Haupt eine Brokatkrone, in ein Kasaya gehüllt und in den Händen eine schneeweiße Jadevase vom Schimmer des Ziegenfetts, in der ein in süßem Tau getränkter Weidenzweig ruhte. Mit bloßen Füßen stand sie auf dem Stein des Glanzes. Als die Menge diesen Anblick erblickte, warf sie sich allesamt zugleich zur Erde nieder, rief „Guanyin-Bodhisattva!" und verrichtete stille Andacht, ein jeder wünschend, unter ihrem Thron Zuflucht zu finden.

Als die Anbetung vollendet war, sahen sie, wie der Bodhisattva den Weidenzweig ergriff, ihn in den süßen Tau tauchte und ihn in alle vier Himmelsrichtungen versprengte – nach Osten, Süden, Westen und Norden –, wohin immer Felder und Saaten lagen. Seltsamerweise zogen augenblicklich von allen Seiten Wolken heran, und schwerer Regen ergoss sich. Eine halbe Stunde lang regnete es in einem Zuge, und erst dann lichteten sich die Wolken, der Regen ließ nach, und der klare Himmel kehrte zurück. Der Dharma-Leib des Bodhisattva aber war längst entschwunden.

Von jener Zeit an verehrten die einfachen Menschen wahrhaft alle die Buddha-Lehre und glaubten an sie. Liu Shixian steuerte seinen Reichtum bei, und an jener Stätte auf dem Berge Taishi, wo der Bodhisattva sich manifestiert hatte, wurde ein Tempel errichtet und ein großes Bildnis der Heiligen gemeißelt und aufgestellt. Die Felsenhöhle, in der der Bodhisattva geruht hatte, wurde ebenfalls in Guanyin-Höhle umbenannt, und sie besteht bis auf den heutigen Tag. Dies war die erste Offenbarung, nachdem der Guanyin-Bodhisattva im Mittelland eingetroffen war; was sie zeigte, war die Gestalt des Großen Erbarmens – eben des Heiligen Avalokiteśvara-Bodhisattva. Damals hinterließ sie einen Text, das Yoga-Übungshandbuch der Herz-Mantra-Visualisierung des Heiligen Avalokiteśvara-Bodhisattva, in einem Faszikel. Erst in der Tang-Dynastie wurde er durch den Mönch Amoghavajra ins Chinesische übersetzt, und er ist noch heute in der buddhistischen Welt im Umlauf.

Da die Bodhisattva den Dharmaregen reichlich gespendet und Liu Shixian bekehrt hatte, würde der alte Mann Liu von selbst unter die Menschen gehen und sie zum Guten mahnen. Es bestand also kein Grund für sie, noch länger zu verweilen. So versenkte sie sich in reine Kontemplation und lauschte mit ihrem Weisheitsohr aufmerksam auf alle Dinge. Sie vernahm, dass an den Ufern des Östlichen Meeres die Bewohner der verschiedenen Inseln abseits jeder Zivilisation lebten, ohne Kenntnis von Anstand und Gerechtigkeit, nicht anders als Vögel und Tiere – und sie empfand tiefes Mitleid mit ihnen. Daher verließ sie die Mittlere Provinz und reiste direkt zu den Küsten des Östlichen Meeres.

Da sie wusste, dass die Menschen dort meist Fischer waren, nahm die Bodhisattva die Gestalt einer Fischerin an: das Haar zu einem gegabelten Knoten geschlungen, gekleidet in einen blauen Stoffrock und eine Jacke aus dem gleichen Tuch, noch immer barfuß, und von außergewöhnlich schöner Erscheinung. In der einen Hand trug sie einen Fischerkorb mit einigen frischen, lebhaften Fischen, und sie mischte sich unter die Fischerleute und ging auf den Markt, um sie zu verkaufen. Die Leute, betroffen von ihrer ungewöhnlichen Schönheit, überboten sich gegenseitig, ihre Fische zu kaufen. Doch die Bodhisattva fragte jeden Käufer: „Was habt ihr mit diesen Fischen vor, sobald ihr sie gekauft habt?" Als die Käufer sagten, sie wollten sie als Gericht zubereiten und mit Reis verzehren, schüttelte sie den Kopf. „Diese hier sind kein gewöhnlicher Fang", sagte sie. „Sie sind nicht dazu da, menschliche Mägen zu füllen. Wer Fische zum Kochen sucht, möge anderswo einkaufen. Meine Fische verkaufe ich nur an jene, die sie freilassen wollen."

Die Menschen konnten nicht umhin, über ihre Torheit zu lachen. Fische und Garnelen waren schließlich von Natur aus dazu bestimmt, menschliche Mägen zu füllen – wie könnte man sie freilassen? Wer Fische kaufte, um sie freizulassen, war nicht weniger töricht als einer, der Geld ins Meer wirft. So zogen sie still von dannen. Am Abend ließ sich die Bodhisattva, wie die anderen, am Ufer des Strandes von Goldenem Sand nieder. Am nächsten Tag ging sie erneut mit ihrem Korb auf den Markt, fand aber immer noch keine Käufer. Als dies mehrere Tage hintereinander geschah, erregte es die Aufmerksamkeit eines nachdenklichen Mannes mit Familiennamen Ma. Da er Fische verkaufte, nannte man ihn allgemein Ma Lang. Ihm war aufgefallen, dass die Bodhisattva Tag für Tag Fische feilbot, ohne auch nur einen einzigen zu verkaufen, und dass in ihrem Korb stets dieselben zwei Fische lagen, die, obwohl frei daliegend, niemals starben. Er fand das recht seltsam und beobachtete sie daher aufmerksam – konnte jedoch nichts Ungewöhnliches entdecken. Ma Lang war sehr verwirrt.

Inzwischen hatten sich viele Fischerleute am Strand von Goldenem Sand in dieses schöne fischverkaufende Mädchen verliebt, und bald kamen viele von ihnen, um ihr einen Heiratsantrag zu machen – sie alle wetteiferten darum, sie zur Frau zu gewinnen, insgesamt mehr als zwanzig Freier, Ma Lang unter ihnen. Die Bodhisattva nahm ihnen ihre Anträge nicht übel, sondern sprach freundlich zu ihnen allen. „Eine Frau, einem Manne zu eigen – das ist die Ordnung, die der Himmel bestimmt hat", sagte sie. „Ich habe nur diesen einen Leib und kann nicht euch alle zwanzig heiraten. Doch ich kenne eine Art der Wahl, wenn ihr bereit seid, euch danach zu richten." Die Männer, die sie alle zur Frau gewinnen wollten, waren nur zu gern einverstanden und baten sie, fortzufahren.

„Ich verstehe mich darauf, Menschen das Rezitieren von Sutras zu lehren", sagte sie. „Das soll die Prüfung sein. Ich werde euch mündlich das Kapitel vom ‚Universellen Tor' beibringen. Wer es bis zum Morgen fließend rezitieren kann, den werde ich zum Manne nehmen." Daraufhin baten alle, sie möge beginnen. Die Bodhisattva rezitierte Zeile für Zeile, und die Männer folgten ihr und sprachen jede Phrase nach. Sie gingen den Text einmal durch, dann ein zweites Mal, immer wieder, ihr Rezitieren wollte kein Ende nehmen. Die Schüler konzentrierten sich mit ganzer Hingabe, doch da die natürliche Begabung von Mensch zu Mensch verschieden ist, hatte bis zum Ende der Nacht nur die Hälfte von ihnen Erfolg. Die Unterlegenen zogen enttäuscht von dannen, während die übrige Hälfte, die allesamt bestanden hatte, begann, einander zu überbieten, um sie für sich zu beanspruchen. „Ich habe es fehlerfrei rezitiert – das Mädchen gehört mir!" „Ich habe es fließend aufgesagt – das Mädchen gehört mir!" Der Streit wurde hitzig und drohte in Handgreiflichkeiten auszuarten.

Die Bodhisattva hielt sie zurück. »Streitet nicht miteinander. Ich muss euch noch einmal prüfen. Das Kapitel des Universellen Tors ist ein einfaches Fahrzeug der buddhistischen Lehre – leicht zu lernen, daher zählt es nicht. Nun wechseln wir zum Diamant-Sutra. Ich werde es euch wieder mündlich lehren, und wieder habt ihr nur eine einzige Nacht Zeit dafür. Wer es in dieser Nacht lernen kann, den nehme ich zum Mann.«

Die Männer freuten sich erneut und baten die Bodhisattva ein weiteres Mal, sie zu unterrichten. Die rund ein Dutzend Männer widmeten sich still dem Lernen und sprachen Zeile für Zeile nach. Doch das Diamant-Sutra war bei weitem nicht so einfach wie das Kapitel des Universellen Tors. Nachdem sie die ganze Nacht über gelernt hatten, hatten nur vier von den rund ein Dutzend Männern es geschafft. Die übrigen schieden aus und gingen niedergeschlagen von dannen – wie es nicht anders zu erwarten war.

Die vier Männer sprachen miteinander: »Schöne Frau, nur noch wir vier sind übrig. Sagt uns schnell, wen Ihr zu heiraten gedenkt – sprecht offen, wir werden nicht streiten.« Die Bodhisattva erwiderte: »Es geht nicht, es geht nicht. Ihr müsst wissen, dass ich euch alle gleich gewogen bin; ich hege keine Vorlieben oder Abneigungen. Es hängt einzig von der karmischen Affinität eines jeden ab. Wenn ich für euch die Wahl träfe, wäre das ungerecht. Ich muss euch noch einmal prüfen, um zu entscheiden, wem dieser Leib gehören soll.« Den vier blieb keine andere Wahl, als ihrer Anweisung zu folgen. Sie fragten sie: »Das Kapitel des Universellen Tors zählte nicht! Dann kam das Diamant-Sutra. Nun ist auch das Diamant-Sutra ungültig. Welches andere besondere Sutra gedenkt Ihr uns vorzustellen? Bitte sagt es uns schnell.«

Die Bodhisattva lächelte. »Seid nicht so ungeduldig. Dieses mein Sutra ist keineswegs eine Kleinigkeit – es ist ein Schatz des Großen Fahrzeugs der buddhistischen Lehre. Es heißt Lotus-Sutra. Ich werde es euch nun lehren, und wenn einer von euch es innerhalb von drei Tagen fließend hersagen kann, werde ich ihn gewiss zu meinem Gatten nehmen.« Die vier Männer, die vor Verlangen, die Braut zu gewinnen, brannten, sagten ohne Zögern zu. Die Bodhisattva lehrte sie erneut Zeile für Zeile. Im Nu waren die drei Tage um, und der einzige, der es hersagen konnte, war Ma Lang. Die anderen drei gingen niedergeschlagen von dannen – was nicht weiter überraschte.

Die Bodhisattva wies Ma Lang daraufhin an, zunächst nach Hause zu gehen und die Hochzeit vorzubereiten. Doch sobald sie im Hause war, setzte sie eine kleine göttliche Kraft ein und verwandelte sich in eine Leiche, ihr Fleisch und ihre Haut verwesten augenblicklich. Ma Langs Freude schwand augenblicklich; er hatte keine andere Wahl, als den Leichnam zur Bestattung wegschaffen zu lassen. Als die anderen dies hörten, waren sie tatsächlich erleichtert und ließen all ihre vorherige Enttäuschung hinter sich. Ma Lang schwor daraufhin, niemals eine Frau zu nehmen. In seiner Muße rezitierte er die drei Sutren, die ihm die Bodhisattva gelehrt hatte, fand tiefe Freude daran und erlangte allmählich ein gewisses Maß an Erwachen.

Monate später, nachdem sich die Bodhisattva gelöst und fortgegangen war, sah sie, dass Ma Langs Natur zu erwachen begonnen hatte. Sie verwandelte sich in einen Mönch, machte sich auf den Weg zu ihm, um mit ihm über den Buddha-Dharma zu sprechen und ihm den Weg durch die Verblendung zu weisen. Dann fragte sie ihn nach seiner Heirat, und Ma Lang erzählte ihr alles bis ins letzte Detail. »Wisst Ihr, wer diese schöne Frau in Wirklichkeit war?«, sagte die Bodhisattva. »Es war niemand anders als Guanyin Bodhisattva vom Berg Putuo im Südmeer. Sie kam eigens hierher, um sich zu offenbaren und euch zu bekehren. Wenn Ihr es nicht glaubt, geht mit mir und öffnet das Grab, um ihre Gebeine zu prüfen – Ihr werdet es selbst sehen.« Ma Lang nahm einen Spaten, ging zum Grab und öffnete es. Er war über die Maßen froh, denn wahrlich:

Die Buddha-Dharma ist frei von Unwissenheit, rein und klar – Durch karmische Bindungen fährt sie fühlende Wesen hinüber.

Wenn Ihr wissen wollt, wie die Geschichte weitergeht, hört bitte das nächste Kapitel.

Kapitel 29: Das Volk kann den Muscheltribut nicht ertragen; Eine Berührung vertreibt die Pest, und der Frühling kehrt zurück

Als Ma Lang die Worte des Mönchs vernahm, nahm er tatsächlich einen Spaten und begab sich zu der Stelle, wo die Schöne begraben lag. Als er das Grab öffnete, war er zutiefst erstaunt und erfreut — denn darin lag keine Leiche, nur ein Paar goldene, schlossförmige Gebeine waren zurückgeblieben. Der Mönch sprach: „Was sagst du nun? Gewiss erkennst du nun die wunderbare Kraft des Guanyin-Bodhisattva. Die Menschen dieser Gegend kannten keinen Anstand — unwissend und bemitleidenswert —, und so nahm der Bodhisattva die Gestalt einer Schönen an, um sie zu erleuchten. Es war dein Schicksal, das Lotos-Sutra des Großen Schatzes zu empfangen. Umarme das Wirken des Bodhisattva, bleibe fest entschlossen, das Dharma zu verbreiten und alle Wesen zu führen, und wenn dein Verdienst vollendet ist, wird dir die Belohnung nicht versagt bleiben." Ma Lang stimmte immer wieder zu, doch mitten im Gespräch verschwand der Mönch ein weiteres Mal. Von da an wandelte Ma Lang die Strohhütte in eine kleine, mit Stroh gedeckte Klause um und fertigte ein heiliges Bild des Guanyin-Bodhisattva an. Doch das Bild, das er anfertigte, glich nach wie vor der Schönheit, die einst Fische verkauft hatte, und trug einen Fischkorb in der einen Hand — weshalb die Welt sie Fischkorb-Guanyin nennt. Und weil sie damals dem Namen nach mit Ma Lang vermählt war, wird sie auch Gattin-des-Ma-Lang-Guanyin genannt. In Wahrheit sind das alles nur Erscheinungsformen des Bodhisattva Avalokiteśvara.

Weiter: Nachdem der Bodhisattva Ma Lang erleuchtet hatte, zog sie entlang der Küste weiter. Eines Tages gelangte sie an einen Ort und gewahrte eine dichte Wolke aus Groll, die sich nicht auflösen wollte. Von Mitleid bewegt, verwandelte sie sich in einen umherziehenden Mönch, der unter die einfachen Leute ging, um sich umzuhören. Der Ort war Ningbo, ein bedeutender Hafen im Südosten, reich an Gütern — vor allem an Köstlichkeiten aus dem Meer. Die Menschen lebten in Wohlstand und friedlicher Zufriedenheit, die Zeiten waren günstig, und sie waren keine Härten gewohnt. Doch in den letzten Jahren hatte ein einziger Tributgegenstand den Ort in solche Unruhe gestürzt, dass selbst Hühner und Hunde keine Ruhe mehr fanden, und der Zorn der Bevölkerung überkochte. Was hatte das verursacht?

Zu jener Zeit regierte Kaiser Wenzong der Tang. Er war überaus vernarrt in Muscheln und liebte sie beinahe so sehr wie sein eigenes Leben. Er konnte kaum einen Tag ohne sie verbringen — so sehr, dass er ohne sie nicht essen konnte. Obwohl Muscheln an allen Seehäfen vorkamen, galten die aus Ningbo als die besten — prall, zart und köstlich, unübertroffen von allen anderen. Da Seine Majestät sie so sehr liebte, erhielt Ningbo den Befehl, sie als Tribut zu entrichten. Muscheln waren ein heimisches Erzeugnis Ningbos, und da es dort zahlreiche Fischerfamilien gab, hätte ein bescheidener Tribut eigentlich keine große Sache sein dürfen. Warum also hatte er das Volk zu solch rasendem Groll getrieben?

Der Grund war, dass die Beamten und ihre Büttel – jene Füchse, die sich der Macht des Tigers bedienten – die Tributforderung bei jeder sich bietenden Gelegenheit nutzten, um die Bevölkerung zu schröpfen. Wenn die Fischer ihren Tribut an Muscheln brachten, wagten sie natürlich nicht, nachlässig zu sein; sie sortierten sie zunächst sorgfältig aus und übergaben sie dann den für den Tribut zuständigen Bütteln. Doch die Büttel nahmen die Allüren von Männern an, die in kaiserlichem Auftrag unterwegs waren, und fanden bei allem etwas auszusetzen. Mal war die Auswahl ungleichmäßig, mal waren die Waren von schlechter Qualität – niemals ging das Abwiegen und die Annahme sauber und rasch vonstatten. Wer dem Diener vorab ein paar Schnüre Münzgeld zusteckte, dem wurden selbst Waren von wahrhaft minderer Qualität anstandslos abgenommen. Tat man es nicht, ließen sie die Muscheln einfach liegen und hielten das Abwiegen drei bis fünf Tage hin. Selbst wenn man sich vor ihnen wund bettelte und Kotau machte, schenkten sie einem kein Gehör. Muscheln gehen besonders leicht ein, und nachdem sie tagelang gelegen hatten, musste man erneut hinaus und sie wieder einsammeln – nur um am Ende doch das Schmiergeld zahlen zu müssen. Verpasste man auf diese Weise die Frist, wurde man ergriffen und unter einer erfundenen Anklage vor den Richter geschleppt, und man kam nicht ungeschoren davon. Andere Arten von Tribut wurden überdies nur ein- bis zweimal im Jahr zu festgelegten Zeiten eingefordert. Nur den Muscheltribut galt es das ganze Jahr hindurch unaufhörlich zu liefern, und so gerieten die Fischerhaushalte von Ningbo das ganze Jahr in die Mühle dieser Tributlast.

Ein paar Muscheln abzuliefern wäre an sich nichts gewesen, doch jedes Mal schlugen obendrein mehrere Schnüre Münzgeld für die Diener zu Buche – das war mehr, als sie tragen konnten. So wurden im Laufe der Jahre jene Fischerhaushalte, die einst wohlhabend gewesen waren, in die Armut zermalmt, und die Armen sahen sich gezwungen, ihre Frauen und Kinder zu verkaufen; Familien zerbrachen und Existenzen wurden vernichtet. Und das alles für den Appetit eines einzigen Mannes – wer könnte sagen, wie viele Haushalte daran zugrunde gingen? Ach, wahrhaft traurig zu berichten! Aber vielleicht waren diese Fischer einfach zu schwerfällig – hätten sie nicht den Beruf wechseln und dieser harten Bedrückung entkommen können? Doch die Obrigkeit hatte dem vorgebeugt. Sie hatte zuvor jeden Fischerhaushalt registriert und erfasst, und wer einmal eingetragen war, konnte seiner Pflicht nicht entrinnen, noch war ihm gestattet, den Beruf zu wechseln. Davon erlöste ihn erst sein eigener Tod. Und so gab es manchen, der, um seinen Nachkommen etwas zu hinterlassen, nicht davor zurückschreckte, sich das Leben zu nehmen. Unter solchen Umständen – wie hätten die Menschen ihren Groll nicht gen Himmel schicken sollen?

Als die Guanyin-Bodhisattva in Ningbo eintraf und von diesen Zuständen erfuhr, konnte sie nur den Kopf schütteln und seufzen. Bei sich dachte sie: Diese armen Menschen müssen in einem früheren Leben Sünden begangen haben, um in ein solches Unglück zu stürzen. Wenn ich sie jetzt nicht errette, wann sollten sie je ihrem bitteren Leid entkommen? Die Bodhisattva begab sich daraufhin zum Strand. Die Flut wollte gerade einsetzen, und zahlreiche Muscheln und Schalentiere öffneten ihre Schalen, um den Schwall zu empfangen. Die Fischer, die dafür den Tod riskierten, griffen danach – während überall nur Seufzer und Klagen zu hören waren. Die Guanyin-Bodhisattva setzte im Stillen ihre übernatürliche Kraft ein und prägte ihr eigenes leuchtendes, heiliges Antlitz tief in die Muscheln. Die Fischer jedoch bemerkten nichts; ein jeder sammelte seine volle Quote und ging seines Weges, um den Tribut zu entrichten, als begliche er eine Schuld.

In dieser harten Bedrängnis, unfähig zu leben und unfähig zu sterben, erreichte die Fischer plötzlich ein kaiserliches Edikt, das den Muschel-Tribut vollständig aufhob, den Fang von Muscheln verbot und jeden Kreis anwies, einen Tempel zu Ehren des Guanyin-Bodhisattva zu errichten, um das Große Wesen zu verehren. Die Fischer von Ningbo, als sie diese Kunde vernahmen – wie hätten sie nicht vor Freude hüpfen und jubeln sollen? Doch wie konnte ein solches Edikt so plötzlich herniederkommen? Obwohl es zunächst niemand recht zu begreifen vermochte, erfuhren sie nach langem Fragen endlich den Grund. Es war in Wahrheit der geheimen Hilfe des Guanyin-Bodhisattva zu verdanken, und wer durch ihre Gnade Hilfe empfangen hatte, fand natürlich Zuflucht unter der Lotusterrasse.

Die Geschichte war diese: Nachdem jene Sendung von Tribut-Muscheln in der Hauptstadt angelangt war, wählten die kaiserlichen Köche, als sie solch frische Exemplare erblickten, natürlich einige der prallsten aus, um eine Suppe zuzubereiten, die dem Thron dargeboten werden sollte. Doch kaum war die erste aufgeschnitten worden, da erwies sie sich als hart wie Metall und Stein – sie ließ sich einfach nicht knacken. Der Koch fand dies höchst seltsam, und als er sie schließlich mit aller Kraft spaltete, brach ein goldener Lichtblitz hervor, und mit einem hellen Knall sprang die Muschel auseinander. Innen jedoch befand sich kein Muschelfleisch, sondern in vollendeter Gestalt ein heiliges Bild des Guanyin-Bodhisattva. Seine Substanz war fein und leuchtend, durchscheinend – wie Jade, doch nicht Jade, wie Perle, doch nicht Perle – und sein Glanz blendete das Auge. Der Koch erschrak zutiefst und wagte es nicht, die Sache zu verbergen, also trug er sie seinen Vorgesetzten vor. Kaiser Wenzong war nicht minder erstaunt und befahl, das Bild in einem goldverzierten Sandelholzkästchen aufzubewahren, während er zugleich ein Edikt erließ, das den Muschel-Tribut abschaffte.

Später, als Chan-Meister Hengzheng an den Hof gerufen und zu der Sache befragt wurde, sprach der Meister: „Es gibt keine leere Erwiderung. Der Bodhisattva strebte danach, die Glaubenskraft Eurer Majestät zu wecken, damit Ihr in Euren Begierden maßvoll seid und Euer Volk liebet. Die buddhistischen Schriften sagen: ‚Jene, die mittels eines Bodhisattva errettet werden sollen, [der Bodhisattva] wird in der Gestalt eines Bodhisattva erscheinen und ihnen das Dharma predigen.'" Wenzong sprach: „Zwar habe ich die Gestalt des Bodhisattva gesehen, doch habe ich den Bodhisattva nicht das Dharma predigen hören." Der Meister erwiderte: „Ich habe nur eine Frage an Eure Majestät: Glaubt Ihr, oder glaubt Ihr nicht?" Wenzong sprach: „Die Tatsache liegt klar vor meinen Augen – wie sollte ich wagen, nicht zu glauben?" Der Meister sprach: „Wenn dem so ist, dann hat Eure Majestät in Wahrheit bereits den Bodhisattva das Dharma predigen hören." Wenzong wurde hierdurch zu großer Erleuchtung geführt. Von da an enthielt er sich für immer des Genusses von Muscheln und befahl, im ganzen Reich in allen Tempeln eine eigene Halle zur Aufnahme des Guanyin-Bodhisattva einzurichten. Weil bei diesem Anlass das Bild des Guanyin-Bodhisattva innerhalb einer Muschel erschienen war, nennt die Welt sie die Muschel-Guanyin. Dies ist keine wilde Erfindung des Geschichtenerzählers, der geheimnisvoll klingen möchte – es ist in gleicher Weise verzeichnet in Werken wie der Umfassenden Aufzeichnung der Buddhas und Patriarchen und dem Gazetteer des Putuo-Berges.

Nachdem Guanyin-Bodhisattva vom Meeresufer aus ihr heiliges Bild in die Muscheln geschickt und so die Fischer vom Leid des Tributs erlöst hatte, setzte sie ihren Weg fort und reiste, bis sie die Grenze der Präfektur Dengzhou in Shandong erreichte. Es war Hochsommer, und eine Seuche wütete – Todesfälle und Verletzungen folgten aufeinander, die Szenerie war überaus kläglich. Eine Schar von Quacksalbern und gewöhnlichen Heilern hatte keine wunderbaren Rezepte oder Wundermittel, um die Befallenen zu retten. Der Bodhisattva wusste, dass diese Krankheit aus der Erschöpfung des geraden Qi entsprang, wodurch der Körper dem Eindringen äußeren Übels geöffnet wurde, und dass allein Patchouli sie heilen konnte. Sie ging daher in die Berge, um Kräuter zu sammeln, verkleidete sich als alte Kräuterhändlerin und schlug mit einem Medizinsäckel über der Schulter auf dem Markt ihren Stand auf. Als die Leute aus der Gegend diese Fremde erblickten, wagten sie es zunächst nicht, ihre Medizin zu erproben. Später erfuhr eine Gruppe armer Leute, die kein Geld besaßen, dass sie bereit sei, unentgeltlich zu diagnostizieren und Arznei auszuteilen, und so kamen nach und nach einige, um sich behandeln zu lassen – und tatsächlich wirkte die Medizin, und die Krankheit wurde geheilt. Die Kunde verbreitete sich, und die Leute kamen scharenweise, um sich behandeln zu lassen. Innerhalb von zwei oder drei Monaten wurden unzählige Leben gerettet. Erst als das Seuchen-Qi gänzlich verschwunden war, offenbarte sich der Bodhisattva dem Chan-Meister You Tan vom Zhilin-Tempel und übermittelte ihm das Rezept mit Patchouli zur Behandlung der Seuche. Nachdem Chan-Meister You Tan dies öffentlich bekannt gemacht hatte, begriffen die Menschen, dass es eine Manifestation des Bodhisattva gewesen war.

Aus Dankbarkeit steuerten diejenigen, denen geholfen worden war, jeweils Gold bei, um ein Guanyin-Nonnenkloster zu errichten, und ließen ein heiliges Bild des Guanyin-Bodhisattva zur frommen Verehrung meißeln. Doch obwohl Antlitz und Gewandung dieses Bildes den anderswo gezeigten glichen, hielt es weder die reine Vase noch einen Weidenzweig; stattdessen hielt es einen Zweig einer Heilpflanze. So gedachten die Ortsansässigen der empfangenen Güte: Da ihnen durch die Heilpflanze geholfen worden war, meißelten sie den Bodhisattva, wie er die Pflanze hielt, als Andenken – und dies ist es, was die Welt Guanyin, die Arznei Spendende, nennt. Als Kranke sich später in verzweifelten und hilflosen Lagen wiederfanden, gingen sie oft in Guanyin-Hallen, um Losstäbchen zu ziehen und um Medizin zu bitten – und tatsächlich ist dies der eigentliche Ursprung jener Praxis!

Was jene Mönche mit bloßem Ruf betrifft, die leichtfertig Rezepte drucken und an jeden, der danach fragt, verteilen und dies nutzen, um Geld herauszuschlagen – sie sind das Ungeziefer des buddhistischen Haushalts und werden den Menschen wahrhaftig Schaden bringen. Wahrlich verabscheuungswürdig und völlig dem Vorhaben des Bodhisattva zuwider, die Welt zu retten und der Menschheit beizustehen! Von dort aus verwandelte sich der Bodhisattva abermals in Guanyin, die nicht fortgeht, ging in die Chaoyin-Höhle, um dort zu weilen, und hinterließ viele heilige Spuren für spätere Generationen, die sie verehren und ehren konnten.

In der Tat:

Wo die heiligen Spuren währen, rettet sie mitleidvoll die Welt der Menschen.

Wer wissen will, was danach geschah, muss warten, bis das nächste Kapitel erzählt wird.

Dreißigstes Kapitel: Auf dem Wutai-Berg umherstreifend stehlen die östlichen Barbaren ein heiliges Bild; Die Räuber zurückschlagend offenbart der Bodhisattva eine wunderbare Gestalt

Die Geschichte geht, dass der Bodhisattva Avalokiteśvara in der Präfektur Dengzhou frei umherzog, Arznei austeilte und so der dortigen Pest ein Ende bereitete. Als Youtan den Ortsansässigen von seinen Erlebnissen berichtete, erkannten sie, dass der Bodhisattva in die Welt gekommen war, um sie zu retten. Alle spendeten, was sie konnten, um einen Guanyin-Schrein zu errichten, und gaben eine Statue der arzneispendenden Guanyin in Auftrag, um sie zu verehren. Der Bodhisattva blieb verborgen, ruhte dort eine Zeit lang, mischte sich hin und wieder unter die Stadtbewohner und führte die dem Dharma Zugewandten.

Eines Tages stieg ein stilles Wissen in ihm auf. Er rief die wunderbare Kraft des Himmelsauges herbei, ließ seinen Weisheitsblick in alle Richtungen schweifen und sah zugleich alles, was geschah. Er dachte bei sich: Also sind diese fremden Räuber dort schon wieder bei ihrem Unfug – ich sollte wirklich einmal nachsehen. Also brach er erneut auf und reiste Richtung Zhejiang. Man könnte sich fragen, warum?

Es war, weil eine Gruppe östlicher Räuber in die Zentralebene gekommen war, um zu reisen. Da sie von der berühmten Schönheit des Wutai-Berges gehört hatten, begaben sie sich zuerst dorthin, um ihn zu erkunden. Der Wutai-Berg beherbergte unzählige prächtige buddhistische Klöster; jede Statue darin war aus edlen Juwelen gehauen oder aus weißem Jade geschnitzt – erhaben, strahlend und voller Farbenpracht. Die östlichen Räuber waren von Natur aus verschlagen, und als sie so viele Schätze sahen, regte sich in ihren Herzen die Gier. Im Lotus-Sutra-Tempel erblickten sie eine heilige Statue des Bodhisattva Avalokiteśvara, vollständig aus weißem Jade geschnitzt. Sie hielt eine reine Vase in den Händen, eine einzelne Lotusblüte in deren Hals gesteckt, auf einem Lotuspodest sitzend, ebenfalls aus weißem Jade gehauen. Das gesamte Werk war aus einem einzigen Block feinen Hammelfettjades gemeißelt, meisterhaft gearbeitet, ungefähr drei Fuß hoch – ein wahrer Schatz ohnegleichen.

Als sie die Statue betrachteten, wandelte sich die Gier in ihren Gedanken zu düsteren Plänen. Nach einer stillen Besprechung steckten sie die Statue in ihre Taschen, während die Tempeldiener abgelenkt waren, und flohen, bevor jemand es bemerkte. Als das Tempelpersonal erkannte, was geschehen war, war die Räuberbande bereits in unbekannte Richtungen entkommen, und die gestohlene Jade-Guanyin war spurlos verschwunden. Es blieb nichts anderes übrig, als die Sache auf sich beruhen zu lassen.

Was jene Räuberbande anbelangt: Nachdem sie mit der Jade-Guanyin entkommen waren, waren sie bester Laune, nahmen einen Umweg durch Zhejiang und planten, von dort über das Meer in ihre Heimat zu segeln. Der Bodhisattva Avalokiteśvara erkannte sofort, was geschehen war, und eilte ihnen nach. Er traf gerade ein, als die Räuber ihr Boot am Fuß der Chaoyin-Höhle vertäut hatten und auf den Morgen warteten, um die Segel zu setzen.

Der Bodhisattva rief seine spirituelle Kraft herbei, und im selben Augenblick erblühten zehntausend Lotusblüten auf dem Meer, ihre grünen Blätter im Winde wiegend und die gesamte Wasseroberfläche bedeckend, sodass die Räuber weder Ost noch West unterscheiden konnten. Als der Tag anbrach, wollte die Räubermannschaft gerade die Taue lösen, doch sie fand keinen Weg nach vorn. Gerade als die Panik aufkam, erhob sich ein heftiger Wind mit sich auftürmenden Wellen, die ihr kleines Boot so gewaltsam herumwarfen, dass es schlingerte und schaukelte und beinahe kenterte. Die Räuber waren zu Tode erschrocken und starr vor Furcht. Sie blickten zu den Klippen des Putuo-Berges empor, und dort erblickten sie den Bodhisattva Avalokiteśvara, der seine kostbare Vase und den Lotus hielt, aufrecht und gelassen auf dem Gipfel stehend.

Als sie erkannten, dass dies das Werk des Bodhisattvas war, fielen sie erneut auf die Knie, flehten um Gnade und gelobten, die vom Wutai-Berg gestohlene Jade-Guanyin in der Chaoyin-Höhle zurückzulassen, damit die Ortsansässigen sie verehren könnten. Als sie ihre Gebete beendet hatten, legten sich Wind und Wellen sofort, und die Lotusblüten auf dem Meer verschwanden. Die Räuber trugen die Jade-Guanyin zur Chaoyin-Höhle, setzten dann die Segel und waren verschwunden; mehr braucht über sie nicht gesagt zu werden.

Als die Bodhisattva ihre Gegenwart offenbarte, war zufällig eine Frau aus der Familie Zhang Augenzeugin des gesamten Geschehens und trug die Geschichte in alle Welt. Die Familie Zhang sammelte Spenden, um ihr Haus in einen Guanyin-Schrein umzuwandeln. Dort stellten sie die Jadefigur auf und nahmen als Anhänger der Bodhisattva Zuflucht. Bald kamen Menschen von nah und fern, die von dem Wunder gehört hatten, um ihre Ehrerbietung zu erweisen. Weil diese Guanyin sich weigerte, mit den Plünderern nach Osten zu ziehen, nannte man sie die Guanyin, die nicht fortgeht. In Wahrheit war dies die heilige Gestalt der lotustragenden Guanyin. Der dortige Meeresarm wurde fortan Lotusmeer genannt, weil die Bodhisattva Lotusblüten hatte wachsen lassen, um das Schiff der Plünderer aufzuhalten. Bis heute ist der Putuo-Berg die bedeutendste buddhistische Stätte in der Region Jiangsu-Zhejiang, und die Einheimischen nennen ihn gar das „Kleine Westliche Paradies". Ein solch tugendhaftes Land, erfüllt von guten Menschen — deshalb beschloss die Bodhisattva, dieses heilige Bild hier zu belassen.

Es waren die letzten Jahre der Tang-Dynastie, und das Reich versank im Chaos. Rebellen wie Huang Chao und Li Keyong wüteten mit besonderer Grausamkeit und Skrupellosigkeit, und das gemeine Volk wurde mittellos und elend. Qian Liu aus Lin'an in Zhejiang, ein einfacher Bürger, war von Natur aus zutiefst loyal und rechtschaffen und ein überaus begabter Krieger. Als er das Leid sah, das das Chaos über die Menschen brachte, ergriff ihn der Zorn. Er versammelte örtliche Milizen, stellte eine eigene Armee auf und errang Sieg auf Sieg, sodass die Wu- und Yue-Region in Sicherheit und Frieden verblieb.

Bevor er sein Heer aufstellte, hatte er zwar die Absicht, den Südosten zu schützen, doch Proviant und Waffen waren schwer zu beschaffen. Und ging etwas schief, könnte er als Verräter und Rebell gebrandmarkt werden und den Namen Qian für Generationen in Schande stürzen. Von diesen Sorgen bedrückt, schob er seine Entscheidung, zu den Waffen zu greifen, immer wieder vor sich her.

Dann, eines Nachts, träumte er, die Bodhisattva Avalokiteśvara sei ihm erschienen und habe gesprochen: „Qian Liu, Qian Liu! Zögere nicht länger. Du hast das Herz, den Südosten zu beschützen und die Menschen aus ihrem Leid zu erretten — diese reine, gütige Absicht ist alles, was zählt. Der Himmel hilft jenen, die Gutes tun; du wirst nicht besiegt werden, egal wie viele Schlachten du schlägst. Erhebe dich sogleich!"

Qian Liu erzählte der Bodhisattva von all seinen Sorgen und Bedenken, und sie sprach: „Fürchte dich nicht. Wisse, dass tausend Hände und tausend Augen in einem einzigen Menschen wohnen können. Wenn du mir nicht glaubst, sieh nun her."

In diesem Augenblick sah Qian Liu einen Blitz goldenen Lichts vor seinen Augen, und die Bodhisattva offenbarte sich als sechzehn Fuß hohe goldene Gestalt mit tausend Armen und tausend Augen. Sie sprach zu ihm: „Qian Liu! Um ein Vermächtnis zu schaffen, das tausend Jahre währt, muss ein Mensch tausend Hände und tausend Augen haben. Zögere keinen Augenblick; schreite mutig voran. Die zahllosen Leben des gesamten Südostens ruhen allein auf deinen Schultern. In zwanzig Jahren kannst du zum Berg Tianzhu kommen und mich suchen."

Qian Liu erwachte aus dem Traum, zutiefst erschüttert und voller Ehrfurcht. Da die Bodhisattva selbst ihm den Weg gewiesen hatte, zweifelte er nicht mehr an der Richtigkeit seines Tuns und fasste den Entschluss, sein Heer zu erheben. Er rief die Menschen zusammen und erzählte ihnen vom Traum der Bodhisattva, und er ließ eine Bildrolle der tausendarmigen, tausendaugigen Bodhisattva Avalokiteśvara anfertigen, die er in seinem Haus aufhängte. Morgen und Abend verbrannte er davor Weihrauch — andächtig und aufrichtig.

Wer zu ihm kam und hörte, dass die Bodhisattva Avalokiteśvara ihn insgeheim beschützte, fühlte sich ermutigt und zuversichtlich. Und so gewann er jede Schlacht. Am Ende kam es auf jene eine reine Absicht an: Er wahrte den Frieden des südöstlichen Reiches. Vom Gouverneur von Hangzhou stieg Qian Liu schließlich zum König von Wuyue auf, und sein Name lebt bis heute weiter.

Zwanzig Jahre später erinnerte er sich an das Versprechen der Bodhisattva, ihn auf dem Berg Tianzhu zu treffen, und reiste dorthin, um sie zu suchen. Dort saß ein Mönch mit übergeschlagenen Beinen auf einem Felsen, hielt eine Sutra-Rolle in den Händen und las vollkommen konzentriert. Qian Liu hielt ihn für eine Inkarnation der Bodhisattva, warf sich nieder und sagte: „Ich bin Eurer Führung gefolgt und habe nun all das erreicht, was Ihr mir vorhergesagt habt. Niemand in der Welt wagt es mehr, den Südosten zu bedrohen, und die Lage ist endlich stabil. Ich bin Rang und Glanz müde und wünsche mir nur noch, Euch zu folgen. Ich bitte Euch inständig, mich aufzunehmen."

Der Mönch erwiderte die Verbeugung eilig und sprach: „Großer König, verwechselt mich bitte nicht mit jemand anderem. Ich bin der Mönch Yikong. Ich war gekommen, um in Chaoyin meine Ehrerbietung zu erweisen, und befand mich nur auf der Durchreise durch diese Gegend. Zwar bin ich der Bodhisattva begegnet, doch ich erkannte sie damals nicht. Ich sah lediglich einen Mönch, der auf dem Boden saß und eine Sutra las. Ich verneigte mich zum Gruß vor ihm, und er sagte, wir seien durch Affinität verbunden, und gab mir je eine Rolle der Großen Mitgefühls-Dharani und des Großen Mitgefühls-Sutra. Er sagte auch, Ihr würdet heute an diesen Ort kommen, und bat mich, hier zu warten, um eine Botschaft zu übermitteln: Nun, da Ihr Verdienst und Ruhm erlangt habt, lieben und unterstützen Euch die Menschen, und das Verbreiten der Buddha-Lehre wird Euch noch größeren Segen bringen. Er mahnte Euch, durch dieses Werk Verdienste zu sammeln, und wenn die Stunde des Schicksals schlägt, wird die Bodhisattva kommen, Euch zu empfangen. Erst später wurde mir klar, dass der Mönch, dem ich begegnet war, die Bodhisattva selbst gewesen war. Nachdem ich meine Ehrerbietung erwiesen hatte, verschwand sie erneut. Deshalb habe ich hier auf Euch gewartet, Großer König."

Qian Liu sprach: „Dies ist ganz offensichtlich so bestimmt. Dass die Bodhisattva hier erschienen ist, macht diesen Ort zu einem gesegneten Ort. Ich wünsche mir, hier eine Sutra-Lese-Klause zu errichten, und ich möchte Euch, Meister, bitten, den Bau zu leiten. Wäret Ihr bereit, diese Aufgabe zu übernehmen?"

Yikong willigte sogleich ein, und der König von Wuyue, Qian Liu, stellte eine große Summe Geldes für das Vorhaben bereit. Yikong warb Arbeiter und Handwerker an, um auf dem Oberen Berg Tianzhu eine prächtige Sutra-Lese-Klause zu errichten. Die dort aufgestellte Statue der Bodhisattva Avalokitesvara zeigte sie in sitzender Meditationshaltung, eine Sutra lesend. Der Lotussockel, auf dem sie saß, war aus genau jenem weißen Steinblock gemeißelt, auf dem die Bodhisattva einst geruht hatte. Von da an gab es auf der Welt eine neue heilige Form: die Sutra-haltende Guanyin.

Yikong wurde Abt der Klause. Nachdem der König von Wuyue die Botschaft der Bodhisattva von Yikong gehört hatte, tat er mehr, als nur die Sutra-Lese-Klause zu errichten: Er restaurierte und erbaute Tempel in seinem gesamten Reich und verbreitete die buddhistische Lehre weit und breit. Allein östlich und westlich des Yangzi wurden über hundert große und kleine Tempel errichtet, alle von Qian Liu finanziert. Die Menschen in Wuyue, die unter seinem Schutz sicher und in Frieden lebten, waren ihm zutiefst ergeben – wie es nicht anders zu erwarten war. Da ihr König dem Buddhismus anhing, folgten die gewöhnlichen Menschen seinem Vorbild ohne zu zögern, und bald war die gesamte Region von gläubigen Buddhisten erfüllt. Diese Tradition hält bis heute an, und der buddhistische Glaube ist im Raum Suzhou-Hangzhou stärker ausgeprägt als in allen anderen Landesteilen. Reisende aus fernen Gegenden haben ein Sprichwort: „Oben ist der Himmel, unten sind Suzhou und Hangzhou“ – damit preisen sie die beiden Städte als irdisches Paradies und buddhistisches Reich.

Nachdem die Bodhisattva König Qian Liu geführt hatte, zog sie unter den Menschen umher, in den unterschiedlichsten Verkleidungen: Sie leitete Verirrte, linderte das Leid derer, die litten, bewegte sich frei und ungesehen, ohne von der Welt erkannt zu werden. Eines Tages kam sie zum Fuß des Berges Jiuhua und sah, wie anmutig und lieblich der Berg war. Er hatte neun Gipfel, jede von unterschiedlicher Höhe und jede geformt wie eine Lotusblüte – neun Lotos, die zum Himmel hin blühten, weshalb der Berg den Namen Jiuhua trägt, also „Neun Lotos“. An seinen Hängen lagen zahlreiche Klöster verstreut. Als wandernder Mönch verkleidet, stieg die Bodhisattva den Berg hinauf, in der Hoffnung, die törichten Mönche dort zu leiten und Spuren ihrer Gegenwart zu hinterlassen. In einer stillen Bergmulde angelangt, hörte sie plötzlich jemanden das Herz-Sutra rezitieren. Sie folgte dem Klang und fand einen Mönch aus den Westlichen Regionen –

Ein leerer Berg, ein Ort reiner Stille; Der Wind erhebt sich, vermischt sich mit heiligen Gesängen.

Was als Nächstes geschieht, lesen Sie im nächsten Kapitel.

31. Kapitel: Ein fremdländischer Mönch sitzt vor der Wand auf dem Lotosblüten-Gipfel; Li Quan ergibt sich im Shaolin-Tempel

Es heißt, die Bodhisattva habe auf halbem Weg zum Lotosblüten-Gipfel des Jiuhua-Berges jemanden vernommen, der das Herz-Sutra rezitierte. Dem Klang folgend, blickte sie auf und sah einen Mönch aus den Westregionen im Schneidersitz vor der Wand sitzen, der andachtsvoll chantete. Wer war dieser Mönch? Seine Herkunft war bemerkenswert: Er war ein Prinz des Reichs Jibin gewesen, von Geburt an mit verborgenen geistigen Wurzeln ausgestattet. Schon als Kind hatte er Reichtum und Rang hinter sich gelassen, um Mönch zu werden und die tiefen Lehren des Buddhismus zu studieren. Sein spirituelles Streben war weit vorangeschritten; er hatte die Drei Körbe längst gemeistert und das Mahayana gründlich durchdrungen. Er nahm den Namen Guṇabhadra an und fasste den großen Entschluss, die Mahayana-Lehren des Westens ins Mittlere Reich zu tragen. So zog er mit seinem Stab gen Osten, um den Menschen das Lotos-Sutra zu erklären. Doch wie schon vor ihm der Mönch Buddhabhadra scheiterte er an der Sprachbarriere und war zutiefst betrübt. Er machte sich Vorwürfe, nicht tief genug kultiviert zu haben, um dies zu überwinden, und zog sich in eine Felsenhöhle am Lotosblüten-Gipfel des Jiuhua-Berges zurück. Dort saß er im Schneidersitz vor der Wand und chantete unablässig das Herz-Sutra, in der Hoffnung, die Bodhisattva möge sich erbarmen und ihm den Weg weisen.

Zufällig kam die Bodhisattva just an jenem Tag vorbei und traf beim Klang seines Chantens ein. Da sie sein Anliegen längst kannte, dachte sie: „Wie selten, dass dieser Guṇabhadra eine so unerschütterliche Entschlossenheit besitzt. Wenn ich ihn jetzt nicht erleuchte, wer sonst?" Also verbarg sie ihre Gegenwart und leitete ihn still durch ihre übernatürliche Kraft.

In jener Nacht, als Guṇabhadra in tiefe Meditation versank, erschien plötzlich ein strahlendes Licht auf der Felswand. Kurz darauf erblühte im Licht ein Lotos, und in seiner Mitte erschien die heilige Gestalt der Guanyin-Bodhisattva – über ihrer Krone offenbarte sich ein himmlisches Pferd. Guṇabhadra beschrieb die Vision und flehte die Bodhisattva um ihr Mitgefühl an. Die Bodhisattva lächelte nur schweigend, und das himmlische Pferd brach in einen Galopp aus und raste über den Himmel. Da verstand Guṇabhadra sofort – die Bodhisattva wollte ihm deutlich machen, dass er die chinesische Sprache nur meistern könne, wenn er das Mittlere Reich durchreise und sie sorgfältig erlerne. Als er dies begriff, verschwand die Erscheinung vom Felsen.

Am nächsten Tag brach Guṇabhadra auf und wanderte neun Jahre lang umher. Schließlich beherrschte er Chinesisch fließend und kehrte zum Jiuhua-Berg zurück. Dort legte er das Avataṃsaka-Sutra aus, und alle, die seine Worte hörten, erlangten Erkenntnis. Genau an der Stelle, wo er einst vor der Wand gesessen hatte, errichtete er eine kleine Klause und ließ ein heiliges Bild anfertigen und aufstellen. Das Bild glich in den meisten Zügen den üblichen Darstellungen Guanyins, nur dass über ihrer Krone ein himmlisches Pferd thronte. Deshalb nannten die Leute sie Pferdekopf-Guanyin, auch bekannt als Pferdekopf-Vidyārāja, und spätere Generationen verehrten sie als Herrin des Tierreichs.

Seit diese ungewöhnliche Statue vollendet war, hatten sich einige Gläubige verwundert gefragt: Wie konnte eine an sich vortreffliche Guanyin-Darstellung ein Pferd über der Krone tragen? Ein Tier, das ganz oben thronte – würde das nicht die Bodhisattva entweihen? Nach einer von Guṇabhadras Schriftauslegungen trugen sie ihm die Frage vor. Guṇabhadra erzählte der Versammlung die Geschichte und fuhr dann fort:

Im buddhistischen Kosmos durchlaufen fühlende Wesen die sechs Bereiche: die Hölle, das Reich der Hungergeister, das Tierreich, das Asura-Reich, das Menschenreich und das Devareich. Da das grundlegende Gelübde des Guanyin-Bodhisattva von großem Mitgefühl getragen ist – Leid zu lindern und Bedrängte zu retten –, erscheint auch sie in sechs Formen. Die Große Mitfühlende Guanyin überwindet die drei Hindernisse des Höllenbereichs. Da dort das Leid am tiefsten ist, erscheint sie in einer großen mitfühlenden Gestalt – die weltbekannte Tausendarmige Guanyin ist die Herrin dieses Bereichs. Die Große Liebende Guanyin überwindet die drei Hindernisse des Hungergeisterreichs, wo die Wesen Hunger und Durst leiden; sie erscheint in einer großen liebenden Form – die weltbekannte Heilige Guanyin ist die Herrin dieses Bereichs. Die Löwen-Unerschrockene Guanyin überwindet die drei Hindernisse des Tierreichs, wo der König der Tiere wild und mächtig ist; sie erscheint in einer unerschrockenen Form – und diese Pferdekopf-Guanyin ist die Herrin dieses Bereichs. Die Universell Strahlende Große Licht-Guanyin überwindet die drei Hindernisse des Asura-Reichs, wo die Wesen von Argwohn und Eifersucht verzehrt werden; sie erscheint in einer universell erleuchtenden Gestalt – die weltbekannte Elfgesichtige Guanyin ist die Herrin dieses Bereichs. Die Guanyin der Himmlischen Wesen und Männlichen überwindet die drei Hindernisse des Menschenreichs. Im Menschenreich gibt es sowohl weltliche Angelegenheiten als auch das zugrundeliegende Prinzip; weltliche Angelegenheiten zähmen Stolz und Überheblichkeit, daher „himmlisches Wesen“, während das Prinzip die Buddha-Natur offenbart, daher „männlich“ – so erscheint sie in der Gestalt eines himmlischen Wesens und einer männlichen – die weltbekannte Cundi-Guanyin ist die Herrin dieses Bereichs. Die Große Brahma-Tiefe-Guanyin überwindet die drei Hindernisse des Devareichs. Brahma ist der König des Himmels, das Vorbild von Königtum, das die Treue der Minister gewinnt – die weltbekannte Cintāmaṇi-cakra-Guanyin ist die Herrin dieses Bereichs. Die „drei Hindernisse“ sind: das Hindernis der Verblendung, das Hindernis des Karma und das Hindernis des Leidens. Da Guanyin über jeden Bereich gebietet, unterscheiden sich ihre heiligen Gestalten natürlich entsprechend.

Selbst unter den Sechs Guanyins ist die Pferdekopf-Guanyin nicht die seltsamste in ihrer Erscheinung. Die Elfgesichtige Guanyin etwa hat elf Gesichter: die drei nach vorn gerichteten sind Bodhisattva-Gesichter, die drei zur Linken sind zornvolle Gesichter, die drei zur Rechten sind Vajra-Gesichter, das eine im Hintergrund ist ein lachendes Gesicht und das zuoberst ein Buddha-Gesicht – jedes verschieden. Die Cundi-Guanyin hat einen einzigen Leib mit achtzehn Armen und drei Augen auf ihrem Antlitz. Ihre oberen beiden Hände formen das Mudra der Dharma-Erläuterung; zur Rechten gewährt die zweite Hand Furchtlosigkeit, die dritte hält ein Schwert, die vierte eine Gebetskette, die fünfte eine Marafrucht, die sechste eine Streitaxt, die siebte einen Haken, die achte einen Vajra, die neunte eine juwelenbesetzte Krone; zur Linken hält die zweite Hand eine Wunscherfüllungs-Juwelenfahne, die dritte einen Lotus, die vierte ein Wassergefäß, die fünfte ein Seil, die sechste ein Rad, die siebte eine Muschel, die achte eine Vase der Weisen, die neunte einen Reliquienschrein der Prajñāpāramitā Sūtra – alle mit den Sieben Schätzen geschmückt – doch eine weitere heilige Gestalt. Die Cintāmaṇi-cakra-Guanyin hat sechs Arme und einen goldenen Leib, eine Krone aus juwelenem Geschmeide ziert ihren Haarknoten; sie sitzt in der leichten Haltung des von selbst Seienden Königs und verweilt im Mudra der Dharma-Erläuterung. Ihre erste rechte Hand befindet sich im Mudra der Kontemplation, aus Mitleid mit den fühlenden Wesen; die zweite hält den Wunscherfüllungs-Juwel, der die Wünsche aller Wesen erfüllen kann; die dritte hält eine Gebetskette, um die im Tierreich Leidenden von ihrem Leid zu erlösen. Ihre erste linke Hand stützt den Berg der Strahlung und erreicht unerschütterliche Stabilität; die zweite hält einen Lotus, der alle unheilsamen Dharmas läutern kann; die dritte hält ein Rad, das den höchsten Dharma zu wenden vermag – dies ist wiederum eine andere heilige Gestalt.

Die Menschen dieser Welt haben nur begrenztes Wissen, darum finden sie die Guanyin mit dem Pferdekopf seltsam, wenn sie ihr begegnen. In Wahrheit besitzt der Bodhisattva unermessliche übernatürliche Kräfte und kann sich in jeder beliebigen Form zeigen, die sie wählt – seltsame Formen gibt es wahrlich in Fülle! Von diesem Tag an gelobte dieser arme Mönch, um Almosen zu betteln, um alle sechs heiligen Abbilder des Bodhisattva Guanyin zu schnitzen und der Nachwelt eine Lehre zu hinterlassen. Als die Versammlung diese Worte hörte, begann sie endlich zu verstehen, und jeder gelobte, Gold und Materialien zu spenden. Was noch fehlte, trug Guṇabhadra unter dem einfachen Volk zusammen, und so wurde das Werk der sechs Guanyins vollendet. Ich erwähne dies nur im Vorübergehen und komme nicht mehr darauf zurück.

Nun noch ein paar Worte. Im Kern geht es im Buddhismus um zwei Dinge: die Welt zu warnen und zur Tugend zu ermahnen. Ob der Bodhisattva wirklich in solchen Gestalten vor den Menschen erscheint – auch wenn der Buddhismus so davon spricht, müssen wir uns über Sein oder Nichtsein nicht streiten. Die gütigen Formen, die sie zeigt, tragen die Bedeutung einer Ermahnung zur Tugend; die ehrfurchtgebietenden tragen die der Warnung. Der Bodhisattva muss solche Formen nicht wirklich besitzen, doch wer so von ihnen spricht oder sie so schnitzt, hat damit bereits das Herz eines Bodhisattva. Es ist wie mit den Staubkörnchen, die zu fein für meine Augen sind, um sie zu erkennen; das heißt nicht, dass es keinen Staub gibt, nur dass meine Augen nicht scharf genug sind, ihn wahrzunehmen. Wenn man sagt, der Bodhisattva habe diese verschiedenen heiligen Formen und wir können sie nicht sehen, dürfen wir nicht behaupten, sie existierten nicht – wir können nur unserer eigenen begrenzten Sicht die Schuld geben. Wenn wir die aufrichtige Absicht des Bodhisattva, zur Tugend zu ermahnen und zu warnen, einfach annehmen, so bleibt sie, gleich in welcher Form sie erscheint, stets ein Bodhisattva. Den Ausdruck „edler Freund" – den sollte ein jeder sorgfältig bedenken.

Nun zurück zur Geschichte. Die wahre Gestalt des Bodhisattva hatte das Jiuhua-Gebirge längst verlassen und wandte sich wieder der Region Henan zu. Dieser Ort war durch die Zeiten hindurch Sitz von Kaisern und seit langem als eine Landschaft gesegneter Grottenhimmel bekannt, doch in jüngster Zeit war er vom Unheil des Krieges heimgesucht worden, sodass die einfachen Menschen litten und in alle Richtungen flohen. Der Anstifter dieser Rebellion war Li Quan. Er und seine Frau führten jeder einen Eisenspeer und waren für ihre unbändige Wildheit bekannt – man nannte sie „Li mit dem Eisenspeer". Zudem hieß es, der „Birnenblüten-Speer der Familie Li" sei unter dem Himmel unübertroffen, sodass ihre Scharen gewaltig anschwollen. Ihre Bande war groß; überall plünderten, brandschatzten und töteten sie und begingen jedes nur erdenkliche Übel – wahrlich, wie eine geborstene Schutzmauer, durch die die Fluten strömen, war ihr Vormarsch unaufhaltsam, und niemand wagte es, sich ihrem grausamen Ansturm entgegenzustellen. Da sie alle rote Turbane als ihr Erkennungszeichen trugen, nannte man sie die Roten Banditen. Die Bande breitete sich immer weiter aus, bis sie die Grenzen des Kreises Dengfeng erreichte, wo sie ihr Lager aufschlug und es nicht wagte, geradewegs weiter vorzurücken. Warum, fragt ihr? Westlich von Dengfeng erhob sich das Shaoshi-Gebirge, und auf ihm lag das Shaolin-Kloster, gegründet von Chan-Meister Bodhidharma. Das Kloster war berühmt für seine Kampfkünste, und jeder Mönch beherrschte Faust und Stab. Die geheimen Techniken, die ausschließlich unter ihnen weitergegeben wurden, waren von rätselhafter Vielfalt und jenseits aller Berechenbarkeit. Obwohl Li Quan mutig war, schüchterte ihn Shaolins Ruf dermaßen ein, dass er es nicht wagte, sie zu reizen. Er wollte einen Weg finden, die Mönche zur Aufgabe zu bewegen und sie dann als eigene Einheit von Mönchssoldaten in seine Truppen einzugliedern. Er sandte einen Boten zum Shaolin-Kloster mit folgender Botschaft: Ergebt euch, und wir wollen gemeinsam Reichtum und Ehren genießen; lehnt ihr ab, so werde ich mit einem Heer angreifen und weder Jade noch Stein verschonen.

Der Abt des Shaolin-Klosters war ein Mönch von hoher Tugend, und seine Schüler waren ganz der Kultivierung ergeben und hatten jede weltliche Bindung abgelegt. Wie hätten sie sich darauf einlassen können, mit diesen Roten Banditen zu töten und zu brandschatzen und dadurch grenzenloses schlechtes Karma auf sich zu laden? So wiesen sie das Ansinnen entschieden zurück. Der Bote kehrte ins Lager zurück und erstattete Li Quan Bericht, doch Li Quan wollte noch nicht aufgeben. Er schickte einen weiteren Abgesandten mit schmeichelnden Worten und kostbaren Geschenken, um sie zu gewinnen, doch die Mönche lachten nur darüber. Schließlich erzürnte Li Quan und schickte einen dritten Boten mit einer Frist von drei Tagen: Führten sie ihre Gemeinschaft nicht zur Unterwerfung, werde er das Kloster auf dem Berg belagern. Der Abt, ihrer endlosen Belästigungen überdrüssig, ließ dem Boten beide Ohren abschneiden und jagte ihn vom Klostertor. Damit wurde der Grund für das kommende Unheil gelegt. Wahrlich:

Den rechten Pfad mit standhaftem Herzen bewahrend, Die Ohren abschneidend, um die unbarmherzigen Starken zu warnen.

Wenn ihr wissen wollt, was als Nächstes geschieht, wartet auf das nächste Kapitel.

Kapitel 32: Auf dem Shaoshi-Berg vertreibt die Große Wesenheit die Roten Banditen — In der Stadt Luoyang erblicken alle Wesen den Schatzspiegel

Die Geschichte erzählt, dass der Abt des Shaolin-Klosters es schließlich leid war, von einem Gesandten des Banditen Li Quan bedrängt zu werden, der das Kloster zur Kapitulation auffordern sollte. Da verlor er die Geduld und sagte zum Boten: »Ein Mönch lebt von den Opfern der zehn Himmelsrichtungen und hat keinen Streit mit der Welt — wie sollte er sich jemals dazu entschließen, es mit den Banditen zu halten? Ich sollte dich töten, um dem Banditen Li diese Flausen ein für alle Mal auszutreiben. Doch aus Achtung vor dem Buddha will ich dir das Leben schenken. Ich nehme dir nur deine beiden Ohren als Warnung. Geh zurück und sag dem Banditen Li, er soll sich diesen Gedanken für immer aus dem Kopf schlagen.« Mit diesen Worten ließ er dem Boten die Ohren abschneiden und jagte ihn durch das Tempeltor hinaus. Der Mann floh Hals über Kopf ins Lager zurück und erstattete Li Quan Bericht. Der geriet in rasenden Zorn und befahl seinen Truppen vorzurücken und den Berg zu umzingeln.

Die einfachen Leute aus der Umgebung flohen, von Furcht vor den Banditen getrieben, in alle Richtungen, stützten die Alten und trugen die Jungen. Als die Guanyin-Bodhisattva sah, was geschah, und die ganze Geschichte vernahm, dachte sie bei sich: Eine reine und stille Zufluchtsstätte des Dharma kann solche Raufbolde unmöglich dulden. Die Shaolin-Mönche mögen kampfkundig sein, doch sie sind hoffnungslos in der Unterzahl — es würde ihnen schwerfallen, zu siegen. Ich muss wirklich hingehen und helfen!

Zu jener Zeit hatte sich die Bodhisattva barfuß als wandernder Mönch verkleidet und war auf dem Weg zum Shaolin-Tempel. Als sie ankam, erwies sie dem Buddha die übliche Verehrung, grüßte die Äbte und die versammelten Mönche und meldete sich als Gastmönch für einen kurzen Aufenthalt an. Da in der Küche ein Mönch für die Feuerstelle fehlte, wies ihr der Verwalter diese Aufgabe zu, und so blieb sie zwei, drei Tage. Der Angriff der Roten Banditen auf den Berggipfel wurde immer heftiger. Obwohl jeder Mönch im Tempel einträchtig kämpfte, waren sie hoffnungslos in der Unterzahl, und es war offensichtlich, dass sie nicht mehr lange durchhalten konnten. Die Bodhisattva dachte: Wenn ich jetzt nicht zuschlage, wann dann? Sie ergriff einen Eisenstab, stürmte den Berg hinab und stürzte sich mit lautem Gebrüll wie ein Wirbelwind, der die letzten Wolken verweht, in die Reihen der Banditen. Von ferne konnte man sehen, wie der Stab auf und nieder fuhr, die Pferde sich bäumten und die Männer stürzten. Eisenspeer-Li selbst ritt vor, um sie anzugreifen, doch ehe drei Runden gewechselt waren, schlug sie ihn mit einem einzigen Hieb vom Pferd, und er wurde im Chaos der Truppen zu Tode getrampelt. Li Quans Frau, im Kampf besiegt und zu Boden gefallen, blickte zum Himmel auf und seufzte tief: »Vierzig Jahre lang war mein Birnenblütenspeer unter dem Himmel ungeschlagen — wer hätte gedacht, dass ich heute gegen einen Mönch verlieren würde? Welches Antlitz bleibt mir, den Menschen dieser Welt noch unter die Augen zu treten?« Sie kehrte ihren Speer um und durchbohrte sich die Kehle.

Als ihre Anführer gefallen waren, brach der Banditenhaufen zusammen, tot oder verwundet, und die Übrigen stoben in alle Richtungen auseinander, um ihr Leben zu retten. Von diesem Augenblick an war der Aufstand der Roten Banditen mit einem Schlag niedergeschlagen. Die Bodhisattva, ihr Werk vollbracht, sprang mit einem einzigen Satz auf den höchsten Punkt der kaiserlichen Festung auf dem Song-Berg und offenbarte dort ihre prächtige, Ehrfurcht gebietende heilige Gestalt. Erst da begriffen die Shaolin-Mönche, dass sich die Bodhisattva offenbart hatte, und alle warfen sich in Dankbarkeit und Lobpreisung nieder. Sie ließen diese prächtige, furchteinflößende Gestalt in vergoldeter Bronze gießen und errichteten eine eigene Guanyin-Halle, um sie dort zu ehren. Dies ist die Amati-Guanyin — zornigen Auges, grimmiger Miene, einen kostbaren Stab in der Hand haltend, eine höchst furchterregende Erscheinung, ganz anders als die anderswo verehrte Guanyin.

Obwohl die Bodhisattva die Roten Banditen bereits vertrieben hatte, fürchtete sie noch immer, dass sie sich wieder in kleinen Banden zusammenfinden und dem einfachen Volk weiteres Leid zufügen könnten. Also verkleidete sie sich erneut, diesmal als einfache Landfrau, trug eine Brokatschatulle mit einem bronzenen Schatzspiegel und zog nach Luoyang, um ihn dort feilzubieten. Sofort hatte sich eine Menschenschar eingefunden, die nach dem Preis fragte. Die Bodhisattva sagte: „Dieser Spiegel von mir ist ein in dieser Welt einzigartiges Kleinod. Ich verlange ein ganzes Tausend Tael Silber dafür – keinen einzigen Cash mehr und keinen einzigen Cash weniger. Lasst ihr diese Gelegenheit entgehen, könnte man ihn später selbst für hundert- oder achttausend Tael Silber nicht mehr kaufen!“

Ein neugieriger junger Mann mischte sich ein: „So ein winziger kleiner Bronzespiegel, und ihr verlangt einen so horrenden Preis? Was kann er überhaupt? Zeigt ihn her und sagt es uns!“ Die Bodhisattva antwortete: „Die Vorzüge dieses Spiegels sind zahlreich! Erstens kann er das Gute und Böse im Herzen eines Menschen widerspiegeln. Zweitens zeigt er die gesamte Vergangenheit eines Menschen – jede Tat, ob gut oder schlecht, ohne den geringsten Fehler. Mit zwei solchen Tugenden ist ein ganzes Tausend Tael Silber sicher nicht zu viel verlangt?“ Der junge Mann sagte: „Alte Oma, eure Lügen könnt ihr euch schenken. So ein Kleinod gibt es auf der Welt nicht – das klingt doch völlig unglaubwürdig. Darf ich trotzdem mal einen Blick hineinwerfen?“ Die Bodhisattva sagte: „Das lässt sich machen, aber für einen Blick müsst ihr drei Kupfer-Cash zahlen.“ Der junge Mann griff in seine Tasche und reichte der Bodhisattva drei Kupfer-Cash. Sie nahm den Bronzespiegel aus der Schatulle, hielt ihn in ihrer Hand und sagte zu dem jungen Mann: „Komm und schau, komm und schau – aber sammle deinen Geist und konzentriere dich ganz. Lass deine Gedanken nicht wandern. Nur dann wird dir deine wahre Gestalt gezeigt.“

Der junge Mann blickte etwa so lange in den Spiegel, wie man zum Rauchen einer Pfeife Tabak braucht, und tatsächlich zeigte sich ihm im Spiegel sein gesamtes vergangenes Tun, Tat für Tat. Am Ende sah er, wie er ins Tierreich stürzte und als Hündin wiedergeboren wurde. Er war zutiefst erschüttert und rief immer wieder verwundert über die Seltsamkeit des Gesehenen. Doch als die Menschen hinter ihm in den Spiegel blickten, sahen sie nichts als einen leeren, glatten Bronzespiegel – nicht die geringste Spur war zu erkennen. Die Bodhisattva legte den Spiegel beiseite und fragte: „Zufrieden mit dem, was du gesehen hast? Ist das drei Cash wert?“ Schweißperlen standen auf der Stirn des jungen Mannes, und sein Gesicht war aschfahl. Er nickte nur heftig: „Ja, ja, ja! Es lohnt sich, es lohnt sich, es lohnt sich!“

Die Umstehenden, die sein seltsames Verhalten bemerkt hatten, drängten ihn alle, ihnen den Grund dafür zu verraten. Der junge Mann wollte die Wahrheit natürlich nicht preisgeben und sich damit nicht zu blamieren. Er rief nur laut in die Menge: „Leute, fragt mich gar nicht erst. Wenn ihr neugierig seid, gebt einfach drei Cash aus und schaut selbst hinein. Ich verspreche euch, dass ihr zufrieden sein werdet.“ Neugierige gab es viele, und als sie die Worte des jungen Mannes hörten, drängten sie sich alle, um diesen neuen Zeitvertreib auszuprobieren. Jeder legte drei Cash hin, und wir wechselten uns ab, in den Spiegel zu blicken. Diejenigen, die noch nicht geschaut hatten, drängten und schoben sich, um als Erste dran zu sein; diejenigen, die bereits geschaut hatten, trugen entweder ein vor Kummer verzerrtes Gesicht, runzelten enttäuscht die Stirn oder zeigten zumindest äußerste Verwunderung. Sie sahen einander an, ohne ein Wort zu sagen, und doch verstand jeder den anderen ohne weitere Worte. Und so wuchs die Schar der Schaulustigen rasch zu einer beträchtlichen Größe an. Sobald sich die Nachricht verbreitete, standen zehntausend Haushalte leer: Die ganze Stadt zog aus, um es sich anzusehen. Die Bodhisattva jedoch lächelte nur still über die versammelten Schaulustigen. Von der Stunde des Drachen bis zur Stunde des Hahns schaute sie sich nicht weniger als dreitausend Menschen der Reihe nach an. Von diesen dreitausend waren diejenigen, die schauten und vor Kummer und Verzweiflung niedergeschlagen wurden, ganze neun Zehntel; diejenigen, die Freude und Heiterkeit empfanden, nicht mehr als ein Zehntel.

Da sprach die Bodhisattva zur Menge: „Ein solcher Schatz kostet nur tausend Liang Silber, und doch schauten am Ende nur die einen hin, ohne dass jemand kaufen wollte. Man sieht: die Augen der Welt kennen niemanden, der Wert zu schätzen weiß. Der Tag neigt sich, ich muss weiter." Nach diesen Worten legte sie den Bronzespiegel zurück in das Etui, erhob sich, klopfte den Sand von ihrem Gewand und hob den Kopf — doch ihre heilige Gestalt hatte sich gewandelt. In den Augen eines jeden nahm sie eine andere Gestalt an. In den Augen der Übeltäter verwandelte sich die alte Großmutter plötzlich in die furchterregende Erscheinung eines Goldenen Geistes oder Unheilssterns, schrecklich und bedrohlich, dass einem das Herz vor Furcht erzittern mochte. In den Augen der gewöhnlichen Menschen trug sie einen zornigen oder wütenden Blick, der das Blut gefrieren ließ. Nur in den Augen der Guten erschien sie als Guanyin-Bodhisattva selbst, mit Brauen der Güte und Augen des Erbarmens.

In diesem Augenblick stoben etliche erschrockene Menschen in alle Richtungen auseinander. Im allgemeinen Durcheinander war die alte Großmutter schon verschwunden, und alle erkannten sogleich, dass die Bodhisattva gekommen war, die Menge zu erwecken. Jeder schilderte, was er gesehen hatte, und im Wesentlichen ließen sich drei Erscheinungen unterscheiden: die eine war das mitfühlende, gütige Antlitz der Bodhisattva; die andere ein Antlitz großen Zorns; die dritte ein Antlitz verhaltener Wut. Da schlugen mehrere Älteste vor, das gesammelte Spiegelgeld, das noch dort lag, zu verwenden, um an Ort und Stelle eine Kapelle zu errichten und ein Bildnis zu gießen und aufzustellen. Auch dieses Bildnis wurde mit drei Gesichtern geschaffen: in der Mitte das Antlitz der Bodhisattva; links das Antlitz großen Zorns; rechts das Antlitz verhaltener Wut — einen kostbaren Spiegel in der Hand haltend. Im Volksmund „Dreigesichtige Guanyin" genannt, ist es in Wahrheit die „Im Samādhi spielende Guanyin-Bodhisattva"!

Von jener Zeit an wurden jene, die Böses getan und mit eigenen Augen das Leid gesehen hatten, das sie im nächsten Leben erdulden würden, alle von plötzlicher Erleuchtung ergriffen, besserten ihre Wege und machten sich neu, tilgten ihre Sünden. Die Sitten jener Gegend, durch diesen Einfluss berührt und gewandelt, wurden weit ehrlicher und reiner!

Doch zurück zur Geschichte: Nachdem die Bodhisattva dieses Bildnis in Luoyang zurückgelassen hatte, wanderte sie weiter, bis sie an einen Ort nördlich des Flusses gelangte. Dort fand sie Menschen, die wild, starrsinnig und verkehrt waren, nichts von Anstand oder Gerechtigkeit wussten und nur nach Geld und Gütern trachteten. Gab es Gewinn zu machen, wandten sie sich ohne Zögern der Räuberei oder Prostitution zu. So waren die Sitten von Unzucht, Diebstahl und Mord dort schlimmer als irgendwo sonst, und selbst das Gesetz des Landes konnte sie nicht im Geringsten bessern. Um sie zu erwecken, verkleidete sich die Bodhisattva als Mönch mit dickem Kopf und großen Ohren und machte sich, zahllose Goldschmuckstücke und kostbare Edelsteine mit sich führend, auf den Weg dorthin. Kaum hatten diese unersättlichen, habgierigen Menschen sie erblickt, da überkam sie begehrliche Gier. Sie scharten sich zusammen, lauerten ihr auf der Straße auf und verlangten: „Woher kommst du, Mönch? Wie wagst du es, hierherzukommen? Woher hätte ein Mönch je so viele Schätze? Doch wohl geraubt? Händige sie schnell aus, dann lassen wir dich passieren — andernfalls erwarte nicht, dein Leben zu behalten!"

Die Bodhisattva sprach: „Ich habe keine Schätze, und ich weiß auch nicht, was man auf der Welt einen Schatz nennt. Nur das Tun des Guten und die Pflege des Herzens — das ist der wahre Schatz!" Die Männer sprachen: „Schluss mit dem Unsinn! Ist das Gold, sind die Perlen und der Eisvogel-Jade an deiner Person nicht Schatz genug? Händige sie aus, schnell!" Die Bodhisattva sprach: „Ihr meint diese Dinge? Dieser arme Mönch empfindet sie zufällig als Last." Und sogleich nahm sie den Haufen Schätze hervor und legte ihn auf die Erde, sprechend: „Bedient euch, jeder nehme, was ihm beliebt."

Da stürzten sie sich allesamt auf den Haufen, balgten sich und griffen nach den wertvollsten Stücken. Im Nu war alles hinweggerafft, und nur eine Schnur Gebetsperlen aus Bodhi-Samen blieb übrig, die niemand wollte und die zu Boden geworfen wurde. Die Bodhisattva hob sie lächelnd auf und sprach: „Die nutzlosen Dinge — und ihr habt sie alle an euch gerafft; doch wie kommt es, dass diese eine Schnur köstlicher Perlen niemand auch nur begehrte? Man sieht: die Menschen dieser Gegend sind ohne jeden Keim der Güte geboren." Niemand schenkte ihr Beachtung; jeder seine Beute umklammernd, machten sie sich auf den Weg zum Markt, um sie zu verkaufen. Doch vielen von ihnen wurde unerklärlich unheimlich zumute; sie wähnten Geister und Götter in ihrer Mitte.

So ist es: ein Buddha-Schatz — wer unter den Sterblichen kann ihn kennen? Die Toren und Verblendeten argwöhnen stattdessen irgendeinen Geistergott. Was als Nächstes geschah, höre im nächsten Kapitel.

Kapitel 33: Die magische Sandelholz-Birne warnt die Gierigen und Törichten; Ein Traumgesicht beschützt die Gerechten

Die Gruppe, die die Schätze an sich gerissen hatte, um sie zu Geld zu machen, war bestürzt, als sie feststellen musste, dass alles zu Staub zerfallen war und im Wind verwehte. Verblüfft und ratlos berieten sie sich und kamen überein, dass der Mönch nicht weit gekommen sein konnte. Sie wollten ihn aufspüren und ihm die Sache heimzahlen. Also schlossen sie sich zusammen und machten sich auf die Verfolgung, bis zum Tempel der Gütigen Wolken, wo sie den Mönch tatsächlich als Gast vorfanden. Wütend stürzten sie auf ihn zu und schrien Beschuldigungen. Der Bodhisattva lächelte nur und sprach: »Dieser arme Mönch hat euch alles gegeben, was er besaß. Geblieben sind nur eine Gebetskette und eine Almosenschale — Dinge, die für euch nutzlos wären, deshalb habt ihr sie bei mir gelassen. Warum kommt ihr schon wieder zu mir?«

Die Meute erwiderte: »Diese Schätze, die du uns gabst, verwandelten sich in Staub, sobald wir sie an uns nahmen! Das muss ein Trick von dir gewesen sein. Wir sind gekommen, um die echten Schätze zu fordern, also her damit, und zwar schnell!«

Der Bodhisattva antwortete: »So ist es also. Ich habe euch von Anfang an gesagt, dass diese Dinge keine Schätze seien, doch ihr beharrtet darauf, sie als solche zu behandeln. Nun, da meine Worte sich bewahrheitet haben, bezichtigt ihr mich der Zauberei und verlangt das Doppelte. Woher soll ich sie nehmen? Wenn ihr sie unbedingt haben wollt, so bleibt die Antwort dieselbe: Sie lassen sich nicht zu Geld machen. Reichtum und Armut sind vom Himmel vorherbestimmt. Was mit Gewalt genommen wird, kann nie wirklich genossen werden. Ich ermahne euch: Erwacht und denkt darüber nach!«

Aber die Meute ließ nicht locker. Sie nannten den Mönch einen gerissenen Schurken und erklärten, nur eine gehörige Tracht Prügel werde ihn dazu bringen, den Schatz herauszurücken. Sie umringten ihn von allen Seiten und fielen über ihn her. Der Bodhisattva nutzte den Augenblick, um sich unbemerkt davonzumachen, und ließ ein Stück Sandelholz-Birnenholz in der Erde als seinen Stellvertreter zurück. Die Leute hämmerten und schlugen darauf ein, bis ihre Hände schmerzten und ihre Beine nachgaben, und schließlich mussten sie aufhören. Als sie innehielten und genauer hinsahen, erblickten sie einen mächtigen Holzklotz, der in der Erde stand — und waren zutiefst erschüttert. Dieser Sandelholzbirnen-Klotz war genau jener, den der Tempel mit erheblichem Aufwand erworben hatte, um ihn zu einer Buddhafigur zu schnitzen. Der Guanyin-Bodhisattva hatte ihn aufgrund einer karmischen Verbindung mit diesem besonderen Stück Holz dorthin versetzt, um als sein Stellvertreter zu dienen. Unter den Leuten bemerkten einige, die lesen konnten, sechs schwach sichtbare Zeichen auf dem Holz: »Viel-Schätze-Guanyin-Bodhisattva« (多宝观音菩萨). Erst da wurde allen klar, dass der Mönch eine Erscheinungsform des Bodhisattva gewesen war. Zutiefst bereuten sie ihr unbesonnenes Handeln und zogen einer nach dem anderen von dannen.

Die Tempelmönche beauftragten daraufhin einen Handwerker, den Birnenholzklotz zu einem heiligen Bild des Viel-Schätze-Guanyin zu schnitzen: ein Körper mit vier Gesichtern und achtzehn Armen, wobei jede Hand einen anderen Schatz hielt, ganz ähnlich dem Bild des Cundi-Guanyin (准提观音). Die Tempelmönche hatten sich an Cundis Ikonographie orientiert, um die Bedeutung der »Vielen Schätze« zu verkörpern, doch in Wahrheit hatte sich der Bodhisattva zu jener Zeit niemals in einer solchen Gestalt gezeigt. Nachdem der Tempel der Gütigen Wolken diesen Viel-Schätze-Guanyin geschnitzt und zur Verehrung aufgestellt hatte, verbreitete sich unter den Einheimischen — getragen von all jenen, die das ursprüngliche Geschehen miterlebt hatten — die Kunde, dass der Bodhisattva wahrhaftig auf Gebete antworte und Wunder wirke. Der Glaube war tief, und Weihrauch brannte in Fülle.

Der Bodhisattva hatte sich ursprünglich vorgenommen, die Herzen der Menschen zum Buddha zu wenden und sie davon abzubringen, das Maß zu überschreiten. Doch den Menschen jener Gegend fehlten schlicht die heilsamen Wurzeln, und so missverstanden sie den eigentlichen Sinn. Anfangs kamen sie nur, um Reichtum und Glück zu erbitten – das hätte sich vielleicht noch ertragen lassen. Doch mit der Zeit strömten sie bei jeder noch so unbedeutenden Angelegenheit vor den Bodhisattva, um zu wahrsagen und Bitten vorzutragen. Bordellwirtinnen kamen, um Räucherstäbchen anzuzünden und Kotau zu machen, und flehten den Bodhisattva an, ihr Gewerbe mit Wohlstand zu segnen. Taschendiebe kamen, um Räucherstäbchen zu entzünden und Gelübde abzulegen, und baten den Bodhisattva, ihnen flinke Hände und prall gefüllte Beutel zu schenken. Verliebte Männer und sehnende Frauen kamen heimlich herbei und baten den Bodhisattva, sie zusammenzubringen. Heimliche Liebende beteten darum, gemeinsam alt zu werden. Unter den Gläubigen, die Räucherwerk trugen, gab es schlechthin jede nur erdenkliche Art von Mensch. Das gesamte schändliche Schauspiel besudelte den Namen der großmütigen Guanyin, der Retterin der Bedrängten und Befreierin vom Leid, so sehr, dass ein Verweilen dort nicht mehr möglich war. Selbst von Guanyin Bodhisattva, deren Gelübde es ist, alle Wesen aus dem Elend zu erretten, konnte man kaum erwarten, ein solches Knäuel unlauterer Bitten zu ordnen. Auch konnte der Bodhisattva um einiger Räucherstäbchen willen nicht Menschen bei ihren gesetzlosen Plänen segnen! Er konnte nur seufzen, dass die karmischen Hindernisse dieser Gegend zu dicht waren, um sie zu durchdringen, und beschloss endlich, anderswo besseren Boden zu suchen.

Nun verhielt es sich so, dass die Kostbarkeiten in den Händen jener Statue der Vielschätze-Guangyin tatsächlich aus wahrhaft wertvollen Materialien gefertigt waren, und eine gewisse Bande kleiner Diebe hatte sie schon seit einiger Zeit begehrt. Unter ihnen befand sich ein Mann namens Hu Qi, der Anführer der Bande. Er hatte mehrere große Raubzüge vollbracht, doch die Haushalte hatten inzwischen ihre Wachsamkeit verschärft, und einige jüngste Versuche waren fehlgeschlagen. Nachdem er eine Weile untergetaucht war, geriet er in drückende Not. Also rief er einige seiner Spießgesellen zusammen, und nach einiger Beratung beschlossen sie, die Kostbarkeiten aus den Händen der Vielschätze-Guangyin zu stehlen. Die anderen hatten anfangs ihre Bedenken, doch Hu Qi erbot sich, die Führung zu übernehmen. Sie müssten nur draußen Wache halten, sagte er – was auch immer geschehe, werde er allein regeln. Damit fügten sich alle.

An jenem Abend setzten sie ihren Plan in die Tat um. Hu Qi allein übersprang die Mauer in den Tempel der Gütigen Wolken, lud sich die Guanyin-Statue auf den Rücken und trug sie hinaus. Er schleppte sie an einen abgelegenen Ort, wo seine Helfershelfer sich ans Werk machten und jede einzelne Kostbarkeit aus den achtzehn Händen der Figur herausbrachen. Dann schleuderten sie die Statue in den Jangtsekiang und sahen zu, wie sie mit der Strömung davontrieb. Beglückt über ihre Beute teilten sie die Stücke unter sich auf, und ein jeder ging seines Weges.

Was die wahre Gestalt des Bodhisattvas betrifft, so hatte er all dies von Anfang an gewusst und sich entschieden, seine spirituelle Macht nicht einzusetzen, um sie aufzuhalten – eben weil dies kein Ort war, um zu verweilen. Während sie das heilige Bild in den Fluss kippten, hatte der Bodhisattva bereits das andere Ufer erreicht und war in Jinling angekommen, auf der Suche nach einem tugendhaften Mann, mit dem ihn ein karmisches Band verband. Dieser Mann hieß Pan He, ein Getreidehändler in Jinling, der einen eigenen Laden führte. Seine Familie war wohlhabend, und sein Leben lang war er ein frommer Buddhist gewesen, der sich guten Taten und der Pflege seines Herzens widmete. Weit und breit nannten die Leute ihn den „guten Mann Pan". Doch bei all seiner Hingabe zum Buddha und einem tugendhaften Leben trug er einen Kummer: Er hatte nur eine Tochter, keinen Sohn. Mit sechsundfünfzig Jahren hatte er die Hoffnung fast aufgegeben und beschlossen, einen passenden Mann zu finden, der in die Familie einheiraten sollte, damit dieser ihm im Alter teilweise zur Seite stehen könne. Doch seine Ansprüche waren zu hoch – er konnte niemanden finden, der ihnen genügte –, und so war die Angelegenheit immer wieder aufgeschoben worden, bis noch immer nichts daraus geworden war.

Eines Tages hatte er einen bemerkenswerten Traum. Er träumte, dass ein ehrwürdiger Greis in weißem Gewand vor ihm erschien und sprach: „Alter Mann Pan! Begib dich morgen zum Fluss hinab und warte. Zwischen den Stunden si und wu wird ein heiliges Bild der Vieler-Schätze-Guanyin mit vier Gesichtern und achtzehn Armen von der Nordseite herübergetrieben kommen. Fische es sorgfältig heraus und bringe es in den Jiming-Tempel auf dem Qingliang-Berg, damit es instand gesetzt und verehrt werden kann. Das Verdienst hierbei wird grenzenlos sein. Und das steinerne Lotosblatt dort wird sich, mit ein wenig Umarbeitung, gut als Lotossockel eignen."

Pan He sprach: „Ich werde Eure Anweisungen genau befolgen. Doch ich bin fast sechzig und habe keinen Erben unter meinen Knien. Könnte es da noch Hoffnung auf einen Sohn geben?"

Der weißgewandete Greis erwiderte: „Das ist leicht getan. Ich werde dir einen Sohn schenken.“ So sprechend, zog er einen einzigen weißen Go-Stein aus seinem Gewand und legte ihn in Pan Hes Hand. Pan He wollte gerade nach dem Namen und Titel des Fremden fragen, als dieser ihm einen Stoß versetzte – und er erwachte mit einem Schreck.

Er erzählte sogleich seiner Frau alles. Am nächsten Tag begab er sich zum Flussufer, um zu warten, und tatsächlich fischte er das heilige Bild der Vieler-Schätze-Guanyin aus dem Wasser. Sein Glaube wurde stärker denn je. Er brachte das Bild zum Jiming-Tempel und bezahlte auch dafür, dass ein Stück Lotosblatt-Stein zu einem Lotossitz gemeißelt und der goldene Körper restauriert wurde. Die Statue war jedoch beschädigt und konnte nicht mehr aufrecht stehen; sie musste seitlich auf dem Lotosblatt ruhen. Und so begann das einfache Volk, sie „Liegende-Lotos-Guanyin“ (莲卧观音) zu nennen – eine weitere der Gestalten des Bodhisattvas.

Pan He jedoch kam zu einer plötzlichen Erkenntnis: Derjenige, der ihm im Traum erschienen war, war niemand anderes als Guanyin Bodhisattva. Er beauftragte einen namhaften Maler, das Abbild des weißgewandeten Greises aus seinem Traum festzuhalten, fügte jedoch ein kleines Kind hinzu, das in den Armen der Gestalt ruhte. Dies nannte er „Weißgewandete Guanyin, die einen Sohn schenkt“ und verehrte es in seinem Hause. Nicht lange darauf gebar ihm seine Frau tatsächlich einen Sohn, so hell und rein wie Jade und Schnee. So erhielt der gute Mann seinen Erben – eine passende Belohnung für ein ganzes Leben im Glauben an den Buddha.

Dieser Brauch hat sich bis auf den heutigen Tag erhalten. In allen Ländern südlich des Yangzi beten kinderlose Menschen oft zur Weißgewandeten Guanyin, verbeugen sich und flehen um das Geschenk eines Kindes. In Wahrheit jedoch hielt die Weißgewandete Guanyin, die Pan He im Traum sah, überhaupt kein Kind in den Armen; was sie ihm gab, war lediglich ein einziger weißer Go-Stein. Das Bild mit dem Kind auf dem Arm war Pan Hes eigene Erfindung, um anderen zu zeigen, dass durch aufrichtige Hingabe an Guanyin selbst die Kinderlosen mit Nachkommen gesegnet werden können. Spätere Generationen hielten dies für eine tatsächliche Manifestation des Großen Wesens! Was die Weißgewandete Guanyin selbst betrifft, so erscheint sie tatsächlich unter den Dreiunddreißig Gestalten. Sie ist eine Gottheit des Mutterschoß-Reichs, Herrscherin der Lotos-Abteilung. Ihr weißes Gewand versinnbildlicht die reine und unbefleckte Bodhicitta. Das „Große Mitgefühl-Mantra der Weißgewandeten“ (白衣大悲咒), das heute weitverbreitet rezitiert wird, gehört zu diesem Dharma-Tor der Gottheit.

Von Jinling aus reiste der Bodhisattva weiter nach Gusu. Es traf sich, dass die Gegend gerade unter den Verwüstungen des Krieges gelitten hatte, und die Zahl der einfachen Leute, die durch das Schwert umgekommen waren, war unzählbar. Von großem Mitgefühl erfüllt, übte der Bodhisattva seine geistigen Kräfte in großem Maßstab, um die Toten aus ihrer Qual zu erlösen. Er verwandelte sich in eine schöne Frau mittleren Alters, die einen Weidenzweig und eine kostbare Vase in den Armen hielt, und kam an den Ort, wo sich die rachsüchtigen Geister versammelt hatten. Dort schichtete er Steine zu einem mehrere zhang hohen Podest auf, setzte sich mit gekreuzten Beinen obenauf und begann, das Große-Mitgefühl-Herz-Dharani des Tausendhändigen, Tausendaugigen Guanyin-Bodhisattvas, Weit, Vollkommen und Ungehindert, Welches die Schranken der Hölle Durchbricht (千手千眼观世音菩萨广大圆满无碍大悲心陀罗尼) zu rezitieren. Nach jeweils tausend Rezitationen nahm er den Weidenzweig auf, tauchte ihn in den süßen Tau der kostbaren Vase und besprengte damit den Himmel in alle vier Himmelsrichtungen. Dann stellte er den Weidenzweig zurück und fuhr mit seiner Rezitation fort wie zuvor.

Die Einheimischen, die all dies sahen, konnten den Grund nicht ergründen und wunderten sich über die Seltsamkeit. Das Gerücht verbreitete sich von Mund zu Mund, bis es jede Straße und Gasse erreichte. Scharen strömten herbei, um zuzusehen. Einige sagten, sie bettle um Almosen; andere sagten, sie vollziehe Zauberei. Die Meinungen flogen in alle Richtungen. Als der Bodhisattva sah, dass Zweifel und Verwirrung die Herzen der Menge erfüllten, sprach er zu ihnen – und es heißt:

Kann die Verwirrung der Menge sich nicht lösen, durchschneidet ein einziges Wort das Gewirr des Weges.

Wenn ihr wissen wollt, was als Nächstes geschah, hört im nächsten Kapitel wieder zu.

Kapitel 34: Der Mond im Wasser verbirgt des Bodhisattvas gütiges Antlitz; Das aufwallende Herz eines Übeltäters treibt ihn, das Beil zu erheben

Als der Bodhisattva eine Plattform errichtete, um Sutren zu rezitieren und die Schar der zu Unrecht behandelten Seelen und rachsüchtigen Geister zu erlösen, die das Land heimsuchten, hatten die Einheimischen keine Ahnung, was vor sich ging. Sie strömten herbei, um zuzuschauen, und tauschten untereinander allerlei Mutmaßungen aus. Als sie sah, wie sie schwatzten und voreilige Schlüsse zogen, wandte sich der Bodhisattva an die Versammlung: „Dieses Land litt entsetzlich unter dem Einfall der Jin, und Hunderttausende Unschuldiger wurden zu Unrecht getötet. Doch diese zahllosen rachsüchtigen Geister fallen außerhalb der Drei Bereiche und werden von den Sechs Wiedergeburtspfaden nicht aufgenommen. Sie irren heimatlos umher, gefangen in großem Leid. Aus Mitgefühl mit der Lehre des Buddha und weil mich mein karmisches Band hierher führte, konnte ich es nicht ertragen, sie ohne Hilfe zu lassen. So gelobte ich, diese Plattform zu errichten und neunundvierzig Tage lang Sutren zu rezitieren und dabei süßen Weidenzweigtau weithin zu versprühen, um sie von ihrem Leid zu befreien und ihnen die Wiedergeburt im Land des Glücks zu ermöglichen. Ihr braucht nicht zu raten oder euch zu sorgen. Ich, eine demütige Nonne, bitte weder um Spenden noch um Almosen – ich bin nur hier, um dieses eine Gelübde zu erfüllen."

Als die Menge dies hörte, verstand sie endlich. Doch unter ihnen befanden sich einige vorlaute Neugierige, die den Bodhisattva unaufhörlich mit Fragen bedrängten – manche fragten, welches Sutra sie rezitiere, andere, warum sie Wasser sprenge –, so lärmend wie ein Schwarm krächzender Krähen. Der Bodhisattva sprach erneut: „Bitte, macht nicht solchen Lärm. Mein Gelübde ist noch nicht erfüllt, darum muss ich euch um Verzeihung bitten, dass ich jetzt nicht ausführlich mit euch sprechen kann. Wartet, bis die neunundvierzig Tage des Verdienstes vollbracht sind, dann werde ich euch alles in vollem Umfang erklären."

Als die Menge hörte, dass sie dieses verdienstvolle Werk für die Menschen von Gusu ohne Aussicht auf Belohnung vollbrachte, waren sie sich einig, dass solche Güte wahrlich selten sei, und so ließen sie von ihr ab und zogen davon. Die nächsten neunundvierzig Tage lang rezitierte der Bodhisattva allein Sutren und sprengte Wasser, bis das Werk vollbracht war und sie ihnen die ganze Geschichte erzählen konnte. Die Zeit verging wie im Fluge, und im Nu waren die neunundvierzig Tage wie ein Blitz vergangen.

An jenem Abend war das Verdienst des Bodhisattvas vollbracht, und die Menge versammelte sich wie versprochen, um ihre Dharma-Lehre zu hören. Der Bodhisattva begann: „Vorher habt ihr gefragt, welches Sutra ich rezitiert und welches Wasser ich gesprengt habe. Lasst mich euch nun alles erklären: Dieses Sutra heißt Sutra des tausendhändigen, tausendäugigen Avalokiteśvara-Bodhisattvas vom weiten, vollkommenen, ungehinderten großen mitfühlenden Herz-Dhāraṇī. Es kann alle Schranken zu den Höllenreichen zerschmettern und jedes Wesen aus dem dunklen, bitteren Leid der Unterwelt erlösen. Rezitiert man einen vollen Zyklus des Kanons, werden Äonen von schlechtem Karma vollständig getilgt. Was dieses Wasser betrifft, so ist es das Wasser des Verdienstes, in die zehn Richtungen gesprüht. Schon ein einziger Tropfen genügt, um die Wiedergeburt im Land des Glücks zu gewähren. Ich, eine demütige Nonne, kam durch karmisches Band hierher, und es war nur recht, dass ich einen Weg fand, diese Wesen zu retten und sie von ihrem Schmerz zu befreien. Nun, da das Verdienst vollbracht ist, muss auch ich anderswohin gehen."

Die Menschen von Gusu, die sahen, dass der Bodhisattva dieses große Werk ohne Aussicht auf Belohnung vollbracht hatte, verneigten sich alle dankbar vor ihr. Unter ihnen fragte ein Mann: „Ich habe gehört, dass der Avalokiteśvara-Bodhisattva in der Menschenwelt wandelt und oft seine heilige Gestalt an den verschiedensten Orten zeigt. Glaubt ihr, dass einer von uns das Glück hat, den Bodhisattva persönlich zu sehen?"

Der Bodhisattva sprach: „Ja, natürlich! Wo der Buddha im Herzen weilt, ist das Herz selbst der Buddha. Da ihr alle wünscht, den Bodhisattva zu sehen, trägt ihr bereits einen Bodhisattva in euren Herzen – also könnt ihr ihn natürlich sehen."

Der Mann fragte: „Wo ist der Bodhisattva?"

Der Bodhisattva wies auf den Fluss. „Schaut – in der Mitte des Wassers. Ist das nicht der Bodhisattva?"

Die Menge folgte ihrem Blick, und tatsächlich erblickten sie eine Gestalt im Wasser, im Glanz der Sieben Schätze. Einer nach dem anderen sanken sie auf die Knie, um sie zu verehren. Jene Nacht war eine Vollmondnacht. Ein heller, runder Mond erleuchtete den ganzen Himmel, und sein volles Spiegelbild glänzte auf der Wasseroberfläche. Sie sahen, wie die heilige Gestalt des Bodhisattvas langsam in das Spiegelbild des Mondes trat und aus ihrem Blickfeld entschwand. Als die Menge sich schließlich erhob, war die Nonne, die auf der Steinplattform gestanden hatte, verschwunden – niemand wusste, wohin sie gegangen war. Erst da wurde der Menge schlagartig klar, dass die Nonne eine Inkarnation des Avalokiteśvara-Bodhisattvas gewesen war.

So brachten die frommen Einheimischen jeweils Geld zusammen, um an genau jener Stelle, wo der Bodhisattva Sūtren rezitiert hatte, ein Guanyin-Nonnenkloster zu errichten. Sie stellten zur Verehrung eine Statue des Avalokiteśvara-Bodhisattvas auf, die ihn zeigt, wie er Sūtren rezitiert und Wasser sprengt, und die gewöhnlichen Leute nannten sie fortan die „Wassersprengende Guanyin".

Unter jenen, die die Manifestation des Bodhisattvas im Wasser miterlebt hatten, befand sich ein vollendeter Maler namens Qiu Zijing. Er setzte seine beste Pinselführung ein, um jene Szene einzufangen: das sanft wiegende Mondlicht, das schimmernde, kräuselnde Wasser, und mitten darin die heilige Gestalt des Bodhisattvas, geschmückt mit den Sieben Schätzen. Das Gemälde war von atemberaubender Meisterschaft, und er nannte es Wassermond-Guanyin. Sobald das Bild vollendet war, wetteiferten Gläubige darum, bei ihm Kopien in Auftrag zu geben, oder borgten das Original, um es durchzupausen. Schon bald waren die meisten Guanyin-Bilder, die die Menschen zu Hause aufbewahrten, Darstellungen der Wassermond-Guanyin, die übrigen Wassersprengende Guanyin. Diese Tradition besteht bis zum heutigen Tage fort. In den Privathäusern der Region Suzhou und Changzhou ist die Wassermond-Guanyin bis heute die meistverehrte Form.

In Wahrheit erschien der Bodhisattva den Menschen nur, um zu zeigen, dass Form Leere und Leere Form ist, auf dass alle tief für die große Wahrheit von Nicht-Entstehen und Nicht-Vergehen erwachen mögen. Es ist ein Segen, dass auch Qiu Zijing die verborgene spirituelle Fähigkeit besaß, diese Wahrheit zu erfassen. Indem er dieses heilige Bild malte, hinterließ er den künftigen Generationen eine Lehre, ohne ein anderes Ziel, als andere zu erwecken. Doch heutzutage erfassen die meisten Menschen, die die Wassermond-Guanyin verehren und den Namen des Buddha sowie Sūtren rezitieren, niemals wirklich diese Wahrheit. Sie sprechen die Worte nur nach, ohne je darüber nachzusinnen, was sie bedeuten – vielleicht versteht nicht einer unter hundert.

Doch lassen wir dies beiseite. Obwohl der Bodhisattva Gusu zu jenem Zeitpunkt noch nicht wirklich verlassen hatte, hatte sie eine andere Gestalt angenommen und sich unter die Sterblichen gemischt. Sie wollte sehen, wer unter den dortigen Gläubigen das karmische Band besaß, erleuchtet zu werden, und einige von ihnen als Vorbild für die Welt leiten, auf dass die buddhistische Lehre sich weit verbreite. Beim heimlichen Beobachten fand sie schon bald einen ebensolchen Menschen. Sie sah, dass er den Samen der Weisheit in sich trug und eines Tages den Weg erlangen würde, doch ein großes Unheil stand ihm unmittelbar bevor. Da er sie so fromm verehrte: wenn sie ihn nicht rettete, wer sonst? Also nahm sie eine neue Gestalt an, um zu ihm zu gehen und ihn zu leiten.

Jener Mann war Jia Yifeng, Besitzer einer ortsansässigen Apotheke. Er führte seinen Laden nach dem Grundsatz bescheidener Gewinne und berechnete Armen und Kranken weniger als andere Apotheken. Wer überhaupt kein Geld hatte, durfte auf Kredit nehmen, was er benötigte, und die Zahlung wurde nie zurückgefordert. Deshalb nannten ihn alle einen guten Menschen. Er war ein frommer Buddhist. Sowohl zu Hause als auch in seinem Laden bewahrte er ein Bild des Avalokiteśvara-Bodhisattvas. Abgesehen von den Andachten am Morgen und Abend saß er, wann immer er einen freien Augenblick hatte, vor dem Buddha und rezitierte das Avalokiteśvara-Sūtra, ohne je einen Tag auszulassen.

Trotz all seiner Güte war seine Frau von Natur aus untreu. Sie unterhielt eine Affäre mit dem Sohn des Nachbarn, die im ganzen Viertel kein Geheimnis war – nur Yifeng selbst wusste nichts davon. Die Leute munkelten, wenn ein guter Mann schon unbelohnt bleibe, so sei es eben – aber warum solle er für seine Güte bestraft werden? Er sei doch zudem ein frommer Buddhist; könne der Bodhisattva seine Gebete wirklich nicht hören? Der Bodhisattva konnte nur heimlich für ihn seufzen, denn er wusste, dass das Gesetz von Ursache und Wirkung stets seinen Lauf nehmen würde.

Eines Tages sollte Yifeng in eine andere Provinz reisen, um Waren einzukaufen. In der Nacht vor seiner Abreise träumte er, der Bodhisattva Avalokiteśvara sei in seinem Haus erschienen. Sie hielt ein Ruyi-Zepter in der Hand, ein goldener Drache glänzte auf ihrer Krone. Sie tippte ihm mit dem Ruyi auf den Scheitel und sprach: „Höre gut zu, Jia Yifeng. Ein großes Unheil kommt auf dich zu. Ich bin gekommen, um dich zu retten, denn deine Hingabe an mich ist so aufrichtig, und ich kann es nicht ertragen, dich leiden zu sehen. Merke dir wohl diese vier Zeilen:

Kommst du an eine Brücke, halte dein Boot nicht an; Triffst du auf Öl, reib es dir auf den Kopf; Drei Sheng Reis aus einem Dou; Schmeißfliegen heben die Pinselspitze. Behalte diese Worte im Herzen und vergiss sie nicht."

Yifeng nahm die Unterweisung ehrfürchtig entgegen und erwachte. Er sprach die vier Zeilen immer und immer wieder vor sich hin, bis er sie auswendig konnte – wie hätte er je vergessen können, was der Bodhisattva ihm gesagt hatte? Am nächsten Tag bestieg er ein Boot und brach auf. Er war kaum einen halben Tag gereist, da brach plötzlich ein Wolkenbruch herein, und das Boot passierte gerade eine Brücke. Der Bootsmann wollte unter dem Brückenbogen Schutz suchen und den Regen abwarten, doch Yifeng erinnerte sich an die Worte des Bodhisattva und rief immer wieder, sie dürften nicht anhalten – sie müssten rasch weiter rudern, kein Anhalten! Der Bootsmann wusste nicht, warum er so aufgeregt war, aber da sein Passagier darauf bestand, blieb ihm nichts anderes übrig, als im Regen weiterzurudern. Sie waren kaum eine Pfeilschusslänge gekommen, da hörten sie hinter sich einen ohrenbetäubenden Krach: Die Brücke war eingestürzt.

„Das war haarscharf!", rief der Bootsmann. „Hätten Sie uns nicht gesagt, wir sollen nicht anhalten, wären wir alle tot! Meister Jia, Sie haben ausgesehen, als wüssten Sie, dass das geschehen würde – wie merkwürdig!"

Yifeng erzählte ihm die ganze Geschichte von seinem Traum, in dem der Bodhisattva ihm erschienen war, und von diesem Tag an wurde auch der Bootsmann ein frommer Buddhist.

Yifeng erreichte sein Ziel, erledigte seine Geschäfte mit den dortigen Kaufleuten, bezahlte seine Waren, lud sie auf sein Boot und machte sich auf den Heimweg. Die Hin- und Rückreise dauerte volle zwei beschwerliche Monate. Während dieser Zeit hatten seine Frau und der Sohn des Nachbarn ihre leidenschaftliche Affäre fortgesetzt, so sehr einander verfallen, dass sie unlösbar ineinander verschlungen schienen.

Yifeng kam bei einbrechender Dämmerung nach Hause. Dankbar, dass der Bodhisattva ihn vor der eingestürzten Brücke gerettet hatte, ging er, sobald er durch die Tür trat, sogleich zu ihrem Altar, um Weihrauch zu entzünden und Dank zu sagen. Als er seine Andacht beendet hatte und aufstand, fiel plötzlich die Dauerlampe, die vom Balken herabhing: Ihre Schnur war gerissen, und Öl ergoss sich über seine Schultern und seinen Rücken und durchnässte ihn bis auf die Haut. Da erinnerte er sich plötzlich an die zweite Zeile des Verses und zögerte keinen Augenblick: Er schmierte sich das Öl über den ganzen Kopf und strich sich die Haare zurück, bis sie so glatt waren wie die einer Frau. Er wechselte seine Reisekleidung und tat mit seiner Frau das Naheliegende, wobei er ihr natürlich auch von der eingestürzten Brücke erzählte. Nach einer Weile aßen sie zu Abend und gingen gemeinsam zu Bett – darüber ist nichts weiter zu sagen.

Was den Sohn des Nachbarn betrifft: Er war wütend, als er Yifeng wieder zu Hause sah, weil er nun keine Möglichkeit mehr hatte, sich zu seiner Frau zu schleichen. Er lag im Bett, wälzte sich hin und her und konnte nicht einschlafen. Je mehr er darüber nachdachte, desto wütender wurde er, bis er sich endlich entschloss, Yifeng zu töten. Er ging in die Küche, griff nach einem Hackbeil, kletterte über die Mauer und schlich leise in das Haus. Er schlich zum Bett, hob den Vorhang und holte mit dem Hackbeil aus – dann hielt er inne. Was, wenn er die Falsche tötete? Das wäre reine Verschwendung. Er überlegte einen Moment: Die Frau würde nach Haaröl riechen – so könnte er die beiden leicht unterscheiden. Er beugte sich hinunter und schnüffelte. Ein starker Ölgeruch stieg von der äußeren Bettseite auf, also war er sicher, dass die Person auf der Innenseite Yifeng sein musste. Er hob das Hackbeil erneut, schwang es mit aller Kraft und ließ es hart auf den Kopf der Person an der Innenseite des Bettes niedersausen. Ein dumpfer Schlag ertönte, und der Schädel spaltete sich sauber in zwei Hälften.

Yifeng fuhr aus dem Schlaf hoch und schrie aus Leibeskräften. Es dauerte einige Minuten, bis sie einen Feuerstein geschlagen und Licht gemacht hatten, und da war der Sohn des Nachbarn bereits geflohen. Sie durchsuchten das ganze Haus, aber von ihm war keine Spur.

Heute entschlüpft er noch dem Netz, doch es kommt der Tag, da hält ihn die Schlinge fest. Willst du wissen, wie es weitergeht, so wende dich dem nächsten Kapitel zu.

Kapitel 35: Die Deutung des Verses führt zur Ergreifung Kang Qis; Die Tonsur und der Eintritt in den Orden als Yifeng

Es heißt, der Sohn des Nachbarn habe mit einem einzigen Hieb ausgeholt und die Frau an der linken Schläfe getroffen. Mit einem dumpfen Schlag war der halbe Schädel gespalten; ihre Füße zuckten noch ein paar Mal, dann war sie tot. Yifeng schreckte aus seinem Traum hoch. Er rief sofort nach den Dienern, nahm seinen Feuerstahl, schlug einen Funken und entzündete die Lampe. In der ganzen Aufregung ging kostbare Zeit verloren, und da war der Sohn des Nachbarn bereits geflohen. Als Yifeng seine ermordete Frau sah, war er zutiefst betrübt. Er suchte überall nach dem Täter, doch fand er keine Spur. Da blieb ihm nichts anderes übrig, als noch in der Nacht ins Haus seines Schwiegervaters zu gehen und Meldung zu erstatten. Als der Alte eintraf und die Szene untersuchte, beharrte er darauf, dass Yifeng der Täter sei. „Die Tür wurde nicht geöffnet, das Tor nicht gehoben", sagte er, „und dennoch geschah dieser Mord. Warst du es nicht, wer dann?" Yifeng bekam keine Gelegenheit, sich zu verteidigen. Am nächsten Tag wurde der Fall dem Richter gemeldet.

Nach der gerichtlichen Untersuchung hegten auch die Behörden Verdacht gegen Yifeng. Man verhörte ihn unter schwerer Folter. Doch Yifeng war ein ehrlicher Kaufmann, kein Flussbandit und kein großer Dieb, und sein Körper war überaus schwach. Wie hätte er eine grausame Strafe nach der anderen ertragen können? Als die Qual unerträglich wurde, konnte er nur seufzen, dass es Schicksal sei, die karmische Schuld eines früheren Lebens – besser zu sterben und es hinter sich zu bringen, als weiter zu leiden. Schließlich gestand er. Die Behörden warfen ihn ins Gefängnis und begannen, ein Geständnis für das übergeordnete Gericht aufzusetzen. Doch als sie den Pinsel aufnahmen, sammelten sich ein Dutzend Schmeißfliegen oder mehr an der Spitze und klammerten sich daran fest. Wischte man sie mit der Hand weg, kehrten sie zurück, sobald der Pinsel das Papier zum Schreiben berührte. Sooft sie es auch versuchten – es geschah immer wieder. Der Kreisrichter wurde misstrauisch und dachte bei sich, dass hier vielleicht wirklich eine unrechte Anschuldigung vorlag und die Geistfliegen ein Omen zeigten. Er zog seinen Sekretär zu Rate, der sagte: „Lass mich ins Gefängnis gehen und ihn danach befragen."

Im Gefängnis angekommen, fand er Yifeng beim Rezitieren des Buddha-Namens. Der Sekretär sagte: „Dein Verbrechen ist bereits erwiesen; was nützt es da, den Namen des Buddha zu rezitieren?" Yifeng erwiderte: „Die Bodhisattva hat versprochen, mich zu retten. Sie würde einen Menschen nicht täuschen." Daraufhin erzählte er ausführlich die Geschichte mit dem Vers, den sie ihm gegeben hatte. Als der Sekretär die Zeile über die Schmeißfliegen hörte, die sich an den Pinsel klammerten, erschrak er. Doch die dritte Zeile – „drei Sheng Reis aus einem ganzen Dou Getreide" – konnte er nicht deuten. Er dachte eine Weile nach, dann kam ihm plötzlich die Erleuchtung: „Nimmt man drei Sheng Reis aus einem Dou Getreide, was sind die übrigen sieben Sheng, wenn nicht Spreu? Kennst du vielleicht einen Kang Qi?" Yifeng rief aus: „Ja, ja! Der junge Mann, der links neben meinem Haus wohnt – sein Name ist Kang Qi." Der Sekretär nickte und ging, um den Richter zu informieren. Bereits am nächsten Tag wurde ein Haftbefehl ausgestellt, und Kang Qi wurde zur Vernehmung vorgeführt. Er gestand sofort – ja, er war es gewesen, der es getan hatte. Das schwere Unrecht, das Yifeng widerfahren war, wurde endlich aufgeklärt.

Nachdem er dieses unvorhergesehene Unglück erlitten hatte, war Yifeng zwar dem Tod entronnen, doch er spürte die Vergänglichkeit aller weltlichen Dinge nun deutlicher denn je, und sein Herz war zutiefst erschöpft. Er verschenkte sein gesamtes Vermögen an die Armen und fasste den Entschluss, zum Lingyin-Tempel in Hangzhou zu pilgern – auf der Suche nach einem Lehrer, um die Tonsur zu empfangen und vor dem Buddha zu verneigen. Er reiste zu Fuß und erreichte eines Tages den Bezirk Jiaxing.

In einer Herberge schlief er, als er halb im Dämmerschlaf zu hören glaubte, wie jemand seinen Namen rief. Er blickte auf und sah seine Frau und Kang Qi auf sich zukommen, blutüberströmt. Die eine hielt einen tropfenden, abgetrennten Kopf in der Hand; dem anderen hing ein halber Schädel aus dem Gesicht. Ihre Gestalten waren unbeschreiblich grauenhaft und wollten sich auf ihn stürzen, um sein Leben zu fordern. Wie hätte Yifeng da nicht vor Furcht erstarren sollen? Gerade als er fliehen wollte, versperrten ihm die beiden rachsüchtigen Geister den Weg, und es gab kein Entrinnen – er saß in der Falle. In seiner Verzweiflung dachte er plötzlich an die Bodhisattva, schloss fest die Augen und rezitierte still Guanyins heiligen Namen. Nach einer Weile kamen die Geister nicht näher. Er fasste sich ein Herz und öffnete die Augen: Die Geister waren nirgends zu sehen. Nur eine einzige Bodhisattva war geblieben, die auf einem Lotosblatt stand, mit einem nackten Kind an ihrer Seite. Die beiden standen einander gegenüber, ehrfurchtsvoll die Hände gefaltet. Im nächsten Augenblick waren auch sie verschwunden. Erst da erwachte Yifeng wie aus einem Traum. Wenn er über das soeben Geschehene nachdachte, konnte er nicht sagen, ob es ein Traum oder Wirklichkeit gewesen war, und er vermochte es sich nicht zu erklären. Doch die beiden Gestalten, in denen sich die Bodhisattva offenbart hatte, hatten sich tief in sein Herz eingebrannt. In Wahrheit wird alle Wirklichkeit vom Geist erschaffen, und sein Umherirren glich einer Seele, die in tiefer Meditation vom Weg abkommt.

Am folgenden Tag verließ er den Kreis Jiaxing und zog weiter die Straße nach Hangzhou entlang, durch viele Dörfer und Marktstädte. In der Nähe eines Ortes namens Hujiazhuang sah er eine Menschenmenge am Rand eines Reisfeldes versammelt, ohne den Grund zu kennen. Er trat näher, um nachzusehen, und erfuhr, dass ein Bauer namens Wang beim Hacken seines Feldes mit der Hacke auf etwas Hartes gestoßen war. Vorsichtig hatte er es freigelegt und war bis zu zwei Chi tief gegraben, bis eine Buddhastatue von etwa eineinhalb Chi Höhe zutage trat, aus grün glasierten Kacheln gefertigt und meisterhaft gearbeitet. Obwohl sie von Schlamm und Sand bedeckt war, waren die Gesichtszüge noch klar zu erkennen, und viele Menschen hatten sich um die Fundstelle versammelt. Yifeng drängte sich durch die Menge, betrachtete das Bild aufmerksam und sagte: „Die Menschen dieser Gegend müssen vom Glück gesegnet sein, denn deshalb ist das Bild der Bodhisattva an diesen Ort gelangt. Verehrt es mit Hingabe, und ich versichere euch, sie wird euch beschützen und euch Jahr für Jahr reiche Ernten schenken. Gibt es hier in der Nähe einen Tempel? Ihr solltet dieses heilige Bild dorthin bringen, um es dort zu verehren."

Der Bauer Wang fragte: „Du redest immerfort von der Bodhisattva, aber Bodhisattvas haben so viele verschiedene Namen. Welche Bodhisattva ist dies?" Yifeng erwiderte: „Es ist die Guanyin-Bodhisattva!" Die Menge wandte ein: „Nein, nein, das stimmt nicht. Wir haben die Guanyin-Bodhisattva schon gesehen, und sie sieht anders aus. Außerdem ist sie gewöhnlich weiblich. Warum erscheint diese in männlicher Gestalt? Erklärt uns das, wenn ihr könnt." Yifeng antwortete: „Seit sie den Weg erlangt hat, wandert die Bodhisattva durch die ganze Welt und erscheint nach Belieben – bald als Mann, bald als Frau, bald alt, bald jung; die Gestalt ist nie festgelegt. Bisweilen nimmt sie heilige Formen an, um die Welt zu ermahnen. Warum beunruhigt euch das so?" Daraufhin erzählte er ihnen von den beiden Malen, an denen er die Erscheinung der Bodhisattva selbst miterlebt hatte, und erst da glaubte ihm die Menge. Sie trugen das Bild zu einem nahe gelegenen Tempel, um es dort zu verehren. Da das Bild auf einem Feld gefunden worden war, nannten es alle die „Feldfund-Guanyin".

Yifeng begab sich daraufhin zum Lingyin-Tempel in Hangzhou, nahm Chan-Meister Yuanji als seinen Lehrer an und empfing die Tonsur. Er übte gemeinsam mit den anderen, rezitierte Sutren, verrichtete Reuezeremonien, saß in Meditation und erforschte den Chan. Was die Meditation angeht, hat der Verfasser bereits mehrfach betont, dass sie keine einfache Übung ist. Nicht ein einziges Staubkorn darf sich im Geist festsetzen; schon wenn sich eine Spur von Staub dort niederlässt, gerät man in dämonische Zustände, und wenn etwas schiefläuft, kann man sogar den Verstand verlieren. Zwar hatte Yifeng eine feste Grundlage in der Praxis, doch haftete ihm noch der Staub weltlicher Gewohnheiten an, sodass er anfangs nicht zur Ruhe kommen konnte. Immer wenn er meditierte, erschienen die rachsüchtigen Geister von Kang Qi und seiner Frau, die ihre bluttriefenden Köpfe trugen und ihn daran hinderten, in den Samadhi einzutreten. Dies bekümmerte ihn zutiefst.

Eines Tages, als er wieder in Meditation saß und sich darum bemühte, seinen Geist zu beruhigen, führten Kang Qi und sein Begleiter plötzlich eine Schar kopfloser wilder Geister an, um ihn zu quälen. Genau in dem Moment, als die Gefahr ihren Höhepunkt erreichte, erschien ein Grünhalsiger Bodhisattva – ein Haupt und drei Gesichter. Das mittlere Gesicht strahlte Mitgefühl und Sanftheit aus; das rechte zeigte das Gesicht eines Löwen, das linke das eines Schweins. Eine juwelenbesetzte Krone zierte sein Haupt, und in der Krone befand sich der verwandelte Körper des Amitayus-Buddha. Der Körper hatte vier Arme: Der rechte obere hielt einen Stab, der rechte untere einen Lotus; der linke obere ein Rad, der linke untere eine Muschel. Ein Tigerfell diente als Rock, ein schwarzes Hirschfell war über seinem linken Oberarm geschlungen, und eine schwarze Schlange fungierte als Schärpe. Die Gestalt stand auf einem achtblättrigen Lotus. Halsketten, Armreifen und Anhänger strömten helles Licht aus – eine Gestalt von furchterregender Majestät. Im nächsten Moment wurde die gesamte Schar wilder Geister verschlungen. Der Bodhisattva schlug Yifeng mit dem Stab, und augenblicklich erhellte sich sein Geist, ohne dass eine Spur von Staub zurückblieb.

Am nächsten Tag ging er nach dem Morgenritual zu Chan-Meister Yuanji, um ihn über die nächtliche Vision zu befragen und zu erfragen, welcher Bodhisattva es gewesen war, den er gesehen hatte. Chan-Meister Yuanji erwiderte: »Ausgezeichnet! Ausgezeichnet! Was du gesehen hast, war der Grünhalsige Avalokiteshvara-Bodhisattva – die königliche Erscheinungsform, die Guanyin Bodhisattva annehmen kann. Wer sich mit aufrichtiger Hingabe diesem Bodhisattva zuwendet, kann von aller Furcht befreit werden.« Daraufhin gab er Yifeng einen Band des Dharani-Sutra des Grünhalsigen Avalokiteshvara-Bodhisattva mit, das er immer dann rezitieren solle, wenn Angst aufkommt – dann werde es den Schrecken vertreiben. Von da an übte Yifeng mit großem Eifer, und seine Praxis schritt rasch voran.

Nach einigen Jahren reiste er durch das Land, um berühmten Bergen seine Reverenz zu erweisen. Aus Dankbarkeit für die wiederholte Führung durch den Bodhisattva meißelte er immer dann, wenn er auf einen bemerkenswerten Gipfel oder einen ungewöhnlichen Felsen stieß, an Ort und Stelle ein heiliges Bildnis des Bodhisattva, das er späteren Generationen hinterlassen wollte. Was er meißelte, entsprach genau der Gestalt, die er einst gesehen hatte. Daher sind die bis heute an verschiedenen Orten erhaltenen Steinbildnisse des Bodhisattva entweder Darstellungen des Drachenkopf-Guanyin, des Ein-Blatt-Guanyin oder des Grünhalsigen Guanyin. Der Ein-Blatt-Guanyin ist allgemein als Kinder-Guanyin bekannt; seine Darstellungen sind am weitesten verbreitet und fast überall zu finden – alles stammt von Yifeng.

Später pilgerte Yifeng zum Südmeer, und zufällig erspähte er am Ufer, zwischen den gewaltigen Wellen, ein heiliges Bildnis des Lasur-Guanyin. Es war ein chi und drei cun lang, sein ganzer Körper leuchtend und durchscheinend, geschmückt mit den sieben kostbaren Substanzen. Yifeng gelang es, das Bildnis trotz der aufragenden Wellen zu bergen und zurück zum Lingyin-Tempel in Hangzhou zu bringen, um es dort zu verehren. Man nennt es manchmal Lasur-Guanyin, oder, da es aus dem Wasser an das Ufer getrieben wurde, Angeschwemmter-Guanyin – Namen, die ihm die Menschen gaben.

Yifeng diente viele Jahre als Abt des Lingyin-Tempels, und als die Zeit seines Heimgangs kam, wusste er dies schon im Voraus. Er badete in duftendem Wasser, setzte sich mit gekreuzten Beinen in den Schrein, und bald erfüllte ein süßer Duft den gesamten Raum. Zwei lange, mehr als zwei chi lange Nasenfäden senkten sich aus seiner Nase herab. Mehr als zehntausend Menschen kamen, um ihm die letzte Reverenz zu erweisen. Als die Menschen dies sahen, sagten sie, er sei ein wiedergeborener Arhat; im Moment seines friedlichen Heimgangs zeigten sich solche glückverheißenden Zeichen – er war einfach ins Buddha-Land zurückgekehrt. Von da an wuchs der Glaube der Bevölkerung von Hangzhou an den Buddhismus noch stärker als zuvor. In der Tat:

Eine gute Saat wird früh gesät; Die edle Frucht wird zur rechten Zeit geerntet.

Um zu erfahren, was als Nächstes geschah, hören Sie bitte im folgenden Kapitel weiter.

Wait wait, let's check if we fixed the "Schnecke" error: yes, changed to "Muschel" (conch), that was a critical mistake in the original translation, fixed that. Fixed the English leftover "reciting Sutras" to "rezitierte Sutren". Fixed the repetitive "befragen, und fragte" to "befragen und zu erfragen". Fixed the stiff phrasing, made it flow naturally, varied sentence rhythm, kept all facts, all quotes, the verse, the markdown structure, all terms consistent, no new content added, no content removed. Perfect. That should be the polished version.

Kapitel 36: Den Guanyin malen, um die Rechtschaffenen zu leiten; Kräuter verkaufen, um einem pflichtbewussten Sohn zu begegnen

Das vorangegangene Kapitel folgte der Geschichte des Jia Yifeng, sodass wir uns für einen Augenblick von der Bodhisattva abwandten. Nun wollen wir ihre Spur wieder aufnehmen. Als die Menschen von Gusu vernahmen, dass die Bodhisattva Jia Yifeng gerettet hatte — Yifeng, der nur Gutes getan und dennoch grausames Unglück erduldet hatte, dessen Gemahlin erschlagen worden und er selbst verleumdet und so lange geschlagen worden war, bis er ein falsches Geständnis ablegte und dem Tode schon geweiht schien —, empörten sie sich zutiefst über sein Los, und etliche murrten gar, die Bodhisattva habe ihre Wundermacht verloren. Doch als der Richter den rätselhaften Fall aufklärte und erfuhr, dass es der Vers der Bodhisattva gewesen war, der ihn zur Wahrheit geführt hatte, schwanden all ihre Zweifel. Ihr Glaube an ihre Macht wuchs nur noch stärker, und sie verehrten sie mit aufrichtiger Andacht.

Die Bodhisattva setzte ihren Weg fort und gelangte endlich nach Taicang, wo sie einem tugendhaften Mann namens Wang Xijue begegnete, dessen Künstlername Jingshi lautete. Einst hatte er ein hohes Amt bekleidet, doch nun hatte er sich ins Privatleben zurückgezogen und genoss die Stille seines Heims. Obgleich er einst in hoher Stellung gedient hatte, war er zeitlebens großzügig und gütig und seiner Gemahlin treu. In seinen späteren Jahren gewann er die buddhistische Lehre lieb, und sein Glaube wankte niemals. Jeder Tempel, ob groß oder klein, nah oder fern, empfing eine Tafel mit seiner eigenen Handschrift, die er an deren Wänden anbringen ließ, um die Gläubigen zu leiten.

Nun war ein Mönch namens Yuantong — ein Meister von tiefer geistiger Verwirklichung — nach Taicang gekommen, um das Dharma zu verbreiten. Jingshi verbrachte viel Zeit in seiner Gesellschaft, und ihre Gespräche über Chan und das Dharma waren bemerkenswert klar und tiefgründig. Da ein hoher Beamter und ein Mönch von solcher Würde Seite an Seite wirkten, strömten die Menschen von Taicang zu ihnen, und die buddhistische Lehre blühte in der ganzen Gegend auf.

Jingshi war über die Maßen erfreut. Eingedenk der vielen wundersamen Taten des Guanyin-Bodhisattva fasste er ein großes Gelöbnis: geschickte Maler zu beauftragen, tausend Bilder der Bodhisattva zu schaffen und sie den Menschen unentgeltlich darzureichen, auf dass alle ihr Herz dem Guten zuwenden mögen. Er hoffte, dies werde zugleich seinen aufrichtigen Glauben an den Buddha kundtun und sanft die Sitten des Landes wandeln, sodass die Menschen seiner Region sich vom Unrecht abkehrten und jene Lücken füllten, die die weltliche Ordnung allein nicht zu füllen vermag.

Nachdem er diesen Plan gefasst hatte, ging er zu Meister Yuantong, um mit ihm zu sprechen. „Ich habe vernommen," sprach er, „dass der Guanyin-Bodhisattva in zahllosen Zeitaltern erschienen ist und jedes Mal eine andere heilige Gestalt angenommen hat. Ich möchte tausend Bilder von ihr malen und sie unter die Menschen verteilen, auf dass alle im Glauben wachsen. Doch ich weiß nicht, welche Gestalt am angemessensten darzustellen wäre."

Meister Yuantong erwiderte: „Dass ein Laie sich so dem Werke des Buddhas weiht, dessen Verdienst kennt wahrlich keine Grenzen. Was jedoch die darzustellende Gestalt betrifft, so sind es dem Sutra von den geheimen Übungen des tausendäugigen und frei blickenden Bodhisattva zufolge insgesamt acht: erstens der Vajra-Avalokiteśvara; zweitens der Wunscherfüllende Avalokiteśvara; drittens der Rosenkranz-Avalokiteśvara; viertens der Rufhaken-Avalokiteśvara; fünftens der Hindernis-Beseitigende Avalokiteśvara; sechstens der Schwertschwingende Avalokiteśvara; siebtens der Schatzsiegel-Avalokiteśvara; und achtens der Nicht-zurückschreitende Goldrad-Avalokiteśvara. Jede dieser acht Bodhisattvas hat eine andere Form, und jede besitzt eine andere Wunderkraft. Welche gemalt werden soll, das wagt dieser demütige Mönch nicht zu entscheiden — das muss der Laie selbst wählen."

Jingshi besann sich einen Augenblick und sprach dann: „So lasst uns dies tun: wir werden eine Schar von Malern beauftragen und sie zunächst fasten, baden und inbrünstig zur Bodhisattva um ein Zeichen beten lassen. Welche Gestalt die Bodhisattva auch offenbaren mag, sie sollen sie im Traume schauen und genau so malen, wie sie sie erblickten. Würde das nicht gelingen?"

Der Meister Yuantong antwortete: „Das wäre in der Tat wohlgetan." Jingshi ließ daraufhin verlautbaren, dass er Maler anwerbe. Innerhalb eines Monats hatten sich genau acht Maler gemeldet, und er eröffnete ihnen seinen Plan, durch einen Traum ihr Werk leiten zu lassen. Alle erklärten sich bereit, seinen Anweisungen zu folgen, doch nach neun Tagen hatte keiner der acht ein Traumzeichen empfangen. Jingshi war zutiefst ratlos.

Es fügte sich, dass der Bodhisattva gerade vorbeikam. Als Sie dies vernahm, verwandelte Sie sich in einen jungen Gelehrten in weißen Gewändern, begab sich zu Wang Jingshis Tür und bat um eine Audienz, wobei Sie sagte, Sie sei geschickt darin, jede Erscheinungsform Guanyins zu malen. Als Jingshi dies hörte, war er überglücklich und eilte herbei, um Sie einzulassen. Sie sprachen lange und verstanden sich in hohem Maße. Der junge Gelehrte berichtete, Sie habe siebenmal vom Wandern im Buddha-Land geträumt und kenne daher die Antlitze aller Bodhisattvas. „Da Ihr als frommer Laie dieses große Gelübde abgelegt habt," sprach Sie, „so möchte Ich Euch gerne helfen, es zu erfüllen."

Jingshi fragte: „Welche Gestalt sollen wir zuerst malen?" Der Gelehrte erwiderte: „Da Meister Yuantong Euch bereits von den acht Gestalten berichtet hat, wäre es das Beste, alle acht zu malen, damit in Eurem Geschenk keine Lücke bleibt." Jingshi war entzückt. Er ordnete an, einen duftenden Altar aufzustellen, ließ die feinsten Pinsel und Tintensteine, makelloses Papier sowie goldene und silberne Nadeln herbeischaffen und bat den Gelehrten, zu beginnen.

Der Gelehrte zögerte nicht lange. Sie hob den Pinsel und begann zu malen, mit erstaunlicher Geschwindigkeit: Der Pinsel flog wie der Wind, die Tinte zuckte wie ein Blitz. Das erste Bild war im Nu vollendet. Sie nahm ein weiteres Blatt Papier, breitete es glatt aus, und mit einem weiteren raschen Schwung des Pinsels war auch das zweite Bild fertig. In nicht einmal einem halben Tag waren alle acht heiligen Gestalten vollendet — acht unterschiedliche Dharmaleiber, jeder einzelne einzigartig.

Siehe das erste: Es trug die Bezeichnung Vajra‑Avalokiteśvara, gemalt mit zornigen Brauen und funkelnden Augen in zornigem Aspekt – dies ist die Form, die alle Dämonen bezwingt. Das zweite trug die Bezeichnung Wunscherfüllende Avalokiteśvara, mit sanften Brauen und gütigen Augen, die linke Hand hält eine Sutra‑Rolle, die rechte ist in der Geste des Wunscherfüllens ausgestreckt – dies ist die Form des großen Mitgefühls, die gute karmische Verbindungen zu allen Wesen schafft. Das dritte trug die Bezeichnung Gebetsketten‑Avalokiteśvara, mit zur Meditation geschlossenen Augen, die Hände halten eine Gebetskette, als würde sie sie still zählen – dies ist die Form des großen Mitgefühls, die den Staub unzähliger Äonen übersteigt. Das vierte trug die Bezeichnung Haken‑Rufende Avalokiteśvara, mit einem Kopf und drei Gesichtern: das vordere Gesicht ruhig und freudig, mit einer Himmelskrone, in der der Emanationskörper des Amitabha‑Buddhas sitzt; das linke Gesicht grimmig und schrecklich, das Haar zu Berge stehend, mit einer Mondkrone; das rechte Gesicht zornig, mit scharfen, gefletschten Zähnen. Sie hat sechs Arme: einer hält eine seidene Schlinge, einer einen Lotus, einer einen Dreizack, einer eine Streitaxt, einer zeigt das Mudra der Furchtlosigkeit, und einer umfasst einen wunscherfüllenden Juwelenstab. Sie sitzt im vollen Lotos. Dies ist die Form der vollkommenen Durchdringung, die die Fische der Menschen und Götter ans Ufer des Bodhi zieht. Das fünfte trug die Bezeichnung Hindernis‑Beseitigende Avalokiteśvara, mit einem Kopf und drei Augen, die rechte Hand hält einen kostbaren Spiegel, die linke ist in der Wunscherfüllungsgeste ausgestreckt – dies ist die Form des universellen Lichts, die die drei Hindernisse der sechs Bereiche vertreibt. Das sechste trug die Bezeichnung Schwert‑Schwingende Avalokiteśvara, mit einem Lotus, der aus ihrer Krone blüht; die eine Hand hält ein kostbares Schwert, die andere ist zur Brust erhoben – dies ist die Form der Befreiung, die die sechs Diebe durchschneidet. Das siebte trug die Bezeichnung Schatzsiegel‑Avalokiteśvara, mit einem Körper und drei Gesichtern, die alle Mitgefühl ausstrahlen. Sie hält ein kostbares Siegel in einer Hand, eine klingende Glocke in einer anderen, ein Banner und eine Standarte in einer dritten, ein Schwert in einer vierten, einen kostbaren Spiegel in einer fünften und einen Lotus in einer sechsten. Dies ist die schnell erweckende Form, die ungehindert durch die drei Bereiche wandert. Das achte trug die Bezeichnung Nicht‑zurückweichende Goldrad‑Avalokiteśvara, mit einem Antlitz wie glatte Jade, von Lächeln umrahmt, und trägt eine kostbare Krone, in der der Emanationskörper des Amitabha, des Buddha des Unendlichen Lebens, sitzt. Beide Hände halten ein goldenes Rad in drehender Geste – dies ist die wunscherfüllende Form, die das schlechte Karma abwendet.

Jingshi betrachtete die acht Bilder und war überglücklich; er lobte sie immer wieder. Der junge Gelehrte sagte daraufhin: „Jetzt, da du diese acht Originale hast, kannst du sie den Malern zum Kopieren geben. Ich muss mich verabschieden." Jingshi versuchte eindringlich, sie zurückzuhalten, und bot ihr Gold und Silber an, doch sie nahm nichts an. Stattdessen holte sie einen runden Seifenbeersamen aus dem Westen hervor und gab ihn Jingshi mit den Worten, wer ihn stets am Körper trage, der wende Unglück ab und mehre seine Weisheit. Jingshi dankte ihr immer wieder und begleitete sie bis zum äußeren Tor, wo sie sich schließlich die Hand reichten und voneinander Abschied nahmen.

Daraufhin brachte er die Gemälde zu Meister Yuantong und erzählte ihm alles, was geschehen war. Der Meister klatschte in die Hände und sagte: „Glückwunsch, Laie! Heute hast du den Bodhisattva selbst getroffen!" Jingshi fragte: „Was meinst du? Könnte der junge Gelehrte in Weiß, der diese Gemälde geschaffen hat, tatsächlich Guanyin‑Bodhisattva sein?" Der Meister erwiderte: „Natürlich! Wäre es nicht der Bodhisattva, wie könnte ein sterblicher Maler solche heiligen Formen erschaffen? Und woher sollte ein solcher Seifenbeersamen kommen, wenn nicht von ihr?"

Erst jetzt erfasste Jingshi die Wahrheit, und seine Freude verdoppelte sich. Er hing die acht Originalgemälde in der großen Halle auf und beauftragte acht Maler, die jeweils eines der Bilder kopieren sollten. Sobald eine Kopie fertig war, schrieb er eigenhändig eine Rolle des Herzsutra und überreichte dem Empfänger sowohl das Gemälde als auch die Sutra. Zudem pflanzte er den Seifenbaumkern in die Erde, und dieser keimte und trug Früchte, wie versprochen. Die Früchte verteilte er an alle, die ihm begegneten, damit alle Segen empfingen und vor Unheil bewahrt blieben. Dieses Werk setzte er mehr als ein volles Jahr lang fort, bis er schließlich tausend Guanyin-Bilder verschenkt hatte. Die acht Originale, die der Bodhisattva eigenhändig gemalt hatte, behielt er in seinem Haus und verehrte sie als Familienschatz.

Von da an erblühte der Buddhismus in ganz Taicang. Die gesamte Familie Wang, jung und alt, glaubte an den Bodhisattva. Nachkommen wie Wang Yinke bestanden später sämtlich die kaiserlichen Prüfungen mit hohen Auszeichnungen, und alle führten ihr Glück auf die Segnungen zurück, die ihr Vorfahre durch seine Hingabe erlangt hatte.

Nachdem der Bodhisattva die Gemälde bei Wang Jingshi zurückgelassen hatte, verwandelte Sie sich ein weiteres Mal – diesmal in einen umherziehenden Kräuterhändler, der zwei Rattankörbe trug, gefüllt mit Dutzenden verschiedener Heilpflanzen. Sie begab sich zum belebten Markt, fand zwischen den Menschenmengen einen sauberen Platz, stellte ihre Körbe ab, breitete ein Tuch auf dem Boden aus und saß mit verschränkten Beinen, um auf Kunden zu warten. Während Sie den Vorübergehenden zusah, sonderte Sie im Stillen die Treuen von den Verrätern ab, die Tugendhaften von den Niederträchtigen.

Plötzlich kam ein Junge von zwölf oder dreizehn Jahren herbeigelaufen, in zerfetzte Lumpen gekleidet, barfuß, mit zerzaustem, ungekämmtem Haar. Er stürmte auf Sie zu und platzte heraus: „Alter Kräuterhändler – könnt Ihr Krankheiten heilen?"

Der Bodhisattva erwiderte: „Dummes Kind – wenn ich keine Krankheiten heilen könnte, wie würde ich es wagen, Medizin zu verkaufen? Ich würde doch Menschenleben gefährden."

Der Junge fragte: „Wie viel würde es kosten, Euch jemanden heilen zu lassen?"

Der Bodhisattva sprach: „Ein Heiler bestreitet die Hälfte seines Lebensunterhalts durch das Sammeln verborgenen Verdienstes und die andere Hälfte durch seinen Lohn. Trifft mich ein armer, hilfloser Mensch, mit dem ich karmisch verbunden bin, erlasse ich ihm nicht nur die Sprechstundengebühr – ich gebe ihm die Medizin sogar umsonst."

Sein Gesicht erhellte sich vor Freude. Er hüpfte auf und ab und klatschte in seine kleinen Hände. „Wunderbar, wunderbar! Heute hat mein Vater Euch getroffen, alter Herr, und er ist gerettet! Bitte, aus Erbarmen, heilt meinen Vater und lasst ihn leben. Ich werde Eure große Güte nie vergessen, nicht einmal in hunderttausend Leben!" Noch ehe er ausgesprochen hatte, ergriff er die Hand des Bodhisattva und versuchte, Sie fortzuziehen.

Der Bodhisattva sprach: „Nur langsam, nur langsam. Erzähle mir zuerst von der Krankheit deines Vaters, damit ich sehen kann, ob ich ihm helfen kann. Wenn ich es kann, gehe ich sogleich mit dir." Da erzählte der Junge Ihr von der Erkrankung seines Vaters.

Dieses reine, pflichtbewusste Kind ist offenbar eine Seele von großer karmischer Verbundenheit. Doch was als Nächstes geschah, erfahrt Ihr im folgenden Kapitel.

Kapitel 37: Behandlung einer schweren Erkrankung mit Minzabkochung — Sha-Syndrom geheilt durch die Tradition von Guanyins Weide

Der Junge, der die Worte des Bodhisattvas hörte, ließ los und sagte: „Mein Vater heißt Zhang Si. Er verdient seinen Lebensunterhalt mit dem Verkauf von Fladenbrot. Zu Hause sind wir nur zu zweit – niemand sonst. Wir sind arm, so arm, wie es nur geht. Was wir an einem Tag verdienen, reicht kaum für dünnen Reisbrei. Vor zwei Tagen hat Vater gesagt, dass ihm nicht wohl ist, aber er hat sich trotzdem hinausgezwungen, sein Brot zu verkaufen, denn ein Tag ohne Verkauf war für uns ein Tag ohne Essen. Als er an dem Abend nach Hause kam, konnte er sich nicht mehr aufrecht halten. Er legte sich hin und schlief, und sobald er eingedöst war, ließ er sich nicht mehr wecken: Rief man ihn, kam keine Antwort, schüttelte man ihn, regte er sich nicht. Sein Körper war glühend heiß, genau wie der Ofen, in dem er sein Brot bäckt – trocken und so heiß, dass er sich bei jeder Berührung versengt anfühlte. Ich eilte los, um meinen Onkel zweiten Grades zu holen, doch der war ebenso arm und besaß nicht eine einzige Münze, also konnte er nichts tun. Am nächsten Tag versuchte ich, einen Arzt zu holen, doch wir hatten kein Geld, um ihn zu bezahlen, und keiner wollte kommen. In der Nacht vor zwei Tagen ist er zusammengebrochen. Gestern lag er den ganzen Tag still und regungslos da. Heute ist schon wieder ein halber Tag vergangen, und das Fieber ist schlimmer als je zuvor. Es sieht so aus, als gäbe es keine Rettung mehr für ihn. Ich wollte gerade vor die Stadt gehen, um den Bruder meiner Mutter zu holen, als ich hier auf Euch getroffen bin, alter Herr. Welch ein Glück! Ich flehe Euch an, kommt mit und seht nach meinem Vater. Das wäre eine so große Tat der Güte und verborgenen Tugend."

Der Bodhisattva sagte: „Dann lass uns gemeinsam gehen." Er nahm seine Tragstange und den Korb auf und folgend dem Jungen. Nach zwei Wegbiegungen kamen sie zu einem baufälligen kleinen Tempel des Erdgottes. Dort lag Zhang Si auf einem einfachen Bett aus rauen Holzbrettern, die Zähne zusammengebissen, die Augen geschlossen, als wäre er bereits tot. Der Bodhisattva erkannte, dass die Krankheit von einer inneren Wind-Kälte-Stauung herrührte, holte ein Bündel Kräuter aus seinem Rattankorb und gab sie dem Jungen, damit er einen Sud daraus bereitete und dem Kranken verabreichte. Binnen kurzem war der Sud fertig. Als man ihn in einen irdenen Krug goss, verströmte er einen Duft, der die Luft erfüllte, den Kopf klärte und den Appetit schärfte. Der Bodhisattva half dem Jungen, Zhang Sis zusammengebissene Zähne mit Bambusstäbchen aufzubekommen, und goss ihm eine heiße Schale voll ein. Eine halbe Stunde später gab er ihm eine weitere – diesmal war der Sud dick und kräftig. Langsam begann Schweiß aus seiner Stirn und seinem Gesicht zu sickern. Der Bodhisattva sagte: „Er ist jetzt außer Lebensgefahr. Sobald er richtig schwitzt, kommt er von selbst wieder zu sich, und die Krankheit weicht."

Er wollte sich gerade auf den Weg machen, da sagte der Junge: „Bitte wartet, Herr. Eure Medizin muss Euch doch etwas gekostet haben. Ich habe fünf Kupfermünzen bei mir – lasst mich sie Euch geben. Denkt nicht, dass das zu wenig ist; es ist nur ein kleines Zeichen meines Dankes!" Der Bodhisattva dachte bei sich, wie selten es sei, in einem so armen Haus einen so filialen Sohn zu finden, und sagte zu ihm: „Es ist nicht nötig, dass du etwas ausgibst. Dieses Kraut habe ich selbst in den Bergen gesammelt, es hat mich gar nichts gekostet. Ich sehe, dass du trotz deiner jungen Jahre schon ein so filiales Herz hast – das ist wahrhaft bewundernswert. Nun will ich dir ein Päckchen Samen geben. Pflanze sie am Flussufer an; sobald sie gewachsen sind und du sie geerntet hast, kannst du sie schneiden und an Apotheken verkaufen. Die Pflanze heißt Minze, und damit kannst du einen kleinen Gewinn machen, um deinen Vater zu versorgen." Der Junge nahm die Samen entgegen, verneigte sich mehrmals und dankte ihm immer wieder, und der Bodhisattva ging seiner Wege.

In der Nacht darauf brach Zhang Si in vollen Schweiß aus, hatte einen vollständigen Stuhlgang und kam plötzlich wieder zu sich. Kurz darauf war er wieder ganz gesund. Von da an befolgte er die Anweisungen des Bodhisattvas und verdiente seinen Lebensunterhalt mit dem Anbau von Minze, bis er schließlich ein bescheidenes, aber ausreichendes Auskommen erreichte. Minze wird heute überall angebaut, doch die Ernte aus Taicang gilt noch immer als die beste. Man sagt, dies liege an der zurückgebliebenen Berührung der Hand des Bodhisattvas, die die Minze zu etwas ganz Außergewöhnlichem mache. In Wahrheit liegt es womöglich einfach nur an der Beschaffenheit von Boden und Klima.

Doch zurück zur Geschichte: Der Bodhisattva verließ Taicang und reiste nordwestlich in die Region Haiyu. Unterwegs hörte er die Menschen von einem seltsamen Wesen sprechen, das unlängst auf dem Berg Yu aufgetaucht war. Es glich einer Schlange, war aber keine – ganz smaragdgrün, mit vier Beinen, einer riesigen Eidechse nicht unähnlich. Die Einheimischen nannten es die vierfüßige Schlange. Sie verbarg sich im Gras und bewegte sich mit erstaunlicher Schnelligkeit; ihre Farbe verschmolz mit den Pflanzen, sodass sie furchtbar schwer zu entdecken war. Schlimmer noch: Ihr Gift war außergewöhnlich. Ein einziger Biss genügte, und das Opfer konnte keine zehn Schritte mehr laufen, bevor das Gift wirkte und es tot niederstreckte – jeglicher Behandlung unerreichbar. Die Bergbewohner, die vom Wald lebten, gerieten derart in Angst, dass sie es nicht mehr wagten, die Hänge zu betreten. Ihre Existenzgrundlage war bedroht, und sie klagten verzweifelt.

Der Bodhisattva hörte dies und nahm es sich zu Herzen. Er verkleidete sich abermals – diesmal als Schlangenfänger und Händler von Augenarznei – und machte sich auf den Weg in die Umgebung von Haiyu. Tatsächlich bestätigten sich die Berichte. Die Einheimischen, die einen Fremden sahen, der seinen Lebensunterhalt mit dem Fang von Schlangen bestritt, gingen davon aus, dass er über besondere Fähigkeiten verfügen musste, und drängten ihn, einen Weg zu finden, die Plage der vierfüßigen Schlangen zu beenden. Der Bodhisattva wies niemanden ab, der seine Hilfe suchte; er sagte ihnen ohne Zögern zu. Mit seinem Bambusschlangenkorb auf dem Rücken begab er sich allein in die Tiefen der Berge, fand den Schlupfwinkel der Schlangen und fing durch seine übernatürliche Kraft jede einzelne vierfüßige Schlange des gesamten Berges ein, bis der Korb gefüllt war. Er brachte sie den Berg hinab und verkündete der Menge: „So giftig dieses Wesen auch sein mag, es kann als Heilmittel dienen und Leben retten; die Welt kann seiner nicht entbehren, also kann ich es nicht über mich bringen, sie zu töten. Stattdessen werde ich einen Bannspruch anwenden, um ihre Mäuler zu versiegeln, und von nun an sollen sie niemanden mehr beißen.“ Die Holzfäller, die sich nichts sehnlicher wünschten, willigten freudig ein. Sie sahen zu, wie der Bodhisattva seinen Mittelffinger mit einem kleinen Schnitt öffnete, die Schlangen eine nach der anderen aus dem Korb nahm und einen einzigen Tropfen seines Blutes auf die Stirn jeder einzelnen fallen ließ, bevor er sie wieder ins Gras entließ. Seltsamerweise fliehen die vierfüßigen Schlangen auf dem Berg Yu seit jenem Tag, obwohl sie noch immer zahlreich sind, beim Anblick eines Menschen und beißen nie wieder. Bis heute tragen sie jenen leuchtend roten Punkt auf der Stirn – es heißt, dies sei ihr Unterscheidungsmerkmal, und vierfüßige Schlangen andernorts zeigen ein solches Zeichen nicht.

Doch damit genug. In jenen Tagen stand der Frühling vor dem Übergang zum Sommer, und weil das Wetter unvermittelt zwischen Kälte und Wärme schwankte, erkrankten nahezu überall viele Kinder an Sha-Krankheiten. Die gefährlichste Form war der Scharlach-Sha: War er erst einmal ausgebrochen, konnte bereits ein Moment der Unachtsamkeit – sei es ein Luftzug oder Überhitzung – ihn nach innen schlagen lassen. Das giftige Miasma griff das Herz an, und dagegen war kein Mittel. Der Bodhisattva sah ihr Leid und durchsuchte seine Heilmittel. Er erkannte, dass nur die Rotweide sie in einer solchen Krise retten konnte. Glücklicherweise wuchs die Pflanze zahlreich in der Wildnis, und da es Sommer war, war genau die Jahreszeit, in der sie gedieh.

Er beschloss, einen Menschen mit wahrer geistiger Verbundenheit zu finden und ihm das Rezept weiterzugeben, damit die Kinder der Gegend gerettet werden konnten. Er begab sich zum Fuß des Xinfeng-Gipfels, wo er zwei Männer auf dem Hang sitzend antraf, die sich gerade unterhielten. Ein junger Mann sprach: „Heutzutage steht der Weg des Himmels auf dem Kopf. Die Guten werden stets ins Verderben gestürzt, während die Schlechten gedeihen und ein sorgenfreies Leben führen. Sag selbst, alter Onkel: Der alte Meister Yan aus dem Ostteil der Stadt – was ist das nur für ein guter Mann! Er baut Brücken, repariert Straßen – es gibt keine gute Tat, die er nicht schon getan hätte. Im Sommer öffnet er eine Klinik und gibt unentgeltlich Sprechstunden und Medizin heraus; im Winter richtet er eine Suppenküche ein und teilt Brei und Kleidung aus. Wer weiß, wie viele Leben er schon gerettet hat! Und nun ist sein eigener Enkel an Scharlach-Sha erkrankt. Man sagt, der Junge habe sich ein wenig Zugluft zugezogen, und der Ausschlag sei nach innen zurückgewichen. Die Ärzte sind machtlos; es gibt keine Hoffnung mehr. Sag mir, ist das nicht zum Verrücktwerden?"

Der alte Mann erwiderte: „Es ist einfach Schicksal. Einem Haus wie dem des Meister Yan dürfte solches Unglück eigentlich niemals zustoßen – es müsste seit zehntausend Generationen gesegnet sein. Doch nun, da die Krankheit über ihn hereingebrochen ist, was kann ein Mensch da schon tun? Wir können nur gemeinsam seufzen, das ist alles."

Die Familie Yan stammte in Wahrheit von Herzog Yan Wenjing ab. Unter ihnen hatte ein Edelmann namens Daoche gelebt, ein Mann, der mit einem Herzen voll Mitgefühl geboren war und gern Gutes tat. Als er dreißig war, hatte er noch immer keinen Sohn. Die Leute drängten ihn, sich eine Nebenfrau zu nehmen, doch er erwiderte nur, er habe noch nicht die Richtige gefunden. Eines Tages besuchte er das Haus eines Verwandten, wo er zufällig eine Magd bemerkte, deren Kopf kahl war – man hatte ihr nie erlaubt, ihr Haar wachsen zu lassen. Der Edelmann erkundigte sich nach ihr und erfuhr, dass sie stumm war. Er sagte zu dem Verwandten: „Sag ihr, sie soll ihr Haar wachsen lassen, dann nehme ich sie zur Nebenfrau." Der Verwandte konnte es kaum fassen. Daoche schloss eine formelle Verlobung, und im folgenden Jahr holte er sie zu sich nach Hause. Als die Leute ihn fragten, warum er eine stumme Frau zur Nebenfrau nehmen wolle, sagte Daoche: „Sie ist von Geburt an stumm, das ist schon schlimm genug. Und da ihr Herr ihr nie erlaubt hat, ihr Haar wachsen zu lassen, wusste jeder, der sie sah, dass sie stumm war – und natürlich wollte sie niemand heiraten. Wäre ihr späteres Leben nicht noch viel elender? Darum habe ich sie aufgenommen." Damals konnten viele nicht anders, als ihn zu verspotten. Später wurde er mit drei Söhnen gesegnet, und seine guten Werke waren nur noch hingebungsvoller. Der alte Meister Yan, von dem die beiden gerade gesprochen hatten, war in Wahrheit ebenjener Herr Daoche.

Der Bodhisattva, der in diesem Moment mit einem Bündel roter Weiden in der Hand unterwegs war, vernahm zufällig ihr Gespräch und trat zu ihnen. Er sagte: „Scharlach-Sha, das nach innen zurückgewichen ist, ist zwar schwer zu behandeln, doch diese rote Weide wirkt, wenn man sie aufbrüht und trinkt. Bringt sie zum Yan-Anwesen und sagt ihnen, sie sollen den Saft sofort zu einem dicken Brei einkochen und trinken. Wenn nach zwei Stunden noch keine Wirkung eintritt, nehmt ihr folgendes Mittel: Füllt einen kleinen Kohleofen mit glühenden Kohlen, legt rote Datteln in einen Krug und lasst sie in der Hitze rösten. Der Ausschlag löst sich dann von selbst wieder nach außen. Dies ist ein geheimes Rezept. Wenn ihr es weit und breit weitergebt, ist das Verdienst grenzenlos."

Der junge Mann nahm das Bündel roter Weiden an sich und wollte schon gehen, da hielt er inne und fragte: „Mein guter Herr, dürfte ich fragen, wie Euer ehrenwerter Name lautet? Und wo weilt Ihr derzeit? Wenn der alte Meister Yan mich danach fragt, muss ich ihm ja Antwort geben." Der Bodhisattva erwiderte: „Ich habe keinen Namen. Wenn der alte Meister fragt, sagt ihm einfach, ein Mann, der sich die Person vom Luojia-Berg nennt, sei hier durchgekommen und habe, als er erfuhr, dass sein Enkel schwer erkrankt ist, eigens dieses Rezept überbracht. Er wird schon verstehen, wenn er das hört." Nach diesen Worten nahm er Abschied und stieg den Berg hinab, und von ihm braucht nicht weiter die Rede zu sein.

Der junge Mann rannte, das Bündel roter Weiden im Arm, so schnell er konnte geradewegs zum Yan-Anwesen und erzählte dem alten Meister alles genau und deutlich. Der alte Meister fragte: „Habt Ihr dabei auch den Namen jenes Mannes in Erfahrung bringen können?" Der junge Mann erwiderte: „Er sagte, er habe keinen Namen, man nenne ihn aber die Person vom Luojia-Berg." Als der Meister das hörte, fiel er sogleich auf die Knie und verneigte sich gen Himmel, was den jungen Mann so sehr erschreckte, dass er beinahe aus der Haut gefahren wäre –

Das ist das wahre Antlitz des Mitgefühls – der Weltliche hat es noch nie erkannt. Wollt Ihr wissen, wie die Geschichte weitergeht, müsst Ihr das nächste Kapitel abwarten.

Kapitel 38: Der Laienbruder Yan erbaut das Weißgewand-Nonnenkloster — Die tugendhafte Liu schneidet sich Fleisch aus, um die Krankheit ihrer Schwiegermutter zu heilen

Als der junge Mann die vier Worte »Mensch von Potalaka« aussprach, wusste Yan Daoche sofort, dass die Bodhisattva sich ihm offenbart hatte. Er fiel augenblicklich vor dem Himmel auf die Knie, um zu danken. Nachdem er wieder aufgestanden war, bat er den jungen Mann, einen Moment zu warten, nahm das Bündel roter Weidenzweige selbst mit hinein, erklärte, was geschehen war, und trug seinem Haushalt auf, das Heilmittel schnell abzukochen, damit der Junge es trinken konnte. Als der gesamte Haushalt erfuhr, dass die Bodhisattva ihnen eine Anweisung gegeben hatte, war die Freude riesig — sie strahlten über beide Ohren — und eilten, das Mittel zuzubereiten, denn sie wussten: Der Junge war diesmal gerettet. Daoche nahm fünfzig Tael Silber und gab sie dem jungen Mann als Belohnung. Er erzählte ihm auch offen, wem sie begegnet waren, und fragte nach dem Ort, an dem sich die Bodhisattva gezeigt hatte. Der junge Mann — der nur einen Botengang erledigt und ein einziges Wort mehr gesprochen hatte — hielt nun fünfzig glänzende Tael Silber in den Händen. Natürlich war er hocherfreut, bedankte sich bei Daoche und zog seiner Wege.

Daoche ging wieder hinein. Inzwischen war die Medizin fertig, und ein Becher voll wurde dem kleinen Jungen eingeflößt. Binnen etwa einer Stunde erschienen dunkle Flecken auf seinem Gesicht, während die Blutgerinnsel austrieben, und bis zum Abend war der gesamte Ausschlag hervorgetreten. Die Familie versorgte ihn liebevoll, und nach etwa einer Woche kam er wieder zu Kräften. Ärzte behandelten ihn, und schon bald war er vollständig genesen.

Der junge Mann kehrte nach Hause zurück und erzählte dem alten Mann von seiner Begegnung mit der Bodhisattva. Der gesamte Haushalt war überzeugt, dass ein von der Bodhisattva stammendes Mittel bestimmt wirken würde, und verbreitete die Nachricht rasch in der ganzen Gegend. Familien, deren Kinder an der gleichen Krankheit erkrankt waren, eilten, das Mittel auf die gleiche Weise zuzubereiten — und es half auf wundersame Weise und rettete so manchem Kind das Leben. Alle priesen Guanyins großes Mitgefühl, und die rote Weide wurde ihr zu Ehren fortan Guanyin-Weide genannt.

Sobald sein Enkel wieder genesen war, engagierte Yan Daoche Arbeiter und Handwerker und begann mit einem großangelegten Bauvorhaben. Am sonnigen, nach Süden gewandten Hang des Xinfeng — genau an der Stelle, an der die Bodhisattva sich an jenem Tag offenbart hatte — errichtete er einen Tempel und gab ihm den Namen »Weißgewand-Nonnenkloster«. Darin wurde eine Statue der Weißgewand-Guanyin aufgestellt: In ihrer Hand hielt sie nicht den üblichen Weidenzweig, sondern einen Zweig roter Weide, als wollte sie ihn gerade reichen. Da die Bodhisattva die Kinder gerettet und ihnen Lebenszeit geschenkt hatte, erhielt sie den Namen »Guanyin, die das Leben verlängert«. Das Kloster war von Anfang an gut besucht, und bis heute steht es noch auf dem Berghang, seine Rauchfahnen nie erlöschend. Am neunzehnten Tag des zweiten, sechsten und neunten Monats strömen Menschen aus allen umliegenden Städten herbei, um Weihrauch zu verbrennen, und das Fest steht dem Märzmarkt von Hangzhou in nichts nach.

Unterdessen hatte die Bodhisattva, nachdem sie das Rezept weitergegeben hatte, Haiyu verlassen und zog am Flussufer entlang, wohin immer sie konnte, um Lebewesen zu helfen und zu erretten. Sie offenbarte jedoch nicht leicht ihre wahre Gestalt, und nicht alle, die von ihr profitierten, erkannten in ihr die Guanyin-Bodhisattva, die Retterin vor Leid und Elend. Eines Tages erreichte sie die Gegend von Cangzhou und hielt in einem kleinen Dorf, um nach einer Unterkunft zu fragen. Dass sie ausgerechnet bei diesem Haushalt um Herberge bat, war kein Zufall: Sie hatte eine glückverheißende Aura gesehen, die den Ort umhüllte, und wollte selbst sehen, welches Omen sie darstellte.

Als sie an die Tür kam, trat eine Frau heraus — mit besorgtem Gesicht, einen Arzneitopf in der Hand, gerade dabei, die Sudreste wegzugießen. Guanyin, die sich nun als Frau mittleren Alters ausgab, trat vor und sprach: „Schwester, ich bin eine durchreisende Fremde. Die Nacht bricht herein und ich habe keinen Ort, an dem ich übernachten könnte — könntest du mir für eine Nacht ein Bett geben?"

Die Frau erwiderte: „Ich würde dich ja gerne aufnehmen, aber meine Schwiegermutter ist krank und es gibt sonst niemanden, der mir hilft. Ich könnte dich jetzt nicht richtig versorgen — wie könnte ich da eine so verehrte Gastin beherbergen? Bitte schau doch woanders nach."

Der Bodhisattva sprach: „In den anderen Häusern wohnen überall Männer — das wäre unschicklich. Ich wäre dir so dankbar, wenn du eine Ausnahme machen könntest, Schwester. Ich brauche keine Pflege — nur eine Ecke, in der ich schlafen kann. Bei Tagesanbruch bin ich schon wieder fort; ich werde dir keine Umstände machen, das verspreche ich."

Die Frau hatte ein gutes Herz. Als sie eine Reisende in Not sah, brachte sie es nicht übers Herz, sie abzuweisen. Sie willigte sofort ein, schüttete die Treber aus, führte sie hinein und setzte sie an den Ofen. „Im Topf ist Reis und im Kessel Tee“, sagte sie. „Bedien dich, wenn du hungrig oder durstig bist. Ich muss nach meiner Schwiegermutter sehen — ich bringe gleich Bettzeug herein." Damit ging sie. Der Bodhisattva setzte sich an den Ofen.

Nun will ich mehr über diesen Haushalt erzählen. Die Familie trug den Namen Wang, doch die Frau selbst war als Liu geboren worden. Ihr Mann war schon lange gestorben, sodass sie allein mit ihrer siebzigjährigen Schwiegermutter zurückblieb. Zum Glück hatte die Familie genug zum Leben. Liu behandelte ihre Schwiegermutter mit tiefer Hingabe, kam jedem ihrer Wünsche zuvor und widersprach ihr in keiner Weise; die beiden hatten bis dahin in vollkommener Harmonie zusammengelebt. Doch diesmal war die alte Dame an Schluckauf erkrankt. Ärzte hatten sie behandelt, doch kein Mittel schien zu helfen, und es ging ihr von Tag zu Tag schlechter.

Liu war mit ihrem Latein am Ende. Sie hatte von den alten Überlieferungen gehört, wonach eine Schwiegertochter Fleisch aus dem eigenen Leib schneiden kann, um einen Elternteil zu heilen — was, so heißt es, wunderbar wirksam sein soll. Sie fasste sofort einen Entschluss: Sie wollte ein Stück ihres eigenen Fleisches abschneiden, um die gefährliche Krankheit ihrer Schwiegermutter zu kurieren. Genau in diesem Augenblick kam der Bodhisattva an die Tür, und — da sie sie nicht ablehnen konnte — ließ Liu sie eintreten und setzte sie an den Ofen. Liu ging, nach ihrer Schwiegermutter zu sehen, und da sie fest schlief, kehrte sie in ihr eigenes Zimmer zurück. Sie nahm eine Schere zur Hand, rollte den Ärmel hoch, biss in eine Falte Fleisch an ihrem linken Arm, zog die Hautfalte straff und mit einem einzigen Schnitt begann Blut zu spritzen. Sie spie das Fleisch aus, legte die Schere beiseite, streute Räucherwerkasche auf die Wunde, um die Blutung zu stillen, riss einen Streifen Stoff ab und band ihn fest um die Wunde. Sie nahm das Fleisch, ging in die äußere Stube und legte es in einen irdenen Topf, um es abzukochen.

Das alte Sprichwort weiß: Wer sich Fleisch aus dem eigenen Leib schneidet, spürt keinen Schmerz. Doch in Wahrheit: Wenn schon ein Nadelstich in gesundes Fleisch wehtut, wie viel mehr dann das Abschneiden eines ganzen Stücks? Doch wer eine solche Tat vollbringt und seinen Willen ganz auf ein einziges Ziel richtet, spürt das Schlimmste nicht. Während Liu das Fleisch abkochte, wurde der Bodhisattva durch das Geräusch geweckt und kam herüber. „Schwester", fragte sie, „was machst du da?"

Liu erwiderte nur, sie bereite eine Arznei zu, doch der Bodhisattva entgegnete: „Versteck mir nichts. Gerade noch war dein linker Arm unverletzt — warum ist er jetzt verbunden? Was du da kochst, kann doch nur Menschenfleisch sein, oder?"

Liu wusste, dass sie es nicht länger verbergen konnte, und erzählte ihr die Wahrheit. Der Bodhisattva seufzte und sprach: „Wann hat Menschenfleisch je eine Krankheit geheilt? Den Leib, den dir deine Eltern gaben, für so etwas zu beschädigen, widerspricht aller Vernunft. Doch ein Herz so reiner Hingabe wie das deine ist über jeden Tadel erhaben. Und das Band zwischen Schwiegertochter und Schwiegermutter ist nicht mit dem zwischen Mutter und Tochter zu vergleichen — viele, die dennoch versuchen, sich entsprechend zu verhalten, werden dafür getadelt. Dass du deiner Schwiegermutter so kindlich ergeben bist, Schwester, ist wahrlich selten und verdient meinen tiefsten Respekt. Doch sag mir — was ist ihr Leiden?"

Liu antwortete: „Es ist Schluckauf. Sie kriegt ihn nicht mehr unter. Die Medizin stillt ihn eine Weile, doch bald kehrt er zurück. Sie ist so alt — wenn das so weitergeht, wie soll sie da durchhalten? Darum habe ich Fleisch von meinem Arm geschnitten, um sie zu heilen. Nun, da du es weißt, Schwester, bin ich mit meinem Latein am Ende. Wenn es auch damit nicht geheilt werden kann, was soll ich nur tun?"

Der Bodhisattva sprach: „Es ist nichts Ernstes. Ich habe ein Rezept, das wirkt: Geht in die Apotheke und kauft ein Liang Schwertbohnen und ein Liang Kaki-Kelch, kocht sie in Wasser ab und lasst sie davon trinken. Es wird sicher wirken."

Liu prägte sich das Rezept ein. Als der nächste Morgen anbrach, verabschiedete sich die Bodhisattva von ihr und machte sich auf den Weg. Liu schickte jemanden in die Apotheke, um die beiden Zutaten zu holen, kochte sie zu einer kräftigen Schale ab und reichte diese ihrer Schwiegermutter; außerdem bereitete sie zwei weitere Schalen zu. Nach der ersten Schale ließ der Schluckauf sofort nach, und die alte Frau fiel in einen tiefen, ruhigen Schlaf. Als sie aufwachte, hatte sie noch leichten Schluckauf, doch längst nicht mehr in dem Ausmaß wie zuvor. Liu gab ihr die beiden übrigen Schalen, und bis zum Nachmittag war der Schluckauf vollständig verschwunden — wie von einem Elixier der Unsterblichen. Unter Lius hingebungsvoller Pflege war die alte Frau in nur wenigen Tagen vollständig genesen, so rüstig wie zuvor — mehr braucht man dazu nicht zu sagen.

Unterdessen hatte die Bodhisattva das gesamte Mittlere Reich bereist, überall die Lehre verbreitet, wo sie hinkam, und freute sich, den Buddhismus in der Zentralebene erblühen zu sehen. Sie wandte sich nach Süden, mit der Absicht, durch Fujian und Guangdong zu reisen und zum Südlichen Meer zurückzukehren. Doch auf ihrer Reise begegnete sie zufällig einem Mann namens Wu Zhang. Sie dachte bei sich: „In letzter Zeit ist jeder, dem ich begegnet bin, ein treusorgender Sohn oder eine tugendhafte Ehefrau — wahrlich selten in dieser Welt. Doch dieser Mann ist dazu bestimmt, in seinem künftigen Leben viele Prüfungen zu erdulden. Ich muss über ihn wachen." Was für ein Mann war Wu Zhang? Lasst mich euch ausführlich davon erzählen.

Wu Zhang war eine Waise. Als er zehn Jahre alt war, starb sein Vater. Seine Mutter, Frau Lu, war meisterhaft im Sticken — keusch, sanft und zufrieden mit ihrem Leben als Witwe. Doch dann erging ein kaiserliches Edikt, das gewöhnliche Frauen für den Dienst im inneren Palast und in den fürstlichen Haushalten auswählte. Frau Lu wurde ausgewählt und in die Hauptstadt entsandt, sodass ihr Sohn Wu Zhang bei seinem Onkel aufwachsen musste. Wu Zhang war von Natur aus zutiefst treusorgend, und nachdem seine Mutter fortgegangen war, konnte er nicht aufhören, an sie zu denken. Er bildete sich mehrere Jahre lang, bis er sechzehn war, und dachte dann: „Wie kann ein Mann ohne seine Mutter leben? Ich habe eine Mutter — ich muss sie finden, oder was für ein Mann wäre ich sonst?" Also nahm er Abschied von seinem Onkel, packte ein paar Habseligkeiten, scharrte etwas Reisegeld zusammen und fuhr mit dem Boot zur Hauptstadt, um sie zu finden.

Er reiste viele Tage lang über Land und zu Wasser und fragte jeden, dem er über den Weg lief. Endlich erfuhr er nach vielem Nachfragen, dass seine Mutter einem bestimmten fürstlichen Haushalt zugewiesen worden war, und sein Herz wurde leichter. Viele Tage später erreichte er die Hauptstadt. Er ließ sein Gepäck in einem Gasthaus und machte sich auf zum fürstlichen Haus — nur um dann zu seiner großen Enttäuschung feststellen zu müssen, dass der Fürst bereits in sein Lehen nach Guangdong geschickt worden war, und selbstverständlich war Frau Lu mit ihm gegangen. Es war, als hätte ihm jemand eine Kelle kalten Wassers über den Kopf geschüttet. Doch er fasste sich wieder: „Wenn sie gehen können, kann ich es gewiss auch. Selbst wenn mir das Geld ausgeht, werde ich unterwegs betteln, wenn es sein muss — ich gehe." Mit gefasstem Sinn kehrte er ins Gasthaus zurück, um sich auszuruhen, bevor er beim Morgengrauen aufbrechen wollte. Doch ach, der Dämon der Krankheit kam ihm zuvor. Und so:

Die liebende Mutter hat er noch nicht gesehen — Die Krankheit befällt ihn abermals. Wenn ihr wissen wollt, wie es weitergeht, So höret das nächste Kapitel an.

Kapitel 39: Der pietätvolle Sohn Wu reist zehntausend Li, um seine Mutter zu finden; Guanyin tritt mehrfach in Erscheinung

Als Wu Zhang erfuhr, dass seine Mutter in Guangdong war, war er zunächst zutiefst niedergeschlagen. Doch dann dachte er bei sich: Wenn andere solche Orte erreichen konnten, konnte er es gewiss auch. Selbst wenn sein Reisegeld aufgebraucht wäre, könnte er sich bettelnd dorthin durchschlagen. Also kehrte er in die Herberge zurück und beschloss, erst eine Nacht zu ruhen, bevor er aufbrach. Doch noch in derselben Nacht bekam er heftige Leibschmerzen und litt an immer wiederkehrenden Dysenterieanfällen. Bei Morgengrauen war er völlig erschöpft, dennoch bezahlte er sein Zimmer und zwang sich, weiterzuziehen. Nach drei Tagen zu Fuß kam er nicht mehr weiter. Die Dysenterie war schlimmer geworden, und er hatte keine andere Wahl, als in einem verfallenen Tempel Zuflucht zu suchen. Dort packte ihn ein rasendes Fieber, und er verlor gänzlich das Bewusstsein – obwohl er in seinem Delirium immer wieder nach seiner Mutter rief.

Gerade in diesem Moment kam der Bodhisattva des Weges. Sie verwandelte sich in einen umherziehenden Mönch und behandelte ihn. Fünf bis sechs Tage lang wurde er sorgfältig gepflegt, bis er als geheilt gelten konnte. Als Wu Zhang den Mönch nach seinem Namen fragte, nannte der Bodhisattva nur „Yunkong" und sagte nichts weiter. Sie gab ihm außerdem einige hundert Kupfermünzen für die Weiterreise, und endlich konnte Wu Zhang seine Reise fortsetzen.

Er ertrug alle nur möglichen Strapazen unterwegs, doch irgendwie schaffte er es bis nach Guangdong – nur um dort eine weitere Sackgasse vorzufinden. Warum? Weil der Fürst inzwischen versetzt und neu belehnt worden war, diesmal nach Raozhou in Jiangxi. Er war nicht mehr in Guangdong. Endlich hatte er eine Spur, und da er fest entschlossen war, seine Mutter zu finden, wandte sich Wu Zhang nach Raozhou. Der Weg führte ihn durch öde Sandlandschaften, wo der Boden unregelmäßig auf und ab verlief, und er war völlig erschöpft. Nach einigen Tagen fielen seine Schuhe auseinander, und seine Strümpfe hatten Löcher. Er hatte kein Geld für neue, also zog er barfuß weiter. Ein paar Tage später platzten ihm die Blasen an beiden Füßen auf, Eiter und Blut sickerten heraus, bis er keinen einzigen Schritt mehr tun konnte. Er brach im Stall eines abgelegenen Tempels zusammen. Als er über all das nachdachte, was ihm zugestoßen war, überkam ihn der Kummer, und er brach in lautes Weinen aus:

„Mutter! Ich habe nie davor zurückgeschreckt, Tausende und Abertausende von Li zu reisen, bin hierhin und dorthin geeilt – alles nur, weil ich dich so sehr noch einmal sehen wollte. Doch der Himmel will es nicht, und nun kann ich keinen Schritt mehr tun. Ich werde nie mehr an deiner Seite sein!"

Sein Weinen war wahrlich herzzerreißend. Es erschreckte einen alten daoistischen Priester namens Jiao, der im Tempel lebte. Er kam heraus, fragte, was passiert war, und sagte: „Weine nicht, weine nicht. Ich habe hier genau die Medizin, die dich heilen kann." Er ging hinein und holte ein Fläschchen Medizin sowie eine Schale mit klarem Wasser. Er wusch die Wunden sorgfältig, mischte die Salbe an und trug sie auf. Dann trug er Wu Zhang zu einem Bett und sagte: „Ruh dich aus, in drei Tagen bist du wieder auf den Beinen." Wu Zhang legte dankbar sein Haupt auf das Kissen und bedankte sich immer wieder bei dem alten Mann. Am nächsten Tag wusch der Daoist die Wunden erneut und wechselte den Verband. Nach drei Tagen war Wu Zhang tatsächlich wieder vollständig gesund. Der Daoist gab ihm außerdem ein Paar Hanfsandalen und sagte: „Nun kannst du weiterziehen. Doch der Weg führt dich durch tiefe Berge und dichte Wälder – sei auf der Hut. Lass deine Wachsamkeit nicht nach."

Wu Zhang nahm den Rat ehrfurchtsvoll an, verabschiedete sich von dem Daoisten und setzte seinen Weg fort. Der Weg führte tatsächlich über immer neue Bergrücken. Wu Zhang behielt die Worte des Daoisten im Sinn und ging mit äußerster Vorsicht weiter; zwei Tage lang verlief alles gut. Doch am Nachmittag des dritten Tages, als er einen Hügelkamm überquerte, wo dichtes Gestrüpp den Pfad versperrte, musste er sich durch Dornen und Ranken kämpfen. Er hatte die ebene Straße fast erreicht, als plötzlich ein Zischen aus dem hohen Gras kam – eine lange Schlange glitt hervor. Wu Zhang versuchte auszuweichen, doch es blieb keine Zeit. Die Schlange schnellte vor und biss ihm in den Knöchel. Er wusste sofort, dass dies kein gewöhnlicher Biss war. Der Schmerz fuhr ihm geradewegs ins Herz. Ihm wurde schwarz vor Augen, die Beine gaben nach, und er stürzte ins Unterholz.

Die Schlange war eine zweiköpfige Viper, deren Gift ohnegleichen war. In weniger als einem halben shichen erreichte das Gift sein Herz, und kein Elixier und keine Wunderkur der Welt hätte ihn retten können – obwohl es mit dem richtigen Mittel, rechtzeitig verabreicht, nicht aussichtslos gewesen wäre. So lag Wu Zhang besinnungslos am Boden.

Diesmal offenbarte Guanyin sich in ihrer vollen Gestalt als Bodhisattva des großen Mitgefühls und schritt von ferne auf ihn zu. Sie hob ihn auf einen flachen Felsblock und besprengte mit ihrem Weidenzweig die Wunde mit süßem Tau. Nach einer Weile kam Wu Zhang langsam wieder zu sich und rief: „Wo ist meine Mutter?"

Die Bodhisattva, neben ihm stehend, antwortete: „Wu Zhang, du hast dein Leben für das deiner Mutter aufs Spiel gesetzt – ein wahrer Mann von reiner kindlicher Pietät. Der Himmel wird solche Hingabe nicht verraten. Der Tag, an dem du deine Mutter wiedersiehst, ist nicht mehr fern. Doch noch liegt eine kleine Prüfung vor dir. Wenn du standhaft bleibst, magst du sie vielleicht vermeiden."

Als Wu Zhang erkannte, dass ihm die Bodhisattva Guanyin selbst erschienen war, um ihn zu geleiten, war seine Freude grenzenlos. Er rappelte sich von dem Stein auf, fiel auf die Knie und dankte ihr für die Rettung seines Lebens.

Die Bodhisattva sprach: „Nun magst du den Bergrücken überqueren. Es wird spät – vergiss nicht, was ich dir gesagt habe. Ich muss gehen." Damit verblasste ihre Gestalt und war verschwunden.

Wu Zhang fand den Weg den Berg hinunter. Kaum hatte er die Ausläufer des Gebirges erreicht, als der Himmel sich verdunkelte; doch ein Berggeist-Tempel lag zufällig in der Nähe, und er suchte dort für die Nacht Zuflucht. Bei Tagesanbruch brach er wieder auf. Es war Mitte des zwölften Monats, und die Kälte nahm zu. Schwere Wolken türmten sich am Himmel auf, der Nordwind heulte und schnitt wie Messerhiebe und Nadelstiche in sein Fleisch – fast unerträglich. Er fasste sich ein Herz und ging weiter, doch sein Schritt verlangsamte sich erheblich. Nach einem ganzen Tagesmarsch, durchfroren bis auf die Knochen und ausgehungert, sah er den Himmel sich erneut verdunkeln, als Schneeflocken, groß wie Gänsehandflächen, wirbelnd herabfielen und das Vorankommen für den erschöpften Wanderer noch elender machten.

Vor ihm lag indes ein winziges Dörflein aus drei Häusern, aus deren Kamin dünne Schwaden von Kochrauch aufstiegen. Wu Zhang steuerte darauf zu. Vor der Tür eines Hauses stand ein weißhaariger alter Mann, der sich an den Türrahmen lehnte und dem Schnee zuschaute. Wu Zhang trat vor, faltete die Hände zum Gruß und sagte: „Mein Herr, ich bin auf dem Weg nach Raozhou, um meine Mutter zu suchen. Ich kam gerade durch Euer Dorf, als die Nacht hereinbrach und der Schnee stärker wurde. Ich kann nicht weitergehen – dürfte ich um ein Nachtlager bitten? Bei Tagesanbruch reise ich weiter und wäre Euch von Herzen dankbar."

Als der alte Mann seinen Jiangnan-Dialekt hörte, wusste er, dass er die Wahrheit sprach. „Aber gewiss, aber gewiss! Bitte, tretet ein und nehmt Platz." Sie gingen hinein, tauschten in der Haupthalle Höflichkeiten aus, setzten sich als Gast und Gastgeber nieder und erzählten einander von sich. Der alte Mann hieß You Ding. In jüngeren Jahren hatte er als Hausierer gearbeitet und ein ansehnliches Sümmchen beiseitegelegt. Er hatte einen Sohn, der ebenfalls in den Handel eingestiegen war und nun auf Geschäftsreise weilte. Seine Schwiegertochter, geborene Bai, war noch jung und von lockerem Lebenswandel. Außer den beiden wohnte niemand weiter im Haus. Als Wu Zhang hereinkam, rief You Ding auch seine Schwiegertochter Bai herbei, um den Gast zu begrüßen, und ließ Tee servieren.

Niemand hätte voraussehen können, dass Bai Shi beim Anblick von Wu Zhang sogleich von Begierde ergriffen wurde. You Ding ließ Wein und Fleisch für den Gast bringen, und nach dem Abendessen führte er Wu Zhang in eine Seitenkammer zum Schlafen, während er und seine Schwiegertochter sich in ihre jeweiligen Gemächer zurückzogen.

Bai Shi legte sich voll bekleidet nieder, doch ihre Gedanken kreisten nur um Wu Zhang – so stattlich, so feinsinnig –, und der Schlaf wollte nicht kommen. Gegen Mitternacht schlich sie leise zur Tür der Seitenkammer und klopfte sachte an. Wu Zhang war gerade erst erwacht und rief: „Wer ist da?"

„Ich bin's", erwiderte Bai Shi. „Ich hatte Mitleid mit dir, ganz allein da drinnen, und kam, dir Gesellschaft zu leisten."

Wu Zhang erschrak. „Nein, nein – das geht nicht! Gnädige Frau, eure Ehre steht auf dem Spiel. Tauscht nicht ein flüchtiges Vergnügen gegen einen lebenslangen Makel. Bitte kehrt in euer Gemach zurück."

Doch Bai Shi, von Verlangen verzehrt, nahm kein Nein hin. Die Tür hatte keinen Riegel; sie drückte sie auf und trat ein. Wu Zhang warf hastig sein Gewand über und sprang aus dem Bett, um sie sanft zur Vernunft zu bringen, doch sie schlüpfte geradewegs unter seine Decke. Da er keinen anderen Ausweg sah, überlegte Wu Zhang hin und her und kam zu dem Schluss: Bliebe er noch länger, wäre keiner von beiden seinen Ruf los. Er raffte seine Sachen zusammen, schlich lautlos hinaus und floh in die Nacht. Der Schnee auf dem Boden fing genug Licht, um den Weg zu zeigen, und so stapfte er weiter. Bai Shi, in ihrem Vorhaben enttäuscht, steckte ein paar Kleinigkeiten aus der Seitenkammer ein und kehrte in ihr eigenes Bett zurück.

Am nächsten Morgen bemerkte You Ding, dass Wu Zhang verschwunden war, und wunderte sich. Bai Shi tat, als nähme sie Inventur auf, erklärte, dies und das fehle, und bezichtigte Wu Zhang der Dieberei. Da die Verluste gering waren, ging You Ding der Sache nicht weiter nach – und er argwöhnte auch nie, was in tiefer Nacht wirklich geschehen war.

Wu Zhang indes plagten auf seinem Weg zwar Wind und Schnee, doch die Straße war eben und breit, und in weniger als einem Tag erreichte er Raozhou. Er erkundigte sich und fand die Residenz des Fürsten. Seine Mutter, geborene Lu, war tatsächlich dort. Er reichte dem Fürsten eine Bittschrift ein und flehte darum, seine Mutter heimführen zu dürfen, um sie im Alter zu pflegen. Der Fürst lehnte ab. Er reichte eine Bittschrift nach der anderen ein, doch der Fürst willigte nicht ein.

Da mietete er eine Kammer gleich rechts neben der Fürstenresidenz und ließ sich nieder. Über dem Türsturz brachte er ein Schild mit zwei großen Schriftzeichen an: „Suche Verwandte." An die Tür klebte er ein Spruchpaar:

Zehntausend Li auf der Suche nach den Seinen, durch hundert Mühsale ohne Reue; Eines Tages die Mutter wiederzusehen – kämen auch neun Tode, was schadet's?

Er lebte dort allein und rezitierte andächtig das Guanyin-Sutra. Etwa einen Monat verging. Dann kam der Fürst eines Tages zufällig an seiner Tür vorbei. Beim Anblick des Schilds und der Verse rief er verwundert: „Ich hätte nicht gedacht, dass dieser Wu Zhang wirklich ein Sohn von solcher Kindesliebe ist." Er ließ Wu Zhang zu einer Audienz rufen und bat ihn, alles zu berichten. Wu Zhang erzählte die Ereignisse seiner Reise von Anfang bis Ende und ließ nichts aus. Der Fürst war tief gerührt und gewährte die Bitte. Er ließ Frau Lu bringen, damit sie ihrem Sohn begegne, gab Wu Zhang die Erlaubnis, seine Mutter heimzugeleiten, und überreichte ihm eine großzügige Summe für die Reisekosten.

Mutter und Sohn wussten, dass das Gelingen ihres Unternehmens einzig dem Schutz des Bodhisattvas zu verdanken war, und so beschlossen sie, zunächst mit dem Boot eine Pilgerfahrt zur Südsee zu unternehmen, ehe sie in ihre Heimat Wujiang zurückkehrten. Ihre Nachkommen gediehen in späteren Jahren über die Maßen – eine gebührende Belohnung für lautere Kindesliebe.

Kurz gesagt: Genau zu der Zeit, als Mutter und Sohn ihre Pilgerfahrt zur Südsee unternahmen, hatte sich der Guanyin-Bodhisattva an den Ufern des Guangdong-Meeres in einen Fischer verwandelt. Dort warf er die Nicht-Leere Seidenschnur und den Strahlenden Purpurgoldenen Haken der Zehntausend Dharmas aus, um ein Ungeheuer aus dem Meer zu ziehen und die Menschen dort von einer Plage zu befreien. Wahrlich:

Mit der Nicht-Leeren Schnur ward die goldene Schildkröte gefangen; Großes Mitgefühl und Erbarmen kehren zur Südsee zurück.

Wer erfahren will, wie es weitergeht, lese das nächste Kapitel.

Vierzigstes Kapitel: Den Goldenen Ao haken, um das Leid zu lindern — Rückkehr ins Südmeer, das Buch zu schließen

Man erzählt sich, dass die Bodhisattva, nachdem sie Wu Zhang vor dem giftigen Schlangenbiss am Fuß errettet hatte, auf Wolkenpfaden bis an die Gestade von Yue gewandert sei. Dort fand sie diesen Ort, wo südliche Stämme neben han-chinesischen Siedlern lebten und die Sitten nichts gemein hatten mit den verfeinerten Regionen von Suzhou oder Hangzhou — und sie spürte, dass der karmische Staub dieses Ortes besonders tief lag. Die Schwaden und Giftdünste der südlichen Wildnis waren ohnehin schon hart genug, doch kürzlich war im Meer ein Ungeheuer aufgetaucht, das den Menschen großes Leid brachte. Guanyin Bodhisattva dachte bei sich: Wenn der karmische Staub hier auch unabänderlich festgelegt und nicht aufzulösen war, so wollte sie doch überall, wo sie mit geschickten Mitteln helfen konnte, die Linderung bieten, die in ihrer Macht stand. Sah sie das Seeungeheuer — wenn sie es nicht für sie beseitigte, wer sonst könnte es tun? So verwandelte sie sich in einen Fischer, kam ans Meeresufer und bereitete kostbare Seile und goldene Haken vor, um das Ungeheuer zu fangen.

Liebe Leser! Was meint ihr wohl, was dies für ein Wesen war? Lasst mich erzählen. Es war wie ein Fisch und doch kein Fisch, wie eine Schildkröte und doch keine Schildkröte. Sein Kopf ähnelte dem eines Drachen, doch trug er keine Barteln. Sein Körper war mit einem dicken, harten Panzer bedeckt wie bei einer Schildkröte, doch war das Wesen mehr als doppelt so groß wie jede gewöhnliche Schildkröte. Kopf und Hals glichen genau denen einer Schildkröte, doch war der Schwanz geformt wie der eines großen Fisches. Es hatte vier Beine mit dicken Schwimmhäuten zwischen den Zehen, mit denen es durchs Wasser ruderte. Sein ganzer Körper war tiefbraun, durchzogen von einem sanften goldenen Schimmer. Es maß ungefähr sechzehn bis siebzehn Fuß in der Länge, und sein Anblick war schlichtweg furchteinflößend.

Gewöhnlich verbarg sich das Ungeheuer am Meeresgrund, doch wenn es auf Nahrungssuche ging, schoss es an die Oberfläche und bewegte sich so rasch wie ein kleines Boot. Am seltsamsten aber war, dass es sich an Land ebenso leicht fortbewegen konnte wie im Wasser. Mit seinen scharfen Zähnen, seiner dicken Haut und dem harten Panzer kannte es keine Furcht. Schweine, Schafe, Rinder und Hunde fraß es mit Vorliebe, doch waren Menschen seine liebste Mahlzeit. Es war unvorstellbar stark: Wenn ein Schiff mit ihm zusammenstieß — und sei es noch so groß — kippte es das Fahrzeug mit einer einzigen Bewegung seines Rückens um. Entweder wurde der Rumpf durchlöchert und sank, oder das Boot kenterte und schlug um — es gab kein Entrinnen. An Land war selbst der größte Wasserbüffel vom Hof ihm nicht gewachsen: Wenn das Ungeheuer einmal zubiss und sich festgebissen hatte, wurde der Büffel fortgezerrt, egal wie sehr er sich wehrte. Andere Tiere hatten natürlich noch weniger Chance.

Dieses Ungeheuer war zuvor nie in den Gewässern von Yue gesehen worden. Im vorangegangenen Sommer war es aus dem Nichts aufgetaucht und hatte die Südküste heimgesucht. Zuerst griff es nur Fischerboote und Handelsschiffe an, und alle, die auf dem Meer arbeiteten, gerieten in Gefahr. Kaufleute weigerten sich, die Route zu befahren, und Fischer konnten nicht mehr ihren Lebensunterhalt verdienen. Also schlossen sich die ortsansässigen Fischer zusammen und schmiedeten einen Plan, um das Wesen zu fangen. Wieder und wieder versuchten sie es mit großen Netzen und Rollhaken zu bezwingen, doch nicht nur scheiterten sie, das Ungeheuer einzufangen — sie verloren auch Dutzende von Männern bei dem Versuch. Das machte das Ungeheuer nur noch wütender. Vorher hatte es nur im Wasser sein Unwesen getrieben und war nie an Land gekommen, um Menschen zu verletzen. Nach dem Kampf aber stürmte es ans Ufer und raste wild umher. Wenn es Menschen oder Tiere sah, packte es sie, wann immer es Appetit hatte. Manchmal durchbrach es mitten in der Nacht Wände, brach in Häuser ein und holte sich Menschen als Mahlzeit. Schlafende Familien hatten keine Möglichkeit, sich zu schützen. Selbst als sie Feuerrohre und Vogelbüchsen auf es abfeuerten, wurde es von keinem einzigen Schuss getroffen.

Die Dorfbewohner aus der ganzen Umgebung hielten die Angriffe des Ungeheuers nicht mehr aus und zogen allesamt weiter ins Landesinnere. Niemand wusste sich dagegen zu wehren. Als die Bodhisattva auf ihrer Wanderschaft vorbeikam und vom wütenden Treiben des Goldenen Ao erfuhr, wurde sie von tiefem Mitgefühl erfüllt. Sie wusste, dass sie dieses Übel für die Menschen beseitigen musste.

Sogleich fand sie am Strand ein leeres Haus, das ihr als Zuflucht dienen konnte. Sie sammelte einhundertachttausend Fäden himmlischer Seidenraupenseide und flocht sie zu einem langen Seil. Dann nahm sie Weidenzweige aus ihrer kostbaren Vase, schnitzte daraus neun Widerhaken und fädelte sie an einem Ende des Seils auf. Anschließend formte sie aus Sand und Erde vom Ufer die Gestalt eines Menschen und vergrub die neun Widerhaken tief im Bauch der Tonfigur. Es dauerte geraume Zeit, bis die Bodhisattva all diese Dinge geschaffen hatte. Einige der mutigeren Dorfbewohner kamen oft ans Ufer, um nach ihr zu sehen, und als sie sahen, was sie herstellte, fragten sie, was sie da mache. Die Bodhisattva erklärte ihnen, sie bereite sich darauf vor, den Goldenen Ao zu fangen. Zunächst glaubte ihr das niemand: Wenn schon Feuerwaffen dem Untier nichts anhaben konnten, wie sollten da ein paar kleine, einfache Werkzeuge es aufhalten? Sie stellten ihr immer wieder Fragen, und so sprach die Bodhisattva zu ihnen: „Alles auf der Welt hat etwas, das es bezwingen kann. Habt ihr je bemerkt, dass selbst der mächtigste Elefant sich vor Mäusen fürchtet, und die Schlangen vom Ba-Berg vor Tausendfüßlern? Das zeigt nur, dass es nicht auf die Größe ankommt."

Es sprach sich rasch herum, und jeden Tag kamen neugierige Dorfbewohner ans Ufer, um zu sehen, wie die Bodhisattva den Goldenen Ao fangen würde. Als sie ihre Vorbereitungen abgeschlossen hatte, wartete sie noch einige Tage. Eines Abends schwamm der Goldene Ao, der sich am Grund des Meeres versteckt hielt und es leid war, nichts als Fische und Garnelen zu fressen, an die Oberfläche, um sich umzuschauen. Es waren keine Schiffe in Sicht. Da glaubte er, an Land finde er wohl leichter Nahrung, wo es Menschen oder Tiere zu fressen gäbe, und so ritt er auf den Wellen direkt auf den Strand zu.

In genau diesem Augenblick hatten sich etwa hundert Dorfbewohner am Ufer versammelt und unterhielten sich mit der Bodhisattva. Als sie das seltsame, grollende Geräusch der Wellen vernahmen, riefen sie alle: „Das Ungeheuer kommt!" Und wirklich begann das Wasser zu brodeln, und Wellen erhoben sich wie Mauern, viele Meter hoch. Die Bodhisattva nahm ein Ende des Seils in die rechte Hand, hielt die Tonfigur in der linken, winkte die Menge zurück und ging vorwärts, um dem Wesen entgegenzutreten.

Der Goldene Ao erreichte das flache Wasser und streckte den Kopf heraus. Doch als er die Bodhisattva erblickte, tauchte er sogleich wieder unter. Die Menge hörte ein lautes, schlürfendes Geräusch, und an der Oberfläche bildete sich ein gewaltiger Strudel. Das Ungeheuer sog eine gewaltige Menge Wasser ein, schoss wieder empor, hob den Kopf und streckte den Hals. Ein Wasserstrahl, schnell wie ein schwimmender Drache, schoss genau auf die Bodhisattva zu. Die Bodhisattva rührte sich keinen Millimeter. Das Wasser traf sie und zerstob in einer Fontäne, die sich überallhin verteilte wie ein plötzlicher Regensturm, der alle Umstehenden bis auf die Haut durchnässte. Zunächst hatten alle Angst um sie, doch als sie sahen, wie ruhig und gelassen sie war, erkannten sie, dass sie alles im Griff hatte, und beugten sich vor, um ihr beim Fang des Ungeheuers zuzusehen.

Der Goldene Ao spritzte so lange Wasser, wie man braucht, um einen ganzen Tabaksbeutel zu rauchen, ehe er aufhörte. Als er sah, dass das Wasser sie nicht umgeworfen hatte, war das Wesen zunächst erstaunt, dann wütend. Es stieß ein gewaltiges Gebrüll aus, fletschte die Zähne und stürmte mit ausgefahrenen Krallen direkt auf sie los. Als er nah genug war, rief die Bodhisattva: „Du abscheuliches Untier! Wie kannst du es wagen, so unverschämt zu sein? Erkennst du mich denn nicht? Ich gebe dir eine Person zu essen – als Belohnung!" Daraufhin schleuderte sie die Tonfigur geradewegs gegen seinen Kopf. Der Goldene Ao sah eine leichte Beute, riss sein riesiges Maul auf und verschlang die ganze Figur mit einem einzigen Biss. Gerade als er die Bodhisattva angreifen wollte, spürte er, dass die Tonfigur geschmolzen war, sobald sie seinen Magen erreichte. Die neun widerhakigen Weidenhaken, die an dem Seil befestigt waren, hatten sich fest um das Herz des Wesens verkrallt, und es war unmöglich, sie wieder herauszuziehen. Als es auf sie zusprang, gab die Bodhisattva dem Seil einen sanften Ruck. Der Goldene Ao schrie wie ein geschlachtetes Schwein, wälzte sich immer wieder auf dem Sand, all seine wilde Kraft war dahin.

Die Bodhisattva sprach: „Du abscheuliches Untier, du hast zu lange unter den Menschen gelebt und weiß Gott wie viele unschuldige Leben auf dem Gewissen. Eigentlich hätte der Himmel dich schon längst zerschmettern sollen. Doch aus Mitgefühl werde ich dich in die Südsee mitnehmen, damit du dort kultivierst und all das schlechte Karma, das du angehäuft hast, bereuen kannst. Willst du mit mir kommen?" Daraufhin lockerte sie ihren Griff am Seil. Der Goldene Ao hatte jedoch einen Funken geistigen Bewusstseins. Als er ihre Worte hörte, legte er sich auf den Sand, starrte zur Bodhisattva auf und regte sich nicht, als wollte er ja sagen. Die Umstehenden waren fassungslos. Sie konnten sich nicht erklären, wie ein einfaches Seil ein so gewaltiges Ungeheuer bändigen konnte. Doch alles auf der Welt hat eine Schwäche. Denkt nur an den größten Ochsen: Man braucht nur ein Seil durch seine Nase, und selbst ein kleines Kind kann ihn führen. Er senkt den Kopf und gehorcht still, ohne sich zu widersetzen. Nimmt man ihm jedoch das Seil ab, hört der Ochse auf niemanden mehr. Nicht nur ein Kind – selbst ein erwachsener Mann könnte ihn nicht bändigen. Das ist es, was die Menschen meinen, wenn sie sagen, jedes Wesen habe seinen Meister. Der Goldene Ao hatte die Weidenhaken der Bodhisattva um sein Herz geschlungen, also konnte er sich natürlich überhaupt nicht wehren.

Die Bodhisattva sicherte den Goldenen Ao und nahm Abschied von der Menge mit den Worten: „Ich habe dieses Ungeheuer für euch besiegt. Ihr könnt alle nach Hause zurückkehren und in Frieden leben. Ich muss in die Südsee zurückkehren, deshalb kann ich nicht lange bleiben. Sagt allen, sie sollen mehr Gutes und weniger Böses tun. Wer aufrichtig an den Buddha glaubt, wird dafür belohnt werden." Daraufhin stieg sie auf den Rücken des Goldenen Ao und zeigte ihre wahre Gestalt. Das Wesen streckte seine vier Beine aus, wandte sich um und schwamm ins Meer, glitt an der Oberfläche dahin und hielt auf Süden zu. Die Dorfbewohner erkannten plötzlich, dass es tatsächlich die Guanyin-Bodhisattva gewesen war, die sie gerettet hatte. Sie fielen alle auf die Knie zum Dank, erleichtert, das Ungeheuer los zu sein. Die Familien, die ins Landesinnere gezogen waren, kehrten zurück und nahmen ihr altes Leben wieder auf. Um der Bodhisattva für ihre Güte zu danken, sammelten sie Geld für den Bau einer Guanyin-Meditationshalle und schnitzten eine heilige Statue der Bodhisattva auf dem Goldenen Ao, die sie aufstellten und mit großer Andacht verehrten. Darüber müssen wir nicht weiter ins Detail gehen.

Nun zur Fortsetzung der Geschichte: Als die Bodhisattva zum Putuo-Luojia-Berg in der Südsee zurückkehrte, wurde sie wie immer von Sudhana und dem Naga-Mädchen empfangen. Die Bodhisattva ließ den Goldenen Ao in den Teich der Weißen Lotusse und hieß ihn, zu bereuen und seinen Geist zu kultivieren. Dann ging sie in den Purpurbambushain, stieg auf ihren Lotussitz und ruhte in der Stille ihres seligen Seins.

Hier möchte ich als Autor die Geschichte abschließen und nicht weiter ins Detail gehen. Die Taten der Bodhisattva sind in der Tat viel zu zahlreich, um sie zu zählen – es ist unmöglich, sie alle aufzuzeichnen. Abgesehen von den Sutren gibt es Bücher wie die Aufzeichnungen der wunderbaren Erscheinungen Guanyins, die Verschiedenen Aufzeichnungen von Putuo und Tianzhu und die Biographien berühmter Mönche, die alle ausführliche Berichte über ihr Leben und Wirken enthalten. Da diese Bücher bereits existieren, werde ich nicht aus ihnen abschreiben oder diese Geschichte mit altem, wiederholtem Material ausschmücken.

Seitdem die Guanyin-Bodhisattva zum ersten Mal barfuß in die Mittleren Ebenen wanderte, erschien sie in dreiunddreißig verschiedenen heiligen Gestalten, in männlichen wie weiblichen Formen. Deshalb sehen die Guanyin-Statuen in den Tempeln im ganzen Land nicht alle gleich aus. Diese letzte Form wird von den Menschen Ao-Kopf-Guanyin genannt. In Tempeln überall sieht man sie an der Rückwand hinter den Buddhas der Drei Welten – wenigstens dieser Teil ist überall gleich!

Hinter den vielen Gestalten der Bodhisattva hindurch wirst du sehen: der Ao-Kopf bist du selbst.

Ende der Legende der Guanyin-Bodhisattva