La leyenda del Bodhisattva Guanyin

Por el Maestro de la Cámara del Mandala

Prefacio a la Leyenda del Bodhisattva Avalokiteśvara

Shi Kaisen ofrece respetuosamente el siguiente relato.

Los muchos relatos de las hazañas de Avalokiteśvara —aquella que escucha los gritos del mundo— difieren de un narrador a otro. Incluso la cuestión de si la sagrada forma es masculina o femenina ha sido debatida desde hace mucho tiempo. La verdad es que la gente común nunca ha investigado el asunto a fondo.

El Sūtra del Loto nos dice: «Cuando los seres sufrientes claman con una sola mente, el Bodhisattva atiende de inmediato a sus gritos, y todos son liberados. De ahí el nombre Avalokiteśvara —aquella que observa los sonidos del mundo—».

El Maestro Yinguang dijo una vez: «Avalokiteśvara alcanzó la budeidad incontables kalpas atrás, con el título de Recto Brillo del Dharma. Sin embargo, tal es la fuerza de su compasión que, aunque permanece en la Tierra de la Luz Serena, también se manifiesta en la Tierra de Recompensa y en la Tierra Compuesta. Aunque ordinariamente aparece en la forma de un Buda, adopta toda forma que pueda alcanzar a un ser —Bodhisattva, Pratyekabuddha, Śrāvaka, y las seis clases de seres humanos y divinos—. Aunque por lo general asiste a Amitābha, recorre sin obstáculo el ilimitado ámbito del Dharma de las diez direcciones, apareciendo dondequiera que pueda ser de utilidad. Dondequiera que haya necesidad, ella está presente; toda forma que sirva para liberar a un ser, esa forma adopta para enseñar». Cuando comprendemos esto, no es de extrañar que las manifestaciones responsivas del Bodhisattva varíen tanto, y que sus formas maravillosas sean tan variadas.

Los registros de sus apariciones a lo largo de las edades son incontables. Los más útiles entre ellos son el Cìlín Jí (un bosque de compasión en alabanza a Avalokiteśvara), el Chíyàn Jì de Zhou Kefu (registro de los frutos que nacen de sostener su nombre), y el Línggǎn Lù de You Xiyin (registro de sus respuestas milagrosas). Estas obras son detalladas, fácticas y bien documentadas —dignas de confianza y abiertas a verificación—. Quienquiera que tenga fe en el Bodhisattva debería estudiarlas con cuidado, a fin de saber dónde se encuentra el Gran Camino, cultivar con devoción sincera y encontrar juntos el camino de regreso al justo despertar.

Pero los libros recién nombrados están escritos en lenguaje difícil, y solo quien se ha formado largamente en las letras puede esperar seguirlos. Esa no es manera de salvar a todos los seres. Así pues, el Maestro de la Cámara del Mandala ha tomado de estas y otras fuentes y ha convertido la historia de Avalokiteśvara en un relato popular. Las palabras son llanas, el significado profundo; bajo esta forma el libro puede llegar a los lectores comunes, y sus efectos serán tanto más amplios por ello. Quienes tengan fe llegarán a conocer las muchas hazañas del Bodhisattva, y la lectura misma ofrecerá alguna ayuda para alentar el bien y apartar al perverso. Tener este único volumen en las manos equivale a sentarse bajo un trono de loto y escuchar al Bodhisattva predicar el Dharma de la compasión. Los buenos pueden añadir a su mérito; los pecadores pueden aprender a enmendar sus caminos. Cuando los corazones se vuelven juntos hacia el despertar, los lugares donde la gente se afana por el nombre y el provecho se transforman en una tierra pura y despreocupada. El mar del sufrimiento se aquieta, y la nube de la compasión da sombra al mundo durante eras. ¿Qué podría haber más beneficioso que esto? Y si tal es el propósito de este libro, difícilmente puede considerarse una novela ordinaria. Llamarlo el tambor vespertino y la campana matutina de esta edad polvorienta no es exageración.

Los Sūtras de Avalokiteśvara. Avalokiteśvara aparece en muchas formas. Existen las Seis Avalokiteśvara, las Ocho Avalokiteśvara y las Treinta y Tres Avalokiteśvara. A medida que estas formas se multiplican, también lo hacen los sūtras dedicados a ella. Permítanme enumerarlos brevemente.

• Avalokiteśvara de Mil Brazos: el Sūtra del Dhāraṇī del Corazón de Gran Compasión de Mil Brazos y Mil Ojos, y el Gran Sūtra del Dhāraṇī del Corazón de Gran Compasión, Vasto, Perfecto y Sin Obstáculos, del Bodhisattva Avalokiteśvara de Mil Brazos y Mil Ojos, entre otros.
• Avalokiteśvara Santo: el Manual de Recitación del Yoga del Mantra del Corazón del Bodhisattva Ārya-Avalokiteśvara, y el Himno de los Méritos del Bodhisattva Ārya-Avalokiteśvara, entre otros.
• Avalokiteśvara de Cabeza de Caballo: el Dhāraṇī del Corazón del Avalokiteśvara de Cabeza de Caballo, y el Dhāraṇī y Método Iconográfico de Dīrghakarāla, entre otros.
• Avalokiteśvara de Once Rostros: el Manual de Recitación del Mantra del Corazón del Bodhisattva Avalokiteśvara de Once Rostros, y el Sūtra del Hechizo Espiritual del Avalokiteśvara de Once Rostros Pronunciado por el Buddha, entre otros.
• Avalokiteśvara Cundī: el Sūtra del Gran Dhāraṇī Luminoso de Cundī, Madre de los Buddhas de Siete Kotis, Pronunciado por el Buddha, y el Sūtra de la Práctica Única de Siete Kotis, entre otros.
• Avalokiteśvara Cintāmaṇi: el Sūtra del Dhāraṇī Cintāmaṇi, y el Sūtra del Dhāraṇī Cintāmaṇi del Bodhisattva Avalokiteśvara, entre otros.
• Avalokiteśvara de Cuello Azul: el Manual de Recitación del Yoga Vajra-Śikhara del Rey Avalokiteśvara de Gran Compasión de Cuello Azul, y el Sūtra del Dhāraṇī del Bodhisattva Avalokiteśvara de Cuello Azul, entre otros.
• Avalokiteśvara de Túnica de Hojas: el Sūtra del Dhāraṇī del Bodhisattva Avalokiteśvara de Túnica de Hojas, entre otros.
• Avalokiteśvara Amoghapāśa: el Sūtra de la Palabra Verdadera de la Transformación Espiritual Amoghapāśa, y el Sūtra del Hechizo Amoghapāśa Pronunciado por el Buddha, entre otros.
• Avalokiteśvara de Túnica Blanca: el Hechizo del Loto de Túnica Blanca.

Las formas de Avalokiteśvara no se limitan a estas. Existen también los Avalokiteśvaras de Luna en el Agua, Cesta de Peces, Almeja, Anzuelo Infalible, Rama de Sauce y Cabeza de Dragón, pero ninguno cuenta con escrituras propias. Solo las formas preciosas enumeradas arriba tienen sūtras que las ensalzan.

Los traductores de estos sūtras fueron muchos y vivieron en distintas épocas. Por eso, a menudo un mismo texto aparece en varias versiones con nombres diferentes; la literatura al respecto es vasta como un mar de humo, y a primera vista cuesta distinguirlas. En realidad, si se las estudia con paciencia y se comparan entre sí, su significado resulta ser el mismo.

Los sūtras enumerados aquí no son de ningún modo exhaustivos — una sola mancha del leopardo, como dice el proverbio. Con todo, vislumbrarlos ya permite captar el contorno general, y para quienes tienen fe, eso basta para hallar el camino y no perderse. Para sondear las profundidades de la enseñanza, es preciso entrar paso a paso.

Notas textuales sobre Avalokiteśvara. La verdadera naturaleza de Avalokiteśvara es la del Buddha Claridad de la Recta Ley, quien hace ya innumerables eras alcanzó el despertar perfecto. Para rescatar a los seres sintientes, aparece ahora en forma de Bodhisattva, pero en el futuro se manifestará como Buddha. El Sūtra del Dhāraṇī del Corazón de Gran Compasión, traducido por Bhagavaddharma, dice: "Por el inconcebible poder de su espíritu majestuoso, Avalokiteśvara alcanzó la budeidad hace incontables kalpas, con el título de Tathāgata Claridad de la Recta Ley. Por la fuerza de la gran compasión y sus votos, trayendo paz y gozo a los seres, ahora aparece como Bodhisattva". El Sūtra Karuṇāpuṇḍarīka dice: "Cuando Amitābha de la Tierra Occidental de la Dicha pase al nirvāṇa, Avalokiteśvara se convertirá en Buddha, bajo el nombre de Tathāgata Surgimiento Universal de Todos los Méritos de la Luz". El Registro de Sūtras sobre la Transmisión Escritural de Avalokiteśvara afirma: "Tras la partida de Amitābha, [Avalokiteśvara] sucederá en ese lugar con el título de Tathāgata Luz Universal de Méritos". Las tres son manifestaciones hábiles, expuestas en beneficio de los medios convenientes.

Por lo que respecta a la Tierra Pura de Avalokiteśvara, el mundo la conoce como el monte Potalaka. La montaña se alza en la costa sur de la India; el Sutra de la Gran Compasión dice: «En una ocasión, el Buda Śākyamuni se encontraba en el Bodhimanda de siete joyas del palacio de Avalokiteśvara, en el monte Potalaka». El capítulo sesenta y ocho del Sutra Avataṃsaka de los ochenta mil versos dice: «Al sur de aquí se alza una montaña llamada Potalaka, donde mora la bodhisattva Avalokiteśvara». El volumen diez de los Registros de la Gran Tang sobre las Regiones Occidentales (que aborda el reino meridional indio de Malakūṭa) recoge: «Al este del monte Malaya se alza el monte Potalaka. Los senderos son empinados, los acantilados y valles se inclinan en ángulos que generan inquietud. En la cima hay un estanque de aguas claras como un espejo; de él fluye un gran río que rodea la montaña veinte veces antes de desembocar en el Mar del Sur. Junto al estanque se alza un palacio celestial de piedra, donde la bodhisattva Avalokiteśvara va y viene». De estas fuentes se desprende que Potalaka es Potalaka: los sonidos son tan parecidos que se trata del mismo nombre en diferentes transcripciones. El nombre chino Monte Putuo puede ser una variante fonética del original. El Monte Putuo de la provincia de Zhejiang que mucha gente considera hoy en día la Tierra Pura de Avalokiteśvara es, según este razonamiento, un simple caso de tradición equivocada. Con todo, la bodhisattva se ha manifestado allí, dejando huellas sagradas como el Mar de Flores de Loto y el santuario de la Avalokiteśvara Que No Partiría. Este error, por tanto, no carece de motivo, y los fieles tienden naturalmente a acudir a ese lugar.

Los ritos de arrepentimiento dedicados a Avalokiteśvara se remontan al emperador Wu de la dinastía Liang. La forma que se practica en la actualidad fue editada y fijada por Zunshi durante la dinastía Song. Los lotes de adivinación de Avalokiteśvara son de dos tipos: uno de cien tablillas y otro de ciento treinta. El lote de cien tablillas se originó en el salón de Avalokiteśvara del templo Tianzhu; el de ciento treinta, en el templo Yuantong de Yue. Todos estos puntos están claramente documentados, y quienes veneran a la bodhisattva deberían conocer al menos algunos de estos datos.

La Forma Sagrada de Avalokiteśvara. En los monasterios de hoy, la bodhisattva es venerada en multitud de lugares. Algunos le dedican una sala en su honor; otros nombran todo el templo en su honor. Esto es fruto del alcance de su compasión. Ahora bien, persiste una pregunta sobre su cuerpo de Dharma: si se observan las estatuas de los monasterios de casi cualquier parte, la gran mayoría están talladas en forma de mujer, con únicamente los pies descalzos. Muy pocas la representan como hombre. El Zhuāng Yuè Wěi Tán señala: «Los que esculpen a Avalokiteśvara en la actualidad la representan siempre como mujer». Sin embargo, el Catálogo de Pintura Xuanhe muestra que los célebres pintores de las dinastías Tang y Song representaron a Avalokiteśvara en numerosas ocasiones, pero nunca con tocados ni vestiduras femeninas. El Taiping Guangji recoge que la esposa de un funcionario fue poseída por un espíritu; después, se talló y veneró una imagen de Avalokiteśvara, y ella soñó que un monje acudía a salvarla, tras lo cual despertó. De esto se desprende que, antes de la dinastía Tang, las imágenes esculpidas tampoco se realizaban en forma de mujer. Si esto es así, el Gran Ser es propiamente masculino: entonces, ¿por qué [la figura] se representa en forma femenina en todas partes en la actualidad?

Los Registros de las Manifestaciones Responsivas de Avalokiteśvara relatan un caso de la dinastía Tang ocurrido en Shaanxi, titulado «La esposa de Ma Lang, la Avalokiteśvara». Los habitantes de aquel lugar eran jinetes y arqueros que jamás habían oído hablar de los Tres Tesoros. En el duodécimo año de la era Yuanhe, apareció una hermosa mujer con una cesta de pescado, vendiendo su pesca. Los hombres compitieron por desposarla. Ella dijo: «Quien pueda recitar el capítulo del Portal Universal en una sola noche será mi marido». Al alba, más de veinte hombres lo habían memorizado. Entonces ella les entregó el Sūtra del Diamante, y diez hombres fueron capaces de recitarlo. Les dio después el Sūtra del Loto, con un plazo de tres días para dominarlo por completo. Solo el hijo de Ma Lang lo logró. Este preparó las bodas y la llevó a su hogar. Al cruzar la puerta, ella dijo estar enferma y pidió aposentarse en una habitación aparte. Al cabo de un instante murió, y su cuerpo se pudrió; lo enterraron. Días más tarde, un anciano monje de hábito morado se presentó ante la tumba y ordenó que la abrieran. Dentro no hallaron sino unos huesos áureos trabados entre sí. Dijo a la multitud: «Esta es la propia Avalokiteśvara. Compadecida por el peso de vuestros obstáculos kármicos, se manifestó bajo esta forma propicia para enseñaros». Cuando hubo terminado de hablar, se alzó en el cielo vacío y desapareció.

El Cìlín Jí de Avalokiteśvara recoge otra historia: un hombre de la dinastía Song llamado Zhai Ji, de la capital, vivía en el pueblo de Si'an, en Huzhou, Zhejiang. A los cincuenta años no tenía hijos. Pintó una imagen de Avalokiteśvara y oró con devoción. Su esposa, encinta entonces, soñó con una mujer vestida de blanco que traía a un niño en una bandeja — un niño hermoso y delicado. Trató de tomarlo, pero una vaca se atravesó entre ambas y no pudo alcanzarlo. Cuando nació el hijo, no sobrevivió al primer mes. Zhai redobló su devoción. Alguien que había oído el sueño dijo: «Sois aficionados a comer carne de res — ¿podría ser esa la razón?» Zhai fue sobrecogido por un miedo repentino; él y toda su casa juraron no volver a comer buey nunca más. Soñó de nuevo con la mujer trayendo al niño, y esta vez nació un varón que creció y alcanzó un alto rango.

El Shān'ān Zálù narra que un monje de la dinastía Ming llamado Zhao, del monasterio Tiantong, llevaba tiempo delicado de salud. En el año bīngchén del reinado de Hongwu su enfermedad se volvió crítica día tras día. El tesorero del templo lo exhortó a recitar el nombre de Avalokiteśvara; Zhao obedeció, recitando diez mil veces al día. El diecisiete del décimo mes del año siguiente, al mediodía, sintiendo la muerte cercana, resolvió recitar en cambio el nombre de Amitābha. En el mismo instante en que surgió este pensamiento, una hermosa mujer con vestiduras dharma, que sostenía una vasija pura, entró desde fuera de la puerta y se plantó ante él. Zhao, sobresaltado, no supo qué hacer. Una vez sosegó su mente y la miró con detenimiento, comprendió que era una manifestación del Bodhisattva. Lloró y le suplicó. Al instante ella desapareció. Cinco días después, su enfermedad había remitido por completo.

De estos relatos se desprende que la aparición de Avalokiteśvara en forma de mujer no es mera leyenda. Y, en todo caso, su poder responsivo es ilimitado — alcanza a toda clase de seres y adopta cualquier forma que sirva para liberarlos. Esto también debería aquietar las dudas de muchos.

La afirmación de ciertos monjes de la dinastía Yuan según la cual Avalokiteśvara era hija del Rey Miaozhuang cuenta con escaso respaldo, aunque posee cierto fundamento. El propio Buda Śākyamuni se manifestó en una ocasión como el asceta Shànhui, y, para salvar a los seres, renació en el reino de Kapilavastu como hijo del Rey Śuddhodana — tal como lo registran los textos budistas. La identificación que hicieron los monjes Yuan entre Avalokiteśvara y la hija del Rey Miaozhuang quizá no fuera sino una prolongación de este tipo de inferencia.

Por nuestra parte, al acercarnos al Gran Ser Avalokiteśvara, lo que importa es reverenciarla con corazón sincero y orar por su bendición y protección. Disputar sobre asuntos tan menudos carece de sentido. El Maestro de la Cámara del Mandala, al escribir esta leyenda, ha seguido el relato popular. La obra busca la edificación — mostrar cómo es la práctica ascética y fortalecer la fe del lector. Tanto si se coincide como si se discrepa en la visión, el libro no debe ser juzgado con arreglo a ese criterio. Al relatar las hazañas del Gran Ser, este pobre monje ha expuesto también el propósito de la obra, en beneficio de quienes lo lean.

Capítulo 1: Un erudito rastrea los orígenes y expone la enseñanza; El Bodhisattva manifiesta una forma para advertir a los ignorantes

Cuando se habla de las religiones de nuestra China, siempre se han dividido en tres grandes ramas: el Confucianismo, el Taoísmo y el Budismo. De estas Tres Enseñanzas, tanto el Confucianismo como el Taoísmo surgieron dentro de nuestro propio territorio, mientras que el Budismo llegó desde las Regiones Occidentales. Como toma el despertar del mundo y la salvación de los seres sintientes como su propósito, los fieles no han sido pocos en absoluto, y su influencia se ha mantenido como uno de los tres grandes pilares junto a las otras dos doctrinas, conservando su lugar incluso hasta el día de hoy.

Dentro de la tradición budista, el mundo entero se divide en cuatro grandes continentes: la Tierra Pura Victoriosa del Este, el Jambudvīpa del Sur, la Tierra del Boyero del Oeste y la Tierra de Kuru del Norte. Nuestra China pertenece al Jambudvīpa del Sur. Aquel continente cuenta con cuatro montañas famosas conocidas como las Tierras Budistas —Jiuhua, Wutai, Emei y Putuo— y los cuatro grandes seres que las presiden son Kṣitigarbha, Mañjuśrī, Samantabhadra y el Bodhisattva Avalokiteśvara. Así, Jiuhua venera a Kṣitigarbha y es llamada la Gran Práctica; Wutai venera a Mañjuśrī y es llamada la Gran Sabiduría; Emei venera a Samantabhadra y es llamada la Gran Valentía; Putuo venera a Avalokiteśvara y es llamada la Gran Compasión. Las divisiones son bastante claras.

Entre estos cuatro grandes seres, el más universalmente reverenciado es, fuera de toda duda, el Bodhisattva Avalokiteśvara. Mencionen su sagrado nombre en cualquier reunión, y en verdad todos lo conocerán —ancianos y jóvenes, mujeres y niños por igual—. En la mente de casi toda persona, la santa imagen de Avalokiteśvara se halla profundamente grabada. Pero ¿acaso esta reverencia universal es obra del poder espiritual de Guanyin? No necesariamente. Más de nueve décimas partes de ella, de hecho, son producto de la superstición.

Es más, la visión común corre directamente en contra del propio Bodhisattva. El propósito de Guanyin es conducir a todas las personas del mundo hacia la gran iluminación y ayudarlas a alcanzar juntas la otra orilla. Como dice el Sutra del Loto: «Siempre que los seres afligidos invocan su nombre con devoción concentrada, el Bodhisattva percibe de inmediato el sonido de sus voces, y todos obtienen la liberación. Por esta razón se le llama Avalokiteśvara, el Perceptor de los Sonidos del Mundo». Estas palabras hacen manifiesta la intención del Honrado por el Mundo. Sin embargo, miren a quienes profesan fe en Guanyin hoy día —¿hay acaso uno solo entre ellos que no viva entregado a la superstición? Imaginan que la mera creencia en Guanyin, sin importar cómo ellos mismos se comporten, atraerá su protección; que cualquier deseo suyo, por frustrado que esté, será concedido por completo. Lo que más temen es la muerte, así que suponen que quemar abundante incienso y recitar el nombre del Buda de día en día alejará la enfermedad y prolongará sus años. Lo que más temen tras la muerte es ser arrojados al infierno para siempre, así que suponen que guardar muchos ayunos y recitar muchos sutras los llevará después de la muerte al Paraíso Occidental o a la Tierra del Buda para disfrutar de la bienaventuranza. Incluso imaginan que cualquier pecado, sea el que sea, puede ser borrado con solo pronunciar unos cuantos «Namo Avalokiteśvara Bodhisattva». Así, las mentes de tales devotos han quedado inevitablemente corrompidas, dando lugar al dicho popular: «Si queréis encontrar a un hombre de corazón cruel, buscad en la casa de recitación».

Los creyentes que albergan tales motivos egoístas han dado lugar a toda clase de formas extrañas de culto. El devoto común que busca bendiciones y longevidad venera al Guanyin de la Túnica Blanca; quienes rezan por un hijo veneran al Guanyin que Concede Hijos; los pescadores que buscan una buena pesca veneran al Guanyin de la Canasta de Pescado. Con cada nueva forma y cada caprichosa asociación que se añade, cuanto más se extiende esta práctica más se aleja de los verdaderos principios del budismo. Así pues, aunque los devotos de Avalokiteśvara en el mundo son tan numerosos como los pelos de un buey, ninguno ha logrado alcanzar la verdadera iluminación: algo verdaderamente lamentable.

Pero basta de digresión. He tomado la pluma para escribir esta Vida de Avalokiteśvara, no para fomentar la superstición. Por un lado, deseo exponer los hechos de la vida del Bodhisattva, antes y después, y darlos a conocer al mundo para que la gente alcance una comprensión adecuada. Por otro, quiero extraer el sentido más profundo de las escrituras budistas, para que los discípulos que han errado el camino puedan cultivar la gran iluminación y juntos alcanzar la otra orilla. Sin embargo, por grandiosa que sea esta aspiración, no sé si esta torpe pluma mía logrará llevarla a buen puerto. Ahora que he decidido escribir una biografía del Bodhisattva Avalokiteśvara, hay dos cuestiones que debo esclarecer desde el comienzo mismo de este primer capítulo.

La primera: ¿tiene forma masculina o femenina el Bodhisattva Avalokiteśvara? Las imágenes y pinturas de Avalokiteśvara que vemos hoy distan mucho de ser uniformes —unas presentan figura masculina, otras femenina— y esto ha dado lugar a la pregunta. Según la opinión común, se la considera femenina, hasta el punto de que muchas personas incluso la llaman «Madre Guanyin». Sin embargo, el Bicong de Hu Shilin y el Registro del Origen de Avalokiteśvara de Wang Fengzhou señalan ambos que el Bodhisattva Avalokiteśvara es masculino, y lo respaldan con pruebas y documentación. Por otra parte, la Historia de las Dinastías del Norte registra que el Avalokiteśvara aparecido durante la enfermedad de Xu Zicai y el que se apareció en sueños al emperador Wucheng de Qi Septentrional adoptaron ambos forma de hermosa mujer, de modo que esta cuestión no es fácil de resolver. Con todo, al examinar los hechos de la vida de Avalokiteśvara, la respuesta se torna evidente. Por compasión hacia los seres sintientes, Avalokiteśvara los ha protegido por doquier, manifestándose en forma corporal en treinta y tres ocasiones y acudiendo a diversos lugares para guiarlos y transformarlos. Dondequiera que aparecía adoptaba una forma sagrada distinta —bodhisattva, discípulo, funcionario, joven celestial, dragón, espíritu o fantasma— mudando según el tiempo y el lugar para ajustarse a su labor de guiar a los seres. Por eso las formas sagradas que la gente ha visto difieren entre sí: a veces masculinas, a veces femeninas, a veces ancianas, a veces jóvenes. No es invención mía sin fundamento; el Bingshu Bitan también registra estos hechos con claridad. Llegados aquí, la cuestión de la forma masculina o femenina puede dejarse de lado.

La segunda pregunta es la siguiente: si el Bodhisattva Avalokiteśvara es un solo ser, ¿cómo es que han surgido tantos títulos tan distintos? Nombres como el Avalokiteśvara de Túnica Blanca, el Avalokiteśvara Gao Wang, el Avalokiteśvara que Concede Hijos, el Avalokiteśvara de la Cesta de Pescado —y las imágenes sagradas han variado en consecuencia—. ¿Son todos estos Avalokiteśvaras de títulos diferentes el mismo que habita en el bosque de bambú morado del monte Potalaka, en el Mar del Sur? ¿O existen en realidad varios Bodhisattvas Avalokiteśvara distintos? A este respecto me atrevo a decir que, sencillamente, las formas que se manifestaron en cada aparición fueron distintas.

Por ejemplo, cuando el Bodhisattva tomó forma en un lugar como una hermosa mujer vestida de blanco, saliendo a idear medios para guiar a los seres sintientes, con el tiempo la gente supo que aquella belleza de ropaje blanco era una manifestación del Bodhisattva. Por ello, hizo tallar estatuas, las consagró y rindió culto, siguiendo naturalmente la forma que había visto. Así, con el paso de las generaciones, surgió el Guanyin de Túnica Blanca. Ya que una gran tortuga del Mar Oriental causaba estragos y los habitantes de la costa no podían vivir ni trabajar en paz, Avalokiteśvara se manifestó como pescador para someter a la tortuga y salvar al pueblo —de ahí que surgiera el Guanyin de Cabeza de Tortuga—. Todas las demás formas sagradas tienen su origen, del mismo modo, en las huellas que dejaron estas manifestaciones. Las generaciones posteriores, sin investigar el asunto a fondo, dieron lugar a todo tipo de conjeturas fantásticas. Esto no es una invención ociosa por parte del autor. Si dudáis de ello, permitidme que, antes de pasar a la narración principal, cite un pasaje de la historia de las manifestaciones de Avalokiteśvara a modo de introducción y prueba de lo que he dicho.

De las diversas imágenes sagradas de Avalokiteśvara que existen en otros lugares no hablaré ahora, y me centraré únicamente en la del Templo Shaolin, que difiere de todas las demás. Su representación tiene ojos redondos y saltones, nariz grande, boca ancha y frente amplia, con cabello enmarañado y erizado sobre la cabeza, como mechones de juncos. Las orejas son de un tamaño descomunal, sin igual, atravesadas por un par de gruesos y pesados anillos de oro que cuelgan rectos hasta ambos hombros. Los pliegues de la túnica son holgados y desordenados, y asoman un par de enormes pies descalzos. En una de sus manos sostiene inclinado un precioso báculo dorado. Esta forma sagrada se asemeja más a Kumāraṭa, uno de los Quinientos Arhats. Cualquier persona con ojos comunes y carne mortal difícilmente la reconocería como el gran ser Avalokiteśvara. Sin embargo, el Templo Shaolin la ha consagrado abiertamente en el Pabellón de Avalokiteśvara, y todos los monjes la reconocen como el Bodhisattva Avalokiteśvara. ¿No es acaso extraño? Pero la razón por la que se esculpió de esta forma tiene su propia historia, que iré desvelando más adelante.

El Templo de Shaolin es, en efecto, uno de los grandes bosques monásticos de China, con una historia larga y venerable. Desde que el Primer Patriarca, el Maestro Chan Bodhidharma, abrió la montaña, no solo el vehículo del Chan se ha difundido por todas partes, sino que también sus artes marciales han alcanzado enorme renombre. Sin embargo, en sus primeros tiempos no existía el Pabellón de Avalokiteśvara. Este surgió únicamente en la dinastía Yuan, cuando los rebeldes del Turbante Rojo se sublevaron y la calamidad de la guerra alcanzó las llanuras centrales. El cabecilla rebelde Li Quan, que conocía bien la fama de las artes marciales de Shaolin, quiso reclutar a los monjes del monasterio para su servicio. Pero los monjes de Shaolin eran personas que guardaban estrictamente los preceptos y comprendían con claridad la justicia mayor, por lo que se negaron. Li Quan, enfurecido por el desaire, condujo a sus fuerzas a sitiar el Monte Shaoshi, jurando que no descansaría hasta que Shaolin fuese arrasada por completo. Aunque los monjes eran, en verdad, hábiles en las artes marciales, estaban ampliamente superados en número y no podían prevalecer; defendieron como mejor pudieron, pero poco a poco no pudieron resistir más. Precisamente cuando la situación era más desesperada, un monje enorme y corpulento irrumpió de pronto con un bastón de hierro en la mano, lanzándose directamente hacia las filas rebeldes. Cuando los presentes vieron de quién se trataba, resultó ser un monje itinerante que apenas acababa de llegar para alojarse temporalmente. Dondequiera que giraba su precioso bastón, era como un viento feroz y una lluvia torrencial, un destello frío de diez mil rayas. Masacró a los rebeldes de tal modo que los caballos caían y los hombres se desplomaban, cada uno gimiendo en su miseria; incluso su cabecilla, Li Quan de la Lanza de Hierro, sufrió una gran derrota y huyó lejos con sus hombres. En ese momento, un destello de luz dorada pasó ante los ojos de todos, y el monje corpulento desapareció. Mirando en todas direcciones, al fin lo encontraron de pie en la cima del Yuzhai del Monte Song, con un cuerpo de dieciséis chi de altura, declarándose una manifestación del gran ser Avalokiteśvara como Rey Kinnara, venido a librarlos de su peligro. El templo mandó entonces hacer una estatua siguiendo la sagrada forma en que había aparecido, y construyó el Pabellón de Avalokiteśvara para albergarla y venerarla. Este hecho consta también con claridad en la Crónica del Templo de Shaolin, de modo que no se trata, evidentemente, de ninguna invención. A partir de ello puede verse que las diversas formas sagradas de Avalokiteśvara son, en verdad, las huellas dejadas por sus manifestaciones.

Si quieres saber cómo se desarrollaron los hechos de la vida de Avalokiteśvara, tendrás que esperar al siguiente capítulo.

Capítulo 2: Tres copas de vino sin filtrar en un banquete en el pabellón pequeño: una perla brillante cae en el regazo en un sueño prodigioso

Corrían los años finales de la dinastía Zhou. Los estados de las Llanuras Centrales se hallaban sumidos en guerras sin fin: espadas y lanzas entrechocaban, alianzas y rencores se enredaban sin visos de solución, todo tan caótico que nadie podía disfrutar de una noche de reposo apacible, ni quedaba en los campos un palmo de tierra intacta. En cambio, el Reino Occidental de Xinglin gozaba de una era de paz: vientos y lluvias oportunos traían cosechas abundantes, el reino era estable y el pueblo vivía en contentamiento.

De todos los estados de las Regiones Occidentales, el Reino de Xinglin se alzaba como una potencia soberana y colosal, líder de las tribus menores. Pero, debido a su remota geografía, nunca había tenido contacto con las Llanuras Centrales; ambas tierras estaban completamente aisladas la una de la otra. Y es que entre ambos reinos se levantaba el monte Sumeru: una montaña tan alta que parecía rozar el cielo, tan vasta que se extendía a lo largo de miles de li por la meseta noroccidental, una frontera natural, como si hubiera sido puesta allí por designio divino. En aquellos tiempos, los viajes eran penosos; aunque la gente de las Llanuras Centrales conocía la fama de aquella montaña, su terreno remoto y traicionero, así como su frío glacial —la nieve coronaba sus cumbres todo el año, incluso en los veranos más calurosos—, hacía que nadie se atreviera a aventurarse hacia el oeste. El Reino de Xinglin se asentaba en la vertiente noroccidental del monte Sumeru, por lo que, en aquella época de aislamiento, carecía naturalmente de todo medio para comunicarse con las Llanuras Centrales.

De entre todas las tribus occidentales, el Reino de Xinglin poseía la historia más larga, la civilización más avanzada y gobernaba 36 000 li de territorio y a cientos de miles de súbditos. Se mantenía sin rival en la región, y todas las tribus menores no tenían más remedio que someterse a su mandato.

El rey que entonces ocupaba el trono se llamaba Jiao, y su título de reinado era Miaozhuang. Era un gobernante sabio y virtuoso, y bajo su administración los hombres labraban los campos y las mujeres tejían, cada cual contento con su propia labor. Tras algo más de una década en el trono, había transformado el Reino de Xinglin en un estado próspero, rico y en continuo crecimiento. Como soberano de un gran reino, el rey Miaozhuang vivía, naturalmente, en la opulencia, el honor y la comodidad. Su emperatriz, llamada Baode, era una mujer amable y virtuosa, amada y respetada profundamente por el rey, y su hogar rebosaba armonía.

Pero incluso la vida más perfecta tiene sus sombras. Por más poder ilimitado que el rey Miaozhuang poseyera como soberano, había algo que no podía ordenar por decreto ni comprar con todo el oro de su tesoro: solo tenía dos princesas, ningún príncipe heredero que ocupara su lugar en el trono. El rey Miaozhuang había cumplido ya los sesenta años, sin un heredero que le sucediera. Su anhelo de un hijo era profundo, y esta inquietud le dejaba a menudo abatido, suspirando en silencio para sus adentros. Como reza el viejo proverbio: los hijos no se compran con dinero, ni se logran por la fuerza. Por mucho que se preocupara, todo era en vano. Los días se arrastraban, colmados de esperanza, inquietud y tristeza.

La primavera dio paso al otoño, y en lo que pareció un abrir y cerrar de ojos, transcurrieron varios años más. Era el verano del decimoséptimo año del reinado del rey Miaozhuang, y el estanque de lotos blancos del jardín imperial florecía meciéndose con la brisa, su fragancia tenue flotando en el aire. Al notar el ánimo decaído del rey en los últimos días, la emperatriz Baode organizó un banquete en el pabellón junto al estanque de los lotos para levantarle el ánimo con vino. La pareja real tomó asiento en el pabellón —el rey en el lugar principal, la emperatriz en el inferior— mientras las doncellas de palacio servían vino y manjares por turno. Aunque el corazón del rey Miaozhuang seguía apesadumbrado por la falta de un heredero, conocía la bondad de Baode y forzó una sonrisa.

Al mirar hacia el exterior, miles de lotos blancos florecían en hileras escalonadas a lo largo del estanque, enmarcados por hojas de loto de un verde esmeralda, serenos y encantadores. Cuando una brisa suave los mecía, se balanceaban con delicadeza, como si aguardaran tímidamente a poder hablar. Olas de fragancia tenue flotaban en el viento, refrescando el corazón. En aquel paraje, el Rey Miaozhuang sintió como si hubiera entrado en un mundo distinto, y su ánimo se aligeró. El peso de la tristeza que oprimía su pecho se dispersó con la brisa fresca y se desvaneció arrastrado por el aroma del loto. Alzó su copa junto a Baode, bebiendo a sus anchas, charlando y riendo juntos. Al verlo tan contento, Baode no cabía en sí de gozo. Ella misma le sirvió vino y ordenó a los artistas del palacio que interpretaran canciones y danzas allí mismo, en el banquete. Las risas resonaron por doquier, la música se elevó, y la atmósfera era alegre y animada.

La jarana se prolongó hasta que la luna brillante se inclinó ya muy baja en el oeste. El Rey Miaozhuang había bebido de más, y su compostura habitual se le escapaba. Caliente por el vino, ordenó que recogieran el banquete, se sostuvo de las doncellas del palacio y regresó con Baode a los aposentos reales para pasar la noche.

Cuando despertó, el sol rojizo entraba a raudales por la ventana. Baode ya estaba lista, después de haberse aseado y vestido. Atendió al Rey Miaozhuang mientras se levantaba, le ayudó a asearse y, mientras preparaba el desayuno, le dijo: «Anoche tuve un sueño muy extraño. No sé si será un signo auspicioso o un mal presagio. Soñé que llegaba a un lugar que parecía la orilla del mar: una vasta extensión de aguas blancas sin fin, con olas embravecidas, un espectáculo muy aterrador. Justo en ese momento, resonó un fuerte estruendo y un loto dorado brotó del mar. Cuando salió a la superficie por primera vez, era del mismo tamaño que un loto común, y flotaba justo por encima del agua. Pero el loto dorado crecía sin cesar: cada vez más alto, su flor cada vez más grande, su luz dorada cada vez más brillante y deslumbrante, tan intensa que no podía mantener los ojos abiertos. Los entorné por un instante y, al volver a abrirlos, el loto dorado había desaparecido. En medio del mar se alzaba firme una montaña divina. En ella vi pabellones débiles y brumosos dispuestos en capas, árboles preciosos, aves extrañas, dragones celestiales y grullas blancas; todo se hallaba tan lejano que aparecía y desaparecía de la vista, demasiado borroso para distinguirlo con claridad.

Lo único que alcancé a distinguir con nitidez fue la cima de una única montaña, donde se alzaba una pagoda de siete niveles. En lo alto de la pagoda reposaba una única perla brillante, que emitía miles de rayos de luz extraña y maravillosa, de un tono solemne y sagrado. Me quedé paralizada, observándola fascinada, cuando de pronto la perla se elevó suavemente por el aire. En un parpadeo, se convirtió en un sol resplandeciente, que se acercaba cada vez más a la orilla. Poco después, se encontraba ya colgado justo sobre mi cabeza. Entonces se oyó otro fuerte estruendo, y el sol se precipitó rodando directamente hacia mi pecho. Estaba tan aterrorizada que perdí por completo la compostura. Quise salir corriendo, pero mis pies estaban clavados en el suelo, sin poder moverlos. Forcejeé con todas mis fuerzas y al final me desperté de un sobresalto. Allí estaba yo, tranquilamente acostada en mi cama: no había mar, no había montaña, ni rastro de esas visiones. Solo entonces caí en la cuenta de que todo había sido un sueño. ¿Qué presagio será este? ¿Qué querrá anunciar?».

Al oírla, el corazón del Rey Miaozhuang se llenó de una alegría callada. Se volvió hacia Baode para consolarla y le dijo: «Lo que has visto en sueños, querida consorte, no es sino la verdadera apariencia de la Tierra Pura Occidental del Buda. A los mortales casi nunca les es dado contemplar una visión así, así que se trata de un presagio muy auspicioso. En cuanto a esa perla brillante, no cabe duda de que se trata de una reliquia budista que se convirtió en el sol: el símbolo mismo del yang. Al caer en tu seno, no hay duda de que es un presagio de concepción. Este sueño es una señal inequívoca de que esta vez darás a luz un hijo. ¡Esto es sin duda motivo de gran celebración!».

Cuando Baode se enteró de aquello, su alegría no conocía límites. La noticia se extendió por el palacio, y todos los cortesanos depositaron sus mayores esperanzas en el niño que estaba por venir. En los meses siguientes, los síntomas del embarazo de Baode fueron manifestándose uno tras otro. A los dos o tres meses de gestación, su vientre ya se había hinchado de forma notable. Aunque el embarazo la hacía lucir más saludable que de costumbre, tenía una aversión muy extraña: no podía probar ni carne, ni pescado ni ningún otro alimento de sabor intenso. Incluso sus platos preferidos, si llevaban carne, le revolvían el estómago en cuanto los veía. Si se obligaba a probar aunque fuera un bocado pequeño, lo más seguro era que vomitara toda la bilis amarga que tuviera en el estómago. Estas aversiones son muy frecuentes durante el embarazo, así que a nadie le pareció raro. Nadie sospechó que detrás de aquello se escondiera un misterio más profundo.

Los días pasaban uno tras otro, y el invierno dio paso a la primavera. La fecha prevista para el parto de Baode se acercaba cada vez más. El rey Miaozhuang estaba convencido de que esta vez tendría un hijo varón, y no cabía en sí de gozo. Empezó a preparar las celebraciones con mucha antelación, y todo el palacio se volvió un hervidero de actividad, que no hace falta detallar aquí.

Por fin llegó el decimonoveno día del segundo mes del decimoctavo año del reinado de Miaozhuang. El rey estaba en el jardín imperial admirando la belleza del paisaje primaveral, absorto en sus pensamientos, cuando una dama de palacio llegó jadeando a su lado para informarle: «Majestad, la emperatriz ha dado a luz a una tercera princesa en la hora chen (de 7 a 9 de la mañana). Suplicamos a Su Majestad que le conceda un nombre».

Cuando el rey Miaozhuang oyó que era otra niña, la mitad de su alegría se esfumó al instante. Pero aquello escapaba a su control: solo podía culpar a su propia falta de mérito acumulado en vidas anteriores por aquel resultado. Enseguida preguntó a la dama si la emperatriz estaba bien y a salvo después del alumbramiento. La dama respondió: «Majestad, en el momento del alumbramiento, muchos pájaros extraños y bellos se congregaron en los árboles del patio, cantando como si interpretaran música celestial. Una fragancia extraña llenó la estancia, densa y que se mantenía en el aire. Poco después, nació la tercera princesa. Todas están bien y a salvo. Su Majestad la Emperatriz está de muy buen ánimo, y el llanto de la princesa es fuerte y sonoro».

Al oír aquello, el rey Miaozhuang reflexionó: «Pájaros divinos en los árboles, fragancia extraña en las estancias» —recordando el sueño que Baode había tenido durante el embarazo, ¿sería posible que aquella niña tuviera un origen especial, nacida con buenas raíces kármicas de una vida anterior? Eligió el nombre de Miao Shan para la tercera princesa. Dado que las dos princesas mayores se llamaban Miao Yin y Miao Yuan, cada una con el primer carácter del título de su reinado, Miaozhuang escribió el nombre de su puño y letra sobre papel dorado con un pincel de cinabrio rojo, y se lo entregó a la dama.

Como reza el viejo proverbio, solo la bondad verdadera merece llevar el nombre de «maravillosa»: esta niña nació dotada de sabiduría y buenas raíces kármicas. Para saber qué sucede a continuación, aguarde al próximo capítulo.

Capítulo 3: El extraño anciano de lengua prodigiosa habla del Vaso de Misericordia; La pequeña princesa deja de llorar al escuchar el verso del Buda

Se dice que cuando el Rey Miaozhuang supo que le había nacido otra hija, no se mostró muy contento. Pero al escuchar los muchos prodigios que acompañaron su nacimiento, y recordar el sueño que la Reina Baode había tenido durante el embarazo, pensó que la niña debía de tener un origen especial, y su ánimo se apaciguó sobremanera. Siguiendo la secuencia generacional de los Miao, la llamó Miaoshan.

Cuando los funcionarios y el pueblo llano de todo el reino se enteraron de que el rey tenía una nueva princesa, se regocijaron y se celebraron grandes fiestas. El Rey Miaozhuang ofreció un gran banquete en el palacio durante tres días. Durante esos tres días, todo el reino de Xinglin se vio envuelto en la celebración: se colgaron faroles y se pusieron adornos por doquier, se representaron obras de teatro y se dispusieron grandes festines, la alegría se elevaba hasta el cielo, los vítores hacían temblar la tierra: una maravillosa escena de paz y prosperidad. Naturalmente, el pueblo, que había gozado de años de paz y cosechas abundantes, tenía sobradas razones para celebrar tan dichosa ocasión. Pero dejemos eso por ahora.

El tercer día del banquete palaciego, el Rey Miaozhuang ordenó a sus sirvientas que llevaran a la Princesa Miaoshan al salón principal para presentarla ante los ministros. Curiosamente, la pequeña princesa había estado perfectamente contenta en los aposentos interiores, pero en el momento en que entró al salón y vio a los ministros —los rostros arrebolados por el vino, ante ellos bandejas de carne chisporroteante— rompió a llorar con grandes sollozos. Nada lograba calmarla, ni siquiera el pecho. La nodriza se alarmó, los ministros dejaron sus copas y palillos, y el Rey Miaozhuang se irritó profundamente.

Justo entonces, un eunuco entró al salón para anunciar: "Un anciano encorvado espera en la puerta. Dice que trae un regalo para la princesa y pide ver a Su Majestad."

El Rey Miaozhuang ordenó que lo hicieran pasar. Cuando el anciano se adelantó, tenía el porte inconfundible de un inmortal: facciones finas, presencia serena y de otro mundo. El rey le preguntó con brusquedad: "Buen anciano, ¿cuál es su apellido y nombre? ¿De dónde viene? ¿Qué asunto lo trae hoy aquí? Diga la verdad, y sea breve."

El anciano respondió: "Su Majestad, dejemos por ahora las preguntas sobre mi humilde nombre y origen, y le diré por qué he venido. Supe que Su Majestad ha acogido a una nueva tercera princesa, Miaoshan, y que ofrece un gran banquete a sus ministros, así que vine especialmente: primero, para presentar a Su Majestad mis más sinceras felicitaciones, y segundo, para hablarle del verdadero origen de esta princesa. Sepa Su Majestad que esta princesa es la reencarnación del Vaso de Misericordia, Cihang, venido a salvar a todos los seres a lo largo de incontables kalpas. No la menosprecie, Su Majestad: ¡un día transformará su actual reino mortal en una tierra de Buda!"

El Rey Miaozhuang soltó una carcajada ante estas crípticas palabras: "¿Quién habría pensado que un hombre de tan avanzada edad urdiría mentiras tan descabelladas! El Gran Ser Cihang mora en la Tierra Occidental de la Bienaventuranza Suprema, goza de una dicha pura e incontaminada. ¿Por qué iba a descender de buen grado una vez más al polvo del mundo mortal, para renacer aquí como una simple mortal? ¡Esto es absolutamente contrario a la razón! ¡Y habla de convertir un reino de hombres en una tierra de Buda! No son más que los desvaríos de un anciano chocho — ¿me toma por un necio?"

El anciano dijo: "¿Acaso Su Majestad no lo sabe? En la enseñanza del Buda, si bien la mayoría de los seguidores procuran trascender el mundo del sufrimiento, también hay quienes eligen entrar en él para ayudar a los demás. El Gran Ser Cihang vio que todos los seres están profundamente sumidos en el polvo de incontables kalpas, que su sufrimiento no puede aliviarse, y por ello hizo el gran voto de responder a cada clamor de auxilio y salvarlos del dolor. ¡Su nacimiento en este mundo mortal no es ninguna coincidencia! ¿Quién soy yo, un humilde anciano, para atreverme a decir una mentira a Su Majestad? Este asunto es la más absoluta verdad."

El Rey Miaozhuang dijo de nuevo: «Incluso si lo que dice contiene un ápice de verdad, incluso si el Gran Ser Cihang ha hecho el voto de entrar al mundo para salvar a los seres del sufrimiento de kalpas sin fin, debería haber tomado forma masculina. Resulta de lo más extraño que haya renacido como una niña: sencillamente no lo creo.»

Al oír esto, el anciano asintió lentamente y dijo: «Bien, bien. Las causas y condiciones detrás de este asunto son demasiado profundas para explicárselas por completo a Vuestra Majestad. Que crea o no, es asunto suyo, pero con el tiempo la verdad se manifestará. No hace falta que yo siga discutiéndolo.»

Mientras hablaban, la pequeña Princesa Miaoshan, en brazos de la nodriza, comenzó a llorar aún más lastimeramente. Al escuchar el llanto de la niña, el Rey Miaozhuang sintió una punzada repentina en el pecho y dijo al anciano: «Si así es, ya que dice conocer las causas kármicas de las vidas pasadas de esta niña, debe de ser una persona del Camino. Esta niña llora tan desconsoladamente, sin parar: ¿sabe cuál es el motivo?»

El anciano soltó una carcajada: «¡Lo sé, lo sé! No hay causa ni efecto que yo desconozca. Las lágrimas de la princesa son lo que llamamos Gran Compasión. Llora porque ve que Vuestra Majestad ha sacrificado incontables vacas, ovejas, cerdos, gallinas, camarones, cangrejos, aves y peces para celebrar su nacimiento — tantas vidas segadas para satisfacer el paladar de las personas, acrecentando la deuda kármica sin límite de Vuestra Majestad. Su corazón, tierno de compasión, no soporta este sacrificio, y por eso no deja de llorar. Es más, el alcance de la Gran Compasión va mucho más allá de los humanos: alcanza a todos los seres vivos. Hasta una sola brizna de hierba o un árbol solitario recibe su tierno cuidado, cuánto más las vidas de las vacas, ovejas, aves y peces.»

El Rey Miaozhuang dijo: «Si es cierto, anciano, ¿tiene alguna forma de hacer que la niña deje de llorar?»

El anciano respondió: «¡Por supuesto, por supuesto! Permítame recitarle un breve verso: cuando lo oiga, dejará de llorar al instante.» Se acercó a la princesa, posó suavemente su mano sobre la coronilla de la niña y murmuró el verso quedamente:

No llores, no llores, no llores hasta que tu espíritu se nuble y tu sabiduría se oscurezca. No olvides tu gran voto de compasión, tu tierno corazón que se vuelve hacia el mundo. Sabe que tres mil vastos kalpas aguardan a que los lleves a la otra orilla, tres mil buenas obras aguardan a tu mano para realizarlas. No llores: escucha el sonido sagrado.

Milagrosamente, como si comprendiera cada palabra, la princesa aguzó los oídos, abrió mucho los ojos y miró al anciano un instante, como si hubiera captado su significado. Dejó de llorar al instante, con sus dos pequeños ojos fijos atentamente en él. El Rey Miaozhuang y todos los ministros allí congregados se miraron unos a otros sin dar crédito, chasqueando la lengua con asombro.

Antes de que nadie pudiese hablar, el anciano dijo: «Ahora que la princesa ha dejado de llorar, no puedo quedarme aquí más tiempo. Me despediré.» Dicho esto, se inclinó ante el Rey Miaozhuang, agitó ambas mangas con un floreo y, mientras una suave brisa se levantaba a su alrededor, salió a grandes zancadas del salón. Se movía con paso ligero y constante, caminando tan rápido como si volara: nada propio del andar de un anciano. El Rey Miaozhuang comprendió al punto que se trataba de una persona de gran cultivo espiritual, y quedó lleno de arrepentimiento al haber dejado escapar tan rara oportunidad. Ordenó a los guardias palaciegos que corrieran tras el anciano y lo invitaran a regresar, diciéndoles que aún tenía preguntas que deseaba formular en busca de orientación; que debían hablarle con cortesía y, bajo ninguna circunstancia, ofender al anciano.

Los guardias partieron de inmediato, pero cuando llegaron a la puerta del palacio, el anciano ya no se encontraba por ninguna parte. Montaron rápidos corceles y salieron en las cuatro direcciones—este, sur, oeste y norte—en su búsqueda. Registraron las seis calles principales y las tres arterias del mercado, pero no hallaron rastro alguno del anciano. Cuando preguntaron a la gente del pueblo, todos estaban absortos en el regocijo de la celebración, ocupados en banquetes y diversión, y ninguno había reparado en si un anciano había pasado por allí o no—de modo que no pudieron obtener respuestas claras. Los guardias, sin otra opción, registraron los alrededores una vez más, y aun así no encontraron nada, por lo que no tuvieron más remedio que regresar al palacio para informar.

El rey Miaozhuang dijo a sus ministros: "Yo vi con mis propios ojos cómo ese anciano se marchaba—di la orden de perseguirlo incluso antes de que se me perdiera de vista. ¿Cómo es posible que haya desaparecido tan por completo? ¿Acaso pensáis que a ese anciano le crecieron alas y salió volando?" Los ministros quedaron todos asombrados. El ministro principal Boyoumen dio un paso adelante y dijo: "En mi opinión, las calles y los mercados están abarrotados de gente celebrando hoy, y ese anciano se movía tan rápido como un joven. Una vez cruzó la puerta del palacio y se fundió entre la multitud, sería natural que los guardias lo perdieran de vista al instante. Si los enviamos a registrar casa por casa, sin duda lo encontraremos."

Antes de que terminara de hablar, el Canciller de la Izquierda Analuo se apresuró a añadir: "¡No, eso no funcionará en absoluto! Hoy el pueblo está celebrando gozosamente esta gran ocasión. Si registramos casa por casa, ¿no arruinaremos su placer y trastornaremos la celebración? Este viejo ministro tiene la certeza de que aquel anciano no era una persona común. Por las palabras que pronunció, y por la manera en que vino y se fue, está claro que no era un hombre ordinario. Puesto que eligió no quedarse, por mucho que busquemos no lo hallaremos. Más vale dejarlo seguir su camino. ¡Creo que aquel anciano era una manifestación del Buda mismo, venido para guiarnos con su enseñanza!"

¿Cómo llegó a esta conclusión? Este venerable y virtuoso Canciller Analuo era un budista devoto, y por ello interpretaba cada suceso a la luz de las enseñanzas del Buda.

Cuando el rey Miaozhuang escuchó las palabras de Analuo, repasó en su mente los acontecimientos de la última hora, y se encontró medio convencido, medio dudoso. Dijo: "Si verdaderamente es como vos, mi docto ministro, habéis dicho, que el Buda mismo haya honrado con su presencia nuestro reino, es una bendición rara en verdad. ¡Qué lástima que nosotros, con nuestros ojos mortales y no iluminados, no supiéramos reconocerlo estando él mismo frente a nosotros! Si tan solo lo hubiéramos reconocido, habríamos podido suplicarle su guía—¡qué fortuna habría sido! Pero dejamos escapar esta oportunidad de oro, y no ganamos ni una sola palabra de enseñanza. Es, en verdad, un gran pesar. Debe ser que mi propia virtud es demasiado escasa—no hay nada más que decir."

El Canciller Analuo ofreció al rey algunas palabras de consuelo tras esto. El rey y sus ministros bebieron y departieron un rato más antes de que la reunión se disolviera con ánimo alegre.

Desde aquel día, la historia de la milagrosa manifestación del Buda se extendió por todo el reino. Se hablaba de ella como de un prodigio en cada rincón del país, era comidilla en cada callejón y cada calle, hasta que no hubo nadie que no la hubiera oído o comentado. En realidad, el pueblo de Xinglin había estado desde antiguo imbuido de las enseñanzas budistas. La inmensa mayoría eran budistas devotos, e incluso la pequeña minoría que no practicaba con fervor aún guardaba una imagen del Buda en su corazón. Así, al oír de este suceso, todos lo dieron por cierto, añadiendo sus propias conjeturas y detalles inventados a la historia, hasta que todo el reino bullía con la noticia. Era como si el Buda Sakyamuni en persona hubiera tomado el trono del Reino de Xinglin.

Cierto es:

El mundo de los seres sintientes siempre está en agitación, Nuestro Buda permanece por siempre en sosiego.

Si deseáis saber lo que acontece a continuación, os ruego que paséis al siguiente capítulo.

Capítulo Cuatro: Buscando un yerno digno para transmitir el trono; observar ociosamente una batalla de hormigas despierta compasión

Después de que el ministro Anaro declaró que el anciano que no habían logrado encontrar era en realidad una manifestación del Buda, la noticia corrió por todo el reino. Ni un solo ciudadano de Xinglin se atrevió a dudarlo, y la gente fue añadiendo inevitablemente sus propios adornos — interpretaciones fantasiosas y habladurías sobre el destino — hasta que los corazones de toda la nación se volvieron hacia la enseñanza budista. Aquello fue el verdadero comienzo del florecimiento del budismo en las Tierras Occidentales. En realidad, desde que Shakyamuni fundó la fe budista e hizo el voto de liberar a todos los seres sintientes, las regiones occidentales habían sido consideradas la tierra del Buda. Xinglin, situada cerca de aquella tierra sagrada, había absorbido desde hacía tiempo algo de su influencia; tras aquella gran conmoción, la devoción se profundió de forma natural.

Pero no nos detengamos en esto por más tiempo. Volvamos a la princesa Miaoshan, que bajo los devotos cuidados de la emperatriz Baode iba creciendo poco a poco, ya fuera de los pañales y, en un abrir y cerrar de ojos, con tres o cuatro años. Se convirtió en una niña de notable belleza e inteligencia — pronta para reír, pronta para hablar — superando a sus hermanas mayores por un margen considerable. Sin embargo, su temperamento era completamente distinto al de los niños ordinarios. A la mayoría de los pequeños les encantan las ropas de colores vivos y los manjares exquisitos, pero aunque aún era muy joven, no sentía el menor apego por las galas de seda ni por las exquisiteces de tierra y mar. Solo quería telas bastas y alimentos sencillos. Lo más extraordinario de todo era que había sido vegetariana desde el nacimiento y no tocaba la carne ni el pescado. No era mera desgana — de verdad no podía comerlo. En cuanto algo grasoso o carnoso tocaba sus labios, sentía arcadas y lo escupía de inmediato, sin poder tragar nada. El rey Miaozhuang y la emperatriz Baode lo encontraban extraño, mas no había nada que hacer al respecto, y no soportaban hacer sufrir a su preciosa hija. Así que le preparaban platos puramente vegetarianos, que le venían como anillo al dedo.

Cuando comenzó sus estudios a los seis años, parecía poseer una sabiduría traída de una vida anterior. De verdad, podía recitar cualquier texto tras escucharlo una sola vez y nunca olvidaba lo que había leído, dejando muy atrás a sus hermanas mayores. Por eso, el rey Miaozhuang y la emperatriz Baode la querían profundamente, atesorándola como a la niña de sus ojos. Sus corazones hallaban un gran consuelo, y consideraban que tener una hija así no era menor bendición que tener un hijo.

El rey Miaozhuang solía decirle a la emperatriz Baode: «Cuando la princesa Miaoshan alcance la edad núbil, he de buscarle sin duda un buen partido — un hombre perfecto en todo, uno que pueda gobernar el estado con las letras y mantener el reino con las armas — para que sea su príncipe consorte. No solo será una excelente unión de talento y belleza, sino que si para entonces no ha nacido un príncipe heredero, el trono de Xinglin podrá transmitirse al consorte, y el linaje del clan Shijia no se extinguirá.» La emperatriz Baode aprobó de todo corazón. Con esto resuelto en su ánimo, su anhelo de un hijo se enfrió poco a poco, y comenzaron a buscar discretamente candidatos idóneos.

Cómo llegó este asunto a oídos de las princesas Miaoyin y Miaoyuan es un misterio, pero al enterarse, ambas no pudieron evitar suspirar por su propia suerte menguante.

Un día, las dos princesas mayores estaban juntas en el jardín, contemplando las flores del melocotonero. Por casualidad, pasearon hasta la entrada de la Cueva del Inmortal y avistaron a la princesa Miaoshan agachada en el suelo, con una doncella de palacio de pie junto a ella. Ambas guardaban silencio, y no se sabía qué estaban haciendo. Picada su curiosidad, se acercaron despacio para ver — y descubrieron que se trataba de una batalla de hormigas.

Miaoshan también las había notado y exclamó: «¡Hermanas, venid rápido a ayudarme a enterrar a estas hormigas que han muerto peleando!»

Miaoyin y Miaoyuan intercambiaron una sonrisa. —Hermanita, sigue jugando tú sola. Nosotras tememos ensuciarnos las manos y no tenemos paciencia para esas tonterías de arrastrarse por el suelo— dijeron, y dicho esto, se alejaron cogidas del brazo. Mientras caminaban, Miaoyuan le susurró a Miaoyin: —Mira a la Tercera Hermana: siempre le han gustado estos rústicos pasatiempos de escarbar en la tierra, y sin embargo Padre y Madre la miman como si fuera un tesoro. Hablan de buscar a alguien versado tanto en letras como en armas para que sea su príncipe consorte, y si Madre no tiene más hijos, el consorte podría incluso heredar el trono, ¡convirtiéndola en emperatriz! ¿Quién ha oído hablar jamás de una princesa que se arrastra por el barro? ¿No es ridículo?

Miaoyin respondió: —Yo también creo que el comportamiento de la Tercera Hermana no está a la altura de su condición, pero Padre y Madre la miman, y no hay nada que hacer. Simplemente nacimos con un destino más humilde y no compartiremos esas bendiciones. ¡Todo está predestinado, supongo!

Dejemos a un lado por ahora sus quejas contra el destino y el cielo. Después de todo, ¿qué estaba haciendo realmente la Princesa Miaoshan? Esto merece una explicación adecuada.

Aquel día, la Princesa Miaoshan estaba sentada ociosamente en el palacio, aburrida, así que llevó consigo a una sola doncella para dar un paseo tranquilo por el jardín. Por casualidad pasó cerca de la Cueva del Inmortal y de pronto vio una columna de hormigas amarillas y una columna de hormigas negras en el suelo, trabadas en una pelea enmarañada, con cuantiosas bajas en ambos bandos y sin vencedor claro. Le dolió el corazón ante tal espectáculo.

Pensó para sus adentros: Estas diminutas hormigas, aun cuando vivieran sus días en paz, ya tendrían vidas lastimosamente cortas. ¡Y aun así deben sufrir también los ataques de otras criaturas! Apenas pueden protegerse ya de por sí, ¿por qué han de pelear entre las de su propia especie y acortar aún más sus vidas? ¡Cuántos cuerpos caídos, qué tragedia! Mejor separarlas.

Entonces se agachó y estaba a punto de apartarlas con la mano, pero de pronto se quedó inmóvil, sin atreverse a actuar. ¿Por qué, preguntaréis? Porque las hormigas amarillas y negras habían entrado ya en una lucha encarnizada, peleando en una masa enmarañada. Sus cuerpos eran tan pequeños que no había modo de distinguirlas. Si intentaba separarlas por pares, ¿cuándo terminaría jamás? Además, las hormigas son criaturas que, una vez que empiezan a pelear, no se detienen hasta morir. Y cuando una hormiga ha atrapado a un enemigo, no lo suelta aun cuando sus fuerzas se agoten y muera. Por eso, tras cada batalla de hormigas, el campo queda siempre sembrado de cadáveres emparejados, hormigas que han muerto trabadas entre sí. Si alguien pretendiera separarlas por pares, ambas hormigas resultarían sin duda heridas. E incluso si no lo estuvieran, en el momento de soltarlas en el suelo, buscarían a su enemigo y pelearían a muerte de nuevo. De modo que, mientras un par quedara sin separar, ya estaría otro peleando: un ciclo sin fin, imposible de completar.

La Princesa Miaoshan, al darse cuenta de esto, apartó la mano. Pero era, después de todo, una niña de inteligencia extraordinaria, y tras pensarlo con cuidado, ideó un plan. Razonó que la batalla de las hormigas debía de ser por la comida. Si ambos bandos tuvieran alimento de sobra, naturalmente lo llevarían de vuelta a sus hormigueros, y la lucha cesaría.

Por lo tanto, ordenó a la criada del palacio que trajera una buena cantidad de migas de pastel dulce. Mientras tanto, localizó los nidos de ambas columnas de hormigas y esparció las migas alrededor de cada entrada. Y, en efecto, los refuerzos que salían de las filas traseras, al ver la comida, ya no se dirigieron al campo de batalla. Al contrario, se pusieron a transportar el grano, y el combate en el frente fue amainando poco a poco. Entonces tomó una escobita pequeña y, con suavidad, separó a los combatientes que estaban trabados. Sus líneas de batalla se rompieron, y las hormigas se dispersaron en todas direcciones. Para entonces, las hormigas mensajeras de la retaguardia ya habían llegado con noticias, y, al recibirlas, todas se apresuraron a volver para traer provisiones. La feroz batalla, por fin, llegó a su fin.

Pero para entonces, varios cientos de hormigas yacían muertas o heridas en el campo. Al ver sus miembros rotos y sus patas cercenadas, Miaoshan sintió una profunda tristeza. Pensó: Aunque las hormigas son insectos diminutos, siguen siendo seres vivos. En una sola batalla, se han perdido tantas vidas. Me pregunto qué karma habrán creado en sus vidas pasadas para sufrir muertes tan crueles. Y no puedo dejarlas aquí tiradas: si otras criaturas vienen a devorarlas, ¿no sería añadir tragedia sobre tragedia? Será mejor que cave una fosa y las entierre.

Así que cavó una fosa pequeña cerca de allí y, mientras reunía los cadáveres de hormigas para enterrarlos, quiso el destino que sus hermanas mayores pasaran por el lugar. Las llamó para que la ayudaran, pero ellas se alejaron sin siquiera mirarla. No las volvió a llamar. En lugar de eso, reunió todos los cadáveres, los colocó en la fosa, los cubrió con tierra y, así, completó aquel acto de mérito. Solo entonces regresó al palacio con su criada, con el corazón tranquilo.

Volvamos ahora a las princesas Miaoyin y Miaoyuan. Como sus padres preferían a Miaoshan, y al haber oído los rumores sobre la selección de un príncipe consorte y la posibilidad de heredar el trono, sus mezquinos y estrechos corazones de doncella pasaron de la admiración a los celos, y miraban con desdén cada acción de Miaoshan. Tras burlarse de ella por arrastrarse por el suelo para enterrar hormigas, se apresuraron a regresar al palacio antes que ella y le contaron el asunto a la Emperatriz Baode. Creían que, al hacerlo, lograrían que el amor de su madre por Miaoshan disminuyera y se volviera hacia ellas. Pero la Emperatriz Baode se limitó a reír y les dijo que tal comportamiento encarnaba verdaderamente la virtud celestial de valorar la vida.

Miaoyin y Miaoyuan no esperaban esa respuesta. ¿Cómo no iban a sentir amargura? Las lágrimas estuvieron a punto de aflorar a sus ojos.

En ese momento, la princesa Miaoshan, después de terminar su buena obra, regresó al palacio con su criada. Saludó a su madre y, al ver las expresiones apenadas de sus hermanas, supuso que habían sido regañadas por la emperatriz y no se atrevió a preguntar. La Emperatriz Baode, al verla, le preguntó dónde había estado jugando. Miaoshan le relató todo con todo detalle.

La Emperatriz Baode se rio: «¡Eres una verdadera traviesa! Tener la paciencia para ocuparte de estas cosas y no importarte ensuciarte las manos. Si hubieras encontrado hormigas venenosas y te hubieran picado, llenándote de llagas, ¡habrías pasado un mal rato! No vuelvas a hacer estas travesuras, ¿me oyes?».

La princesa Miaoshan escuchó el amable regaño de su madre y asintió en señal de obediencia, pero acto seguido ofreció una explicación propia que dejó ver su notable profundidad de comprensión.

En verdad, su sabiduría precoz saltaba a la vista; en palabras infantiles, el espíritu del Chan brillaba con claridad.

Para descubrir lo que ocurre a continuación, lea el capítulo siguiente.

Capítulo 5: Al rescatar a una cigarra solitaria, la princesa resulta herida; buscando remedio para la cicatriz, el rey emite una proclama

La reina Baode, al enterarse del asunto del entierro de las hormigas, reprendió duramente a la princesa Miaoshan. La princesa asintió con rapidez, mostrándose conforme, y cuando su madre por fin hizo una pausa para tomar aliento, prosiguió: «Lo que la madre no sabe es esto: las hormigas serán criaturas diminutas, pero son seres vivos al fin y al cabo. Cuando vi las dos columnas combatiendo con bajas esparcidas por doquier, la visión era tan conmovedora que no pude soportarlo. Por eso busqué la manera de separarlas y detener la matanza. Y esas hormigas, como si entendieran lo que estaba haciendo, no me mordieron ni una sola vez.»

Justo cuando hablaba, el rey Miaozhuang volvió por casualidad al palacio y preguntó de qué conversaban las damas. La reina Baode no pudo evitar contar toda la historia de nuevo. El rey escuchó y se rio: «Esta niña es lista y despierta, buena en todo lo demás, pero ha nacido con este temperamento singular. No tiene nada del espíritu de una niña. Se comporta como una vieja devota budista, y resulta bastante pesado. Tendrás que esforzarte un poco más, querida, para guiarla debidamente y curarla de esta costumbre, de modo que la gente la encuentre más llevadera.» La reina Baode murmuró su asentimiento.

En cuanto a la princesa misma, hizo poco caso de las palabras de su padre. Pero las princesas Miaoyin y Miaoyuan sintieron un gran regocijo, y el agravio que venían rumiando se disipó por completo. Poco a poco sus rostros se iluminaron con sonrisas, tan frescas como una brisa de primavera. Sabían perfectamente que las rarezas de la princesa Miaoshan formaban parte de su naturaleza más íntima y jamás podrían cambiarse, y puesto que su padre había pronunciado tales palabras, su excentricidad le atraería sin duda algún día la desgracia. Había verdad, al fin y al cabo, en el viejo dicho: ríos y montañas pueden cambiar de forma, pero la naturaleza de una persona es difícil de transformar. Dicen también que a los tres años se traza el rumbo de toda una vida: la naturaleza innata de una persona, desde la infancia hasta la vejez, jamás se altera. La princesa Miaoshan había nacido con el corazón de un Buda; ninguna fuerza externa, por poderosa que fuera, podría aspirar a cambiarla en lo más mínimo. Aunque la reina Baode a menudo intentaba aconsejarla con dulzura y palabras suaves, la princesa permanecía impasible, siguiendo su propio camino como antes.

Una calurosa tarde de verano, al hallar sus aposentos sofocantes, salió a dar un paseo. Bajo los sauces se deslizaba una brisa suave, y le pareció deliciosamente fresca. Se acomodó en un banco de piedra bajo la sombra para disfrutar del aire; la brisa le traía alivio, y todo estaba maravillosamente quieto. Una cigarra solitaria, posada en una rama, cantaba sin cesar, como si estuviera muy complacida consigo misma. En medio de aquel silencio perfecto, la princesa Miaoshan se sumió en sus pensamientos: «La gente de este mundo se afana y lucha, disputando por fama y provecho, solo para topar al final con incontables pruebas y padecer toda clase de sufrimientos, sin despertar ni siquiera ante la muerte. ¡Cuán lamentable! Si tan solo pudiera hallar alguna manera de despertar a todos en el mundo y librarlos de las tribulaciones de la vida mortal.»

Sus pensamientos vagaban cada vez más lejos; permanecía sentada en contemplación, tan inmóvil como si hubiera entrado en profunda meditación. Justo cuando estaba perdida en sus cavilaciones, el suave y agradable sonido de la cigarra se tornó de repente agudo y frenético, como si algo la hubiera atacado. Esto sobresaltó a la princesa al instante, sacándola de su ensimismamiento. Siguió el sonido de los gritos y vio, en una rama verde de sauce, a una cigarra aferrada a la rama, gritando a todo pulmón. Junto a ella se agazapaba una mantis religiosa, con sus dos patas delanteras, como afiladas cuchillas, aferrando ya con fuerza a la cigarra, su esbelto cuello extendido, a punto de morder y devorar a la criatura.

Viendo esto, la princesa pensó: esa cigarra claramente me está pidiendo ayuda. Si me quedo sin actuar, su vida se apagará bajo las garras de la mantis. Afortunadamente la rama del sauce no estaba muy alta, y parada sobre los escalones de piedra justo podía alcanzarla. Sin pensarlo dos veces, caminó hacia allí, subió al escalón y extendió la mano hacia la mantis. La mantis, al ver que alguien se acercaba, soltó apresuradamente a la cigarra y alzó sus dos afiladas hojas para cortar la mano de la princesa. La cigarra, aprovechando esta espléndida oportunidad, lanzó un agudo ¡tsi! y batió sus alas para emprender el vuelo.

La princesa se quedó mirando, momentáneamente aturdida. Su mano derecha, que estaba a punto de tomar a la mantis, se percató de que la cigarra ya no estaba y de que ya no necesitaba atraparla; comenzó a retirarla. Pero en ese breve instante de vacilación, las afiladas hojas de la mantis cortaron sin piedad el dorso de su mano, y con un tirón feroz se hundieron en la carne, abriendo dos surcos sangrientos de más de una pulgada de largo, de los que brotó sangre roja brillante. El dolor la atravesó de inmediato. Apenas sintió el pinchazo en su mano cuando su visión se oscureció, y sus piernas, sin fuerza alguna, cedieron bajo ella. Sin poder mantenerse en pie, rodó de cabeza por las piedras como una cebolla arrancada de raíz.

No fue una pequeña caída. Su sien derecha golpeó una piedra afilada y le abrió un pequeño agujero; su tobillo izquierdo cayó sobre una raíz de árbol y le dislocó el tendón. La sangre brotaba de su cabeza a torrentes. El dolor era más de lo que la princesa podía soportar, y se desmayó en el acto, perdiendo toda consciencia. Cuando volvió en sí, estaba acostada en el lecho de sus aposentos. Sintiendo dolor por todo su cuerpo, vio al Rey Miaozhuang y a la Reina Baode al pie de su cama, con todos corriendo de un lado a otro en una confusión frenética. Al verla recobrar la consciencia, todos exclamaron: «¡Gracias al cielo! ¡Por fin ha vuelto en sí!»

La princesa recordó lo que acababa de suceder y sintió el dolor con mayor agudeza. La herida de la cabeza ya había sido vendada, pero el tendón dislocado del tobillo aún no había sido reducido; el dolor en estos dos lugares era especialmente difícil de soportar, y no pudo evitar quejarse y gemir.

Querido lector, quizás se pregunte cómo ella, desmayada bajo los sauces, llegó a sus aposentos. La Reina Baode había estado sentada a solas en el palacio y, pasado un tiempo sin ver a la Princesa Miaoshan, se llenó de ansiedad. Envió doncellas al jardín a buscarla, y la encontraron bajo los árboles, la cabeza cubierta de sangre, desmayada en el suelo. Cayeron en pánico, corrieron a avisar a la reina, e inmediatamente se armó un gran alboroto. Con mucho ajetreo la llevaron de vuelta al palacio en una camilla mullida, aplicaron medicina para detener la hemorragia y vendaron la herida. Solo tras un esfuerzo considerable recobró finalmente el sentido.

El Rey Miaozhuang le preguntó entonces: «¡Hija mía! ¿Cómo caíste así, y cómo te sientes ahora? Cuéntale a tu padre rápidamente». Aunque la princesa temía la severidad de su padre y sabía que la verdad le valdría una reprimenda, era honesta por naturaleza y no podía obligarse a decir una sola mentira. Armándose de valor, le contó directamente toda la historia: cómo ahuyentó a la mantis para salvar a la cigarra, y su subsiguiente caída. El rey escuchó, sacudiendo la cabeza y chasqueando la lengua: «¡Hija mía! ¿No te he dicho muchas veces que no te ocupes de estas acciones inútiles? No me has escuchado. Y ahora, por una pequeña cigarra, has caído y te has lastimado tan gravemente. ¿No has buscado tú misma el problema? Como dice el proverbio, sufre una lección amarga y aprende un poco de sabiduría. Ya que hoy has tragado una amargura tan grande, deberías recordarla bien de ahora en adelante y detener tus travesuras voluntarias».

La princesa no pudo hacer más que asentir dos veces, tras lo cual volvió a gemir. La reina Baode, al ver cuánto sufría, se desconsoló y preguntó: «¡Hija mía! ¿Cómo te sientes de verdad ahora?». La princesa respondió apretando los dientes: «Me duele todo el cuerpo, pero la sien derecha y el tobillo izquierdo duelen más que el resto, y el tobillo izquierdo parece desencajado». La reina le tocó el tobillo para palparlo y confirmó que, efectivamente, el hueso se había salido de su sitio. Tan alarmada quedó que casi se puso en pie de un salto, exclamando sin cesar: «¿Qué haremos? ¿Qué haremos?». El rey envió un recado de inmediato para llamar a un médico al palacio, que le recolocó el hueso y el tendón en su lugar y le recetó medicinas para tomar. Tras un largo ajetreo, el dolor cedió un poco y ella cayó en un sueño apacible; solo entonces pudo respirar tranquila toda la casa.

La princesa Miaoshan permaneció durmiendo así durante casi un mes entero, sin poder levantarse, como si hubiera padecido una grave enfermedad. Cualquier otra persona, de culpar a la cigarra y a la mantis de tanto sufrimiento, sin duda habría guardado rencor. Pero esta princesa era de temple muy distinto. No sintió el menor arrepentimiento; al contrario, creía que, aunque su cuerpo había sufrido un poco, su corazón había alcanzado el más profundo consuelo. Postrada en su lecho, apenas sentía sufrimiento alguno.

Tras un mes, poco a poco logró sentarse y volvió a caminar como antes. La lesión del tobillo había sanado por completo, y las heridas más leves, como las del dorso de la mano causadas por el agarre de la mantis, también habían desaparecido sin dejar rastro. Solo la herida de la sien derecha se negaba a cerrarse. Buscaron los mejores remedios para aplicarle y, tras muchos días más, por fin la herida se cerró; pero en el extremo de su ceja quedó una cicatriz oscura del tamaño de un fruto de longan, como una mancha en el jade puro, una imperfección en su belleza.

La reina Baode, al ver la cicatriz, se molestó profundamente y dijo al rey Miaozhuang: «¡Una doncella hermosa como una flor, y ahora tiene una cicatriz en la ceja! ¿No desluce su rostro? El reino no carece de médicos hábiles, y Vuestra Majestad, como soberano de una gran nación, solo tiene que emitir un edicto y hacerlo buscar por todo el reino. Seguro que no es difícil hallar algún remedio probado para la cicatriz de nuestra hija. ¿Por qué no lo intentáis, Majestad, promulgando un edicto?». El rey Miaozhuang asintió.

A la mañana siguiente, en la corte matutina, promulgó el edicto sin falta: convocaba abiertamente a quienes tuvieran remedios para la cicatriz, y proclamaba que quien lograra eliminarla de la ceja de la Tercera Princesa sería recompensado con mil taeles de plata y nombrado Médico Imperial. No bien se hizo público el edicto, los médicos de todo el reino, ansiosos por la cuantiosa recompensa, acudieron en un flujo incesante para probar sus remedios. Pero, uno tras otro, se probaron docenas de tratamientos sin que ninguno diera el menor resultado.

El rey Miaozhuang se descontentó profundamente. ¡Pensar que en un reino tan vasto no hay más que charlatanes, ni un solo hombre de auténtico talento! Parecía, pues, que no había forma de eliminar la cicatriz de la ceja de su hija. Una mancha en el jade puro, ¿cómo no lamentarla? Estaba sentado, consumido por la preocupación, cuando, por designio del destino, llegó en ese mismo instante un personaje de lo más singular. No era otro que—

No lamentes la mancha que no se borra: que la destinada aún aguarda su día. Para saber lo que sucede después, atiende al desenvolvimiento del próximo capítulo.

Capítulo 6: Los médicos mediocres carecen todos del medicamento del caldero de cinabrio — El extraño cultivador señala el loto de la montaña nevada

Cuenta la historia que el rey Miaozhuang, incapaz de obtener ningún remedio eficaz para la cicatriz en la ceja de la princesa Miaoshan, estaba profundamente disgustado. Resolvió desterrar a todos los médicos del reino y prohibirles permanecer en la tierra de Xinglin, no fuera que el pueblo llano continuase siendo engañado. Había hablado de esta intención con el canciller Anaruo, y aunque deseaba ejecutarla de inmediato, solo gracias a las muchas súplicas de Anaruo se fijó al fin un plazo de siete días. Si, dentro de esos siete días, nadie lograba sanar la cicatriz de la princesa, los médicos serían expulsados sin remisión.

Cuando la noticia se divulgó desde la corte, los hombres que se ganaban la vida con la medicina quedaron aterrados de muerte; sus rostros se tornaron del color de la arcilla y no cesaban de lamentarse. Solo podían rezar para que el Cielo los protegiera y enviase a alguna persona extraordinaria que curase la aflicción de la princesa, ahorrándoles a los médicos el sufrimiento del destierro. Pero, ¿cómo podía cumplirse tal esperanza? Pasó un día y luego otro, y aun así no llegaban buenas nuevas. Transcurrió otro día más, y seguía sin haber noticia alguna. La angustiosa preocupación de aquellos médicos crecía de veras con cada jornada que pasaba. En un abrir y cerrar de ojos, llegó el séptimo día. Con aquel breve plazo ya casi agotado, la esperanza era más tenue que nunca.

Pero el Cielo no le cierra al mortal todo camino. Justo cuando la esperanza de todos estaba a punto de extinguirse, y el rey Miaozhuang había convocado al canciller Anaruo para deliberar sobre el edicto de expulsión de los médicos, un oficial de la Puerta Amarilla subió de pronto al salón a informar que un joven letrado aguardaba más allá de la puerta del palacio, solicitando una audiencia con el rey. Decía poseer un método para curar la aflicción de la Tercera Princesa y esperaba la orden del soberano. El rey Miaozhuang, cuyo corazón había estado profundamente atribulado por este asunto, se regocijó naturalmente al saber que alguien afirmaba poder tratarla, y mandó que introdujeran al letrado ante su presencia.

El oficial de la Puerta Amarilla no había partido hacía mucho cuando regresó con un joven. El rey Miaozhuang alzó los ojos para contemplar su aspecto: de porte elegante y refinado, de rasgos nobles y de modales serenos y generosos — ¡qué hermoso joven letrado! El letrado ejecutó la gran reverencia, y el rey Miaozhuang lo invitó a sentarse en un taburete de brocado. Entonces el rey comenzó preguntando: «¿Cuál es tu apellido y cuál es tu nombre? ¿Dónde está tu hogar? Habla la verdad con todo detalle».

El joven se inclinó y respondió: «El nombre de vuestro súbdito es Lounafulü. Resido en las montañas Duobao del sur, donde desde hace tiempo recojo hierbas medicinales y estudio medicina, consagrado a aliviar el sufrimiento de los afligidos. He sabido ahora que la cicatriz sobre la ceja de la princesa ha resistido todo tratamiento, y que Vuestra Majestad, con gran cólera, tiene la intención de expulsar a todos los médicos del reino. Pensé para mis adentros que, si bien estos practicantes son en verdad mediocres e incompetentes, el mal de la princesa excede con mucho lo que los médicos ordinarios pueden sanar. Desterrarlos a todos sería harto injusto. Por ello me he apresurado a venir aquí expresamente a exponer mi caso ante Vuestra Majestad. El camino fue largo y he llegado tarde — ruego a Vuestra Majestad que me perdone la ofensa».

El rey Miaozhuang, al oír tales palabras, soltó una risa fría y dijo: «¡Qué letrado tan audaz! Yo pensaba que venías a ofrecer algún elixir maravilloso, pero resulta que solo actúas como defensor de esa pandilla de médicos charlatanes. Solo por eso mereces ser castigado por tu presunción».

Lounafulü sonrió también levemente y repuso: «En cuanto a un elixir maravilloso, sí poseo uno. Puesto que Vuestra Majestad desea castigarme, no hablaré de él».

El Rey Miaozhuang dijo: "Bien, entonces habla. Si verdaderamente puedes curar a la princesa, serás declarado inocente y se te reconocerá el mérito. Pero si resultase ineficaz, equivaldría a engañarme, y ambas faltas se castigarán juntas — no habrá clemencia. Si posees un elixir maravilloso, ¡preséntalo de inmediato!"

Lounafulü soltó una carcajada y dijo: "Al fin y al cabo, Majestad, sois hombre de alto rango y no estáis al tanto de las cosas. Este asunto no es de poca monta — ¿cómo podría hablarse de él a la ligera? ¿Acaso suponéis que la dolencia de la princesa es de las que la medicina ordinaria puede curar?"

El Rey Miaozhuang, al oírle hablar de ese modo, a medias verdadero y a medias falso, sintió un arrebato de ira. Dijo con severidad: "Si no puede curarse con la medicina ordinaria, ¿acaso significa que se necesita el elixir de un inmortal? Si así fuera, a menos que uno se topase con un verdadero inmortal, la princesa tampoco podría sanar. ¡Mirad a vos, un mero joven letrado — cómo podríais poseer el elixir de un inmortal!"

Lounafulü asintió y dijo: "Al fin y al cabo, Majestad, sois perspicaz. Lo que digo — aunque efectivamente crece en el mundo humano, lleva dentro de sí cierta esencia espiritual inmortal y búdica. Aunque yo mismo no lo poseo, sí tengo conocimiento de ello."

El Rey Miaozhuang dijo: "Conocerlo no sirve de nada. Si no puede hallarse, todo esfuerzo será en vano. ¿De qué sirve entonces?"

Lounafulü respondió: "En todas las cosas, basta con tener un corazón sincero para que aun un cuerpo mortal pueda alcanzar el estado de Buda. Cuánto más un objeto que se halle en este mundo humano — ¿cómo iba a ser inalcanzable?"

En ese momento, el Canciller Anaruo se inclinó ante el Rey Miaozhuang y dijo: "Este viejo ministro observa que este hombre posee, en efecto, una cualidad desacostumbrada, y sus palabras parecen dignas de crédito. Quizá deberíamos pedirle que hable con claridad y entonces decidir. Quizá aún resulte eficaz."

El Rey Miaozhuang asintió, y volviéndose de nuevo hacia Lounafulü, dijo: "Vos, letrado, cesad ya esa charla de medias verdades y medias falsedades — basta de palabras ociosas. Si verdaderamente poseéis alguna medicina maravillosa, ¿dónde puede hallarse? ¿Cómo ha de buscarse? Decídmelo con todo detalle y sin demora, para que pueda enviar gente a buscarla. Si en verdad elimina la cicatriz de la ceja de la Tercera Princesa, os concederé sin falta ricas recompensas en reconocimiento de vuestro servicio, y no os fallaré. No tenéis ya por qué andarse con rodeos de esa manera."

Lounafulü, adoptando al fin una expresión solemne y severa, dijo: "¿Cómo se atrevería vuestro súbdito a burlarse de Majestad? Hace un momento fue tan solo porque la fe de Majestad aún no estaba firme que no quise hablar. Ahora que tengo vuestra palabra de que no abrigaréis más dudas, hablaré con franqueza. Lo que digo no es otra cosa sino una sola flor de loto."

El Rey Miaozhuang soltó una carcajada y dijo: "¿Qué tiene eso de maravilloso? En este preciso momento, en los estanques de lotos del jardín imperial, hay nada menos que diez mil preciosos lotos verdes. Obtener uno solo no sería en absoluto difícil — ¿vale la pena armar tal alboroto?"

Lounafulü agitó las manos y dijo: "¡No, no, no! Esos lotos verdes — por no hablar de diez mil, ni un millón serían útiles. El loto del que hablo no crece en estanques, sino en una montaña. Sus raíces no tocan el lodo, y sus hojas no se manchan de polvo. Florece entre la nieve y se oculta al sonido de una voz. Si tan solo un pétalo de esta flor pudiese obtenerse, la dolencia de la princesa se curará al instante y sin dificultad."

El Rey Miaozhuang, al oír estas palabras, se negó a creerlas. Sacudió la cabeza repetidamente y dijo: "Esto es claramente una falsedad que habéis urdido para engañar a la gente. ¿Dónde en este mundo podría existir tal loto?"

Lounafulü respondió: —Sí existe, aunque es extremadamente rara. Desde la antigüedad hasta hoy, solo ha habido tres flores así. Una fue llevada por la Reina Madre del Cielo y trasplantada al Lago de Jaspe del palacio celestial; otra fue llevada por el Buda a la Tierra Occidental, donde se convirtió en su trono de loto; y la tercera cayó al mundo humano, ¡para aguardar a aquel que esté destinado a recibirla!

El Rey Miaozhuang dijo: —Si es así, este loto nunca ha sido algo que los mortales comunes puedan obtener. A pesar de tanta charla, siguen siendo palabras inútiles. Al final, ¿dónde se encuentra exactamente ese loto que ha caído al mundo humano? ¿Cómo podría uno obtenerlo? Habla y cuéntame.

Lounafulü dijo: —No queda lejos ni cerca. Al sureste de este lugar se alza el Monte Sumeru, y en medio de él hay un pico tan escarpado como una muralla, llamado Pico del Loto de Nieve. El loto que ha descendido crece dentro de las cuevas heladas y oquedades nevadas de ese mismo pico. A veces, desde la base de la montaña, uno puede alzar la vista y contemplarlo —envuelto por blancas nubes, su fragante rocío llevado por el viento. Sin duda es un tesoro. Quien pretenda buscarlo y obtenerlo sin tener afinidad, por más que soporte mil penalidades y diez mil fatigas, jamás podrá hacerse con él. Pero quien tenga afinidad, con tal de mantener un corazón sincero y no rehuir las dificultades, tarde o temprano verá cumplido su deseo.

El Rey Miaozhuang cayó en una larga ensoñación, luego sacudió la cabeza y dijo: —No, no, ¡eso no puede ser! Si conoces dónde está el loto y todas sus múltiples virtudes, ¿por qué no sales tú mismo con corazón sincero a buscarlo? ¿Por qué has venido aquí en cambio, moviendo la lengua sin descanso? Esto no es sino pura habladuría insensata y temeraria. Sigues obrando como abogado de esos médicos, presentándote ante mí para hacer trucos. No discutiré más contigo. Por el momento, haré que te pongan bajo custodia. Enviaré gente a investigar el Pico del Loto de Nieve del Monte Sumeru, y cuando tenga su informe, si tal cosa existe verdaderamente, te recibiré con la cortesía debida a un huésped distinguido. Pero si no existe tal cosa, no me culpes entonces por hacer cumplir la ley con la firmeza de una montaña, ni por negarme a perdonarte la vida.

Lounafulü asintió una y otra vez, y añadió: —Si es así, entonces el asunto de expulsar a los médicos también deberá postergarse. Esperemos hasta que se conozca la verdad.

El Rey Miaozhuang consintió también. Ordenó acto seguido que pusieran a Lounafulü bajo un arresto domiciliario cómodo y que lo trataran bien. Al mismo tiempo, habló con Anaruo sobre a quién enviar a buscar el loto.

Anaruo dijo: —Este es, en verdad, un problema difícil. Por una parte, el viaje hasta el Monte Sumeru es largo. Vastos desiertos, altas mesetas, bosques profundos y desfiladeros abruptos —cien peligros extraordinarios acechan a cada paso. Cualquiera que no esté dotado de un valor sin igual y de un juicio y un coraje excepcionales nunca podría emprender el viaje. Hay otra consideración también: la persona enviada debe ser alguien en quien el rey confíe absolutamente; de lo contrario, bien podría rehuir las dificultades por el camino y fabricar informes falsos. Por tanto, suplico a Vuestra Majestad que lo piense con cuidado.

El Rey Miaozhuang bajó la cabeza sumido en sus pensamientos, y por un momento no pudo pensar en ninguna persona adecuada. Dijo: —Tratemos este asunto mañana por la mañana en la corte, cuando reuniremos a todos los funcionarios civiles y militares para deliberar juntos, y entonces decidiremos. Dicho esto, se retiró al palacio interior, y Anaruo descendió también del salón y regresó a su residencia, y de eso nada más diremos.

A la mañana siguiente, todos los funcionarios se reunieron en el salón. Cumplidos los formalismos de la corte, cada uno tomó su lugar, y el Rey Miaozhuang expuso ante la asamblea todo el asunto anterior, preguntando quién era apto para emprender el viaje. En ese mismo momento, el general de turno de la guardia del palacio, Kashyapa, se ofreció voluntario para ir. Entre los oficiales militares, este hombre podía contarse verdaderamente como dotado tanto de sabiduría como de valor, y era, en verdad, digno de la tarea. El Rey Miaozhuang se sintió muy complacido, y le otorgó tres copas de vino imperial para fortalecerlo en el camino. Después de que Kashyapa se retiró de la corte, regresó a su residencia, seleccionó cincuenta soldados fuertes y vigorosos, preparó agua clara y provisiones abundantes, junto con todas las tiendas de campaña necesarias, e hizo que cada uno montara un camello. Cuando todo estuvo listo, partió sin demora, viajando siempre hacia el este, en busca del tesoro en la cima del Monte Sumeru. Esta compañía de jinetes, atravesando la vastedad del yermo, no dejó de tropezar con penalidades y dificultades a cada paso.

Con corazón dispuesto a curar la cicatriz de la frente,
parte en busca del loto blanco.

Si deseas saber lo que aconteció después, deberás aguardar al próximo capítulo.

Capítulo 7: Kashyapa busca el loto en el Monte Sumeru; la Reina de Xinglin cae enferma

Kashyapa hizo sus preparativos, reunió a cincuenta seguidores y partieron en camellos hacia el Monte Sumeru. El viaje fue brutal: interminables extensiones de arena que alternaban con profundas gargantas y espesos bosques. Viajaban de día y montaban sus tiendas al raso por la noche. A veces recorrían decenas de li sin ver un alma, ni siquiera un perro pastor; el agua y el forraje escaseaban. Por suerte, los camellos podían soportar el hambre y la sed, o el trayecto habría sido aún más duro. Se levantaban al amanecer y acampaban al anochecer durante más de medio mes antes de que las nevadas cumbres del Monte Sumeru aparecieran por fin en el horizonte.

Puede uno preguntarse por qué cada cima está coronada de nieve. Es porque el Monte Sumeru se alza tan alto que sus picos parecen tocar el cielo, y el clima allá arriba es terriblemente frío. Incluso en pleno verano hace el doble de frío que en invierno en las llanuras de abajo, así que la nieve que cae nunca llega a derretirse. Las cumbres permanecen blancas todo el año, y desde lejos parecen una fila de ancianos canosos hombro con hombro: una vista extraña y llamativa.

Conforme el grupo se acercaba, la emoción creció y todos apretaron el paso. Uno o dos días más y alcanzaron la falda norte de la montaña. Pero en un radio de diez li en cualquier dirección no había ni un solo asentamiento, y no tenían idea de cuál de las treinta o cincuenta cumbres era el Pico del Loto de Nieve; tampoco había a quién preguntar. Al caer la noche, Kashyapa encontró un lugar tranquilo, montó el campamento y pidió a los demás que descansaran. Ya idearían cómo buscar al día siguiente.

Tras una buena comida, el resto se fue a dormir. Kashyapa no podía dormir. La misión le pesaba, y se daba vueltas en el lecho sin encontrar reposo. Finalmente se echó una capa de pelo largo sobre los hombros, se ciñó la espada y salió sin ruido de la tienda a tomar el aire nocturno al pie del Monte Sumeru.

En el lindero del bosque sintió el frío de una luz de luna tenue y un viento cortante. El oscuro bosque se mecía a su alrededor. Pero la nieve de las cumbres atrapaba la luz de la luna y despedía un resplandor plateado y deslumbrante: todo un espectáculo. Kashyapa fue escudriñando las cumbres una por una con interés creciente. Cuando su mirada alcanzó la cima central, algo en su resplandor le pareció distinto. Su corazón se agitó. ¿Podría ser aquella el Pico del Loto de Nieve? ¿Podría aquel extraño brillo ser el loto que habían venido a buscar?

Fijó la mirada. Sí: allí, entre la nieve, se alzaba un loto blanco del tamaño de un cuenco de limosnas, cuya luz extraordinaria se proyectaba hacia afuera. Su alegría no tuvo límites. Volvió corriendo a la tienda, despertó a sus seguidores y los guió afuera. Pero ellos eran gente sencilla, y la mayoría nunca había visto nada igual. Estaban tan emocionados que empezaron a bailar y a agitar los brazos, y sin pensar prorrumpieron en vítores.

El ruido asustó al loto. Lentamente se hundió en la nieve y desapareció. Solo entonces comprendió Kashyapa: aquella cosa se ocultaba al sonido de la voz humana.

Volvieron a sus tiendas a dormir, con la idea de examinarlo mejor al día siguiente. Pero no reapareció. Tres noches, cinco noches: nada. Kashyapa supo que esperar era inútil. Al fin y al cabo, su misión había sido averiguar si el loto existía; lo había encontrado, todos lo habían visto, podía informar. Así que guió a la comitiva de regreso por el mismo camino.

El viaje de ida y vuelta duró poco más de tres meses. Pero cuando llegaron a la capital de Xinglin, una noticia sacudió a Kashyapa hasta lo más profundo. La Reina Baode había fallecido un mes antes. Todo el reino estaba de luto. Kashyapa contó con los dedos y cayó en la cuenta de que la reina había muerto en el preciso instante en que él había descubierto el loto en el Monte Sumeru. La coincidencia le pareció más que mera casualidad: debía de haber alguna causa kármica oculta tras ella.

Kashyapa acomodó a sus hombres y se dirigió directamente a la corte para presentar su informe. Relató al rey con todo detalle las penalidades del viaje y el hallazgo del loto blanco en la nieve. El rey Miaozhuang, aún abrumado por su reciente pérdida, no estaba para buenas noticias. Saber que el loto realmente había sido encontrado lo llenó de una alarma aún mayor y de profundo pesar. Apenas pudo musitar unas palabras de consuelo para Kashyapa, y se retiró al palacio con el ánimo sombrío.

Uno pensaría que encontrar el loto de nieve era motivo de alegría, y que el rey debía estar feliz. ¿Por qué, entonces, aquella alarma y aquel arrepentimiento? ¿Qué temía?

Lo cierto es que temía porque tal loto realmente existía en el mundo. Y se arrepentía de su propia necedad: por no haber creído en los sabios consejos de Lona Furulv, y por haberlo condenado a tal sufrimiento que el hombre finalmente había escapado. De no haber actuado así, el loto habría podido obtenerse, y el resto de sus dificultades quizás se habrían resuelto con la guía de Lona. Ahora toda esperanza se había desvanecido. ¿Cómo podía evitar sentirse alarmado y lleno de arrepentimiento?

Pero un momento — ¿no había sido Lona Furulv meramente sometido a un arresto domiciliario, e incluso tratado con toda cortesía, mientras esperaban el informe de Kashyapa? ¿Cómo entonces puede decirse que fue encerrado en tal sufrimiento y escapó? Hay aquí otra razón, y la explicaré a su debido tiempo.

Parece ser que después de que Kashyapa partió, Lona Furulv fue efectivamente alojado en un jardín bajo arresto laxo. Podía moverse libremente, todas sus necesidades eran bien atendidas — simplemente no le permitían cruzar la puerta del jardín. Pero unos días después, la reina Baode cayó repentinamente enferma. Al principio simplemente se mostraba aletargada y somnolienta, durmiendo el día entero en un estupor. Cuando la despertaban, estaba perfectamente lúcida, no mostraba síntomas — simplemente no quería hablar con nadie, y volvía a quedarse dormida de inmediato. Cuando el rey le preguntaba, decía que no sentía nada malo. El rey estaba perplejo, y por precaución convocó a los médicos imperiales. Cada uno le tomó el pulso, sacudió la cabeza y dijo que los seis pulsos estaban completamente ausentes — no conseguían identificar la enfermedad y no se atrevían a recetar. El rey estaba frenético. Convocó a más doctores, pero todos dieron la misma respuesta: impotentes.

El rey llamó apresuradamente a sus ministros para que lo aconsejaran. Anaruo dio un paso adelante. "Aquel Lona Furulv del otro día — ¿no afirmó él que había recogido hierbas y estudiado medicina en el Monte Duobao? Creo que este hombre tiene un origen insólito. Tal vez posea dones extraordinarios. Aún se encuentra bajo arresto domiciliario en el jardín. ¿Por qué no traerlo y preguntarle? Bien podría saber cómo tratar esta extraña enfermedad."

La sugerencia le pareció razonable y ordenó que trajeran a Lona ante él. Cuando le preguntaron sobre la enfermedad, Lona dijo que primero debía tomarle el pulso. Así pues, el rey envió a servidores palaciegos para que lo acompañaran a examinar a la reina. Al cabo de aproximadamente medio shichen, regresó al salón exterior. El rey preguntó de inmediato cómo estaban las cosas, y si podía curarla.

Lona sacudió la cabeza. "No tiene remedio, absolutamente ninguno. Los seis pulsos han desaparecido — señal de que el alma ha ascendido y el espíritu ha descendido. Cuando tomé su pulso por primera vez, pensé lo mismo: los seis pulsos, enteramente ausentes. Pero en tal caso ella no debería seguir respirando, lo cual me desconcertó. Al examinarla con mayor detenimiento hallé que aún hay un tenue hilo oculto en el pulso — intermitente, al borde de romperse. Así que no fallecerá de inmediato. Pero su espíritu ya ha abandonado el cuerpo. Le quedan a lo sumo siete días de vida. Parece que sus deudas kármicas pasadas aún no se han agotado, y debe permanecer algunos días más en su lecho de enferma antes de poder al fin partir."

El rey sintió como si aceite ardiente le hubieran derramado en el corazón. Las lágrimas afloraron a sus ojos. "Ahórreme sus palabras inútiles. Solo dígame — ¿qué causó esta enfermedad? ¿Existe alguna cura? Hable de prisa, y salve la vida de la reina."

Lona sacudió la cabeza y suspiró. "Imposible curarla. Para sanarla necesitaríamos las medicinas de la propia casa del Buda, o los elixires del horno del Divino Anciano — solo estos podrían llamar de vuelta a su espíritu y devolverla a la vida. Las medicinas mortales son impotentes. Majestad, no debería aferrarse ni a un hilo de esperanza. Lo mejor será que empiece a preparar los funerales.

"En cuanto a la causa de la enfermedad — es una larga historia, no algo que ocurra en dos o tres días. Permítame explicarlo desde el principio. Cuando una persona nace, una vez que sus facultades se abren, las siete emociones — alegría, ira, tristeza, miedo, amor, odio, deseo — se agitan en su interior, mientras que los seis ladrones — forma, sonido, olor, gusto, tacto, pensamiento — tientan desde fuera. Así hacen añicos la esencia, el qi y el espíritu, que antes eran uno, hasta que se separan y ya no se dejan gobernar. Por eso la vida humana no es más que un breve sueño de primavera. Incluso los más longevos llegan a los cien años, y cuando la esencia, el qi y el espíritu se dispersan por completo, hay que dormir el largo sueño. Además, la reina fue criada en riqueza y honor — en apariencia, todo parece mejor que para la gente común. Pero el asalto de las siete emociones y los seis ladrones sobre ella es más feroz que sobre la gente del pueblo, y su esencia, qi y espíritu se desintegran aún más rápido. Día tras día quitó vidas sin reparo para llenar su estómago, acumulando un pesado lastre de mal karma. Por eso debe yacer aquí día tras día — cuando el karma se pague, se marchará sin más. Si quiere el nombre de la enfermedad, se llama la enfermedad de las siete emociones y los seis deseos, y no tiene cura."

El rey montó en cólera. "¡No puedes curar su mal — eso ya sería suficiente — pero aún te atreves a inventar semejantes mentiras para encubrir tu propia ignorancia e insultar a la reina! ¡Cómo te atreves! ¡Guardias! ¡Aten a ese villano de lengua afilada y arrástrenlo fuera para ejecutarlo! ¡A ver si se atreve a soltar esas sandeces!"

A la orden del rey, los guardias de ambos lados respondieron al unísono, se precipitaron hacia adelante y en un instante ataron a Lona bien fuerte. Lo sacaron a empujones de la sala, donde el verdugo ya tenía lista su reluciente hoja de acero, fría y brillante, aguardando la orden. La vida de Lona pendía de un hilo — pero justo entonces, una figura se adelantó de pronto en la sala y se arrodilló ante el Rey Miaozhuang para suplicar por su perdón.

Hasta el buen consejo atrae al desastre; el peligro alcanza el tajo del verdugo.

Si quiere saber lo que sucede a continuación, debe seguir leyendo.

Capítulo 8: Un verso oculta los asuntos futuros; Un vislumbre de la mortalidad despierta la comprensión del zen

Cuando los guardias reales ya habían atado a Louna Fulu y estaban a punto de conducirlo por la sala para decapitarlo, Analu salió de pronto de las filas, se postró ante el estrado del rey y suplicó: «Mi señor, os ruego que contengáis un instante vuestra cólera y escuchéis mis palabras. Las palabras de Louna Fulu fueron temerarias y blasfemas, y su crimen merece sin duda la muerte. Pero Su Majestad la Reina padece ahora esta extraña dolencia, y aún no hemos hallado cura. Quitar una vida aquí y ahora sería de mal agüero. ¿Por qué atraer la desgracia sobre nosotros? En mi humilde opinión, sería mejor concederle un indulto temporal para que podamos ocuparnos primero del mal de la reina».

El rey Miao Zhuang respondió: «Puesto que habéis intercedido por él, mi leal vasallo, le perdonaré la vida en atención a vos. Mas, aunque la sentencia de muerte quede suspendida, el castigo por sus delitos no puede pasar por alto. Traedlo de vuelta, dadle doscientos golpes de bastón y luego enviadlo a la prisión de condenados a muerte a cumplir su condena».

Analu acababa de salvarle la vida con su ruego, así que no dijo más, volvió a su puesto en la corte y se mantuvo de pie en su lugar. Los guardias desataron a Louna Fulu, lo derribaron al suelo y le dieron los doscientos golpes de bastón hasta completar la cuenta. Luego lo escoltaron por la sala hasta la prisión de condenados a muerte, le ajustaron grilletes de hierro en los tobillos, lo encadenaron con pesadas cadenas de hierro y lo dejaron cumpliendo su condena.

La noche del sexto día, el alcaide hizo su ronda para revisar la celda de Louna Fulu y quedó atónito al descubrir que el prisionero había desaparecido. Sus grilletes y cadenas yacían rotos y esparcidos por el suelo. Sobre el banco descansaba una pequeña tira de papel con un verso de cuatro líneas:

El verdadero Dharma purga siempre las seis raíces; el karma benevolente refina al fin la verdad primordial. Al contemplar el vacío y la forma, toda sensación se aquieta; si puedes oír el sonido, sin duda hallarás su origen.

El alcaide convocó a todos los guardias y cabos de la prisión para interrogarlos. Todos declararon que cuando lo encerraron la noche anterior, lo habían asegurado con sus cadenas al anillo de hierro central. Como era un prisionero de máxima seguridad, incluso habían pasado una cadena extra por su cabello para atarlo al anillo. La puerta de la celda no había sido abierta, las ventanas no mostraban señales de forzamiento: ¿cómo podía haber escapado? Encendieron linternas y antorchas y registraron la prisión entera, revisando hasta las juntas entre los peldaños de piedra, pero no hallaron el menor rastro de él. Como recaía sobre él la responsabilidad de vigilar la prisión, el alcaide no se atrevió a eludir su deber y se apresuró a informar del incidente al magistrado supremo.

El magistrado supremo tomó la tira de papel y entró en palacio aquella misma noche para informar al rey. En ese momento, el rey Miao Zhuang estaba sentado con sus cortesanos en la sala, discutiendo los preparativos para la reina Baode, que se hallaba moribunda. Al oír la noticia, montó en cólera: estaba a punto de destituir al magistrado supremo y decapitar al alcaide por su negligencia, y ya había ordenado a sus soldados que recorrieran el reino entero para capturar a Louna Fulu y hacer comparecer ante la justicia —pero antes de que pudiera terminar de hablar, una doncella entró tambaleándose en la sala, se postró en el suelo y anunció: «Su Majestad la Reina acaba de fallecer».

Al oír esto, el rey Miao Zhuang fue vencido por el dolor; las lágrimas le corrían por el rostro. Ya no le quedaba ánimo para ocuparse de Louna Fulu. Se levantó de un salto y corrió directo a la alcoba real.

Resultó que, después de que los médicos reales agotaran todos sus conocimientos intentando tratar su enfermedad, la corte preparó una receta medicinal reconstituyente para que la Reina Baode la tomase. Pero la medicina no surtía efecto alguno, como si se hubiera vertido sobre piedra. Día tras día se volvía más aletargada y embotada, hasta que en la noche del decimonoveno día del noveno mes lunar estiró las piernas, abrió desmesuradamente los ojos y partió de este mundo.

Por entonces, el Rey Miao Zhuang estaba tan abrumado por el dolor que no podía atender los asuntos del estado, los cuales fueron manejados por sus ministros principales. El asunto de la desaparición de Louna Fulu quedó naturalmente relegado y sin investigar.

Unos días después, el Rey Miao Zhuang recordó de pronto el verso que Louna Fulu había dejado. Lo sacó y lo leyó una y otra vez, pero encontró que era mitad comprensible, mitad impenetrable, con un aire sutil e indescifrable. Advirtió que los cuatro renglones estaban escritos uno junto a otro, en sentido horizontal, y por casualidad notó que se trataba de un acertijo acróstico: los primeros caracteres de los dos primeros renglones deletreaban claramente el nombre de su tercera princesa, Miao Shan, mientras que los primeros caracteres de los dos últimos renglones deletreaban Guanyin, una combinación que no lograba entender. Pensó: «Observar es un acto del ojo, mientras que el sonido solo puede ser percibido por el oído; el ojo no puede percibir el sonido. ¿Cómo pueden emparejarse estos dos caracteres de ese modo?»

Aunque el Rey Miao Zhuang no podía descifrar el verso con certeza, sabía en su corazón que Louna Fulu no era un hombre cualquiera: solo alguien verdaderamente extraordinario podría liberarse de sus cadenas y desvanecerse en el aire como un dragón divino. Pero puesto que ya había escapado, no había esperanza de que regresara. Insistir en el asunto era inútil, así que el rey dejó pasar el pensamiento.

Dejemos ahora este asunto a un lado y volvamos a la Princesa Miao Shan en el palacio. Después de que se recuperó de la herida que sufrió al salvar a la cigarra, la Reina Baode vigilaba sus movimientos mucho más de cerca. Rara vez permitía que Miao Shan saliera a jugar, e incluso cuando visitaba los jardines reales debía ir acompañada por tres o cinco doncellas del palacio. Se le prohibía estrictamente repetir actos como salvar cigarras o enterrar hormigas; si tal comportamiento era descubierto y no detenido, causando cualquier trastorno, las doncellas acompañantes serían condenadas a muerte.

Miao Shan tenía un corazón más tierno de lo que nadie pudiera imaginar. Tras establecerse estas restricciones, temía que sus propias acciones pudieran hacer sufrir a otros y añadir a su carga kármica, así que cambió significativamente su conducta. Ya no salía mucho; pasaba sus días en silenciosa contemplación y estudio dentro del palacio. En sus ratos libres, jugaba al ajedrez y tocaba la cítara con sus dos hermanas mayores para pasar las horas solitarias, y permaneció segura y sin sobresaltos durante todo ese tiempo.

¿Quién habría imaginado que, mientras vivían sus vidas felices y cómodas, la Reina Baode caería enferma de este extraño mal?

Por entonces, la Princesa Miao Shan tenía solo siete años, pero poseía profundas raíces kármicas acumuladas a lo largo de pasadas existencias, y un corazón compasivo por naturaleza. En el instante en que vio caer enferma a su madre, quedó llena de ansiedad. Rezaba a los dioses, consultaba adivinos, clamaba al cielo, e incluso estaba dispuesta a acortar su propia vida para prolongar la de su madre. Pero el tiempo de vida de la Reina Baode había llegado a su fin, y por más plegarias que hiciera no podía alterar su destino.

Las tres princesas se turnaban para traerle la medicina y permanecían a su lado día y noche hasta sus últimas horas. Mientras yacía agonizando, la Reina Baode tomó la mano de la Princesa Miao Shan y dijo débilmente: «Hija mía, no viviré para verte crecer, dejándote sola tan pequeña —¡cuán acongojada estoy! Después de que me haya ido, debes ser filial con tu padre, y no permitas que tu temperamento testarudo lo enoje y añada a su aflicción.» Ante esto se ahogó en llanto, sin poder continuar.

Al oír estas palabras, la Princesa Miao Shan sintió como si mil flechas le atravesaran el corazón, y no pudo contener las lágrimas que se deslizaban sin cesar por su rostro. De pronto, su visión se oscureció y se desvaneció, cayendo al suelo inconsciente. En ese mismo instante, la Reina Baode exhaló su último aliento y dejó atrás este mundo. Cuando los demás ayudaron a la Princesa Miao Shan a recobrar el sentido, esta se hallaba consumida por el duelo. De todos los presentes, salvo el rey Miao Zhuang, era ella la que más amargamente lloraba. Sin embargo, en medio de su dolor, de pronto vislumbró un destello de intuición zen. Pensó: «Mi madre me trajo al mundo y me crió con tanto esfuerzo y cuidado a lo largo de todos estos años; su bondad y su virtud son más profundas que el océano. No he logrado retribuir ni siquiera una mínima parte de ello, y ahora me ha dejado. ¿Cómo podré jamás expiar esta pesada carga kármica?» De pronto, una idea cruzó su mente: recordó al Buda compasivo. Sabía que el dharma del Buda podía trascender los tres reinos y los diez poderes, liberar a todos los seres del sufrimiento, conducirlos a la Tierra Pura de la Bienaventuranza Suprema y que contaba con los mayores poderes espirituales. Si quería corresponder a la profunda bondad de su madre y expiar sus propias cargas kármicas, este era el único camino que debía seguir. Con esta resolución, hizo el voto de emprender el cultivo espiritual, consagrándose por entero a la vía budista. Por entonces, no reveló a nadie su intención, y pasaba los días recitando sutras y adorando al Buda, ocupando todas sus largas horas inmersa en las escrituras. Por casualidad, tenía una tía, viuda, que también era devota budista y que ahora ejercía como su nodriza en el palacio. Las dos pasaban todo el tiempo juntas, y su vínculo era tan inseparable como la leche mezclada con agua. Tener una compañera solo aumentaba el gozo de su práctica silenciosa. Pero sus hermanas mayores, Miao Yin y Miao Yuan, desaprobaban profundamente su comportamiento. A sus espaldas, se burlaban de ellas tachándolas de necias y obstinadas: nacidas en el palacio real, con todos los lujos y honores que cualquiera pudiera desear, y sin embargo renunciaban a todo para perseguir esas fantasías vacías y ociosas. ¿Quién no iba a despreciarlas por ello? A veces incluso acudían al rey Miao Zhuang para presentarle sus quejas. Al principio, el rey estaba tan abrumado por el duelo y tan ocupado con los asuntos de estado que no se molestaba en atender semejantes trivialidades. Suponía que era solo una forma que tenía Miao Shan de pasar el rato, e incluso le parecía bien que, así, se alejara de esas aficiones arriesgadas y alborotadoras que solía tener, como salvar cigarras o enterrar hormigas; así que la dejó seguir con lo suyo. Jamás sospechó que la Princesa Miao Shan ya se había consagrado por entero a la vía budista, y había jurado perseverar en el cultivo hasta alcanzar la iluminación plena. Casi todas las cosas de este mundo están moldeadas por la mente, y se manifiestan en toda clase de estados de ser distintos. Esto es lo que quiere decir el refrán: «Los estados de ser son creados por la mente». Dejemos otros ejemplos de lado y hablemos de los sueños: siempre que soñamos, es porque albergábamos cierto deseo o idea en la mente antes de dormirnos. Una vez que nos sumimos en el sueño profundo, esa idea toma forma en el sueño, y este nunca se aparta de lo que ya habíamos imaginado. Para entonces, la fe de la Princesa Miao Shan estaba completamente afianzada, de modo que solía ocupar su mente con pensamientos sobre el Buda de la Tierra Pura Occidental, y sobre cómo, una vez que su cultivo espiritual estuviera plenamente perfeccionado, liberaría a todos los seres del sufrimiento, los guiaría a través de las tribulaciones y conduciría a todos los seres a la Tierra Pura de la Bienaventuranza Suprema. Al mantener constantemente presentes estos pensamientos en su mente, inevitablemente hizo surgir para sí un reino espiritual acorde a ellos. Un día, mientras yacía en su lecho, medio dormida y envuelta en una neblina de sueño, de pronto sintió que toda la habitación se llenaba de una luz resplandeciente. De la luz surgió la figura sagrada y majestuosa del Buda, de cuerpo dorado y dieciséis pies de altura, con la reliquia de su cabeza resplandeciendo luz, y flores de loto alfombrando el suelo bajo sus pies. Cuando la Princesa Miao Shan lo vio, se postró hasta el suelo y suplicó al Buda que le indicara el camino para salir de su confusión. El Buda dijo: «Tus deudas kármicas mundanas aún no han sido saldadas, y todavía no has atravesado el sufrimiento necesario. ¿Cómo podrías alcanzar la iluminación con tanta facilidad? Solo puedes continuar tu cultivo con un corazón firme, sobrellevando las dificultades a medida que vayan apareciendo, y tu mente irá aclarándose y volviéndose luminosa poco a poco. Cuando llegue a ser tan pura como un espejo brillante, comprenderás todas las cosas.» La Princesa Miao Shan preguntó entonces cuándo alcanzaría la iluminación. El Buda dijo: «¡Aún queda un largo camino por delante, un largo camino! Solo cuando obtengas la flor de loto blanco al pie del Monte Sumeru, y alguien te entregue un jarrón de jade blanco y puro, ese será el momento en que alcanzarás la iluminación. Recuerda esto, recuerda esto. Ahora debo partir.» Tras pronunciar estas palabras, la luz dorada se retiró, todas las visiones que tenía ante sus ojos desaparecieron, y ella seguía tumbada, adormilada, en su lecho, exactamente igual que antes. Nunca había habido ningún Buda allí en absoluto: no era más que un fugaz e ilusorio sueño de Huangliang. Sin embargo, Miao Shan creía que el Buda se había manifestado ante ella de verdad para ofrecerle orientación, y su fe se hizo aún más firme. Se dice que los reinos maravillosos los crea la mente, y el sueño de Huangliang se desvanece en un abrir y cerrar de ojos. Para saber qué ocurre a continuación, pasa al siguiente capítulo.

Capítulo 9: Soñar con el rostro del Buda trae una alegría inesperada; desobedecer al padre trae el castigo de jardinera

La princesa Miaoshan llevaba tanto tiempo guardando el nombre del Buda en su corazón que al fin tomó forma en un sueño, y en él vio a Śākyamuni aparecer ante ella. Sin embargo, era tan profundamente devota que no lo tomó en absoluto como un sueño. Estaba segura de que el mismísimo Buda había venido a guiarla para salir de su confusión, y al punto se levantó para postrarse ante el aire vacío, dándole gracias por su guía. Luego volvió a la cama, pero, por supuesto, el sueño estaba fuera de toda cuestión. Daba vueltas una y otra vez a las palabras del Buda, y al recordar el loto blanco del Monte Sumeru, su alegría no tuvo límites.

Recordaba con toda claridad que su padre le había contado en cierta ocasión que el monje Lounafulu había afirmado que precisamente eso podía sanar la cicatriz de su frente, y que incluso había enviado a Kasapa en su búsqueda. Tal tesoro sí existía, y el Buda acababa de hablar de él nuevamente. Era evidente que el loto blanco estaba atado a su propio destino por un hilo profundo de afinidad. Si quería trascender el mundo y entrar en la santidad, tenía que encontrar aquel tesoro: simplemente no había otro camino.

Absorta en sus pensamientos, no se percató de que el gallo cantaba tres veces, anunciando el alba. No había conciliado un solo instante de sueño, así que se levantó de un salto de la cama, justo cuando su aya entraba. Después de que ambas se asearan, la princesa Miaoshan describió los sucesos de la noche a su aya con vívido detalle. La aya quedó inmóvil, el gozo escrito por entero en su rostro; juntó las palmas de las manos sobre el pecho y no cesaba de recitar el nombre del Buda. Siempre había sido una budista devota, y ahora que oía que Miaoshan abrigaba una esperanza real de alcanzar el Camino, se aferró al viejo dicho de que cuando una persona alcanza el Dao, hasta los gallos y los perros ascienden al cielo con ella. Si Miaoshan llegaba por fin a la plena Budeidad, sin duda ella misma se beneficiaría considerablemente. Imaginándolo, ¿cómo no iba a rebosar de alegría?

A partir de entonces, un loto blanco quedó grabado en el corazón de la princesa Miaoshan, y afloraba sin ser llamado en sus sueños. Pero también pensó: estoy encerrada en lo más hondo del palacio, sin poder dar un solo paso afuera, y el Monte Sumeru está a mil li de distancia. Aunque el loto blanco se hallara allí, ¿cómo podría hacerme alguna vez con él? Confiar en el esfuerzo de otro no contaría como mérito propio, así que el camino por delante parecía terriblemente difícil. Entonces otro pensamiento la sacudió: no, no, no. Quien cultiva el Camino no conoce una palabra como "dificultad". Cuanto más duro sea el obstáculo que se alce ante ti, más debes romperlo para hallar el sendero de luz, para cruzar a la otra orilla. Aunque te aguarden mil kalpas de penalidades, no debes buscar consuelo rehuyendo esas pruebas. Avanza paso a paso, y cuando madure tu afinidad kármica, una distancia de mil li presentará su oportunidad, e incluso pruebas mayores podrán superarse del mismo modo.

Con ese pensamiento, descartó toda distracción y se entregó por entero al estudio de las escrituras budistas, aguardando tan solo a que su afinidad madurara. El tiempo pasó en un abrir y cerrar de ojos, y varias estaciones se fueron y vinieron. La princesa Miaoshan había cumplido ya los dieciséis años. Su cultivo se profundizaba naturalmente día tras día: de la meditación silenciosa progresó a la contemplación interior, y estaba a punto de ingresar en el samadhi profundo. En esta etapa, su mente se sentía más luminosa y resplandeciente que nunca, sin una sola mota de polvo.

Pero he aquí que, justo en ese momento, surgió un obstáculo demoníaco. ¿Sabes por qué? Una vez finalizado el período de luto de la Reina Baode, el Rey Miaozhuang, viendo que sus dos hijas mayores ya estaban en edad casadera, les arregló compromisos por turno: un erudito y un guerrero, ambos jóvenes famosos y apuestos del reino. Pero prestaba aún mayor atención al matrimonio de la Princesa Miaoshan, porque en su día había hecho un pacto con la difunta Reina Baode: si seguía sin tener un hijo varón, el trono pasaría a un yerno. Ahora, todavía sin descendencia, pretendía cumplir aquella antigua promesa, y puesto que Miaoshan había crecido, el asunto era urgente. Por un lado, insinuó a sus ministros que estuvieran atentos a un candidato apropiado; por el otro, abordó el tema con su hija.

Para su sorpresa, la Princesa Miaoshan quedó tan turbada por la conversación sobre el matrimonio que rechazó a su padre de plano. Declaró que estaba dispuesta a dedicar toda su vida a la cultivación, para rescatar a los seres del sufrimiento, y que no tenía ninguna intención de casarse. Ya había hecho un voto ante el Buda de entregarse a la orden budista; si quebrantaba aquel juramento, caería para siempre en los reinos infernales y jamás sería redimida a lo largo de mil kalpas. Tales palabras enfurecieron tanto al Rey Miaozhuang que casi estalló de rabia. La miró con los ojos muy abiertos, sin habla durante un largo instante. Tras un rato, intentó persuadirla con suavidad: «No permanezcas tan obstinada y obcecada. Piénsalo: ¿hay alguien en el mundo que no anhele un hogar propio, la dicha de marido y esposa? ¿Quién renunciaría a una riqueza y un honor ya conseguidos para perseguir un camino vago y vacío, vanamente esperando convertirse en Buda? Solo estás temporalmente hechizada por las escrituras budistas; tu verdadera naturaleza ha sido obstruida, y por eso te comportas así. Al final lo lamentarás. Mejor será que me escuches».

Miaoshan respondió: «Mi resolución es firme, y cultivaré hasta el final. En primer lugar, para retribuir a mis padres la gracia de haberme dado la vida, y para acumular mérito tanto para ti, mi padre, como para mi difunta madre la reina, a fin de que en el futuro podamos alcanzar juntos la verdadera iluminación. En segundo lugar, deseo purificar mi propio karma maligno, y estoy dispuesta a soportar todo sufrimiento en nombre de todos los seres. He formulado un voto solemne y jamás sentiré arrepentimiento. Te ruego, Padre, que satisfagas el deseo de tu hija y no vuelvas a hablar jamás de matrimonio».

Ante esto, el Rey Miaozhuang montó en cólera. «¡Todo esto es obra de la nodriza, que te ha descarriado!», tronó. Ordenó a la nodriza que persuadiera a la princesa, concediéndole tres días para informarle. Si después de tres días aún no lograba que la princesa cambiara de parecer y obedeciera el mandato del rey, las castigaría a ambas con severidad y no mostraría clemencia. La nodriza asintió dócilmente, y el Rey Miaozhuang salió furioso.

La nodriza sabía que aquella era una tarea casi imposible, pero la orden del rey no podía desobedecerse, así que rogó a la princesa una y otra vez. Pero la princesa tenía un corazón de hierro; sin importar lo que la nodriza dijera, no cedía ni un ápice. Al ser presionada con mayor insistencia, Miaoshan declaró con férrea resolución: «Aceptaré cualquier castigo —incluso ser hecha pedazos por mil cuchillos—, pero jamás consentiré en casarme». La nodriza quedó perpleja, y solo pudo prepararse para sufrir las consecuencias.

Los tres días transcurrieron en un instante, y el Rey Miaozhuang convocó a la nodriza para que rindiera cuentas. Ella le contó la verdad tal y como era, y el Rey Miaozhuang dijo con amargura: «Supongo que esta criatura obstinada e ingrata necesita probar algo de sufrimiento antes de entrar en razón». Ordenó que la Princesa Miaoshan fuera degradada al jardín imperial como trabajadora servil, cuidando las flores y regándolas. Cualquier nueva falta le valdría un castigo adicional, y no sería restituida en su título de princesa ni liberada de aquel trabajo hasta que se arrepentiera y se sometiera a la voluntad del rey —hasta entonces sería tratada igual que las demás doncellas del palacio.

Cuando se anunció el edicto, todos quedaron consternados, pero Miaoshan lo aceptó con calma. Se trasladó al jardín junto a su aya, y se levantaba cada mañana sin descuidar ninguna tarea. No dejaba ni una sola labor en manos ajenas: regar las flores, barrer los suelos, limpiar las mesas, lo hacía todo con sus propias manos. El jardín era enorme, y mantenerlo en orden no era tarea fácil, pero con la ayuda de su aya la carga se hizo un poco más llevadera. Sin embargo, Miaoshan había sido consentida toda su vida. Siempre había vivido en el corazón del palacio, con todas sus necesidades atendidas por otros, sin haber tenido que mover jamás un dedo. Nunca había realizado trabajos tan pesados antes, y en cuestión de días tenía las palmas de las manos y las plantas de los pies llenas de ampollas y callos, y estaba completamente agotada.

El rey Miaozhuang había tomado esta medida tan dura creyendo que ella no podría soportar semejante tormento; después de sufrir un tiempo, naturalmente volvería en sí. Pero la princesa Miaoshan lo veía de forma muy distinta. Creía que quien cultiva el verdadero Sendero debe soportar muchas pruebas demoníacas, y solo después de agotar los obstáculos kármicos puede alcanzar el fruto espiritual. El sufrimiento que soportaba ahora no era más que el comienzo de esas pruebas, en absoluto una dificultad real. Si no era capaz de soportar ni siquiera eso, no tendría ninguna esperanza de alcanzar el Sendero. Con esta determinación, no solo no se echó atrás, sino que su fe en el Sendero se volvió aún más firme. Aunque su cuerpo sufría mucho, su mente estaba en paz. Con el paso del tiempo, a medida que se acostumbraba al trabajo, ya no sentía la dificultad en absoluto.

El rey Miaozhuang la observaba a menudo en secreto, y aunque seguía furioso, no podía hacer nada.

Un día, coincidió que era el cumpleaños del rey Miaozhuang. La princesa Miaoshan entró en el palacio temprano aquella mañana para felicitarlo. El rey se quedó impactado por su aspecto desaliñado y sus ropas bastas, y por la forma en que se movía: parecía una monja. Se sintió profundamente intranquilo. Pero cuando vio lo desgastada y demacrada que estaba, seguía siendo su propia carne y sangre, y no pudo evitar sentir una punzada de lástima. No dijo nada al principio, solo suspiró suavemente. Después de un largo rato, preguntó: —¿Hija mía, después de tanto sufrimiento, seguro que por fin has vuelto en sí?

La princesa Miaoshan respondió: —No he sufrido nada. Todo lo que he pasado es simplemente lo que la vida exige de cualquier persona, no se puede considerar sufrimiento. En cuanto a mi mente, siempre ha estado clara y lúcida; nunca estuvo nublada ni obstruida desde el principio, así que no tiene sentido hablar de "volver en sí". Te ruego, padre, que veas esto con claridad.

Cuando el rey Miaozhuang escuchó su respuesta, soltó una risa fría. —¡Muy bien! Veo que no has sufrido lo suficiente. Más tarde, tus dos hermanas y sus consortes vendrán a felicitarme por mi cumpleaños. Voy a celebrar un banquete para ellas en el jardín, así que te encargarás de atenderlas como es debido. Si hay el más mínimo contratiempo, lo pagarás. ¡Ahora ve y barre todo el lugar para que quede impecable! La princesa Miaoshan aceptó la orden y volvió al jardín para limpiar y ordenar cada rincón. Desde que se había hecho cargo del jardín, todos los árboles y flores habían florecido bajo su cuidado, llenos de vida y vigor; los pabellones, terrazas y salones se mantenían en perfecto orden, impecablemente limpios. Ahora, después de otra limpieza a fondo, el lugar brillaba de verdad: ventanas relucientes, suelos inmaculados, ni una mota de polvo a la vista.

Ella y su aya terminaron todos los preparativos y esperaron a que el rey Miaozhuang y los demás llegaran para el banquete. Al mediodía, escucharon la música suave y melodiosa de un grupo de doncellas de palacio que abrían la comitiva, seguida de carcajadas: supieron que la fiesta había llegado.

Y así dicen los versos:

Elijo el puro Sendero del cultivo espiritual según dicta mi corazón, mientras que riquezas y honores alimentan el orgullo de la gente mundana.

Si deseas saber qué sucede a continuación, por favor espera al próximo capítulo para descubrirlo.

Capítulo 10: El profundo sentido del Dharma se expone con llaneza en el banquete de cumpleaños; Nuevamente degradada a tareas humildes en la cocina

Cuando la princesa Miaoshan terminó de arreglar el jardín, ya casi era mediodía. Una melodía suave y envolvente le llegó con la brisa, seguida de una risa cálida y animada. Supo que el séquito real había llegado, y al principio había pensado salir a recibirlos. Pero entonces se le ocurrió algo: el rey Miaozhuang había mencionado antes que dos príncipes consortes lo acompañarían. Siendo mujer, no le parecía correcto adelantarse a saludarlos sin confirmar primero si los consortes habían venido realmente. Decidió esperar y observar un momento, así que se retiró a un lugar apartado y silencioso, desde donde pudo mirar sin ser vista.

Vio una procesión de servidores del palacio, con músicos tocando una melodía suave al frente, y el rey Miaozhuang en el centro. Detrás de él avanzaban la princesa mayor, Miaoyin, y la segunda princesa, Miaoyuan, cada una tomada de la mano de su propio príncipe consorte, con un séquito de sirvientes cerrando la marcha. Cada rostro estaba iluminado por una sonrisa, y la alegría era patente para todos. La princesa Miaoshan dejó escapar un suave suspiro, pensando para sí: ni siquiera la vida humana más larga rara vez supera los cien años. ¿Cuánto podrá durar semejante gloria y alegría? Al fin y al cabo, todo no es más que un sueño vacío. ¿Qué sentido tiene aferrarse a ello? Cuando vio que los dos príncipes consortes habían llegado en efecto, se dio la vuelta y regresó al salón budista, negándose a recibirlos.

Pero dejémoslo de lado por ahora y volvamos al rey Miaozhuang, que conducía a su comitiva hacia el Pabellón Sin Preocupaciones. No había ni rastro de la princesa Miaoshan. Al principio supuso que lo estaría esperando en el pabellón, pero al llegar, ella seguía sin aparecer: solo la nodriza real estaba allí para recibirlos. Una vez que el rey tomó asiento, y las dos princesas y sus consortes se hubieron sentado también, se volvió hacia la nodriza y preguntó: "¿Adónde se ha ido Miaoshan? ¿Por qué no ha venido a recibirme?"

La nodriza había servido a la princesa Miaoshan durante años y conocía bien su carácter, así que respondió: "La tercera princesa lo estaba esperando a usted en la puerta del jardín desde el principio. Pero cuando vio que los dos consortes habían llegado, no se atrevió a salir, pues no era apropiado que una mujer saludara a hombres sin parentesco cercano, y por eso se ocultó."

El rey Miaozhuang estalló: "¡Absurdo! No es más que una falta de respeto a sus mayores, una evasión deliberada. Los dos consortes son sus propios cuñados; no hay nada impropio en saludarlos. ¿Pretende evitarlos para siempre? Ve a buscarla ahora mismo. Si sigue con esta patraña, mandaré a gente para que la traigan a rastras hasta aquí."

La nodriza no se atrevió a objetar y, asintiendo repetidamente, bajó a toda prisa del Pabellón Sin Preocupaciones hasta el salón budista, donde transmitió las palabras del rey a la princesa Miaoshan. Al principio, Miaoshan se negó rotundamente a ir. Pero después de que la nodriza le rogara una y otra vez, supo que no podía seguir eludiendo el llamado por más tiempo, así que se armó de valor y siguió a la nodriza de vuelta. Al llegar al pabellón, saludó a su padre y a sus dos hermanas mayores. Entonces el rey Miaozhuang le ordenó que fuera a saludar a sus dos cuñados. La petición dejó a la princesa Miaoshan tan turbada que habría querido desaparecer. Se obligó a hacer una reverencia ante cada uno y luego se retiró a un lado.

Miró a su alrededor en el pabellón y vio cuatro mesas dispuestas en su orden. La mesa central era, por supuesto, la del rey Miaozhuang. El asiento superior de honor, junto a él, lo ocupaban el príncipe consorte mayor y la princesa Miaoyin, sentados uno junto al otro; el asiento inferior de honor correspondía al segundo príncipe consorte y a la princesa Miaoyuan; y en la mesa más baja se habían dispuesto dos puestos, ambos vacíos. Un sinfín de preguntas le agolparon en la mente.

Mientras cavilaba sobre esto, de pronto vio a la Princesa Miaoyin llegar con la Princesa Miaoyuan, y juntas se acercaron a ella. Miaoyin tomó la palabra: "Querida hermanita, te hemos echado tanto de menos desde la última vez que te vimos. Nos enteramos de que desafiaste los deseos del Padre y te enviaron aquí a cuidar del jardín como castigo. Mírate: estás tan delgada. Sí, esto es obra del Padre, pero al fin y al cabo la culpa es tuya. Dime, ¿cuál es el sentido de vivir, después de todo? La gloria y la riqueza son cosas que todos ansían, de las que nadie se siente nunca lo bastante colmado. Tú poseías todo eso y aun así te negaste a disfrutarlo: ¿no es eso la cúspide de la necedad? Además, el matrimonio es un rito fundamental de la condición humana. ¿Cómo ibas a rechazarlo? Mírame a mí y a tu segunda hermana: ¿acaso no estamos gozando ahora de todas las bendiciones de la vida conyugal? Olvida todo lo demás; tan solo el ir y venir juntas, el descansar y viajar juntas, basta para despertar la envidia de cualquiera. Y eso no es lo único que una persona debería hacer. ¿No has visto a las golondrinas bajo los aleros? Vuelan y se posan en parejas, ¿no es así?"

La Princesa Miaoyuan intervino de inmediato: "¡Exacto! Todo lo que ha dicho la hermana mayor es perfecto. Dejemos de lado por un momento la vida feliz que te espera. Dar continuidad al linaje familiar es un deber básico de todo ser humano. Si cada mujer del mundo pensara como tú, la humanidad se extinguiría. ¿Qué sería entonces del mundo? Eso es precisamente lo que el Padre anhela, razón por la cual ha dispuesto hoy un lugar extra en la mesa para ti. Siéntate en el último asiento: dejamos el sitio junto a ti vacío para tu futuro príncipe consorte. Querida hermana, por nuestro bien, deja de ser tan voluntariosa y obstinada."

Cuando terminaron de hablar, Miaoyin y Miaoyuan la tomaron cada una de un brazo, intentando guiarla hasta su asiento. Pero al escuchar las palabras de sus hermanas, el corazón de la Princesa Miaoshan empezó a latir con fuerza, se le tiñó el rostro de rojo encendido y no pudo decir una sola palabra. Al ver que se acercaban para tomarla del brazo, se sobresaltó, agitando las manos frenéticamente y jadeando mientras decía: "Esperen, queridas hermanas, por favor, déjenme decir algo. Lo que ustedes dicen tiene sentido para la gente común: es la visión del mundo secular. No se aplica en absoluto a quienes cultivan el Camino y buscan la verdad.

La gente corriente no logra ver a través de la ilusión de la gloria y la riqueza. Como no pueden hacerlo, todos ansían apoderarse de una parte, así que maquinan y luchan entre sí, recurriendo incluso a artimañas y triquiñuelas, dispuestos a jugarse la vida por ganar. Pero solo uno o dos de cada cien lo consiguen. Y quienes lo logran, ¿cuánto tiempo pueden disfrutarlo? Todo se desvanece como humo y burbujas en un instante. ¿Qué sentido tiene arruinar la propia virtud y destruir el propio carácter luchando por ello? En cuanto a quienes no lo consiguen, abandonan todo pudor y están dispuestos a cometer cualquier maldad. De ahí nacen todos los robos, hurtos y asesinatos, acumulando un pecado inconmensurable. Se ve que eso que llamamos «gloria y riqueza» es una niebla venenosa que nubla la mente, una barrera demoníaca que obstruye la sabiduría, un mar amargo que ahoga a las personas. Una vez que caes en él, ya nunca puedes salir. Solo el camino budista es vasto y puro, y su Dharma, sereno. Rompe toda barrera demoníaca, calma la mente y barre todo pensamiento disperso, y te devuelve a tu verdadera naturaleza con un solo pensamiento puro. Mediante la práctica puedes alcanzar la iluminación, purificar los seis sentidos, liberarte de la distinción entre el yo y el otro, ir más allá de la forma y la vacuidad, y disfrutar de una libertad eterna e inquebrantable. Entonces puedes formular el voto compasivo de enseñar el Dharma a todos los seres, de salvar a cuantos seres vivos sufren y de guiarlos a todos hacia la Tierra Pura de la Bienaventuranza Suprema. Solo nuestro Buda puede vivir tanto como el cielo y la tierra: este es el buen fruto de no codiciar la gloria ni la riqueza. Vuestra hermana pequeña ha visto a través de todas estas artimañas, así que he decidido refugiarme en el Buda. No volveré a caer jamás en los lazos kármicos ni en las barreras demoníacas del mundo terrenal. No me atrevo a desafiar deliberadamente la voluntad de mi padre, os lo prometo. Vosotras, mis dos hermanas mayores, tenéis buenas intenciones, y guardaré vuestra bondad en el corazón y rogaré por vuestra dicha cada día. En cuanto a ese asiento, de verdad no puedo ocuparlo. Por un lado, sería impropio. Por otro, soy vegetariana de nacimiento y nunca he quebrantado mis preceptos. Todo lo que hay en la mesa son platos de carne, pesados y grasientos. No puedo comer nada de eso. Por favor, vosotras, hermanas, sentaos y disfrutad del vino, y yo atenderé a padre.

Cuando las princesas Miaoyin y Miaoyuan oyeron su sincera explicación, la tomaron por puro sarcasmo, y sus rostros se ensombrecieron. Cada una volvió a su asiento. El rey Miaozhuang ya bullía de cólera por dentro, pero se había contenido. Ahora, al oír sus palabras, golpeó la mesa con el puño y rugió:

—¡Ingrata, miserable inútil! Si quieres ser una buena para nada, es asunto tuyo. ¡Pero no tienes derecho a soltar esa sarta de disparates para confundir a la gente! ¿Cómo te atreves a burlarte de nosotros así, en nuestras propias narices, calumniando a tu propio padre y a tus dos hermanas de sangre? ¡Menuda princesa budista estás hecha! ¿Cuándo se ha visto a alguien que no reconoce ni padre ni señor convertirse en un buda viviente en la Tierra Pura de la Bienaventuranza Suprema?

La princesa Miaoshan respondió rápidamente:

—Padre, por favor, no se enfade. Jamás me atrevería a faltarle al respeto. Lo que acabo de decir salió de lo más hondo de mi corazón. No era mi intención enfadarle, y si lo he hecho, merezco ser castigada. Perdóneme. Permítame servirle la copa y ofrecerle mis deseos de cumpleaños.

El rey Miaozhuang la miró con furia y espetó: «¿Quién quiere tus atenciones fingidas y zalameras, miserable ingrata? Si no me matas del disgusto, con eso me basta. Ni se te ocurra hablarme de felicitaciones de cumpleaños.» Luego ordenó a sus sirvientes que trajeran una áspera túnica de cáñamo remendada, le quitaran sus finos vestidos de seda y la obligaran a ponérsela. Ni siquiera le permitieron calzar zapatos ni calcetines. Desde entonces, la enviaron a la cocina para trabajar como pinche. Cada día debía llenar hasta el borde una tinaja de agua con capacidad de siete dan, cortar dos cargas de leña dura y hacer ella sola todo el trabajo de lavar el arroz y atender las fogatas, sin que se le permitiera recibir ayuda de nadie. Le asignaron una sirvienta de palacio para vigilarla sin descanso; si cometía algún error o la sorprendían holgazaneando, la azotaban con un látigo de cuero. Incluso en los pocos ratos libres que tenía, debía tejer finas sandalias de paja, sin permitírsele descansar ni un instante.

Solo después de que el rey Miaozhuang terminó de ocuparse del castigo de la princesa Miaoshan, se sentó con las otras dos princesas y sus respectivos consortes para abrir las jarras de vino y dar comienzo al banquete. Quizá te preguntes cómo pudo el rey Miaozhuang ser tan desalmado como para tratar con tanta crueldad a su propia hija. Por un lado, estaba cegado por la ira, así que su castigo fue naturalmente más cruel de lo razonable. Por otro, tenía su propio plan. Pensaba que, como jardinera, el sufrimiento de la princesa Miaoshan había sido más bien leve, y que ella lo había soportado con facilidad, además de disponer de tiempo libre para recitar sutras y rezar al Buda. Por eso ideó este nuevo castigo. Por una parte, quería que sufriera penalidades tan extremas que acabara arrepintiéndose de sus decisiones. Por otra, pretendía mantenerla ocupada del amanecer al anochecer, sin un solo instante libre. De día haría trabajos agotadores, y de noche estaría tan exhausta que no podría hacer otra cosa que dormir, sin ocasión de recitar sutras ni honrar al Buda, de modo que se fuera apartando poco a poco del Buda y dejara naturalmente de ser tan testaruda e ilusa. Pero el minucioso plan del rey Miaozhuang terminó en fracaso. Como dice el proverbio: «Antes se desgasta por los reveses una voluntad firme como la piedra o el metal que cambia de rumbo». Veremos qué sucede en el próximo capítulo.

Capítulo 11: Un solo pensamiento de suma sinceridad conmueve a las doncellas del palacio; una labor secreta a altas horas de la noche apiada al que trabaja con ahínco

Por mucho que el rey Miao Zhuang y la princesa Miao Shan fueran padre e hija, unidos por la sangre más cercana, él tuvo el corazón de desterrarla a la cocina y dejarla sufrir. Su esperanza era que las dificultades la quebrantaran y que ella diera marcha atrás en su camino y se sometiera a sus deseos. Pero la resolución de la princesa era firme. Prefería destrozar su cuerpo con el trabajo antes que abandonar su convicción de buscar el Dharma.

Desde el día en que fue enviada a la cocina, se levantaba al alba para sacar agua del pozo. Aunque le faltaban las fuerzas para tal labor —era, después de todo, una princesa delicada—, se obligaba a seguir adelante. Para cuando el tinaco de siete medidas estaba lleno, el sol ya había trepado al mediodía. Luego lavaba el arroz y encendía el fuego para la comida del mediodía. Después del almuerzo, tomaba el hacha y partía leña, y cuando había terminado su cuota, ya había caído el anochecer. Lavaba el arroz otra vez y cocinaba la cena, sin un momento de descanso en todo el día. Un trabajo tan agotador habría de minar incluso a un joven robusto, y mucho más a una princesa que nunca había conocido tal penuria. Ni que decir tiene que su espalda se resentía, sus fuerzas se agotaban y estaba completamente exhausta.

Así que ya no podía mantener su práctica espiritual habitual, como la que hacía cuando atendía el jardín real. Pero su convicción no sería quebrantada por el sufrimiento. Después de la cena, soportaba el dolor de su cuerpo, encendía una varilla de incienso y se sentaba. Mientras sus manos trenzaban sandalias de paja con cáñamo, su mente estaba entregada por completo a recitar el nombre del Buda. Solo cuando la noche se hacía profunda se tumbaba en su estera de paja para dormir.

El primer día, las criadas de la cocina pensaron que simplemente estaba apretando los dientes ante la prueba —nada fuera de lo normal. Pero a medida que pasaban los días y la veían mantener la misma rutina sin fallar, nunca perezosa ni ociosa, no pudieron evitar admirarla. La compadecían profundamente. Hasta Yonglian, la doncella que el rey había asignado para vigilarla, le mostraba la mayor simpatía.

Una vez que todas se compadecían de ella, ya no se quedaban de brazos cruzados. Una se ofrecía a sacar su agua, otra a cortar su leña —todas competían por aligerar su carga. Pero la princesa Miao Shan tenía su temperamento peculiar, y rechazó cada oferta, una por una. Solo dijo esto: «He ofendido a mi padre, y si fuera juzgada por la ley, la muerte sería una condena demasiado leve. Es solo gracias a su extraordinaria misericordia que he sido enviada aquí a hacer trabajo duro en su lugar, lo cual ya es mucho más indulgente de lo que merezco. Si me negara a hacer el trabajo yo misma y dejara que otros lo hicieran por mí, estaría defraudando no solo a mi padre, sino al cielo y la tierra, y a mi propia conciencia. Eso no puedo permitirlo. El trabajo que me corresponde, debo hacerlo con mis propias manos. Estoy agradecida por su amabilidad, y la llevaré en mi corazón».

Yonglian y las demás intentaron razonar con ella. «Lo que dice Su Alteza tiene sentido. Pero usted ha entregado todo su corazón a honrar al Buda —solía hacer su práctica matutina y vespertina sin falta. Ahora está ocupada desde el alba hasta el anochecer sacando agua y cortando leña, sin tiempo alguno para la práctica. Estamos dispuestos a quitarle estas tareas de las manos, para que pueda liberar tiempo para cultivar el Camino y alcanzar el fruto antes. Así, nosotras también podremos compartir su mérito y guía. Por favor, no sea tan obstinada».

Una sonrisa se dibujó en el rostro de la princesa al escuchar esto. «¡Bien dicho, bien dicho! No sabía que ninguno de ustedes tuviera raíces de vidas pasadas. Pero solo conocen la mitad de la verdad. Honrar al Buda y cultivar el Sendero depende de una sola cosa: el estado de la mente. Si la mente se vuelve sinceramente hacia el Buda, aun sin sutras ni rituales, recibirán una respuesta. Si la mente no se vuelve hacia el Buda, por mucha recitación o ritual que haya, jamás obtendrá mérito alguno. Quizá yo no tenga tiempo ahora para la práctica formal, pero mi mente no está, ni por un solo instante, apartada del Buda. Así que déjenme a mí estas tareas —no hace falta que se molesten. En cuanto a su sincero deseo de honrar al Buda, sigan simplemente lo que les he dicho y recibirán una respuesta a su tiempo».

Al verla tan firme, Yonglian y los demás no pudieron insistir más y la dejaron estar. Pero calladamente trazaron un plan. Una vez que la princesa se hubo dormido, llenaron el tinaco de agua hasta el borde, cortaron y apilaron toda su leña, y dejaron para ella solo las tareas más ligeras de lavar el arroz y avivar el fuego.

A la mañana siguiente, cuando la princesa se levantó y sacó un balde del pozo para verterlo en el tinaco, encontró el recipiente de siete piedras ya rebosante de agua cristalina. Quedó profundamente perpleja. Fue al patio de la leña y encontró toda la madera prolijamente cortada y apilada. Preguntó a los hombres y mujeres que trabajaban en la cocina: «¿Quién llenó el tinaco? ¿Quién cortó la leña en el patio? Díganmelo ahora mismo —no aumenten mis pecados».

Cada uno insistió en que ellos mismos apenas acababan de levantarse, y nadie había hecho esas tareas. Aun queriendo, nadie podría trabajar con tal velocidad como para terminar tanto en tan poco tiempo. «Ciertamente extraño», murmuraban entre sí. «¿Habrá aparecido algún espíritu en la cocina imperial?». Mientras seguían parloteando, Yonglian dio un paso adelante y habló: «Alteza, esto es lo que pienso. Nadie hizo estas tareas por usted, ni es obra de espíritu alguno. Simplemente, su sincera devoción ha conmovido al Buda, que ve la sinceridad de su corazón entero y ha usado su poder divino para ayudarla en secreto. Si esto sucede día tras día de aquí en adelante, entonces sin duda es el poder protector del Buda en acción, más allá de cualquier duda».

La princesa asintió de acuerdo, y entonó suavemente el nombre del Buda en acción de gracias. Ahora que ya no tenía que sacar agua ni cortar leña, dos de sus tareas diarias más pesadas se habían visto aligeradas, y se encontró con mucho más tiempo libre. Pero no empleó este tiempo extra en recitar sutras ni en realizar rituales. Por el contrario, se atuvo a la orden que el rey le había dado: cada vez que tenía un momento libre, trenzaba sandalias de paja, sin aflojar nunca.

Los servidores llegaron a respetarla aún más por su integridad, y la consideraban como si fuera el Buda mismo. Desde entonces, siguieron haciendo en secreto el trabajo pesado de sacar agua y cortar leña por ella, día tras día. La princesa, viendo esto suceder cada mañana, lo tomaba como el poder divino del Buda en acción, y aparte de honrar sinceramente al Buda para retribuir su protección, jamás preguntó nada más.

Cabría preguntarse cómo una mujer tan aguda e inteligente como ella no logró descubrir un truco tan sencillo. Pero su mente estaba fija por entero en el Buda, sin pensamientos dispersos. Una vez que Yonglian le ofreció su explicación, no sospechó nada más, y así jamás descubrió su ardid.

Con el tiempo libre del que ahora disponía, la princesa prestaba aún más atención a todo lo que sucedía en la cocina. El desperdicio era inevitable en las cocinas de las familias acomodadas, y mucho menos podía evitarse en la propia cocina real. Cuando veía la matanza de pollos y patos, sentía una profunda pena en el corazón y recitaba el mantra del renacimiento cien veces o más en su nombre. Cuando veía el modo descuidado en que el personal trataba el grano, les rogaba con suavidad que lo valoraran. Además, juntaba el grano echado a perder y el arroz frío sobrante que ellos arrojaban, enjuagaba las partes mohosas, las secaba al sol y las guardaba en bolsas de tela. Hasta los granos que quedaban adheridos a la paja del arroz los recogía del mismo modo, y todo lo contaba como parte de su práctica diaria.

El tiempo fue pasando, y sin que ella se diera cuenta, ya había transcurrido un año entero desde que la enviaron a trabajar en la cocina. El Rey Miao Zhuang solía convocar a Yonglian para pedirle informes, pero para entonces Yonglian ya estaba del lado de la princesa, y ambas habían llegado a un entendimiento perfecto. Naturalmente, Yonglian la protegía en todo y no habría de decir una sola palabra en su contra. El rey, al oír esto, no quedó del todo complacido, pero al ver que ella soportaba tan pesada labor sin la menor queja, no pudo evitar admirar su perseverancia, y solo pudo suspirar.

Él ya sabía bien a estas alturas que su esperanza anterior jamás se cumpliría, y sin embargo aún no lograba abandonarla del todo. Cuando llegó la Fiesta de los Faroles y el palacio resplandecía de linternas de colores, la princesa mayor y la segunda princesa vinieron al palacio para presentar sus respetos. El rey aprovechó la ocasión para pedirles que fueran a aconsejar con tacto a su hermana una vez más, a ver qué resultaba de ello —no era más que hacer lo que un padre podía hacer.

Las dos princesas obedecieron y se dirigieron a los aposentos de la Princesa Miao Shan. Las hermanas intercambiaron saludos y recordaron tiempos pasados, y poco a poco llegaron al asunto principal. Antes de que ninguna pudiera hablar, la princesa se adelantó: «Sé lo que han venido a decirme, queridas hermanas mayores. Mi decisión está tomada, y no puedo echarme atrás a mitad de camino. Si de verdad me quieren, todo lo que pido es que, en nombre de la sangre que compartimos, intercedan ante nuestro padre. Suplíquenle que me conceda mi antiguo anhelo de cultivar el Camino, y me dé un templo donde pueda dedicarme a la práctica espiritual. Estaría agradecida más allá de las palabras. El mérito de tal acción superaría al de construir una pagoda de siete pisos —por favor, queridas hermanas, ayúdenme a lograrlo».

Las dos princesas vieron cuán inquebrantable se mostraba, y supieron que ninguna palabra la apartaría de su propósito. Ofrecieron unas cuantas respuestas corteses, se despidieron, fueron a ver al rey y le contaron todo. Finalmente, la Princesa Miao Yin se volvió y aconsejó a su padre: «En mi humilde opinión, la tercera hermana jamás cambiará de opinión. Al fin y al cabo, es carne de su propia carne. Si pretende mantenerla en las humildes tareas de la cocina sin más, más le valdría concederle su deseo —déjela afeitarse la cabeza y entrar en la vida monástica. Quizás tenga raíces kármicas de vidas pasadas, y algún día alcance el fruto. Si de verdad llega al Camino, será también de gran beneficio para usted». La segunda princesa, Miao Yuan, la secundó, y el rey no pudo evitar dejarse conmover. Negó con la cabeza y luego dijo unas palabras, pues como reza el dicho: La devoción sincera puede conmover incluso al metal y a la piedra. Para saber lo que sucede a continuación, tendrán que leer el próximo capítulo.

Capítulo 12: El rey, conmovido por la sinceridad de su hija, cede; La doncella, resuelta a seguir el camino, toma los votos

Después de que el rey Miaozhuang escuchó las fervorosas súplicas de sus dos hijas, las princesas Miaoyin y Miaoyuan, exhaló un largo suspiro y dijo: "¡Hijas mías! ¿De verdad creéis que vuestro padre es tan desalmado como para querer que vuestra tercera hermana sufra? No sabéis que yo tenía otro plan en mente. Quería que soportara algunas dificultades, abandonara su deseo de cultivar, se casara con un digno príncipe consorte y compartiera una vida de esplendor. Pero su voluntad es tan firme—verdaderamente inquebrantable ante cien reveses—y no hay nada que yo pueda hacer al respecto. En cuanto a vuestra tercera hermana, parece estar destinada a recorrer el camino de la cultivación. Ha sido vegetariana desde la infancia, y cada una de sus palabras y gestos lleva un aire de vida budista. La gente dice que tiene profundas raíces kármicas de vidas pasadas, y bien puede ser cierto. Lo más extraño fue el singular anciano en la celebración de su tercer día, cuyos pocos versos silenciaron su llanto. Luego estaba la gāthā acróstica dejada por Lona Fulu cuando huyó, que oculta los cuatro caracteres Miaoshan Guanyin dentro de sus versos. Todas estas cosas parecen estar conectadas con ella—ahora que lo pienso, todo apunta a ella. Quizá tenga esperanza de alcanzar el fruto pleno; ¿quién puede decirlo? Ya que no puedo cambiar su resolución, la dejaré hacer lo que desee. Al pie del monte Yema, fuera de la ciudad, se alza el Templo del Resplandor Dorado. En otro tiempo albergó monjes, pero más tarde un tigre feroz empezó a rondar la montaña, bajando a menudo para causar daño. Cualquier monje lo suficientemente descuidado era atrapado y devorado por la bestia. El resto de los monjes tonsurados estaban tan aterrorizados que perdieron todo ánimo, y ninguno se atrevió a quedarse. Se dispersaron por doquier para buscar refugio, y el Templo del Resplandor Dorado quedó en ruinas. Después de eso, cualquier monje itinerante que pasaba ni siquiera se detenía. Por una parte, el templo no tenía comida ni alojamiento que ofrecer, así que no había donde reposar el pie. Por otra parte, temían al tigre y no se atrevían a quedarse. Con el paso de los años esto se convirtió en costumbre, y el templo ha permanecido abandonado por más de una década—ya no quedan monjes ni compañeros del dharma, aunque el problema del tigre desapareció hace mucho. Ahora que Miaoshan busca un lugar para entregarse a la vida religiosa, este Templo del Resplandor Dorado es justo el lugar. Enviaré hombres a repararlo primero. Cuando terminen las obras, elegiré un día propicio y la enviaré al templo para que se establezca".

Tras escuchar esto, las princesas Miaoyin y Miaoyuan finalmente comprendieron por qué el rey Miaozhuang había asignado antes a Miaoshan a cuidar el jardín y a trabajar en la cocina. Se unieron al resto de la casa para celebrar la festividad, pero no hace falta extenderse en eso.

Al día siguiente, el rey Miaozhuang cumplió su palabra: emitió un edicto imperial, asignó fondos del tesoro nacional, nombró a altos funcionarios para supervisar las obras y contrató artesanos para reconstruir el Templo del Resplandor Dorado. En ese momento, la tercera princesa estaba ocupada en la cocina y no sabía nada de esto. Pero la doncella palaciega Yonglian se enteró primero de la noticia y no cabía en sí de gozo. Fue bailando y brincando hasta las estancias de Miaoshan, irrumpió gritando, exclamando una y otra vez que había llegado una noticia maravillosa para la tercera princesa. Su repentina entrada sobresaltó a Miaoshan, que en ese preciso instante estaba sentada ante el Buda con los ojos cerrados, aquietando su mente en contemplación interior. El grito repentino rompió su concentración, y las palabras "buenas noticias" le parecieron extrañas. Abrió los ojos y fijó su mirada en Yonglian, diciendo: "¿Qué buenas noticias podrían justificar tal alboroto? ¡Si yo hubiera estado menos centrada, me habrías asustado hasta arrancarme el espíritu del cuerpo! ¿Qué demonios es? Cuéntame, desde el principio".

Yonglian comprendió que había sido demasiado abrupta, así que sonrió y se disculpó: —¡Estaba tan contenta que perdí toda noción del decoro—jamás fue mi intención asustar a Su Alteza! La culpa es enteramente mía. Pero esta noticia es verdaderamente inesperada. Por ahora no diré nada. Tercera Princesa, sois tan aguda de ingenio, pronta de mente y sensible de corazón. Os ruego que adivinéis de qué se trata—ved si podéis leer mi pensamiento.

La Princesa Miao Shan sonrió y respondió: —¡Pícara, siempre urdiendo tus artimañas! ¿Cómo voy a adivinar lo que pasa por tu cabeza si no poseo el poder de la previsión? Me ahorráis la molestia de tener que conocer un asunto tan trivial.

Al ver que Miao Shan estaba a punto de cerrar los ojos y entrar de nuevo en meditación, Yonglian se apresuró a decir: —¡Está bien, os lo contaré, os lo contaré! Después de que Su Majestad vio con cuánta sinceridad rogaron por vos la princesa mayor y la segunda, comprendió que vuestra resolución era inquebrantable y no se interpondría más en vuestro camino. Ha dado su permiso para que abandonéis el hogar y entréis en la vida monástica. También aceptó la petición de las dos princesas y ha designado el Templo de la Luz Dorada, al pie del Monte Yema, fuera de la ciudad, como lugar para vuestra práctica budista. ¡Tercera Princesa! ¿No es esta la mejor noticia imaginable?

Miao Shan, secretamente regocijada aunque aún con dudas, dijo: —¡Yonglian! No inventes tales patrañas para engañarme. Me cuesta creerlo.

Yonglian, ansiosa, dijo: —¡Querida princesa! Os he servido todos estos años—¿os he engañado ni una sola vez? Esta es la verdad absoluta. Ya se han contratado trabajadores para reparar el Templo de la Luz Dorada, ¡y se ha nombrado al príncipe consorte mayor para supervisar la obra! ¡Querida princesa! Si no me creéis, estoy dispuesta a jurar un voto ante el cielo.

Al oír a Yonglian hablar con tanta sinceridad, Miao Shan supo que sus palabras eran ciertas y la alegría se extendió por su rostro. Juntó las palmas de las manos ante el pecho y dijo: —Después de todo, mi padre es un hombre compasivo—y esta vez realmente ha cumplido mi anhelo de largo tiempo. Incluso emprende una gran obra de construcción para restaurar el Templo de la Luz Dorada. Este acto de mérito es verdaderamente grandioso y, sin duda, traerá bendiciones en los tiempos venideros.

Yonglian añadió: —Ciertamente es un motivo de alegría, pero cuando vayáis a cultivar al Templo de la Luz Dorada, deberíais procurar que algunos cazadores permanecieran cerca.

La Princesa Miao Shan preguntó: —¿Por qué? ¿Qué tienen que ver los cazadores con la práctica?

Yonglian respondió: —Quizá no lo sepáis, Su Alteza, pero el Templo de la Luz Dorada estuvo habitado por monjes en el pasado. Luego, un feroz tigre apareció en el Monte Yema, devorando monjes de vez en cuando, hasta ahuyentarlos a todos. Desde entonces, el templo ha quedado abandonado. Si vais allí, ¿qué será de nosotros si el tigre regresa?

La Princesa Miao Shan no se alarmó en lo más mínimo y dijo con una sonrisa: —No hay por qué preocuparse. Los tigres son los reyes de la montaña y poseen percepción espiritual. Por eso el Buda los nombró yakshas guardianes del monte. Solo se alimentan de quienes han cometido graves pecados—personas que han perdido todo derecho a ser llamadas humanas. A los ojos del tigre, tales individuos no son distintos de las bestias salvajes—ni siquiera parecen humanos, así que el tigre se lanza y los convierte en su presa. Pero si el tigre contempla una verdadera forma humana, jamás la tocará. ¡Cuánto menos a quien ha tomado refugio en el Buda y cultiva el Camino con un corazón sincero!

Yonglian batió palmas y soltó una carcajada: —¡Princesa! En eso os equivocáis. Los monjes que antaño vivían en el Templo de la Luz Dorada también eran discípulos del Buda—todos vegetarianos observando los preceptos, todos recitando sutras y postrándose ante el Buda. Y sin embargo, muchos de ellos fueron devorados por los tigres. ¿Acaso vais a decir que esos monjes no tenían forma humana, o que el yaksha guardián tuvo polvo en sus ojos y los devoró por error? Es algo que no se puede explicar.

Princesa Miao Shan estalló en risas y dijo: «¡Yonglian! Puedes ser muy astuta, pero no has captado el sentido de esta pequeña enseñanza zen. ¿Crees que simplemente seguir una dieta vegetariana y recitar el nombre del Buda día tras día convierte a alguien en un verdadero cultivador, apto para alcanzar la iluminación? Permíteme ponerte un ejemplo. Supongamos que hay una persona que lleva una dieta vegetariana y recita el nombre del Buda, pero por otro lado comete toda clase de maldades —adulterio, robo, asesinato, incendio intencionado—, acumulando karma negativo sin cesar. ¿Crees que esa persona puede considerarse discípula del Buda? ¿Podría alcanzar la iluminación? ¿La vería el yaksha como un ser humano? Es más, aunque todos los monjes puedan parecer discípulos del Buda por fuera, y muchos de ellos se cultiven con sinceridad, también hay entre ellos fraudes y personas de intenciones impuras. Cuando una persona corriente comete una transgresión, su pecado pesa cinco partes. Pero cuando alguien que recita el nombre del Buda comete la misma transgresión, el peso se duplica a diez. Este es el sentido del dicho: quien conoce la ley pero la quebranta será castigado con el doble. Esos monjes devorados por tigres debían de llevar consigo sus propias raíces kármicas de maldad, o deudas kármicas sin pagar de vidas pasadas. De lo contrario, nunca habrían encontrado un destino tan demoníaco. Además, los demonios externos nacen de la propia mente. Si la mente y la voluntad se mantienen unidas en un solo punto, ningún demonio externo podrá jamás molestarte. Así que, aunque los tigres sigan recorriendo el monte Yema, no hay nada que temer. Los tigres son tigres; nuestro cultivo es asunto nuestro. Las dos cosas no guardan relación alguna: ¡tranquilízate!»

Después de escuchar este largo discurso, Yonglian sintió que se le abría la mente y asintió: «En ese caso, su servidora está dispuesta a seguir a la Tercera Princesa fuera del mundo secular y cultivar el Camino, para escapar de todas las calamidades mundanas y del sufrimiento del samsara.»

Princesa Miao Shan dijo: «Tu resolución es verdaderamente admirable, pero cultivar no es nada fácil. Ahora mismo ardes de fervor y tus pensamientos no se dividen. Pero si en el futuro te topas con dificultades y piensas en retroceder, o te dejas arrastrar por las tentaciones del mundo, todo tu esfuerzo se habrá perdido y aun así no alcanzarás el Camino. ¿Qué sentido tendría? Hay que cuidar el principio y sostenerlo hasta el final. Si deseas cultivar, ¿tienes la perseverancia necesaria para mantenerte firme hasta el final?»

Yonglian respondió: «¡Sí, sí, sí! He servido a la Princesa durante muchos años. ¿Acaso no conoce mi temperamento? Si no me cree, escuche mi voto.» Dicho esto, se arrodilló mirando hacia afuera y dijo: «¡Cielo en lo alto y Tierra abajo, todos los dioses y espíritus, pasados y presentes, sean testigos de mi corazón! Yo, la doncella Yonglian, juro ahora cultivar el Camino. Si alguna vez flaqueo en mi resolución o me vuelvo atrás a mitad de camino, que me fulmine un rayo y me consuma el fuego: lo aceptaré de buen grado.» Dicho esto, se prosternó tres veces y se levantó.

Profundamente conmovida por su sinceridad, y rebosante de alegría por haber encontrado otra compañera de cultivo puro, la Princesa Miao Shan se llenó de una dicha serena.

El cultivo puro no es nada extraño; todo depende de una persona de fe.

Para saber qué sucede a continuación, espera al próximo capítulo.

Capítulo 13: La reconstrucción del Templo de la Luz Dorada / La elección de un día propicio para renunciar al mundo en el Monte Yemo

Ahora bien, la princesa Miaoshan se llenó de alegría al ver a Yonglian pronunciar aquel mismo día un voto solemne, resuelta a recorrer el camino espiritual. Había encontrado a una compañera de sendero con quien compartir la práctica. Desde aquel día supo que su propia ordenación no podía estar lejos, así que ultimó todos los preparativos y solo aguardó el momento de la tonsura. Pero no hace falta que nos detengamos en estos detalles.

Mientras tanto, después de que el rey Miaozhuang publicara su edicto reclutando trabajadores para reconstruir el Templo de la Luz Dorada y designara al príncipe consorte de mayor edad para supervisar la obra, la noticia de aquella gran empresa se extendió rápidamente por el reino. Maestros artesanos llegados de todos los confines del reino acudieron para ofrecer sus habilidades. La gente llana, al enterarse de que la tercera princesa renunciaba al mundo para restaurar el templo, se llenó de admiración y simpatía. Después de todo, una hija de rey que habría podido vivir en la riqueza y el esplendor de la corte elegía en su lugar soportar las penurias y la soledad, pasando sus días en el ritmo sereno de la vida monástica: el golpe pausado del pez de madera y el repique nítido del carillón de piedra. ¡Qué rara y preciosa era tal devoción!

Así pues, con el corazón lleno de reverencia, la gente compitió por aportar tesoros raros y objetos de valor para engalanar aquel lugar sagrado. Algunos ofrecieron piedras preciosas para ser talladas en imágenes del Buda y de los espíritus guardianes del templo; otros entregaron sándalo del sur para las vigas talladas y las viguetas pintadas. Cada uno de los materiales empleados en la reconstrucción fue donado libremente por el propio pueblo. Esta generosidad fue posible gracias a años de buenas cosechas y prosperidad que habían dejado a los hogares del reino cómodamente prósperos. Con tal abundancia de materiales, los trabajos avanzaron sin contratiempos y a buen ritmo. Además, aunque el templo llevaba mucho tiempo abandonado y en ruinas, sus cimientos originales se conservaban intactos, de modo que restaurarlo resultaba mucho más fácil que levantarlo de nuevo.

Las obras comenzaron a comienzos de febrero. El clima se mantuvo despejado y templado en todo momento, y a principios de mayo los salones y las estancias de meditación estaban terminados. Lo que había sido una ruina de muros derruidos y tejas rotas se alzaba de nuevo: solemne, deslumbrante, resplandeciente de oro y verde jade, con sus tejas vidriadas amarillas y sus paredes carmesí captando la luz, grandioso y espacioso. Sin embargo, a pesar de todos los edificios terminados, muchas de las estatuas del Buda aún esperaban ser talladas, y pasó algún tiempo antes de que el interior estuviera debidamente ordenado. El príncipe consorte de mayor edad, tras supervisar las obras, informó de que había cumplido con sus obligaciones. El rey Miaozhuang vino en persona a inspeccionar el resultado y se mostró muy complacido.

De regreso en el palacio, ordenó a los funcionarios encargados de la astronomía y los rituales que eligieran fechas propicias y elaboraran el protocolo ceremonial para la ordenación de la princesa. Una vez más hubo mucho ajetreo, y por fin fijaron el día diecinueve del sexto mes como la fecha en que ella entraría en el templo para pronunciar sus votos: el diecisiete sería la gran ceremonia en las tumbas reales para rendir homenaje a sus antepasados; el dieciocho, la despedida en la corte; y en la mañana del diecinueve abandonaría la corte para entrar en el templo, con todas las procesiones y ceremonias ajustándose a la costumbre budista. Al mediodía, el rey Miaozhuang acudiría al templo en persona y oficiaría la gran ceremonia de la tonsura ante el Buda.

Con todos los preparativos ya listos, el rey Miaozhuang convocó a la princesa Miaoshan, le comunicó todo lo planeado y le pidió que se preparara. La princesa agradeció a su padre su comprensión y se retiró a prepararse; no hace falta que entremos en detalles.

El día diecisiete, la princesa Miaoshan se vistió una vez más con sus ropajes reales y tomó asiento en su palanquín, rodeada de guardias de honor y servidores. Escoltada con gran ceremonia, atravesó las puertas del palacio y se encaminó al cementerio ancestral de la familia real. Allí rindió homenaje a la larga sucesión de monarcas difuntos, elevó plegarias en las que explicaba sus razones para renunciar al mundo y su dolor por abandonar a su familia, ofreció vino y seda, y luego regresó a los aposentos interiores del palacio. La noticia ya se había extendido por la capital, y multitudes se agolpaban a ambos lados del camino esperando entrever a la princesa. Allí donde pasaba su palanquín, se alzaban voces de vítores. En su interior, la princesa Miaoshan simplemente sonreía, juntando las palmas a la altura del pecho en un saludo silencioso.

A la mañana siguiente, el rey Miaozhuang acababa de ocupar su trono y recibía a los funcionarios reunidos cuando un chambelán entró para anunciar que la tercera princesa se hallaba en la Puerta Meridiana, venida a despedirse de la corte. El rey ordenó que la hicieran pasar. Poco después, la princesa entró en la sala, realizó la triple prosternación, se arrodilló en los escalones dorados y dijo: "Vuestra hija indigna carga con la culpa. Su devoción sin reservas al Buda la ha mantenido lejos de Vuestra Majestad, un crimen que merece el más severo castigo. Que el poder del Buda os conceda largos años de vida. Mañana tomo mis votos, así que he venido hoy a despedirme de Vuestra Majestad. Que viváis diez mil años."

Estas palabras atravesaron al rey Miaozhuang como cuchillos y flechas, y casi lloró. Una hija tan brillante y amada, criada con tanto esmero, estaba a punto de romper todos los lazos y convertirse en monja: ¿cómo no iba a quebrársele el corazón? Contuvo a duras penas las lágrimas, le dirigió algunas palabras de consuelo y aliento, y ordenó que su propio palanquín de jade escoltara a la princesa de vuelta a sus aposentos.

Firme como era su resolución, no podía dejar atrás del todo el cariño de más de diez años de sus padres, y sintió una punzada de renuencia ante la separación. Apenas acababa de instalarse en el palacio cuando la princesa mayor, Miaoyin, y la segunda princesa, Miaoyuan, vinieron a verla. Las tres hermanas hablaron largo y tendido de los años compartidos, separándose solo al atardecer. Miaoshan tenía ya todo dispuesto desde hacía tiempo, así que nada le quedaba por hacer. Aparte de su nodriza y Yonglian, unos diez criados de cocina más o menos habían pedido seguirla en la vida del templo. Sin esperar permiso oficial, se afanaron en empaquetar, listos para abandonar el palacio con su señora al amanecer. Lo hicieron por genuina devoción a la bondad de Miaoshan, y quizá también porque cada uno guardaba alguna afinidad kármica previa con la vida religiosa, dispuestos a trocar la comodidad y la abundancia por la sencillez y la quietud.

La noche transcurrió sin incidentes. A la quinta vigilia, se levantaron y se lavaron. Como la princesa aún no había sido tonsurada, vestía una vez más sus ropajes de corte. Bajo la tenue luz del alba, una dama de palacio vino a informar: "Todos los servidores están reunidos, aguardando las órdenes de Vuestra Alteza." Miaoshan se inclinó profundamente hacia las puertas del palacio y estaba a punto de dirigirse a los aposentos del rey para despedirse cuando llegaron sus dos hermanas mayores, diciendo al unísono: "Nos envía Padre para despedirte, Tercera Hermana. Dice que no es necesario entrar en sus aposentos." Miaoshan se inclinó nueve veces hacia los aposentos reales desde lejos, y luego se despidió de sus hermanas. Eran hermanas de sangre, al fin y al cabo: ¿cómo iba a resultarles fácil la separación? Pronunciaron unas palabras sentidas, y con el corazón apesadumbrado, Miaoshan montó en su palanquín.

La princesa mayor y la segunda princesa seguían en sus respectivos palanquines. Mientras la procesión cruzaba las puertas del palacio, repicaban campanas y tambores, la música ritual llenaba el aire, los estandartes abrían la marcha y los quitasoles de plumas cerraban el cortejo. En parejas, los pebeteros exhalaban volutas de humo de inciensos preciosos que ascendían derecho hacia los cielos; también por pares, las cestas de flores sostenían cien variedades de flores raras, cuyo perfume se acumulaba en nubes a su alrededor. Su nodriza y Yonglian caminaban junto al palanquín, la primera con un cetro ruyi de jade blanco, el segundo con un abanico de cola de ciervo. El general Kashyapa, oficial del día en la sala del palacio, encabezaba a trescientos guardias imperiales como escolta. Las dos princesas mayores iban atendidas por sus propias doncellas y damas de compañía.

Aquel día, cada calle y cada mercado de la capital estaba abarrotado más allá de lo imaginable. Se había corrido la voz de que la tercera princesa entraría en el templo para tomar sus votos, y desde antes del amanecer la gente se había congregado en las principales vías con la esperanza de verla; muchos llevaban flores frescas y hierbas raras como ofrendas. La muchedumbre creció hasta que el camino desde el palacio hasta el Templo de la Luz Dorada se había convertido en un mar de cabezas: la ciudad entera se había vaciado, el reino entero sumido en una suerte de locura. Allí donde pasaba el palanquín de la princesa, la gente vitoreaba y danzaba, arrojándole flores y hierbas. Ni siquiera los guardias imperiales lograban dispersarlos. Cuando el palanquín hubo recorrido un breve trecho, las flores frescas se habían apilado hasta lo alto en su interior; desde lejos, parecía casi como si el propio palanquín estuviese tejido de flores, envuelto en una bruma fragante. Qué espectáculo.

La procesión serpenteó por las puertas de la ciudad, avanzando lentamente hacia las faldas del monte Yemo. Desde su asiento en el palanquín, la princesa contempló la cumbre lejana —no la más alta, quizás, pero de una esbeltez y elegancia singulares—, a unos diez li de la ciudad, lejos del polvo y el bullicio del mundo, un lugar nacido para el cultivo de la verdad. Li tras li avanzaron, hasta que por fin alcanzaron la montaña. Al rodear una curva del paso, levantó la mirada —y le faltó el aliento—. Ante ella se alzaba un portal resplandeciente de oro, y tras él un sendero de piedra blanca que conducía directamente a la Sala de los Reyes Celestiales. Murallas rojas cercaban el recinto por los cuatro lados, y los tejados brillaban con tejas vidriadas de oro. El sol matinal los hería ahora, y diez mil haces de luz dorada parecían retorcerse y enrollarse por el cielo, deslumbrantes a la vista —solemnes, espléndidos, sin igual.

Ante el portal de la montaña, la princesa Miaoshan descendió de su palanquín y avanzó a pie hacia el interior de la Sala de los Reyes Celestiales, donde rindió homenaje a los Cuatro Reyes Celestiales, a Maitreya y al bodhisattva Wei Tuo. Más allá se extendía una vasta plaza abierta, donde antiguos pinos y cipreses se retorcían juntos como dragones dormidos, extendiendo sus anchas y oscuras copas verdes sobre el cielo. Al fondo se alzaba una plataforma de dharma de piedra blanca, y tras ella la Gran Sala del Héroe. A ambos lados de la plataforma se alineaban dos filas de bhikkhunis —unas treinta monjas plenamente ordenadas—. Al ver a la princesa, apartaron con dulzura a los curiosos y bajaron en fila por los escalones para recibirla. Habían acudido desde templos de toda la región al saberse que la princesa tomaría sus votos precisamente en aquel lugar, y permanecerían allí de forma permanente. La plataforma y los alrededores estaban atestados de espectadores, pero a la llegada de la princesa se apartaron para abrirle paso.

Las monjas condujeron a la princesa al interior de la Gran Sala, donde campanas y tambores sonaban con ritmo constante, las velas ardían brillantes sobre los altares, el humo del incienso se rizaba desde los braseros, el pez de madera marcaba su cadencia paciente, y las campanas de piedra resonaban claras. Todos cerraron los ojos y juntaron las palmas, recitando al unísono el Sutra Śūraṅgama. Después de que la princesa rindiera homenaje al Honrado del Mundo y se recitara un sutra completo, las monjas la guiaron a la sala de meditación para que descansara. Una a una fueron presentándose a saludarla, anunciando sus nombres de dharma, mientras le preparaban té. Fuera de la sala de meditación, multitudes de curiosos se habían congregado de nuevo, llenando el aire de clamor y alboroto —pero cuando corrió la voz de que el rey Miaozhuang había llegado, por miedo al castigo, se dispersaron—. En la refriega, muchas flores y árboles del patio fueron pisoteados, y algunas barandillas rotas, y aun así resultaba patente el ardor del pueblo por su princesa.

Hoy toma su lugar ante el Buda; mañana hará cruzar a todos los seres sintientes. ¿Qué sucede después? Habrá que esperar al próximo capítulo.

Capítulo 14: Probar la cuchilla de oro para cortar las seis raíces; entrar en la puerta monástica para contemplar serenamente los tres reinos

La gente del pueblo, ansiosa por vislumbrar el rostro de la princesa Miaoshan, se agolpaba a su paso como olas contra la orilla. Eran simplemente demasiada gente. Las flores y los árboles del patio quedaron completamente aplastados, e incluso las barandillas labradas sufrieron algunos daños. Nada de esto reflejaba falta de reverencia por parte de la multitud; muy al contrario, era muestra de lo ardiente que era, en efecto, la devoción del pueblo. Más tarde, cuando se corrió la voz de que el propio rey se dirigía al lugar, temieron ofender su augusta presencia y empezaron a dispersarse. De hecho, el rey Miaozhuang acababa de salir del palacio en ese preciso momento.

Cuando la princesa Miaoshan supo que su padre se dirigía al lugar, se levantó de inmediato, guió a las monjas en fila india fuera de la sala de meditación y se dirigió a la puerta del templo para esperarlo. Transcurrida aproximadamente una hora, vieron llegar a los escoltas reales de avanzada galopando para abrir el paso, seguidos de un aluvión de guardias y asistentes. El humo se enroscaba al salir de los incensarios, el dosel real se mecía al viento, y la comitiva del rey llegó, con sus ministros siguiéndole justo detrás.

La tercera princesa guió a las monjas para arrodillarse al borde del camino y recibir la carroza real, mientras las personas que habían acudido a presenciar la ceremonia se postraban a un lado del sendero, en silencio y en orden. La carroza del rey Miaozhuang se detuvo frente a la Sala de los Reyes Celestiales. El rey bajó y se dirigió directamente a la sala de meditación para descansar, mientras sus ministros esperaban fuera. Las tres princesas volvieron a rendirle sus respetos, luego se situaron a sus lados. Tras estar sentado un momento, el rey Miaozhuang ordenó encender incienso y velas frescas en todas las salas, pues primero realizaría la ofrenda de incienso, y después la ceremonia de tonsura de la tercera princesa. Se oyó un coro de asentimientos, y poco después un mensajero informó de que todo estaba listo.

El rey Miaozhuang se puso en pie y guió a las tres princesas primero a la sala principal, con todos los funcionarios civiles y militares siguiéndole en comitiva. Realizó la ofrenda de incienso en la sala principal, luego en la Sala de los Arhats, después en la Sala de los Protectores del Dharma. Para el resto de salas —la Sala de los Reyes Celestiales y las demás—, envió a ministros de alto rango para que realizaran la ofrenda en su nombre. Después, regresaron a la Sala del Gran Héroe, donde un grupo de monjas ya estaba repicando campanas y tocando tambores, recitando en voz alta el nombre de Buda.

El rey Miaozhuang tomó asiento en un lateral. La princesa Miaoyin se situó en el extremo superior, sosteniendo una bandeja de jade en la que reposaba una afilada cuchilla de oro; la princesa Miaoyuan se situó en el extremo inferior, sosteniendo un cuenco de limosna lleno hasta la mitad con agua cristalina. La nodriza Yonglian y su acompañante también se colocaron a ambos lados: una sostenía una kasaya amarilla, la otra sostenía zapatos monásticos y una gorra. Todos contenían la respiración, con la mirada vuelta hacia su interior, y la sala estaba envuelta en una absoluta quietud.

Para entonces, la tercera princesa había ido a los aposentos de las monjas, se había cambiado por ropas sencillas y se había mezclado entre las monjas, recitando los versos de alabanza junto a ellas. El astrólogo de la corte entró en la sala y anunció: —¡La hora propicia ha llegado! El rey Miaozhuang ordenó llamar a la princesa Miaoshan a la sala para la gran ceremonia.

El personal asistente tomó un par de largos estandartes ceremoniales y un par de incensarios, se dirigió a donde estaban las monjas, condujo a la tercera princesa ante el rey Miaozhuang, y ella realizó las debidas prosternaciones. El rey Miaozhuang habló:

«Hija mía, en este momento aún somos padre e hija; dentro de poco seremos desconocidos el uno para el otro. Cuando te marches de casa, te ruego que mantengas tu resolución firme y te cultives con devoción exclusiva, que hagas honor a las enseñanzas budistas para que las generaciones venideras las tomen como referente, que alcances el verdadero fruto del sendero y realizes la budeidad en este mismo cuerpo, y que difundas el Dharma en todos los rincones para salvar a todos los seres sintientes. Ahora ve ante el Buda y formula tus votos con todo tu corazón, y luego yo realizaré tu tonsura».

La princesa realizó tres reverencias más, se incorporó, caminó hasta el trono del Buda, se postró por completo y formuló sus votos en silencio, con todo su corazón. Luego regresó y se arrodilló ante el Rey Miaozhuang. Este tomó la cuchilla dorada de la bandeja de jade blanco, separó su cabello a ambos lados para dejar al descubierto la coronilla, y le dio tres pasadas con la cuchilla para afeitarla.

En ese instante se sobrecogió. Una ola de amargura se apoderó de él; dos hilos de lágrimas calientes brotaron de sus ojos, la cuchilla que sostenía en la mano tembló y estuvo a punto de caérsele, y no pudo articular ni una sola palabra. La monja que lo acompañaba, temiendo que la cuchilla se le cayera, se acercó arrodillada, se la quitó de la mano y afeitó el resto del cabello de Miaoshan con un suave sonido de roce. En un instante, su cabeza quedó perfectamente lisa.

A continuación, el Rey Miaozhuang tomó un paño de las manos de la Princesa Miaoyuan, lo mojó en el agua clara del cuenco de limosnas y limpió la coronilla recién afeitada. Tomó la kasaya él mismo y se la colocó sobre los hombros, luego le entregó los zapatos y la caperuza. Miaoshan se los puso al instante, juntó las palmas de las manos para dar las gracias a su padre, se incorporó e hizo una nueva reverencia al Buda. En ese instante, era indistinguible de cualquiera de las demás monjas.

Al ver esto, el Rey Miaozhuang supo que no era momento de demorarse. Ordenó que prepararan su carruaje para regresar al palacio, con las dos princesas mayores siguiéndole. Miaoshan acompañó a todas las monjas para despedirle, hasta el exterior de la Sala de los Reyes Celestiales, y todos se postraron en el suelo. Miaoshan dijo: «Esta humilde monja Miaoshan, al frente de todas las monjas de este templo, despide con respeto el carruaje de Su Majestad. Que Su Majestad disfrute de diez mil años sin fin».

Cuando el Rey Miaozhuang y las dos princesas la oyeron dirigirse a ellos de ese modo, una pena indescriptible volvió a apoderarse de ellos; se les apretó la garganta y no pudieron pronunciar ni una palabra. Simplemente levantaron la mano para despedirse, luego subieron cada uno a su propio carruaje y se marcharon. Solo cuando estuvieron bien fuera de la vista, Miaoshan se incorporó y acompañó a las monjas de vuelta al interior del templo, y aquí la dejaremos por ahora.

En cuanto a las personas que se habían reunido para presenciar la ceremonia, al haber terminado el gran ritual y no quedar nada más que ver, también se fueron dispersando en pequeños grupos, llamando a los ancianos y a los niños mientras se alejaban, hasta que por fin el templo quedó en calma y silencio.

A partir de entonces, la Princesa Miaoshan se convirtió en la Maestra Miaoshan, y vivió pacíficamente en el Templo de la Luz Dorada, cultivando su práctica con devoción serena. Su niñera y Yonglian la acompañaban, y sus asistentes eran todas mujeres que habían servido en el palacio, así que para ella el templo no se diferenciaba en absoluto de la Tierra Pura Occidental.

Por su parte, las monjas residentes sabían recitar sutras y pronunciar el nombre del Buda con suficiente soltura, pero no comprendían el significado profundo del Dharma. Así que, además de sus rondas habituales de canto de sutras y meditación, la Maestra Miaoshan aprovechaba cada momento libre para enseñarles, exponiendo los sutras y ofreciendo orientación siempre que se presentaba la oportunidad. También estableció el tercer, sexto y noveno día de cada ciclo de diez días como días de conferencia, en los que todos los residentes del templo debían reunirse en el salón de conferencias para escuchar la exposición del Dharma. Incluso los laicos del vecindario que se sentían sinceramente atraídos por el budismo eran bienvenidos a asistir, y el templo preparaba refrescos vegetarianos para servirles.

Y así, en aquellos días de enseñanza, multitudes de gente humilde de cerca y de lejos se reunían en el templo. Al principio, su único propósito era disfrutar de un refrigerio gratis, no escuchar sutras con verdadera intención. Pero una vez que oían hablar a la Maestra Miaoshan —su lengua como un loto en flor, sus palabras tan persuasivas que hacían llover flores del cielo—, hasta los más obtusos y obstinados comenzaban, poco a poco, a abrir su corazón, alcanzando una cierta comprensión verdadera y profundizando en la fe.

Los que al principio habían venido por la comida fueron cobrando gusto por las enseñanzas, hasta que apenas podían soportar la idea de perder una sesión, y andaban contando a otros lo que habían oído. Así, la audiencia crecía con cada día de enseñanza, un flujo incesante como el de los viajeros en el camino de Shanyin. Por todo el reino, cada vez más gente empezaba a tomar el nombre del Buda con devoción.

Lo natural es que los monjes reciban ofrendas de todas partes. ¿Por qué, entonces, hacía ella lo contrario: ofrecer apoyo a los demás?

Por una parte, el Templo de la Luz Dorada poseía mil acres de buenas tierras de cultivo, con alimento y vestido más que suficientes para todos. No había necesidad de depender de la caridad ajena. Por otra, el propósito central de la Maestra Miaoshan era transformar a los ignorantes y obstinados, aliviar a los que sufren en su miseria y dar gloria al Dharma. Sin estos medios, ninguna cantidad de dinero habría logrado atraer a las multitudes que ella congregaba. El coste de ofrecer unos refrigerios sencillos era pequeño, pero el mérito que reportaba era vasto —¿por qué no hacerlo? Pronto incluso los pobres de la capital se enteraron y acudieron en tropel, y los días de enseñanza adquirieron el bullicio de un mercado. Las faldas del Monte Yemo cobraron vida.

El tiempo fue pasando, y en un abrir y cerrar de ojos llegó el frío del invierno. El viento del norte cortaba, afilado, calando hasta los huesos. La gente humilde carecía de ropa acolchada para resguardarse del frío y no podía soportar la intemperie; la mayoría permanecía encerrada en sus casas, sin atreverse a salir. Así, la audiencia de las enseñanzas fue menguando con cada sesión.

Cuando la Maestra Miaoshan supo qué les impedía acudir, sintió una profunda compasión. Envió gente a la ciudad para comprar piezas de tela y sacos de algodón en rama, y luego se sentó ella misma a cortar y medir la tela para hacer cientos de chaquetas y pantalones acolchados de todos los tamaños, que repartió entre las monjas y los sirvientes del templo para coser. Con tantas manos en la tarea, las prendas quedaron listas en pocos días.

También mandó instalar grandes ollas de hierro y cocinar, antes de cada día de enseñanza, varios dou de gachas de arroz, para que todos pudieran tomar algo caliente antes de entrar. A quienes no tenían ropa acolchada se les daba un juego completo. Ahora la gente contaba con ropa de abrigo para protegerse del frío y con gachas calientes esperándoles tras caminar contra el viento; no les quedaba ya nada que temer, y la audiencia volvió a crecer.

En resumen: la fama de sus obras se extendió, y por todo el reino la gente empezó a ver el Templo de la Luz Dorada como una suerte de institución benéfica. Algunos indigentes, sin otro lugar adonde acudir, viajaban cientos de li hasta el Monte Yemo para buscar refugio en el templo. La Maestra Miaoshan recibía a todos por igual. Las monjas que venían de dentro de un radio de cien li para unirse al templo eran admitidas sin preguntas, y nunca se aplicaba la regla monástica de «tres comidas y una noche de descanso». Si deseaban quedarse, nadie las apremiaba a marcharse; eran libres de permanecer cuanto quisieran, porque las salas de meditación del templo eran muchas y espaciosas, y había cabida para todos.

Los laicos que llegaban de lejos eran de todas las edades y de ambos sexos, así que no podían alojarse dentro del recinto del templo. Para ellos, la Maestra Miaoshan disponía haces de bambú, madera, leña y paja de techumbre; les decía que eligieran un sitio al pie de la montaña y construyeran sus propias cabañas, y daba a cada uno un poco de dinero para empezar.

Poco tiempo después, las otrora desoladas faldas del Monte Yemo se habían transformado en un pueblo de buen tamaño. Todos sus habitantes se habían beneficiado de la bondad de la Maestra Miaoshan; cada uno le profesaba una honda gratitud y tomaba cada una de sus palabras como regla de oro. Y fueron precisamente estos pobres, humildes y sin letras, los primeros en encontrar el camino del verdadero despertar —

El ingenioso puede iluminarse por sí mismo;
el lento de corazón mantiene fe constante.

Para saber lo que ocurre a continuación, aguarda la próxima entrega.

Capítulo 15: Un solo pensamiento levanta kalpas de polvo en la meditación; cuando el cultivo se completa, un loto blanco florece en el corazón

Gracias a la labor de la Maestra Miaoshan aliviando a los pobres y mitigando el sufrimiento de quienes la rodeaban, la falda del Monte Yemo había crecido hasta parecerse a una villa mercantil. Los residentes indigentes allí se ganaban la vida mediante el comercio a pequeña escala y tenían más que suficiente para subsistir, viviendo y trabajando en paz. Todo esto se debía únicamente a la Maestra Miaoshan, por lo que su fe en ella resultaba naturalmente inquebrantable. Su enseñanza de los sutras calaba hondo en el corazón de las personas, y el Dharma se difundía con tanta mayor facilidad por ello. En poco tiempo, el lugar se había convertido en una pequeña tierra de Buda en miniatura. Cuando la Maestra Miaoshan vio esto, ¿cómo no iba a regocijarse? El cultivo de Yonglian, por su parte, avanzaba a pasos agigantados, con un progreso evidente día tras día.

Un día, Yonglian le dijo a la Maestra Miaoshan: "Anoche, mientras meditaba en la sala de meditación, de pronto entré en un estado que no era del todo sueño ni vigilia, como si mi espíritu hubiera abandonado el cuerpo. Fui a la deriva y floté hacia el este durante no sé cuántos cientos o miles de li, hasta que llegué a una multitud de gente común reunida en la costa, indigente y desplazada, todos demacrados y vacíos por el hambre. Me acerqué a preguntar por qué sufrían tanto. Todos se apresuraron a explicar: 'Somos gente de todos los rincones de las cuatro tierras, aquí reunidos. Las Llanuras Centrales han sido desgarradas por la guerra año tras año, así que los hombres no pueden labrar la tierra y las mujeres no pueden tejer. No tenemos ropa ni alimento, y aun así enfrentamos la amenaza de la violencia y el derramamiento de sangre, por lo que no tuvimos más remedio que huir hasta aquí. Aunque pasamos penurias, ya no tememos ser degollados, lo cual es un mundo de diferencia comparado con la vida en nuestras patrias.'

Los vi masticando corteza de árbol y raíces de hierba para llenar el estómago, y cubriéndose con algodón raído y hojas de bambú. Comparada con la gente del Monte Yemo, su situación estaba tan distante como el cielo y el infierno. ¡Qué lástima que no hubiera allí un maestro compasivo que los librara de su sufrimiento! No pude traer de inmediato a toda esta gente indigente a la falda del Monte Yemo para que participaran de la gracia y la luz del Buda. Antes de irme, les dije: 'Si queréis encontrar una tierra de paz, debéis ir al Templo de la Luz Dorada, a los pies del Monte Yemo, en el oeste, y refugiaros en el Buda. Solo así escaparéis de vuestras pruebas.' Después de decir esto, cuando estaba a punto de emprender el regreso al oeste, de pronto una ráfaga de viento rugiente se desató, arrojando arena y piedras. Toda la gente indigente que acababa de ver se transformó de pronto en tigres y lobos, arremetiendo contra mí. Apenas estaba empezando a asustarme cuando alguien exclamó: '¡Yonglian! ¡Yonglian! ¡Has caído en una perturbación demoníaca!' Cuando oí esas palabras, mi mente volvió a calmarse. Abrí los ojos y vi a mi antigua nodriza llamándome a mi lado. ¿Qué significa esa visión? Os ruego, Maestra, que por vuestra compasión me lo expliquéis."

Cuando la Maestra Miaoshan oyó esto, juntó las palmas de las manos ante el pecho y dijo: "¡Bien hecho! ¡Bien hecho! Yonglian, jamás habría esperado que tu cultivo avanzara tan rápido que ya hubieras entrado en samadhi. Esto es lo que acontece cuando la meditación sentada alcanza la perfección: el espíritu abandona el cuerpo y viaja por las diez direcciones. Abajo, puede observar las aflicciones del mundo mundano; arriba, puede contemplar la pureza de las tierras de Buda; no hay lugar al que no pueda ir. Que hayas alcanzado esto es verdaderamente motivo de regocijo.

"Pero para entrar en samadhi, debes concentrar tu mente y aquietar tus pensamientos, sin dejar que surja ni un solo pensamiento. Solo entonces los seis ladrones y los demonios externos no lograrán perturbarte. Si surge aunque sea un solo pensamiento, los demonios externos aparecerán al instante, respondiendo a ese pensamiento. Si generas un pensamiento maligno, los seis ladrones vendrán de inmediato y te perturbarán tan profundamente que no podrás salir de tu meditación. Algunos practicantes han enloquecido o quedado lisiados por la meditación sentada, y todo por esta misma razón. En tu meditación, viste a aquellas personas y te apiadaste de ellas, así que despertaste un corazón compasivo y les mostraste una salida. Aquello era sin duda una buena intención. Pero no estuvo bien de tu parte dirigirlos aquí, porque al hacerlo no pudiste evitar abrigar un poco de egoísmo. Aquel único pensamiento fue precisamente lo que atrajo a los demonios externos y condujo a todas aquellas aterradoras escenas que vinieron después. ¡Qué cerca estuviste del desastre! Si tu nana no hubiera percibido tu perturbación demoníaca y hubiera exclamado, quizá no habrías podido salir de tu meditación por mucho tiempo todavía. Yonglian, de ahora en adelante debes ser extremadamente cuidadosa y, bajo ninguna circunstancia, dejar que tu mente vague en pensamientos ociosos. Este es un punto crítico en el camino: un solo resbalón de un cabello significa un error de mil li."

Yonglian unió sus palmas para agradecerle por la enseñanza, y luego preguntó: "En el pasado, cuando escuchaba las charlas del Maestro sobre el Dharma, nunca oí estas profundas enseñanzas. ¿Por qué? ¿Y qué etapas hay que atravesar para entrar en el camino a partir de este punto? Te ruego que me instruyas."

La Maestra Miaoshan respondió: "Yonglian, hay algo que no sabes. Las personas que escucharon mis enseñanzas anteriores eran todas aquellas cuya ignorancia aún no había sido despertada. Si les hubiera entregado directamente estos principios profundos, no solo habría sido como arrojar perlas a los cerdos —un desperdicio de esfuerzo—, sino que habría bloqueado por completo sus aperturas mentales, dejándolas sin esperanza alguna de progresar. Por eso enseñé a aquellas personas corrigiendo primero sus mentes e intenciones. Una vez que sus mentes se enderezaron, su luz interior brilló naturalmente. Solo después de que su ignorancia se hubo disipado les enseñé los métodos para entrar en el camino, y solo entonces pudieron comprenderlos fácilmente. Esa es la razón por la que nunca hablé antes con ellas sobre entrar en samadhi.

"En cuanto a las etapas desde la entrada en samadhi hasta la obtención del fruto —no están ni lejos ni cerca. Parece como si pudieran explicarse, pero en verdad no pueden. Entrar en samadhi es simplemente cuestión de haber acumulado suficiente cultivo, de modo que el espíritu pueda salir del cuerpo y viajar por las diez direcciones. Pero en esta etapa, el espíritu aún no puede desprenderse por completo del cuerpo. Si uno entra en samadhi pero no puede salir de él, tras un corto tiempo el cuerpo se marchitará y pudrirá como un cadáver ordinario. E incluso el espíritu que ha dejado el cuerpo se desmoronará y dispersará a su debido tiempo, disolviéndose finalmente en la nada. No hay verdadera distinción entre esto y la muerte de una persona ordinaria.

"Así que, en esta etapa, una vez que se ha entrado en samadhi, es imprescindible aprender a salir de él. Si se practica de este modo y se avanza poco a poco, se alcanza el estado del «cuerpo fuera del cuerpo». ¿En qué consiste el «cuerpo fuera del cuerpo»? Es un cuerpo separado que se forma fuera de la envoltura física original, de manera que el espíritu puede desligarse por completo de la forma material. En pocas palabras, después de entrar en samadhi ya no hace falta buscar la salida: el espíritu permanece íntegro, sin dispersarse ni disolverse jamás. Cuando se llega a este punto, se puede abandonar la piel mortal y alcanzar el gran Camino. Pero para llegar a ese estado no basta con una meditación profunda y una devoción sincera al Buda; también es necesario acumular tres mil actos de mérito y soportar toda clase de sufrimientos antes de poder aspirar al éxito. ¿No has oído que el propio Buda enfrentó muchas pruebas demoníacas inesperadas antes de alcanzar el Camino?

"En este momento, nuestro cultivo ni siquiera ha llegado a la mitad de lo necesario. No hemos acumulado suficiente mérito, ni hemos soportado bastante sufrimiento. Si esperamos alcanzar el Camino, ¡el sendero es largo! Pero si permanecemos firmes, nuestra práctica no será en vano. El hecho de que hayas podido entrar en samadhi es prueba evidente de ello. Continúa practicando con paciencia y lo alcanzarás."

Estas palabras colmaron a Yonglian de una alegría tan profunda que no pudo evitar bailar de gozo —pero no diremos más al respecto.

En cuanto a que Yonglian ya hubiera alcanzado tal nivel, ni qué decir tiene que el cultivo y el mérito de la Maestra Miaoshan eran aún más profundos. Entonces, ¿por qué no pudo alcanzar el fruto en el trono de loto? Sencillamente porque sus pruebas kármicas aún no se habían cumplido, y su mérito aún no era suficiente. Ella era plenamente consciente de ello, pero no se lo dijo a nadie y siguió acumulando mérito y virtud en silencio.

El tiempo fue pasando, y en un abrir y cerrar de ojos habían transcurrido otros tres años. Un día, mientras la Maestra meditaba, a punto de entrar en samadhi, le pareció oír a dos personas conversando: «¿Ha florecido ya el loto de la terraza espiritual?» La otra respondió: «¡Sí! ¡Sí! Solo falta una Bodhisattva.» La Maestra Miaoshan pensó para sí: Esto no pinta bien. ¿Qué demonios se atreven a molestarme aquí? Recogió apresuradamente su espíritu de vuelta al cuerpo, solo para ver que su propio corazón se había transformado en un loto blanco. Sobre el loto, sentada en postura de loto, se hallaba un cuerpo de Dharma de Bodhisattva, con las cejas ligeramente bajadas y los ojos cerrados con dulzura. Mirando con atención, vio que aquella Bodhisattva no era otra que su propia encarnación. No pudo evitar regocijarse —y en ese mismo instante la visión frente a ella se desvaneció por completo. Volvió a sentarse en quietud sobre su cojín de meditación.

La Maestra Miaoshan conocía a la perfección el significado profundo de aquel presagio, pero no se lo reveló a nadie. A la mañana siguiente, tras terminar la práctica del día, dijo a todos: «Hace mucho, el Buda se manifestó y me guio, diciéndome que para alcanzar el fruto necesitaría el loto de nieve del Monte Sumeru como guía. Desde que renuncié al mundo secular, he estado cultivando en retiro aquí, y nunca he peregrinado a montaña célebre alguna. ¿Cómo iba a obtener un loto de nieve? Por eso, he decidido peregrinar al Monte Sumeru y buscar el loto blanco por el camino. Quedaos todos aquí y cultivad bien. Con el tiempo, cada uno obtendrá su parte de beneficio.»

Cuando todos oyeron esto, se quedaron tan sorprendidos que no pudieron evitar intercambiarse miradas perplejas. Sin embargo, la anciana nodriza y Yonglian estuvieron de acuerdo con el plan, y ambas se ofrecieron a acompañarla. La maestra Miaoshan quedó muy complacida. Confió todos los asuntos internos y externos del Templo de la Luz Dorada a la monja administradora Duoli, y le encareció una y otra vez que todo debía seguir las antiguas reglas, sin alterar la práctica establecida. «No estaremos ausentes más de un año, ni menos de medio año», dijo. «Lo encontremos o no, regresaremos al templo sin falta». Duoli aceptó respetuosamente cada una de las instrucciones.

Tras repasar todos los detalles, la maestra Miaoshan llevó a la anciana nodriza y a Yonglian de vuelta a su sala de meditación para preparar ropa, sombreros y provisiones. Le pidió a Yonglian que abriera un arca de madera, y la encontraron llena de sandalias de paja tejidas con cáñamo fino. Al contarlas, había exactamente ciento ocho pares. Dobló cada par con esmero y los ató en un solo fardo. También sacó un balde de madera, dividido en compartimentos con arroz y grano. Tomó tres bolsas de tela amarilla, llenó cada una con grano y dispuso que cada una cargara una a la espalda. Todas estas cosas —las sandalias y el grano— habían sido tejidas y reunidas por Miaoshan durante su exilio a la cocina, cuando se vio obligada a trabajar y soportar penalidades. Ahora, al partir hacia un largo viaje, eran exactamente lo que necesitaban.

Las tres juntaron sus ropas en un solo bulto para turnarse cargándolo por el camino. El cuenco de mendicidad de oro púrpura era la insignia de un monje o una monja en peregrinación, y dado que había sido otorgado por el rey Miaozhuang, resultaba especialmente precioso. La maestra Miaoshan lo llevaba personalmente consigo.

Una vez que terminaron de empacar, tomaron sus bultos y demás objetos, fueron al salón exterior, se postraron ante el Buda en el salón principal y oraron con profunda devoción antes de partir. Todas las monjas del templo vinieron a despedirlas, e incluso los devotos laicos del Monte Yemo acudieron, sosteniendo varillas de incienso, para despedir a la Maestra en su peregrinación por la montaña. En verdad:

Con el corazón ansioso por emprender la peregrinación, alcanzar el Camino aún requiere tiempo.

Si deseas saber lo que sucede después, aguarda a la próxima entrega para averiguarlo.

Capítulo 16: Cumpliendo la Causa Kármica, Viajando para Rendir Homenaje al Monte Sumeru — Repartiendo Arroz para Cruzar con Seguridad la Cresta del Cuervo Divino

Cuando la Venerable Miaoshan y sus compañeras prepararon sus pertenencias y partieron del Templo del Resplandor Áureo, con la intención de viajar hacia el Monte Sumeru en busca del loto de nieve, todas las monjas del templo salieron a despedirlas. Las familias al pie de la montaña — cada una de las cuales había recibido su bondad — pronto se enteraron de que ella abandonaba el Templo del Resplandor Áureo para viajar a otra parte. ¿Cómo iban a soportar su partida? En un instante, salieron en tropel, ancianos y jóvenes por igual, bloqueando el camino y suplicándole que se quedara, negándose a dejar pasar a las tres viajeras. Solo cuando la Venerable Miaoshan explicó con sinceridad que regresaría antes de mucho y que no tenía intención de abandonar el lugar se tranquilizaron. Al ver la resolución inquebrantable de las tres mujeres y sabiendo que no podrían disuadirlas, los aldeanos no tuvieron más remedio que encender incienso fragante y seguir a las monjas escoltando a la comitiva. Las acompañaron durante cinco largas millas antes de que la Venerable Miaoshan les rogara repetidamente que regresaran, y solo entonces se despidieron con una reverencia y se marcharon a casa. Pero basta de eso.

Volvamos a nuestro relato. La Venerable Miaoshan y sus dos compañeras partieron del Templo del Resplandor Áureo en el Monte Yamo y se encaminaron hacia el este. Día tras día viajaban, levantándose al alba y descansando por la noche, pidiendo limosna allí donde encontraban un hogar para mitigar su hambre, y durante varios días todo transcurrió en paz. No fue hasta el séptimo día, por la tarde, cuando llegaron a un lugar donde una montaña colosal les bloqueaba el paso. El terreno era extremadamente escarpado y peligroso, sin posibilidad de retroceder — solo un sendero estrecho y sinuoso hacia el sur que parecía transitable. Las tres eligieron naturalmente el camino que ofrecía paso, pero habían olvidado que el Monte Sumeru se hallaba al noreste, y así perdieron el rumbo. Al internarse en las montañas, subían y bajaban trastabillando, agotadas por el esfuerzo, y cuanto más avanzaban más se internaban, sin saber cuándo podrían salir. Aferradas a su firme voluntad, prosiguieron. Al caer la tarde, hallaron un saliente de roca donde guarecerse durante la noche — afortunadamente, no sufrieron ningún percance. Al amanecer del día siguiente, se echaron los bultos al hombro y siguieron adelante, caminando un día entero antes de salir finalmente del paso de montaña. Creían que se dirigían directamente al este, sin sospechar que la ladera que atravesaban descendía hacia el sur, y que seguir su curso las llevaría sin cesar hacia el sureste. Sin darse cuenta, se alejaban cada vez más de su destino. Pasaron así otros cinco o seis días hasta llegar a una aldea. Caía la noche cuando avanzaron para buscar alojamiento, y allí conocieron a un hombre de unos sesenta años. Las acogió en su casa, y después de que comieran, les preguntó adónde se dirigían. La Venerable Miaoshan lo explicó todo, y el anciano se quedó asombrado.

—¿Desean ir al Monte Sumeru? ¡Pero han tomado el camino equivocado! Cuando partieron, no deberían haber salido por el valle meridional del Monte Jieshou. Debían seguir la montaña hacia el norte, y una vez rodeada la cresta, hay un camino principal que es el atajo hacia el Monte Sumeru. ¿Por qué no tomaron esa ruta? Al salir por el valle meridional, se extraviaron y se dirigieron al sur todo el camino hasta llegar a este lugar. ¡Ya han recorrido trescientos li fuera de su camino! Si no se hubieran topado con este anciano, ¡se habrían extraviado aún más!

Las tres mujeres intercambiaron miradas inquietas. Yonglian intervino:

—¡Señor! Si es así, debemos regresar, pasar de nuevo por el valle meridional, y dirigirnos al norte.

El anciano respondió: «No es necesario en absoluto. No conocéis los caminos del mundo: las rutas de la tierra están todas conectadas, solo difieren en la distancia. Además, el valle del sur no es un camino apacible; en lo profundo de esas montañas hay lobos, tigres y leopardos de toda clase. Incluso la gente común debe agruparse en gran número antes de atreverse a pasar por allí. Que hayáis llegado sanos y salvos hasta aquí fue una inmensa fortuna. ¿Pretendéis ahora dar media vuelta para arrojaros en las fauces de los tigres y los lobos?».

La Venerable Miaoshan juntó las palmas sobre el pecho, pronunció «Amituofo» y dijo: «Buen señor, os estoy profundamente agradecida por vuestra orientación. Ahora os suplico, con vuestra gran compasión, que nos indiquéis el camino adecuado hacia el Monte Sumeru, para que podamos completar nuestra peregrinación y cumplir sin demora nuestra misión virtuosa. ¡Eso sí que sería un mérito sin límites!».

El anciano dijo: «¿Qué dificultad hay en eso? Mañana, salid de aquí y tomad la gran calzada hacia el noreste. A cincuenta li de aquí se alza una montaña elevada llamada la Cordillera del Cuervo Divino. Una vez que la crucéis, continuad otros trescientos li al norte, luego girad directamente al este, y estaréis en el camino adecuado al Monte Sumeru. Pero esta Cordillera del Cuervo Divino no es nada fácil de cruzar, pues en la montaña habita una bandada de doscientos o trescientos cuervos divinos, cada uno más grande que un halcón o un azor, y de naturaleza extremadamente feroz. En las aldeas al pie de la montaña, cuando llega el momento del sacrificio, la carne del sacrificio no se cuece ni se come. En su lugar, se usa para adivinar la fortuna o la desdicha. El método es de lo más inusual: tras retirar la ofrenda, toda la carne se arroja al pie de la montaña. Si, en el momento de arrojarla, los cuervos vienen a pelearse por ella, es señal de gran buena fortuna. Si no acude ningún cuervo en ese momento, van a inspeccionar al día siguiente, y si la carne ha desaparecido, consideran que los cuervos divinos la han consumido, lo cual es señal de fortuna mediana. Pero si la carne permanece intacta durante tres días, es señal de grave desgracia. Entonces deben cortar la carne en trozos y dársela a comer a cerdos y perros, para limpiar el mal augurio. Así, los cuervos divinos se han acostumbrado a comer carne de sacrificio. Cuando no hay carne de sacrificio disponible en tiempos normales, la bandada caza bestias salvajes en las montañas para satisfacer su hambre; y si alguna persona cruza las montañas cuando los cuervos están hambrientos, la picotean hasta matarla y comparten el festín entre ellos. Hay además otra costumbre allí: la reverencia que se profesa a los cuervos divinos supera incluso la reverencia al Cielo y la Tierra. Así que, aunque los cuervos arrebatan y devoran a personas y ganado, nadie se atreve a ahuyentarlos. Los cazadores no se atreven a disparar sus flechas contra los cuervos. Las bestias salvajes de la montaña, al fin y al cabo, son limitadas: unas son devoradas, otras huyen, y así se ha vuelto habitual que los cuervos se coman a la gente. Cuando alguien está siendo picoteado, nadie se atreve a resistirse, sino que simplemente permite que la bandada despedace el cuerpo y se dé un festín. Si alguien es devorado por los cuervos, todos declaran que la víctima debió de cometer algún crimen de conciencia, y que solo así recibió ese castigo. Lejos de sentir lástima, creen que con esa muerte los pecados de la persona quedan lavados por completo».

"Este camino, como veis, encierra grandes peligros. Sin embargo, por vuestro bien he pensado en el asunto. Si deseáis alcanzar el Monte Sumeru, en realidad solo tenéis dos rutas por delante: una a través del valle del sur, y otra que cruza la Cresta del Cuervo Divino. Ambas son igualmente peligrosas. De las dos, el valle del sur es peor: hay muchos tigres feroces y el camino es largo, así que es difícil esquivarlos. Los cuervos divinos, aunque feroces, se concentran en un paso de apenas unos diez li. Si lo cruzáis al mediodía, tal vez logréis evitarlos. Además, la época de los sacrificios está próxima, y algunas familias ya se han adelantado con sus ofrendas. Los cuervos divinos tendrán carne de sacrificio para comer, y aun si os topáis con ellos, quizás no os hagan daño —¿quién sabe? Y por si fuera poco, este camino es más corto. Por todo ello, os aconsejo que toméis esta ruta."

Al oír esto, Yonglian palideció y exclamó: "¡Qué lugar tan terrible! ¿Cómo vamos a poder cruzarlo? Pero decidme —¿no hay ningún otro camino aparte de este?"

El anciano respondió: "Hay muchos senderos pequeños, desde luego, pero son aún más peligrosos. Unos están llenos de tigres, leopardos, lobos y chacales; otros, de demonios y monstruos de toda clase. Sería imposible recorrerlos."

La Venerable Miaoshan dijo: "¡Maravilloso! ¡Maravilloso! El consejo del anciano es sin duda acertado. Mañana partiremos por este camino. Yonglian, no te dejes llevar por el miedo. Escucha: para quienes hemos abandonado el hogar, nada importa sino la práctica sincera; todo lo demás carece de importancia. Jamás debemos aferrarnos al propio cuerpo. Los peligros que enfrentaremos son muchos —¿y la Cresta del Cuervo Divino va a ser el único? Si retrocedemos ante el primero, ¿cómo llegaremos jamás al Monte Sumeru? El Dharma mismo nos protegerá. Os prometo que cruzaremos la cresta a salvo; no tenéis por qué guardar ni un ápice de preocupación."

El anciano se despidió, y las tres mujeres se sentaron a meditar y descansar. La noche pasó volando, y al amanecer se levantaron, se lavaron, y el anciano les preparó un sencillo desayuno. Le dieron las gracias, se despidieron y emprendieron viaje. Marcharon hacia el noreste con la intención de cruzar la Cresta del Cuervo Divino a primera hora de la tarde, para evitar imprevistos. Por eso no se atrevieron a demorarse en el camino. Hacia finales de la mañana, la mole imponente de la Cresta del Cuervo Divino se alzó ante ellas: árboles oscuros y espesos, senderos de hierba sombríos y ennegrecidos. Incluso de lejos, la vista era pavorosa; ¡cuánto más aterrador debía de ser adentrarse en ella! Tras avanzar un poco más, llegaron al pie de la montaña, donde un sendero empedrado subía en escalones. Las tres mujeres recitaron en silencio el nombre del Buda y avanzaron con ánimo valeroso. Al alcanzar la cima de la cresta, no encontraron absolutamente nada —ni la sombra de un solo cuervo divino. Descendieron por la otra ladera y, a lo lejos, a varios li de distancia, alcanzaron a divisar una gran aldea.

"¡Qué maravilla! ¡Qué maravilla!" exclamó la Venerable Miaoshan. "¿Veis esa aldea? En cuanto lleguemos, todo irá bien."

Aunque decía esto, tenía los pies completamente agotados. Por suerte, bajar era mucho menos penoso que subir, y avanzando ladera abajo a paso tranquilo, cubrieron buena distancia. Al poco rato llegaron a la media ladera, donde se abría un tramo amplio y llano, espacioso y despejado, con árboles y rocas dispersos en agradable armonía. Para entonces, la Venerable Miaoshan estaba completamente exhausta y no podía dar un paso más. Durante todo el trayecto no se habían topado con absolutamente nada, y ella estaba tranquila, convencida de que aquel día no verían ni un cuervo. Así que dijo a Yonglian y a la niñera: "Hoy hemos recorrido unos buenos cincuenta li, y ya no doy más de mí: tengo los pies cansados y la espalda dolorida. De verdad, no puedo caminar ni un paso más. El paisaje aquí es bonito —¿no descansamos un rato antes de seguir?"

La niñera asintió: "Yo tampoco puedo más; un breve descanso sería lo mejor."

Yonglian, sin embargo, no opinaba lo mismo: "Detenerse aquí es buscar problemas, y eso sería muy lamentable. Creo que es mejor seguir sin parar."

"¡Ahí estás otra vez!" replicó la niñera. "Hemos caminado tanto sin que nos pase nada —¿en qué iba a perjudicarnos un breve descanso?"

Yonglian, al no poder convencerlas, dejó su hatillo y se sentó en una piedra. Pero al instante, el graznido de los cuervos se alzó por todas partes, y las tres mujeres quedaron petrificadas de terror.

Un instante de descanso ocioso — ¡y se desata la alarma en este lugar! Para saber lo que ocurrió después, escuchad el próximo capítulo.

Capítulo 17: Una Buena Persona Señala el Camino a Seguir, Admirar el Paisaje Conduce a Problemas Inesperados

Ahora bien, Yonglian había animado amablemente a las dos a seguir adelante hasta llegar a una aldea, donde pudieran buscar un lugar para descansar. Pero una sola persona no logró convencer a las otras dos, y la Maestra Miaoshan y la niñera, con las piernas doloridas y los pies temblando, no podían dar ni un paso más. Dejaron sus bultos en el suelo, y cada una encontró una piedra lisa y limpia para sentarse.

También hay un truco para caminar largas distancias: lo peor que puedes hacer es detenerte a descansar a mitad de camino. Si vas en una caminata larga y sientes que las fuerzas te fallan en el trayecto, reduce el paso y sigue adelante. Puede parecer un esfuerzo, pero mientras tu determinación no decaiga, llegarás al final. Pero si cedes al cansancio y te sientas a descansar, cuanto más tiempo permanezcas sentada, más agotada te sentirás, y perderás el coraje para seguir adelante. Cuando por fin te levantes de nuevo, apenas podrás dar un solo paso.

Ninguna de las tres estaba acostumbrada a las caminatas largas, así que nada sabían de este truco. En cuanto se sentaron, bien podrían haber echado raíces en el lugar, deseando poder pasar la noche allí mismo. Solo la insistencia apremiante de Yonglian logró finalmente que la Maestra Miaoshan y la niñera se pusieran de pie. Se sacudieron la ropa y estaban a punto de recoger sus bultos, cuando de pronto —¡grau! ¡grau! ¡grau!— una serie de graznidos resonó sobre sus cabezas, y las tres se quedaron sin saber qué hacer.

Yonglian dijo: «Hay un viejo refrán: cuando los cuervos graznan, la desgracia está cerca. ¡Y nada menos que cuervos devoradores de hombres! Os dije que teníamos que haber seguido caminando. Si me hubierais escuchado, ya estaríamos lejos de aquí, fuera del alcance de la maldición de cualquier cuervo. ¿Qué haremos ahora?»

Mientras aún hablaban, cuervos de todas direcciones vinieron en bandada al oír el sonido, llenando el cielo con sus graznidos. No había forma de saber cuántos eran. Parecían haber encontrado algún bocado exquisito aquel día, y se gritaban unos a otros en celebración. Esto dejó a Yonglian y a las demás más frenéticas que nunca. Pero la Maestra Miaoshan, con su profunda cultivación y su serenidad inquebrantable, volvió a sentarse. —Sentaos las dos —dijo—. Tranquilizad vuestras mentes. No temáis. Tengo un plan. Sin otra opción, las dos se sentaron, preparándose para que los cuervos vinieran a picotearlas. El miedo se había disipado por completo.

Pero los cuervos, aunque graznaban con fuerza y seguían dando vueltas sobre las cabezas de las tres mujeres, ni una sola vez se abalanzaron para picotearlas. Veréis, para las criaturas de otra especie, una persona con la mente serena parece tan vasta e imponente que no se atreven a acercarse. Los cuervos revoloteaban sin aterrizar precisamente por esta razón. Sin embargo, tampoco querían desistir y marcharse. Seguían dando vueltas y graznando, rondando a las tres mujeres como si aguardaran su oportunidad.

Tras aproximadamente media hora, la Maestra Miaoshan había entrado en un estado de profunda absorción. De pronto, un destello de luz pareció atravesar su mente interior, como si alguien le susurrara: «¡Tonta! Los cuervos graznan y revolotean porque quieren comida. No necesariamente quieren comerse a las personas. Si les dais algo, pelearán entre ellos por ello y os dejarán en paz. ¿Es que no lo veis? El arroz seco de vuestra bolsa sería una ofrenda excelente.»

Apenas cruzó este pensamiento por su mente, la Maestra Miaoshan desató la bolsa de tela amarilla que llevaba al costado, tomó un puñado de arroz seco y lo esparció con fuerza sobre el suelo llano. Los cuervos se apresuraron de inmediato a picotearlo. Vertió la mayor parte de la bolsa en el suelo, y pronto no quedó un solo cuervo en el cielo. Solo entonces llamó a las otras dos. Cada una recogió su equipaje, y bajaron a trompicones por la ladera con tanta prisa que daban tres pasos a la vez, sin importarles si el terreno era parejo o escabroso, precipitándose sin más hacia el pie del cerro. Ciertamente, ningún cuervo las persiguió, y por fin sintieron alivio. Siguieron caminando hacia la aldea con paso más sosegado, y no llegaron al grupo de casas hasta que el sol se hundía en el poniente.

Los aldeanos vieron a tres mujeres vestidas de un modo tan extraño que claramente no eran de la comarca. Hombres y mujeres por igual se arremolinaron para mirarlas boquiabiertos y hacer preguntas. La Maestra Miaoshan juntó las palmas en saludo y dijo: «Soy la monja Miaoshan, abadesa del Templo de la Luz Dorada al pie del Monte Yemo, en el Reino de Xinglin. Había hecho voto de peregrinar al Monte Sumeru, y viajaba con estas dos cuando nos equivocamos de camino y terminamos al sur del valle. Gracias a un alma bondadosa que nos indicó la dirección correcta, dimos un rodeo por la Cresta del Cuervo Espiritual hasta llegar aquí. Ya está cayendo la tarde y no hay más aldeas adelante, de modo que no podemos seguir. Les rogamos, generosos donantes, que tengan misericordia de nosotras — prestadnos un lugar donde pasar la noche y un plato de comida sencilla para llenar el estómago. No pedimos nada más, y partiremos al amanecer.»

Al oír que venían del otro lado de la Cresta del Cuervo Espiritual, el gentío se miró unos a otros con asombro. Un curioso preguntó: «Si vinieron de esa dirección, ¿se encontraron con cuervos espirituales por el camino?» La Maestra Miaoshan respondió que sí, y contó lo que acababa de ocurrir. La multitud exclamó al unísono: «¡Qué extraño! ¡Qué extraño! ¿Qué clase de poder tienen estas tres, que ni los cuervos espirituales se atreverían a hacerles daño? ¿Serán acaso seres divinos?»

Un hombre que parecía ser el anciano de la aldea dio un paso adelante y dijo: «¡Cálmense todos! Estas tres no son gente común. Los cultivadores como ellas son honrados en todos los reinos, desde el cielo más alto hasta los treinta y seis planos de la existencia. Los propios cuervos espirituales son seres sintientes — jamás pensarían en molestarlas. Ahora que han llegado a nuestra aldea, y hay docenas de kilómetros de despoblado por delante, debemos tratarlas con la mayor hospitalidad. Tengo habitaciones vacías en mi casa; por favor, las tres, vengan a hospedarse conmigo.»

La Maestra Miaoshan y las otras dos juntaron las palmas en señal de agradecimiento. Todos dijeron a coro: «¡Don Liu! ¡Parece que esta vez te toca ser el anfitrión! Si las tres venerables monjas no se marchan mañana, nos turnaremos para prepararles comidas vegetarianas y cumplir con nuestro deber de anfitriones.» Dicho esto, la multitud se dispersó. Don Liu condujo a las tres mujeres a su casa, las hizo sentar y llamó a su familia para que las conocieran. Todos en su casa eran gente devota y de buen corazón. En cuanto vieron a las tres monjas, se apresuraron a hervir té, traer agua y preparar una comida vegetariana. Después de que las tres comieron, ya caía la noche, y la familia las llevó a una habitación de invitados limpia, con la cama hecha con esmero, muy ordenada y agradable.

La Maestra Miaoshan y las otras permanecieron sentadas en meditación durante toda la noche. A la mañana siguiente, Don Liu preparó un desayuno temprano y las instó a quedarse más tiempo. La Maestra Miaoshan dijo: «Deseamos continuar nuestra peregrinación a la montaña sagrada, por lo que no nos atrevemos a demorarnos. Sentimos rehusar su amable hospitalidad. Si tuvieran la bondad de indicarnos el camino correcto por delante, les quedaríamos profundamente agradecidas.»

El Viejo Liu sabía que no podía persuadirlos, así que les dijo: «Desde aquí, diríjanse al norte durante treinta li, y llegarán a una pequeña colina llamada Monte de la Rueda Dorada. No necesitan escalarla. Solo vayan un poco al este, bordeando el extremo de la cresta, luego vuelvan a girar al norte otros diecisiete o dieciocho li, y alcanzarán la Fortaleza de la Familia Sa, donde podrán pasar la noche. Pero cerca del Monte de la Rueda Dorada deben pasar con rapidez y en silencio. No se detengan. Una vez que lleguen a la Fortaleza de la Familia Sa, estarán a salvo. Allí podrán pedir indicaciones para el resto del camino.»

El Maestro Miaoshan y los demás le dieron las gracias una y otra vez, y luego se despidieron y partieron. Abandonaron la aldea y se encaminaron hacia el norte. Al principio, todo cuanto veían era una vasta y vacía llanura: arena amarilla que se extendía en ondulaciones, un sol pálido y brumoso, y nada más hasta donde alcanzaba la vista. Ni una brizna de hierba, ni una gota de agua en ningún lugar—solo ellos tres caminando por el desierto, una tenue señal de vida en medio de la desolación. Su profundo e inquebrantable sosiego hacía que no sintieran fatiga ni temor. Cualquier persona común que caminara por un lugar sin gente, sin agua y sin hierba durante millas, seguramente estaría aterrorizada.

Caminaron un trecho y pronto divisaron a lo lejos una colina que se inclinaba hacia el noroeste. No era muy grande, pero estaba cubierta de un denso bosque, y el paisaje resultaba llamativo. Era, sin duda, el Monte de la Rueda Dorada. Habían estado caminando por una inmensidad tan quieta como la muerte, así que la súbita aparición de aquel bosque vibrante y frondoso les levantó el ánimo. Sintieron sus pasos más ligeros y avanzaron resueltamente hacia la base de la colina. Poco después llegaron. Aunque la montaña no era alta, su base estaba salpicada de extrañas rocas irregulares y picos superpuestos. Árboles de un verde exuberante, hierba de un verde brillante, y racimos de flores silvestres desconocidas componían una escena de lo más encantadora.

El Maestro Miaoshan contempló el paisaje de la montaña y murmuró para sí: «¡Qué maravilla! Hemos viajado tan lejos y pasado por tantas montañas. ¿Cuándo hemos visto jamás una vista tan hermosa? Pensar que una montaña tan bella se encuentre en medio de este vasto desierto—las obras del cielo y de la tierra están llenas de prodigios.» Sintió brotar en ella un cariño por aquel lugar, y quedó tan prendada del panorama que no podía obligarse a seguir adelante.

Yonglian la apremió desde un lado: «¡Maestro! Le ruego que no se detenga tanto. ¿Acaso no acaba de advertirnos el Viejo Liu que debemos pasar junto al Monte de la Rueda Dorada con rapidez y en silencio? Debe haber una razón para la advertencia. Algo peligroso debe de ocultarse aquí. Sigamos adelante. ¡No nos cause más trastornos!»

El Maestro Miaoshan respondió: «El Viejo Liu solo nos dio esa advertencia como precaución. En realidad no dijo que hubiera nada aquí. Mire qué hermosa es esta montaña. Seguramente no puede esconder demonios ni monstruos. Y es pleno día. ¿Qué daño puede hacer un poco de contemplación?»

—Lo escucho —respondió Yonglian—, pero siempre es más prudente obrar con cautela. Detenerse a disfrutar del paisaje solo retrasará nuestra peregrinación. Además, Maestro, muchas veces le he oído enseñar que los seis ladrones que perturban la mente surgen todos de nuestro interior. Fíjese en su estado ahora mismo: un pensamiento de apego hacia esta montaña, y un pensamiento de avidez en su renuencia a partir. Un pensamiento errante ya es bastante malo, pero ahora hay dos. No podemos permitir que esto continúe. ¡Sigamos nuestro camino!

El Maestro Miaoshan quedó impresionada por estas palabras y volvió en sí. Serenó su mente y repitió una y otra vez: «¡Sí, sí! ¡Vámonos, vámonos!» Pero para cuando estuvo lista para partir, ya era demasiado tarde. Justamente cuando acababa de aquietar su mente—el demonio ya había llegado.

Para saber lo que sucede a continuación, deberán esperar al próximo capítulo.

Capítulo 18: La Gran Maestra es capturada en el Monte Rueda Dorada / Los compañeros buscan ayuda en la fortaleza del clan Se

El relato continúa cuando Miaoshan, tras seguir el sincero consejo de Yonglian, serenó su ánimo y exclamó: «¡Bien, bien, bien! ¡Vamos, vamos!». Partieron juntas a toda prisa. No habían avanzado ni treinta pasos cuando, de entre un espeso matorral, brotó un coro de ruidos cloqueantes y burbujeantes, como si una multitud de voces murmurara en lo profundo del bosque. Las tres lo oyeron y supieron al instante que algo andaba mal. Alzaron la vista y vieron a una tropa de demonios y fantasmas salvajes que se abalanzaba hacia ellas desde los árboles. Si no hubieran mirado, todo habría seguido bien; pero en cuanto divisaron a aquella manada de demonios, el terror se apoderó de ellas hasta la médula. Habrían querido darse la vuelta y huir, pero, extrañamente, sus piernas parecían clavadas al suelo y no podían moverlas ni un palmo. Mientras los espíritus malignos se acercaban cada vez más, Yonglian perdió toda compostura en aquel momento de peligro. Agarró la mano de Miaoshan y echó a correr a trompicones, tropezando y forcejeando como podía. Apenas habían avanzado un poco cuando Miaoshan cayó de cabeza al suelo. Entonces uno de los demonios se abalanzó sobre ella y, de un solo zarpazo, se la llevó. Yonglian, sin poder hacer nada para impedirlo, abandonó a la Maestra y huyó a toda prisa, corriendo tres leguas enteras antes de atreverse a mirar atrás. Al ver que ningún demonio la perseguía, por fin se calmó, aflojó el paso y siguió andando con dificultad, mientras sus pensamientos se agolpaban: «Se acabó todo. La Maestra ha sido raptada por los demonios, y no sé nada del paradero de la anciana: ella también debe de haber sufrido algún percance. Ahora estoy completamente sola, vagando sin compañía. ¿Qué voy a hacer?».

Justo en ese momento, sin saber qué hacer, una voz la llamó desde atrás: «¡Yonglian, espera! ¡Espérame!». Yonglian la reconoció al instante: era la vieja nodriza. Se detuvo en seco y se giró. Efectivamente, allí estaba la nodriza, cojeando hacia ella con paso desigual. «Abuela, has escapado con vida, pero ¿qué pasa con la Gran Maestra?», preguntó Yonglian, apremiante. La anciana negó con la cabeza y suspiró. «No hablemos de eso. Después de que esa banda de demonios raptó a la Maestra, todos dieron saltos de alegría, rodeándola mientras se la llevaban al interior del bosque, sin siquiera mirarme. Pero cuando vi que tú habías escapado, te seguí para que estuviéramos juntas y pudiéramos pensar alguna forma de rescatarla». Yonglian dijo: «Esos demonios tienen un aspecto terrible. Temo que la Maestra no vaya a recibir un buen trato a manos de ellos. Pero nosotras dos, abuela, no tenemos fuerza ni para atrapar una gallina: ¿qué esperanza tenemos de salvarla?». La nodriza respondió: «Aunque eso sea cierto, quedarnos de brazos cruzados mientras muere traicionaría el espíritu mismo de la misericordia que corresponde a una persona del Camino. La fortaleza del clan Se no queda muy lejos de aquí. Vayamos hasta allí y busquemos a personas de bien que nos ayuden a planear el rescate».

En verdad, no era más que una esperanza desolada — lo mejor que podían hacer en una situación imposible, un pequeño gesto de cumplir con el deber. Una vez resuelto esto, las dos mujeres partieron juntas hacia la fortaleza del clan Se. No es preciso detenernos en su viaje. Pero en este punto el autor se siente obligado a explicar un par de cosas acerca de los «demonios», no sea que el lector se lleve una impresión equivocada. ¿Eran verdaderamente demonios, aquellos oscuros espíritus malignos? En absoluto. Eran, de hecho, una peculiar raza de gente de la montaña, personas todavía ajenas a la civilización. Aún vivían como bestias, bebiendo sangre y devorando carne cruda, sin una sola prenda sobre sus cuerpos. Mechones de pelo negro, de una pulgada o más de largo, cubrían sus pellejos; incluso sus rostros estaban tan cubiertos de vello que la piel de abajo quedaba más que oculta. Solo asomaban dos ojos brillantes y movedizos, y una bocaza vasta como una palangana. Vistos desde cualquier distancia, parecían sin duda demonios y fantasmas errantes.

Volvamos ahora a Yonglian y a la nodriza, que llegaron a toda prisa y en completo desorden a la fortaleza del clan Se. La gente del lugar, al ver a dos monjas arribar en tan lastimoso estado, se quedó perpleja. Detuvieron sus faenas y se congregaron para preguntar qué había ocurrido. La nodriza unió las palmas en gesto de saludo y primero relató con detalle quién era y de dónde venía; luego contó a los presentes cuanto les había acontecido en la Montaña de la Rueda Dorada, y cómo la Gran Maestra Miaoshan había sido arrastrada por los demonios. No bien hubo escuchado la gente su relato, sacaron la lengua del asombro y no pudieron retraerla durante largo rato. «¡Qué aterrador! ¡Qué aterrador!», exclamaron al unísono. «Las dos no pueden imaginarse la fortuna que las trajo sanas y salvas hasta este lugar. Si su suerte hubiera sido otra, ¡sus propias vidas habrían sido segadas!»

El murmullo de muchas voces — cada una parloteando por turno — alcanzó pronto los oídos de cierto funcionario dentro de la fortaleza. Preguntándose qué había puesto a los trabajadores en tal conmoción, salió a paso pausado y llamó: «¿Por qué están todos ociosos de sus tareas? ¿A qué viene todo este alboroto?». Los trabajadores, al oírlo, exclamaron: «¡Ha venido el Maestro Sun!». Al punto, uno de los capataces se adelantó e hizo un informe completo. El Maestro Sun, con su afable manera, dijo: «En ese caso, por favor inviten a las dos señoras al interior de la fortaleza. Pasarán a mi humilde hogar, donde podremos sentarnos a discutir qué ha de hacerse». Ahora bien, este Maestro Sun, cuyo nombre de pila era De, era el señor de la fortaleza. Era un hombre conocido en todas partes por su benevolencia y caridad, y al encontrar a dos monjas dignas de lástima, naturalmente se sintió movido a darles la bienvenida en su casa y ofrecerles hospitalidad.

En consecuencia, la nodriza y Yonglian siguieron a Sun De al interior de la fortaleza y hasta su hogar, donde tomaron asiento como anfitrión e invitadas. Yonglian, con sus pensamientos siempre en la cautiva Miaoshan, habló primero: «Maestro Sun, aunque nosotras dos hemos tenido la fortuna de escapar con vida hasta este lugar, nuestra compañera, la Gran Maestra Miaoshan, yace ahora en las garras de esos demonios. ¡Quién sabe qué tormento está sufriendo! Le rogamos encarecidamente, señor, en su gran compasión, que idee algún medio de rescate. ¡El mérito de tal acción superaría incluso al de construir puentes y arreglar caminos!»

Al oír estas palabras, Sun De sacudió la cabeza una y otra vez. Primero explicó que los salvajes de las montañas no eran demonios en absoluto. Luego prosiguió: —Esta gente peluda vive apartada del mundo exterior. No tenemos lengua común, y razonar con ellos es en vano. Los valles de la montaña son su dominio —¿quién se atrevería a buscarse problemas con ellos? ¿Y con qué medios se podría rescatar a vuestra compañera? Además, estos peludos son salvajes por naturaleza. Cualquier persona que se extravíe en sus montañas es devorada viva: no hay esperanza de supervivencia. Puesto que vuestra compañera monja ha sido arrastrada hacia las montañas, temo que su vida ya esté perdida. Aun cuando existiera algún medio de rescate, ya sería demasiado tarde sin remedio —y además, tal medio no existe. En cuanto a continuar la peregrinación, os aconsejo a las dos que sigáis vuestro camino por vuestra cuenta. De la monja que ha sido tomada, no hay esperanza. Pero si las dos seguís adelante, los peligros que os aguardan son muchos, y debéis tener el mayor cuidado por el camino.

La nodriza y Yonglian, al escuchar tales palabras, sintieron como si una espada les atravesara el corazón. Las lágrimas brotaron y resbalaron por sus mejillas. Yonglian, llorando, dijo: —¡Gran Maestra! Vos, cuya voluntad siempre ha sido tan firme —ningún sonido podía deleitar vuestro oído, ningún aroma turbar vuestra nariz, ningún sabor tentar vuestra lengua, ninguna vista deslumbrar vuestros ojos, ninguna riqueza, honor o desgracia conmover vuestro corazón. Tras haberos cultivado hasta tal punto, no debierais haber cedido a un capricho por los paisajes de la montaña, solo para atraer esta calamidad. Todos vuestros esfuerzos, tan cerca de culminar, quedan ahora reducidos a nada —¿quién podría dejar de sentir el más amargo duelo?

La nodriza añadió: —Yonglian, no debes culparla a ella sola. Aunque ahora se encuentra en situación desesperada, aún no sabemos con certeza si vive o muere. Por esa razón, nuestra esperanza en ella no está del todo extinguida. Después de todo, es una persona de devoción sincera. ¡Sin duda el Buda no dejará de velar por ella! Si hemos de continuar nuestra peregrinación, no podemos abandonarla y seguir adelante sin más. Y si, en verdad, ya ha caído víctima de esos peludos, entonces no debemos sobrevivirle —muramos juntas, para que la unidad de corazón y propósito quede de manifiesto.

Yonglian respondió: —Abuela, tenéis razón. En tal caso, volvamos a la Montaña de la Rueda Dorada, penetremos en la cordillera y busquemos cualquier rastro de la Maestra. Aun cuando los peludos nos devoren vivas, lo contaremos como el karma de una vida anterior. No hay tiempo que perder; ¡partamos! Dicho esto, las dos mujeres se levantaron, juntaron las palmas de las manos y se despidieron de Sun De. Pero Sun De, levantándose también, las detuvo diciendo: —Una ya está perdida —perder a otras dos más encima de eso es algo que de ningún modo puedo permitir.

Las dos partes aún discutían cuando, de pronto, alegres noticias llegaron volando de la nada. Verdad es que se dice: Cuando la pena y la duda se acumulaban densas, llegaron alegres nuevas aladas en su seno. Si queréis saber qué siguió, habréis de esperar al próximo capítulo.

Capítulo 19: Unos cuantos pares de sandalias de paja arrebatados por los hombres negros, una santa monja llega montada en un elefante blanco

La anciana y Yonglian se levantaron para despedirse de Sun De, diciendo que pensaban entrar en el monte Jinlun en busca de la maestra Miaoshan. Sun De se apresuró a detenerlas. —¡Esperad, esperad! Una ya ha caído en la trampa, ¿y ahora queréis enviar a dos más? ¿Qué sentido tiene eso? Además, esa maestra atrapada, con las pocas fuerzas que tenemos, de verdad no hay forma de rescatarla, así que no nos queda más que dejarlo en manos del destino. Ahora que habéis venido a mi humilde hogar, ¿queréis meteros en la boca del lobo? Si me quedara cruzado de brazos sin hacer nada, ¿no sería negarme a salvar a quien se está perdiendo? No puedo soportar semejante injusticia. Hoy, pase lo que pase, no os dejaré ir.

Yonglian respondió: —Lo hacemos por voluntad propia, nada tiene que ver con vos, señor. Las tres salimos juntas, y ahora que hemos perdido a una, ¿no es una injusticia mucho mayor no compartir su suerte? Os lo ruego, señor, no nos lo impidáis; concedednos lo que pedimos, e incluso muertas os quedaremos agradecidas. Mientras unas insistían en marcharse y el otro se negaba a permitírselo, discutían sin llegar a ningún acuerdo.

Justo cuando la discusión llegó a un punto muerto, un sirviente de aspecto rudo irrumpió en el patio sin aliento, gritando: —¡Señor! Fuera de la fortaleza hay otra monja montada en un elefante blanco que viene por el camino desde muy lejos. Todos sospechan que puede ser la misma maestra que se perdió en el monte Jinlun, así que he venido corriendo a avisaros.

Yonglian lo interrumpió: —No, no. Nuestra maestra Miaoshan viaja a pie, no tiene montura. Seguro que es otra maestra por completo.

Sun De dijo sonriendo: —Ver para creer. ¿Qué valor tiene adivinar desde lejos? Ya que alguien viene de esa dirección, salgamos juntos de la fortaleza y veamos con nuestros propios ojos, comprobemos la verdad. Aunque resultara no ser vuestra maestra, siendo monja debería haber un vínculo entre vosotras como discípulas de la misma fe, ¡sin duda podemos recibirla!

A las dos mujeres les pareció muy razonable, así que juntas salieron de la residencia de Sun De y se alejaron de la fortaleza. Mirando en dirección al monte Jinlun, vieron, a unos dos li de distancia, un elefante blanco que se acercaba lentamente, con una monja sentada erguida sobre su lomo. Aunque la distancia ya era corta, un desconocido no habría podido distinguir su rostro, pero a los ojos de la anciana y de Yonglian era tan clara como la luz del día. ¿Quién más podía ir sobre el lomo del elefante sino la maestra Miaoshan?

Las dos mujeres se llenaron de alegría. Yonglian, sobre todo, danzaba de contenta, tirando de la manga de la anciana: —¡Abuela, mirad! La que va sobre el lomo del elefante, ¿no es nuestra maestra? ¡No solo no le ha pasado nada, sino que hasta ha conseguido una montura! ¡Esto sí que es una bendición disfrazada! Ahora tiene cómo viajar, y el camino por delante será mucho más llevadero.

Sun De y los demás, al oír esto, chasquearon la lengua asombrados. Yonglian ya no pudo contenerse más, echó a correr a su encuentro, y en un instante la maestra Miaoshan llegó ante la fortaleza, se apeó del elefante y unió las palmas de las manos para saludar a todos los presentes. Sun De invitó a las tres a entrar en la fortaleza. Extrañamente, el elefante blanco las siguió también, como si llevara mucho tiempo domesticado. El grupo se dirigió a casa de Sun De, renovaron los saludos y se sentaron.

Sun De dijo: —Enhorabuena, maestra, por vuestro regreso a salvo. Este monte Jinlun ha sido desde hace tiempo la guarida de la gente peluda; quien haya entrado por error jamás ha vuelto con vida. Hoy la maestra es, creo, la primera en conseguirlo. De verdad, la ley del Buda es infinita, ¿de qué otro modo explicar tamaño prodigio? Quisiera pediros que nos contéis cómo fue vuestra huida, para que la gente como nosotros pueda saberlo, y las enseñanzas del Buda se difundan por doquier.

La Maestra Miaoshan le agradeció su amable hospitalidad y describió con todo detalle cómo la habían capturado y llevado a la montaña, y cómo había logrado escapar. Los presentes alternaban entre el asombro y la alegría. Cabe preguntarse cómo pudo salir de allí completamente ilesa. Resulta que, cuando se topó con los Hombres Peludos, el fardo con su ropa y su sombrero colgaba del hombro de uno de ellos. Como guardaba todo lo indispensable para el día a día, no pensaba soltarlo a la ligera. Así, cuando los Hombres Peludos la agarraron y la arrastraron por la cabeza y los pies hacia la montaña, ella se aferró con ambas manos y entró con ellos sin soltar el fardo.

Los Hombres Peludos la arrastraron hasta cierto lugar. Allí divisó una cueva enorme, con un claro abierto delante. En torno al claro se alzaban matorrales espesos y bosque profundo; al alzar la vista, reinaban la oscuridad y un ambiente sombrío, verdaderamente aterrador. Los Hombres Peludos la dejaron en medio del claro y la sentaron en el suelo. Cada uno soltó un silbido, y al poco respondieron muchos de los suyos: hombres y mujeres, no menos de doscientos. La diferencia entre varones y hembras estaba en los anillos de bronce que usaban: los hombres por la nariz, las mujeres en las orejas. Salvo por una sola piel de animal que les cubría la parte inferior, estaban completamente desnudos, sin más ropa que eso; incluso los pies descalzos sobre el suelo rocoso.

Los Hombres Peludos formaron un corro alrededor de la Maestra. El cabecilla de quienes la habían capturado parloteó un buen rato ante la multitud, como alardeando de su victoria. Ante sus palabras, todos prorrumpieron en gritos y saltos, y se fueron por parejas a bailar de alegría. Bailaron con brío creciente durante dos horas enteras antes de que el cansancio los venciera; entonces se sentaron en círculo a descansar. Cientos de miradas aterradoras se clavaron en la Maestra. Ella supo entonces que había caído en la guarida del tigre y en la poza del dragón, con las más mínimas probabilidades de salvarse. Resignada a morir, no sintió miedo alguno; permaneció serena y atenta, observando qué recursos emplearían contra ella.

Enseguida vio a varios Hombres Peludos conversando entre sí, como deliberando sobre qué hacer con ella. Al poco, uno de ellos reparó por casualidad en las sandalias de cáñamo que calzaba la Maestra y se las señaló a los demás, diciendo algo que ella no llegó a entender. Miaoshan captó el gesto y se quitó las sandalias. Aquel Hombre Peludo se lanzó hacia ella, se las arrancó de la mano, las examinó con atención y, tras un instante, se agachó y se las calzó. Una vez ajustadas, se levantó y dio unos pasos para probarlas. Al comprobar que le resultaban cómodas, levantó el pulgar en señal de aprobación y las alabó ante la concurrencia. Los demás Hombres Peludos, muertos de envidia, le tendieron las manos a la Maestra pidiéndole algunas.

La Maestra pensó: realmente les encantan estas cosas. Menos mal que he traído conmigo alrededor de un ciento de pares: se las entregaré. Si consigo ganarme su favor, tal vez me perdonen la vida y entonces podré escabullirme. Decidido el plan, abrió el fardo donde guardaba las sandalias, dejando a la vista pares y pares de sandalias de cáñamo flamantes. En el mismo instante en que los Hombres Peludos las divisaron, prorrumpieron en voces de júbilo y se abalanzaron en tropel, forcejeando sin medida.

Pero la cosa salió mal. Cien pares no eran ni de lejos suficientes para que doscientos Hombres Peludos se los repartieran entre sí. En el forcejeo, unos se hicieron con dos pares, otros con uno, otros con una sola sandalia, y muchos se marcharon con las manos vacías. Los que habían conseguido alguna estaban contentos, pero los que no habían obtenido nada: ¿cómo iban a contener su furia? Aguijoneados por la envidia y el rencor, empezaron a pelearse por ellas. Unas sandalias, cosas tan menudas, no podían aguantar los tirones brutales de los Hombres Peludos. Uno tiraba, otro tiraba, y terminaron hechas trizas. Esto los enfureció: arrojaron las sandalias al suelo, se agarraron entre sí y se liaron a golpes. El orden se desmoronó. Lucharon con ferocidad, y la Maestra pasó a ser lo último que tenían en mente.

Pero la Maestra, al verlos completamente absortos en su pelea y sin prestarle ya atención, pensó: ha llegado el momento; si no es ahora, ¿cuándo? Ya no le importó andar descalza; se levantó y se deslizó entre la espesura. Por suerte, nadie la vio partir. Corrió más de un li sin detenerse, pero las espinas le habían cortado los pies, la sangre manaba sin cesar y el dolor era insoportable; apenas podía dar un paso más, y no tenía idea de qué camino la sacaría de la montaña. Se hallaba en un gran aprieto.

Justo cuando estaba en la encrucijada, sin poder avanzar ni retroceder, vio ante ella un elefante blanco que se acercaba lentamente. La Maestra pensó para sus adentros: "¡Se acabó! ¡Esta vez sí es el final! Apenas escapé de las garras de los Hombres Peludos, y ahora el elefante blanco trae un nuevo desastre—¿se salvará mi vida?". Cuando ya no tenía adónde volverse, el elefante blanco ya había llegado hasta ella. Enroscó la trompa, agitó las orejas y frotó suavemente la cabeza contra su cuerpo, sin mostrar intención alguna de dañarla. Viendo esto, la Maestra sintió por fin alivio y pensó: ¿habría enviado el mismísimo Buda a este elefante blanco para salvarla? Extendió la mano y acarició la frente del elefante. "¡Elefante blanco! ¿Has venido de verdad a rescatarme del peligro? Si así es, alza tu trompa tres veces. De lo contrario, si mi cuerpo ha de llenar el vientre de un demonio, más te valdría comerme tú; por favor, sólo abre tu boca."

Ciertamente, entre las bestias salvajes, el elefante es el más manso de corazón y posee cierta consciencia espiritual. Con frecuencia, cuando niños u otras personas son acosados por otras fieras, el elefante, si los ve, arriesga su vida por salvarlos y nunca se muestra indiferente: tal es su naturaleza innata. Al escuchar las palabras de la Maestra, el elefante blanco pareció comprender su significado. Alzó tres veces su larga trompa, agitó dos veces sus grandes orejas con un suave aleteo e inclinó la cabeza hacia ella.

La Maestra se llenó de gozo, como si hubiera obtenido un tesoro sin precio, y exclamó una y otra vez: "¡Excelente, excelente! ¡Si me salvas de este peligro, en los días venideros, cuando alcance el Monte Sumeru y obtenga el recto fruto, con toda certeza te conduciré a la puerta del Buda, librándote de la senda kármica de las bestias!". Apenas hubo hablado, varios de los Hombres Peludos la habían rastreado y la alcanzaron—

No bien hubo cobrado nuevo aliento, los demonios regresaron. Para saber qué sucede después, espere el próximo capítulo.

Capítulo 20: La Maestra Miaoshan viaja descalza por el desierto — La tribu Gala habita como pueblo nómada

Cuenta la historia que, mientras la Maestra Miaoshan hablaba con el elefante blanco, los hombres peludos ya habían descubierto su fuga y la perseguían; una gran conmoción se alzaba tras ellos. La Maestra Miaoshan lo oyó y gritó: —¡Qué desgracia! Elefante Blanco, ¡los yakshas vienen detrás de nosotros! ¿Qué hacemos? Si de verdad quieres salvarme, por favor sácame de aquí de inmediato. Al oírla, el elefante blanco no dudó. Estiró su trompa de tres pies de largo, la recogió de un solo movimiento, la enrolló alrededor de la cintura de la Maestra Miaoshan, la elevó suavemente por el aire y se lanzó a correr a una velocidad asombrosa sobre sus cuatro patas —era en verdad como cabalgar las nubes y montar la niebla. En un abrir y cerrar de ojos, cruzaron el puerto de la Montaña de la Rueda de Oro. Tras otros tres o cinco li, sin que los hombres peludos dieran señal de perseguirlos, el elefante se detuvo por fin y depositó suavemente a la Maestra Miaoshan. La Maestra respiró profundamente, sacudió la arena de su túnica y acarició la frente del elefante, diciendo: —Elefante Blanco, te debo la vida en esta ocasión. Ahora puedo ir por mi cuenta a la Fortaleza de la Familia Sai para pedir noticias de mis dos compañeros perdidos. Vuelve a tu montaña, descansa bien y acumula más méritos. Cuando haya terminado mi peregrinaje y alcanzado el fruto, volveré a por ti sin falta — no faltaré a mi palabra. Para su sorpresa, el elefante blanco, al oírla, se negó a marcharse. Al contrario, se tumbó en el suelo y no se movió. Miaoshan reflexionó para sus adentros: «Este elefante se niega a volver a la montaña. ¿Acaso querrá venir conmigo al Monte Sumeru?». Así que le preguntó de nuevo: —Elefante Blanco, puesto que no quieres volver a la Montaña de la Rueda de Oro, debes querer venir conmigo al Monte Sumeru. Si eso es lo que quieres, asiente con la cabeza tres veces. Efectivamente, el elefante asintió tres veces, luego señaló con la trompa hacia su propio lomo, como invitando a la Maestra a montar. Miaoshan, llena de alegría, dijo: —¡Qué maravilla! ¿Quién iba a pensar que tenías tanta afinidad con el Dharma? Pero si vas a ser mi montura, te haré llevar el peso de recorrer mil li. Dicho esto, se subió al lomo del elefante y se sentó en posición de loto sobre él. El elefante blanco se levantó lentamente y se dirigió hacia la Fortaleza de la Familia Sai. La Maestra supuso que, al llegar, preguntaría por la nodriza y Yonglian. Aunque las dos compañeras se habían separado, no imaginaba que los hombres peludos les hubieran hecho daño: si también las hubieran capturado, sin duda las habría visto en la montaña. Dado que no las había visto allí, tenían que haber escapado hacia la Fortaleza de la Familia Sai. Así que decidió buscarlas en la fortaleza. Pero antes de poder llegar, Yonglian salió corriendo a su encuentro.

En ese momento, Sun De y los demás, tras escuchar el relato del Maestro Miaoshan, dijeron todos a una: «Sin duda, ha sido el poder sin límites del Dharma del Buda lo que ha obrado un giro tan prodigioso. El elefante blanco fue seguramente enviado por el Buda en persona — no cabe la menor duda. Pero ¿de dónde sacó el Maestro tantas sandalias de paja?» Yonglian intervino: «Si queréis conocer la historia de estas sandalias de paja — ¡ay, cuánto sufrimiento hubo detrás!» Y así contó con detalle lo acontecido en el palacio.

Sun De, profundamente conmovido, dijo: «¡Quién habría imaginado que este Maestro era una princesa de Xinglin! Nacida en la casa imperial, y sin embargo inconmovible ante la riqueza y la gloria, con un solo pensamiento sincero abrazó la práctica, soportó toda clase de penalidades y jamás vaciló en su determinación. Tal persona es verdaderamente excepcional en cualquier tiempo. Que un día alcanzará el fruto dentro de las puertas del Buda está más allá de toda duda. Pero esas sandalias de paja han sido tomadas por los hombres velludos, y desde aquí hasta el Monte Sumeru hay otros mil li. Sin nada que calzar en el camino, no hay modo de continuar. Los tres deberíais quedaros aquí un día o dos y dejad que mis hombres os hagan unos cuantos pares de zapatos de monje, para que no tengáis que viajar descalzos.»

El Maestro Miaoshan juntó las palmas e hizo una reverencia. «Agradezco de corazón el gesto; no me atrevo a recibir el regalo. Os ruego que no os molestéis más.» Sun De respondió: «¡Pero eso es extraño! Una persona que ha dejado el hogar tiene derecho a ser sustentada por las ofrendas de las diez direcciones. ¿Qué importan unos cuantos pares de zapatos de monje? ¿Por qué los rehusáis?» El Maestro Miaoshan contestó: «Señor, solo veis un lado del asunto, no el otro. Que un renunciante reciba las ofrendas de las diez direcciones es sin duda cierto; y sin embargo cada copa y cada bocado está determinado por el destino. En la enseñanza del Buda rigen causa y condición; uno no debe extralimitarse. Hace mucho, en el palacio, el castigo de tejer sandalias de paja fue la causa que entonces se sembró. Ahora, gracias a esas mismas sandalias, pude escapar de la cueva del tigre y del estanque del dragón — ese es el fruto cosechado. Causa y fruto se cancelan mutuamente; la afinidad entre las sandalias de paja y esta pequeña monja ya ha llegado a su fin. No debo sembrar nuevas causas en este momento. Además, las sandalias de paja me salvaron la vida, y con mayor razón nunca debería volver a ponérmelas. Consideradlo: quien salva la vida de uno debe ser venerado y respetado como se honra a los padres y a los Budas — ese es el camino apropiado. Si uno no aprecia ni honra a quienes le han mostrado bondad, sino que los pisotea y los desprecia, ¿existe razón alguna bajo el cielo que lo justifique? Aunque un par de sandalias de paja no pueda compararse con una persona, el principio es el mismo. Así pues, de aquí en adelante esta pequeña monja prefiere seguir descalza el camino y jamás volver a ponerse zapatos. Es más, con este obediente elefante blanco que me lleva, ir descalza no me causará ninguna dificultad. Os lo ruego, señor, no os molestéis.»

Sun De, al escuchar tales palabras, se llenó de admiración aún mayor y no insistió más en el asunto. Ordenó que se preparara una comida vegetariana para los tres viajeros. En cuanto a los zapatos, el asunto se dejó de lado y no se volvió a mencionar. Los tres se quedaron en casa de Sun De una noche. A la mañana siguiente, tras un frugal desayuno, preguntaron por el camino que tenían por delante, expresaron su agradecimiento y se despidieron. Sun De acompañó a un grupo de gente de buen corazón para despedirlos fuera del fuerte. El Maestro Miaoshan juntó las palmas en señal de despedida, montó en el lomo del elefante, con la nodriza y Yonglian acompañándola a cada lado. Se despidieron de la amable gente y partieron juntos hacia el norte.

Desde la mañana hasta el mediodía recorrieron unos treinta y tantos li, y ante ellos se extendía una vasta extensión de desierto amarillo — ni rastro de presencia humana, ni siquiera una brizna de hierba ni una gota de agua. ¡Hasta donde alcanzaba la vista, no se divisaba el final! Yonglian dijo: «El camino por delante se extiende sin parar — debe de haber cien li o más, y no hay ningún sitio donde podamos alojarnos. De aquí al atardecer podemos caminar a lo sumo otros cincuenta li. ¿Dónde pasaremos la noche?» La Maestra Miaoshan respondió: «No te adelantes a preocuparte. Deja que cada paso se ocupe de sí mismo; cada paso adelante es un paso ganado. Aunque al caer la noche no encontremos un lugar donde descansar, podemos apañarnos aquí mismo, en el desierto — no tiene nada de malo. Preocuparse ahora no servirá de nada. No es que por preocuparnos vaya a aparecer un sitio donde descansar.» Yonglian, al oír esto, no tuvo nada más que decir.

Los tres humanos y el elefante caminaron en silencio, legua tras legua, sin intercambiar palabra. No fue hasta que el sol se hubo hundido tras las colinas del oeste cuando se dieron cuenta de que aún no habían encontrado montaña, bosque ni aldea. La Maestra Miaoshan, sentada sobre el lomo del elefante, dirigió el ojo de su sabiduría hacia adelante y vio, a unos pocos li de distancia, lo que parecían personas y ganado en movimiento. Sabiendo al instante que se trataba de una banda de nómadas, dijo: «Bien, bien. Mirad allá — ¿no es ese un grupo de nómadas? Apresuremos un poco el paso y alcancémoslos; así tendremos donde guarecernos.» Al principio, debido a la distancia, la nodriza y Yonglian no podían distinguir nada. Tras caminar otro trecho, empezaron a ver formas vagas; luego, conforme se acercaban, las tiendas y los animales de los nómadas aparecieron a la vista. Los tres se regocijaron. Justamente cuando se aproximaban, el cielo ya se había oscurecido en el crepúsculo. La Maestra Miaoshan se deslizó del lomo del elefante, dio unos pasos presurosos y unió las palmas en saludo ante un hombre que tenía aspecto de jefe, explicando su propósito.

Resultó que aquella gente pertenecía a la tribu Gala, un clan de la frontera oriental del reino de Xinglin. Siempre habían vivido sin asentamiento fijo, ganándose la vida con el pastoreo. Al oír las palabras de la Maestra Miaoshan y saber que eran practicantes del noble reino, quedaron llenos de reverente respeto e invitaron a los tres a entrar en su tienda, donde se sentaron en el suelo. El elefante blanco se echó fuera de la tienda para montar guardia. La gente Gala fue muy cortés con los tres viajeros. Tras unas breves cortesías, alguien les ofreció un frasco de agua clara y una gran bandeja de carne de buey para que comieran. El gesto era amable, ¡pero los tres ni siquiera probaron el menor bocado de carne o pescado, cuanto menos de buey y oveja! La Maestra Miaoshan, al verlo, no dejaba de murmurar: «Perdonad, perdonad», y les dio las gracias diciendo: «Desde el día en que nací, esta pequeña monja nunca ha comido carne. Os ruego que os llevéis esas carnes para vuestro uso. Tan solo os molestaré para pediros una copa de agua clara.» El jefe dijo: «Habéis viajado un día entero — debéis de estar hambrientos. Aquí no tenemos nada salvo carne para llenar el vientre. ¿Qué haremos?» Yonglian dijo: «No hay problema. Cuando partimos hoy del Fuerte de la Familia Sai, el Maestro Sun nos obsequió con una bolsa de bollos al vapor, ¡que deberían durarnos unas cuantas comidas!» La Maestra Miaoshan dijo: «¿Cuándo te los dio? ¿Por qué no me enteré?» Yonglian respondió: «Antes de salir del fuerte, temía que, si lo sabías, no los aceptarías, así que calladamente los tomé, para tenerlos a mano por si acaso. ¡Quién iba a pensar que los usaríamos hoy!» Mientras hablaba, sacó unos cuantos bollos de la bolsa, los repartieron entre sí y bebieron un poco de agua para aplacar la sed.

Para entonces, el interior de la tienda estaba oscuro como boca de lobo, sin una sola lámpara. Solo la luz de la luna, velada por la arena, se filtraba tenuemente por las costuras de la tienda, proyectando una luz pálida y mortecina. Los tres se sentaron en meditación y entraron en samadhi; los nómadas, igualmente, se tumbaron aquí y allá y cayeron profundamente dormidos. No hay nada más que decir al respecto.

Al amanecer del día siguiente, cada cual siguió su camino. En cuanto al paradero de la gente Gala, no me molestaré en seguirlos. En cuanto a la Maestra Miaoshan y sus dos compañeros, viajaron hacia el norte, caminando de día y descansando de noche. Durante varios días seguidos, todo fue tranquilo y sin incidentes. Entonces, un día, llegaron a un lugar donde una gran montaña bloqueaba el camino. A pocos li de la montaña se alzaba una aldea de unas cien casas. Como para entonces el cielo ya caía en el crepúsculo, los tres se dirigieron directamente a la aldea. Pero, de improviso, surgió un obstáculo en el camino —

Ciertamente, en este camino hacia el Monte Sumeru, las tormentas aún no han pasado. Para saber lo que sigue, esperad al próximo capítulo.

Capítulo 21: Buscando alojamiento en la aldea Lu — otro encuentro con el destino; el arroz glutinoso regalado cura una enfermedad de larga data

Maestra Miaoshan y sus dos compañeras advirtieron que el día caía con rapidez, y una montaña alta les cerraba el paso: no alcanzarían a cruzarla antes del anochecer. Llegaron a una aldea a pocos li de la montaña y entraron directamente para solicitar alojamiento para la noche, y pedir limosna de una comida sencilla que calmara su hambre. Al entrar en la aldea, distinguieron una casa grande e imponente con una puerta alta: sin duda era la vivienda de la familia más pudiente de la localidad. Como dice el refrán: «Quien viaja, atiende al clima; quien pide limosna, a la casa que visita». Las tres se encaminaron sin dudar hacia esa vivienda.

Al llegar a la puerta, se encontraron con un anciano de unos setenta años sentado en el umbral, con el ceño fruncido por la preocupación, la mirada clavada en el suelo, inmóvil y absorto en sus pensamientos. No advirtió su llegada. Yonglian, de naturaleza impetuosa, se adelantó de inmediato, juntó las manos al pecho en saludo y dijo: —Buen señor, ¿qué le inquieta? Las monjas le saludamos. Sobresaltado por la voz inesperada, el anciano dio un respingo. Levantó la vista hacia las tres y dijo: —¿De dónde venís, bhikshunis? ¿Qué os trae por aquí? Casi me dais un susto de muerte, apareciendo así de repente.

Maestra Miaoshan juntó las manos en señal de disculpa. —Sentimos mucho la molestia. Somos monjas del Reino de Xinglin, de camino para rendir homenaje al Monte Sumeru. Llegamos a su aldea cuando ya anochecía rápido, así que venimos a preguntar si podríamos alojarnos aquí esta noche. Nos marcharemos al amanecer y no causaremos más inconvenientes. Le estaremos muy agradecidas por su bondad. El anciano negó con la cabeza. —Habéis llegado en mal momento. En otros tiempos os habríamos acogido con gusto para que os quedéis el tiempo que queráis, sin inconveniente alguno. Pero me temo que ahora no es posible. Será mejor que probéis suerte en otra parte.

Maestra Miaoshan inclinó la cabeza, intrigada. —Qué extraño. ¿A qué se debe? Por favor, cuéntenoslo. El anciano suspiró. —Hablando de nuestro hacendado, Lu Yun, es un hombre verdaderamente bueno. Durante años se ha dedicado a ayudar a los pobres y necesitados, a acoger monjes en su casa y a recitar el nombre de Buda, una práctica a la que no faltó ni un solo día durante treinta o cuarenta años. Sin embargo, a pesar de todo, él y su esposa no tenían hijos. Por fin, hace dos primaveras, nació un hijo en la familia, y todos se alegraron. Los aldeanos coincidieron en que se trataba de una bendición derivada de sus muchas buenas acciones. Pero a principios de este mes, el joven amo enfermó de repente con una diarrea muy grave. La familia llamó a médicos de inmediato, y todos diagnosticaron una deficiencia de bazo muy resistente que sería muy difícil de curar, y aún más de tratar con remedios. Los tratamientos que probaron no dieron resultado: el muchacho mejoraba un poco mientras la medicina hacía efecto, pero en cuanto se le pasaba, los síntomas volvían a aparecer. Un médico anciano aseguró que la única forma de curar la enfermedad era conseguir tres he de arroz glutinoso, cocerlo para extraer su jugo y dárselo al muchacho para que lo bebiera, de modo que el núcleo de su cuerpo pudiera recuperar la vitalidad. Solo entonces el resto de medicamentos harían efecto.

El problema es que por aquí no se cultiva arroz en absoluto. Para conseguir algo, habría que cruzar el Pico Tianma más adelante, vadear el río Bixi y viajar hasta la Ciudad del Vidrio Soplado. Son apenas cien li más o menos, así que en circunstancias normales el viaje no sería difícil. Pero hace seis meses ocurrió una desgracia: el paso por el Pico Tianma, que siempre había sido un camino tranquilo y seguro donde ni siquiera se aventuraban los lobos, fue tomado por cuatro tigres fieros y rayados. Desde entonces han atacado a personas y ganado, haciendo que la montaña sea demasiado peligrosa para cruzar. Hemos quedado incomunicados de la Ciudad del Vidrio Soplado. Sabemos que el arroz está allí, pero nadie está dispuesto a arriesgar la vida para ir a buscarlo. La enfermedad del joven señor empeora día a día. El viejo médico dice que le queda solo un día o dos de vida. Ahora el patrón está tan afligido que apenas puede comer ni beber, y lleva así tres o cuatro días. Con todo eso, no tenemos ánimos para recibir invitados. Por favor, busquen alojamiento en otro lugar."

Maestra Miaoshan sonrió. "Dice usted que llegamos en mal momento, pero yo creo que hemos llegado en el momento justo. También esto es una afinidad del destino. Vaya y dígale al patrón que no se preocupe. Si necesitaran cualquier otro suministro, nosotras, como monjas, no lo tendríamos para dar, pero llevamos tres he de arroz glutinoso en nuestras bolsas. Si puede salvar la vida del joven señor, lo entregaremos con gusto, sin dudarlo."

El anciano estaba a medio camino entre la incredulidad y la esperanza. "¿Dice la verdad? Ustedes, las monjas, hicieron votos de hablar con honestidad; no pueden mentirnos solo para conseguir una noche de alojamiento y luego desaparecer por la mañana." Maestra Miaoshan rio suavemente. "¿Cómo íbamos a hacer algo así? Mire usted en esas bolsas de tela amarilla de mis dos compañeras: ¿qué ve, sino arroz y grano? Apúrese a decírselo al patrón, eso es todo." El anciano dijo: "Esperen aquí un momento, entonces. Iré a informar de inmediato." Se apresuró hacia el interior lleno de entusiasmo, gritando mientras caminaba: "¡Patrón! ¡Patrón! ¡Buenas noticias! ¡El joven señor va a vivir! ¡Hay aquí alguien con arroz glutinoso!"

El Patrón Lu estaba sentado en la sala, con la cabeza entre las manos, cuando oyó el alboroto. Espetó: "Lu Er, ¿has perdido el juicio? ¿Qué estás farfullando ahí fuera?" "¡No me he vuelto loco — de verdad hay aquí personas con arroz glutinoso!", jadeó Lu Er. Hizo una pausa para recobrar el aliento y luego repitió cada palabra de la oferta de Maestra Miaoshan de principio a fin. El patrón se puso de pie de un salto. "¡Lu Er, abre la puerta principal ahora mismo! Diles que salgo en persona a recibir a los tres Budas vivientes." Lu Er no se atrevió a demorarse. Tropezó y se tambaleó hasta la salida, abrió la puerta principal y dijo a las tres: "Nuestro patrón ha salido en persona a recibirlas como a los tres Budas vivientes." Maestra Miaoshan declinó de inmediato.

El Patrón Lu salió por la puerta principal, se inclinó profundamente ante las tres y dijo: "Soy Lu Yun, un humilde hombre de esta aldea. No tenía idea de que las tres honorables hubieran llegado, y no pude recibirlas desde lejos. Les ruego mil perdones por mi descortesía. Por favor, pasen a la sala y permítannos ofrecerles té y una comida." Maestra Miaoshan y sus acompañantes devolvieron la reverencia. "No somos más que humildes monjas sin gran mérito. Somos nosotras quienes debemos disculparnos por molestarlas, llegando sin invitación a pedir una noche de alojamiento en nuestro camino a rendir homenaje a la montaña. Es una gran molestia para ustedes."

Lu Yun condujo a las tres al interior, a la sala principal. Tras intercambiar algunos saludos corteses más y tomar asiento como anfitrión e invitadas, Maestra Miaoshan habló: "Oímos que el joven señor está muy enfermo, y que solo una papilla hecha con arroz glutinoso puede salvarlo. Da la casualidad de que llevamos tanto arroz glutinoso como grano ordinario en nuestras bolsas. Podemos separar el arroz glutinoso fácilmente: tenemos mucho más de los tres he que necesita, incluso tres sheng si los requiere." Cuando Lu Yun oyó esto, se alegró más allá de lo que esperaba y le dio las gracias mil veces.

Maestra Miaoshan había traído un saco de arroz seco para el viaje, pero había esparcido hasta el último grano para alimentar a los cuervos cuando cruzaron la Cresta del Cuervo Sagrado poco antes. El saco de arroz que estaba junto a Yonglian y el saco de grano que portaba la vieja nodriza seguían intactos. Pidió a Lu Yun una bandeja de inmediato, hizo que Yonglian vaciara el arroz y escogió con cuidado los granos glutinosos. En poco tiempo, había separado alrededor de un sheng. Lu Yun protestó repetidamente: «¡Basta, basta! Por favor, llévese el resto». Yonglian vertió el arroz restante de nuevo en su saco.

Maestra Miaoshan le dio unas últimas indicaciones: «Cuando cocine este arroz, no lo laves ni frotes: dañarás su energía vital y debilitarás su efecto. Cocínalo a fuego bajo y suave, y asegúrate de que nunca se desborde. Si se desborda, se perderá toda la esencia nutritiva y no surtirá efecto». Lu Yun asintió a todo. Insistió a los tres para que se acomodaran, y entró él mismo cargando la bandeja de arroz. Se la entregó a la anciana de la casa, le explicó las instrucciones de cocción y le pidió que lo preparara. Al mismo tiempo, ordenó que se preparara una comida vegetariana para sus invitados y que se acondicionaran habitaciones limpias para que se hospedaran. También mandó llamar al viejo médico para tratar el plan de curación. Dejaremos estos asuntos de lado por ahora.

Volviendo a la anciana de la casa: midió tres he de arroz en una olla de barro, añadió la cantidad adecuada de agua y la puso sobre un fogón de carbón. Se sentó a su lado todo el tiempo, vigilando con cuidado para que no se desbordara. Después de aproximadamente medio shichen, el arroz se había convertido en unas gachas espesas y fragantes. Extrajo una tacita de la superficie y fue a alimentar al joven maestro. El niño había quedado sin fuerzas por su larga enfermedad, y no había probado bocado ni una gota en varios días. Tuvo que gotearle las gachas en la boca con una cuchara, poco a poco, hasta que logró que tragara. Cuando terminó de darle la tacita entera, parecía haberse sumido en un sueño profundo.

La anciana se alegró al principio y fue a retirar la olla y apagar el fuego. Pero cuando volvió a revisar al joven maestro y le tocó las extremidades, se quedó de piedra. Sus manos y pies, que aún conservaban un tenue calor aunque estuvieran más fríos que los de una persona sana, ahora estaban fríos como el hielo, sin un ápice de calor: la cabeza estaba igual. Parecía que ya había fallecido.

La anciana, presa del pánico, corrió sin aliento al salón para avisar a Lu Yun. El hacendado estaba sentado con Maestra Miaoshan y los demás, comiendo, y se quedó helado de terror al oír la noticia. La anciana, convencida de que el arroz glutinoso estaba maldito, intentó abalanzarse sobre Maestra Miaoshan furiosa. Lu Yun tuvo que hacer acopio de todas sus fuerzas para sujetarla. La casa era un caos cuando llegó el viejo médico. Tras escuchar lo ocurrido, dijo: «Basta de gritos, todos ustedes. Déjenme entrar a examinar al niño. Pronto sabrán la verdad». Entró con Lu Yun y la anciana, le tomó el pulso al joven maestro y se volvió hacia el hacendado con una sonrisa. «Enhorabuena, hacendado. El joven maestro se ha repuesto».

Lu Yun estaba rebosante de alegría, pero perplejo. «Pero sus manos y pies están fríos como el hielo, y su aliento es tan débil que casi no se siente: ¡son señales de muerte! ¿Cómo puede decir que ha mejorado?». El médico negó con la cabeza. «No lo entiende. A esto se le llama reunión del espíritu vital hacia el interior. El niño ha estado enfermo tanto tiempo que su espíritu y su aliento se han desconectado. Las gachas de arroz le han dado un impulso a su energía vital original, de modo que ha vuelto a recogerse hacia su interior. El frío exterior no es más que un signo de ello. Espere a que despierte de este sueño: verá que está lozano y lleno de vigor». Todos se sintieron aliviados al oír esto. El médico escribió una receta y se despidió.

Cuando Maestra Miaoshan supo la buena noticia, se alegró profundamente. Lu Yun y todos los de la casa salieron a postrarse ante ella en agradecimiento y a pedirle disculpas por su grosería anterior. Maestra Miaoshan dijo: «Es una región tan fértil, y sin embargo es una lástima que nadie haya pensado jamás en cultivar arroz aquí. Es una verdadera falta. Todavía me quedan varios sheng de grano en los sacos: quisiera dejarlo aquí para que lo empleen como semilla».

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Este día se dejó una semilla preciosa, En los años venideros, miríadas de qing de grano madurarán. Si deseas saber lo que sigue, Aguarda atento al próximo capítulo.

Capítulo 22: Aniquilando la plaga de tigres en el Pico del Caballo Celestial — Hallando luz en el camino hacia la Ciudad de Cristal

La venerable Miaoshan, al ver que una región tan feraz no producía arroz en absoluto, sintió una gran compasión por sus habitantes. Dijo a Lu Yun: «Señor virtuoso, esta es una región excelente, ¿quién habría pensado que no se cultiva arroz, sino solo trigo y frijoles? Es una carencia muy lamentable. Por suerte, aún me quedan unos cuantos sheng de grano en mi bolsa, tanto arroz común como glutinoso, así que se los dejo como semilla para remediar esta escasez». Lu Yun y los demás se llenaron de tal alegría que casi bailaron de puro gozo, dando gracias al cielo y a la tierra. Miaoshan pidió a su acompañante que desatara la bolsa de tela y se la entregara a Lu Yun. Luego separó las cáscaras del arroz común y del arroz glutinoso, y explicó con detalle los métodos de siembra, cultivo y riego. Lu Yun se inclinó en agradecimiento y recibió el regalo, con una gratitud sin límites. Cuando cayó la noche, cada uno se retiró a descansar, y no diremos más al respecto.

Al amanecer del día siguiente, después de lavarse, se reunieron en el salón principal. Miaoshan preguntó por la enfermedad del joven señor, y en efecto, tal como el viejo médico había predicho, su mente ya estaba despejada y la diarrea había cesado. Los tres se regocijaron por la familia. Después del desayuno, Miaoshan se despidió de Lu Yun. Lu Yun no quiso ni oír hablar de ello y dijo: «Los tres, de camino al Monte Sumeru, han de pasar por el Pico del Caballo Celestial. Sin embargo, hace medio año llegaron allí cuatro tigres feroces que empezaron a devorar personas y animales, así que nadie se atreve ya a transitar por ese camino. Los tres tienen una complexión delicada, ¿cómo podrían siquiera plantearse ir? Mejor es que se queden un tiempo en mi humilde hacienda, mientras yo ofrezca una recompensa y convoque a cazadores para que entren y acaben con los tigres. Entonces los escoltaré al otro lado. La plaga de tigres habrá terminado, y yo habré devuelto, al menos en pequeña medida, su gran bondad: ¡pero no, de ninguna manera, no deben marcharse ahora!».

Miaoshan rio y dijo: «¡No teman! Los tigres no son sino los yaksha que patrullan las montañas en defensa de nuestra fe budista. Puesto que nos hemos refugiado en el Buda, jamás permitiría que nos dañaran. Tranquilícese, señor virtuoso. Hemos de proseguir para rendir culto en el Monte Sumeru y no nos atrevemos a demorarnos. ¡Vuestras generosas intenciones las acogemos de corazón!».

Lu Yun aún no los dejaba partir, y ambos discutieron ida y vuelta durante un buen rato. Finalmente, Lu Yun dijo: «Ya que los tres están decididos a ir, entonces déjeme escoger un grupo de hombres fornidos, todos armados, para escoltarlos a través del Pico del Caballo Celestial, para que no les ocurra ningún percance». Miaoshan no pudo seguir negándose y lo dejó elegir. En poco rato había escogido a treinta y dos hombres fornidos, cada uno empuñando espada, lanza, horca o garrote, que se reunieron fuera de la mansión. Solo entonces Miaoshan se despidió de Lu Yun, y con sus dos acompañantes cruzó la puerta, montó el elefante blanco y partió por el camino principal hacia el Pico del Caballo Celestial. Lu Yun, junto con los ancianos y jóvenes de toda la hacienda, los escoltó durante un trecho antes de detenerse. Desde allí, contemplaron cómo los tres compañeros se alejaban bajo la protección de su escolta.

Había originalmente dos rutas para cruzar el pico, una por el este y otra por el oeste. El camino del oeste era relativamente empinado, con abundante arboleda donde las bestias salvajes podían ocultarse con facilidad; el del este era más llano, con pocos árboles, y parecía el más seguro. Así pues, el grupo de hombres fornidos, queriendo evitar cualquier encuentro con los tigres, se dirigió directamente al valle del este. Pero las cosas suelen salir al revés de lo que uno espera: ¡cuando intentas evitar algo, te topas de frente! Si hubieran tomado el valle del oeste, todo habría sido tranquilo y pacífico; ahora, al haber entrado en el del este, no podían evitar una terrible alarma.

La comitiva entró en el valle y fue ascendiendo sinuosamente. Al llegar a la mitad de la montaña, apareció una cresta rocosa, con peñascos irregulares dispersos y una espesa maraña de bosque y maleza. Un guía avezado en senderos de montaña advirtió a la comitiva: «¡Mantened los ojos bien abiertos! Esa bestia puede estar agazapada entre la hierba enmarañada: ¡tened las armas listas, hermanos!». Todos prorrumpieron en un grito de aprobación. Pero fue justamente ese grito el que despertó a los tigres feroces de la montaña.

Sucede que dos tigres feroces habían salido de su madriguera en el pico occidental por la noche en busca de alimento, y habían cruzado hasta el pico oriental, donde no hallaron nada que comer. Ya era pleno día y estaban agotados, así que se tumbaron entre los matorrales a dormitar. De pronto oyeron voces humanas —pues el hambre los empujaba a arremeter contra cualquier cosa— y lanzaron un rugido feroz, abalanzándose hacia afuera, uno por la izquierda y otro por la derecha, saltando directos hacia el centro de la comitiva.

Miaoshan se sobresaltó muchísimo. Gritando angustiada, se desplomó de la grupa del elefante. Yonglian y su acompañante también cayeron al suelo y no lograban ni siquiera arrastrarse para levantarse. Los escoltas, cada uno asiendo su arma, se dispersaron en las cuatro direcciones para rodear a los tigres. Los tigres, astutos como siempre, vieron que alguien había caído y dejaron a los hombres armados para ir a por las tres acompañantes. Los escoltas pelearon con todas sus fuerzas por defenderlas, pero solo pudieron interceptar a uno de los tigres. El otro se lanzó hacia Miaoshan a tanta velocidad que no daba tiempo a salvarla —pero de pronto el elefante blanco se ladeó y se plantó como escudo delante de las tres. Cuando el tigre se acercó, le rodeó la cintura con la trompa y, haciendo acopio de todas sus fuerzas, lo lanzó por los aires, arrojándolo a varios zhang de distancia y estampándolo contra una enorme roca, de modo que le rompió la columna y no pudo volver a levantarse.

Al ver que el elefante había matado a uno de los tigres, los escoltas recobraron el ánimo al instante y, con horcas y lanzas en alto, dieron muerte al otro entre todos. Durante la lucha se alzó un gran bullicio de gruñidos salvajes y alaridos, que resonaba aún más fuerte en la cima de la montaña, con los picos que respondían y los valles que hacían eco. Esto despertó a los dos tigres feroces que dormían en el pico occidental. Al oír el alboroto de voces humanas y no encontrar a sus dos compañeros, supieron al instante que debía de estar produciéndose una pelea. Salieron juntos de su guarida, aguzaron el oído para localizar la dirección del sonido y, saltando a la manera de los tigres, se precipitaron hacia adelante como torbellinos —arena y piedras volando por el aire—, las dos enormes bestias saltando de cresta en cresta, corriendo directas hacia el lugar del alboroto.

Los escoltas, que acababan de matar a dos de los tigres feroces, estaban a punto de ayudar a las tres acompañantes a seguir adelante cuando, de pronto, una ráfaga de viento pasó junto a ellos, llevándoles un hedor a las narices, y todos gritaron: «¡Esto no pinta bien! ¡Se nos echa encima otra bestia enorme!». Cada uno empuñó su arma para hacer frente al enemigo, y el elefante blanco cargó también contra el viento. Cuando los tigres se acercaron, el elefante volvió a rodear con la trompa a uno de ellos y lo estampó contra el suelo. Los escoltas se precipitaron todos a una, asestando golpes con espadas y bastones, y atravesaron a otro hasta darle muerte. El tigre que quedaba, al ver a sus tres compañeros muertos, se enfureció terriblemente, rechinó los dientes y blandió las garras para luchar contra el elefante blanco.

El elefante, después de todo, solo contaba con su trompa para defenderse, y las probabilidades no estaban de su lado. Por fortuna, su cuero era grueso, y aunque lo arañaban y mordían, hizo caso omiso y siguió luchando con todas sus fuerzas, haciendo girar su gran trompa. Los escoltas, al ver que tres de los cuatro ya habían muerto, supieron que aquel tigre solitario, por muy feroz que fuese, no podría prevalecer, y se unieron al elefante blanco formando un círculo para atacar. El fiero tigre continuó luchando hasta que sus tendones fallaron y sus fuerzas se agotaron, y solo entonces cayó al suelo, muerto a manos de todos —aunque no sin antes haber arañado y herido a varios de ellos. Así, la plaga de tigres del Pico del Caballo Celestial fue por fin eliminada.

Los cuatro tigres muertos, dicho sea de paso, fueron llevados de regreso por los escoltas a la mansión de Lu Yun. Volviendo al asunto principal —aunque Miaoshan y sus compañeros habían pasado un gran susto, ahora estaban sanos y salvos. Se recompusieron, se levantaron del suelo, volvieron a montar al elefante y continuaron su camino. Los escoltas los acompañaron más allá de la ladera norte del Pico del Caballo Celestial antes de despedirse. Los tres agradecieron a los hombres y siguieron viaje hacia el camino principal que conducía a la Ciudad del Cristal. Una vez cruzada aquella sierra, el paisaje cambió por completo: a lo largo del camino había pueblos y mercados por doquier, bien distintos de la desolación y la soledad del otro lado.

Los tres compañeros viajaron durante dos días antes de llegar a la ciudad. Contaba, como cualquier otra, con oficinas gubernamentales, postas y posadas. Miaoshan sacó de inmediato su salvoconducto de viaje y fue en persona a la prefectura para que lo inspeccionaran y sellaran, tras lo cual alguien los condujo a una posta para descansar y les proporcionó una comida vegetariana. Al día siguiente salieron de la ciudad, tomando el camino del este para avanzar hacia el Monte Sumeru. Este era, en efecto, el camino apropiado para ascender al Monte Sumeru. Los tres habían cometido antes el error de salir por el valle meridional, lo que no solo añadió unos trescientos li a su viaje, sino que les había causado verdaderas pruebas y sobresaltos por el camino; solo ahora habían encontrado por fin este camino claro y abierto.

Desde entonces viajaron del alba al ocaso, y tras no pocos días divisaron a lo lejos la cima del Monte Sumeru. Su esperanza estaba más cerca. Creció su ánimo, y caminaron más deprisa. Donde normalmente cubrían cincuenta li al día, ahora podían hacer setenta sin sentir fatiga. Milla tras milla, llegaron por fin al pie del Monte Sumeru. Pero esta montaña no solo era lo suficientemente elevada para alcanzar el cielo, sino también inmensamente vasta: setenta y dos picos grandes y pequeños, cada uno unido al siguiente, subiendo y bajando sin cesar, como un dragón errante.

Así, aunque Miaoshan y sus dos compañeros habían llegado al pie de la montaña, no sabían cuál de los picos era el Pico del Loto de Nieve. Adorar pico por pico habría sido inútil. Si no encontraban al Loto de Nieve, seguirían sin saber el paradero de aquel pico, y todo el viaje habría sido en vano.

En un radio de unos diez li de aquellos picos no había aldea ni habitante a quien pedir indicaciones, lo que la dejó indecisa, dudando sin poder decidirse. Tras consultarse mutuamente, a Yonglian se le ocurrió de pronto una idea y dijo: «Este Pico del Loto de Nieve es el famoso pico principal del Monte Sumeru; debe ser especialmente alto y grande, muy distinto de los demás. No nos preocupemos de si es cierto; simplemente dirijámonos al pico más alto y grande. Aun si nos equivocamos, quizá, por la fuerza de nuestros corazones sinceros, el propio Loto de Nieve, conmovido por nuestra devoción, aparezca por sí mismo y nos guíe». A falta de un plan mejor, solo pudieron seguir su idea.

Compararon entonces las alturas y tamaños de todos los picos, y hallaron que solo el tercer pico, hacia el centro-izquierda, era el más grande. Lo tomaron como objetivo y partieron hacia aquel pico.

Cuando llegaron al pie de la montaña, buscaron un rato antes de encontrar un pequeño sendero que subía. Yonglian azuzó al elefante blanco hacia adelante, con la intención de subir directamente por esa ruta. Pero el elefante blanco, que siempre había sido tan manso y dócil, se resistió ahora, plantándose con firmeza y negándose en absoluto a avanzar.

Justo donde se halle el Pico del Loto, el elefante blanco lo sabe en secreto.
Para saber lo que ocurrió después, debéis leer el siguiente capítulo.

Capítulo Veintitrés: La Serpiente Ba se Traga al Elefante en la Alta Cima; Un General Divino Hiere a un Hombre Dentro de un Reino de Ilusión

Cuenta la leyenda que la maestra Miaoshan y sus tres acompañantes llegaron al pie de la cima más alta, creyendo que se trataba del Pico del Loto de Nieve. Hallaron un sendero e instaron al elefante blanco a comenzar el ascenso, pero el animal —dócil durante todo el viaje—, por motivos que no alcanzaban a comprender, clavó las patas y se negó a dar un solo paso.

Cuando Yonglian no logró que el elefante se moviera, exclamó: «¡Qué raro! ¿Será que el elefante blanco se quedó sin comer hoy, que no quiere avanzar?» Revolvió en su bolsa de tela, sacó un bollo de limosna y se lo ofreció, pero el animal se negó a comer y se quedó completamente quieto. Yonglian apretó los dientes de frustración. «Bestia miserable —maldijo—, con todos estos raros comportamientos... ¿Quieres que te dé una paliza? ¡Si no te pones en marcha, te voy a dar una buena tunda de puñetazos!»

Al oírla, el elefante blanco volvió la cabeza para mirarla y soltó un resoplido largo y pesado, como diciendo: «Algo rarísimo pasa en el aire de allá arriba. Hay una criatura escondida en estas montañas; es demasiado peligrosa. No podemos entrar.» Yonglian era conocida por su ingenio, pero ni así logró descifrar lo que el elefante quería decir; solo pudo patalear y seguir maldiciendo.

Al ver esto, la maestra Miaoshan desmontó, acarició la trompa del elefante y le dijo: «Elefante blanco, tú posees conciencia espiritual. Desde aquel día en que me salvaste la vida en el Monte de la Rueda Dorada, me has acompañado en esta peregrinación y has soportado no pocas penurias por el camino. Ahora que estamos tan cerca del final de nuestro viaje, ¿de pronto te has vuelto rebelde?» El elefante blanco negó con fuerza, indicando que no era por eso.

La maestra Miaoshan lo intentó de nuevo: «Entonces, si no es eso, debe de ser que te niegas porque... ¡esta montaña no es el Pico del Loto de Nieve!» El elefante volvió a sacudir la cabeza. Pobre criatura: un hueso transversal de tres pulgadas en la garganta le impedía hablar para explicar su negativa, y no le quedaba más remedio que menear la cabeza, dejando a la maestra Miaoshan completamente perpleja.

Aquí el narrador debe intervenir para aclarar las cosas. ¿Era aquella cima realmente el Pico del Loto de Nieve? Por supuesto, el elefante blanco, siendo una bestia, no tenía cómo saberlo. Su negativa a subir no tenía nada que ver con el nombre de la montaña: lo que pasó es que captó un hedor agudo y putrefacto en el viento y supo que alguna criatura monstruosa acechaba ahí dentro. Y esa criatura era justamente la que más temía: una serpiente gigante. Por ser su enemigo natural, los sentidos del elefante se afinaban especialmente cuando de serpientes se trataba. Los elefantes se cuentan entre las bestias más apacibles, de piel gruesa, cuerpo macizo y una fuerza sin igual; ni los tigres ni los leopardos constituyen una amenaza para ellos. Solo les aterrorizan dos cosas en la naturaleza: las ratas, que pueden meterse por sus fosas nasales y devorarles el cerebro, y las grandes serpientes, que se enroscan a su cuerpo con tal fuerza que no logran zafarse y los aprietan hasta matarlos. Por eso los elefantes tienen un sentido del olfato excepcionalmente agudo para estas dos criaturas: pueden detectar el más leve rastro con una sola bocanada de aire.

Ahora bien, si el elefante blanco ya había captado ese hedor, ¿cómo es que la maestra Miaoshan y sus dos acompañantes no habían percibido nada? La respuesta es sencilla: el olfato de una bestia es muchísimo más fino que el de un ser humano, y las tres aún no habían alcanzado a notar el olor.

La maestra Miaoshan instó con suavidad al elefante a seguir adelante, recordándole que no debía rendirse ahora, cuando ya habían llegado tan lejos. Quedarse a las puertas, fallar en el último paso, sería un profundo pesar; y alcanzar el Verdadero Fruto dependía de ese único acto de voluntad. El elefante blanco pareció comprender y, al fin, asintió, como diciendo: «No me niego por pereza. Es que hay peligro más adelante y me temo que os haga daño. Pero si estáis decididas a ir, no me queda más remedio que acompañaros.»

La maestra Miaoshan se alegró al ver que el elefante accedía, y volvió a subir sobre su lomo. El animal se puso en marcha lentamente por el sendero de montaña. Tras cinco o seis li, se levantó una brisa y las tres percibieron un hedor putrefacto tan penetrante que les revolvió el estómago.

—¡Uf! ¿Qué es este hedor? ¿Cómo puede ser tan espantoso? —dijo Yonglian.

La maestra Miaoshan respondió:

—El bosque espeso retiene la humedad, y cuando el sol la calienta, esa humedad sube al aire y produce olores como este. Y, Yonglian, ¡has vuelto a meter la pata! ¿No has oído que quienes han dejado la vida del hogar deben extinguir las seis raíces de los sentidos? ¿Cuáles son las seis raíces? Dime.

—Ojo, oído, nariz, lengua, cuerpo y mente: esas son las seis raíces —respondió Yonglian—. El ojo es la raíz de la vista, el oído la del oído, la nariz la del olfato, la lengua la del gusto, el cuerpo la del tacto y la mente la del pensamiento. Te he oído enseñar esto incontables veces, Maestra. ¿Cómo podría olvidarlo?

—Si conoces las seis raíces y, aun así, sigues llamando fétido a este olor… ¿no será que tus seis raíces siguen bien vivas? —dijo la maestra Miaoshan.

Yonglian asintió una y otra vez, recogió sus pensamientos y siguió caminando. Pero el hedor no hacía más que empeorar. El elefante blanco avanzaba como si estuviera envenenado; sus pasos se volvían cada vez más lentos y pesados.

La maestra Miaoshan lo encontró extraño y ordenó al grupo que se detuviera. Bajó de un salto del lomo del elefante para revisarlo, cuando de pronto estalló un viento aullante y repentino, sacudiendo los árboles y levantando arena y piedras con tal fuerza que apenas podían mantener los ojos abiertos. Al amainar el viento, el hedor era insoportable. La maestra Miaoshan aguzó la vista a través de aquel aire denso y vio una serpiente gigantesca que se deslizaba fuera del bosque, más adelante. Solo su cabeza —sin exageración— era del tamaño de una gran cesta tejida. Sus ojos brillaban como un par de faroles. Sus fauces, abiertas, eran tan anchas como una pequeña puerta de luna, y su lengua bífida entraba y salía como un par de cuchillas recién desenvainadas. La parte del cuerpo visible más allá del límite del bosque ya medía dos o tres zhang de largo, y no había modo de saber dónde terminaba la cola ni cuánto podía llegar a medir el animal entero.

—¡Una serpiente gigante! ¡Tenemos que irnos de aquí, ahora mismo! —gritó la maestra Miaoshan. Para entonces, la nodriza y Yonglian ya la habían visto. Las tres lanzaron un grito y echaron a correr por un sendero estrecho que se desviaba en diagonal.

El elefante blanco divisó a la serpiente y lanzó un bramido de terror, pero sus patas no respondían. La serpiente se arrastró hasta él, abrió sus fauces manchadas de sangre y exhaló una nube tóxica directamente sobre su rostro. Los músculos del elefante se agarrotaron y sus huesos cedieron. En un instante ya no pudo sostenerse en pie: se desplomó pesadamente contra el suelo. La serpiente lo mordió y lo destrozó hasta matarlo; después cerró las fauces sobre el cadáver y lo arrastró hacia una cima al otro lado.

La maestra Miaoshan y las otras dos huyeron hasta tener la certeza de que el peligro había pasado; entonces se volvieron a mirar. Desde lejos vieron a la serpiente arrastrando el cuerpo del elefante blanco. Las tres se lamentaron:

—¡Pobre bestia! Nos escoltó todo este camino solo para acabar víctima de esa criatura malvada. ¡Qué pérdida!

Yonglian dijo:

—Nos llevó tan lejos, y ahora solo podemos quedarnos mirando cómo lo devoran, sin poder hacer nada por salvarlo.

La nodriza dijo:

—Entonces recitemos el Dhāraṇī del Renacimiento varias veces más, para que pueda renacer cuanto antes en la Tierra Pura de la Dicha Suprema. Es lo mínimo que podemos hacer para honrar su lealtad.

—Bien —dijo la maestra Miaoshan.

Las tres guardaron silencio y empezaron a recitar el dhāraṇī mientras seguían camino. Subieron y bajaron por las laderas rocosas hasta que el cielo se oscureció. Mirando hacia abajo, vieron que ya habían ascendido varias decenas de zhang por encima del suelo del valle. Pero cuando alzaron la vista hacia la cima, esta parecía tan lejana como desde el pie de la montaña, como si toda aquella escalada no las hubiera llevado a ninguna parte.

Encontraron una pequeña cueva de piedra tallada en la pared del acantilado, se refugiaron dentro, se sentaron en postura de meditación con las piernas cruzadas y comenzaron a practicar. Pero tras el aterrador encuentro con la serpiente de aquel día, ninguna lograba aquietar del todo su mente. Una mente inquieta es el mayor obstáculo para la meditación, pues da lugar a toda clase de visiones aterradoras, no muy distintas de las pesadillas que cualquier persona tiene al dormir.

De las tres, la Maestra Miaoshan poseía la práctica espiritual más profunda, y con facilidad reunió su mente y permaneció imperturbable. La práctica de la nodriza no era tan avanzada como la de la Maestra, pero aun así mantenía la compostura y evitaba que sus pensamientos divagaran. Solo Yonglian, cuya práctica era la más incipiente, comenzó a sentir todo su cuerpo ardiendo de calor tras apenas unos instantes de meditación, como si estuviera atrapada dentro de un horno rugiente.

Abrió los ojos alarmada y descubrió que toda la cueva estaba llena de llamas rugientes, con las tres rodeadas de fuego. Sin embargo, la Maestra Miaoshan y la nodriza permanecían sentadas con los ojos cerrados, sin percatarse, al parecer, de nada en absoluto. Yonglian pensó: ¡Mal asunto! Ellas están perfectamente bien, y solo yo siento el calor. Debo de estar cayendo otra vez bajo la influencia de Mara. Rechazó de inmediato todo pensamiento que la distrajera y concentró su mente. Las llamas se desvanecieron tan rápido como habían aparecido, y el calor abandonó su cuerpo.

Pero su mente seguía negándose a aquietarse. Un momento después, la visión cambió de nuevo. Sintió todo su cuerpo volverse gélido, como si la hubieran arrojado dentro de una casa de hielo sólido, y violentas sacudidas estremecieron su cuerpo. Abrió los ojos y vio turbias olas de barro alzándose hasta el cielo, que llenaban toda la cueva de agua, con las tres sumergidas. Pero la Maestra Miaoshan y la nodriza seguían completamente inconscientes, y las olas no se acercaban a sus cuerpos. Yonglian pensó con desesperación: ¡Esto es espantoso! ¿Por qué me acosan hoy estas visiones inducidas por Mara? ¿Cómo podré alcanzar jamás el Fruto Verdadero si ni siquiera consigo permanecer sentada quieta? En cuanto este pensamiento cruzó por su mente, la angustia se adueñó de su corazón, y se hundió aún más en la ilusión. En un abrir y cerrar de ojos, las turbias olas desaparecieron. Con un estruendo ensordecedor, una hueste de guerreros celestes con yelmos y armaduras doradas apareció en el aire. Cada uno medía más de dos zhang de altura, con cinturas de diez palmos de circunferencia, y todos empuñaban una maza dorada de ocho aristas. Miraban abajo con mirada furiosa. Uno de ellos, con los ojos saltones y rodeados de anillos, voló hacia el interior de la cueva, alzó su enorme maza dorada y, sin mediar palabra, la descargó silbando sobre la coronilla de su cabeza.

Ante esto, Yonglian sintió que el alma se le escapaba del cuerpo de puro terror. Chilló con todas sus fuerzas —un penetrante grito de "¡Ah!"— que sobresaltó a la Maestra Miaoshan y a la nodriza, quienes preguntaron alarmadas: "¡Yonglian! ¿Por qué has gritado así?"

¡Ah! Solo entonces despertó, como arrancada de un sueño. Ciertamente:

Los reinos ilusorios son forjados solo por la mente — ¿Cómo podrían tomarse jamás por reales?

Para saber qué sucede a continuación, querido lector, tendrá que esperar al próximo capítulo.

Capítulo 24: Se topan con un oso blanco, las tres monjas se hacen las muertas; Eluden a unos monos listos y realizan un peregrinaje de postraciones

Se cuenta que Yonglian había caído cada vez más hondo en el engaño demoníaco. De pronto vio a una deidad celestial de armadura dorada, empuñando una maza de oro de ocho aristas, que irrumpió en la cueva de piedra y le asestó un golpe en la coronilla. Su terror era indescriptible, y soltó un grito desgarrador. El alarido sacó de golpe a la maestra Miaoshan y a su otra compañera de la absorción meditativa. Al ver su estado alterado y desorientado, le preguntaron: «Yonglian, ¿qué te ha pasado? ¿Por qué has gritado así?». Solo entonces Yonglian sintió como si despertara de un sueño profundo. Miró con atención: las tres seguían sentadas tranquilamente dentro de la cueva de piedra. ¿Dónde quedaba el agua o el fuego? ¿Dónde la deidad celestial? Por fin comprendió que todo no había sido más que una ilusión, y les contó a las otras dos lo que acababa de ocurrir. La maestra Miaoshan dijo: «¡Yonglian! ¿Cómo has vuelto a caer en ese estado demoníaco? Debe de ser el susto que te dio la pitón durante el día: tu mente y tu espíritu no han logrado reponerse, y por eso ha sucedido esto. Por suerte, la deidad de armadura dorada te ha asustado hasta despertarte. Si no, podrías haber perdido una buena parte de tu avance espiritual». Yonglian asintió una y otra vez.

Para entonces ya había amanecido. Las tres recogieron sus cosas, salieron de la cueva y buscaron un sendero para subir la montaña, recogiendo frutos silvestres por el camino para aplacar el hambre. Hacia el mediodía, vieron de repente a lo lejos un gran oso blanco que avanzaba directamente hacia ellas. Parecía que aún no se había percatado de su presencia. La maestra Miaoshan tomó de la mano a las otras dos y las condujo sigilosamente hasta un bosquecillo, mientras susurraba: «Lo mejor sería que pudiéramos escondernos de él. Pero si no lo conseguimos, todas debéis echaros al suelo, contener la respiración y fingir que estáis muertas. Haced lo que hagáis, no respiréis ni os mováis. Quizá así podamos escapar de este peligro». Cuando el oso blanco se acercó al bosquecillo, olió la presencia humana y empezó a buscar por todos lados. Las tres ya se habían echado al suelo, conteniendo la respiración y fingiendo estar muertas. El oso se metió en el bosquecillo y, al ver las tres figuras, se quedó completamente inmóvil. Las observó fijamente durante un buen rato. Al comprobar que no hacían ningún ruido, no respiraban ni se movían en absoluto, las tomó de veras por cadáveres. Soltó unos cuantos gruñidos de decepción, pasó pesadamente junto a ellas sin mirar atrás ni una sola vez y continuó su camino. Solo cuando Miaoshan abrió los ojos y vio que el oso ya estaba lejos, hizo una señal a las otras dos para que se levantaran. Resulta que lo que más detestan los osos son los cadáveres: ante un cuerpo sin vida, un oso no se acerca en absoluto. La maestra Miaoshan conocía esta costumbre y por eso recurrió a este ardid para salvarlas del peligro.

Las tres salieron del bosquecillo y continuaron por el camino. Tras recorrer otros cinco o siete li, estaban sedientas y rendidas hasta los huesos. Por fortuna, un arroyo de montaña se abría justo ante ellas. La Maestra Miaoshan dijo: «Sentémonos a descansar un rato. Recogeremos un poco de agua para beber antes de seguir adelante». Así que todas se sentaron apoyándose contra las rocas. Yonglian tomó el cuenco de las limosnas, fue al arroyo y recogió medio cuenco de agua cristalina. Se lo ofreció primero a la Maestra Miaoshan, quien bebió unos sorbos, y el resto lo compartió con la Aya. Ellas también se sentaron en el suelo, cogiendo piedrecitas y arrojándolas al arroyo, contemplando las salpicaduras del agua por diversión. La Maestra Miaoshan las observaba y dijo sonriendo: «¡Yonglian! La piedra golpea y el agua salta — también en esto yace un germen de la sabiduría Chan. ¿Puedes penetrarlo?» Yonglian dijo: «Me permito pedir a la Maestra que hable primero». La Maestra Miaoshan dijo: «El agua es por naturaleza quieta. Golpeada por tu piedra, se vuelve activa y salpica hacia arriba. Un momento quieta, un momento en movimiento — en esto yace el mismísimo mecanismo de la creación». Yonglian dijo: «¡No, no! El agua está en movimiento. ¿No ves que aun sin mi piedra que la golpee, fluye sin cesar, día y noche? Es la piedra la que está quieta. A menos que la recoja y la arroje, jamás saltaría al arroyo por sí sola». La Maestra Miaoshan asintió repetidamente, exclamando: «¡Excelente, excelente!» En ese instante, una piedra vino volando de la nada y golpeó a Yonglian justo en la frente. Ella dijo asombrada: «¡Lo quieto se ha movido! ¡Y lo que se mueve, supongo, acabará por quedarse quieto!». La Maestra Miaoshan dijo: «¡Ahora has penetrado una capa más!».

Mientras discutían los principios del Chan, una tropa de macacos salió de pronto saltando desde la otra orilla del arroyo, parloteando «chi-chi-chi». Solo entonces comprendió Yonglian que la piedra de un momento antes había sido arrojada por un mono. Los monos, tras ver a Yonglian arrojar piedras para salpicar el agua, decidieron arrojar piedras contra las personas a su vez. Considerad: ¿cómo podrían tres personas resistir una descarga de treinta o cincuenta monos? Yonglian y la Aya se levantaron, dispuestas a huir. Pero la Maestra Miaoshan dijo: «¡No corráis, no corráis! Si corremos, los monos nos perseguirán. Son ágiles de pies y jamás los aventajaríamos — entonces nos veríamos rodeadas y en mucho peor aprieto. He observado que los monos son ingeniosos por naturaleza y se deleitan en imitar las acciones humanas. Las tres debemos ponernos en fila y avanzar. Cada tres pasos, inclinémonos en prosternación. Si los monos imitan nuestras acciones, aun cuando nos sigan, ya no pensarán en arrojarnos piedras». Y así, siguiendo su consejo, las tres efectivamente se alinearon en fila y avanzaron hacia adelante, inclinándose una vez cada tres pasos. Cuando los monos lo vieron, les pareció muy divertido y comenzaron a imitarlas, caminando e inclinándose todo el camino, y ya no arrojaron piedras contra las tres.

Esta práctica de postrarse cada tres pasos durante la peregrinación fue, en verdad, una estratagema ideada por la Maestra Miaoshan para esquivar a los monos. Las generaciones posteriores de devotos budistas la adoptaron como un rito establecido: sin importar a qué montaña se encaminaran a venerar, se postraban cada tres pasos desde la base hasta la cumbre. El verdadero origen de esta costumbre comenzó aquí mismo. Los tres peregrinos se postraban y seguían caminando, y los monos los acompañaban a lo largo de todo el trayecto. Tras recorrer así una gran distancia, de pronto se oyeron unos fuertes "pa-pa-pa" desde el cielo, y una ráfaga violenta de viento se abatió sobre ellos. Los tres alzaron la vista y vieron un gran ave peng que daba vueltas y se lanzaba en picado sobre sus cabezas. Era un ave muchas veces más grande que una ordinaria: sus alas cubrían el sol, sus garras revolvían las nubes, y cada batir desataba un vendaval. Los monos, como niños traviesos, no temen a nada en el cielo ni en la tierra —excepto a las aves de presa como los halcones y los gavilanes. Pues estas aves atacan desde arriba, son difíciles de prever, con garras y picos de una fineza extraordinaria, casi imposibles de resistir. Cuando atrapan a un mono, lo alzan por los aires, y con unos cuantos picotazos el mono está acabado. Si el mono forcejea con todas sus fuerzas, el ave simplemente suelta su presa y lo deja caer desde lo alto hasta matarlo, para luego descender en picada a devorarle el cerebro. Por eso los monos temen a los halcones y gavilanes tal como los ratones temen a los gatos —¡y cuánto más cuando lo que veían hoy era un peng! Los monos, astutos por naturaleza, supieron en el instante mismo de oír el batir de alas sobre sus cabezas que su némesis había llegado. No se atrevieron a seguir imitando las postraciones de los tres peregrinos. Entre un frenesí de chillidos "zhi-zhi-zhi", se dispersaron en todas direcciones, metiéndose en matorrales densos y hierbas altas, desapareciendo sin dejar rastro —ni uno solo se pudo encontrar. Al ver que los monos habían huido, los tres dejaron de postrarse y reanudaron la subida lentamente. Al caer la tarde, encontraron otra cueva de piedra para resguardarse. Por fortuna, entre los acantilados y los precipicios del camino había cuevas de diversos tamaños a intervalos frecuentes, de modo que podían hallar abrigo dondequiera que fuesen. Esa noche, los tres se sentaron en meditación y entraron en samadhi, pasando cada uno la noche en paz.

Al amanecer del día siguiente, partieron de nuevo. Caminaron durante tres días enteros antes de llegar por fin a la mitad de la montaña. Una vez rebasada la ladera, el paisaje cambió drásticamente. En el ascenso desde las faldas, habían sentido el aire de la montaña más frío que en las tierras bajas, pero aún no les entumecía las manos ni los pies. Ahora, tras pasar la mitad de la ladera, el frío crecía con cada paso. Cuando el viento arrastraba la nieve desde la cumbre, esta les golpeaba el rostro como el filo de un cuchillo. Dondequiera que el agua se había filtrado en el suelo, se había convertido en placas de hielo duras, resbaladizas y traicioneras, que convertían cada paso en una lucha. A lo largo de todo el camino, aparte de algunos pinos y cipreses aptos para el frío, no se veía ningún otro árbol. No había esperanza de hallar frutos con que llenarse el estómago. Yonglian observó todo aquello y gimió para sus adentros —hambrienta y aterida, pensó: si seguía haciendo más frío de ese modo, ¿no se les congelaría hasta la sangre en las venas? ¿Qué iban a hacer entonces? Incluso la Nodriza, al ver semejantes condiciones, no pudo sino fruncir el ceño con desaliento. Solo la Maestra Miaoshan, con devoción sincera, seguía caminando como si estuviera hecha de madera y piedra. Aunque iba descalza, no mostraba señal alguna de sufrimiento.

Tras caminar durante la mayor parte del día, por fin divisaron dos castaños cargados de erizos espinosos. Yonglian derribó varios, los abrió de una patada y los repartió entre las tres. Para su sorpresa, el hambre quedó saciada. Y aun más extraño fue que, una vez llenas las barrigas, el frío se volvió mucho más soportable y sus ánimos se restablecieron notablemente. Siguieron caminando otro trecho hasta el anochecer, y hallaron otra cueva de piedra para pasar la noche. Aquel anochecer el frío era tan penetrante que Yonglian no pudo soportarlo más y no cesaba de clamar que se estaba congelando. También dijo la Nodriza: —Cierto que el viento corta hasta los huesos. Es insoportable. ¿No sería mejor reunir algunas ramas, encender una hoguera y dejar que nos calentemos todas?

La Maestra Miaoshan respondió: —No arméis tal alboroto. En lo más profundo de las montañas, por la noche, ¿de dónde habríamos de sacar fuego? Y aun cuando pudiéramos sacar chispas de las piedras y avivar una llama, la luz del fuego sin duda atraería a las bestias salvajes de la montaña. Si se vieran atraídas hacia allí, ¿no nos acarrearíamos la desgracia? ¡No debemos hacerlo bajo ninguna circunstancia! Además, si aspiramos a alcanzar el Camino, hemos de ser resueltas y sinceras, con el espíritu entero y concentrado. Cuanto más sufre el cuerpo, más fuerte se vuelve el espíritu. Por cada medida de sufrimiento padecida, se gana una medida de fortaleza. Tras pasar por mil pruebas y cien tribulaciones, el espíritu se vuelve inmensamente fuerte y pleno, sin volver jamás a dispersarse —y solo entonces puede uno alcanzar el Camino. Habiendo alcanzado el Camino y despojado el cuerpo, el espíritu se convierte en un nuevo ser, libre para recorrer el cosmos ilimitado sin estorbo alguno, dotado de grandes poderes espirituales, sin limitación de ninguna clase. Puesto que las tres aspiramos a alcanzar el fruto verdadero, todo sufrimiento de frío y hambre nos corresponde soportarlo como cosa natural. Si no pudiéramos aguantar siquiera esto, ¿qué esperanza quedaría de realizar el Camino? Ya hemos aguantado no pocas penalidades —es como construir una pagoda, a la cual solo le falta el remate final. ¿De verdad despreciaríais todo lo andado?

Estas palabras despertaron en las dos una comprensión súbita y profunda. Verdaderamente puede decirse:

Con nueve brazas de obra ya completas, ¿se malgastaría todo por falta de un solo cesto de tierra?

Si deseas saber lo que aconteció después, sigue leyendo en el capítulo siguiente.

Capítulo 25: Escalando Altas Cumbres, el Camino Perdido se Aclara — Recuerdos Entrañables Traicionados por un Joven Insensato

Ahora, cuando la guardiana Yonglian oyó las palabras de la Maestra Miaoshan, su corazón se sintió tan ligero y abierto que el frío pareció aplacarse mucho. Se sentaron en meditación y pasaron la noche; luego se levantaron al alba y continuaron adelante como antes. Viajaron de este modo durante tres días más, y aquel día, justo cuando caminaban, divisaron de pronto un arco ceremonial de piedra, cuyo dintel llevaba grabados dos grandes caracteres: "Reino Sagrado". La Maestra Miaoshan dijo: "¡Bien, bien! Donde hay un arco así, sin duda ha de haber o un cultivador del Camino o un monasterio". Los tres prosiguieron, pues, postrándose cada tres pasos, y atravesaron el arco. Tras quizás algo más de un li, alzaron la vista y vieron, encaramada en lo alto de un acantilado escarpado, una gran cámara de piedra. Sentado con las piernas cruzadas dentro de ella había un anciano de largas cejas, cuyo semblante irradiaba benevolencia y bondad, y cuya sagrada presencia era solemne y magnífica. La Maestra Miaoshan dijo a las otras dos: "Puede que el mismísimo Buda se haya manifestado aquí; y si no, quien habite solo en un lugar así practicando el cultivo ha de ser sin duda un hombre de grandes logros. Deberíamos postrarnos ante él y suplicarle que nos muestre el camino para salir de nuestra confusión". Las otras dos asintieron al unísono. Así pues, los tres se dirigieron a la cámara de piedra, se postraron a los pies del anciano, y la Maestra Miaoshan habló así: "Oh, Buda Viviente que resides en las alturas, vuestra sierva Miaoshan y las otras dos, habiendo venido del Reino de Xinglin para realizar esta peregrinación a la montaña sagrada, rogamos ahora buscar las huellas de los inmortales y ser guiadas a través de las oscuras aguas de la duda. Hemos viajado hasta aquí, y solo en este lugar hemos tenido la fortuna de encontrar al Buda Viviente. Un encuentro de afinidades como este es de lo más auspicioso. Imploramos al Buda Viviente que extienda su gran compasión, que señale el camino a quienes se han extraviado, y que nos permita retornar al camino recto. Un favor así no lo podríamos pagar jamás".

El anciano de las largas cejas, tras oír estas palabras, abrió por fin los ojos. Miró a los tres y dijo: «¡Excelente! ¡Excelente! Verdaderamente es raro que ustedes tres no rehúyan las penalidades del viaje y hayan llegado hasta aquí. Sin duda están destinados a estar aquí. Sin embargo, debo preguntarles esto: ya que han abandonado toda forma de honra mundana y se han refugiado en la enseñanza del Buda, resueltos en la práctica, ¿saben cuál es el verdadero propósito de la pura cultivación budista? Y tras alcanzar el fruto correcto del Camino, ¿cuál es entonces el voto de su corazón? Díganme, uno por uno». La Maestra Miaoshan respondió: «Respetuosamente, reporto al Buda Viviente: el verdadero propósito de la pura cultivación budista es, simplemente, salvar y liberar a los demás; no hay el más mínimo pensamiento de beneficio propio. Por eso el propio Buda atravesó cien kalpas de sufrimiento, todo con el fin de librar al mundo de sus calamidades y obstáculos. En cuanto al voto de su discípula, si en el futuro lograra despojarme de esta envoltura mortal, juro que viajaré hasta los confines más remotos de las diez direcciones y los tres reinos, para rescatar y liberar a todos los seres sufrientes, de modo que toda la gente del mundo pueda retornar a la perfecta iluminación. No sé si esta resolución de su discípula concuerda con el propósito budista o no». El anciano de las largas cejas asintió repetidamente y dijo: «Ciertamente hay fundamento en su pasado. Pero deben saber que, para quienes cultivan el verdadero Camino, el lugar donde se alcanza el Camino es fijo; esto tampoco puede escapar al obrar de la afinidad. Aunque han soportado toda clase de penalidades y han viajado hasta aquí, a mi parecer el lugar de su certificación del Camino no es este en absoluto». La Maestra Miaoshan volvió a inclinarse y dijo: «Ya que tan amablemente me ha señalado el camino fuera de mi confusión, esto es verdaderamente una gran bendición. Sin embargo, sus discípulos vinieron en peregrinación al Monte Sumeru por una razón particular. En el Reino de Xinglin había un cultivador del Monte Duobao llamado Lou Na Fu Lu, quien dijo en una ocasión que quien deseara alcanzar el fruto correcto del Camino debía obtener el loto blanco de este lugar; solo entonces podría certificarse el Camino. Por eso hicimos este viaje especial». El anciano de las largas cejas asintió con una leve sonrisa y dijo: «¡Así que fue él quien creó este misterio allá! Pero si él no hubiera hablado de esa manera, ustedes nunca habrían venido a este lugar, y todas las pruebas demoníacas que encontraron en el camino nunca se habrían padecido. De no haber padecido por completo esas pruebas demoníacas, no podrían certificar el Camino. Esto también es fijo e inmutable». La Maestra Miaoshan dijo: «Es muy probable que aquel Lou Na Fu Lu guiara específicamente a sus discípulos hasta aquí para rendir reverencia al Buda Viviente, quien les señalaría el camino de la correcta iluminación». El anciano de las largas cejas dijo: «En suma, donde la afinidad actúa, uno no puede escapar de ella aunque lo intentara. Vengan entonces, déjeme exponerlo con claridad para ustedes: en su vida anterior, ustedes no eran otra que la Vasija de la Compasión. Fue porque resolvieron salvar y liberar al mundo del sufrimiento que giraron a través de la rueda del renacimiento y entraron al mundo, naciendo en el Reino de Xinglin; así fue como llegaron a poseer esta raíz kármica. Ahora el ciclo de los kalpas mundanos está casi completo, y en poco tiempo certificarán el Camino. El loto blanco de este lugar existe en verdad, pero ya ha sido trasladado por alguien al Monte Potalaka, en el Mar del Sur, donde se ha preparado un trono de loto para su uso futuro. La Arboleda de Bambú Morado de aquel lugar es su verdadera Tierra Pura; este lugar no tiene parte en su afinidad. En cuanto al sitio donde deberán trascender, se encuentra en el Templo de la Luz Dorada, sobre el Monte Yemo, en el Reino de Xinglin. Esto se debe a que es necesario valerse de su trascendencia para conmover los corazones de las masas ignorantes, de modo que todas ellas puedan convertirse juntas al Buda'

s puerta y libre de todo tipo de sufrimiento. En cuanto a esas dos compañeras tuyas, sus condiciones kármicas aún no han madurado y deben cultivar con diligencia durante algún tiempo más; pero al final también ellas certificarán el fruto del bodhi."

El Maestro Miaoshan dijo: "No tengo palabras para agradeceros vuestra instrucción. Me atrevo a pedir al Buda Viviente que nos conceda vuestro nombre dharma, para que podamos ofreceros homenaje y reverencia." El anciano de las largas cejas respondió: "No es necesario. A su tiempo lo sabréis por vosotros mismos. Pero tengo aún un tesoro más para daros." Dicho esto, sacó de su seno una vasija pura de jade blanco y se la entregó al Maestro Miaoshan, diciendo: "Puedes llevarte contigo esta vasija y colocarla con cuidado para venerarla. Cuando llegue el día en que veas agua dentro de la vasija y una rama de sauce brotando del agua, ese será el día de tu logro del Camino. Graba esto bien, ¡graba esto bien! No debes demorarte mucho en este lugar. Puedes partir ahora." El Maestro Miaoshan recibió aquella vasija pura de jade blanco, se inclinó de nuevo con gratitud, y con sus dos compañeras tomó el mismo camino de regreso, atravesando el arco del Sagrado Reino y descendiendo la montaña sin parar. Por el camino viajaban de día y descansaban de noche; en el interior de las montañas, al menos, no ocurrió ningún percance. Cuando salieron a la boca del valle, el Maestro Miaoshan dijo a sus dos compañeras: "Esta vez no volvamos a tomar un camino equivocado, no sea que atraigamos nuevos obstáculos demoníacos." Así que se aprestaron, fijaron su rumbo y avanzaron firmemente hacia el oeste. No hay más que relatar del viaje; donde hay cuento se alarga, donde no lo hay, se acorta. Milla tras milla, día tras día, hasta que al fin llegaron al pie del Monte Yemo, en el Reino de Xinglin. Los residentes locales, al avistar al Maestro regresando de su peregrinación, salieron en tropel a recibirla, los ancianos sosteniendo a los jóvenes; los gritos de júbilo se elevaron como truenos. Pronto la noticia llegó al Templo de la Luz Dorada, y las monjas, grandes y pequeñas, vistiendo sus hábitos kashaya, haciendo tañer la campana y redoblar el tambor, se dispusieron en procesión y bajaron hasta el pie de la montaña, escoltando al Maestro en un gran gentío de regreso al templo.

Cuando el Maestro Miaoshan se hubo acomodado en la sala de meditación y las monjas acudieron a ofrecer sus respetos y saludos, ella, a su tiempo, les contó de principio a fin todo lo acontecido en el camino. La asamblea escuchó con ojos brillantes, sin dejar de entonar el nombre del Buda. El Maestro Miaoshan misma sacó aquella vasija pura de jade blanco y la colocó reverentemente sobre la mesa de ofrendas ante el Buda. Las monjas, sabiendo que era un objeto precioso, aguardaban tan solo el día en que el agua apareciera en la vasija y una rama de sauce creciera de ella, para que el Maestro llegara a convertirse en un Buda.

Ahora, por casualidad, cuando la Maestra estaba relatando su historia, había allí no pocos curiosos ociosos. Entre ellos había gente de todas las edades, y entre ellos se hallaba un muchacho llamado Shen Ying. Había sido muy ingenioso desde niño, pero no había nada que lo definiera mejor que su carácter travieso: gastaba bromas a los demás de la mañana a la noche. La gente más cándida solía caer en sus trampas sin motivo alguno. Escuchando con gran interés el relato de la Maestra, se animó tanto que deseaba tener él mismo su oportunidad. Cuando oyó que el vaso de jade blanco produciría agua por sí mismo y haría crecer una rama de sauce, le entró la duda, pensando para sus adentros que un vaso vacío, sin nadie que vertiera agua en él ni colocara una rama de sauce, jamás podría dar tales cosas por sí solo. De pronto se le ocurrió algo, y el viejo espíritu travieso despertó en él, ansioso por jugarle una broma a la Maestra Miaoshan. Pero en ese momento la sala estaba llena de gente, y no era oportuno actuar. Así que se escabulló. Sin embargo, una vez concebida la idea, ¿cómo iba a abandonarla? En cuanto a los demás, ninguno sabía lo que tramaba. Además, la sala de meditación nunca quedaba vacía durante el día, y por la noche las puertas se cerraban y atrancaban; ¿cómo iba a entrar un extraño? De modo que, aunque Shen Ying ideaba plan tras plan, ninguno tuvo éxito. El tiempo fue pasando, y en un abrir y cerrar de ojos habían transcurrido varios meses.

Entonces, un día, Shen Ying dio con un plan malicioso. Primero preparó un jarro de agua limpia y una ramita de sauce, ocultándolas en un lugar apartado. Luego fue solo al cobertizo de leña, hizo saltar una chispa con el pedernal y prendió fuego a la maleza seca. Las llamas se alzaron con furia. Cada monja del templo, al enterarse de que el cobertizo ardía, se llenó de pánico; todas corrieron a la parte trasera del edificio, afanándose en acarrear agua para sofocar las llamas. En la sala de meditación delantera no quedó nadie. Shen Ying aprovechó la ocasión, tomó las cosas que había preparado, se dirigió a la sala de meditación, saltó de un salto sobre la mesa de ofrendas, vertió el agua del jarro en el vaso sagrado y colocó la rama de sauce con esmero. Luego borró las huellas de sus pies sobre la mesa y salió corriendo. Para entonces, los aldeanos de abajo de la montaña, al oír la alarma, habían llegado también corriendo a ayudar, acarreando agua y sumándose al rescate. Iban y venían en medio de una gran confusión; nadie prestó atención a los movimientos de Shen Ying, y nadie imaginó que aquel fuego cruel había sido obra de aquel mismo muchacho. Al verlo cargar un jarro de barro, simplemente supusieron que había venido a ayudar a apagar las llamas.

Pero Shen Ying se decía a sí mismo: "Ahora el agua está vertida en el vaso de jade blanco, y la rama de sauce está en su sitio. Según la Maestra, el momento en que aparezcan estas cosas será el día en que ella se siente en meditación y se convierta en Buda. Déjame gastarles esta broma, y mañana, si no se sienta en meditación y se convierte en Buda, ¡tendré una broma tremenda para gastarle! ¡A ver qué tiene que decir entonces!"

En cuanto al incendio del cobertizo, fue una suerte que se descubriera pronto, y había muchos para combatirlo, de modo que en poco tiempo las llamas se apagaron y no sobrevino una gran desgracia. Tras todo el bullicio, cayó la noche. Todos comieron, arreglaron las cosas y regresaron a sus salas de meditación para hacer sus devociones; en la prisa y la confusión, nadie había pensado en el vaso puro de jade blanco sobre la mesa de ofrendas. Así, aunque Shen Ying había estado ocupado con su plan, nadie lo descubrió aquel día.

Pasó una noche sin incidentes, y a la mañana siguiente, cuando todos se levantaron, la monja de turno se puso a barrer y sacudir el polvo de las diversas salas. La asignada a la sala principal, Xingkong, apenas había comenzado a limpiar la mesa de ofrendas cuando descubrió la rama de sauce en el vaso puro. Se acercó y vio, en efecto, que el vaso rebosaba de agua limpia. Fuera de sí de gozo, dejó caer el paño de su mano y salió corriendo de la sala. Sucedió que en aquel preciso momento entraba Yonglian con un ramo de flores frescas para la ofrenda, y las dos colisionaron de lleno, estando a punto de caer juntas al suelo. Era el momento justo para llevar la buena nueva —¡sin embargo, la más interesada no se encontraba a la vista! Si deseas saber lo que ocurrió después, deberás esperar al próximo capítulo.

Capítulo 26: Tras mil penalidades se traza el Camino y se alcanzan los nueve grados; con un solo golpe en la coronilla se hacen pedazos los tres mil mundos

Xingkong estaba limpiando el altar cuando advirtió que el jarrón de jade blanco contenía, en efecto, agua pura y una rama de sauce. Había oído decir muchas veces que esa era precisamente la señal de que la Venerable Miaoshan había alcanzado el fruto de la iluminación y se había convertido en Buda, así que apenas podía contener la alegría. Soltó el paño y salió corriendo del salón. Justo en ese momento, Yonglian dobló la esquina con un ramo de flores frescas que había recogido para la ofrenda. Ninguno de los dos miraba por dónde iba, y chocaron de frente, a punto de caer al suelo.

Yonglian se recuperó del golpe y miró a Xingkong. —¿Por qué siempre eres tan imprudente? —le reprochó—. Corriendo así… ¿qué te pasa? Me has dado un golpe bastante fuerte, ¿sabes?

Xingkong se detuvo en seco, juntó las palmas en una serie apresurada de reverencias y dijo: —¡Venerable Yonglian! Lo que pasa es que vi el agua pura y la rama de sauce en el jarrón de jade blanco, y estaba tan contento que salí corriendo a llevarle la buena nueva a la Venerable. Iba con tanta prisa que choqué de lleno contigo. ¡Por favor, perdóname!

—¿De verdad? —preguntó Yonglian. —Completamente cierto —respondió Xingkong—. ¡No me atrevería a mentir! —Entonces coge estas flores y haz la ofrenda. Yo iré a decírselo a la Venerable personalmente.

Xingkong cogió las flores y regresó al salón, mientras Yonglian se dirigía a la celda de meditación de la Venerable. La encontró conversando con la matrona. Al ver entrar a Yonglian, la Venerable dijo: —Ah, Yonglian, llegas en el momento justo. Tengo algo que decirte. Parece que hoy es el día de mi partida. Anoche, en samadhi, sentí que un loto blanco florecía de repente en mi corazón. Debe de ser un presagio.

Yonglian le contó lo del agua y la rama de sauce en el jarrón. La Venerable Miaoshan dijo: —Ya que se han dado las condiciones, sube al Pabellón Linglong y prepara el lugar para los ritos. Allí entraré en mi reposo final.

Yonglian se fue a dar instrucciones a todos para los preparativos, mientras la Venerable Miaoshan se bañaba con agua perfumada, se vestía con ropas solemnes y subía lentamente al pabellón. Se sentó con las piernas cruzadas en postura de loto sobre el diván de meditación del centro, con el aspecto de quien simplemente ha entrado en samadhi. La matrona y Yonglian condujeron a las monjas reunidas en dos filas. Los peces de madera y los carillones de piedra resonaron al unísono; el incienso se enroscaba en el aire, y todas comenzaron a recitar pasajes del Sūtra de Shurangama.

Pero dejaré por ahora esta escena y pasaré al niño Shen Ying. Había tramado una pequeña travesura con la intención de gastarle una broma a la Venerable. Así que se levantó muy temprano esa mañana, sin siquiera detenerse a comer, y corrió hasta el templo de un solo aliento. Encontró a las monjas afanadas en sus tareas y se enteró de que la Venerable de verdad iba a convertirse en Buda ese día. Sumamente asombrado, subió hasta el pabellón para echar un vistazo.

Para entonces, los aldeanos de la montaña también se habían enterado de la noticia, y la palabra se extendió rápidamente. Pronto mucha gente acudió al templo para presentar sus respetos, llenando el Pabellón Linglong de arriba abajo. Las monjas, por supuesto, mantenían la mirada baja y murmuraban el nombre del Buda. Incluso los visitantes contenían el aliento, completamente inmóviles, sin atreverse a hacer el menor ruido. Entre todos ellos, solo Shen Ying, mirando a la Venerable, no pudo evitar reírse por lo bajo. Así que así es como se queda dormitando, ¿eh?, pensó. Da igual lo de convertirse en Buda o no; está claro que está tramando algo. ¡Voy a darle un buen susto a ver si consigo que salte!

Una vez decidido, se deslizó hasta el gran pez de madera, agarró el enorme mazo, avanzó sigilosamente hasta la Venerable y, con un fuerte grito, descargó el mazo justo en su coronilla. El hecho fue más rápido que contarlo; aunque algunos alcanzaron a ver lo que estaba pasando, no hubo tiempo de impedirlo. Este único golpe es lo que se conoce como «un grito y un golpe en la coronilla».

En el instante en que cayó el golpe, brotó un haz de luz roja. Todos pensaron que le había partido la cabeza y que lo que salía era sangre. Pero al mirar con más atención, vieron que la luz roja se elevaba suavemente, reuniéndose y condensándose poco a poco en otra imagen dharmica de la Venerable: descalza, sosteniendo un jarrón de agua pura con una rama de sauce dentro.

¿Cómo podía un solo golpe provocar tal transformación? El espíritu de la Venerable llevaba tanto tiempo cultivado que ya no necesitaba un cuerpo físico. Sin embargo, tras pasar tanto tiempo en el mundo humano, se había impregnado de humo y polvo, y el «palacio de la bolita de barro» en la coronilla de su cabeza se había obstruido, así que su espíritu no hallaba salida del cuerpo. Cuando el golpe inesperado impactó, el palacio de la bolita de barro se abrió de golpe, y ella aprovechó el momento para desprenderse de su forma mortal y consumar la transformación. La travesura de Shen Ying fue, pues, en sí misma una notable convergencia de condiciones.

En ese momento, las monjas se apresuraron a postrarse en adoración, e incluso la multitud de curiosos se inclinó ante el cielo. Luego todos observaron cómo la imagen dharmica de la Venerable se elevaba cada vez más alto, desvaneciéndose poco a poco entre las nubes blancas. Solo entonces se levantaron.

Yonglian se acercó y tocó los restos mortales de la Venerable; ya estaban fríos. Ordenó a las monjas que recitaran sutras y el nombre del Buda, mientras ella misma se preparaba para ir a la ciudad con la matrona a informar al Rey Miaozhuang. Una vez hechos los arreglos, ambas bajaron del Pabellón Linglong y atravesaron la sala principal para salir. Al cruzar la puerta de la montaña, oyeron el sonido de campanillas de un carruaje que se acercaba por la dirección opuesta, y en un abrir y cerrar de ojos dos jinetes llegaron a toda velocidad. Los mensajeros imperiales gritaron: «¿Adónde van las dos monjas? Venimos por orden del Rey Miaozhuang a entregar un edicto imperial. Deprisa, llamen a la abadesa actual para que lo reciba».

La matrona y Yonglian rindieron sus respetos, explicaron la situación e invitaron a los dos mensajeros a entrar en el templo. Instalaron una mesa de incienso en la sala principal, y todos se arrodillaron para escuchar la lectura del edicto. Resultó que el Rey Miaozhuang conocía desde hacía tiempo el fallecimiento de la Venerable. Aquella misma mañana, mientras presidía la corte, había visto aparecer ante el trono la imagen dharmica de la Venerable, suspendida en el aire, declarando que había alcanzado el recto fruto, que el Buda la había nombrado la Gran Compasiva, la Gran Misericordiosa, la que Oye los Clamores del Mundo —la Bodhisattva Guanyin—, y que estaba a punto de partir hacia el Bosque de Bambú Púrpura del Monte Putuo Luojia, en el Mar del Sur, para establecerse allí en pleno dominio espiritual. Había venido expresamente a despedirse de Su Majestad, y regresaría para cruzar con él a la otra orilla cuando llegara su hora de ascender.

Por ello, el Rey Miaozhuang decretó que los restos mortales de la Bodhisattva fueran lacados y venerados en el Pabellón Linglong, para ser honrados con incienso por toda la eternidad, y que el pabellón fuera rebautizado como Pabellón de la Guanyin Compasiva. Todos obedecieron de buen grado, y se organizó un gran ajetreo de tareas, pero no me detendré a describirlo aquí.

Llegado a este punto, sin embargo, he de aclarar algunas cosas. El prodigioso relato anterior puede parecer, en conjunto, demasiado descabellado y sin fundamento, yendo mucho más allá de los límites de la razón. Sin embargo, según la enseñanza budista, ¡los asuntos no terminan meramente con lo que se ha relatado! Probablemente se trata de una cuestión de los tiempos. Aparte de la tradición confuciana de nuestros antepasados, que no contiene tales milagros, toda otra religión, sospecho, no puede escapar del mismo círculo. Los mitos del daoísmo son sin duda los más numerosos, así que no necesitamos discutirlos. Tomemos la fe cristiana practicada en las modernas naciones civilizadas de Occidente: también ella contiene la historia de la resurrección de Jesús. Podemos, por tanto, considerar la obtención del Camino por la Venerable Miaoshan y su transformación en Guanyin Bodhisattva bajo la misma luz.

Es más, según la ciencia moderna del alma, después de que una persona muere, el alma puede permanecer cohesiva y persistir durante un período considerable sin dispersarse. El finado Dr. Wu Tingfang, por ejemplo, fue capaz, mediante ciertos métodos, de hablar con las almas y de fotografiar espíritus. El estudio del alma en Europa y América cuenta con numerosos estudiosos que lo consideran un nuevo descubrimiento científico y no lo juzgan absurdo. Si así es, entonces la obtención del Camino por Guanyin Bodhisattva cobra una nueva explicación. Mientras practicaba, estaba entrenando y templando su alma, llevándola a un estado de cohesión. Su fallecimiento fue precisamente el momento de la muerte del cuerpo; su obtención del Camino fue ese mismo alma, aún activa, no dispersa ni destruida. Esto se corresponde exactamente con la ciencia moderna del alma, ¡y no podemos achacar toda la acusación de absurdo al budismo!

Además, la actividad del alma es tan veloz como el relámpago, más allá de toda comparación. Por no hablar de otros asuntos, consideremos tan solo un sueño. El tiempo de un sueño es acaso de no más de unas pocas docenas de minutos, y sin embargo los acontecimientos dentro de él —alegría, cólera, pena, placer— son incontables y pueden abarcar incluso toda una vida humana. Un sueño es una manifestación de la actividad del alma, y nadie puede negarlo. Si así es, entonces tras la obtención del Camino por Guanyin Bodhisattva, su actividad ha de ser tal que en el espacio de una sola respiración pueda recorrer mil leguas.

Ahora que he explicado este asunto crucial, volvamos a la historia principal. En el Templo Jin Guang Ming del Monte Yemo, la matrona fue elegida, naturalmente, por todos para servir como abadesa. Por decreto imperial, fueron convocados hábiles artesanos. Por un lado, recubrieron los restos mortales de la Bodhisattva con el más fino barniz de tesoro luminoso. Por otro, retiraron la placa del Pabellón Linglong y colocaron una nueva que rezaba: «Pabellón de Guanyin Compasiva». Dentro del pabellón construyeron un santuario budista, consagraron la forma mortal de la Bodhisattva, y allí debía recibir incienso por todos los siglos. Las obras prosiguieron durante muchos días antes de quedar por fin concluidas, pero no insistiré sobre ello.

Mientras tanto, a lo largo y ancho del reino de Xinglin, desde el Rey Miaozhuang hasta la gente del pueblo, al ver que quien perseveraba en la cultivación podía verdaderamente alcanzar el justo fruto y convertirse en Buda, todos cobraron fe. Sin previo acuerdo, tomaron refugio en las enseñanzas budistas, y la profecía de que el reino de los hombres se transformaría en un reino de Buda se cumplió en efecto. Con el tiempo, el Rey Miaozhuang fue también conducido a la otra orilla por el Bodhisattva e ingresó en las filas de los Arhats. La matrona recibió el título de Señor Que Protege a los Jóvenes. Yonglian, por su parte, regresó al Mar del Sur, donde asiste eternamente junto al trono de loto: es la Doncella Dragón Que Asiste con Incienso. En cuanto al travieso niño Shen Ying, desde que presenció la iluminación del Bodhisattva, también despertó de pronto y por completo. Era, en verdad, la esencia de la Virtud del Fuego del Sur, un ser en quien se había concentrado el hálito espiritual, y naturalmente se hallaba un escalón por encima del común de los mortales. Tan solo porque su mente había sido oscurecida por el polvo mundano había dado rienda suelta a toda clase de travesuras. Una vez despierto, su cultivación superó la de los hombres ordinarios, y con el tiempo el Bodhisattva lo acogió bajo el trono de loto: es el niño Shancai, Buena Fortuna. Todos estos son asuntos que ocurrirán más adelante; los he apuntado brevemente y no volveré a relatarlos.

Ahora, volviendo a la Bodhisattva Guanyin: tras despedirse del Rey Miaozhuang, flotó sobre las nubes y cabalgó el viento hasta el Monte Putuo Luojia, en el Mar del Sur. En menos del tiempo que lleva alzar una mano, ya había llegado al maravilloso reino de la montaña espiritual, un lugar de escenas infinitas y magníficas, verdaderamente incomparable con el mundo común. Era, en verdad:

Auspiciosas nieblas cuelgan como borlas pendientes, Bendita luz guarda el loto blanco.

Si deseas saber lo que aconteció después, pasa al capítulo siguiente.

Capítulo 27: Guanyin cultiva en el Mar del Sur y se compadece de las masas sufrientes de las Llanuras Centrales

La historia continúa con la Bodhisattva Guanyin, que, tras dejar atrás su forma mortal y despedirse del Rey Miaozhuang, se dirigió sobre nubes flotantes rumbo a la Montaña Potalaka en el Mar del Sur. Liviana de cuerpo y rápida de paso, llegó al pie del Acantilado Luojia en un abrir y cerrar de ojos. Después de todo, aquel era un ámbito sagrado muy distinto del mundo común: por doquier florecían flores raras y hierbas extrañas; bestias espirituales y aves preciosas salían danzando en señal de bienvenida; hilos de fragancia sutil se elevaban desde las pozas de loto blanco, y mil variedades de niebla auspiciosa flotaban entre los bosques de bambú púrpura. En el centro se alzaba un pedestal de loto de segundo rango, radiante con diez mil haces de luz rosada, pero vacío. La Bodhisattva llegó, exclamó «¡Bien hecho!» y saltó sobre el pedestal, sentándose con las piernas cruzadas en digna serenidad. ¡Era el día diecinueve del noveno mes! De ahí vienen las costumbres populares que aún consideran el diecinueve del segundo mes, el diecinueve del sexto mes y el diecinueve del noveno mes como los tres cumpleaños de Guanyin. En verdad, el diecinueve del segundo mes conmemora su renacimiento tras atravesar el kalpa; el diecinueve del sexto mes es cuando abandonó su cuerpo para recibir la tonsura; y el diecinueve del noveno mes es cuando alcanzó el Camino y tomó su legítimo asiento en la Montaña Potalaka del Mar del Sur. Aunque la costumbre celebra los tres días como si fueran cumpleaños, hay una razón que lo explica.

Tras alcanzar su fruto sobre el pedestal de loto y entregarse por entero a la práctica de la autoobservación soberana, la Bodhisattva Guanyin había hecho cruzar al Rey Miaozhuang y a otros seres en su barca espiritual. Luego habitó con Shancai (Sudhana) y la Niña Dragón en los bosques de bambú púrpura, exponiendo el Dharma puro y grande con libertad y serenidad. Un día, pasó por allí un monje llamado Śramaṇa Bhadra. Había recibido los preceptos de Bodhisattva en la Tierra del Buda Occidental, asumido los grandes votos y partido hacia el este para difundir las enseñanzas. El Tathāgata, sabiendo que su cultivo aún era superficial —aunque su resolución era encomiable—, vio con claridad que su viaje acabaría en vano e intentó disuadirlo. Pero la determinación de Bhadra era inquebrantable, e insistió en marcharse. El Tathāgata solo pudo entregarle documentos de viaje y dejarlo seguir su camino; esto también formaba parte del karma que estaba llamado a atravesar.

Tras varios días de viaje, Bhadra llegó a la Tierra Central. Deambuló de un lugar a otro, predicando el Dharma a todos los seres y difundiendo las enseñanzas budistas. Pero dos obstáculos lo vencieron. Primero, la barrera del lenguaje impedía que la gente entendiera una sola palabra de lo que decía, así que nadie le prestaba la menor atención. Segundo, por aquel entonces la gente de la Tierra Central ni siquiera había oído hablar del budismo y consideraba a los monjes como herejes heterodoxos; aunque hubiera entendido sus palabras, ni un alma habría creído en él. Por estas dos razones, aunque recorrió las Llanuras Centrales de extremo a extremo, en todas partes fue recibido con burlas. Resolvió regresar hacia el oeste, aprovechando para visitar montañas célebres por el camino. Sucedió que llegó al Mar del Sur, y al enterarse de que la Bodhisattva Guanyin se encontraba allí, fue con corazón devoto a rendirle respeto y pedirle consejo.

La Bodhisattva, al ver su encomiable resolución, preguntó por las condiciones que reinaban en las Tierras del Este. Śramaṇa Bhadra respondió:

—¡Inenarrable, verdaderamente inenarrable! Por aquellos lares, las armas nunca descansan, las calamidades se acumulan unas sobre otras, los corazones humanos son traicioneros y crueles, y la discordia estalla a cada momento. Cuando les predicaba el Dharma, permanecían por completo sin iluminar. Me trataban como a un bellaco, y dondequiera que fuese era objeto de burla. El sufrimiento personal podría soportarlo. Pero lo que me aflige es la masa de gente común: la calamidad pende sobre sus cabezas, y sin embargo permanecen sumidos en la ilusión. No tengo manera de convertirlos ni de llevarlos a la otra orilla, así que solo me resta regresar al occidente para suplicar al Tathāgata algún método maravilloso, y luego ir al oriente una vez más para guiarlos. De paso por aquí, he venido precisamente a postrarme ante la Bodhisattva. Espero con fervor que, en vuestra gran compasión, os valgáis de vuestros poderosos poderes espirituales para transformar y salvar a esta multitud de seres engañados —librándolos del sufrimiento, por un lado, y propagando el Dharma del Buda, por el otro.

La Bodhisattva Guanyin dijo:

—¡Bien dicho, bien dicho! Esto no es sino el resultado de que tu propia cultivación fue insuficiente y de la barrera del lenguaje. Ahora regresa a rendir homenaje al Tathāgata, y en otra ocasión viaja al oriente una vez más. En cuanto a mí, mi voto es atender el clamor del mundo y rescatar a los que sufren. Ahora que sé de tales cosas, no puedo permanecer ociosa. Tendré que hacer yo misma un viaje a las Llanuras Centrales.

Śramaṇa Bhadra dio gracias por su compasión y partió de inmediato hacia el occidente. Guanyin, entonces, encargó a Shancai y a la Hija del Dragón que guardaran bien la montaña sagrada, y ella misma se transformó en una anciana. Abandonando el Mar del Sur, se encaminó hacia las Llanuras Centrales bajo la apariencia de una mendiga, yendo de puerta en puerta con su cuenco de limosnas, acercándose a la humilde gente del pueblo. Observó que las costumbres diferían de un lugar a otro. Sin duda, había gente buena, pero los malvados constituían la mayoría. En cuanto a los hombres —ellos, al fin y al cabo, habían recibido la enseñanza civilizadora de los sabios y comprendían la propiedad y la justicia. Pero las mujeres eran harina de otro costal, y podían dividirse en rangos superior e inferior. Las mujeres de clase alta, nacidas en casas nobles, poseían al menos unas nociones de poesía y letras, pero estaban acostumbradas a mandar a los demás con una mirada o una palabra. Mimadas y consentidas desde la juventud, habían desarrollado hábitos de arrogancia, extravagancia y libertinaje, acumulando malas acciones que hacían difícil escapar de la miseria del renacimiento. La gente común de abajo —hombres y mujeres ignorantes— jamás había oído una sola palabra de la enseñanza de los sabios, así que, naturalmente, su conducta dejaba aún más que desear: desobediencia filial, robo, contiendas y asesinatos —¿cuál de estas cosas no habían cometido? Al no conocer nada acerca de la retribución kármica, eran aún más dignos de compasión.

La Bodhisattva Guanyin, movida por una gran compasión, resolvió predicar primero a los de humilde condición. Cuando su viaje la llevó hasta los confines de la Provincia Central, escogió una cámara de piedra en el Monte Taishi como lugar de su manifestación. Aquella noche, se apareció en sueños a los habitantes de la comarca circundante, declarando que al día siguiente la Bodhisattva Guanyin pasaría por aquel lugar para iluminar a quienes tuviesen afinidad kármica y librarlos de todo sufrimiento. Debían, dijo, observar con atención y no dejar escapar la oportunidad. Dicho esto, reveló su majestuosa y refulgente figura enjoyada y se desvaneció lentamente de la vista.

Al día siguiente, la gente se reunió para comentar lo sucedido. Descubrieron que todos habían soñado exactamente lo mismo la noche anterior. Asombrados, empezaron a hablar con gran excitación, con el corazón rebosante de esperanza, a la espera de que la Bodhisattva descendiera. Pero como sabían que la Bodhisattva nunca revelaría su verdadera forma al manifestarse, no tenían idea de qué aspecto adoptaría esta vez, y eso generó toda clase de confusiones. Al no poder reconocerla, cualquier rostro desconocido o sospechoso era señalado como ella, y la gente se agolpaba a su alrededor para postrarse ante él, lo que solía dejar al homenajeado completamente perplejo, hasta que ambos bandos caían en la cuenta de su error y se reían de la situación. Durante varios días seguidos se repitieron esos malentendidos sin cuento, pero la Bodhisattva no aparecía. Las dudas se acumulaban en el corazón de todos, y aun cuando se topaban con un desconocido, ya no se atrevían a inclinarse precipitadamente ni a reconocerlo como tal.

Mientras tanto, la Bodhisattva Guanyin, aún bajo el aspecto de una pobre anciana, bajó de la montaña a la ciudad, pidiendo limosna de alimento por el camino, pero nadie le hacía caso. Aquel año azotaba una sequía severa: desde principios del verano, ni una sola gota de lluvia en más de cuarenta días. Las plántulas de arroz de los campos se habían agostado por completo, y los agricultores, agotados día y noche achicando agua, comprobaban que todo era en vano. Los presagios del desastre eran ya evidentes; si el Cielo no enviaba lluvia pronto, no se cosecharía ni un solo grano. Ni qué decir tiene la preocupación de los labradores: hasta los vecinos de la ciudad temían un año de hambruna.

Así, cuando la Bodhisattva Guanyin, con su cuenco en la mano, iba pidiendo de puerta en puerta, la gente respondía al unísono: «El Cielo ha decretado esta sequía; la cosecha de este año ya no tiene remedio. Nosotros mismos nos preguntamos cómo pasaremos los días que vienen; ¿cómo íbamos a tener algo de sobra para darte a ti, venerable anciana?» La Bodhisattva exhaló un largo suspiro: «Las inundaciones y las sequías, aunque se llaman desastres celestiales, al fin y al cabo las provocan las acciones humanas. Si la gente de esta región venerara al Cielo y a la Tierra, practicara ampliamente la bondad, redujera la matanza y se volviera hacia el Buda, ¿acaso el Cielo enviaría tales calamidades para haceros sufrir? Tomadme a mí, por ejemplo: una pobre anciana como yo. Desde que llegué esta mañana y he llamado a decenas de puertas, no he recibido ni un solo grano de arroz, ni la mitad de uno siquiera. Esto demuestra sin más que la gente de esta región carece de corazón bondadoso. Cuando no hay corazón para la bondad, ¿quién puede decir que es inmerecido que sufran estas sequías e inundaciones?»

En ese momento, un anciano llamado Liu Shixian, al escuchar sus palabras, sintió un estremecimiento en el pecho. Pensó para sí: «¿Podría esta anciana ser una manifestación de la Bodhisattva? Voy a hablar con ella.» Se adelantó, juntó las manos en gesto de saludo, y dijo: «Venerable anciana, lo que decís es muy cierto. Pero, según vuestras palabras, la gente de este lugar, al no haber acumulado méritos en el pasado, ahora sufre esta sequía. Aun si todos se reformaran desde hoy, ¿seguiría siendo esta sequía del todo imposible de remediar?» La Bodhisattva respondió: «No es así. El corazón del Cielo es muy benevolente; su deseo de bendecir a los buenos triplica al de castigar a los malvados. Siempre que una persona se arrepienta sinceramente de sus pecados, el Cielo con certeza no se lo negará. Si la gente de esta región está dispuesta, desde hoy, a jurar reformarse con el corazón por entero volcado a la bondad, esta sequía actual no es del todo imposible de remediar.»

Liu Shixian, al oír estas palabras, no hizo más preguntas y se postró en tierra: «Me siento profundamente agradecido por la manifestación y la guía de la Bodhisattva Guanyin. Este discípulo, con sus ojos mundanos, no supo reconocer el rostro de la compasión y casi dejó pasar la oportunidad. Por fortuna, ahora he escuchado el Dharma y mi mente se ha abierto de pronto. Humildemente ruego a la Bodhisattva que, en su gran compasión, ejerza sus vastos poderes espirituales para hacer descender una dulce lluvia y librarnos de esta sequía. Entonces construiré un templo en su honor y exhortaré a los ignorantes y obstinados por doquier para que vuelvan su corazón hacia el bien y busquen refugio a sus pies. ¡Le suplico, en su compasión, que nos conceda este medio de salvación!» Dicho esto, se prosternó una y otra vez.

La Bodhisattva dijo: «Liu, tu corazón sincero al interceder por la multitud muestra que estás libre de egoísmo, ¿cómo podría yo rehusar tu petición? Pero veo que la gente de esta región es extremadamente obstinada y necia. Mañana, en el tercer cuarto de la hora del mediodía, me manifestaré y ejerceré mi poder espiritual para hacer descender una lluvia copiosa, a fin de que ellos mismos sean testigos de la inmensidad del Dharma del Buda y fortalezcan su fe. Si entonces los guías con sabia exhortación, su transformación se llevará a cabo con mayor facilidad aún».

Liu Shixian se inclinó una vez más y se levantó, pero la Bodhisattva ya había desaparecido. Entonces contó a todos lo acontecido en su encuentro con la Bodhisattva. Algunos entre ellos dudaban: «Si la Bodhisattva se manifestó verdaderamente a plena luz del día, ¿cómo es que solo tú la encontraste y nosotros no vimos nada?» Liu Shixian respondió: «Quizá todos ustedes sí la vieron, solo que sus ojos mundanos no la reconocieron. ¡La anciana que hace un momento pedía limosna con su cuenco no era otra que la Bodhisattva en su cuerpo transformado!»

Cuando el pueblo oyó esto, comprendieron que en verdad habían visto a aquella anciana con sus propios ojos, pero no la habían tomado por la Bodhisattva y la habían dejado pasar delante de sus propias narices. Su arrepentimiento llegó demasiado tarde. En verdad, todo era cuestión de afinidad kármica: cara a cara, y sin embargo sin reconocer al allegado.

Si queréis saber lo que aconteció después, habréis de aguardar al próximo capítulo.

Capítulo 28: El dulce rocío cae para aliviar la sequía; el pez fresco se vende para convertir a una alma humilde

Cuando todos oyeron a Liu Shixian decir que la anciana que había venido pidiendo limosna con su cuenco de mendicidad era en realidad una encarnación de la Bodhisattva Guanyin, quedaron asombrados. Ciertamente la habían visto hacía apenas un momento, pero ninguno había sospechado que la pobre anciana no era otra que la propia Bodhisattva Guanyin. Algunos se culparon por no haber sabido reconocer la grandeza, dejando escapar una oportunidad tan dorada ante sus propios ojos; otros se arrepintieron de no haber dado limosna ni formado un vínculo kármico. Su aflicción resultaba indescriptible.

Liu Shixian explicó entonces que el propósito de la Bodhisattva había sido salvar a todos los seres por compasión: que tales asuntos eran triviales y no requerían castigo alguno, y que lo único que debían hacer era creer con devoción de ahí en adelante. Además, la Bodhisattva había decidido manifestar su forma gloriosa al tercer cuarto de la hora de Wu del día siguiente, haciendo brotar el dulce rocío en respuesta a sus súplicas. En aquel momento todos podrían contemplar su semblante compasivo y participar por igual de la lluvia y el rocío. Al oír esto, volvieron a llenarse de gozo, y la noticia se extendió al instante. En un abrir y cerrar de ojos, toda la ciudad lo sabía. Como uno lo contaba a diez, y diez a cien, esa misma noche cada aldea y pueblo en muchas millas a la redonda había escuchado la nueva, y no había una sola persona que no mostrara regocijo en el rostro.

A la mañana siguiente, en verdad, los labriegos habían dejado el arado, las esposas el telar, y los mercaderes habían cerrado sus tiendas. Todos quemaron incienso y encendieron velas, se inclinaron devotamente en adoración, y aguardaron con ansiosa expectación el tercer cuarto de la hora de Wu, cuando pudieran ver a la Bodhisattva Guanyin manifestar su cuerpo de dharma. Sin distinción de edad ni sexo, todos estiraron el cuello para mirar al cielo, sin atreverse a parpadear, y esperaron el momento señalado. Entonces, sobre la cumbre del Monte Taishi, una nube blanca se alzó lentamente, extendiéndose hacia afuera de manera gradual, cada vez más amplia. De pronto, en medio de las nubes se abrió una línea en el cielo. Sobre la cima apareció un cuerpo dorado de dieciséis pies de altura, con una corona de brocado en la cabeza, vestida con una kasaya, y sosteniendo un jarrón de jade blanco puro con el lustre del sebo de cabra, dentro del cual se guardaba una rama de sauce impregnada de dulce rocío. Descalza, se erguía sobre la Piedra del Resplandor. La multitud, al contemplar esta visión, se postró toda a una, exclamando «¡Bodhisattva Guanyin!» y haciendo en silencio sus devociones, cada uno deseando refugiarse al pie de su trono.

Terminada la adoración, vieron a la Bodhisattva tomar la rama de sauce, sumergirla en el dulce rocío y esparcirlo en las cuatro direcciones —este, sur, oeste y norte— allí donde hubiera campos y cultivos. Cosa extraña, al instante se congregaron nubes de los cuatro confines y una lluvia torrencial se derramó. Llovió durante media hora entera, y solo entonces se abrieron las nubes, cesó la lluvia y volvió el cielo despejado. La forma de dharma de la Bodhisattva ya había desaparecido hacía tiempo.

De allí en adelante, el pueblo entero reverenció y creyó verdaderamente en el Dharma del Buda. Liu Shixian contribuyó con su fortuna, y en el lugar del Monte Taishi donde la Bodhisattva se había manifestado, se construyó un templo y se esculpió y consagró una gran imagen de la santa. La cueva de piedra donde la Bodhisattva había descansado también fue renombrada Cueva de Guanyin, y así permanece hasta el día de hoy. Esta fue la primera manifestación tras la llegada de la Bodhisattva Guanyin a la Tierra Central; lo que reveló fue la forma de la Gran Compasión —es decir, la Santa Bodhisattva Avalokiteśvara. En aquel entonces dejó un texto, el Manual de Práctica de Yoga de la Visualización del Mantra del Corazón de la Santa Bodhisattva Avalokiteśvara, en un fascículo. No fue hasta la dinastía Tang cuando se tradujo al chino por el monje Amoghavajra, y todavía circula en el mundo budista hasta el día de hoy.

Since the Bodhisattva had spread the dharma far and wide and converted Liu Shixian, the old man Liu would naturally go forth among the people to urge goodness, so there was no need for her to linger. She sat in quiet contemplation, her wisdom-ear attuned to the sounds of the world, and she perceived that along the shores of the Eastern Sea the people of the various islands lived beyond the reach of civilization, ignorant of propriety and righteousness, no different from birds and beasts—and she felt deep pity for them. So she departed from the Central Province and traveled directly toward the shores of the Eastern Sea.

Knowing that the people there were mostly fishermen, the Bodhisattva transformed herself into a fisherwoman: hair gathered in a forked bun, dressed in a blue cloth skirt and jacket, still barefoot, and of extraordinary beauty. In one hand she carried a fish basket containing several fresh, lively fish, and mingling among the fisherfolk, she entered the market to sell them. The townsfolk, struck by her uncommon beauty, vied with one another to buy her fish. Yet the Bodhisattva asked each buyer, "What do you intend to do with these fish once you buy them?" When the buyers said they would cook them as dishes to eat with rice, she shook her head. "These are no ordinary catch," she said. "They are not meant to fill human mouths. If you want fish for cooking, please go elsewhere. I sell my fish only to those who will set them free."

The people could not help laughing at her foolishness. Fish and shrimp, after all, were by nature meant to fill human stomachs—how could anyone set them free? Buying fish only to release them would be no better than tossing money into the sea. So they quietly went away. In the evening the Bodhisattva, like the others, lodged on the banks of Golden Sand Beach. The next day she again took her basket to market, but still found no customers. For several days in succession this drew the attention of a thoughtful man named Ma. Since he sold fish, everyone called him Ma Lang. He had noticed that the Bodhisattva sold fish day after day without a single sale, yet in her basket there were always the same two fish, which, though left sitting there exposed, somehow never died. He found this rather strange, so he began to watch her carefully—but could not detect anything unusual. Ma Lang was greatly puzzled.

Meanwhile, many of the fisherfolk on Golden Sand Beach had fallen in love with this beautiful fish-selling girl, and before long many of them came to propose marriage, all vying to take her as wife—more than twenty suitors in all, Ma Lang among them. The Bodhisattva was not offended by their advances, but spoke kindly to them all. "One woman to one husband—this is the natural order ordained by Heaven," she said. "I have only one body and cannot marry all twenty of you. But I have a way to choose, if you are willing to go along with it." The men, all eager to win her as wife, were naturally glad to agree and asked her to go on.

"I know how to teach people to recite sutras," she said. "Let this be the test. I will teach you the 'Universal Gate' chapter, line by line. Whoever can recite it fluently within a single night, I will take as my husband." Thereupon all asked her to begin. The Bodhisattva recited it line by line, and the men followed her, repeating each phrase after her. They went through it once, then again, turning it over and over, their recitation never ceasing. The students concentrated with single-minded purpose, but since talent varies from person to person, only half of them had succeeded by morning. The unsuccessful half departed in despair, while the remaining half, all of whom had passed, began vying to claim her. "I recited it flawlessly—the maiden should be mine!" "I pronounced it fluently—the maiden should be mine!" The dispute grew heated and nearly came to blows.

La Bodhisattva los detuvo. «No disputen entre sí. Debo probar una vez más. El capítulo "Puerta Universal" es un vehículo elemental de la enseñanza budista, fácil de aprender, así que ese no cuenta. Ahora vamos a pasar al Sutra del Diamante. De nuevo lo enseñaré oralmente, y una vez más se concede una sola noche. Quien lo aprenda, me casaré con él.»

Los hombres se alegraron otra vez, y de nuevo pidieron a la Bodhisattva que les enseñara. La docena escasa de hombres se entregaron en silencio, recitando verso tras verso. Pero el Sutra del Diamante no era en absoluto tan fácil como el capítulo "Puerta Universal". Tras estudiar toda la noche, solo cuatro de la docena de hombres lo habían conseguido. Los demás fueron eliminados y partieron con el ánimo abatido —huelga decirlo.

Los cuatro hombres hablaron entre sí: «Bella señora, ahora quedamos cuatro. Díganos rápidamente a quién está usted dispuesta a desposar —hable con claridad, y no disputaremos.» La Bodhisattva respondió: «No conviene, no conviene. Deben saber que los considero a todos por igual; no abrigo inclinaciones ni aversiones. Depende solo de la afinidad kármica de cada uno. Si yo eligiera por ustedes, sería injusto. Debo probar una vez más, para determinar a quién ha de pertenecer este cuerpo.» Los cuatro no tuvieron más remedio que obedecer sus instrucciones. Le preguntaron: «¡El capítulo "Puerta Universal" no contó! Luego vino el Sutra del Diamante. Ahora el Sutra del Diamante también resulta inválido. ¿Qué otro sutra tan elaborado se propone usted sacar? Díganoslo rápidamente, por favor.»

La Bodhisattva sonrió. «No sean tan impacientes. Este sutra mío no es en absoluto una cuestión menor —es un tesoro del Gran Vehículo de la enseñanza budista. Se llama el Sutra del Loto. Voy a usarlo ahora para enseñarles, y si dentro de tres días pueden recitarlo con fluidez, me casaré con quien de ustedes lo recite, y ese será mi esposo.» Los cuatro hombres, ardiendo de deseo por ganar a la novia, aceptaron sin vacilar. La Bodhisattva les enseñó de nuevo verso por verso. En un abrir y cerrar de ojos los tres días habían pasado, y el único que pudo recitarlo fue Ma Lang. Los otros tres partieron consternados —ni que decir tiene.

La Bodhisattva entonces le dijo a Ma Lang que regresara primero a casa y preparase todo para la boda. Pero una vez dentro de la casa mostró un pequeño poder divino y se transformó en un cadáver, su carne y piel pudriéndose al instante. La alegría de Ma Lang se tornó cenizas; no tuvo más remedio que hacer que se llevasen el cuerpo para enterrarlo. Cuando los demás se enteraron de esto, en realidad sintieron alivio, desprendiéndose de toda su antigua decepción. Ma Lang hizo entonces el voto de no tomar jamás esposa. En sus ratos de ocio recitaba los tres tipos de sutras que la Bodhisattva le había enseñado, hallando en ellos un profundo deleite y alcanzando gradualmente cierta medida de despertar.

Meses después, una vez que la Bodhisattva se hubo liberado y partido, vio que la naturaleza de Ma Lang había comenzado a despertar. Se transformó en un monje y fue a buscarlo, para discutir con él el Dharma del Buda y señalarle el camino a través de la ilusión. Luego le preguntó sobre su matrimonio, y Ma Lang le contó todo con detalle. «¿Sabe quién fue en realidad aquella hermosa mujer?» dijo la Bodhisattva. «No era otra que la Bodhisattva Guanyin del Monte Putuo en el Mar del Sur. Vino aquí con el propósito de manifestarse y convertirlo. Si no lo cree, venga conmigo y abra la tumba con una pala para examinar sus huesos —lo verá usted mismo.» Ma Lang tomó una pala, fue a la tumba y la abrió. Se llenó de un gozo sin medida, pues en verdad:

El Dharma del Buda está libre de ignorancia, puro y claro— Por los lazos kármicos, hace cruzar a los seres sintientes.

Si desea saber qué sucede a continuación, escuche por favor el próximo capítulo.

Capítulo 29: El pueblo no soporta el tributo de las almejas; un toque disipa la plaga y la primavera vuelve

Al oír las palabras del monje, Ma Lang tomó una pala y se dirigió al lugar donde habían enterrado a la bella. Cuando abrió la tumba, se quedó asombrado y jubiloso: no había cadáver alguno, solo un par de huesos dorados en forma de cerradura. El monje dijo: «¿Qué dices ahora? Sin duda ya habrás comprendido el poder milagroso de la Bodhisattva Guanyin. La gente de esta región desconocía por completo la decencia —ignorante y digna de lástima—, así que la Bodhisattva adoptó la forma de una hermosa mujer para venir a esclarecerlos. Recibir el Sutra del Loto del Gran Tesoro era tu destino. Acepta el propósito de la Bodhisattva, mantén firme la resolución de difundir el Dharma y guiar a todos los seres, y cuando tu mérito sea perfecto, no te faltará recompensa.» Ma Lang asintió una y otra vez, pero en mitad de la conversación el monje desapareció de nuevo. Desde entonces, Ma Lang transformó la choza de paja en una pequeña ermita y talló una imagen sagrada de la Bodhisattva Guanyin. Sin embargo, la imagen que hizo seguía representando a la bella vendedora de pescado, con una mano sosteniendo una cesta de pescado, y por eso el mundo la llama Guanyin de la Cesta de Pescado. Y como en su día había sido desposada nominalmente con Ma Lang, también se la conoce como Guanyin Esposa de Ma Lang. En realidad, todas estas son manifestaciones de la Bodhisattva Avalokiteśvara.

Continuemos: tras iluminar a Ma Lang, la Bodhisattva continuó su viaje por la costa. Un día llegó a un lugar donde percibió una atmósfera densa de resentimiento que no se disipaba. Movida por la compasión, se transformó en un monje errante que se mezclaba con la gente del pueblo para averiguar qué ocurría. El lugar resultó ser Ningbó, un puerto estratégico del sureste, rico en productos, sobre todo en manjares del mar. La gente era próspera, vivía en paz y contenta, y los tiempos eran buenos, de modo que no había conocido penuria alguna. Sin embargo, en los últimos años, debido a un único tributo, el lugar se había sumido en tal alboroto que ni las gallinas ni los perros hallaban sosiego, y la ira popular había estallado. ¿Qué lo había causado?

Sucedía que en aquel entonces reinaba el emperador Wenzong de Tang. Era tan aficionado a las almejas que las amaba casi tanto como a su propia vida. Apenas pasaba un día sin probarlas; tanto era así que no podía comer sin ellas. Aunque las almejas se encontraban en puertos de mar por doquier, las de Ningbó eran consideradas las mejores —regordetas, tiernas y deliciosas, sin parangón—. Puesto que Su Majestad las apreciaba tanto, por supuesto se ordenó a Ningbó ofrecerlas como tributo. Las almejas eran un producto local, y allí había muchas familias de pescadores, así que aportar un modesto tributo no debería haber supuesto gran problema. Entonces, ¿por qué había provocado en el pueblo un resentimiento tan violento?

La razón era que los funcionarios y sus alguaciles—aquellos zorros que se valían del poder del tigre—aprovechaban la exigencia del tributo para esquilmar al pueblo a cada paso. Cuando los pescadores traían sus almejas para el tributo, naturalmente no se atrevían a descuidarse; las seleccionaban con esmero y luego las presentaban a los alguaciles encargados. Pero los alguaciles adoptaban los aires de hombres enviados en misión imperial, hallando faltas hiciera lo que hiciera uno. Ya era la selección desigual, ya la mercancía de mala calidad—jamás concedían un pesaje y una aceptación limpios y rápidos. Si uno les pasaba por adelantado algunas sartas de monedas, incluso mercancía de calidad verdaderamente inferior la aceptaban igual. Si no se les untaba la mano, simplemente dejaban las almejas allí, reteniendo el pesaje durante tres o cinco días. Aun cuando uno se postrara hasta despellejarse la frente rogándoles, no le hacían caso. Las almejas mueren con facilidad, y tras permanecer varios días había que ir a recoger otras nuevas—solo para terminar pagando el soborno de todos modos. Si por esta causa se perdía el plazo, a uno lo apresaban y arrastraban ante el magistrado bajo algún cargo inventado, y no salía bien librado. Además, otros tributos se exigían solo una o dos veces al año, a intervalos fijos. Solo el tributo de almejas debía enviarse sin cesar durante todo el año, y así los hogares pescadores de Ningbo pasaban el año entero bajo las garras de esta molienda tributaria.

Presentar unas cuantas almejas no era nada en sí, pero cada vez había que añadir varias sartas de monedas para los alguaciles, y eso era más de lo que podían soportar. Así, a lo largo de varios años, los hogares pescadores que habían sido ricos fueron molidos hasta la pobreza, y los pobres fueron empujados a vender a sus esposas e hijos; los hogares se rompieron y las familias fueron destruidas. Todo por el apetito de un solo hombre—¿quién puede decir cuántas familias fueron arruinadas? ¡Verdaderamente doloroso de relatar! Pero quizá estos pescadores eran simplemente demasiado tardos—seguro que podrían haber cambiado de oficio y evitado esta dura opresión. Pero no, las autoridades habían previsto aquello. Primero habían registrado y apuntado a cada hogar pescador, y una vez inscrito el nombre de un hombre, no podía escapar de su deber, ni se le permitía cambiar de oficio a mitad de camino. No podía escapar hasta su propia muerte. Y así hubo muchos que, deseando dejar algún patrimonio a sus descendientes, no dudaron en quitarse la vida. En tales circunstancias, ¿cómo podía el pueblo evitar que su resentimiento se elevara clamoroso hacia el cielo?

Cuando la Bodhisattva Guanyin llegó a Ningbo y conoció la situación, no pudo menos que sacudir la cabeza y suspirar. Para sus adentros pensó: estas pobres personas deben de haber cometido pecados en una vida anterior para caer en semejante calamidad. Si no los salvo ahora, ¿cuándo escaparán jamás de su amargo sufrimiento? La Bodhisattva se dirigió entonces a la playa. La marea estaba a punto de subir, y muchas almejas y mariscos abrían sus conchas para recibir la oleada. Los pescadores, arriesgando la vida, las tomaban—cuando todo lo que se oía era un coro de suspiros y lamentos. La Bodhisattva Guanyin ejerció en secreto su poder sobrenatural, grabando profundamente su propia imagen radiante y sagrada en las almejas. Los pescadores, sin embargo, no percibieron nada; cada cual reunía su cuota completa y se iba por su lado a entregar el tributo, como quien salda una deuda.

Atrapados en tan dura opresión, sin poder vivir ni morir, los pescadores recibieron de pronto un edicto imperial que suspendía por completo el tributo de las almejas, prohibía su captura y ordenaba a cada condado erigir un templo dedicado a la Bodhisattva Guanyin para rendir culto al Gran Ser. Los pescadores de Ningbo, al escuchar la noticia, ¿cómo no iban a desbordarse de alegría, saltar de gozo? Pero ¿cómo podía haber descendido de pronto un edicto así? Aunque al principio ninguno alcanzaba a comprenderlo, tras muchas indagaciones llegaron por fin a conocer la razón. En verdad se debía a la ayuda secreta de la Bodhisattva Guanyin, y quienes habían sido amparados por su gracia naturalmente tomaron refugio bajo la Terraza del Loto.

La historia era esta: después de que aquel lote de almejas de tributo fuera entregado en la capital, los cocineros imperiales, al ver tan frescos ejemplares, por supuesto escogieron algunas de las más rollizas para preparar una sopa destinada a ser ofrecida al trono. Pero apenas cortaron la primera, resultó dura como metal y piedra, sencillamente imposible de abrir. El cocinero lo halló muy extraño, y cuando por fin la partió con todas sus fuerzas, un destello de luz dorada brotó de golpe y, con un crujido seco, la almeja se abrió en dos. Dentro, sin embargo, no había carne de almeja alguna, sino, en perfecta forma, una imagen sagrada de la Bodhisattva Guanyin. Su materia era fina y luminosa, translúcida —como jade y sin embargo no jade, como perla y sin embargo no perla— y su resplandor deslumbraba la vista. El cocinero, profundamente sobresaltado, no se atrevió a ocultar el asunto y llevó la imagen ante sus superiores. El emperador Wenzong quedó también profundamente asombrado y ordenó que la imagen fuese guardada en un cofre de sándalo adornado con oro, al tiempo que promulgaba un edicto aboliendo el tributo de las almejas.

Más tarde, cuando fue convocado a la corte, se preguntó al Maestro Chan Hengzheng acerca del asunto. El Maestro dijo: «No hay respuesta vacía. La Bodhisattva buscó despertar la fe de Vuestra Majestad, para que fueseis moderado en vuestros apetitos y amaseis a vuestro pueblo. Las escrituras budistas dicen: "Aquellos que hayan de ser salvados por medio de una Bodhisattva, [la Bodhisattva] se les aparecerá en forma de Bodhisattva y predicará el Dharma para ellos"». Wenzong dijo: «La forma de la Bodhisattva, en efecto, la he visto; solo que no he oído a la Bodhisattva predicar el Dharma». El Maestro respondió: «No tengo más que una pregunta para Vuestra Majestad: ¿creéis, o no creéis?». Wenzong dijo: «El hecho está claro ante mis ojos, ¿cómo osaría no creer?». El Maestro dijo: «Si así es, entonces Vuestra Majestad, en efecto, ya ha oído a la Bodhisattva predicar el Dharma». Wenzong quedó profundamente iluminado por esto. Desde entonces, renunció para siempre al consumo de almejas y mandó que, en todo el imperio, todos los templos reservaran una sala aparte para consagrar a la Bodhisattva Guanyin. Puesto que en esta ocasión la imagen de la Bodhisattva Guanyin había aparecido dentro de una almeja, el mundo la llama la Guanyin de la Almeja. Esto no es una invención caprichosa del narrador que busca parecer misterioso, sino que se halla consignado del mismo modo en obras como el Registro Comprensivo de los Budas y Patriarcas y la Gaceta del Monte Putuo.

Después de que la Bodhisattva Guanyin, desde la orilla del mar, hiciera que su sagrada imagen entrara en las almejas y librara así a los pescadores del sufrimiento del tributo, prosiguió su camino hasta los confines de la prefectura de Dengzhou, en Shandong. Era pleno verano y una peste asolaba la región: las muertes se sucedían sin tregua y el panorama era desolador. Los charlatanes y curanderos del común no tenían recetas maravillosas ni remedios milagrosos para salvar a los afligidos. La Bodhisattva sabía que aquella enfermedad brotaba del agotamiento del qi recto, que dejaba el cuerpo expuesto a la invasión de males externos, y que solo el pachulí podía curarla. Entró en las montañas a recolectar hierbas, se disfrazó de anciana herbolaria y, con un zurrón de medicinas al hombro, instaló su puesto en el mercado. Al principio, la gente del lugar no se atrevía a probar la medicina de aquella forastera. Pero cuando unos pobres que no tenían con qué pagar supieron que diagnosticaba y dispensaba gratis, empezaron a acudir poco a poco. Y la medicina daba resultado: la enfermedad se curaba. Corrió la voz y la gente acudía en masa. En dos o tres meses, se salvaron incontables vidas. Solo cuando el qi pestilente hubo desaparecido por completo, la Bodhisattva se reveló al maestro Chan You Tan del templo Zhilin y le transmitió la receta de pachulí contra la peste. Cuando el maestro You Tan la dio a conocer, la gente comprendió que se trataba de una manifestación de la Bodhisattva.

Llenos de gratitud, los que habían sido sanados aportaron oro para construir un monasterio de Guanyin y encargaron una imagen sagrada de la Bodhisattva para su devota veneración. Pero aunque el rostro y el atuendo eran los mismos de siempre, esta imagen no sostenía ni vasija pura ni rama de sauce, sino un ramito de hierba medicinal. Así quería la gente del lugar recordar la bondad recibida: como los había sanado aquella hierba, tallaron a la Bodhisattva sosteniéndola en la mano como recuerdo. Y a esta imagen el mundo la llama Guanyin la Dispensadora de Medicina. Más adelante, cuando los enfermos se veían sin remedio ni esperanza, solían acudir a las capillas de Guanyin a sacar un papelillo oracular y pedir medicina. Y de ahí proviene exactamente esa práctica.

En cuanto a esos monjes de fama hueca que imprimen recetas a diestra y siniestra y las reparten a quien se las pida con tal de sacar dinero, son la verdadera plaga de la familia budista y no harán sino causar daño a la gente. ¡Verdaderamente detestables, y del todo ajenos al propósito de la Bodhisattva de salvar al mundo y socorrer a la humanidad! Desde allí, la Bodhisattva se transformó de nuevo en Guanyin la que No Parte y se fue a morar a la Cueva Chaoyin, dejando tras de sí numerosas huellas sagradas para reverencia de las generaciones venideras.

En verdad:

Donde las huellas sagradas perduran, compasiva, salva el mundo de los hombres.

Si deseas saber lo que ocurrió después, tendrás que esperar al próximo capítulo.

Capítulo 30: Recorriendo el Monte Wutai, los bárbaros del este roban una imagen sagrada; al rechazar a los invasores, la Bodhisattva manifiesta una forma maravillosa

Cuenta la historia que, después de que la Bodhisattva Avalokiteśvara recorriera libremente la Prefectura de Dengzhou repartiendo medicina y pusiera fin a la peste que allí azotaba, el pueblo, tras compartir Youtan lo que había presenciado, supo que la Bodhisattva había aparecido en el mundo para salvarlos. Todos donaron lo que pudieron para levantar un santuario a Guanyin, y encargaron una estatua de la Guanyin que concede medicinas para venerarla. Manteniéndose oculta, la Bodhisattva descansó allí durante un tiempo, deslizándose de vez en cuando entre los vecinos para guiar hacia el Dharma a cuantos tenían afinidad.

Un día, un saber callado despertó en ella, y recurrió al maravilloso poder del ojo celestial, extendiendo su mirada sabia en todas las direcciones, hasta verlo todo de un vistazo. Pensó para sí: "Así que esos saqueadores extranjeros andan urdiendo sus planes por allá… debería ir a comprobarlo." Así que partió de nuevo, camino de Zhejiang. ¿El porqué?

Sucedía que un grupo de saqueadores del este había venido a las Llanuras Centrales para recorrerlas. Habían oído de la célebre belleza del Monte Wutai, así que se dirigieron primero allí para explorarlo. El Monte Wutai albergaba incontables y grandiosos monasterios budistas, y cada estatua en su interior estaba tallada con gemas preciosas o labrada en jade blanco—solemnes, radiantes, rebosantes de color. Los saqueadores del este eran notoriamente astutos por naturaleza, y al ver tantos tesoros, la codicia se despertó en sus corazones. En el Templo del Sutra del Loto, divisaron una estatua sagrada de la Bodhisattva Avalokiteśvara, tallada por entero en jade blanco. Sostenía un vaso puro entre las manos, con un solo loto en flor asomando por su cuello, sentada sobre un pedestal de loto también labrado en jade blanco. Toda la pieza había sido esculpida de un solo bloque de fino jade de grasa de cordero, trabajada con maestría, de unos tres chi de altura—un verdadero tesoro sin igual.

Al contemplar la estatua, la codicia se torció en oscuros planes en sus mentes. Tras una breve conferencia, deslizaron la estatua en sus bolsas mientras los guardianes del templo estaban distraídos, y huyeron antes de que nadie se percatara. Cuando el personal del templo comprendió lo ocurrido, el grupo de saqueadores había huido a lugares ignotos, y la Guanyin de jade robada había desaparecido sin dejar rastro. Nada quedaba por hacer sino dejar correr el asunto.

En cuanto a esa banda de saqueadores, tras alzarse con la Guanyin de jade estaban de muy buen ánimo, tomando un desvío por Zhejiang con planes de hacerse a la mar desde allí y cruzar el océano de regreso a su patria. La Bodhisattva Avalokiteśvara percibió al instante lo ocurrido, y se apresuró tras ellos. Llegó justo cuando los saqueadores habían amarrado su barco al pie de la Cueva Chaoyin, aguardando al amanecer para hacerse a la vela.

La Bodhisattva invocó su poder espiritual, y en un instante diez mil flores de loto brotaron sobre el mar, sus verdes hojas meciéndose con el viento, cubriendo por entero las aguas de tal modo que los saqueadores no podían distinguir el este del oeste. Al romper el alba, la tripulación se disponía a soltar amarras, mas no encontraba camino alguno. El pánico apenas comenzaba cuando un viento feroz y enormes olas se levantaron, sacudiendo su pequeño barco con tal violencia que cabeceaba y se balanceaba, a punto de zozobrar. Los saqueadores estaban aterrados fuera de sí, paralizados por el miedo. Alzaron la vista hacia los acantilados del Monte Putuo, y allí vieron a la Bodhisattva Avalokiteśvara, sosteniendo su valioso vaso y su loto, erguida y serena sobre la cima.

Al comprender entonces que aquello era obra de la Bodhisattva, cayeron de rodillas, suplicando compasión, y juraron dejar la Guanyin de jade robada del Monte Wutai en la Cueva Chaoyin para que el pueblo local la venerase. Una vez hubieron terminado sus plegarias, el viento y las olas se apaciguaron al instante, y los lotos sobre el mar se desvanecieron. Los saqueadores llevaron la Guanyin de jade a la Cueva Chaoyin, y luego se hicieron a la vela y partieron; no hay más que decir de ellos.

Cuando la Bodhisattva manifestó su presencia, una mujer local de la familia Zhang tuvo la fortuna de presenciar todo el acontecimiento con sus propios ojos, y difundió la historia por doquier. La familia Zhang reunió donativos para convertir su hogar en un santuario a Guanyin, donde veneraron la imagen de jade y se refugiaron como devotos de la Bodhisattva. Por aquel entonces, gente de cerca y de lejos, al oír hablar de aquella maravilla, acudía a rendirle tributo. Como esta Guanyin no partió hacia el este con los invasores, la llamaron la Guanyin que no quiso marcharse. En verdad, esta era la forma sagrada de la Guanyin que Sostiene el Loto. Aquel tramo de mar pasó a llamarse el Mar del Loto, porque la Bodhisattva había usado flores de loto para bloquear la nave de los invasores. El Monte Putuo, hasta el día de hoy, sigue siendo el lugar budista más floreciente de la región de Jiangsu-Zhejiang, y los lugareños lo llaman incluso el «Pequeño Paraíso Occidental». Esta tierra virtuosa, llena de gente buena, es la razón por la que la Bodhisattva eligió dejar aquí esta imagen sagrada.

Corrían los últimos años de la dinastía Tang, y el imperio se hallaba sumido en el caos. Rebeldes como Huang Chao y Li Keyong eran especialmente crueles y despiadados, dejando al pueblo común en la miseria y el sufrimiento. Qian Liu, de Lin'an en Zhejiang, aunque apenas un plebeyo cualquiera, era por naturaleza fieramente leal y recto, y diestro en las artes marciales. Al ver el sufrimiento que el caos traía consigo, se llenó de indignación, así que reunió a milicianos locales para formar su propio ejército, ganando victoria tras victoria, y manteniendo la región de Wu y Yue a salvo y en calma.

Antes de levantar su ejército, aunque abrigaba la intención de salvaguardar el sureste, conseguir provisiones y armas era difícil, y si las cosas salían mal, podría ser tachado de traidor y rebelde, cubriendo de vergüenza el apellido Qian por generaciones. Agobiado por tales preocupaciones, no dejaba de aplazar su decisión de tomar las armas.

Una noche, soñó que la Bodhisattva Avalokiteśvara se le apareció y le dijo: «¡Qian Liu, Qian Liu! Deja ya de vacilar. Llevas en el corazón la salvaguarda del sureste y el rescate del pueblo de su sufrimiento —esta intención pura y bondadosa es lo único que importa. El Cielo ayuda a quienes hacen el bien; no serás derrotado, por muchas batallas que libres. ¡Toma las armas de inmediato!»

Qian Liu confió a la Bodhisattva todas sus preocupaciones y obstáculos, y ella le dijo: «No temas. Has de saber que mil manos y mil ojos pueden residir dentro de una sola persona. Si no me crees, mira ahora mismo.»

En aquel instante, Qian Liu vio un destello de luz dorada ante sus ojos, y la Bodhisattva se manifestó como un cuerpo dorado de dieciséis pies con mil brazos y mil ojos, y le dijo: «¡Qian Liu! Para labrarse un legado que perdure mil años, una persona debe tener mil manos y mil ojos. No vaciles ni un instante; avanza con valor. Las incontables vidas de todo el sureste descansan sobre tus hombros solos. Dentro de veinte años, podrás venir al Monte Tianzhu a buscarme.»

Qian Liu despertó del sueño atónito y lleno de asombro. Puesto que la propia Bodhisattva le había señalado el camino, supo que solo podía ser correcto, y resolvió levantar su ejército. Convocó al pueblo y compartió la historia del sueño de la Bodhisattva, e hizo pintar un lienzo de la Bodhisattva Avalokiteśvara de los Mil Brazos y los Mil Ojos, que colgó en su hogar. Quemaba incienso ante él mañana y noche, devoto y sincero.

Cuando la gente venía a unirse a él y oía que la Bodhisattva Avalokiteśvara lo protegía en secreto, naturalmente se sentía audaz y confiada, y él ganó cada batalla que libró. Todo se redujo a aquella única intención pura; verdaderamente protegió la paz del reino del sureste. Comenzando como Gobernador de Hangzhou, Qian Liu acabó ascendiendo a Rey de Wuyue, cuyo nombre aún se recuerda.

Veinte años después, recordó la promesa que la Bodhisattva le había hecho de encontrarse con él en el Monte Tianzhu, así que partió hacia allí en su busca. Encontró a un monje sentado con las piernas cruzadas sobre una roca, con un rollo de sutra entre las manos, leyendo con plena concentración. Qian Liu lo tomó por una encarnación de la Bodhisattva y se postró ante él, diciendo: «He seguido vuestra guía, y ahora he logrado todo cuanto me augurasteis. Nadie en el mundo se atreve ya a amenazar el sureste, y la situación por fin es estable. Me he cansado de los honores y la gloria, y no deseo sino seguiros. Os ruego que me aceptéis como discípulo.»

El monje se inclinó apresuradamente en respuesta y dijo: «Gran Rey, no debéis confundirme. Yo soy el monje Yikong. Había venido a presentar mis respetos en Chaoyin y pasaba por esta zona en mi peregrinación. Sí me encontré con la Bodhisattva, aunque no lo supe en aquel momento. Solo vi a un monje sentado en el suelo, leyendo un sutra. Me incliné ante él en señal de saludo, y él dijo que estábamos unidos por un lazo de afinidad, y me entregó un rollo del Dharani del Gran Compasivo Corazón y otro del Sutra de la Gran Compasión. También me dijo que vos vendríais a este lugar hoy, y me pidió que aguardase aquí para transmitiros un mensaje: Ahora que habéis alcanzado el mérito y la fama, el pueblo os ama y os apoya, y difundir el Dharma del Buda os traerá bendiciones aún mayores. Os instó a acumular mérito por medio de esta obra, y cuando llegue la hora señalada por el destino, la Bodhisattva vendrá a recibiros. Solo comprendí después que el monje al que había encontrado era la propia Bodhisattva. Tras presentar mis respetos, ella desapareció una vez más. Por eso he estado aguardándoos aquí, Gran Rey.»

Qian Liu dijo: «Es claro que esto estaba destinado. La aparición de la Bodhisattva aquí señala que este es un lugar bendito. Deseo edificar aquí una Ermita de la Lectura del Sutra, y os ruego, Maestro, que superviséis la construcción. ¿Querríais haceros cargo de esta tarea?»

Yikong aceptó de inmediato, y el Rey de Wuyue, Qian Liu, asignó una cuantiosa suma para el proyecto. Yikong contrató a jornaleros y artesanos para edificar una magnífica Ermita de la Lectura del Sutra en el Monte Tianzhu Superior. La estatua de la Bodhisattva Avalokitesvara allí venerada fue esculpida en postura de meditación sentada, leyendo un sutra. El pedestal de loto sobre el que se hallaba sentada fue tallado del mismo bloque de piedra blanca sobre el que la Bodhisattva se había apoyado antaño. Desde entonces, el mundo contó con una nueva forma sagrada: la Guanyin que Sostiene el Sutra.

Yikong sirvió como abad de la ermita. Tras recibir el mensaje de la Bodhisattva de labios de Yikong, el Rey de Wuyue no se limitó a edificar la Ermita de la Lectura del Sutra: restauró y construyó templos por todo su territorio, difundiendo las enseñanzas budistas a lo largo y ancho de sus tierras. Más de cien templos grandes y pequeños fueron levantados tan solo a uno y otro lado del río Yangtze, todos costeados por Qian Liu. El pueblo de Wuyue, seguro y en paz bajo su protección, le profesaba una devoción profunda, como era de esperar. Puesto que su rey creía en el budismo, la gente común seguía su ejemplo sin vacilar, y pronto toda la región se llenó de devotos budistas. Esta tradición ha perdurado hasta el día de hoy, y la fe en el budismo sigue siendo más fuerte en la región de Suzhou y Hangzhou que en ningún otro lugar del país. Los viajeros de tierras lejanas tienen un dicho: «Arriba está el cielo, abajo Suzhou y Hangzhou» —tratando a las dos ciudades como un paraíso en la tierra, un reino budista.

Tras guiar al Rey Qian Liu, la Bodhisattva erró entre la gente común, disfrazada de toda clase de personajes: guiando a los perdidos, aliviando a los que sufrían, moviéndose con libertad y discreción, sin ser reconocida por el mundo. Un día llegó al pie del Monte Jiuhua, y alzó la vista para contemplar cuán elegante y hermoso era el monte. Tenía nueve picos, cada uno de distinta altura, todos con la forma de una flor de loto —nueve lotos floreciendo contra el cielo, de donde la montaña recibió su nombre: Jiuhua, o «Nueve Lotos». Había numerosos monasterios esparcidos por sus laderas. La Bodhisattva, ahora disfrazada de monje peregrino, comenzó a ascender por la montaña, con la esperanza de guiar a los monjes necios que allí habitaban y dejar huellas de su presencia. Al llegar a una hondonada silenciosa, de pronto oyó a alguien recitar el Sutra del Corazón. Siguió el sonido, y encontró a un monje de las Regiones Occidentales—

Un monte vacío, lugar de pura quietud; el viento se agita, mezclándose con cánticos sagrados.

Para saber qué sucede a continuación, pase al capítulo siguiente, por favor.

Capítulo 31: Un monje extranjero de cara a la pared en la Cumbre de la Flor de Loto; Li Quan se rinde en el Templo Shaolin

Cuentan que cuando el Bodhisattva iba por la mitad del camino en la Cumbre de la Flor de Loto del Monte Jiuhua, oyó a alguien recitar el Sutra del Corazón. Siguiendo el sonido, levantó la mirada y vio a un monje de las Regiones del Oeste sentado con las piernas cruzadas, de cara a la pared, entonando con profunda devoción. ¿Quién era este monje? Su origen era ciertamente ilustre: había sido príncipe del reino de Jibin, había nacido con raíces espirituales latentes y, desde niño, renunció a la riqueza y al rango para abrazar la vida monástica y estudiar las profundas enseñanzas del budismo. Su cultivación había progresado enormemente; dominaba desde hacía tiempo las Tres Cestas y conocía a fondo el Mahayana. Tomó el nombre de Guṇabhadra e hizo el gran voto de llevar las enseñanzas del Mahayana desde el Oeste hasta la Tierra Central. Así, partió hacia el este con su bastón de peregrino, con la esperanza de exponer el Sutra del Loto ante la gente. Sin embargo, al igual que el monje Buddhabhadra antes que él, la barrera del idioma le impedía hacerse entender, lo cual lo afligía profundamente. Se reprochaba por no haber cultivado con la suficiente profundidad para superar aquel obstáculo, y se retiró a una cueva de piedra en la Cumbre de la Flor de Loto del Monte Jiuhua. Allí se sentó frente a la pared en meditación, recitando sin cesar el Sutra del Corazón, con la esperanza de que el Bodhisattva se compadeciera y le mostrara el camino.

Aquel mismo día, el Bodhisattva pasaba por allí y llegó al oír la recitación. Como conocía desde hacía tiempo su intención, pensó: "Qué extraordinario que este Guṇabhadra tenga una resolución tan firme. Si no lo ilumino ahora, ¿quién más podrá hacerlo?" Ocultó entonces su presencia y, mediante su poder sobrenatural, lo fue guiando en silencio.

Aquella noche, cuando Guṇabhadra entró en profunda meditación, una luz radiante apareció de pronto en la pared de piedra. Al instante, un loto floreció dentro de la luz y en su centro apareció la sagrada figura del Bodhisattva Guanyin, con un caballo celestial que se manifestaba sobre su corona. Guṇabhadra describió la visión e imploró la compasión del Bodhisattva. Este solo sonrió sin hablar, y el caballo celestial arrancó a galopar, cruzando los cielos a toda velocidad. Guṇabhadra comprendió entonces plenamente: el Bodhisattva le estaba diciendo con toda claridad que, para dominar el idioma chino, debía recorrer la Tierra Central y estudiarlo con esmero. Apenas lo comprendió, la visión se desvaneció de la piedra.

Al día siguiente, Guṇabhadra abandonó aquel lugar y peregrinó durante nueve años. Al final hablaba chino con fluidez, y regresó al Monte Jiuhua, donde expuso el Sutra de la Guirnalda de Flores y cuantos lo escucharon alcanzaron la comprensión. En el mismo lugar donde en otro tiempo se había sentado frente a la pared, construyó una pequeña ermita y mandó esculpir y consagrar una imagen sagrada. La imagen se asemejaba en casi todo a las representaciones habituales de Guanyin, salvo en un detalle: un caballo celestial se erguía sobre su corona. Por esta razón, la gente empezó a llamarla Guanyin de Cabeza de Caballo, también conocida como el Vidyaraja de Cabeza de Caballo, y las generaciones posteriores la veneraron como señor del Reino Animal.

Desde que se completó aquella insólita estatua, algunos fieles se sentían desconcertados: ¿cómo era posible que una imagen tan digna de Guanyin llevara un caballo sobre la corona? Un animal colocado por encima de todo, ¿no profanaría al Bodhisattva? Así que, tras una de las exposiciones de Guṇabhadra sobre las escrituras, le plantearon la cuestión. Guṇabhadra relató la historia a la asamblea y luego pasó a explicar:

En la cosmología budista, los seres sintientes transitan por los Seis Reinos: el Reino del Infierno, el Reino de los Fantasmas Hambrientos, el Reino Animal, el Reino de los Asuras, el Reino Humano y el Reino de los Devas. Como el voto fundamental de la bodhisattva Guanyin es de gran compasión —aliviar el sufrimiento y salvar a quienes se hallan en angustia—, ella también se manifiesta en seis formas. La Gran Guanyin Compasiva supera los tres obstáculos del Reino del Infierno. Puesto que allí el sufrimiento es más profundo, aparece en una forma de gran compasión; la Guanyin de los Mil Brazos, conocida en el mundo, es la señora de este reino. La Gran Guanyin Amorosa supera los tres obstáculos del Reino de los Fantasmas Hambrientos, donde los seres padecen hambre y sed; aparece en una forma de gran amor, y la Guanyin Sagrada, conocida en el mundo, es la señora de este reino. La Guanyin León Sin Miedo supera los tres obstáculos del Reino Animal, donde el rey de las bestias es feroz y poderoso; aparece en una forma sin temor, y esta Guanyin de Cabeza de Caballo es la señora de este reino. La Gran Guanyin de Luz Universalmente Brillante supera los tres obstáculos del Reino de los Asuras, donde los seres son consumidos por la sospecha y los celos; aparece en una forma que todo lo ilumina, y la Guanyin de Once Rostros, conocida en el mundo, es la señora de este reino. La Guanyin de Ser Celestial y Varonil supera los tres obstáculos del Reino Humano. En el reino humano hay tanto asuntos mundanos como principio subyacente; los asuntos mundanos someten el orgullo y la soberbia, de ahí "ser celestial", mientras que el principio revela la naturaleza búdica, de ahí "varonil"; así pues, aparece como un ser celestial y varonil a la vez, y la Guanyin Cundi, conocida en el mundo, es la señora de este reino. La Gran Guanyin Brahma Profunda supera los tres obstáculos del Reino de los Devas. Brahma es el rey del cielo, el modelo de realeza que se gana la lealtad de los ministros; la Guanyin Cintāmaṇi-cakra, conocida en el mundo, es la señora de este reino. Los "tres obstáculos" son: el obstáculo de la ilusión, el obstáculo del karma y el obstáculo del sufrimiento. Dado que Guanyin preside cada reino, sus formas sagradas difieren naturalmente en consecuencia.

Incluso entre las Seis Guanyin, la de Cabeza de Caballo no es la más extraña en su apariencia. La Guanyin de Once Rostros, por ejemplo, tiene once rostros: los tres que miran al frente son rostros de bodhisattva, los tres de la izquierda son rostros airados, los tres de la derecha son rostros de vajra, el de atrás es un rostro risueño y el superior es un rostro de buda, cada uno distinto. La Guanyin Cundi tiene un solo cuerpo con dieciocho brazos y tres ojos en el rostro. Sus dos manos superiores forman el mudra de exposición del Dharma; en la derecha, la segunda mano otorga refugio ante el temor, la tercera sostiene una espada, la cuarta un rosario, la quinta un fruto de mara, la sexta un hacha de batalla, la séptima un gancho, la octava un vajra y la novena una corona enjoyada; en la izquierda, la segunda mano sostiene un estandarte enjoyado que concede deseos, la tercera un loto, la cuarta una vasija de agua, la quinta una cuerda, la sexta una rueda, la séptima una concha, la octava un vaso de los sabios y la novena un relicario del Sutra de la Prajñāpāramitā —todo adornado con las siete joyas—, otra forma sagrada más. La Guanyin Cintāmaṇi-cakra tiene seis brazos y un cuerpo dorado, con una corona de finuras enjoyadas que adorna su moño; se sienta en la postura reposada del Rey Autoexistente, morando en el mudra de exposición del Dharma. Su primera mano derecha está en el mudra de contemplación, por compasión hacia los seres sintientes; la segunda sostiene la joya que concede deseos, capaz de cumplir los anhelos de todos los seres; la tercera sostiene un rosario, para liberar del sufrimiento a quienes se hallan en el reino animal. Su primera mano izquierda sostiene el Monte del Resplandor, achieving estabilidad inamovible; la segunda sostiene un loto, capaz de purificar todo dharma negativo; la tercera sostiene una rueda, capaz de hacer girar el Dharma supremo —esta es, una vez más, otra forma sagrada.

La gente del mundo tiene un conocimiento limitado, así que cuando ve al Guanyin de la Cabeza de Caballo le resulta extraño. En verdad, el Bodhisattva posee poderes sobrenaturales inmensos y puede manifestarse en cualquier forma que elija —¡sin duda, las formasExtrañas abundan! A partir de hoy, este pobre monje hace el voto de salir a mendigar limosnas para esculpir las seis imágenes sagradas del Bodhisattva Guanyin, a fin de dejar una enseñanza a la posteridad. Al oír estas palabras, la asamblea por fin comprendió, y cada uno prometió donar oro y materiales. Lo que faltaba, Guṇabhadra lo recaudaba pidiendo contribuciones entre la gente común, y así se completó el proyecto de los Seis Guanyin. Anoto esto de pasada y no insistiré más en ello.

Ahora, unas palabras más. El propósito esencial del budismo se reduce a dos cosas: advertir al mundo y exhortar a la virtud. En cuanto a si el Bodhisattva manifiesta o no tales formas en el mundo —aunque el budismo hable de ellas así, no hace falta discutir sobre su existencia o su ausencia. Las formas benévolas que muestra llevan consigo el sentido de exhortar a la virtud; las formas sobrecogedoras llevan el de advertir. No es necesario que el Bodhisattva posea realmente tales formas: quienes hablan de ellas pueden expresarse así, y quienes las esculpen pueden esculpir de ese modo —y al hacerlo ya poseen el corazón de un Bodhisattva. Es como decir que las motas de polvo son tan finas que mis ojos no pueden percibirlas; eso no quiere decir que no haya polvo, sino que mis ojos no son lo bastante agudos para discernirlas. Cuando dicen que el Bodhisattva posee esas formas sagradas y no podemos verlas, no podemos negar que existan —solo cabe culpar a nuestra propia visión limitada. Si logramos aceptar la intención sincera del Bodhisattva de exhortar a la virtud y advertir al mundo, entonces, sin importar la forma que adopte, seguirá siendo un Bodhisattva. La expresión «noble amigo» —todos deberían meditarla con cuidado.

Ahora, volvamos a la historia. La forma verdadera del Bodhisattva había partido hacía tiempo del Monte Jiuhua y se había dirigido de nuevo hacia la región de Henan. Aquella tierra había sido sede de emperadores a lo largo de los siglos, conocida desde antiguo como una tierra de benditas cuevas celestiales, pero últimamente había caído en el desastre de la guerra, y la gente común padecía miserias y huía en todas direcciones. El instigador de esa rebelión era Li Quan. Li Quan y su esposa esgrimían cada uno su lanza de hierro y eran extraordinariamente feroces, conocidos como «Li de la Lanza de Hierro». También se decía que «la lanza flor de peral de la familia Li» no tenía igual bajo el cielo, y por eso sus fuerzas crecieron enormemente. Su banda era considerable; allí por donde iban, saqueaban, quemaban y mataban, cometiendo todo mal imaginable —de verdad, como un dique marino que se quiebra y deja pasar las aguas desbordadas, su avance resultaba irresistible, y nadie se atrevía a plantarles cara. Como todos vestían turbantes rojos como distintivo, todos los llamaban los Bandidos Rojos. La fuerza de los bandidos se extendió hasta los confines del Condado de Dengfeng, donde acamparon sin atreverse a avanzar directamente. ¿Por qué? Porque al oeste del Condado de Dengfeng se alzaba el Monte Shaoshi, y en la montaña se erigía el Templo Shaolin, fundado por el Maestro Chan Bodhidharma. El templo era célebre por sus artes marciales, y cada monje allí era diestro en el puño y el bastón, con técnicas secretas transmitidas solo entre ellos —misteriosas y siempre cambiantes, más allá de todo cálculo. Aunque Li Quan era valiente, la reputación de Shaolin lo intimidaba y no se atrevió a provocarlos. Planeaba encontrar la manera de inducir a los monjes a rendirse y luego organizarlos en una unidad aparte de monjes-soldados para sumarlos a sus propias fuerzas. Envió a alguien al Templo Shaolin con un mensaje que venía a decir esto: si se rendían, compartirían riqueza y honores; si rechazaban, levantaría un ejército para atacar, destruyendo por igual jade y piedra.

El abad del Templo Shaolin era un monje de elevada virtud, y sus discípulos estaban todos plenamente entregados a la cultivación, habiendo cortado todo lazo mundano. ¿Cómo iban a querer seguir a esos Bandidos Rojos en el negocio de matar y prender fuego, acumulando karma maligno sin cuento? Así que rechazaron de plano. El mensajero regresó al campamento e informó a Li Quan, pero Li Quan aún no estaba dispuesto a darse por vencido. Envió a otro emisario con palabras halagüeñas y regalos suntuosos para tentarles, pero los monjes se limitaron a reírse del asunto. Al fin, Li Quan se enfureció y envió a un tercer mensajero, dándoles tres días: si no se sometían con toda su comunidad, sitiaría el templo de la montaña. El abad, harto de tanto acoso, mandó cortar las dos orejas del mensajero y lo expulsó de la puerta del monasterio. Así quedaron sembradas las semillas del desastre. En verdad:

Sosteniendo el camino recto con corazón firme, Corta las orejas para advertir al fuerte cruel.

Si queréis saber qué sucedió después, aguardad a que el próximo capítulo se despliegue.

Capítulo 32: En el Monte Shaoshi el Gran Ser Rechaza a los Bandidos Rojos — En la Ciudad de Luoyang Todos los Seres Contemplan el Espejo Precioso

Se cuenta que, cuando el abad del Monasterio Shaolin, ya cansado del acoso del emisario que el bandido Li Quan había enviado para exigirles la rendición, perdió por fin la paciencia y le dijo: «Un monje vive de las ofrendas de los diez puntos cardinales y no tiene disputa alguna con el mundo. ¿Cómo podría echarse jamás al lado de unos bandidos? Debo darte muerte, para acabar de una vez por todas con las ideas de ese bandido de Li. Pero por respeto al Buda, te perdonaré la vida. Solo te cortaré las dos orejas como advertencia. Vuelve y dile al bandido Li que abandone esa idea para siempre.» Dicho esto, mandó que le cortaran las orejas al mensajero y lo expulsó por la puerta del templo. El hombre huyó a toda prisa de vuelta al campamento y contó todo a Li Quan, quien montó en cólera y ordenó a sus tropas avanzar y rodear la montaña.

La gente del pueblo en los alrededores, temiendo el flagelo de los bandidos, huía en todas direcciones, sosteniendo a los ancianos y cargando a los pequeños. Cuando el Bodhisattva Guanyin vio lo que pasaba y supo toda la historia, pensó para sí: Un santuario puro y tranquilo del Dharma no puede permitir que unos rufianos así vengan a perturbarlo. Los monjes Shaolin quizá sean hábiles en artes marciales, pero están en gran desventaja numérica; difícilmente podrán prevalecer. ¡Tengo que ir a echarles una mano!

Por entonces, el Bodhisattva se había disfrazado de monje errante, descalzo, y se dirigía al Templo Shaolin. Al llegar, rindió las reverencias de costumbre al Buda, saludó a los abades y a los monjes reunidos, y se inscribió como monje huésped por unos días. Sucedió que en la cocina faltaba un monje para atender el fuego, así que el intendente la puso en esa tarea, y allí permaneció dos o tres días. El asalto de los Bandidos Rojos a la cumbre se hacía cada vez más apremiante. Aunque los monjes del templo luchaban con un solo corazón, estaban superados en número con mucho, y era claro que no podrían resistir mucho más. El Bodhisattva pensó: Si no actúo ahora, ¿cuándo lo haré? Tomó un bastón de hierro, bajó corriendo la montaña y, con un gran rugido, se lanzó contra las filas de los bandidos como un torbellino que dispersa las últimas nubes. A lo lejos, se veía el bastón subir y bajar, caballos encabritarse y hombres caer. Li, el de la Lanza de Hierro, cabalgó hacia adelante para enfrentarla, pero antes de que se cruzaran tres golpes ella lo derribó del caballo con un solo golpe, y fue pisoteado hasta morir en el caos de las tropas. La esposa de Li Quan, derrotada en combate y caída en tierra, alzó los ojos al cielo y suspiró largamente: «Cuarenta años ha que mi Lanza de Flor de Peral no tiene igual bajo el cielo. ¿Quién habría de pensar que hoy perdería contra un monje? ¿Qué cara me queda para presentarme ante la gente del mundo?» Volteó su lanza y se atravesó el cuello.

Sin sus cabecillas, la chusma bandida cayó muerta o herida, y el resto se dispersó en todas direcciones, huyendo para salvar la vida. Desde aquel momento, la rebelión de los Bandidos Rojos quedó aplastada de un solo golpe. El Bodhisattva, cumplida su labor, saltó de un solo brinco hasta la cima de la fortaleza imperial en el Monte Song, y allí reveló su magnífica y sobrecogedora forma sagrada. Solo entonces comprendieron los monjes Shaolin que el Bodhisattva se les había manifestado, y todos se postraron en acción de gracias y alabanza. Mandaron fundir aquella figura magnífica y feroz en bronce dorado y construyeron un Pabellón de Guanyin aparte para albergarla. Esta es la Guanyin Amati: mirada airada, semblante feroz, con un precioso bastón en la mano, una figura verdaderamente impresionante, muy distinta en su aspecto de la Guanyin venerada en otros lugares.

Aunque la Bodhisattva había dispersado a los Bandidos Rojos, aún temía que pudieran dividirse en pequeñas bandas y seguir causando daño a la gente sencilla. Así que una vez más se disfrazó, esta vez como una aldeana, llevando un estuche de brocado en el que había colocado un espejo de bronce a modo de tesoro, y se dirigió a la ciudad de Luoyang a venderlo. De inmediato se reunió una multitud para preguntar el precio. La Bodhisattva dijo: «Este espejo mío es un tesoro sin igual en este mundo. Quiero exactamente mil taeles de plata — ni una sola moneda más, ni una sola moneda menos. Si dejan pasar esta oportunidad, en el futuro ni siquiera cien u ochenta mil taeles podrían comprarlo».

Un joven curioso intervino: «¿Un espejito de bronce tan pequeño, y pide usted un precio tan enorme? ¿Qué utilidad tiene, después de todo? ¡Vaya al grano y díganoslo!» La Bodhisattva respondió: «¡Los méritos de este espejo mío son muchos! Primero, puede reflejar el bien y el mal que hay en el corazón de una persona. Segundo, puede reflejar todo el pasado de uno — cada acción, bondadosa o vil, sin el menor error. Con tan grandes virtudes, ¿acaso pedir mil taeles de plata es demasiado?» El joven dijo: «Abuela, no intente engañarme con patrañas. No existe tal tesoro en el mundo — realmente hace que uno dude. Me pregunto si me dejaría echarle un vistazo para probarlo.» La Bodhisattva dijo: «Eso puede arreglarse sin duda, pero por una sola mirada debe pagar tres monedas de cobre.» El joven buscó en su bolsillo y sacó tres monedas de cobre para entregárselas a la Bodhisattva. Ella entonces tomó el espejo de bronce del estuche, lo sostuvo en su mano, y dijo al joven: «Ven a mirar, ven a mirar — pero debes concentrar tu espíritu y fijar la atención. No dejes que tus pensamientos divaguen. Solo entonces se reflejará tu verdadera forma».

El joven contempló el espejo durante el tiempo que lleva fumarse una pipa de tabaco, y en efecto, todo cuanto aparecía dentro del espejo era su propia conducta pasada, acción por acción. Al final, se vio a sí mismo caer en el reino animal y renacer como una perra. Estaba profundamente conmocionado, y no paraba de exclamar ante lo extraño de aquello. Pero cuando las personas que estaban detrás de él miraron, no vieron nada más que un espejo de bronce vacío y liso, sin el menor rastro que pudiera percibirse. La Bodhisattva guardó el espejo y preguntó: «¿Satisfecho con lo que vio? ¿Vale la pena el costo de tres monedas?» El sudor le perlaba la frente, y su rostro tenía el color de las cenizas. No dejaba de asentir vigorosamente: «¡Sí, sí, sí! ¡Vale la pena, vale la pena, vale la pena!»

Los presentes, al ver su extraño comportamiento, le instaban a revelarles el motivo. El joven, por supuesto, no iba a divulgar la verdad y ponerse en evidencia. Solo dijo en voz alta a la multitud: «Caballeros, no se molesten en preguntarme. Si sienten curiosidad, gasten tres monedas y miren ustedes mismos. Les garantizo que quedarán satisfechos.» Los curiosos son muchos, y al escuchar las palabras del joven todos se apresuraron a probar este nuevo entretenimiento. Uno ponía tres monedas, y otro ponía tres monedas; turnándose para asomarse al espejo. Los que aún no habían mirado empujaban y se atropellaban por ser los primeros; los que ya habían mirado o llevaban el rostro alargado por el duelo, o fruncían el ceño con decepción, o como mínimo mostraban toda señal del más profundo asombro. Se miraban unos a otros, con la boca cerrada, comprendiéndose mutuamente sin una palabra. Y así la multitud de curiosos creció verdaderamente. Una vez que la noticia se extendió, fue el caso de diez mil hogares vaciándose mientras el pueblo entero salía a ver. La Bodhisattva, sin embargo, solo sonreía en silencio a la multitud congregada. Desde la hora del Dragón hasta la hora del Gallo, no examinó a menos de tres mil personas, una por una. De estos tres mil, los que miraron y fueron sumidos en la tristeza y la desesperación eran nueve de cada diez; los que sintieron alegría y regocijo no pasaban de la décima parte.

Entonces el Bodhisattva dijo a la multitud: «Un tesoro así no cuesta más que mil taeles de plata, y sin embargo al final solo hubo quien mirara, y nadie que quisiera comprar. Se ve que los ojos del mundo no albergan a nadie que sepa apreciar el valor. El día ya no es joven, y debo marcharme.» Dicho esto, guardó el espejo de bronce en su estuche, se puso de pie, se sacudió la arena del ropaje y levantó la cabeza; pero su santa forma había cambiado. A los ojos de cada persona adoptaba una apariencia distinta. Para los malhechores, la anciana se transformó de pronto en el temible semblante de un Espíritu Áureo o una Estrella Nefasta, terriblemente amenazador, capaz de hacer que el corazón latiera con terror. A los ojos de la gente común, mostraba un aspecto iracundo y furioso, que helaba la sangre. Solo a los ojos de los hombres buenos apareció como el propio Bodhisattva Guanyin, con cejas de bondad y ojos de compasión.

En ese momento, varios de los aterrorizados se dispersaron en todas direcciones. En medio del alboroto general, la anciana ya había desaparecido, y entonces todos comprendieron que el Bodhisattva había venido a despertar a la multitud. Cada uno contó lo que había visto, y en lo esencial se podía dividir en tres aspectos: uno era el rostro compasivo y bondadoso del Bodhisattva; otro, un rostro de gran cólera; y otro, un rostro de ira contenida. Entre ellos, varios ancianos propusieron que, ya que el dinero del espejo que cada uno había aportado seguía allí, se usara para construir una capilla en aquel mismo lugar y para fundir y consagrar una imagen. Esta imagen fue igualmente modelada con tres rostros: en el centro, el rostro del Bodhisattva; a la izquierda, el rostro de gran cólera; a la derecha, el rostro de ira contenida — sosteniendo en su mano un espejo precioso. Conocida popularmente como la «Guanyin de Tres Rostros», ¡en verdad es el «Bodhisattva Guanyin del Samādhi-en-el-Juego»!

Desde entonces, quienes habían obrado mal, tras ver con sus propios ojos el sufrimiento que les aguardaba en su próxima vida, experimentaron un repentino despertar, enmendaron su camino y se hicieron de nuevo, purificando sus pecados. ¡Las costumbres de aquella región, tocadas y transformadas por esta influencia, se tornaron mucho más honestas y puras!

Pero continuemos: después de que el Bodhisattva dejó esta imagen en Luoyang, partió y anduvo errante hasta llegar a un lugar al norte del río. Halló que la gente de allí era feroz, obstinada y perversa, sin conocimiento del decoro ni la rectitud, pendiente solo del dinero y los bienes. Si había ganancia que obtener, se volvían bandidos o se entregaban a la prostitución sin reparo alguno. Así, las costumbres de libertinaje, robo y asesinato eran allí peores que en cualquier otro lugar, y apenas la ley del país podía remediarlas. Para despertarlos, el Bodhisattva se disfrazó de monje cabezudo y orejudo y, llevando consigo incontables adornos de oro y piedras preciosas, se dirigió hacia allá. No bien hubo atraído la atención de estos insaciables y codiciosos, concibieron un deseo avariento, se juntaron en una banda y, atajándola en el camino, le exigieron: «¿De dónde vienes, monje? ¿Cómo te atreves a venir aquí? ¿Dónde ha conseguido un monje tantos tesoros? Sin duda los has robado. ¡Entrégalos rápido y te dejaremos pasar; de lo contrario, ni esperes conservar la vida!»

El Bodhisattva dijo: «No poseo tesoros, ni sé qué cosa en el mundo merece llamarse tesoro. Solo el hacer el bien y el cultivo del corazón, ¡ese es el verdadero tesoro!» Los hombres dijeron: «¡Basta de tonterías! ¿Acaso el oro, las perlas y el jade martín que llevas encima no son suficientes tesoros? ¡Entrégalos, rápido!» El Bodhisattva dijo: «¿Os referís a estas cosas? A este pobre monje, la verdad, le resultan una carga.» Y acto seguido sacó el montón de tesoros y lo depositó en el suelo, diciendo: «Ayudaos, tomad cada uno lo que os apetezca.»

Entonces todos se abalanzaron sobre el montón en tropel, forcejeando por tomar las piezas más valiosas. En un abrir y cerrar de ojos, todo fue arrebatado por completo, dejando solo un rosario de semillas de bodhi, que nadie quiso y que fue tirado al suelo. El Bodhisattva lo recogió, sonriendo, y dijo: «Las cosas inútiles os las habéis llevado todas; y sin embargo, ¿cómo es que nadie ha pedido siquiera este rosario de cuentas preciosas? Bien se ve que la gente de esta región nace sin semilla alguna de bondad.» Nadie le prestó atención; cada uno aferrado a su botín, se marcharon al mercado para venderlo. Pero muchos de ellos, inexplicablemente, comenzaron a sentirse intranquilos y supersticiosos, creyendo ver fantasmas y dioses a su alrededor.

Y sin embargo: el tesoro de un Buda — ¿quién entre los mortales puede conocerlo? Los necios y engañados sospechan en cambio de algún fantasma o dios. Para saber lo que siguió, atento al próximo capítulo.

Capítulo 33: La mágica pera de sándalo advierte a los codiciosos y necios; una visión onírica protege al justo

El grupo que se había apoderado de los tesoros, con la intención de venderlos por dinero, quedó atónito al descubrir que todo se había convertido en polvo y dispersado con el viento. Asombrados y confundidos, hablaron entre sí y llegaron a la conclusión de que el monje no podía haberse ido muy lejos. Decidieron seguirlo para ajustar cuentas con él, así que se unieron y salieron en su persecución hasta llegar al Templo de las Nubes Benévolas, donde efectivamente encontraron al monje alojado como huésped. Se abalanzaron sobre él furiosos, gritándole acusaciones. El Bodhisattva solo sonrió y dijo: «Este pobre monje les dio todo cuanto tenía. Lo único que me queda es una sarta de cuentas de oración y un cuenco de limosna: cosas que no les servirían de nada, así que me las dejaron. ¿Por qué han vuelto a buscarme?».

La multitud respondió: «¡Esos tesoros que nos dio se convirtieron en polvo en cuanto los cogimos! Debe ser algún truco suyo. Hemos venido a exigir los tesoros de verdad, así que entréguenoslos, ¡y rápido!».

El Bodhisattva respondió: «Así son las cosas. Les dije desde el principio que eso no eran tesoros, y aun así insistieron en tratarlos como tales. Ahora que se han cumplido mis palabras, me acusan de hechicería y exigen el doble. ¿De dónde se supone que voy a sacarlos? Si insisten en tenerlos, la respuesta es la misma de antes: no se pueden convertir en dinero. La riqueza y la pobreza las ordena el cielo. Lo que se arrebata por la fuerza nunca se puede disfrutar de verdad. ¡Les pido que despierten y reflexionen sobre ello!».

Pero la multitud no cedió. Llamaron al monje escurridizo y astuto, y aseguraron que nada menos que una tunda le haría soltar el tesoro. Lo rodearon por todos lados y se abalanzaron sobre él. El Bodhisattva aprovechó el momento para escabullirse sin ser visto, dejando plantado en el suelo un trozo de madera de pera de sándalo como sustituto suyo. La gente se puso a golpearlo sin parar hasta que les dolían las manos y las piernas les flaquearon, y al final tuvieron que detenerse. Cuando se pararon a mirar de cerca, vieron un gran tronco de madera clavado en la tierra y se quedaron profundamente conmocionados. Ese tronco de pera de sándalo era exactamente el mismo que el templo había comprado por una suma considerable, con la intención de tallarlo para hacer una imagen de Buda. El Bodhisattva Guanyin, por la afinidad kármica que le unía a ese trozo de madera en concreto, lo había trasladado hasta allí para que hiciera de cuerpo sustituto. Entre los presentes, los que sabían leer distinguieron seis caracteres casi imperceptibles grabados en la madera: «Bodhisattva Guanyin de los Muchos Tesoros» (多宝观音菩萨). Solo entonces todos se dieron cuenta de que el monje había sido una manifestación del Bodhisattva. Profundamente arrepentidos de su imprudencia, se alejaron uno tras otro.

Los monjes del templo contrataron entonces a un artesano para tallar el tronco de pera de sándalo en una sagrada imagen de Guanyin de los Muchos Tesoros: un cuerpo con cuatro rostros y dieciocho brazos, cada mano sujetando un tesoro distinto, similar a la imagen de Guanyin Cundi (准提观音). Los monjes del templo se basaron en la iconografía de Cundi para plasmar el significado de «Muchos Tesoros», pero en realidad, el Bodhisattva nunca se había manifestado bajo esa forma en aquella época. Una vez que el Templo de las Nubes Benévolas terminó de tallar esta imagen de Guanyin de los Muchos Tesoros y la consagró para el culto, la noticia se difundió entre la población local —transmitida por todos los que habían presenciado el suceso original— de que el Bodhisattva era verdaderamente receptivo a las plegarias y milagroso. La fe se profundizó y el incienso ardía en abundancia.

La intención original del Bodhisattva había sido orientar el corazón de la gente hacia el Buda y apartarla de las ambiciones desmedidas. Pero la gente de aquella región sencillamente carecía de raíces de virtud, y malinterpretaba por completo su propósito. Al principio solo acudían a rezar por riqueza y fortuna, algo que aún habría sido tolerable. Mas, con el tiempo, sin importar el asunto, acudían en masa ante el Bodhisattva para consultar sus designios y presentarle peticiones. Las madames de los burdeles venían a quemar incienso y postrarse ante él, pidiendo al Bodhisattva que bendijera su oficio con prosperidad. Los carteristas venían a encender incienso y hacer votos, suplicando al Bodhisattva que les concediera manos diestras y bolsas bien repletas. Hombres enamorados y mujeres que suspiraban de amor acudían en secreto a rogar al Bodhisattva que favoreciera sus emparejamientos. Los amantes adúlteros rezaban para envejecer juntos. Entre los portadores de incienso, había toda clase de personas que uno pudiera imaginar. Todo aquel espectáculo indecoroso deshonró de tal modo el nombre de la Gran Guanyin Compasiva, salvadora de los afligidos y liberadora del sufrimiento, que ya no era posible permanecer allí. Ni siquiera al Bodhisattva Guanyin, cuyo voto es liberar a todos los seres de la miseria, se le puede exigir que desenrede por sí solo semejante maraña de peticiones torcidas. ¡Y menos aún podía el Bodhisattva bendecir los designios ilegales de la gente por unos cuantos palitos de incienso! Solo pudo suspirar al constatar que los obstáculos kármicos de aquella región eran demasiado densos para superarlos, y al final resolvió buscar un lugar más propicio en otra parte.

Sucedió que los tesoros que portaban las manos de aquella estatua de la Guanyin de los Muchos Tesoros eran, en efecto, de materiales genuinamente valiosos, y una banda de ladrones de poca monta los venía codiciando desde hacía tiempo. Entre ellos había un hombre llamado Hu Qi, jefe de la banda. Había perpetrado varios robos importantes, pero los hogares afectados habían reforzado desde entonces su seguridad, y sus últimos intentos habían salido mal. Tras pasar un tiempo oculto, se halló en una necesidad urgente. Así que reunió a varios de sus cómplices y, después de debatirlo, acordaron robar los tesoros que portaban las manos de la Guanyin de los Muchos Tesoros. Los demás tenían sus reservas al principio, pero Hu Qi se ofreció a tomar la iniciativa. —Solo tenéis que montar guardia fuera —dijo—. Pase lo que pase, yo me encargo de todo. Con esto, todos aceptaron el plan.

Aquella tarde, el plan se puso en marcha. Hu Qi, él solo, saltó el muro del Templo de las Nubes Benévolas, cargó la estatua de Guanyin a la espalda y la sacó de allí. La arrastró hasta un paraje apartado, donde sus cómplices se pusieron manos a la obra para arrancar hasta el último tesoro de las dieciocho manos de la imagen. Acto seguido, arrojaron la estatua al río Yangtze y la vieron alejarse flotando con la corriente. Exultantes con el botín, repartieron el fruto del robo y cada uno se marchó por su lado.

En cuanto a la verdadera forma del Bodhisattva, este lo había sabido de antemano y eligió no ejercer su poder espiritual para detenerlos, precisamente porque aquel no era un lugar propicio para permanecer. Mientras arrojaban la imagen sagrada al río, el Bodhisattva ya había cruzado a la otra orilla y llegado a Jinling, en busca de un hombre virtuoso con quien compartía un vínculo kármico. Este hombre se llamaba Pan He, un mercader de grano de Jinling que regentaba su propia tienda. Su familia vivía desahogadamente, y toda su vida había sido un budista devoto, entregado a hacer el bien y cultivar su corazón. Gentes de cerca y de lejos lo llamaban «Pan el Bueno». Sin embargo, a pesar de su devoción al Buda y de su vida virtuosa, cargaba con una pena: solo tenía una hija, y no un hijo varón. A los cincuenta y seis años, había perdido casi por completo la esperanza y resolvió buscar un marido adecuado que entrara en la familia por matrimonio, para que un yerno pudiera servirle de apoyo parcial en su vejez. Pero sus exigencias eran demasiado rigurosas: no encontraba a nadie que estuviera a la altura, así que el asunto se fue posponiendo una y otra vez, sin que nunca llegara a concretarse.

Un día, Pan He tuvo un sueño extraordinario. Soñó que un venerable vestido de blanco se le apareció y le dijo: «¡Viejo Pan! Mañana desciende al río y espera. Entre las horas de si y wu, una imagen sagrada de Guanyin de los Muchos Tesoros, con cuatro rostros y dieciocho brazos, vendrá flotando desde la orilla norte. Sácala con cuidado del agua y llévala al Templo Jiming, en el Monte Qingliang, para que sea restaurada y consagrada allí. El mérito de esto será inconmensurable. Y la hoja de loto de piedra que se encuentra en el templo servirá perfectamente, con un poco de trabajo, como pedestal de loto».

Pan He respondió: «Cumpliré sus instrucciones al pie de la letra. Pero casi tengo sesenta años, sin un heredero que me cuide en la vejez. ¿Cabrá aún alguna esperanza de tener un hijo?».

La figura vestida de blanco repuso: «Eso es cosa fácil. Te concederé un hijo». Dicho esto, extrajo de su túnica una ficha blanca de go y la depositó en la mano de Pan He. Pan He estaba a punto de preguntarle su nombre y título cuando el desconocido le dio un empujón… y despertó de golpe.

Inmediatamente contó todo a su esposa. Al día siguiente, bajó a la orilla del río a esperar y, efectivamente, sacó del agua la imagen sagrada de Guanyin de los Muchos Tesoros. Su fe se hizo más firme que nunca. Entregó la imagen al Templo Jiming y, además, pagó para que tallaran un trozo de piedra con forma de hoja de loto para usarlo como asiento de loto, y por la restauración del cuerpo dorado de la estatua. Sin embargo, la estatua había sufrido daños y ya no podía mantenerse en pie; hubo que dejarla recostada sobre la hoja de loto. Y así, la gente del pueblo comenzó a llamarla «Guanyin del Loto Recostado» (莲卧观音), una más de las formas del Bodhisattva.

Pan He, por su parte, tuvo de pronto una revelación: el ser que se le había aparecido en sueños no era otro que el Bodhisattva Guanyin. Contrató a un pintor de renombre para capturar la imagen de la figura vestida de blanco de su sueño, pero añadió un niño pequeño acunado en sus brazos. Lo llamó «Guanyin de Blanco que Concede un Hijo» y lo consagró en su hogar. Poco después, su esposa le dio en efecto un hijo, tan brillante y hermoso como el jade y la nieve. Así, el buen hombre obtuvo su heredero: justa recompensa a una vida entera de fe en el Buda.

Esta costumbre se ha mantenido viva hasta el día de hoy. En todas las tierras al sur del Yangtsé, quienes no tienen hijos suelen rezar a la Guanyin de Blanco, inclinándose en súplica para pedir el don de un hijo. Ahora bien, la Guanyin de Blanco que Pan He vio en su sueño no sostenía niño alguno; lo que ella le dio fue tan solo una ficha blanca de go. La imagen con un niño en brazos fue una invención del propio Pan He, pensada para mostrar a los demás que, gracias a la devoción sincera a Guanyin, incluso quienes no tienen hijos pueden recibir la bendición de descendencia. ¡Las generaciones siguientes confundieron esta imagen con una manifestación auténtica del Gran Ser! En cuanto a la propia Guanyin de Blanco, aparece ciertamente entre las treinta y tres formas del Bodhisattva. Es una deidad del Reino de la Matriz, soberana de la División del Loto. Su manto blanco simboliza la Bodichitta pura e inmaculada. El «Gran Mantra de la Compasión de la Guanyin de Blanco» (白衣大悲咒), que se recita ampliamente en la actualidad, pertenece a la puerta del Dharma de esta misma deidad.

Desde Jinling, el Bodhisattva viajó hasta Gusu. Sucedió que la región acababa de padecer los estragos de la guerra, y el número de personas del pueblo que habían perecido por la espada era incalculable. Lleno de compasión, el Bodhisattva ejerció sus poderes espirituales a una escala vasta para liberar a los muertos de su tormento. Se transformó en una hermosa mujer de mediana edad, que llevaba acunados una rama de sauce y una vasija preciosa, y se dirigió al lugar donde se habían reunido los espíritus vengativos. Allí apiló piedras para formar una plataforma de varios zhang de altura, se sentó en posición de loto sobre ella y comenzó a recitar el Gran Dharani de la Compasión del Corazón de Guanyin Bodhisattva de Mil Manos y Mil Ojos, Vasto, Perfecto y Sin Obstáculos, que Rompe las Barreras del Infierno (千手千眼观世音菩萨广大圆满无碍大悲心陀罗尼). Con cada mil recitaciones, tomaba la rama de sauce, la sumergía en el dulce rocío de la vasija preciosa y la asperjaba en las cuatro direcciones por el cielo. Después, volvía a colocar la rama de sauce en su sitio y reanudaba la recitación como antes.

La gente del lugar, al ver todo aquello, no acababa de entender el motivo y se maravillaba de tan extraña escena. El rumor corrió de boca en boca hasta llegar a cada calle y callejón. Multitudes se agolparon para ver lo que ocurría. Unos decían que estaba pidiendo limosna; otros, que estaba echando sortilegios. Las opiniones volaban en todas direcciones. Al ver que las dudas y la confusión invadían el corazón de la multitud, el Bodhisattva les habló —y dijo precisamente:

Cuando la confusión de la multitud no logra resolverse por sí misma, una sola palabra corta la maraña del camino.

Si quieres saber qué pasó a continuación, sintoniza el siguiente capítulo.

Capítulo 34: La luna sobre el agua oculta el bondadoso rostro del Bodhisattva; el corazón inquieto de un bribón lo impulsa a alzar un cuchillo

Cuando el Bodhisattva instaló el estrado para recitar sutras y liberar a la banda de almas agraviadas y espíritus vengativos que vagaban por la zona, los lugareños no tenían ni idea de lo que pasaba. Se acercaban en masa a mirar, cuchicheando entre sí con todo tipo de conjeturas. Al verlos chismorrear y sacar conclusiones precipitadas, el Bodhisattva se dirigió a la asamblea: "Esta tierra sufrió terriblemente durante la invasión de los Jin, y cientos de miles de inocentes murieron asesinados injustamente. Pero esos incontables espíritus vengativos se encuentran fuera de los Tres Reinos y no son acogidos por los Seis Senderos de la reencarnación. Vagan sin rumbo, atrapados en un gran sufrimiento. Por compasión hacia las enseñanzas del Buda, y porque mi afinidad kármica me trajo hasta aquí, no podía soportar dejarlos sin ayuda. Por eso hice el voto de instalar este estrado y recitar sutras durante cuarenta y nueve días, esparciendo el dulce rocío de la rama de sauce por todas partes para liberarlos de su sufrimiento y permitirles renacer en la Tierra de la Dicha. No tienen por qué hacer conjeturas ni preocuparse. Yo, una humilde monja, no pido donaciones ni limosnas: solo estoy aquí para cumplir este único voto."

Al oír esto, la multitud por fin comprendió. Pero entre ellos había unos cuantos entrometidos que le insistían con preguntas una tras otra: unos le preguntaban qué sutra recitaba, otros por qué asperjaba agua, tan ruidosos como una bandada de grajos. El Bodhisattva habló de nuevo: "Por favor, no levanten tanto alboroto. Mi voto aún no se ha cumplido, así que les pido disculpas por no poder hablar con ustedes con calma y detalle en este momento. Esperen a que se cumplan los cuarenta y nueve días de práctica meritoria, y les explicaré todo con todo detalle sin falta."

Cuando la multitud oyó que realizaba esta obra meritoria para el pueblo de Gusu sin esperar nada a cambio, coincidieron en que era una bondad muy poco habitual, así que dejaron de importunarla y se dispersaron. Durante los siguientes cuarenta y nueve días, el Bodhisattva recitó sutras y asperjó agua a solas, esperando a que la práctica llegara a su fin para compartir con ellos la historia completa. El tiempo pasó volando, y en un abrir y cerrar de ojos los cuarenta y nueve días se cumplieron como un relámpago.

Aquella tarde, la práctica meritoria del Bodhisattva había llegado a su fin, y la multitud se reunió según lo prometido para escuchar su enseñanza del Dharma. El Bodhisattva comenzó: "Antes me preguntaron qué sutra recitaba y qué agua asperjaba. Permítanme explicárselo a todos ahora: este sutra se llama el Sutra del Gran Corazón de Compasión Vasto, Perfecto y sin Obstáculos del Bodhisattva Avalokiteśvara de las Mil Manos y los Mil Ojos, Dhāraṇī. Puede quebrar todas las barreras de los reinos del infierno y liberar a todo ser del sufrimiento oscuro y amargo del inframundo. Si lo recitan durante un ciclo completo del canon, los eones de mal karma se borran por completo. En cuanto al agua que asperjaba, es el Agua del Mérito, esparcida por las diez direcciones. Incluso una sola gota basta para conceder el renacimiento en la Tierra de la Dicha. Yo, una humilde monja, llegué aquí por afinidad kármica, y era mi deber encontrar la forma de salvar a estos seres y liberarlos de su dolor. Ahora que la práctica meritoria ha llegado a su fin, yo también he de marchar a otro lugar."

El pueblo de Gusu, al ver que el Bodhisattva había realizado esta gran obra sin esperar nada a cambio, se inclinó ante ella para darle las gracias. Entre ellos, un hombre preguntó: "He oído que el Bodhisattva Avalokiteśvara vaga por el mundo humano y suele mostrar su forma sagrada en los más diversos lugares. ¿Creen que alguno de nosotros tendrá la suerte de ver al Bodhisattva en persona?"

El Bodhisattva dijo: "¡Claro que sí! Donde el Buda habita en el corazón, el corazón mismo es el Buda. Ya que todos ustedes desean ver al Bodhisattva, ya llevan al Bodhisattva en sus corazones, así que, por supuesto, pueden verlo."

El hombre volvió a preguntar: "¿Dónde está el Bodhisattva?"

El Bodhisattva señaló el río. "Miren: en medio del agua. ¿No es ese el Bodhisattva?"

La multitud miró hacia donde señalaba y, efectivamente, vio una figura en el agua, adornada con el resplandor de los Siete Tesoros. Uno tras otro, cayeron de rodillas en adoración. Aquella noche había luna llena: una luna redonda y brillante iluminaba todo el cielo, y su reflejo resplandeciente se posaba sobre la superficie del agua. Vieron cómo la forma sagrada del Bodhisattva se adentraba poco a poco en el reflejo de la luna hasta desvanecerse. Cuando por fin se levantaron, la monja que había estado sobre la plataforma de piedra había desaparecido: nadie sabía adónde había ido. Solo entonces la multitud comprendió de pronto que la monja era una encarnación del Bodhisattva Avalokiteśvara.

Así pues, los devotos del lugar colaboraron cada uno con una donación para levantar un convento de Guanyin justo en el lugar donde el Bodhisattva había recitado sutras. Consagraron una estatua del Bodhisattva Avalokiteśvara representada mientras recitaba y asperjaba agua para su veneración, y la gente del pueblo comenzó a llamarla Guanyin que asperja agua.

Entre quienes habían presenciado la manifestación del Bodhisattva en el agua se encontraba un pintor de gran talento llamado Qiu Zijing. Usó su técnica de pincel más depurada para capturar la escena: la luz de la luna danzando sobre el agua, que brillaba y se rizaba, y la forma sagrada del Bodhisattva, adornada con los Siete Tesoros, apareciendo justo en el centro de todo. La obra era de una maestría sobrecogedora, y la tituló Guanyin del Agua y la Luna. Cuando terminó el rollo, los creyentes compitieron por encargarle copias o solicitaron el original prestado para calcar las imágenes. Poco después, la mayoría de las imágenes del Bodhisattva que la gente guardaba en sus hogares eran de Guanyin del Agua y la Luna, mientras que el resto eran de Guanyin que asperja agua. Esta tradición se mantiene viva hasta hoy. En los hogares de las regiones de Suzhou y Changzhou, esta advocación sigue siendo la forma más ampliamente venerada.

En verdad, el Bodhisattva solo apareció para mostrar a las personas que la forma es vacuidad y la vacuidad es forma, para que todos pudieran despertar plenamente a la gran verdad de lo no nacido y lo no extinguido. Es una bendición que Qiu Zijing también contara con la capacidad espiritual latente para captar esta verdad. Al pintar esta sagrada imagen, dejó una enseñanza para las generaciones futuras, sin otro propósito que despertar a los demás. Pero hoy en día, la mayoría de quienes veneran a Guanyin del Agua y la Luna y recitan el nombre del Buda y los sutras nunca comprenden verdaderamente esta verdad. Se limitan a recitar las palabras sin pararse a reflexionar sobre su significado; quizá ni uno de cada cien lo entienda.

Pero dejemos este tema de lado por ahora. Aunque el Bodhisattva aún no se había marchado realmente de Gusu en aquel entonces, había adoptado otra forma y se había mezclado entre los mortales. Quería ver quién entre los creyentes locales poseía la afinidad kármica para alcanzar la iluminación, y guiar a algunos de ellos como ejemplo para el mundo, a fin de que las enseñanzas budistas se difundieran lejos y ancho. Observando en secreto, pronto dio con una persona así. Vio que tenía la semilla de la sabiduría y que un día alcanzaría el Camino, pero una gran calamidad estaba a punto de abatirse sobre él. Dado que la veneraba con tanta devoción, si ella no lo salvaba, ¿quién más podría hacerlo? Así pues, adoptó una nueva forma para ir a guiarlo.

Aquel hombre era Jia Yifeng, dueño de una botica local. Llevaba el negocio con márgenes de ganancia modestos, cobrando menos que el resto de farmacias a las personas pobres y enfermas. Si alguien no podía pagar nada, le permitía llevar lo que necesitara a crédito y nunca le reclamó la deuda. Por eso todo el mundo lo tenía por un hombre bueno. Era un budista devoto. Guardaba una imagen del Bodhisattva Avalokiteśvara tanto en su hogar como en su tienda. Además de las devociones de la mañana y la noche, se sentaba ante el Buda y recitaba el Sutra de Avalokiteśvara cada vez que tenía un rato libre, sin faltar ni un solo día.

Pero por muy bueno que era, su esposa era infiel por naturaleza. Mantenía una aventura con el hijo del vecino que no era un secreto para nadie del vecindario: solo Yifeng lo ignoraba por completo. La gente murmuraba que, si un hombre bueno no era recompensado, que así fuera; pero ¿por qué debía ser castigado por su bondad? También era un budista devoto: ¿acaso el Bodhisattva era de verdad sordo a sus ruegos? El Bodhisattva no podía hacer otra cosa que suspirar por él en secreto, sabiendo que la ley de causa y efecto siempre termina por cumplirse.

Un día, Yifeng debía viajar a otra provincia para abastecerse de mercancías. La noche previa a su partida, soñó que el Bodhisattva Avalokiteśvara aparecía en su casa. Llevaba un cetro ruyi en la mano, y un dragón dorado brillaba en su corona. Le tocó la cabeza con el cetro y dijo: «Escucha con atención, Jia Yifeng. Una gran desgracia se acerca a ti. He venido a salvarte porque tu devoción por mí es muy sincera, y no puedo soportar verte sufrir. Presta atención a estos cuatro versos:

Cuando llegues a un puente, no detengas tu barco; Cuando encuentres aceite, úntalo en la cabeza; Tres sheng de arroz de un solo dou; Las moscas azules alzan la punta del pincel. Recuerda estas palabras y no las olvides.»

Yifeng recibió la enseñanza con reverencia y despertó. Repitió los cuatro versos una y otra vez hasta memorizarlos: ¿cómo iba a olvidar lo que el Bodhisattva le había dicho? Al día siguiente abordó un barco y partió. No había transcurrido ni medio día cuando se desató un aguacero torrencial, y el barco pasaba justo por debajo de un puente. El barquero quería guarecerse bajo el arco del puente para esperar a que pasara el aguacero, pero Yifeng recordó las palabras del Bodhisattva y gritó repetidamente que no podían detenerse: ¡tenían que remar rápido, sin parar! El barquero no sabía por qué estaba tan agitado, pero como su pasajero insistía, no tuvo más remedio que seguir remando bajo la tormenta. Apenas habían recorrido la distancia del vuelo de una flecha cuando oyeron un estruendo ensordecedor detrás de ellos: el puente se había derrumbado.

«¡Qué cerca estuvimos de la muerte!», exclamó el barquero. «¡Si no nos hubieras ordenado no detenernos, habríamos muerto todos! Maestro Jia, parecía que sabías que eso iba a suceder, ¡qué raro!»

Yifeng le contó toda la historia de la visita del Bodhisattva en sueños, y desde ese día el barquero también se volvió un budista devoto.

Yifeng llegó a su destino, resolvió sus asuntos con los mercaderes locales, pagó las mercancías, las cargó en su barco y emprendió el regreso. El viaje de ida y vuelta le llevó dos meses completos de duro trajinar. Durante ese tiempo, su esposa y el hijo del vecino mantuvieron una tórrida aventura, tan absorbidos el uno por el otro que parecía imposible separarlos.

Yifeng llegó a casa justo al anochecer. Agradecido al Bodhisattva por haberlo salvado del derrumbe del puente, fue directo al altar en cuanto cruzó la puerta, para quemar incienso y darle gracias. Cuando terminó sus rezos y se puso en pie, la lámpara que llevaba ardiendo colgada de la viga se cayó de pronto: la cuerda se había roto, y el aceite se derramó sobre sus hombros y la espalda, empapándolo por completo. Al instante recordó el segundo verso, y sin dudar ni un segundo, se untó el aceite por toda la cabeza, alisándose el cabello hasta que quedó tan liso como el de una mujer. Se cambió la ropa de viaje y le contó a su esposa todo lo ocurrido durante su ausencia, por supuesto incluyendo lo del puente roto. Después de un rato cenaron y se fueron a la cama juntos: no es necesario abundar más en el tema.

En cuanto al hijo del vecino, se enfureció al ver a Yifeng de vuelta en casa: ya no podría colarse para estar con la mujer. Daba vueltas en la cama sin poder dormir. Cuanto más lo pensaba, más rabia le daba, hasta que finalmente decidió matar a Yifeng. Fue a la cocina, agarró un machete de cocina, saltó el muro y se coló sigilosamente en la casa. Se arrastró hasta la cabecera de la cama, levantó la cortina y alzó el machete para golpear, pero se detuvo en seco. ¿Y si mataba a la persona equivocada? Sería un desperdicio. Pensó un momento: la mujer olería a aceite para el cabello, esa sería una forma fácil de distinguirlos. Se inclinó y olió. Un fuerte olor a aceite venía del lado exterior de la cama, así que no le cabía duda de que la persona del lado interior era Yifeng. Alzó el machete de nuevo, lo levantó con todas sus fuerzas y lo descargó con violencia sobre la cabeza de la persona del lado interior de la cama. Se oyó un golpe sordo, y el cráneo se partió en dos limpiamente.

Yifeng se despertó sobresaltado y gritó a voz en cuello. Tuvieron que pasar varios minutos hasta que lograron encender un pedernal para alumbrarse, y para entonces el hijo del vecino ya había huido. Registraron toda la casa, pero no hubo ni rastro de él.

Hoy se escurre de la red y se libra, Pero llegará el día en que la red lo atrape. Si quieres saber qué ocurre a continuación, Pasa al capítulo siguiente.

Capítulo 35: Interpretar el verso para capturar a Kang Qi; Tomar la tonsura y entrar en la orden como Yifeng

Cuenta la historia que el hijo del vecino blandió la espada de un solo tajo, hiriendo a la mujer en la sien izquierda. Con un golpe sordo, se le abrió medio cráneo; pataleó descontroladamente un par de veces y murió. Yifeng se despertó de un sobresalto en medio del sueño. Llamó de inmediato a los criados, luego sacó su pedernal, hizo saltar una chispa y encendió la lámpara. Tras un largo rato de ajetreo frenético, se perdió tiempo precioso, y para cuando quiso reaccionar el hijo del vecino ya había escapado. Cuando Yifeng encontró a su esposa asesinada, se sumió en un dolor profundo. Buscó al asesino de arriba abajo, pero no halló ni rastro. Sin otra opción, atravesó la noche para avisar a la familia de su suegro. Cuando el anciano llegó y examinó la escena, insistió en que Yifeng era el culpable. —La puerta no se abrió, el portón no se levantó —dijo—, y sin embargo hubo un asesinato. Si no fuiste tú, ¿quién si no? A Yifeng no le dieron oportunidad de defenderse. Al día siguiente, el caso se denunció ante el magistrado.

Tras el examen oficial, las autoridades también sospecharon de Yifeng. Lo interrogaron sometiéndolo a torturas severas. Pero Yifeng era un comerciante honesto, no un bandido de río ni un gran ladrón, y su complexión era extremadamente frágil. ¿Cómo iba a aguantar un castigo cruel detrás de otro? Cuando el sufrimiento se volvió insoportable, no pudo más que suspirar que era el destino, la deuda kármica de una vida pasada —mejor morir y acabarlo todo que seguir padeciendo. Tras tomar la decisión, confesó sin más. Las autoridades lo metieron en prisión y se pusieron a redactar una confesión para enviar al tribunal superior. Pero cuando tomaron el pincel, una docena o más de moscas azules se juntaron en la punta y se aferraron a ella. Cada vez que las espantaban con la mano, en cuanto el pincel tocaba el papel para escribir, las moscas volvían a arremolinarse alrededor de la punta. Esto se repitió una y otra vez, por muchas veces que lo intentaran. El magistrado del condado se mostró suspicaz, pensando que tal vez el caso escondía una acusación injusta, y que aquellas moscas eran un presagio de los espíritus. Consultó a su secretario particular, que le dijo: —Déjeme ir a la prisión y interrogarlo sobre el asunto.

Cuando llegó a la prisión, encontró a Yifeng recitando el nombre del Buda. —Su crimen ya está decidido; ¿de qué sirve recitar el nombre del Buda? —preguntó el secretario. —La Bodhisattva prometió salvarme. No engañaría a nadie —respondió Yifeng. Luego le contó con todo detalle lo del verso que ella le había dado. Cuando el secretario escuchó la línea sobre las moscas azules aferrándose al pincel, se sobresaltó. Pero no logró descifrar la tercera línea: «tres sheng de arroz de un dou entero de grano». Pensó un rato, y de pronto tuvo una inspiración: —Si sacas tres sheng de arroz de un dou de grano, ¿qué son los siete sheng que quedan sino salvado? ¿Conoces por casualidad a un tal Kang Qi? —¡Sí, sí! —exclamó Yifeng—. El joven que vive a la izquierda de mi casa se llama Kang Qi. El secretario asintió y se marchó para informar al magistrado del caso. Al día siguiente, se emitió una orden de detención, y Kang Qi fue traído para ser interrogado. Confesó de inmediato —en efecto, era él quien lo había hecho. La injusticia flagrante que había sufrido Yifeng por fin quedó aclarada.

After reviewing the translation, I'll polish it for natural Spanish flow while preserving the calm, reflective tone appropriate for a Zen journal.

Key changes made:

• Smoothed awkward literal phrasing ("trance mortal" → "peligro mortal", "pueblos de mercado" → "poblados")
• Fixed pronoun inconsistency (mixed vosotros/tú/ustedes → consistent ustedes for crowd address, tú for individual)
• Improved rhythm and varied sentence structure
• Replaced stiff expressions with more natural alternatives
• Kept Buddhist terminology consistent ("la Bodhisattva" for Guanyin, "los bodhisattvas" for the general term)

Tras sufrir este inesperado desastre, aunque Yifeng había escapado del peligro mortal, sentía más vivamente que nunca la impermanencia de las cosas del mundo, y su corazón estaba profundamente hastiado. Donó todas sus posesiones a los pobres y resolvió partir al Templo Lingyin, en Hangzhou, para buscar un maestro, recibir la tonsura y postrarse ante el Buda. Viajó a pie y, un día, llegó al distrito de Jiaxing. Dormía en una posada cuando, medio adormilado, creyó escuchar a alguien que lo llamaba por su nombre. Levantó la vista y vio acercarse a su esposa y a Kang Qi, empapados en sangre. Uno sostenía una cabeza cercenada que aún goteaba; el otro llevaba medio cráneo colgando del rostro. Eran figuras tan espantosas que ninguna palabra podría describirlas, y estaban a punto de abalanzarse sobre él para arrebatarle la vida. ¿Cómo no iba a quedar Yifeng paralizado de terror? Justo cuando intentaba huir, los dos espíritus vengativos le bloquearon la puerta: no había otra salida, estaba atrapado sin escapatoria. En su desesperación, pensó de pronto en la Bodhisattva. Cerró los ojos con fuerza y recitó en silencio el santo nombre de Guanyin. Al cabo de un rato, los espíritus no se acercaron más. Armándose de valor, abrió los ojos: los espíritus vengativos habían desaparecido por completo. Solo quedaba una Bodhisattva de pie sobre una hoja de loto, con un niño desnudo a su lado. Estaban frente a frente, con las palmas unidas en reverencia. En un instante, ellos también se desvanecieron. Solo entonces Yifeng despertó, como de un sueño. Al reflexionar sobre lo ocurrido, no sabía decir si había sido un sueño o algo real, y no hallaba explicación. Pero las dos formas en que la Bodhisattva se había revelado quedaron grabadas en lo más hondo de su corazón. En verdad, el mundo es creación de la mente, y su deambular no era distinto del de un alma que se extravía en la profunda meditación.

Al día siguiente, partió del condado de Jiaxing y siguió camino hacia Hangzhou, atravesando muchas aldeas y poblados. Cerca de un lugar llamado Hujiazhuang, vio a una multitud reunida al borde de un arrozal, sin que pudiera imaginar por qué. Se acercó a mirar, y resultó que un campesino de apellido Wang estaba cavando en su campo cuando la azada golpeó algo duro. Con cuidado, fue retirando la tierra alrededor hasta una profundidad de dos chi, y apareció una imagen de Buda de aproximadamente un chi y medio de altura, hecha de cerámica vidriada verde, de factura exquisita. Aunque cubierta de barro y arena, sus rasgos aún eran claramente visibles. Mucha gente había acudido a verla, arremolinándose en torno al hallazgo. Yifeng se abrió paso entre la multitud y la examinó con atención. Luego dijo: "Sin duda la gente de esta región está bendecida, y por eso la imagen de la Bodhisattva ha sido confiada a este lugar. Deben venerarla con devoción, y les aseguro que los protegerá y les concederá cosechas abundantes año tras año. ¿Hay algún templo por aquí cerca? Deberían llevar esta sagrada imagen allí para venerarla."

El campesino Wang preguntó: "No dejas de decir 'Bodhisattva', pero los bodhisattvas tienen tantos nombres diferentes. ¿Cuál es este?" Yifeng dijo: "¡Es la Bodhisattva Guanyin!" La multitud objetó: "No, no, eso no puede ser. Hemos visto a la Bodhisattva Guanyin antes, y no se ve así. Además, suele representarse en forma femenina. ¿Por qué esta tiene forma masculina? Explícalo, si puedes." Yifeng respondió: "Desde que alcanzó el Camino, la Bodhisattva ha recorrido el mundo entero, manifestándose a voluntad: ya masculina, ya femenina, ya anciana, ya joven; la forma nunca es fija. A veces adopta formas sagradas para advertir al mundo. ¿Por qué alarmarse tanto?" Entonces les contó las dos ocasiones en que había presenciado la manifestación de la Bodhisattva, y solo entonces la multitud le creyó. Llevaron la imagen a un templo cercano para venerarla. Y como había sido hallada en un campo, todos la llamaron la Guanyin del Campo.

Yifeng llegó entonces al Templo Lingyin de Hangzhou, tomó como maestro al Maestro Chan Yuanji y recibió la tonsura. Practicó junto con los demás — recitando sutras, realizando ceremonias de arrepentimiento, sentándose en meditación e indagando en el Chan. En cuanto a sentarse en meditación, el autor ha dicho más de una vez que no es asunto fácil. Ni un solo grano de polvo puede alojarse en la mente; basta que un solo rastro de polvo se pose allí para extraviarse en estados demoníacos, y si las cosas van mal, puede uno incluso perder la razón. Aunque Yifeng tenía una base en la práctica, el polvo de los hábitos mundanos seguía adherido a él, y al principio no lograba aquietarse. Cada vez que se sentaba, aparecían los fantasmas vengativos de Kang Qi y su esposa, con sus cabezas chorreando sangre, e impedían que entrara en samadhi. Aquello le angustiaba profundamente. Un día, sentado de nuevo en meditación, luchando por aquietar la mente, Kang Qi y su esposa encabezaron de pronto una banda de fantasmas salvajes sin cabeza para atormentarlo. Justo cuando el peligro alcanzaba su punto culminante, apareció un Bodhisattva del Cuello Verde, con una cabeza y tres caras. La cara central irradiaba compasión y dulzura; la de la derecha, de león; la de la izquierda, de cerdo. Una corona enjoyada le adornaba la cabeza, y dentro de la corona estaba el cuerpo transformado del Buda Amitayus. Tenía cuatro brazos: el superior derecho sostenía un bastón, el inferior derecho un loto; el superior izquierdo una rueda, el inferior izquierdo una caracola. Una piel de tigre le formaba una falda; una piel de ciervo negro colgaba del brazo superior izquierdo; una serpiente negra servía de ceñidor. La figura se alzaba sobre un loto de ocho pétalos. Collares, brazaletes y colgantes refulgían con luz: una figura de majestad imponente. En un instante, toda la banda de fantasmas salvajes fue devorada. El Bodhisattva golpeó a Yifeng con el bastón, y al instante su mente se tornó luminosa, sin quedar ni un rastro de polvo.

Al día siguiente, tras el servicio matutino, fue a consultar al Maestro Chan Yuanji sobre la visión de la noche, preguntando qué Bodhisattva había visto. El Maestro Chan Yuanji dijo: «¡Excelente! ¡Excelente! Lo que viste fue el Bodhisattva Avalokiteshvara del Cuello Verde, el aspecto regio en el que se transforma el Bodhisattva Guanyin. Con devoción sincera a este Bodhisattva, uno puede verse libre de todo temor.» Entonces le transmitió a Yifeng un volumen del Sutra del Dharani del Bodhisattva Avalokiteshvara del Cuello Verde, diciéndole que lo recitara cada vez que surgiera el miedo, pues ello disiparía el espanto. A partir de entonces, Yifeng se aplicó con gran diligencia, y su práctica avanzó rápidamente. Tras algunos años, viajó para rendir homenaje a las montañas famosas de toda la tierra. En gratitud por la guía reiterada del Bodhisattva, dondequiera que encontraba un pico notable o una roca singular, estudiaba el paraje y tallaba una imagen sagrada del Bodhisattva, dejándola para las generaciones futuras. Lo que tallaba era exactamente la forma que una vez había contemplado, y así las imágenes de piedra del Bodhisattva conservadas en diversos lugares hasta el día de hoy son ya el Guanyin de Cabeza de Dragón, ya el Guanyin de Una Hoja, ya el Guanyin del Cuello Verde. El Guanyin de Una Hoja es conocido popularmente como Guanyin Niño; sus imágenes son las más numerosas y se encuentran casi en todas partes — todas obra de la mano de Yifeng.

Más tarde, Yifeng peregrinó al Mar del Sur y, por pura casualidad, entre las grandes olas de la orilla, contempló una imagen sagrada del Guanyin Esmaltado, de un chi y tres cun de longitud, enteramente luminosa y translúcida, adornada con las siete sustancias preciosas. Yifeng logró, entre las enormes olas, recuperarla y llevarla de vuelta al Templo Lingyin de Hangzhou para venerarla. A veces se le llama Guanyin Esmaltado, o, porque el agua la arrastró hasta la orilla, Guanyin Traído por la Ola: nombres que la gente le ha dado.

Yifeng sirvió como abad del Templo Lingyin durante muchos años, y cuando llegó el momento de su partida, lo supo de antemano. Se bañó en agua fragante, se sentó con las piernas cruzadas en el santuario, y toda la habitación se llenó de dulce fragancia. Dos largos filamentos nasales, de más de dos chi de longitud, le descendieron de la nariz. Más de diez mil personas vinieron a rendirle sus últimos respetos. Al ver esto, la gente decía que era un Arhat renacido; en el momento de su tranquilo tránsito aparecieron tales signos auspiciosos: simplemente había regresado a la Tierra del Buda. A partir de entonces, la fe en el budismo del pueblo de Hangzhou creció aún más que antes. En efecto:

Una buena causa se siembra temprano; el fruto maduro se recoge a su hora.

Para saber qué ocurrió después, por favor escuchen el siguiente capítulo.

Capítulo 36: Pintar a Guanyin para guiar a los justos, vender hierbas para encontrar a un hijo piadoso

El capítulo anterior siguió la historia de Jia Yifeng, así que nos apartamos del Bodhisattva por un momento. Ahora retomemos Su rastro. Después de que el Bodhisattva salvó a Jia Yifeng, la gente de Gusu —al ver que Yifeng solo había hecho el bien para encontrar una cruel desgracia, su esposa asesinada y él mismo inculpado, golpeado hasta confesar un delito que no había cometido y a punto de ser condenado a muerte— se sintió profundamente indignada por su situación, y algunos incluso murmuraron que el Bodhisattva había perdido Su poder milagroso. Pero una vez que el magistrado resolvió el caso sin indicios y descubrió que había sido el verso dejado por el Bodhisattva lo que lo había guiado hasta dar con la verdad, todas sus dudas se desvanecieron. Su fe en Su poder no hizo sino crecer, y lo veneraban con sincera devoción.

El Bodhisattva prosiguió Su camino y llegó por fin a Taicang, donde conoció a un hombre virtuoso llamado Wang Xijue, cuyo nombre artístico era Jingshi. Había ocupado en otro tiempo un alto cargo oficial, pero ahora se había retirado a la vida privada, disfrutando de la quietud de su hogar. Aunque en su día había servido en cargos de gran responsabilidad, siempre fue generoso y bondadoso, leal a su esposa durante toda su vida. En sus últimos años se interesó profundamente por las enseñanzas budistas, y su fe nunca flaqueó. Cada templo, grande o pequeño, cercano o lejano, recibía una placa con su propia caligrafía, que él colgaba en sus muros para guiar a los fieles.

Por entonces, un monje llamado Yuantong —un maestro de profunda realización espiritual— había llegado a Taicang para difundir el Dharma. Jingshi pasaba mucho tiempo en su compañía, y sus conversaciones sobre el Chan y el Dharma eran notablemente claras y profundas. Con un alto funcionario y un monje de tal talla trabajando codo a codo, la gente de Taicang acudía a ellos en masa, y las enseñanzas budistas florecieron por toda la región.

Jingshi se llenó de alegría. Al recordar todas las hazañas maravillosas del Bodhisattva Guanyin, formuló un gran voto: contratar a hábiles pintores para crear mil imágenes del Bodhisattva y regalarlas al pueblo, para que todos pudieran volver su corazón hacia el bien. Esperaba que esto expresara su sincera fe en el Buda y transformara suavemente las costumbres de la tierra, de modo que la gente de su región se apartara del mal y llenara las lagunas que el gobierno civil por sí solo no podía cubrir.

Una vez fijado este plan, fue a hablar con el Maestro Yuantong. —He oído —dijo— que el Bodhisattva Guanyin ha aparecido en incontables eras, adoptando cada vez una sagrada forma distinta. Deseo pintar mil imágenes Suyas y distribuirlas entre la gente, para que todos crezcan en la fe. Pero no sé cuál sería la forma más adecuada para plasmar.

El Maestro Yuantong respondió: —Que un laico se dedique así a la obra del Buda, su mérito verdaderamente no conoce límite. En cuanto a qué forma pintar, según el Sutra de las Prácticas Secretas del Bodhisattva de los Mil Ojos y la Mirada Libre, hay ocho formas en total: primera, el Avalokiteśvara Vajra; segunda, el Avalokiteśvara que Concede Deseos; tercera, el Avalokiteśvara del Rosario; cuarta, el Avalokiteśvara que Llama con el Gancho; quinta, el Avalokiteśvara que Elimina Obstáculos; sexta, el Avalokiteśvara que Esgrime la Espada; séptima, el Avalokiteśvara del Sello del Tesoro; y octava, el Avalokiteśvara de la Rueda de Oro Sin Retroceso. Cada uno de estos ocho Bodhisattvas tiene una forma distinta, y cada uno posee un poder milagroso diferente. En cuanto a cuál debería pintarse, este humilde monje no se atreve a decidir: debe ser el laico quien elija.

Jingshi hizo una pausa y luego dijo: —Entonces hagamos esto: contrataremos a un grupo de pintores, y primero les pediremos que ayunen, se bañen y oren devotamente al Bodhisattva para pedirle una señal. Cualquier forma que el Bodhisattva decida revelarles, que la vean en un sueño y la pinten exactamente como la vieron. ¿No funcionaría eso?

El Maestro Yuantong respondió: «Ciertamente sería bueno». Jingshi hizo correr la voz entonces de que estaba contratando pintores. Al cabo de un mes, exactamente ocho pintores respondieron a la convocatoria, y él les expuso el plan de rezar para obtener un sueño que guiara su trabajo. Todos aceptaron seguir sus indicaciones, pero al cabo de nueve días, ninguno de los ocho había recibido ninguna señal en sueños. Jingshi estaba profundamente perplejo.

Justo en ese momento, el Bodhisattva pasaba por el lugar. Al enterarse, Ella se transformó en una joven estudiosa de túnica blanca y se presentó en la puerta de la casa de Wang Jingshi para solicitar audiencia, diciendo que dominaba la pintura de todas las manifestaciones de Guanyin. Cuando Jingshi lo supo, se llenó de gozo y se apresuró a recibirla. Conversaron largamente, y comprobaron que estaban muy en sintonía. La joven estudiosa contó que había soñado siete veces con vagar por la Tierra del Buda, y por eso conocía bien el aspecto de todos los Bodhisattvas. «Ya que vos, como devoto laico, habéis formulado este gran voto», dijo, «con gusto os ayudaré a cumplirlo».

Jingshi preguntó: «¿Qué forma deberíamos pintar primero?». La estudiosa respondió: «Puesto que el Maestro Yuantong ya os ha hablado de las ocho formas, creo que lo mejor sería pintarlas todas, para que vuestro don no tenga lagunas». Jingshi se mostró encantado. Hizo preparar un altar perfumado, reunió los mejores pinceles y piedras de tinta, papel impoluto, y agujas de oro y plata, y pidió a la estudiosa que comenzara.

La estudiosa no vaciló ni un instante. Alzó el pincel y comenzó a pintar, moviéndose con una velocidad asombrosa: el pincel volaba como el viento, la tinta destellaba como un relámpago. La primera imagen estuvo terminada en un instante. Tomó otra hoja de papel, la extendió hasta dejarla lisa, y con otra pincelada rápida, la segunda imagen quedó lista. En menos de medio día, las ocho formas sagradas ya estaban completas: ocho cuerpos del Dharma distintos, todos únicos.

He aquí la primera: llamada Vajra Avalokitesvara, pintada con cejas airadas y ojos desorbitados, de aspecto iracundo — la forma que somete a todos los demonios. La segunda, la Avalokitesvara que Concede Deseos, de cejas suaves y mirada bondadosa, con la mano izquierda sosteniendo un rollo de sutra y la derecha extendida en el gesto de otorgamiento — la forma de la gran compasión, que crea lazos kármicos con todos los seres. La tercera, la Avalokitesvara del Rosario, con los ojos cerrados en meditación y las manos sosteniendo un rosario como si lo rezara en silencio — la forma de la gran compasión que trasciende el polvo de incontables eones. La cuarta, la Avalokitesvara del Anzuelo que Convoca, de una cabeza y tres rostros: el frontal sereno y jubiloso, coronada con una tiara celestial donde se asienta el cuerpo de emanación del Buda Amitabha; el izquierdo, fiero y aterrador, con el cabello erizado y una corona lunar; el derecho, ceñudo de ira, con los colmillos afilados al descubierto. Posee seis brazos: uno blande un lazo de seda, otro un loto, otro un tridente, otro una hacha de guerra, otro exhibe el mudra del dominio sobre el miedo y el último empuña un bastón enjoyado que concede deseos. Se sienta en la posición de loto pleno. Es la forma de la penetración perfecta, que con su anzuelo arrastra a los peces — humanos y devas — hasta la orilla del Bodhi. La quinta, la Avalokitesvara que Disuelve Obstáculos, con una cabeza y tres ojos, sostiene un espejo precioso en la mano derecha mientras la izquierda se extiende en el gesto de otorgamiento de deseos — la forma de la iluminación universal, que disipa los tres obstáculos de los seis reinos. La sexta, la Avalokitesvara de la Espada, con un loto floreciendo en su corona, una mano empuñando una espada preciosa y la otra llevada al pecho — la forma de la liberación, que cercena a los seis ladrones. La séptima, la Avalokitesvara del Sello del Tesoro, de un cuerpo y tres rostros, todos de expresiones compasivas. Sostiene un sello precioso en una mano, una campana resonante en otra, un estandarte y un pendón en una tercera, una espada en una cuarta, un espejo precioso en una quinta y un loto en la sexta. Es la forma del despertar veloz, que se mueve sin estorbos por los tres reinos. La octava, la Avalokitesvara de la Rueda Dorada Sin Retroceso, de rostro como jade terso envuelto en sonrisas, con una corona preciosa donde se asienta el cuerpo de emanación de Amitabha, el Buda de la Vida Infinita. Ambas manos sostienen una rueda dorada en gesto de girar — la forma que cumple deseos, que aleja el karma maligno.

Jingshi contempló las ocho imágenes inundado de gozo, colmándolas de elogios sin descanso. Entonces la joven dijo: «Ahora que tiene usted estos ocho originales, puede entregárselos a los pintores para que los reproduzcan. En cuanto a mí, he de marcharme». Jingshi intentó retenerla con insistencia y le ofreció oro y plata, pero ella lo rehusó todo. En su lugar, sacó una semilla redonda de jaboncillo del Oeste y se la entregó a Jingshi, diciéndole que llevarla siempre consigo ahuyentaría las desgracias y acrecentaría la sabiduría. Jingshi le dio las gracias una y otra vez, y la acompañó hasta la puerta exterior, donde al fin se despidieron con un apretón de manos.

Luego llevó las pinturas al Maestro Yuantong y le contó cuanto había acontecido. El maestro batió palmas y exclamó: «¡Felicidades, laico! ¡Hoy ha conocido usted a la propia Bodhisattva!». Jingshi preguntó: «¿Qué quiere usted decir? ¿Esa joven vestida de blanco que las pintó podría ser realmente la Bodhisattva Guanyin?». El maestro respondió: «¡Por supuesto! Si no hubiera sido la Bodhisattva, ¿cómo habría podido un pintor mortal crear tales formas sagradas? ¿Y de dónde vendría un jaboncillo así, si no de Ella?».

Sólo entonces Jingshi comprendió la verdad, y su alegría se multiplicó. Colgó las ocho pinturas originales en el salón principal, y encargó a ocho pintores que eligieran cada uno una de las imágenes para copiarla. En cuanto terminaba una copia, escribía a mano un rollo del Sutra del Corazón y entregaba tanto la pintura como el sutra al destinatario. También plantó la semilla del jaboncero en la tierra, y ésta germinó y dio fruto tal como se lo habían prometido. Repartía el fruto a todos los que se encontraba, para que todos obtuvieran bendiciones y se vieran libres de daño. Mantuvo esta labor durante más de un año entero, hasta que al fin regaló mil imágenes de Guanyin. Los ocho originales pintados por la propia Bodhisattva los guardó en su casa, venerándolos como un tesoro familiar.

Desde entonces, el budismo floreció por todo Taicang. Todos los miembros de la familia Wang, desde los más jóvenes hasta los más ancianos, creyeron en la Bodhisattva. Descendientes como Wang Yinke llegaron a aprobar los exámenes imperiales con los más altos honores, y todos atribuyeron su buena fortuna a las bendiciones que su ancestro había acumulado gracias a su devoción.

Tras dejar las pinturas en manos de Wang Jingshi, la Bodhisattva se transformó una vez más —esta vez en una herborista itinerante que llevaba dos cestas de mimbre repletas de decenas de hierbas distintas. Se dirigió al bullicioso mercado, encontró un lugar limpio entre la multitud, depositó sus cestas, extendió un paño en el suelo y se sentó con las piernas cruzadas, esperando a que llegaran clientes. Mientras observaba a los transeúntes, en silencio separaba a los leales de los traidores, a los virtuosos de los ruines.

De pronto, un niño de doce o trece años salió corriendo, vestido con harapos, descalzo, con el pelo revuelto y sin peinar. Se abalanzó hacia Ella y le espetó: «Viejo que vende medicinas, ¿sabéis curar enfermedades?»

La Bodhisattva respondió: «Niño bobo, si no supiera curar enfermedades, ¿cómo me atrevería a vender medicinas? Pondría en peligro la vida de las personas.»

El niño preguntó: «¿Cuánto costaría que curaseis a alguien?»

La Bodhisattva dijo: «Un sanador obtiene la mitad de su sustento acumulando mérito oculto, y la otra mitad con el jornal que gana. Si me encuentro con alguien pobre y desvalido con quien tenga una conexión kármica, no solo le eximiré de la tarifa de consulta, sino que le daré la medicina gratis.»

El rostro del niño se iluminó de alegría. Saltaba de un lado a otro, batiendo sus manitas. «¡Maravilloso, maravilloso! ¡Hoy mi padre os ha encontrado, buen señor, y está salvado! Por favor, por compasión, curad a mi padre y dejadlo vivir. ¡Nunca olvidaré vuestra gran bondad, ni por cien mil vidas!» Antes de terminar de hablar, agarró la mano de la Bodhisattva e intentó arrastrarla consigo.

La Bodhisattva dijo: «Tranquilo, ahora. Primero cuéntame la enfermedad de tu padre, para que pueda ver si puedo ayudarlo. Si puedo, iré contigo de inmediato.» El niño entonces le contó la dolencia de su padre.

Este niño puro y cumplido es claramente un alma de gran afinidad kármica. Pero para saber lo que ocurrió a continuación, pasad al capítulo siguiente.

Capítulo 37: Curar una Enfermedad Grave con Decocción de Menta — El Síndrome Sha Sanado por la Tradición del Sauce de Guanyin

El muchacho, al escuchar las palabras del Bodhisattva, se soltó y dijo: "Mi padre se llama Zhang Si. Se gana la vida vendiendo panecillos planos. En casa solo estamos los dos —no hay nadie más. Somos pobres, pobres de solemnidad. Lo que ganamos en un día apenas alcanza para un caldo claro. Hace dos días, mi padre dijo que no se sentía bien, pero se obligó a salir a vender su pan, porque un día sin vender significaba un día sin comer. Cuando llegó a casa aquella noche, no pudo mantenerse en pie. Se echó a dormir, y una vez dormido, cayó en un estupor. Por más que lo llamaba, no respondía; por más que lo sacudía, no reaccionaba. Su cuerpo ardía como el horno donde cuece su pan, seco y abrasador al tacto. Salí corriendo a buscar a mi segundo tío, pero él era igual de pobre, sin una sola moneda en el bolsillo, y no pudo hacer nada. Al día siguiente intenté que viniera un médico, pero no teníamos con qué pagarle, y ninguno quiso venir. Se derrumbó anteanoche. Ayer permaneció en silencio e inmóvil todo el día. Hoy ha pasado ya medio día más, y la fiebre es peor que nunca. No parece tener salvación. Precisamente pensaba en ir fuera de la ciudad a buscar al hermano de mi madre cuando me topé con usted aquí, buen anciano. ¡Qué suerte! Se lo ruego, vaya a ver a mi padre. Sería un acto de bondad y de virtud oculta."

El Bodhisattva dijo: "Entonces vayamos juntos." Tomó su palanquilla y su cesta y siguió al muchacho. Tras dos giros en el camino, llegaron a un destartalado y pequeño templo del Dios de la Tierra. Allí yacía Zhang Si sobre un tosco lecho de tablas, con los dientes apretados, los ojos cerrados, pareciendo como si ya estuviese muerto. El Bodhisattva vio que la enfermedad provenía de una congestión de viento y frío en el interior del cuerpo, así que sacó un puñado de hierbas de su cesta de mimbre y se las dio al muchacho para que las preparase en decocción y se las administrase. En un instante la decocción estuvo lista. Vertida en una jarra de barro, exhalaba un aroma que llenaba el aire, despejando la cabeza y abriendo el apetito. El Bodhisattva ayudó al muchacho a abrir a la fuerza los dientes apretados de Zhang Si con palillos de bambú y le vertió un cuenco bien caliente. Media hora después le vertió otro, espeso y fuerte. Poco a poco, el sudor comenzó a brotar de su frente y de su rostro. El Bodhisattva dijo: "Ya está fuera de peligro. Cuando brote un buen sudor, volverá en sí por sí solo, y la enfermedad pasará."

Se dispuso a marcharse. El muchacho dijo: "Espere, por favor, señor. Sus medicinas debieron de costarle algo. Llevo encima cinco monedas de cobre —permítame dárselas. No lo tome por poco; ¡es solo una pequeña muestra de mi gratitud!" El Bodhisattva pensó para sí cuán raro era encontrar en un hogar pobre un hijo tan filial, y le dijo: "No hace falta que gastes nada. Esta hierba la recogí yo mismo de las montañas, sin coste alguno. Veo que, aunque tan joven, ya posees un corazón filial tan grande —verdaderamente admirable. Ahora te daré un paquete de semillas. Plántalas junto a la orilla del río; cuando crezcan y las coseches, podrás cortarlas y venderlas a las boticas. La planta se llama menta, y debería darte un pequeño beneficio para mantener a tu padre." El muchacho tomó las semillas, inclinándose una y otra vez, agradeciéndole una y otra vez, y el Bodhisattva se alejó caminando a lo lejos.

Aquella noche, Zhang Si rompió a sudar copiosamente, purgó por completo y de pronto volvió en sí. Poco después estaba restablecido. Siguió las instrucciones del Bodhisattva y se ganó la vida desde entonces cultivando menta, alcanzando con el tiempo una prosperidad modesta. Hoy la menta se cultiva en todas partes, pero la producción de Taicang siempre ha sido considerada la mejor. Se dice que ello se debe al toque persistente de la mano del Bodhisattva, que la hizo distinta de lo común. En verdad, quizá se trate simplemente de una cuestión de suelo y clima.

Pero continuemos: el Bodhisattva partió de Taicang y viajó hacia el noroeste, rumbo a la región de Haiyu. Por el camino, oyó a la gente hablar de una extraña criatura que últimamente había aparecido en el Monte Yu. Parecida a una serpiente, aunque sin serlo del todo, completamente verde esmeralda, con cuatro patas —como un lagarto gigantesco—, los lugareños la llamaban la serpiente de cuatro patas. Se ocultaba entre la hierba y se movía con una velocidad extraordinaria; su color se confundía con el de las plantas, lo que hacía terriblemente difícil distinguirla. Peor aún, su veneno era prodigioso: bastaba una sola mordedura para que la víctima no pudiera correr ni diez pasos antes de que el veneno hiciera efecto y la tumbara muerta, sin remedio posible. Así, los montañeses, que vivían del bosque, estaban tan aterrados que ya no se atrevían a internarse en las laderas. Sus medios de subsistencia se habían cortado, y no cesaban de lamentarse amargamente.

El Bodhisattva, al oír esto, lo registró con atención. Se disfrazó una vez más —esta vez de cazador de serpientes y vendedor de colirios— y se dirigió a las afueras de Haiyu. En efecto, los rumores eran ciertos. Los lugareños, al ver a un forastero que se ganaba la vida capturando serpientes, supusieron que debía de tener cierta habilidad y le pidieron con insistencia que encontrara el modo de librarlos de la plaga de las serpientes de cuatro patas. El Bodhisattva nunca rechazaba a quienes buscaban su ayuda; aceptó en el acto. Con su cesta de bambú para serpientes a la espalda, entró solo en las profundidades de las montañas, halló la guarida de las serpientes y, gracias a su poder sobrenatural, capturó todas las serpientes de cuatro patas de la montaña entera, metiéndolas en su cesta. Las bajó de la montaña y anunció a todos: «Aunque venenosa, esta criatura puede usarse como medicina y salvar vidas; el mundo no puede prescindir de ellas, así que no tengo corazón para matarlas. Emplearé en cambio un encantamiento que les selle la boca, y después de esto no morderán a nadie». Los leñadores, que no pedían nada más, consintieron gustosos. Vieron al Bodhisattva morderse el dedo medio, sacar las serpientes de la cesta una por una y dejar caer una sola gota de su sangre sobre la frente de cada una antes de devolverla a la hierba. Curiosamente, desde aquel día hasta hoy, las serpientes de cuatro patas del Monte Yu, aunque siguen siendo numerosas, huyen en cuanto ven a una persona y ya no muerden jamás. Hasta el día de hoy conservan esa brillante mancha roja en la frente —se dice que es su marca distintiva—, y las serpientes de cuatro patas de otros lugares no presentan tal señal.

Pero basta de esto. Por entonces se pasaba de la primavera al verano, y como el tiempo oscilaba bruscamente entre el frío y el calor, muchísimos niños enfermaron de males del sha casi en todas partes. La forma más peligrosa era el sha escarlata: una vez que brotaba, un descuido —incluso una bocanada de viento o un exceso de calor— podía hacerla retroceder hacia el interior. La miasma tóxica atacaba el corazón, y no había nada que hacer. El Bodhisattva vio cuán lastimoso era aquello y, rebuscando entre sus remedios, determinó que solo el sauce rojo podía salvarlos en tales circunstancias. Por fortuna, la planta crecía abundantemente en los montes, y siendo verano, era precisamente la estación en que florecía.

Resolvió encontrar a alguien de verdadera afinidad y transmitirle la receta, para que los niños de la región pudieran salvarse. Se dirigió al pie del Pico Xinfeng, donde oyó a dos hombres sentados en la ladera conversando. Un joven decía: «Hoy en día el camino del cielo está patas arriba. Los buenos siempre son arrojados a la ruina, mientras los malvados prosperan y viven a sus anchas. Viejo tío, piénselo: el Viejo Maestro Yan del lado este de la ciudad—¡qué hombre tan bueno! Construye puentes, repara caminos, no hay buena acción que no haya hecho. En verano abre una clínica y ofrece consultas y medicinas gratuitas; en invierno monta una cocina de beneficencia y reparte gachas y ropa. ¡Quién sabe cuántas vidas ha salvado! Y ahora a su propio nieto le ha caído la escarlatina. Dicen que al niño le entró un poco de viento y la erupción se le metió hacia dentro. Los médicos están impotentes; ya no queda esperanza. Dígame, ¿no es exasperante?»

El anciano respondió: «Es simplemente el destino. Por derecho, una familia como la del Maestro Yan nunca debiera conocer tal desgracia—debería ser bendecida por diez mil generaciones. Pero ahora que la enfermedad ha caído sobre él, ¿qué puede hacer nadie? Solo podemos suspirar al unísono, no hay más.»

Ahora bien, la familia Yan eran en realidad descendientes del Duque Yan Wenjing. Entre ellos había habido un caballero llamado Daoche, un hombre nacido con un corazón compasivo que amaba hacer el bien. A los treinta años no tenía hijo. La gente le instaba a tomar una concubina, pero él solo decía que no había encontrado a la persona adecuada. Un día, visitando la casa de un pariente, casualmente notó a una sirvienta cuya cabeza estaba descubierta—jamás le habían dejado crecer el cabello. El caballero preguntó por ella y le dijeron que era muda. Él dijo al pariente: «Dile que deje crecer su cabello, y la tomaré como concubina.» El pariente apenas podía creerlo. Daoche hizo un acuerdo formal de esponsales, y al año siguiente se la llevó a casa. Cuando la gente le preguntaba por qué tomaría como concubina a una muda, Daoche decía: «Nació muda, lo cual es ya bastante lastimoso. Y puesto que su amo no le dejaba crecer el cabello, todo el que la veía sabía que era muda, y naturalmente nadie la desposaría. ¿No serían sus años posteriores aún más miserables? Por eso la he acogido.» En aquel entonces, la gente no pudo evitar ridiculizarlo. Más tarde, fue bendecido con tres hijos, y sus buenas obras se volvieron aún más dedicadas. El Viejo Maestro Yan del que los dos hombres habían estado hablando era, en efecto, este mismo señor Daoche.

El Bodhisattva, que en aquel momento caminaba por el camino con un manojo de sauce rojo en la mano, oyó su conversación y se acercó a ellos. Dijo: «La escarlatina que se retira hacia dentro es difícil de tratar, pero este sauce rojo, hervido y tomado, resulta eficaz. Llevadlo a la residencia Yan y decidles que lo hiervan de inmediato hasta obtener un jugo espeso y que lo beban. Si al cabo de dos horas todavía no hay efecto, recurrid a otro método: un pequeño hornillo de carbón, lleno de brasas al rojo, poned dátiles rojos dentro de un frasco y dejadlos asarse al calor. La erupción saldrá naturalmente de nuevo hacia afuera. Esta es una receta secreta. Si podéis difundirla lejos y ancho, el mérito será sin límites.»

El joven tomó el sauce rojo y estaba a punto de marcharse cuando se detuvo y preguntó: «Señor, ¿puedo saber su nombre honorífico? ¿Y dónde vive usted actualmente? Cuando el Viejo Maestro Yan me pregunte, habré de darle una respuesta.» El Bodhisattva dijo: «No tengo nombre. Si el viejo maestro pregunta, decidle sencillamente que alguien llamado el del Monte Luojia pasó por este lugar, y al oír que su nieto estaba gravemente enfermo, transmitió especialmente esta prescripción. Lo entenderá cuando lo oiga.» Dicho esto, se despidió de ellos y descendió la montaña, y nada más hay que contar de él.

El joven, con el manojo de sauce rojo en los brazos, corrió a toda prisa directamente hacia la residencia Yan e informó de todo el asunto con claridad. El viejo maestro preguntó: «En ese caso, ¿obtuvisteis el nombre de esa persona?» El joven dijo: «Dijo que no tenía nombre, pero que se le llamaba el del Monte Luojia.» Cuando el amo oyó esto, cayó de rodillas al instante y se inclinó hacia el cielo, lo cual asustó al joven de tal modo que casi se le salió el alma del cuerpo—

Es el verdadero rostro de la compasión—aquel en el mundo jamás lo ha conocido. Si queréis saber lo que sucedió después, habréis de esperar a que el siguiente capítulo se despliegue.

Capítulo 38: El laico Yan construye el convento de la Túnica Blanca — La virtuosa Liu se corta la carne para sanar la enfermedad de su suegra

Al escuchar al joven pronunciar las cuatro palabras "Persona de Potalaka", Yan Daoche supo al instante que era la Bodhisattva manifestándose. No pudo evitar postrarse hacia el cielo para dar las gracias. Tras levantarse, le pidió al joven que aguardara un momento, tomó el haz de ramas de sauce rojo, entró él en persona, explicó lo sucedido y pidió a su familia que preparara rápidamente el remedio para que el niño lo bebiera. Cuando todos en la casa, grandes y pequeños, oyeron que la Bodhisattva había dado instrucciones, rebosaron de alegría —con la sonrisa de oreja a oreja— y se apresuraron a preparar la medicina, sabiendo que esta vez el niño se salvaría. Daoche tomó cincuenta taeles de plata y se los entregó al joven como recompensa. También le contó abiertamente a quién habían encontrado y le preguntó por el lugar donde la Bodhisattva se había mostrado. El joven —que solo había hecho un recado y dicho unas palabras de más— sostenía ahora cincuenta taeles de plata reluciente entre sus manos. Por supuesto, estaba encantado. Dio las gracias a Daoche y siguió su camino.

Daoche volvió a entrar. La medicina ya estaba lista, y se le hizo beber una taza al pequeño. Al cabo de aproximadamente una hora, aparecieron manchas oscuras por todo su rostro a medida que los coágulos iban expulsándose, y al atardecer las erupciones habían brotado por completo. La familia lo cuidó con esmero, y al cabo de unos siete días comenzó a reponerse. Lo atendieron los médicos, y no tardó en sanar por completo.

El joven regresó a casa y le contó al anciano su encuentro con la Bodhisattva. Toda la familia, creyendo que un remedio transmitido por la Bodhisattva sin duda funcionaría, divulgó la noticia por doquier. Las familias cuyos hijos habían enfermado del mismo mal se apresuraron a preparar el remedio de la misma manera —y funcionó de maravilla, salvando muchas vidas infantiles. Todos alababan la gran compasión de Guanyin, y el sauce rojo pasó a llamarse "Sauce de Guanyin" en su honor.

Una vez recuperado su nieto, Yan Daoche contrató a trabajadores y artesanos y comenzó la obra de un gran edificio. En la soleada ladera orientada al sur de Xinfeng —el mismísimo lugar donde la Bodhisattva se había revelado aquel día— erigió un templo y lo inscribió como "Convento de la Túnica Blanca". En su interior se veneraba una estatua de Guanyin de la Túnica Blanca: en su mano no sostenía la habitual rama de sauce, sino un brote de sauce rojo, en pose de otorgarlo. Como la Bodhisattva había rescatado a los niños y les había concedido años de vida, se le dio el nombre de Guanyin Que Prolonga la Vida. El incienso del convento floreció desde el principio, y hasta el día de hoy sigue alzándose en la ladera de la montaña, con su humo incesante. El día diecinueve de los meses segundo, sexto y noveno, acude gente de todos los pueblos vecinos a quemar incienso, y la ocasión no es menos grandiosa que la feria de marzo de Hangzhou.

Mientras tanto, tras transmitir la receta, la Bodhisattva partió de Haiyu y se dirigió a lo largo de la ribera del río, yendo a donde podía para socorrer y rescatar a los seres sintientes. Sin embargo, no revelaba su verdadera forma a la ligera, y no todos los que recibían su ayuda la reconocían como la Bodhisattva Guanyin, salvadora del sufrimiento y la miseria. Un día llegó al territorio de Cangzhou y se detuvo en una pequeña aldea para pedir alojamiento. No fue casualidad su elección: había visto un aura propicia envolviendo el lugar y quería comprobar por sí misma qué auguraba.

Cuando llegó a la puerta, salió una mujer —el rostro cargado de preocupación, una olla de medicina en las manos, camino de tirar los posos—. Guanyin, ahora disfrazada de mujer de mediana edad, se adelantó y dijo: "Hermana, soy una viajera de paso. Está cayendo la noche y no tengo dónde pasar la noche —¿podrías cederme una cama por esta noche?"

La mujer respondió: "Con mucho gusto te alojaría, pero mi suegra está enferma y no hay nadie más que pueda ayudarme. No podría atenderte debidamente —¿cómo iba a recibir a una invitada de honor? Por favor, busca en otro lugar."

La Bodhisattva dijo: "Las demás casas tienen hombres; no sería correcto. Te lo agradecería muchísimo si pudieras hacer una excepción, hermana. No necesito que nadie me cuide, solo un rincón para dormir. Me iré al amanecer; no te daré ninguna molestia, te lo prometo."

La mujer tenía buen corazón. Al ver a una viajera en apuros, no se sintió con fuerzas para negarse. Aceptó en el acto, terminó de vaciar el cubo de desperdicios, la hizo pasar a la casa y la sentó junto a la estufa. "Hay arroz en la olla y té en el hervidor", le dijo. "Sírvete si tienes hambre o sed. Tengo que ir a ver a mi suegra; enseguida te traigo algo de ropa de cama." Con eso se fue. La Bodhisattva se quedó junto al fuego.

Conviene saber algo más sobre esta familia. El apellido del hogar era Wang, aunque la mujer era Liu de soltera. Su esposo había muerto tiempo atrás, dejándola sola al cuidado de su suegra, de setenta años. Por fortuna, no les faltaba el sustento. Liu trataba a su suegra con profunda devoción, anticipándose a todos sus deseos y sin contrariarla jamás; vivían en perfecta armonía. Sin embargo, últimamente la anciana había enfermado de hipo. Los médicos ya la habían visitado, pero ningún remedio parecía funcionar, y su estado empeoraba día tras día.

Liu estaba al borde de la desesperación. Recordaba las viejas historias sobre nueras que cortaban su propia carne para sanar a sus mayores, un remedio que, según se decía, era infalible. Tomó una decisión al instante: cortaría un pedazo de sí misma para curar la grave enfermedad de su suegra. Así fue como, cuando la Bodhisattva llamó a su puerta, Liu no se sintió capaz de negarle refugio. La hizo pasar, la acomodó junto a la estufa y fue a revisar a su suegra. Al ver que la anciana dormía profundamente, volvió a su habitación. Tomó unas tijeras, se arremangó, mordió un pliegue de carne de su brazo izquierdo para estirarlo y, de un solo tijeretazo, hizo brotar la sangre. Escupió el trozo de carne, dejó las tijeras a un lado, espolvoreó ceniza de incienso sobre la herida para detener la hemorragia, arrancó una tira de tela y la vendó bien apretada. Con el trozo de carne en la mano, fue a la sala y lo echó en una olla de barro para cocerlo.

El viejo proverbio dice que quien se corta la carne no siente dolor; pero la verdad es que, si un simple pinchazo de aguja duele en carne sana, cuánto más doloroso será cortar un pedazo entero. Sin embargo, cuando la voluntad de quien lo hace está fija en un solo propósito, el dolor se vuelve soportable. Mientras Liu hacía hervir la carne, el ruido despertó a la Bodhisattva, quien se acercó a ver. "Hermana", le preguntó, "¿qué estás haciendo?"

Liu se limitó a contestar que estaba preparando una medicina, pero la Bodhisattva replicó: "No me lo ocultes. Hace un momento tenías el brazo izquierdo intacto; ¿por qué lo llevas vendado ahora? Y lo que estás cociendo ahí... solo puede ser carne humana, ¿no es así?"

Liu comprendió que no podía ocultarlo y le contó la verdad. La Bodhisattva suspiró y le dijo: "¿Cuándo ha curado jamás la carne humana una enfermedad? Dañar el cuerpo que te dieron tus padres por una creencia así va en contra de toda lógica. Aun así, un corazón tan puro y devoto como el tuyo no merece reproche. Además, el vínculo entre una nuera y su suegra nunca es como el que une a una madre con su hija; muchas mujeres en tu lugar sufren reproches cuando lo intentan. Que tú seas tan filial con tu suegra, hermana, es algo verdaderamente excepcional, y tienes todo mi respeto. Pero dime, ¿qué es lo que padece?"

Liu le respondió: "Es el hipo. No puede parar de hipar. Las medicinas lo calman un rato, pero enseguida vuelve. Ya es muy mayor; si esto sigue así, ¿cuánto podrá aguantar? Por eso me corté un trozo de brazo para intentar curarla. Ahora que ya lo sabes, hermana, confieso que estoy perdida. Si ni siquiera esto funciona, ¿qué voy a hacer?"

La Bodhisattva le dijo: "No es nada grave. Conozco un remedio infalible: ve a la botica y compra un liang de habas de espada y un liang de cálices de caqui. Hazlos hervir en agua y dale de beber. Te aseguro que funcionará."

Liu memorizó la receta. Al amanecer del día siguiente, la Bodhisattva se despidió y partió. Liu envió a alguien a la farmacia a buscar los dos ingredientes, los preparó en una taza bien concentrada y se la dio a su suegra; también preparó dos tazas más. Tras la primera toma, el hipo se alivió de inmediato, y la anciana cayó en un sueño profundo y tranquilo. Cuando despertó, aún le quedaban algunos hipidos, pero nada comparable a antes. Liu le dio las otras dos tazas, y para esa tarde el hipo había cesado por completo: como el elixir de algún inmortal. Gracias a los abnegados cuidados de Liu, en pocos días la anciana quedó completamente recuperada, vigorosa como antes — huelga decir más.

Mientras tanto, la Bodhisattva había recorrido ya todo el Reino Central, propagando el dharma dondequiera que iba, y se alegraba al ver el budismo floreciente en la Llanura Central. Se volvió hacia el sur, con la intención de pasar por Fujian y Guangdong y regresar al Mar del Sur. Pero por el camino se topó con un hombre llamado Wu Zhang. Pensó para sus adentros: «Últimamente, todos los que he conocido han sido hijos piadosos o esposas virtuosas: ¡cosa verdaderamente rara en este mundo! Pero este hombre está destinado a sufrir muchas pruebas en su próxima vida. Debo velar por él». ¿Qué clase de hombre era Wu Zhang? Déjenme contarles con detalle.

Wu Zhang era huérfano. Cuando tenía diez años, murió su padre. Su madre, la Señora Lu, era hábil en el bordado — casta, gentil, contenta en su viudez. Pero entonces se dictó un edicto imperial que seleccionaba a mujeres del pueblo para servir en el palacio interior y en las mansiones principescas, y la Señora Lu fue elegida y enviada a la capital, dejando a su hijo Wu Zhang al cuidado de su tío. Wu Zhang era por naturaleza profundamente piadoso, y tras la partida de su madre no podía dejar de pensar en ella. Estudió durante años hasta cumplir los dieciséis, y entonces pensó: «¿Cómo puede un hombre vivir sin su madre? Tengo una madre: debo ir a buscarla, ¿o qué clase de hombre sería?». Así que se despidió de su tío, empacó unas pocas pertenencias, reunió con esfuerzo algo de dinero para el viaje y partió en barco hacia la capital para encontrarla.

Viajó por tierra y por río durante muchos días, preguntando a cuantos encontraba. Por fin, tras muchas indagaciones, supo que su madre había sido asignada a cierta mansión principesca, y su corazón se aligeró. Muchos días después llegó a la capital. Dejó su equipaje en una posada y fue a la mansión — solo para descubrir, con amargo desengaño, que el príncipe ya había sido enviado a su feudo en Guangdong, y por supuesto la Señora Lu había partido con él. Fue como si le hubieran arrojado un balde de agua fría por la cabeza. Pero se repuso: «Si ellos pueden ir, con mayor razón yo. Aunque se me acabe el dinero, mendigaré por el camino si hace falta — iré». Decidido, regresó a la posada a descansar antes de partir al amanecer. Mas he aquí que el demonio de la enfermedad lo halló primero. Y así:

A la madre amada aún no ha visto — la enfermedad le sobreviene de nuevo. Si queréis saber lo que ocurre después, os ruego escuchar el capítulo venidero.

Capítulo 39: El hijo piadoso Wu viaja diez mil li para encontrar a su madre; Guanyin se manifiesta varias veces

Cuando Wu Zhang supo que su madre estaba en Guangdong, al principio se desconsoló profundamente. Pero luego pensó para sí: si otros habían podido llegar a lugares tan lejanos, él también podría. Aunque se le acabara el dinero del camino, podría mendigar para continuar. Así que regresó a la posada con la intención de descansar una noche antes de partir. Pero aquella noche un dolor intenso le retorció el vientre, y sufrió un ataque tras otro de disentería. Al amanecer estaba completamente agotado; aun así, pagó su habitación y se obligó a seguir la marcha. Tras tres días caminando, no pudo más. La disentería había empeorado y no tuvo más remedio que refugiarse en un templo en ruinas. Allí le sobrevino una fiebre abrasadora y perdió el conocimiento por completo, aunque en su delirio no dejaba de llamar a su madre.

Dio la casualidad de que la Bodhisattva pasaba por allí en ese preciso instante. Se transformó en un monje errante y se dispuso a curarlo. Hicieron falta cinco o seis días de cuidados antes de que pudiera darse por sanado. Cuando Wu Zhang le preguntó su nombre, la Bodhisattva se limitó a decir "Yunkong", sin revelar nada más. También le dio unos cientos de monedas de cobre para el camino, y al fin Wu Zhang pudo seguir adelante.

Soportó toda clase de penalidades a lo largo del camino, pero de algún modo logró llegar a Guangdong, solo para encontrarse con otro callejón sin salida. ¿Por qué? Porque el príncipe había sido reasignado y ennoblecido de nuevo, esta vez en Raozhou, Jiangxi. Ya no estaba en Guangdong. Con una pista al fin y el corazón puesto en encontrar a su madre, Wu Zhang se encaminó hacia Raozhou. El camino lo llevó por páramos arenosos donde el suelo se alzaba y descendía de forma agreste y desigual, y quedó completamente exhausto. Tras varios días, sus zapatos se deshicieron y sus medias se agujerearon. No tenía dinero para unos nuevos, así que siguió descalzo. Unos días más, y ambos pies se agrietaron, supurando pus y sangre hasta que no pudo dar ni un solo paso. Se derrumbó en el establo de un templo perdido en el yermo. Mientras reflexionaba sobre todo lo que le había acontecido, la aflicción lo abrumó, y prorrumpió en un llanto ruidoso:

"—¡Madre! Nunca he vacilado en recorrer miles y miles de li, corriendo de un lado a otro, todo porque ansiaba verte una vez más. Pero el Cielo no lo quiso, y ahora no puedo dar ni un paso más. ¡Nunca más llegaré a tu lado!"

Sus gritos eran verdaderamente desgarradores. Alertaron a un viejo sacerdote daoísta llamado Jiao que vivía en el templo. Salió, preguntó qué había ocurrido, y dijo: "No llores, no llores. Tengo aquí mismo la medicina que puede curarte". Entró y sacó un frasco de medicamento y una palangana de agua clara. Lavó las heridas, preparó y aplicó el ungüento, luego llevó a Wu Zhang a una cama y le dijo que descansara tranquilo: en tres días estaría de nuevo en pie. Wu Zhang apoyó la cabeza en la almohada con gratitud, dándole las gracias al anciano una y otra vez. Al día siguiente, el daoísta lavó las heridas y cambió el vendaje. Tras tres días, Wu Zhang estaba, en efecto, completamente curado. El daoísta también le dio un par de sandalias de cáñamo y dijo: "Ahora puedes ponerte en camino. Pero el camino por delante atraviesa montañas profundas y bosques densos: mantente alerta. No bajes la guardia."

Wu Zhang aceptó el consejo con respeto, se despidió del daoísta y continuó su camino. El sendero, en efecto, trepaba por una cresta tras otra. Teniendo presentes las palabras del daoísta, avanzó con suma cautela y durante dos días todo marchó sin contratiempos. Pero al atardecer del tercer día, mientras cruzaba una colina donde los matorrales obstruían el paso, se abrió camino entre las zarzas y los espinos. Casi llegaba al camino llano cuando un súbito silbido surgió de la hierba alta: una larga serpiente se deslizó hacia fuera. Wu Zhang intentó esquivarla, pero no hubo tiempo. La serpiente se lanzó y le hundió los colmillos en el tobillo. Supo al instante que no era una mordedura ordinaria. El dolor le atravesó el corazón. La vista se le nubló, las piernas le fallaron y se desplomó entre la maleza.

La serpiente era una víbora de dos cabezas, y su veneno era incomparable. En menos de medio shichen, el veneno alcanzó su corazón, y ningún elixir ni remedio milagroso del mundo habría podido salvarlo, aunque, con la medicina adecuada y aplicada a tiempo, tal vez aún habría tenido salvación. Así las cosas, Wu Zhang yacía en el suelo, sin sentido.

Esta vez Guanyin se manifestó en toda su grandeza compasiva, caminando hacia él desde lejos. Lo subió a una roca plana y asperjó la herida con el dulce rocío de su rama de sauce. Al cabo de un rato, Wu Zhang volvió lentamente en sí, exclamando: «¿Dónde está mi madre?».

La Bodhisattva, de pie a su lado, respondió: «Wu Zhang, has arriesgado tu vida por tu madre; eres un hombre verdaderamente entregado a la piedad filial. El Cielo no traicionará tal devoción. El día en que vuelvas a ver a tu madre no está lejano. Pero aún te espera una pequeña prueba. Si te mantienes firme con corazón resuelto, podrás aún evitarla».

Cuando Wu Zhang comprendió que había sido la propia Bodhisattva Guanyin quien se le había aparecido para guiarlo, su alegría no tuvo límites. Se levantó de un salto de la piedra, se postró de rodillas y le dio las gracias por salvarle la vida.

La Bodhisattva dijo: «Ahora puedes cruzar la cresta. Se está haciendo tarde: recuerda lo que te he dicho y no lo olvides. Debo partir». Dicho esto, su figura se desvaneció.

Wu Zhang encontró el sendero que bajaba de la montaña. Apenas había alcanzado las estribaciones cuando el cielo se oscureció, pero, por casualidad, había un templo del espíritu de la montaña cerca, y se refugió allí por la noche. Al amanecer, partió de nuevo. Era mediados del duodécimo mes, y el frío arreciaba. Nubes densas se acumulaban sobre su cabeza, el viento del norte aullaba y le atravesaba el cuerpo como cortes de cuchillo y pinchazos de aguja, casi insoportable. Reunió su valor y prosiguió, pero su paso se hizo mucho más lento. Tras un día entero de viaje, helado hasta los huesos y hambriento, vio oscurecerse el cielo mientras copos de nieve del tamaño de palmas de ganso caían en remolinos, haciendo el camino aún más penoso para el agotado viajero.

Más adelante, sin embargo, se levantaba una diminuta aldea de tres casas, con tenues volutas de humo saliendo de una chimenea. Wu Zhang se dirigió hacia allí. A la puerta de una de las casas, un anciano de cabellos blancos permanecía apoyado en el umbral, contemplando la nieve. Wu Zhang dio un paso adelante, juntó las manos en saludo y dijo: «Buen señor, voy de camino a Raozhou para buscar a mi madre. Pasé por casualidad por esta aldea al caer la noche, cuando la nieve arreciaba. No puedo seguir adelante: ¿me permitiría pernoctar aquí una noche? Partiré al primer alba, y le quedaría profundamente agradecido».

Al oír su acento de Jiangnan, el anciano supo que decía la verdad. «¡Claro que sí, claro que sí! Pase, por favor, y siéntese». Entraron, se intercambiaron cortesías en la sala central, se sentaron como anfitrión y huésped, y se relataron mutuamente sus historias. El anciano se llamaba You Ding. En su juventud había trabajado como buhonero y había logrado ahorrar una suma considerable. Tenía un hijo que había seguido sus pasos en el comercio y que en aquel momento se hallaba fuera por negocios. Su nuera, de apellido Bai, era aún joven y de costumbres livianas. Aparte de ellos dos, nadie más vivía en la casa. Así que cuando Wu Zhang entró a conversar, You Ding llamó a la señora Bai para que saliera a saludarlo y mandó servir té al invitado.

Nadie habría podido predecir que, en el mismo instante en que la señora Bai posó sus ojos sobre Wu Zhang, quedaría presa de la lujuria. You Ding mandó traer vino y carne para el invitado, y tras la cena condujo a Wu Zhang a una habitación lateral para que durmiera, mientras él y su nuera se retiraban cada uno a sus aposentos.

La señora Bai se tendió en la cama completamente vestida, pero su mente estaba llena de Wu Zhang —tan apuesto, tan refinado— y el sueño no llegaba. Hacia medianoche, se deslizó sigilosamente hasta la puerta de la habitación lateral y llamó suavemente. Wu Zhang acababa de despertar y preguntó en voz alta: «¿Quién va?».

—Soy yo —respondió la señora Bai—. Me apiadé de ti, durmiendo solo, y vine a hacerte compañía.

Wu Zhang se sobresaltó. «¡No, no, eso es imposible! Señora, está en juego su honra. No cambie un placer momentáneo por una mancha para toda la vida. Le ruego que regrese a su habitación».

Pero la señora Bai, consumida por el deseo, no aceptaba un no por respuesta. La puerta carecía de cerrojo, y la empujó para entrar. Wu Zhang se echó la bata encima a toda prisa y se levantó de la cama, intentando razonar con ella con suavidad, pero ella se metió directamente bajo sus cobertores. Viendo que no había otro camino, Wu Zhang lo pensó bien y concluyó que, a menos que partiese de inmediato, ninguna de las dos reputaciones sobreviviría. Reunió sus cosas, salió sin decir palabra y huyó hacia la noche. La nieve en el suelo reflejaba suficiente claridad para mostrar el camino, y siguió adelante penosamente por ella. La señora Bai, frustrada, tomó un par de cosas sin valor de la habitación lateral y volvió a su propia cama.

A la mañana siguiente, You Ding notó que Wu Zhang se había marchado y quedó perplejo. La señora Bai, fingiendo hacer un inventario, declaró que esto y aquello faltaban, y acusó a Wu Zhang de ser un ladrón. Como las pérdidas eran triviales, You Ding no llevó el asunto más lejos —ni siquiera sospechó jamás lo que realmente había ocurrido en plena noche.

En cuanto a Wu Zhang, aunque el viento y la nieve acosaron su camino, se trataba de una vía ancha y llana, y en menos de un día llegó a Raozhou. Preguntó aquí y allá y localizó la residencia del príncipe. Su madre, de apellido Lu, estaba realmente allí. Presentó una solicitud al príncipe, suplicando que se le permitiese llevarse a su madre a casa para cuidarla en su vejez. El príncipe se negó. La presentó una y otra vez, pero el príncipe seguía negándose.

Así que alquiló una habitación justo a la derecha de la mansión del príncipe y se estableció allí. Sobre el dintel colgó un cartel con dos grandes caracteres: «Buscando a un pariente». En la puerta pegó un par de dísticos:

Recorrer diez mil li en busca de su pariente, sin arrepentirse pese a cien penalidades; un día para ver a su madre —aunque nueve muertes le aguarden, ¿qué importa?

Vivía allí solo, recitando con devoción el Sutra de Guanyin. Pasó cerca de un mes. Entonces, un día, el príncipe pasó por casualidad frente a su puerta. Al ver el cartel y los dísticos, exclamó con asombro: «No tenía idea de que este Wu Zhang fuese verdaderamente un hijo tan filial». Mandó llamar a Wu Zhang para una audiencia y le pidió que lo explicase todo. Wu Zhang relató los sucesos de su viaje desde el principio hasta el fin, sin omitir nada. El príncipe quedó profundamente conmovido y accedió a su petición. Hizo que la señora Lu saliese para encontrarse con su hijo, dio a Wu Zhang permiso para escoltar a su madre de vuelta a casa y le entregó una generosa suma para los gastos del viaje.

Madre e hijo sabían que el éxito de su búsqueda se debía por entero a la protección de la Bodhisattva, de modo que decidieron tomar primero una barca para peregrinar al Mar del Sur antes de regresar a su Wujiang natal. Sus descendientes prosperaron grandemente en los años venideros —un justo premio por la devoción filial pura.

Para resumirlo en una palabra: justo en el momento en que madre e hijo hacían su peregrinación al Mar del Sur, la Bodhisattva Guanyin se había transformado en un pescador en las costas del Mar de Guangdong. Allí estaba lanzando la Cuerda de Seda No Vacía y el Gancho Radiante de Oro Púrpura de los Diez Mil Dharmas para atrapar a una criatura monstruosa del mar y librar a la gente local de un flagelo. Verdaderamente:

Con la Cuerda No Vacía, la tortuga dorada fue enganchada; Gran compasión y misericordia regresan al Mar del Sur.

Si desea saber lo que acontece a continuación, lea en el próximo capítulo.

Capítulo Cuarenta: Pescando al Ao Dorado para Aliviar el Sufrimiento — Regresando al Mar del Sur para Cerrar el Libro

Cuenta la historia que, desde que la Bodhisattva había rescatado a Wu Zhang de la mordedura de la serpiente venenosa en su pie, había estado vagando por senderos de nubes hasta llegar a las costas de Yue. Al encontrar este lugar donde las tribus del sur vivían junto a los colonos Han, con costumbres que nada tenían que ver con las refinadas regiones de Suzhou o Hangzhou, sentía que el polvo kármico de allí era especialmente denso. Los miasmas y vapores venenosos de las salvajes tierras del sur ya eran de por sí rigurosos, pero recientemente una criatura monstruosa había aparecido en el mar, causando grandes daños a la gente del lugar. La Bodhisattva Guanyin reflexionó para sus adentros: aunque el polvo kármico estaba echado y no podía deshacerse, allí donde pudiera valerse de medios hábiles para ayudar a la gente, quería ofrecer el alivio que estuviese en su mano. Al ver al monstruo marino, si ella no lo eliminaba por ellos, ¿quién más podría hacerlo? Así pues, se transformó en una pescadora y se dirigió a la orilla del mar, donde preparó preciosas cuerdas y anzuelos dorados para capturar a la criatura.

¡Lectores! ¿Qué imaginan que era esta criatura? Déjenme contarles. La criatura era como un pez, pero no un pez; como una tortuga, pero no una tortuga. Su cabeza se parecía a la de un dragón, aunque no tenía bigotes. Su cuerpo estaba cubierto por un caparazón grueso y duro como el de una tortuga, pero se alzaba más del doble de alto que cualquier tortuga. Su cabeza y cuello eran exactamente como los de una tortuga, pero su cola tenía la forma de la de un pez grande. Tenía también cuatro patas, con piel gruesa que formaba membranas entre los dedos, las cuales usaba para remar en el agua. Todo su cuerpo era de un marrón profundo, surcado por un tenue brillo dorado. Medía aproximadamente dieciséis o diecisiete pies de largo, y su aspecto era francamente aterrador.

Habitualmente la criatura se ocultaba en el fondo del mar, pero cuando salía en busca de alimento, salía disparada a la superficie, moviéndose tan rápido como una pequeña embarcación. Lo más extraño de todo era que se movía con la misma facilidad en tierra que en el agua. Con sus dientes afilados, su piel gruesa y su duro caparazón, no temía a nada. Le encantaba comer cerdos, ovejas, ganado y perros, pero las personas eran su manjar favorito. Era increíblemente fuerte: si alguna nave se topaba con ella, sin importar lo grande que fuera, la volcaba de un coletazo. O bien el casco quedaba perforado de agujeros y se hundía, o bien la embarcación zozobraba y volcaba—no había escapatoria posible. En tierra, ni siquiera el mayor búfalo de agua de las granjas podía competir con ella: una vez que la criatura mordía y se aferraba, el búfalo era arrastrado sin importar cuánto se resistiera. Los demás animales tenían aún menos posibilidades, obviamente.

Esta criatura nunca antes había sido vista en las aguas de Yue. El verano anterior, había aparecido de la nada, invadiendo la costa meridional. Al principio solo atacaba a los barcos pesqueros y a las naves mercantes, y todos los que trabajaban en el mar corrían peligro. Los mercaderes se negaban a navegar por la ruta, y los pescadores ya no podían ganarse la vida. Así que los pescadores locales se unieron para idear un plan y capturarla. Lo intentaron una y otra vez con grandes redes y anzuelos giratorios para combatirla, pero no solo no lograron capturar al monstruo, sino que perdieron a decenas de hombres en el intento. Esto solo enfureció más al monstruo. Antes solo causaba problemas en el agua y nunca venía a tierra a herir a la gente. Después de la lucha, empezó a lanzarse a la orilla y a correr desenfrenadamente. Si veía personas o animales, los atrapaba siempre que quería comer. A veces atravesaba las paredes en mitad de la noche, irrumpiendo en las casas para atrapar gente como alimento. No había manera de que las familias dormidas pudieran protegerse. Incluso cuando disparaban contra ella con tubos de fuego y escopetas de aves, no recibía ni un solo impacto.

Los aldeanos de los alrededores no podían soportar más los ataques del monstruo, así que se fueron tierra adentro. No había nada que nadie pudiera hacer para detenerlo. Cuando la Bodhisattva pasó por allí y se enteró de los desmanes del Jīn Áo, su corazón se colmó de compasión. Sabía que tenía que librar al pueblo de aquel flagelo.

Sin demora, encontró una casa vacía en la costa para resguardarse. Reunió ciento ocho mil hilos de seda celestial, trenzándolos en una larga cuerda de seda. Luego tomó ramas de sauce de su preciada vasija, talló nueve anzuelos con púas y los sujetó en un extremo de la cuerda. Después recogió arena y tierra de la orilla, lo moldeó todo en forma de persona y enterró los nueve anzuelos en lo profundo del vientre de la figura de arcilla. La Bodhisattva tardó bastante tiempo en preparar todo esto. Algunos aldeanos más valientes venían a menudo a la orilla a visitarla, y al ver lo que estaba haciendo, le preguntaban qué se proponía. Ella les dijo que se estaba preparando para capturar al Jīn Áo. Al principio nadie le creyó: si ni siquiera los cañones de fuego podían dañar a la criatura, ¿cómo iban unas pocas herramientas pequeñas y sencillas a detenerlo? Siguieron preguntándole, así que la Bodhisattva les respondió: «Todo en el mundo tiene algo que puede controlarlo. ¿Habéis notado que hasta el elefante más poderoso teme a los ratones, y las serpientes del Monte Ba temen a los ciempiés? Eso demuestra que el tamaño no importa».

La noticia se extendió rápidamente, y aldeanos curiosos acudían cada día a la costa para ver cómo la Bodhisattva lograría capturar al Jīn Áo. Cuando terminó sus preparativos, esperó unos días. Una tarde, el Jīn Áo —que llevaba tiempo escondido en el fondo del mar, cansado de no comer más que peces y camarones— subió a la superficie para echar un vistazo. No se veía ningún barco en el horizonte. Pensó que tendría mejor suerte encontrando comida en tierra, donde podría haber personas o animales que devorar, así que cabalgó las olas directamente hacia la playa.

En ese preciso momento, había alrededor de un centenar de aldeanos reunidos en la orilla hablando con la Bodhisattva. Cuando oyeron el extraño y retumbante sonido de las olas, todos gritaron: «¡El monstruo viene!». En efecto, el agua se agitó y las olas se levantaron como muros de decenas de pies de altura. La Bodhisattva tomó un extremo de la cuerda de seda con la mano derecha, sostuvo la figura de arcilla con la izquierda, hizo una seña a todos para que se apartaran y avanzó para enfrentarse a la criatura.

El Jīn Áo llegó a las aguas poco profundas y asomó la cabeza, pero al ver a la Bodhisattva volvió a sumergirse. La multitud oyó un fuerte sonido de succión y un enorme remolino se formó en la superficie. La criatura absorbió una enorme bocanada de agua y luego emergió de nuevo, con la cabeza levantada y el cuello estirado. Un chorro de agua, veloz como un dragón al nadar, se disparó directamente contra la Bodhisattva. Ella no se movió ni un ápice. El agua la golpeó y estalló en rocío que se esparció por todas partes, como una tormenta repentina que caló a todos los presentes hasta los huesos. Al principio todos temieron por ella, pero al ver lo calmada y firme que estaba, comprendieron que tenía todo bajo control y se acercaron a observar cómo atrapaba al monstruo.

El Golden Ao siguió arrojando agua durante el tiempo que lleva fumarse una bolsa entera de tabaco antes de detenerse. Al ver que el agua no había logrado derribarla, la criatura pareció sorprendida y luego furiosa. Rugió con todas sus fuerzas, mostró sus colmillos y se lanzó directamente hacia ella, con las garras extendidas. Cuando estuvo lo suficientemente cerca, la Bodhisattva gritó: «¡Bestia malvada! ¿Cómo te atreves a actuar con tanta insolencia? ¿Acaso no me reconoces? ¡Te daré a una persona para que te la comas, como recompensa!» Dicho esto, le arrojó la figura de arcilla directamente a la cabeza. El Golden Ao vio una presa fácil y abrió su enorme bocaza, tragándose la figura entera de un solo bocado. Ya estaba a punto de lanzarse también contra la Bodhisattva cuando comprendió que la figura de arcilla se había derretido al instante de tocar su estómago. Los nueve anzuelos de sauce con púas que iban atados a la cuerda se habían clavado con fuerza alrededor del corazón de la criatura, y no había manera de arrancarlos. Mientras se abalanzaba sobre ella, la Bodhisattva dio un suave tirón a la cuerda. El Golden Ao chilló como un cerdo en el matadero, revolcándose una y otra vez sobre la arena, sin que quedara ya nada de su feroz fuerza.

La Bodhisattva dijo: «Bestia malvada, has vivido entre los humanos durante demasiado tiempo y has matado no sé cuántas vidas inocentes. Con razón el cielo debería haberte fulminado ya. Pero por compasión, te llevaré al Mar del Sur para que practiques el cultivo, y así puedas arrepentirte de todo el mal karma que has acumulado. ¿Vendrás conmigo?» Dicho esto, aflojó la cuerda. El Golden Ao, después de todo, conservaba una chispa de conciencia espiritual. Al escuchar sus palabras, se echó sobre la arena, mirando fijamente a la Bodhisattva sin mover un solo músculo, como diciendo que sí. Los presentes quedaron atónitos. No lograban entender cómo una simple cuerda de seda podía domeñar a una criatura tan enorme. Pero todo en el mundo tiene un punto débil. Pensad en el buey más grande: basta con pasarle una cuerda por la nariz para que hasta un niño pequeño pueda llevarlo a donde quiera. El animal bajará la cabeza y obedecerá en silencio, sin atreverse a resistir. Quita esa cuerda y el buey no le hará caso a nadie. Y no digamos a un niño: ni siquiera un hombre adulto podría controlarlo. Eso es lo que quiere decir la gente cuando afirma que cada criatura tiene algo capaz de dominarla. El Golden Ao tenía los anzuelos de sauce de la Bodhisattva aferrados a su corazón, así que, por supuesto, no podía resistirse en absoluto.

La Bodhisattva aseguró al Golden Ao y se despidió de la multitud, diciendo: «He acabado con este monstruo por vosotros. Ya podéis regresar todos a vuestros hogares y vivir en paz. Debo volver al Mar del Sur, así que no puedo quedarme más tiempo. Decid a todos que hagan más el bien y menos el mal. Quien crea con sinceridad en el Buda será recompensado por ello.» Dicho esto, subió a lomos del Golden Ao y reveló su verdadera forma. La criatura estiró sus cuatro patas, giró y se lanzó al mar, flotando en la superficie mientras se dirigía hacia el sur. Los aldeanos miraban y de pronto comprendieron que había sido la Bodhisattva Guanyin quien había venido a salvarlos. Todos cayeron de rodillas en señal de gratitud, agradecidos de verse libres del monstruo. Las familias que habían emigrado tierra adentro regresaron y retomaron sus antiguas vidas. Para agradecer la bondad de la Bodhisattva, todos aportaron dinero para construir un Pabellón de Meditación Guanyin, y tallaron una sagrada estatua de la Bodhisattva erguida sobre el Golden Ao, que consagraron y veneraron con gran devoción. No hace falta entrar en más detalles sobre eso.

Ahora bien, para retomar la historia: cuando la Bodhisattva regresó al Monte Putuo Luojia, en el Mar del Sur, fue recibida como siempre por Shancai y la Doncella Naga. La Bodhisattva dejó entrar al Golden Ao en el Estanque de los Lotos Blancos y le ordenó que se arrepintiera y cultivara su mente. Luego entró en la Arboleda del Bambú Púrpura, subió a su Trono de Loto y descansó en la paz de su estado de bienaventuranza.

Aquí, como autor, aprovecharé para dar por concluida esta historia y no entraré en más detalles superfluos. Las hazañas de la Bodhisattva son, en realidad, demasiado numerosas para contarse; no hay forma de registrarlas todas. Además de los sutras, existen libros como los Registros de las Respuestas Milagrosas de Guanyin, las Diversas Crónicas de Putuo y Tianzhu, y las Biografías de Monjes Eminentes, que contienen relatos extensos y detallados de su vida y obra. Dado que esos libros ya existen, no voy a copiar de ellos ni a rellenar esta historia con material viejo y repetido.

Desde que la Bodhisattva Guanyin entró descalza por primera vez en las Llanuras Centrales, apareció en treinta y tres formas sagradas distintas, adoptando tanto apariencia masculina como femenina. Por eso las estatuas de Guanyin en los templos de todo el país no son todas iguales. Esta última forma es la que la gente llama Guanyin de Cabeza de Ao. En todos los templos se la talla en el muro posterior, detrás de los Budas de los Tres Mundos: ¡al menos esa parte sí coincide en todas partes!

Más allá de las múltiples formas de la Bodhisattva, descubrirás que la cabeza de Ao no es otra que la tuya misma.

Fin de la Leyenda de la Bodhisattva Guanyin